Dario Fo, l’indigné

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…toute les personne au monde qui ont pris des médicaments sur ordonnance ou par automédication,…peuvent sollicités un rôle de comédien en manque et arborés le Master Tutti-Frutti,…et Marmelade du Profit circonstanciel,…
…je vous est compris,…en 68′,… sont excusées de leurs « avatars « ,…du comportement,…
…inutile de pousser votre séjour aux paradis fiscaux,…si c’est pour revenir  » quenouille « ,…Oui,…çà va fort le chypre,…
…etc,…encore des bonnes à l’effort se lécher les babines de l’€uro-States du Loch Ness,…des colonies subtropicales,…
…etc,…c’est assez comme diversion de pingouin surgelé,…et phoque à Dario Fo,…
…envoyé,…au théâtre des costumes,…

Xlew, ne faudrait-il pas écrire Dario Faux?!
Bien à vous.
MC

xlew.m .merci de donner un point de vue c lair, net et intelligent.ah les dérives du populisme..

la cuiller d’huile de ricin > la cuiller d’huile de foie de morue!

(Il y a là une double malhonnêteté : projeter ma courageuse maman dans l’univers des fasci, et prétendre connaître le goût de l’huile de foie de morue.
C’est peut-être pas si mauvais, l’huile de foie de morue)

Mon avis était sans doute lapidaire (c’est toujours une expérience un peu difficile de relire l’un de ses posts, parfois même atroce, le mien ressemble plus à un graffiti inscrit à la va-vite sur le mur d’un lieu public, comme au temps des Romains), mais, même si je n’ai jamais eu de sympathie envers Fo et son oeuvre, sa personnalité aucunement m’indigne ni ne me répugne son travail poétique, c’est leur résonance dans l’Italie contemporaine qui me surprend (et qui m’attriste, je le reconnais et ne renie rien). Pour reparler de lui, Bene semblait l’avoir noté très tôt ce trait caractéristique de la scène artistique italienne ; cette théorie et pratique du « ghigno » à tous les étages de la société du spectacle, cette portée au pinacle, dans le raisonnement intellectuel de la classe académique, du ricanement général. Benigni, Fo ne sortaient pas indemnes de son analyse au scalpel (Toto non plus, mais dans ce cas précis, je le suivrais beaucoup moins). Que sait-on de leur exacte part de responsabilité dans l’irrisitible montée au pouvoir de personnages ultra-bouffons comme Berlusconi ? je ne vais pas m’improviser sociologue de bazar de la société italienne (surtout en présence de personnes telles que C.P, M.Court, Elena, Paul Edel et Ueda — et l’auteur du billet — qui sont d’excellents connaisseurs de ce qui se passe dans ce pays), mais la responsabilité de Fo pourrait être engagée (Toni Negri, dans un de ces livres (Empire), même s’il ne l’écrit évidemment pas nero su bianco, semblait avoir prévu certaines choses choses dans son observation de la radicalisation des gens de Rifondazione, le moment de la mort de Carlo Giuliano en juillet 2001 à Gênes, où l’on vit un jeune homme décent, étudiant en histoire, se laisser entraîner par la rhétorique jusqu’au-boutise des black-blocks — des gens tout à fait rigolards derrière leur sourire sinistre de façade — , offrant un terrible exemple de l’ambiance de l’époque qui pourrait reparaître à chaque instant si la société italienne n’était pas si fortement ancrée dans la démocratie. [aparté : mais peut-être la catastrophe était-elle déjà arrivée et qu’on s’en rend pas si bien compte]). Est-ce que la bonne fortune critique de Fo, en 2013, est vraiment significative d’un vrai génie des lettres et de la scène, c’est ce que je me demande. Même dans le théâtre de boulevard français de de Funès des années soixante, dans celui de Dubillard, dans celui de Ionesco bien sûr, on apprenait des choses intimes sur le pays dans lequel on vivait au moment de la représentation des pièces, aujourd’hui avec Ruquier ou Zeller, c’est moins clair, mais on essaye toujours. Un indigné institutionnel comme Fo (Y. Reza avait raison) voudrait nous faire prendre des tableaux blancs sur fonds blancs pour argent gratuit comptant et nous les faire acheter deux fois, indignation et bonne conscience allant souvent de pair. À l’instant même où les évènement de Chypre (« ne touchez pas à mon dépot bancaire ! ») pourraient donner quitus à sa pièce, lui donner du relief, nous faire saisir des choses, elle ne semble n’être guère plus qu’un pur vagissement, une jérémiade mimant les gémissements des chypriotes moralement dévalisés autant que psychiquement dévastés. Je sais bien qu’une belle scénographie, le génie du jeu des actrices et des acteurs, peuvent sauver bien des trucs chez un auteur dramatique, mais de quelle vraie profondeur, y compris lorsque toutes les dimensions du talent sont au rendez-vous lors d’une représentation, pourrait se réclamer la pièce « Faut pas payer » de Dario Fo si on la mettait face à celle que l’on sent habiter les océans où se meuvent les oeuvres des Goldoni et Marivaux, ces coelacanthes magistraux d’un passé théâtral qui n’est pas lointain, tout juste magnifiquement ancestral, et splendidement intact lorsqu’il fait surface ?

@ C.P, hier soir dans ma voiture (drôle d’endroit pour une rencontre théâtrale, mais comme dirait Dario, Fo ce qui faut, on est pas toujours responsable de ses moyens de transports amoureux, nous faisons tous ce que nous pouvons, literally struggling, dans les domaines de l’amour, du théâtre, et de l’amour du théâtre, sans parler du théâtre de l’amour, the world of love is a stage is a stage is a stage, comme dirait cette fois-ci Gertrude, cheveux au vent dans son cabriolet décapoté), alors que je rentrais chez moi, j’ai entendu à la radio un extrait de la pièce d’Ibsen dont vous nous parliez dimanche. On a eu droit à un passage entre Yordanoff et Michel Robin (acteur extra, ses diction, présence scénique et personnalité, inimitables, sont toujours inspirantes, on a l’impression qu’on apprendra toujours quelque chose de l’homme pas son intermédiaire, c’est assez étrange). Quelqu’un chez moi, qui a vu (à Aix cet été) l’oeuvre qui se joue actuellement à Londres, au Royal Opera House, « Written on skin », me dit qu’on pourrait la rapprocher du « Solness » d’Ibsen. Ce n’est pas une histoire de jalousie entre un père et son fils, de querelle entre la nouvelle et l’ancienne génération, plutôt celle d’une ardente passion destructrice entre une femme-artiste et son mari que l’auteur, lui aussi plus ‘constructeur’ qu’architecte, transforme en parabole philosophique sans lourdeur ni fils épais, sans couler le public dans une torpeur en béton.
Chez Ibsen (chez Strindberg, l’amoureux paroxystique des femmes, c’est encore mieux), les actrices doivent certainement puiser au fond d’elles-mêmes pour montrer au public la couleur de l’accord qui résonne presque en cachette dans le coeur du personnage qu’elles interprètent, il y a des rondes, mais aussi un paquet de triples croches, des emballements, des décalages d’un demi-ton à prévoir, tout ça sans faire étalage de la « petite musique du métier » de comédienne. On a envie de saluer les Adeline et les Chloé qui n’ont pas peur de s’y frotter, en effet.

xlew.m, le spectacle est moyen à mon goût, les décors et la scénographie élégants (et fort peu expressionnistes). Adeline D’Hermy m’a plu, je l’ai dit, Dominique Valadié est discrète et toujours très bonne. Mais Yordanoff est tristounet, comme à l’habitude, en Solness. Je préférais Tcheky Karyo, à la fois plus violent et plus déprimé dans le deuxième acte. C’est dommage, car j’aime Ibsen et cette pièce particulièrement.
Michel Robin, qui a quatre-vingt cinq ans et maintenant ses immenses mains tavelées de rousseurs, vient s’asseoir et boire un verre après le spectacle. Et il dit modestement à Nadine : « Je crois que j’ai dit tout mon texte correctement, et sans oreillettes. Mais vous voyez, je n’ai que sept ou huit minutes à parler en scène, ce n’est pas beaucoup ! »

Luciano di Samosata diceva: “Tutto dipende dai maestri che hai avuto. Ma attento, spesso i maestri non sei tu a sceglierteli, sono loro che scelgono te!” Mio nonno Bristìn mi aveva scelto come suo allievo di clowneria […]
Come se lo stessero aspettando, da ogni lato ecco che spuntano donne e bambini e vengono incontro al carro del Bristìn. Lui le saluta tutte per nome e per ognuna ha una battuta complimentosa o ironica, sempre con uno sfondo di bonario sfottò. Le provoca chiedendo dei mariti, dei morosi e subito inventa lazzi sui loro rapporti, il tutto gettando in aria e riprendendo al volo da autentico giocoliere legumi e verdure. Io allora non afferravo certo la tempesta di allusioni sessuali, spesso oscene, che il nonno scaraventava intorno con il far trombolare zucchini, enormi carote e cetrioli tempestati di bernoccoli… il tutto provocando grasse risate con esplosioni in falsetto e vere e proprie crisi di ridarola.
[…] Le donne sceglievano la merce… […] Era chiaro che tutte quelle clienti venivano in così gran numero intorno al suo carro soprattutto per godersi lo spettacolo di quello spassoso ciarlatore. Ho sempre avuto il dubbio che spesso comprassero roba della quale non avevano ‘sto gran bisogno quasi per ripagare il sollazzo che il Bristìn riusciva a regalare loro.

Gli abitanti di Porto Valtravaglia erano soprannominati “Mezaràt”, mezzo topo, ciè pipistrelli. Questo per via che la maggior parte di loro viveva e lavorava di notte. […] I forni della vetreria dovevano rimanere in funzione ventiquattr’ore su ventiquattro […] Così in quel paese dei Mezaràt le osterie, le trattorie, i bar e gli alberghi o chiudevano mai i battenti. […] In quei locali c’era sempre un gran movimento: i maestri di fornace in attesa dei loro turni in compagnia degli altri nottambuli […] Fra tutta ‘sta caterva di fantasisti sbilenchi, i personaggi che raccoglievano maggior attenzione e rispetto, erano senz’altro i contastorie e i frottolanti. […] I fabulatori erano la gloria e il vanto di questo mio nuovo paese. Li ritrovavi nelle osterie, in piazza, sul sagrato della chiesa, all’imbarcadero, sulle banchine del porto. Spesso raccontavano di fatti accaduti secoli e secoli fa… ma era una ribalderia, cioè prendevano a prestito storie mitiche per trattare della realtà quotidiana e degli avvenimenti della cronaca più recente giocando di satira e di grottesco.