La tragédie d’Hamlet, de Shakespeare, de Van Hove et de Boyer

(au bal du sale con / 13.13)… pas « mère Teresa », juste la petite Thérèse de Lisieux qui n’avait pas demandé sa canonisation que j’ensache (comme disait un petit frère des pauvres qui n’avait jamais vraiment encensé l’abbé de Pierre).

Alfred est en fait une création de Gigi la visqueuse, le TDC des Charentes, pour pouvoir mettre en cause d’autres internautes. Ces paroles sont les siennes:

« Cette Gisèle Pélicot, elle est vieille et laide, aucun homme sain et sensé ne voudrait la baiser ou la violer. Alors comment se fait-il qu’elle ait pu attirer tous ces bougres qui ont abusé d’elle ?!?! Y a des femmes qui ne reculent devant rien pour se faire remarquer, pondre des bouquins et passer à la télé pour le fric ».

TDC la Gigi, excuse-toi auprès de PA, rapidement.

Charlotte Gainsbourg, depuis l’ouverture du musée rue de Verneuil, c’est termina pour moi. Avant quand je la voyais arriver je traversais pour faire exprès de la croiser.
Maintenant je reste sur mon trottoir au lieu de traverser. Na.
Et puis de toutes façons ça fait des années que je l’ai plus aperçue.

Je maintiens, les propos d’Alfred sont ceux du TDC des Charentes, Gigi la visqueuse, même s’il fait passer ses messages par un tiers. Ce type n’aura de limites que dans le très prochain effondrement de ses lobes cérébraux déjà très avachis. Bientôt, il n’en restera qu’un gros légume sans oreilles, devenu soudain très silencieux! Un peu moins de perversion maladive dans ce monde.

TDC des Charentes, Gigi la plus que visqueuse, grassouillet avachi sagouin cesse de m’attribuer ta prose immonde. Heureusement, pour ton dernier acte, il n’y aura pas de rustine!

Hurkhurkhurk§

Ta prose immonde, Alfrède-Louchax, il Te faut l’assumer. Et rira bien qui en rira le dernier. On nous dit que Tes heures de crédit sur cette chaine sont comptées à rebours.

Tu es Alfred, TDC, mais ce n’est pas seulement d’ici que tu seras bientôt exclu, c’est de tout. J’entends très bien et je le perçois parfaitement, comme quoi on n’a pas besoin d’être sourd, que toutes tes fonctions cérébrales semblent s’éteindre les unes après les autres, au point que tu ne saches déjà plus QUE TU ES ALFRED. Mais pas plus Vigny que ton ami n’est Musset.

Hurkhurkhurk!

J’ignorais que « Péguy et Claudel » eussent écrit des vers de mirliton!

Péguy et Claudel… Non mais vraiment…

il faut vous familiariser avec les grands et ne pas vous contenter des trop petits,

Une petite dernière de pub sur Philippe, à l’intention de Paul Edel, Jzmn et SV qui ont de prestigieux blogs littéraires pour relayer son oeuvre. Un jour, il finira bien par crever les oeil-de-verre. Bàv,
https://www.recoursaupoeme.fr/philippe-pichon-entre-presque-et-rien-eloge-de-linterstice-fabienne-raphoz-infini-present/

Il y a dans les Valseuses, ce film qu’on a pu filmer sur fond de « libération sexuelle », avec deux acteurs ouvertement sexualisés, une réplique particulièrement glaçante, à mes yeux.

Il s’agit de la shampouineuse. (elle est violée par son patron, en fait elle est violée par tout le monde, et a adopté une attitude de passivité mentale telle par rapport au viol qu’on pourrait la violer toute la journée, ça ne lui ferait plus rien, d’ailleurs ça ne lui fait plus rien).

Et du coup, les mecs ne sont plus contents, elle est trop passive. Voilà la réplique : « merde, autant se taper un bout de mou ».

Vous pouvez vérifier : il y a vraiment eu un homme pour écrire cette réplique « drôle, si drôle ».

Le mou, très précisément, c’est du poumon. Du poumon d’animaux. Les chats en raffolent, mais on préfère, de nos jours, leur donner des croquettes aseptisées, comme le jambon sous cellophane ou le steak dans son hamburger.

Ma mère vivait avec des animaux, dont des chats, et leur donnait parfois du mou. Je la revois, avec des ciseaux à la main (pour couper le mou, il faut des ciseaux), et le mou était un des trucs les moins chers chez le boucher. A l’époque, et plus pour très longtemps, il y avait encore du sable dans le magasin (l’échoppe ?) du boucher, qui arborait encore un tablier taché de sang à sa clientèle.

…

Ouf. Merci, nos filles, pour la dignité que vous conférez à notre humanité.

Quentin, 23 ans, tué par des antifas en marge d’un meeting de Rima Hassan.

Ce n’est pas « la droite » qui tue.

14.42 Bien vu, j’ai toujours connu cette pratique de la vente du mou chez mon grand père, le boucher. Mais pour moi, le mou c’est aussi l’histoire de Zukerman qui se branlait dedans pour avoir la sensation de pénétrer un vagin. Je sais pas vous, si vous vous souvenez de ce roman méconnu de Philippe Roth qui traumatisa durablement la jeunesse de pas mal d’adolescentes américaines. Bàv,

Il fallait, pour être une fille « cool », aimer les Valseuses. Rigoler, quand, au début, les deux mecs terrorisent une  » bourgeoise sortant d’un hypermarché, elle a cinquante ans et est ridicule » « . Applaudir, quand, dans un wagon sncf, ils « chauffent » (d’après leur dires) une femme maternante. Etre émue, quand une femme se tire un coup de revolver dans le vagin. Applaudir, à la description « jubilatoire » de l’angoisse « existentielle » qui traverse tout le film : le héros pourra-t-il de nouveau bander ? Wouah, quel second degré.

Bref, je souriais vaguement, j’acquiesçais, mais quelle violence, en vrai, quelle violence ! C’était si habilement fait, le « second degré » était partout, mais rien n’était dit pour qu’on puisse haïr les deux gugusses violeurs, au contraire, ils étaient donnés en exemple …

Jen’arrive pas à me faire un idée un peu rationnelle des participants à ce blog et de leurs filles. Par exemple, notre hôte, je crois qu’il a eu la chance d’en avoir une. Mais d’autres, Paul Edel par exemple. Je me demande toujours ce que ces filles peuvent bien dire de leurs pères, et surtout, pourquoi une « figure », disons ça comme ça, de ce blog telle que j’en suis une, leur inspire (ça, c’est vrai de vrai, j’aimerais tant savoir ce qu’une fille de trente ans peut bien rejeter, ou au contraire approuver, d’une entité telle que Clopine Trouillefou. Mais elle a autre chose à faire, pour sur !)

Merde, assimiler Gisèle Pelicot à « une vieille catin », fallait le faire. Je propose de droguer Marc Court tous les mois pendant dix ans, de le livrer à tous les pervers qui passent leur temps à se caresser la libido à travers le net, avant de passer à l’acte, et ensuite de le dénommer vieux queutard à tendance homo non déclarée, et ainsi faire l’impasse que la vraie seule infamie : la souffrance issue de la domination.

17.12
@ /// On se drape dans le victimariat Pelliquesque façon « elle c’est nous « /// (sic)
@ /// Sainte femme mais vieille catin, en quelque sorte /// (sic)
… Vous parlez de Mme Pélicot ou de Madame Trouillefou, là ? euh ?

NB / Je pense qu’iels sont tous.tes devenues taré.s sur cette pauvre chaine d el’RDL. Bon, mais ça fait de l’audience et du bluzz…, c le principal, Victoria.

Me Bilger rend un hommage ému sur son blog à la justice qu’il « incarna » dans la condamnation maximale de Fofana, à l’occasion du 20e anniversaire de la mort atroce d’Ilian Halimi.

une journaliste disait que les gens se sentaient plus proches de Gisèle Pelicot que des victimes d’Epstein parce que dans un cas c’est une personne qu’on peut avoir comme copine ou comme voisine alors que dans l’autre cas ce sont des anonymes du trafique sexuel mondialisé d’enfants et de mineurs etc…

d’autant que ce trafique sexuel d’enfants et de mineurs est le reflet d’une certaine pauvreté, d’une misère.

l’autre point est que les coupables dans l’affaire Pélicot sont des gens comme nous tous, alors que pour Epstein ce sont des milliardaires, des hommes politiques, des aristocrates etc.. donc des gens qui nous sont étrangers.

l’autre point c’est que l’affaire de Mazan est une affaire policière simple, où la police faire son travail de façon simple : ils trouvent les coupables et ils les font comparaitre devant un tribunal.

l’affaire Epstein est au départ une théorie du complot, ceux qui en parlent les premiers c’est les Qanon qui votent pour Trump.

de plus c’est une affaire où la police ne vient pas arrêter les coupables pour leur passer les menottes et les amener devant un tribunal.

le prince Andrew est un pédophile, mais il n’ira jamais en prison, pas plus que Jack Lang ou Bill Clinton.

l’affaire Epstein est un monde différent où les règles et es lois sont différentes.

pour Penicot c’est simple alors que pour Epstein c’est plus compliqué, il faut faire marcher son cerveau.

voilà tout ça mis bout à bous explique l’empathie pour une victime et l’indifférence pour toutes les autres victimes.

Quand la critique vaut mieux que le film

Lu sur Cinéma & Littérature

« Hurlevent », c’est :
Deux très beaux acteurs waterproof, toujours trempés, jamais enrhumés. (Et pourtant… Vu l’énergie qu’ils mettent à échanger leurs fluides, ça n’aurait pas été bien grave s’ils avaient eu la goutte au nez).
Des extérieurs magnifiques. Les superbes landes du Yorkshire, c’est toujours mieux pour courir cheveux au vent que le parking du Lidl à Vesoul.
Des décors moches. Un château décoré de tentures bleues pailletées, le sol en résine rouge et les fauteuils dorés, ça marche mieux dans un show à Las Vegas ou dans une boite de nuit échangiste.
Des images léchées, « instagramables », tantôt époustouflantes, tantôt ampoulées, comme une publicité de parfum. À tout moment, on s’attend à ce que les acteurs regardent la caméra et disent « Dior, j’adore ».
Des scènes de cul plus risibles qu’érotiques, à mi-chemin entre les affiches porno-chic Gucci et un clip de Mylène Farmer.
À part ça, la sublime Margot Robbie, prouve qu’elle reste, depuis « Babylon » la meilleure actrice lacrymale du monde. Personne ne pleure aussi joliment qu’elle. Habillée comme Lady Gaga, elle fait son possible pour incarner Catherine, l’adolescente farouche. Elle s’en sort beaucoup mieux que Jacob Elordi, qui, avec le rôle d’Heathcliff, vient de passer, dans mon panthéon personnel, de mec très « hot » à grand-dadais-au-regard-de-truite-mélancolique.
Allez savoir pourquoi, l’alchimie ne fonctionne pas vraiment entre ces deux-là. Pourtant, ils y mettent de la bonne volonté, quand ils ont fini de se sécher et de se tripoter, ils malaxent, pétrissent et fourrent leurs doigts partout, dans de la pâte à pain, des œufs cassés et même du poisson en gelée.
Maïté faisait déjà ça, mais c’est vrai que la dimension érotique était moins évidente.
En tout cas, la réalisatrice du film Emerald Fennell, avec son goût assumé pour les excès, aurait pu adopter la phrase fétiche de la cuisinière du sud-ouest : Y faut ce qu’il faut !
(C’est à vous de voir, suivant votre appétit et vos goûts. Moi je n’ai pas l’estomac délicat, je ne me suis pas ennuyée, mais j’ai frôlé l’indigestion). »

(Nathalie Bianco)

Mon merlan était pas mal.

« Je propose de droguer Marc Court tous les mois pendant dix ans, de le livrer à tous les pervers »…

Il faudrait les trouver vraiment très pervers… Un coup à déclencher une grève…

Hurkhurkhurk!

C’est une blague. Jamais de la vie.

Tiens la Chalouxie se réveille. Sans aucun intérêt.

Je n’ai pas lu Les carnets du dois sol de Dostoïevski mais en voilà un beau récit.

https://www.instagram.com/reel/DUtO0uliKHj/?igsh=MXZnaWwwOXg2ZWwzZg==

Ma fasciathérapeute m’a dit très récemment que, oui, la douleur, il peut arriver que l’on ne veuille pas s’en débarrasser pck ( je rajoute ) elle est constitutive de notre personnalité.

Je ne vis pas ainsi. Et, je ne dispose pas. Je suis plutôt à la disposition de. Ici, c’est devenu un champ de bataille ; or, Charles Juliett a réussi, tardivement, à sortir des Lambeaux.

Joyeuse Saint-Valentin à toutes et tous,

https://www.instagram.com/reel/DUuqrnxDDaL/?igsh=MWZxaGprOXQ0djdzaw==

Sans intérêt, j’ai tout de même encore une fois corrigé Monsieur Cornichon dont presque toutes les interventions comportent une bourde. À propos de ce Sédir, c’était encore le cas hier. Une vieille habitude.

SAINT VALENTIN

Je supplie toutes les femmelles délicates de notre agora passoulinienne de ne pas croire une seconde, un instant, un mot, un geste, à l’écoute des propos affectueux exprimés par des hommes en rut -des males aux trus- qui ne pensent qu’à les soumettre à leur pensée érectile !

Saint Valentin ! Laisse tomber…. A bas la soumission !!!

Moi pour la Saint-Valentin, et comme à Chaville il fait froid avec du vent du Nord, je rentre toutes mes poules dans la maison.

Et s’il fallait compter le nombre de morts à cause des violences du football depuis les années 70, particulièrement en Europr…ce sonr des milliers de décédés. Je n’ai même pas compté Furiani qui relevait de « l’accident ».
Non, non et non. Il est de la responsabilité des adultes d’éloigner les enfants, les jeunes gens dont ils ont la responsanilité, des stades et même des transmissions télévisées de matches, si c’est encire possible.

langue de bois

La Seine monte à donf en ce moment. On ne sait pas ce qui va l’arrêter, d’autant plus que de fortes précipitations neigeuses sont attendues dimanche, puis de nouveau de la pluie la semaine prochaine.

Le mot ébène est dérivé du latin ebenus, lui-même du grec ebenos (mot d’origine égyptienne hibnj) qui désignait déjà ce bois[1] à l’époque de l’Égypte pharaonique, où il entrait dans la composition de petits objets précieux de toutes sortes.

En Guyane, l’appellation ébène désigne des arbres à bois dur du genre Handroanthus (anciennement Tabebuia, Bignoniaceae) avec notamment l’ébène verte et l’ébène rose[2],[3].

La journée de mercredi 18 sera particulièrement pluvieuse, alors que la Seine sera peut-être déjà à 4,5 mètres à Austerlitz. Ce qui veut dire qu’elle pourrait être à 5 mètres en soirée du 18 et à 6 mètres voire plus les jours suivants. Au delà de 6 mètres, on tomberait dans une situation d’urgence avec d’importantes mises en sécurité préventives.
J’estime le risque d’avoir 6,5 à 7 mètres autour du 20 fevrier à 50 %.
Il faut être réaliste : des sols gorgés d’eau sur les bassins versant de la Seine, de l’Yonne, du Loing et de la Marne, de la neige attendue, des pluies qui devraient continuer, des ondes de crues probables.
Moi je serais le préfet et la maire, je commencerais à regarder ça de très très près.

Louis-Ferdinand Céline

« Il me connaît bien Gustin. Quand il est à jeun il est d’un excellent conseil. Il est expert en joli style. On peut se fier à ses avis. Il est pas jaloux pour un sou. Il demande plus grand-chose au monde. Il a un vieux chagrin d’amour. Il a pas envie de le quitter. Il en parle tout à fait rarement. C’était une femme pas sérieuse. Gustin c’est un cœur d’élite. Il changera pas avant de mourir.
Entre-temps, il boit un petit peu…
Mon tourment à moi c’est le sommeil. Si j’avais bien dormi toujours j’aurais jamais écrit une ligne.
« Tu pourrais, c’était l’opinion à Gustin, raconter des choses agréables. de temps en temps… C’est pas toujours sale dans la vie. » Dans un sens c’est assez exact. Y a de la manie dans mon cas, de la partialité. La preuve c’est qu’à l’époque où je bourdonnais des deux oreilles et encore bien plus qu’à présent, que j’avais des fièvres toutes les heures, j’étais bien moins mélancolique. Je trafiquais de très beaux rêves… Mme Vitruve, ma secrétaire, elle m’en faisait aussi la remarque. Elle connaissait bien mes tourments. Quand on est si généreux on éparpille ses trésors, on les perd de vue… Je me suis dit alors :
« La garce de Vitruve, c’est elle qui les a planqués quelque part… » Des véritables merveilles. des bouts de légende… de la pure extase. C’est dans ce rayon-là que je vais me lancer désormais Pour être plus sûr je trifouille le fond de mes papiers. Je ne retrouve rien… je téléphone à Delumelle mon placeur ; je veux m’en faire un mortel ennemi… Je veux qu’il râle sous les injures… Il en faut pour le cailler !.… Il s’en fout ! Il a des millions. Il me répond de prendre des vacances… Elle arrive enfin, ma Vitruve. Je me méfie d’elle. J’ai des raisons fort sérieuses. Où que tu l’as mise ma belle œuvre ? que je l’attaque comme ça de but en blanc. J’en avais au moins des centaines des raisons pour la suspecter.…
La Fondation Linuty c’était devant le ballon en bronze à la Porte Pereire. Elle venait là me rendre mes copies, presque tous les jours quand j’avais fini mes malades. Un petit bâtiment temporaire et rasé depuis. Je m’y plaisais pas. Les heures étaient trop régulières. Linuty qui l’avait créée c’était un très grand millionnaire, il voulait que tout le monde se soigne et se trouve mieux sans argent. C’est emmerdant les philanthropes.
J’aurais préféré pour ma part un petit business municipal… Des vaccinations en douce… Un petit condé de certificats. Un bain-douche même… Une espèce de retraite en somme. Ainsi soit-il.
Mais je suis pas Zizi, métèque, ni Franc-Maçon, ni Normalien, je sais pas me faire valoir, je baise trop, j’ai pas la bonne réputation. Depuis quinze ans, dans la Zone, qu’ils me regardent et qu’ils me voient me défendre, les plus résidus tartignolles, ils ont pris toutes les libertés, ils ont pour moi tous les mépris. Encore heureux de ne pas être viré. La littérature ça compense. J’ai pas à me plaindre. La mère Vitruve tape mes romans. Elle m’est attachée. « Écoute ! que je lui fais, chère Daronne, c’est la dernière fois que je t’’engueule !… Si tu ne retrouves pas ma Légende, tu peux dire que c’est la fin, que c’est le bout de notre amitié. Plus de collaboration confiante !.. Plus
de rassis !.… Fini le tutu !.. Plus d’haricots !.. »
Elle fond alors en jérémiades. Elle est affreuse en tout Vitruve, et comme visage et comme boulot. C’est une vraie obligation. Je la traîne depuis l’Angleterre. C’est la conséquence d’un serment. C’est pas d’hier qu’on se connaît. C’est sa fille Angèle à Londres qui me l’a fait autrefois jurer de toujours l’aider dans la vie. Je m’en suis occupé je peux le dire. J’ai tenu
ma promesse. C’est le serment d’Angèle. Ça remonte à pendant la guerre. Et puis en somme elle sait plein de choses. Bon. Elle est pas bavarde en principe, mais elle se souvient… Angèle, sa fille : c’était une nature. C’est pas croyable ce qu’une mère peut devenir vilaine. Angèle a fini tragiquement. Je raconterai tout ça si on me force. Angèle avait une autre sœur, Sophie la grande nouille, à Londres, établie là-bas. Et Mireille ici, la petite nièce, elle a le vice de toutes les autres, une vraie peau de vache, une synthèse.
Quand j’ai déménagé de Rancy, que je suis venu à la Porte Pereire, elles m’ont escorté toutes les deux. C’est changé Rancy, il reste presque rien de la muraille et du Bastion. Des gros débris noirs crevassés, on les arrache du remblai mou, comme des chicots. Tout y passera, la ville bouffe ses vieilles gencives.
C’est le « P. Q. bis » à présent qui passe dans les ruines, en trombe. Bientôt ça ne sera plus partout que des demi-gratte-ciel terre cuite. On verra bien. Avec la Vitruve on était toujours en chicane sur la question des misères. C’est elle qui prétendait toujours qu’elle avait souffert davantage. C’était pas possible.
Pour les rides, ça c’est bien sûr, elle en a bien plus que moi ! C’est inépuisable les rides, le fronton infect des belles années dans la viande. «Ça doit être Mireille qui les a rangées vos pages !»
Je pars avec elle, je l’accompagne, quai des Minimes. Elles demeurent ensemble, près des chocolats Bitronnelle, ça s’appelle l’Hôtel Méridien.
Leur chambre c’est un fatras incroyable, une carambouille en articles de colifichets, surtout des lingeries, rien que du fragile, de l’extrêmement bon marché.
Mme Vitruve et sa nièce elles sont de la fesse toutes les deux. Trois injecteurs qu’elles possèdent, en plus d’une cuisine complète et d’un bidet en caoutchouc. Tout ça tient entre les deux lits et un grand vaporisateur qu’elles n’ont jamais su faire gicler. Je veux pas dire trop de mal de Vitruve. Elle a peut-être connu plus de déboires que moi dans la vie. C’est toujours ça qui me tempère. Autrement si j’étais certain je lui filerais des trempes affreuses. C’était au fond de la cheminée qu’elle garaït la Remington qu’elle l’avait pas fini de payer… Soi-disant. Je donne pas cher pour mes copies, c’est exact encore… soixante-cinq centimes la page, mais ça cube quand même à la fin. Surtout avec des gros volumes.
Question de loucher, la Vitruve, j’ai jamais vu pire. Elle faisait mal à regarder.
Aux cartes, aux tarots c’est-à-dire, ça lui donnait du prestige cette loucherie farouche. Elle leur faisait aux petites clientes des bas de soie. l’avenir aussi à crédit. Quand elle était prise alors par l’incertitude et la réflexion, derrière ses carreaux, elle en voyageait du regard comme une vraie langouste.
Depuis les « tirages » surtout elle gagnait en influence dans les environs. Elle connaissait tous les cocus. Elle me les montrait par la fenêtre, et même les trois assassins « j’ai les preuves ! » En plus je lui ai fait don pour la pression artérielle d’un vieil appareil Laubry et je lui ai enseigné un petit massage pour les varices. Ça ajoutait à son casuel. Son ambition c’était les avortements ou bien encore de tremper dans une révolution sanglante, que partout on parle d’elle, que ça se propage dans les journaux.
Quand je la voyais farfouiller dans les recoins de son bazar je pourrais jamais tout écrire combien qu’elle me dégoûtait. À travers le monde entier y a des camions chaque minute qui écrasent des gens sympathiques… La mère Vitruve elle émanait une odeur poivrée. C’est souvent le cas des rouquines. Elles ont je crois, les rousses, le destin des animaux, c’est brute, c’est tragique, c’est dans le poil. Je l’aurais bien étendue moi quand je l’entendais causer trop fort, parler des souvenirs. Le feu au cul comme elle avait, ça lui était difficile de trouver assez d’amour. À moins d’un homme saoûl. Et en plus qu’il fasse très nuit, elle avait pas de chance ! De ce côté-là je la plaignais. Moi j’étais plus avancé sur la route des belles harmonies. Elle trouvait pas ça juste non plus. Le jour où il le faudrait, j’avais presque de quoi en moi me payer la mort… J’étais un rentier d’Esthétique. J’en avais mangé de la fesse et de la merveilleuse. je dois le confesser de la vraie lumière. J’avais bouffé de l’infini.
Elle avait pas d’économies, tout ça se pressent très bien, y a pas besoin d’en causer. Pour croûter et jouir en plus il fallait qu’elle coince le client par la fatigue ou la surprise. C’était un enfer.
Après sept heures, en principe, les petits boulots sont rentrés. Leurs femmes sont dans la vaisselle, le mâle s’entortille dans les ondes radios. Alors Vitruve abandonne mon beau roman pour chasser sa subsistance. D’un palier à l’autre qu’elle tapine avec ses bas un peu grillés, ses jerseys sans réputation.
Avant la crise elle pouvait encore se défendre à cause du crédit et de la manière qu’elle ahurissait les chalands, mais on la donne à présent sa fourgue identique en prime, aux perdants râleux du bonneteau. C’est plus des conditions loyales. J’ai essayé de lui expliquer que c’était la faute tout ça aux petits Japonais. Elle me croyait pas. Je l’ai accusée de me dissoudre exprès ma jolie Légende dans ses ordures même…
« C’est un chef-d’œuvre ! que j’ajoutai. Alors sûrement on le retrouvera ! »
Elle s’est bidonnée… On a fourgonné ensemble dans le tas de la camelote.
[…]
Elle l’a pas trouvée non plus ma jolie Légende. Elle s’en foutait du «Roi Krogold »… C’est moi seulement que ça tracassait. Son école pour s’affranchir, c’était le « Petit Panier » un peu avant le Chemin de Fer, le musette de la Porte Brancion.
Elles me quittaient pas des yeux comme je me mettais en colère. Comme « paumé » à leur idée, je tenais le maximum !
Branleur, timide, intellectuel et tout. Mais à présent à la surprise, elles avaient les foies que je me tire. Si j’avais pris de l’air, je me demande ce qu’elles auraient boutiqué ? Je suis tranquille que la tante elle y pensait assez souvent. Comme sourire c’était du frisson ce qu’elles me refilaient dès que je parlais un peu de voyages.
La Mireille en plus du cul étonnant, elle avait des yeux de romance, le regard preneur, mais un nez solide, un tarin, sa vraie pénitence. Quand je voulais un peu l’humilier : « Sans char ! que je lui faisais, Mireille ! t’as un vrai nez d’homme !.… »
Elle savait raconter aussi de très belles histoires, comme un marin elle aimait ça. Elle a inventé mille choses pour me faire plaisir d’abord et puis pour me nuire ensuite. Ma faiblesse à moi c’est d’écouter les bonnes histoires. Elle abusait voilà tout. Y a eu de la violence entre nous pour terminer nos rapports, mais c’est qu’elle avait mille fois mérité la danse et même que je l’étende. Elle en a convenu finalement. J’étais vraiment bien généreux… Je l’ai punie pour le bon motif… Tout le monde l’a dit. Des gens qui savent… »

(« Mort à crédit », éditions Denoël, 1936)

Bon je vais être plus explicite : 2026 est l’année de la crue centenale à Paris. Selon mon propre avis. Voilà.

il manque juste une partie de la phrase :

son père ukrainien né à Luck a fui les pogroms russes.

Luck c’est le berceau du bandérisme !

« C’est un chef-d’œuvre ! que j’ajoutai. Alors sûrement on le retrouvera ! »

On l’a retrouvé, Louis Ferdinand, ton trésor !
On s’est extasiés, on s’est extramassés, on a jubilé, quel régal… 42 ans après, je crois bien.

Crue centenale en 2026.
Vous avez la tour Eiffel.
Grimpez.

de Villepin sur les carnets du sous sol : « Si je partage ce livre aujourd’hui, c’est parce qu’il éclaire une tentation très humaine : rester attaché à sa blessure, parce qu’elle est familière, plutôt que risquer la guérison et s’employer à vivre. »

en fait le seul risque pour Nietzsche et Dostoïevski c’est justement la guérison !

en vrai ils ne veulent pas guérir parce qu’ils ont déjà fait beaucoup d’efforts pour affronter la réalité humaine et toi tu leur demandes d’effacer tous ces efforts et entrer dans le rang pour redevenir des petits animaux domestiqués comme toi Dominique !

les carnets du sous sol est le livre que Dostoïevski a mis le plus de temps à écrire (3 ans ?) du coup il avait le temps de penser à guérir son personnage s’il l’avait pensé « guérissable ».

sauf que s’il ne le pense pas guérissable c’est que lui-même sait qu’il ne pourra pas guérir tout comme Nietzsche sait après Humain trop Humain qu’il est condamné à la solitude et qu’il ne pourra pas revenir en arrière.

Dostoïevski l’a écrit au retour du bagne et il marque la rupture entre celui qu’il était et celui qu’il va être, ce qui fait de ce roman son roman le plus autobiographique avec cette obsession de celui qu’il appelle « le dernier homme ».

son dernier roman idéaliste c’est « humiliés et offensés » écrit juste avant carnets du sous sol.

Céline dans le texte

« À la clinique où je fonctionne, à la Fondation Linuty on m’a
déjà fait mille réflexions désagréables pour les histoires que je
raconte… Mon cousin Gustin Sabayot, à cet égard il est formel :
je devrais bien changer mon genre. Il est médecin lui aussi, mais
de l’autre côté de la Seine, à la Chapelle-Jonction. Hier j’ai pas
eu le temps d’aller le voir. Je voulais lui parler justement de
Mme Bérenge. Je m’y suis pris trop tard. C’est un métier pénible
le nôtre, la consultation. Lui aussi le soir il est vanné. Presque
tous les gens ils posent des questions lassantes. Ça sert à rien
qu’on se dépêche, il faut leur répéter vingt fois tous les détails
de l’ordonnance. Ils ont plaisir à faire causer, à ce qu’on
s’épuise.. Ils en feront rien des beaux conseils, rien du tout.
Mais ils ont peur qu’on se donne pas de mal, pour être plus sûrs
ils insistent ; c’est des ventouses, des radios, des prises… qu’on
les tripote de haut en bas. Qu’on mesure tout… L’artérielle et
puis la connerie. Gustin lui à la Jonction ça fait trente ans qu’il
pratique. Les miens, mes pilons, j’y pense, je vais les envoyer un
beau matin à la Villette, boire du sang chaud. Ça les fatiguera
dès l’aurore.. Je ne sais pas bien ce que je pourrais faire pour
les dégoûter.
Enfin avant-hier j’étais décidé d’aller le voir, le Gustin, chez
lui. Son bled c’est à vingt minutes de chez moi une fois qu’on a
passé la Seine. Il faisait pas joli comme temps. Tout de même je
m’élance. Je me dis je vais prendre l’autobus. Je cours finir ma
séance. Je me défile par le couloir des pansements. Une
gonzesse me repère et m’accroche. Elle a un accent qui
traînaille, comme le mien. C’est la fatigue. En plus ça racle, ça
c’est l’alcool. Maintenant elle pleurniche, elle veut m’entraîner.
« Venez Docteur, je vous supplie !.. ma petite fille, mon Alice !..
C’est rue Rancienne !.… c’est à deux pas !.. » Je ne suis pas forcé
d’y aller. En principe moi je l’ai finie, ma consultation !.. Elle
s’obstine. Nous sommes dehors. J’en ai bien marre des
égrotants. En voici trente emmerdeurs que je rafistole depuis
tantôt. J’en peux plus Qu’ils toussent! Qu’ils crachent !
Qu’ils se désossent ! Qu’ils s’empédèrent* ! Qu’ils s’envolent avec
trente mille gaz dans le croupion !.. Je m’en tartine !.. Mais la
pleureuse elle m’agrafe, elle se pend vachement à mon cou, elle
me souffle son désespoir. Il est plein de « rouquin ».. Je suis
pas de force à lutter. Elle me quittera plus. Quand on sera dans
la rue des Casses qui est longue et sans lampe aucune, peut-être
que je vais lui refiler un grand coup de pompe dans les miches..
Je suis lâche encore… Je me dégonfle. Et ça recommence, la
chansonnette. «Ma petite fille! Je vous en supplie,
Docteur !.. Ma petite Alice !.. Vous la connaissez ?.. » La rue
Rancienne c’est pas si près. Ça me détourne… Je la connais.
C’est après les Usines aux câbles. Je l’écoute à travers ma
berlue.. «On n’a que 82 francs par semaine. avec deux
enfants !.. Et puis mon mari qui est terrible avec moi !.. C’est
une honte, mon cher Docteur !.… »
Tout ça c’est du mou, je le sais bien. Ça pue le grain pourri,
l’haleine des pituites…
On est arrivé devant la tôle…
Je monte. Je m’asseye enfin. La petite môme porte des
lunettes.
Je me pose à côté de son lit. Elle joue quand même un peu
encore avec la poupée. Je vais l’amuser à mon tour. Je suis
marrant, moi, quand je m’y donne. Elle est pas perdue la
gniarde.. Elle respire pas très librement… C’est congestif c’est
entendu… Je la fais rigoler. Elle s’étouffe. Je rassure la mère.
Elle en profite, la vache, alors que je suis paumé dans sa crèche
pour me consulter à son tour. C’est à cause des marques des
torgnioles, qu’elle a plein les cuisses. Elle retrousse ses jupes,
des énormes marbrures et même des brûlures profondes. Ça
c’est le tisonnier. Voilà comme il est son chômeur. Je donne un
conseil… J’organise avec une ficelle un petit va-et-vient très
drôle pour la moche poupée… Ça monte, ça descend jusqu’à la
poignée de la porte. c’est mieux que de causer.
J’ausculte, y a des râles en abondance. Mais enfin c’est pas si
fatal. Je rassure encore. Je répète deux fois les mêmes mots.
C’est ça qui vous pompe… La môme elle se marre à présent. Elle
se remet à suffoquer. Je suis forcé d’interrompre. Elle se
cyanose… Ÿ a peut-être un peu de diphtérie ? Faudrait voir.
Prélever ?.. Demain !..
Le papa rentre. Avec ses 82 francs, on se tape rien que du
cidre chez lui, plus de vin du tout. «Je bois au bol. Ça fait
pisser ! » qu’il m’annonce tout de suite. Il boit au goulot. Il me
montre. on se congratule qu’elle est pas si mal la mignonne.
Moi, c’est la poupée qui me passionne… Je suis trop fatigué
pour m’occuper des adultes et des pronostics. C’est la vraie
caille les adultes ! J’en ferai plus un seul avant demain.
Je m’en fous qu’on me trouve pas sérieux. Je bois à la santé
encore. Mon intervention est gratuite, absolument
supplémentaire. La mère me ramène à ses cuisses. Je donne un
suprême avis. Et puis, je descends l’escalier. Sur le trottoir voilà
un petit chien qui boite. Il me suit d’autorité. Tout m’accroche
ce soir. C’est un petit fox ce chien-là, un noir et blanc. Il est
perdu ça me paraît. C’est ingrat les chômeurs d’en haut. Ils ne me raccompagnent même pas. Je suis sûr qu’ils recommencent
à se battre. Je les entends qui gueulent. Qu’il lui fonce donc son
tison tout entier dans le trou du cul ! Ça la redressera la salope !
Ça l’apprendra à me déranger !
À présent je m’en vais sur la gauche. Sur Colombes, en
somme. Le petit chien, il me suit toujours… Après Asnières c’est
la Jonction et puis mon cousin. Mais le petit chien boite
beaucoup, Il me dévisage. Ça me dégoûte de le voir traînasser.
Faut mieux que je rentre après tout. On est revenu par le Pont
Bineux et puis le rebord des usines. Il était pas tout à fait fermé
le dispensaire en arrivant… J’ai dit à Mme Hortense : « On va
nourrir le petit clebs. Il faut que quelqu’un cherche de la
viande. Demain à la première heure on téléphonera.… Ils
viendront de la « Protectrice » le chercher avec une auto. Ce soir
il faudrait l’enfermer. » Alors je suis reparti tranquille. Mais
c’était un chien trop craintif. Il avait reçu des coups trop durs.
La rue c’est méchant. Le lendemain en ouvrant la fenêtre, il a
même pas voulu attendre, il a bondi à l’extérieur, il avait peur de
nous aussi. Il a cru qu’on l’avait puni. Il comprenait rien aux
choses. Il avait plus confiance du tout. C’est terrible dans ces
cas-là. »

*« Qu’ils s’empédèrent ! »: néologisme argotique signifiant « qu’ils se remplissent de pets ! »

Bonnes questions pour un fou !

« Je ne le saurai jamais. »

Pourquoi, tes copines sont mortes ?

Jeune homme battu à mort à Lyon par l’extrême-gauche.

www.http://youtube.com/shorts/d4R27-j29R8?si=GaargNZyMos15PrX

J’ai vu plusieurs fois les valseuses, excellent film mais pour public averti. Casting et jeu d’acteurs exceptionnel.
Un film qui doit questionner, donc normal que l’on se questionne.
Un tel film qui questionne a-t-il éte fait d’abord pour questionner ? Telle est la queston et une ébauche de réponse est : pas sûr du tout, film qui a été fait pour divertir ceux qui aiment se divertir ainsi.

Je vois d’ici les commentaires : mais continuez à vous exprimer, c’est si divertissant ! C’est oublier que je suis peut-être particulière dans ma manière de dire, mais qu’on est un certain nombre, qui s’accroît de jour en jour, à ne plus supporter cet ordre du monde. De Pélicot à Epstein en passant par DSk et Depardieu. Imaginez les cases d’un jeu de l’oie, où ces cases existeraient réellement sur le plateau de jeu, et imaginez vos filles, ô érdeliens, lançant les dés.

Et je le dis vite fait, avant 🤤 qu’un gros con ne noie la gravité du propos derrière son « esprit » si subtil, si moi je le dis au moins ! do : c’est le jeu de l’oie blanche. On pourrait dire « ahaha », mais là souffrance, la vraie souffrance… Bref.

Bref ?

Bon chevalier masqué qui chevauche en silence,
Le Malheur a percé mon vieux coeur de sa lance.

Le sang de mon vieux coeur n’a fait qu’un jet vermeil,
Puis s’est évaporé sur les fleurs, au soleil.

L’ombre éteignit mes yeux, un cri vint à ma bouche
Et mon vieux coeur est mort dans un frisson farouche.

Alors le chevalier Malheur s’est rapproché,
Il a mis pied à terre et sa main m’a touché.

Son doigt ganté de fer entra dans ma blessure
Tandis qu’il attestait sa loi d’une voix dure.

Et voici qu’au contact glacé du doigt de fer
Un coeur me renaissait, tout un coeur pur et fier

Et voici que, fervent d’une candeur divine,
Tout un coeur jeune et bon battit dans ma poitrine !

Or je restais tremblant, ivre, incrédule un peu,
Comme un homme qui voit des visions de Dieu.

Mais le bon chevalier, remonté sur sa bête,
En s’éloignant, me fit un signe de la tête

Et me cria (j’entends encore cette voix) :
 » Au moins, prudence ! Car c’est bon pour une fois.  »
À découvrir sur le site https://www.poesie-francaise.fr/paul-verlaine/poeme-bon-chevalier-masque.php

« quelle valeur aurait une réponse en 2026 sur des sentiments des années 70 »

tu veux dire quel sentiment aurait une réponse en 2026 sur des valeurs des années 70 ?

ou bien quelle réponse aurait une valeur en 2026 sur des sentiments des années 70 ?

ou bien quelle réponse aurait un sentiment en 2026 sur des valeurs des années 70 ?

en fait le pb cloclo c’est que comme d’habitude je vois pas trop ce que tu veux dire, j’ai comme l’impression que tu prends les pieds dans le tapis entre les réponses, les valeurs et les sentiments…

le mieux si j’étais toi serait d’uiliser le même mot du genre :

quelle valeur aurait une valeur en 2026 sur des valeurs des années 70 ?

là c’est plus clair comme il dirait Wittgenstine.

le truc qu’il faut savoir sur Hamlet, et que c’est pas écrit dans l’article à passou c’est qu’il est danois.

je veux dire il est pas anglais.

limite Hamlet c’est un truc raciste anti danois comme quoi tous les danois ils sont foufous dans leur tête.

l’air de rien le racisme anglais c’est un truc qui remonte à loin, les anglais ont un sentiment de supériorité sur tous les autres depuis au moins l’âge de bronze, du coup Shakespeare il déroge pas à la règle.

pour ça qu’aujourd’hui les anglais sont un danger pour la planète et qu’ils foutent le bordel avec la Russie pour nous déclencher un conflit nucléaire.

parce que jusqu’aux Beatles et aux Monty Python les anglais étaient fiers d’être anglais du genre vous voyez nous on a les meilleurs groupe de pop music.

aujourd’hui ils ont qui ? le prince Andrew !

et ça pour un anglais, passez pour une race inférieure c’est un truc insupportable du genre à éradiquer la planète parce que là ils savent qu’ils sont partis pour avoir des tarés pour les siècles à venir.

il est passé où mon carlito ?
mon pedro parti… mon carlito parti…
c’est triste d’avoir plus personne pour se mettre sur la tronche.

The Beatles – The Beatles -ham Let It Be
https://www.youtube.com/watch?v=CGj85pVzRJs

Il s’agit de celle de Jack Hattaway, le pilote de Dragon crew. Il est en train de réajuster ses gants et de faire des contrôles.

en France on a un super expert en géopolitique, et c’est même pas BHL :

https://www.youtube.com/shorts/VPcK0pqLc7I

Hein, c’est ça, Donna ? Une surprise pour la Saint Valentin ?

D. la Saint Valentin c’est pour les mecs qui aiment 1 jour par an et toi tes poules tu les aimes tous les jours de l’année !

S’amarrer, vous voulez dire, Monsieur Dé. ? C’est prévu pour 21h 11. Il reste 1h 04 de temps libre.

Oui c’est ça, 21h 11, heure chavilloise. Dragon est à 580 mètres de l’ISS.

Pas le temps, je vais diner. Mais je veux tout de même dire qu’opposer au meurtre après des semaines de tortures d’Ilan Halimi à celle de Malik Oussekine pose tout de même de sérieux problèmes et ne peut sortir que d’une boîte à ordures. J’étais à la manifestation à la fin de laquelle Malik Oussekine a trouvé la mort, assassiné par les fameux voltigeurs qui furent du reste dissous après ce drame et les coupables, deux abrutis qui ne méritaient pas la corde pour les pendre, punis. De ce crime, je ressens encore les atteintes, quarante ans plus tard, et le deuil de ce garçon qui se préparait du reste à devenir prêtre catholique, n’aura pas de fin pour ceux qui étaient présents ce jour-là, non plus que pour beaucoup d’autres personnes je l’espère. Néanmoins, comment opposer le meurtre de deux abrutis assotés de violence gratuite, à un crime antisémite, à un martyre, préparé, et mené jusqu’à sa dernière extrémité par des ordures, et qui en préfigurait d’autres tout aussi atroces? Le canard boiteux de Saint-Leu n’a évidemment pas réagi. Les « amis » ont peut-être tous les droits.

En ce qui concerne la mort du jour, celle du jeune Quentin, la boldocloportine, avec son jeu de mots ou plutôt son jeu de mort, se fait encore plus répugnante qu’elle n’était.

Je répondrai sur Molière une autre fois.

renseignements?
Exclusif : un journaliste américain proche de Musk balance du lourd sur Epstein !
https://www.youtube.com/watch?v=6zAULlTddtk

L’approche se fait à 10 cm/seconde.
On est pas rendu.

Oh là là, monsieur Rougnato, vous n’arrivez même plus à mettre vos liens correctement. Il est peut-être temps de tout arrêter, non ?

Chaplin et Keaton, duo pour violon et piano :

https://www.youtube.com/watch?v=z4DiRd9_0_c&list=RDz4DiRd9_0_c&start_radio=1

À propos de Saint-François, divagations : à Orta, on peut visiter un Mont Sacré qui lui est dédié. Comme tous les Monts Sacrés, il est né de l’élan de la Contre-Réforme et a été créé pour raconter l’histoire sacrée, avec son contenu de réalité tangible et intangible. Ce site comporte une porte monumentale, vingt chapelles (dont une sur dessin de Buonarroti), toutes consacrées à la vie du saint. On y compte 376 statues en terre cuite grandeur nature, ainsi que de nombreuses fresques illustrant des épisodes de sa vie — ces peintures servent de décor aux groupes de statues.

En 1882, une petite troupe de voyageurs visite le lieu : Lou Andreas-Salomé, sa mère, Nietzsche et Paul Rée. Entre le philosophe et la jeune Russe il y eut parait-il un moment de « tendresse ». Certains biographes l’ont plus tard qualifiée de Idylle d’Orta.

Lou Andreas-Salomé se remémore : « Nous nous sommes arrêtés ensemble à Orta où le Monte Sacro nous fascinait tellement que nous avons perdu la notion du temps : ma mère était offensée que Nietzsche et moi nous soyons attardés trop longtemps sur le Monte Sacro. »

Cette idylle éphémère semble avoir été une source d’illusions, puis d’une grande amertume, pour Nietzsche, qui écrivit à Paul Rée quelques mots au sujet de cet épisode.

Inspirée par cette histoire, Laura Pariani a rédigé un ouvrage captivant sur le périple de Nietzsche et ses émotions envers Lou von Salomé, qu’elle a intitulé « La foto di Orta ».

Si vous avez eu l’occasion de visiter le Mont Sacré, il serait vraiment dommage de ne pas prendre une barque pour découvrir la basilique de San Giulio, qui abrite une remarquable chef-d’œuvre de la sculpture romane du XIIe siècle, un ambon supporté par quatre colonnes anciennes et orné d’animaux (un centaure tirant une flèche sur un cerf attaqué par deux bêtes sauvages, les représentations des évangélistes (le bœuf de Luc, l’ange de Matthieu, le lion de Marc et l’aigle de Jean), et un griffon s’accrochant à la queue d’un crocodile, et le portrait présumé de Guillaume de Volpiano.

https://www.chieseromaniche.it/Immagini/Immagini-Glossario/308-Ambone-1.jpg

renato
Pourquoi prendre une barque ?

Ma réponse ne passe pas, rose, voyez wiki, éventuellement.

« Pourquoi prendre une barque ? »

Parce que c’est au centre du lac.

sur Nietzsche et Lou je ne saurais recommandé la lecture d’un des plus grands philosophes français, c’est BHL qui le dit donc c’est vrai, ce grand auteur rappelle dans son livre que le surhomme ne vaut pas un clou face à la surfemme :

https://www.amazon.fr/Nietzsche-d%C3%A9mon-midi-Jean-Baptiste-Botul/dp/2842058739

je ne saurais recommandER

« En arrivant à La Pourneuve, il m’a fait comme ça Gustin :
«Dis donc Ferdinand, tout à l’heure. pendant que je somnolais, essaye pas de me contredire. tu m’as fait les lignes de la main… Qu’est-ce que tu as donc vu ? »
Je savais bien ce qui l’inquiétait, c’était son foie, depuis longtemps, le rebord sensible et puis des cauchemars infects.. Il se constituait sa cirrhose.
Le matin souvent je l’entendais vomir dans l’évier.. Je l’ai rassuré, ça servait à rien de l’inquiéter. Le mal était fait. Le principal c’était qu’il conserve ses boulots.
À la Jonction, il l’avait eue presque tout de suite, sa place au bureau de Bienfaisance. À la sortie de ses études, grâce à un petit avortement, on peut pas dire le contraire, sur la bonne amie d’un Conseiller Municipal très conservateur à l’époque… Il venait juste de s’établir Gustin, à côté, pelé comme un rat. Ça s’était effectué pépère, sa main tremblait pas encore. À la fois suivante, c’était sur la femme du maire. Encore un succès !.…
Pour la gratitude il fut nommé médecin des pauvres.
Tout d’abord, il avait bien plu, et à tout le monde, dans ses fonctions. Et puis à un moment donné il a cessé de plaire. Ils en ont eu marre de sa gueule et de ses façons. Ils pouvaient plus le renifler. Alors ils ont mis tout en œuvre. C’est à qui lui ferait des misères. On s’est bien régalé de sa fiole ; on l’accusait à peu près de tout, depuis d’avoir les mains sales, de se gourer dans les doses, de pas savoir les poisons.. De puer de la gueule en excès. D’avoir des chaussures à boutons… Quand on l’a eu bien tracassé, qu’il avait honte même de sortir et qu’on lui a bien répété qu’on pouvait le vider comme un pet, alors on s’est ravisé, on s’est remis à le tolérer, sans aucune raison nouvelle, seulement qu’on était fatigué de le trouver si moche et si veule.
Toute la crasse, l’envie, la rogne d’un canton s’était exercée sur sa pomme. La hargne fielleuse des plumitifs de sa propre turne il l’avait sentie passer. L’aigreur au réveil des 14 000 alcooliques de l’arrondissement, les pituites, les rétentions exténuantes des 6 422 blennorrhées qu’il n’arrivait pas à tarir, les sursauts d’ovaire des 4 376 ménopauses, l’angoisse questionneuse de 2 266 hypertendus, le mépris inconciliable de 722 biliaires à migraine, l’obsession soupçonneuse des 47 porteurs de tænias, plus les 352 mères des enfants aux ascarides, la horde trouble, la grande tourbe des masochistes de toutes lubies. Eczémateux, albumineux, sucrés, fétides, trembloteurs, vagineuses, inutiles, les « trop », les « pas assez », les constipés, les enfoirés du repentir, tout le bourbier, le monde en transferts d’assassins, était venu refluer sur sa bouille, cascader devant ses binocles depuis trente ans, soir et matin.
À la Jonction, il logeait à même la mouscaille, juste au- dessus des Rayons X. Il avait là ses trois pièces, un bâtiment en pierre de taille, pas de la cloison comme aujourd’hui. Pour se défendre contre la vie faudrait des digues dix fois plus hautes qu’au Panama et de petites écluses invisibles. Il logeait là depuis l’exposition, la grande, depuis les beaux jours d’Argenteuil.
Maintenant y avait des grands « buildings » tout autour de l’établissement.
De temps en temps il cherchait encore, Gustin, son petit dérivatif.. Il faisait monter une mignonne, mais ça recommençait pas souvent. Son grand chagrin lui revenait, dès que ça devenait du sentiment. Après la troisième rencontre. Il préférait picoler.. De l’autre côté de sa rue, c’était un bistrot : la verte façade, à banjo le dimanche, c’était commode pour les frites, la bonne les faisait incomparables. La gniole le brûlait Gustin, moi je peux même pas tenter de boire depuis que je bourdonne jour et nuit. Ça me bousille, ça me donne des mines de pesteux. Quelquefois alors, il m’ausculte Gustin. Il me dit pas non plus ce qu’il pense. C’est le seul endroit qu’on est discret.
J’ai de la peine moi aussi, faut le dire. Il connaît mon cas, il essaye de m’encourager : «Vas-y Ferdinand, lis-le-moi, je l’écoute tiens ton machin ! lis pas trop vite par exemple ! Fais pas des gestes. Ça te fatigue et moi ça me donne la berlue.…. »

guérir, c’est inyéressany, mais dans ma province, peut-être un peu « ‘littéraire » on avait un rebouteux; rose, faiT-elle rebouteuse?
surtout qu’ici, on se traite assez de « bras cassé »et le rebouteux « ‘il connait ça;
Rose va me parler de MICHAUX; mais au fait , c’est quoi, un bras cassé erdélien

Moi je trouve que finalement Céline avait beaucoup de tendresse pour les pauvres humains, sans aucunes illusions cependant…

Et Alii , ne trouvez- vous pas ce «  Bon chevalier masqué «  beaucoup plus impressionnant lorsqu’il se tait ?

J’aurais plutôt écrit deux gros cons brutaux assermentés, mais je conviens de vous accorder la palme du style ( surrané, désiuet, inusité mais néanmoins correct alors que, pourquoi je me demande!!!!).

MC
je voulais seulement citer ler poème source des citations que je savais encore par coeur depuis mes (pas si)tendres années de lycée;
excusez moi et merci et bon dimanche!

les mots de Jesus
y a-t-il un rapport entre « care » et ‘ »cure »?

I don’t care peut se traduire je n’en ai cure, mais aussi je m’en fous et je m’en tape je crois

L’homme, dans son intelligence créatrice
https://www.francebleu.fr/auvergne-rhone-alpes/isere-38/seyssinet-pariset/un-artisan-grenoblois-cree-pour-la-saint-valentin-un-bouquet-compose-de-fruits-8747830
avec Ambre, sa fille.

I don’t care

Et alii à 0h16
Je connaissais la formule guéris-toi toi-même sans le médecin qui précède.
Tout le reste est passionnant.
Je ne suis pas pour soigner gentillement sa douleur parce su’,,elle nous constitue férocement mais pour l’éradiquer avec acharnement.
Saint Sebastien et Je suis le ténébreux, trop peu pour moi. Baigner dans le marasme et se vautrer dans sa tunique de Nessus non plus. Non : la joie, la lumière, l’espace, le rire.

Ses terres, les siennes. C’est un gros paysan.

Ai fait un rêve explicatif, & magnifique.
Nous avons des manières de vivre différentes.
Je le résumé comme cela : on lâche les gros poids lourds. Fini le remplissage du carburant pour voler de nos propres ailes, à nous la Fée Clochette. C’était pas dit comme ça mais je le traduis ainsi.

Hier, me demandais où sont les femmes ?
Elles sont là
https://www.instagram.com/p/DUa0GiPjTLv/?igsh=MW40aXlmbGZhZDlhaw==

L’autre jour, au bistrot, Emma, catastrophée, me demandait où sont les femmes ? Dix hommes plus trois femmes. Et quinze hommes au bar. Pas vu de femmes. Elles ont pris la poudre d’escampette, ai-je répondu.

Céline, chez lui, ce que j’aime, c’est pas tant ce qu’il raconte, second texte particulièrement sordide, mais comment il le raconte : son style.

à vous dire:en ce moment, je regarde beaucoup de patinage artustique (pour soigner mes jambes si lourdes;mes neurones sont tout miroirs: (l’utilité que demande rose dans la nature et personne pour vouloir vous les redresser (enfin, ça il faut le dire vite)

Et alii
Vous regardez aussi le salto arrière ?

mais bien sur que je me les repasse, les patineurs! et je les espère dans mes reves;ce n’est pas l’heure des regrets(La poétique de Du Bellay dans les Regrets)

ces derniers temps, j’ai souvent repensé à l’interdiction de ma maratre que je lise des journaux, puis au refus de mon ex mari d’acheter un quotidien:j’avais réussi à obtenir ub abonnement à l’obs; et aussitôt seule, j’ai lu libé etc! il est si vrai que mon militantisme pour la presse mon père lisait la presse)l’a emporté même sur la télé, (offerte par ma maratre)que ma fille a épousé un journaliste!

On n’a as échappé au jeunisme culturel et cultuel de la gauche caviar.

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D, espérons que puck se munisse d’un parapluie, les nuages sont chargés eux aussi de toutes nos inoffensives productions, par tonnes , les scientifiques chargés de l’étude sont surpris. Le cycle des pollutions fermé, tout nous retombe sur le nez, pesticides en suspension , pourquoi donc faudrait il en pulvériser encore puisque les nuages font le travail. En plus de l’épidémie d’attaques au couteau pour régler des différents de tout ordre: conjugaux, éducatifs, politiques, idéologiques, religieux, sans motif ( serait-ce de l’ordre de l’inné ou de l’acquis, du copié, du plagiat, de la folie ou connerie contagieuse ?!) il faudra aussi compter sur l’épidémie de cancers dont personne ne sait à quoi ils seraient dûs, sûrement est-ce ce que les services chargés de les recenser ont tout simplement fait d’énormes progrès en matière de comptabilité. Et aussi me dis-je que nous avons beaucoup de chance de vivre dans cette région du monde où nos couvertures santé prennent en charge les énormes dépenses occasionnées par la prise en charge de ces pathologies ce qui d’ailleurs ne les rend pas pour autant anodines et peuvent encore malgré les progrès de la science conduire à la mort.

https://www.insu.cnrs.fr/fr/cnrsinfo/les-nuages-sont-ils-un-reservoir-de-pesticides

En marge de l’affaire Epstein, nous apprenons qu’un de nos ministres ex ministre, réside place de Vosges, ( est-il propriétaire de son humble demeure dans ce quartier si mal famé) et qu’il peut jouir d’un refuge dans le Luberon. Nos ministres sont sûrement surdoués en matière de placements lucratifs, héritiers et bien payés pour services qu’ils rendent au pays. Cela dit, à 86 ou 87 ans il ne devrait pas être trop affligé de devoir se résoudre à une retraite somme toute méritée. Il laissera entre autres mémorables initiatives culturelle cette populaire fête de la Musique.

« En marge de l’affaire Epstein, nous apprenons qu’un de nos ministres ex ministre, réside place de Vosges »

houlà je t’arrête de suite et je te rappelle que Caroline Lang a dit que si Epstein lui a légué ces 5 millions c’est parce qu’elle est mère célibataire mère de 2 enfants (on l’entend le dire dans des vidéos devenues virales) !
ce qui prouve une grande noblesse d’âme chez Epstein et surtout une prédisposition naturelle à l’empathie vis à vis des gens malheureux vivant dans des situations précaires…
elle a aussi dit qu’elle n’a pas pu mettre de l’argent sur son compte off shore vu qu’elle n’a pas d’argent.

Puck, j’ai lu que pour commencer elle avait déclaré n’être pas au courant des 5 millions. Moi non plus.

Clopine,
Je ne vous aime plus, c’est fini entre nous.
Ouf !
(Merci JC pour le conseil).

Extrait du « Journal » de Renaud Camus ou l’idéologie d’extrème droite en direct

« Alain Finkielkraut et les “surenchères conceptuelles”

Plieux, dimanche 15 février 2026, onze heures du matin. Alain Finlkielkraut a pris simultanément ma défense et ses distances à mon égard, hier, sur CNews, face à Matthieu Bock-Côté. Il trouve que je suis « le plus grand prosateur français vivant » et, de nouveau, comme au Figaro devant Eugénie Bastié, dit pis que pendre de la biographie de MM. Dhellemmes et Faye, qu’il a déclarée “ignoble” par sa façon de prêter à chacun de mes gestes et chacune de mes attitudes des motifs bas, intéressés, dictés par l’amertume et le ressentiment. Il s’en prend tout particulièrement au titre, “L’Homme qui apporta la peste”, et attire l’attention sur la “peste”, non pas par référence à Albert Camus, comme c’est l’usage, mais, plus étrangement, et beaucoup plus audacieusement, avec le sort des juifs en les temps le plus sombres, accusés eux aussi, comme moi, d’être porteurs du bacille de la peste, ce qui justifierait leur éradication, et donc la mienne.
Il déplore en même temps ma constante “surenchère conceptuelle”, et notamment mon usage de l’expression “génocide par substitution”, surtout réduite à “GPS”, qu’il juge choquante et déplacée. Voilà au moins un point de divergence parfaitement clair entre nous, car pour ma part, bien qu’elle ne soit pas mienne à l’origine, je l’assume plus passionnément et plus rageusement avec chaque jour qui passe. Le gouvernement anglais, soutenu par son parlement presque unanime, décidait hier que toutes les archives relatives aux gangs de violeurs et de proxénètes de mineurs en Grande-Bretagne seraient détruites, car elles pourraient alimenter dans le pays les sentiments islamophobes, qui sont le principal problème du Royaume-Uni selon son Premier Ministre. La même semaine Pedro Sanchez avait décidé la régularisation de cinq cent mille clandestins en Espagne. Mme Von der Leyen, quelques jours plus tôt ou plus tard, signait avec l’Inde un traité destiné à favoriser l’installation en Europe de millions d’Indiens, comme dans “Le Camps des Saints”. Et Emmanuel Macron vient de profiter de la commémoration du meurtre d’Ilan Halimi il y a vingt ans pour annoncer une loi rendant inéligibles tous les auteurs de propos racistes ou hostiles à l’immigration de masse (c’est désormais la même chose) : c’est-à-dire tout ceux qui s’opposent ou formulent la moindre objection au Grand Remplacement, le phénomène auquel Ilan Halimi doit d’avoir perdu la vie — splendide tour de passe-passe.
Ah, oui, “génocide par substitution”, “génocide par substitution”, mille fois, un million de fois, du fond de l’âme et des abîmes, pour qualifier la destruction des Européens d’Europe et de leur civilisation, avec leur propre concours électoral hébété ! Et peu importe que les promoteurs et perpétrateurs passionnés de ce Grand Remplacement meurtrier ne soient pas ses inspirateurs, ne fassent que servir, pour leur intérêt politique, économique et psychologique, des mécanismes qui les dépassent de toute part et les manipulent, ne soient que les desservants stipendiés de la Machine et de ses machinations, de la gestion cybernétique et managériale du parc Humain, bref, du remplacisme global davocratique (et génocidaire) (par substitution).
Finkielkraut sans bien s’en rendre compte, je le crains, a dit quelque chose de terrible, sur sa propre situation : il m’appelle le plus grand prosateur contemporain et l’un des plus profonds penseurs de l’époque (je mélange un peu les deux entretiens, avec Bastié et avec Bock-Côté, que je n’ai pas le temps de réentendre ou de relire) ; mais, dans le même temps il déclare, à cause de mes “surenchères conceptuelles” :
« Moi-même je ne pourrais pas l’inviter ».
Est-il conscient de ce qu’il dit de lui-même ? Et, a fortiori, de centaines et de milliers de ses presque semblables, moins courageux et moins intelligents que lui ? »

Tu as le journal de R.Camus avant même qu’il soit publié JB?
Très fort!
En tout cas rien à dire sur cet extrait.

« Le ministre de la justice, Gérald Darmanin, a estimé, dimanche 15 février, que « c’est l’ultragauche qui manifestement a tué » Quentin D., un étudiant de 23 ans proche des identitaires, mort samedi 14 février des suites d’une violente agression, jeudi soir, en marge d’une conférence de l’eurodéputée (La France insoumise, LFI) Rima Hassan à l’Institut d’études politiques (IEP) de Lyon. »

Il serait intéressant, entre autres, de savoir ce que Rima Hassan faisait à Sciences Po Lyon et surtout si Marion Maréchal ou Sarah Knafo, qui ont des choses au moins aussi importantes à dire, seraient autorisées à s’exprimer dans cette auguste enceinte…