Nicolas Mathieu en proie à l’effroyable douceur d’appartenir

Une petite anecdote pour Christiane. Dans ces années 90, , j’étais journaliste au Point, j’avais proposé à la rédaction en chef de partir pour sillonner le nord de la France dévasté industriellement, et rendre compte surtout de l’ancien bassin houiller.. J’allais donc à de villes en villages, parlant aux maires, aux habitants, de bourgades, aux jeunes des quartiers en difficulté ,et je constatais l’absolu désespoir de territoires . Les habitants vivaient de chômage, de bières, et de » no future ; je me souviens de parents et grands-parents en terrifiante résignation. Il faut croiser le regard de ces gens pour comprendre… l’asphyxie, l’abandon psychologique malgré les efforts des services sociaux, débordés, des mairies en quête d’initiatives(pour faire manger ou occuper les plus démunis) , des associations sportives ou autres luttant pour que la jeunesse s’intéresse à quelque chose.Je me souviens que pas mal d’adolescents après le collège, devaient vendre quelques produits sur les marchés pour aider à vivre leurs parents. C’était terrible à constater. Pourquoi ? parce que la majorité était sans révolte. Accablée. partout ces gens étaient dans une prison dont les barreaux sont invisibles.La vraie grande fésignagtion intérieure , et surtout intériorisée comme une fatalité . J’étais frappé par le fait que certains villages avaient tellement subi de plein fouet la crise économique que des toits s’effondraient dans les anciennes usines, que des maisons étaient désertées, portes déglinguées, détritus partout, que de batiments vides devenaient des ruines.traces de feu. Les ravages d’une crise économique avaient parfois les mêmes effets spectaculaires et visuels qu’une vraie guerre : maisons et usines sans vitre, herbes qui poussent sur des routes à l’abandon, hangars qui s’effondrent, voitures- épaves, et oui, motos incendiées(comme dans le roman) etc.. Au bout de deux semaines, ayant rédigé une partie du reportage ,je le présentais à la rédaction en chef à paris .la réaction fut nette :arrêter les frais car le reportage était trop « déprimant » pour les lecteurs .On me soupçonna même d’avoir noirci le tableau..
Vous comprendrez mieux, Christiane, pourquoi j’accueille le roman de Nicolas Mathieu comme à la fois un grand témoignage, un document humain, et en même temps une œuvre littéraire importante et parfaitement architecturée avec ses personnages d’origines sociales différentes. la lucidité du constat sociologique est là. Dans ce roman, c’est cru, cruel, choquant. Pas flatteur,(quoique certains dialogues me font rire dans l’intelligence des rapports entre ados….) oui c’est naturaliste. On ne peut pas toujours contourner la réalité sociale. . Vous avez tout à fait le droit Christiane d’affirmer que tel passage vous choque, vous ennuie, vous parait trop long ,que la sexualité vous la trouvez déplaisante ou répétitive car sans emballage et ficelles dorées sentimentales. Il n’empêche : le roman repose sur un socle de vérité sociale. et le transforme en oeuvre.

Delaporte ne peut répondre à qqn sans être vulgaire (pisser 2X disons. Il doit avoir un problème de prostate pour en parler autant) et traiter tout le monde de débile. Alors je reprends les bonnes habitudes, ignoré le senile. Bye bye.

Lavande
j’essaie

le beaujolais nouveau Gamay

« Delaporte ne peut répondre à qqn sans être vulgaire »

Ma chère Ed, vous vous fourvoyez sur mon compte. Je suis un homme très courtois, mais aimant certes les expressions imagées qui correspondent aux gens avec qui je parle. Ce soir, vous avez fait une énorme bévue en montrant que vous ignoriez tout de Châteaubriant, et, qui plus est, en essayant de vous moquer de moi à ce propos. Vraiment, vous allez être la risée de blog pendant des semaines, comme si « George Perrec » n’avait pas suffi. Ce n’est pas ma faute. C’est vous qui vous mettez dans la posture du ridicule achevé. Je suis très triste pour vous, pour votre petite vanité, qui, du coup, en prend un coup…

une andouillette AAAA

bold, b pour gras marche.

il manque le souligné.

C’est vrai que « George Perrec » est resté dans toutes les mémoires. Il va en être de même pour ce pauvre « Châteaubriant ». Un beau tableau de chasse… question bévues.

essai de soulignement

Si l’on veut du social dans l’art, que celui-ci soit en prise directe avec le réel, il faut aller voir « Les chatouilles » d’Andréa Bescond et Eric Métayer.
C’est l’histoire du viol que la réalisatrice, danseuse et actrice principale du film a subi dans son enfance de la part d’un ami de ses parents, joué par Pierre Deladonchamps, qui s’en tire bien malgré ce mauvais rôle.
J’ai eu beaucoup de mal à entrer dans le film, où l’on est agressé dès le générique par la violence hystérique exprimée en dansant et en parlant par Andréa (Odette dans le film). De plus, les ficelles du scénario, tricotées à l’aune de la cure psychanalytique, me sont apparues énormes. Ce n’est que très tardivement dans sa vie, et donc dans le film, que l’héroïne parviendra à dire à ses parents la cause de son malaise profond. C’est seulement aux deux-tiers du film que l’on commence à décompresser et à se diriger vers une fin apaisante et apaisée. Karin Viard, dans le rôle de la mère, est odieusement imperméable à la souffrance de sa fille, mais heureusement que son père, joué par Clovis Cornillac, vole à son secours, ainsi que son compagnon. Film éprouvant, mais nécessaire, sur le thème de la parole qui se libère, dans la lignée de l’ « Inceste » de Christine Angot !

Bon ben c’est raté pour le soulignement.

Chateaubriant est surtout connu pour son rôle sous l’Occupation, DHH.

Est-ce que Chateaubriant n’était pas le compagnon de la mère d’André Castelot? Celui-ci est fameux pour avoir collaboré à La Gerbe, journal de ce beau père, ce qui lui a valu quelques commentaires désobligeants après Guerre.

Tout dépend de l’endroit où il faut que j’aille le chercher. Avec les dents.

Dire qu’on finira tous plus ou moins comme le vieillard amoureux des bottines du Journal d’une femme de chambre… Ed, as-tu lu cet immense chef-d’œuvre?

Non Chaloupe, mais je vous remercie pour la recommandation. Ma PAL étant très haute, je regarderai le film. Oui je sais, vous allez râler, comme d’habituuuuu-de.

En ce moment, je lis Jesmyn Ward. Je me fais iech, mais je n’en suis qu’à la page 11.

20h25 entre ses seins, c’est l’idéal. Ensuite les orteils, derrière l’oreille, entre ses fesses.

On peut aussi se saupoudrer, ed ,avez vous essayé , je pense qu’il ne vous mordrait pas , peut être vous goûterait il , il pourrait aussi vous mélanger à de l’eau dans une baignoire par exemple pour obtenir un sirop. Quel est votre parfum?

à 20.06, merci r. de m’avoir un peu rassuré sur vous et sur moi. J’avais besoin, je suis un garçon qui doute beaucoup, voyez, pas sûr de soi, vite destabilisé par les jeunes et vieilles féministes. Mais bon, on s’en fout, c pas le plus important.

Oui, le Bunuel, DHH, pas vu l’autre.

Ma came dans le mille
https://www.youtube.com/watch?v=xPUyWGNlc0U

Même lieu, autre époque.
Réalité sociale vécue (personnellement) superbement transformée (transfigurée ?) en œuvre. Et pourtant rien n’est dissimulé de la dureté, de la nature profondément déprimante de cette réalité sociale*.

Incitation aussi à relativiser « le bon vieux temps », celui où l’industrie était présente et le travail ne manquait pas : journées de travail de 10 heures, ouvriers de 70 ans et plus travaillant encore (pensions dérisoires), salaires insuffisants pour nourrir sa famille, les working poor déjà (il fallait un potager pour s’en sortir).

Phil (je crois) l’a mentionné : Georges Navel.

Quelques extraits de Travaux (récit autobiographique, pas du tout déprimant, ni geignard, ni complaisant, ni platement documentaire, resserré (comme le titre l’indique) sur les différentes activités exercées au cours de sa vie: travail d’ajusteur en usine, chez Berliet puis de retour à Pont-à-Mousson, tentative mort-née de devenir berger en Algérie, chez Citroën, saisonnier pour les foins, cueilleur de tilleul, de cerises, de pêches, récolteur de sel aux salins, terrassier en montagne, jardinier à Nice, peintre en bâtiment, vendangeur, coupeur de lavande…)

N.B. Les extraits choisis ne sont pas les plus belles pages, ni les plus représentatives, ni les plus fortes, ni les plus mémorables : ce sont celles qui concernent l’industrie lorraine.

Ch. I, « Maidières » [l’enfance)
« Durant des années […] ma mère venait me donner le panier du déjeuner du père. Le le lui potais à l’usine. Avant l’usine, au crassier. […] Je mangeais près de lui avec l’équipe de laveurs, assis sur deux briques, le dos appuyé à de gros tuyaux garés là. […] Je le trouvais toujours calme, rarement gai, souvent d’humeur chagrine. Il avait plus de soixante ans, il allait vers sa quarantièrme année de présence à l’usine. […] On l’avait félicité bien souvent […] d’être un ouvrier fidèle. Il avait été bon soldat, il s’étonnait qu’on l’ait mis dans un poste aussi dur, « à l’intempérie », comme il disait, en récompense de sa vie de brave homme. Les beaux messieurs de l’usine et de la République lui paraissaient manquer d’honnêteté des actes aux discours.Quelquefois, je ne trouvais pas mon père à son poste habituel. Un compagnon me disait: « Il est aux Carnot. » […] Je longeais l’énorme machinerie des gazogènes, bruyante, chuintante. L’usine ne me faisait pas peur.
Quand j’arrivais aux fours Carnot, j’étais devant une bouche d’égout, un compagnon de mon père tirait sur une corde pour ramener du fond des grands seaux de boue verte à odeur d’asphyxie. Il criait pour que mon père l’entendît en bas : « Père Navel, c’est bientôt la soupe, ton petiot est là. »
Mon père ne remontait que quand très haut la sirène, que les ouvriers appelaient « le gu.eulard », avait crié lugubrement.
Il sortait boueux, pâle de son trou. D’autres compagnons le suivaient, pareils. Il mangeait sans appétit, respirant fort et presque avec colère.
[…]
Quand il parlait, sa voix était plus plaintive que méchante. La fatigue lui donnait une grande amertume. Ses fils, l’usine, la République, tout l’avait déçu. […] La paye du père qui travaillait à sa tâche et régulièrement ne suffisait pas à faire flotter le budget sans embarras d’argent. Sitôt que mon père touchait sa quinzaine, la propriétaire entreprenait d’obtenir un acompte tant qu’il y avait entre les mains de ma mère un peu d’argent liquide.
Mon père ne touchait jamais sa paye complète, l’usine faisait ses retenues sur les acomptes reçus « en monnaie de singe, en jetons de cuivre contre lesquels sa coopérative nous vendait des produits d’épicerie […]
Mon père était amer mais résigne. Sans cesse il répétait à mon frère Lucien qui […] était devenu révolutionnaire syndicaliste: « Le pot de terre ne brisera jamais le pot de fer. »

Ch. VIII « Adrien »
« J’étais entré à l’usine où mon père avait travaillé quarante ans, lui, Adrien [son frère aîné, qui a 25 ans de plus que lui], déjà plus de trente, et tous mes frères quelques années. Deux enfants d’Adrien y travaillaient eux aussi.
J’étais à l’atelier de réparation et d’entretien comme ajusteur. C’était un bon poste. L’usine payait mal. Je gagnais moins que la moitié du tarif en vigueur à Lyon ou à Paris, autant pourtant qu’Adrien manœuvre […] Quand j’avais payé à ma belle-sœur ma pension très modérée, il ne me restait qu’un peu de monnaie. Une douche, une coupe de cheveux, un livre, et mon avoir disparaissait.
[…] Hier, la veille, j’étais le petiot, j’avais porté la soupe à mon père, aujourd’hui je dépassais Adrien d’une tête. J’avais grandi d’un coup et j’étais à l’usine, désenchanté d’être arrivé déjà dans le monde dur et sans illusion des adultes. Je savais maintenant qu’on est sur la terre pour gagner seulement sa croûte, que la vie ne répond pas à cette attente de merveilleux qui donne aux enfants envie de grandir plus vite. Je fumais l’âpre remède, la cigarette de gris, pensant que j’y trouverais aussi la résignation des camarades, le sourire et la tranquillité d’Adrien.
[…]
Il y avait, sur la colline de Mousson, un château féodal tout en ruine, un château du temps des seigneurs, comme on dit là-bas. En tournant la tête, je le voyais de l’usine, en me demandant parfois si nous n’étions pas mieux en ce temps-là. Pour avoir une paire de brodequins aux pieds, un pardessus, quelques chemises, une paire de souliers fins le dimanche, pour avoir un abri et manger des potées de choux au lard ou des lentilles, voire un peu de vin, élever aussi des enfants qui reproduiraient leur vie, les hommes du feu, des hauts fourneaux, les démons noirs, les mouleurs, les fondeurs, trimaient plus durement que les serfs du passé au profit des barons du fer, nos nouveaux maîtres. Le courage à vivre de toute une lignée de serfs dont j’étais le chaînon aboutissait à cette vie d’usine, tout le sang de la famille était du sang d’usine, et les enfants d’Adrien continuaient là la vie de leur père et de leur grand-père. Jamais je ne voudrais avoir le courage e fabriquer du sang pour l’usine. Je songeais ainsi en démontant une machine en plein air, dans la torture du froid, quand la clef à molette ou le levier gelés brûlaient les doigts. L’hiver est dur chez nous. »

* Il n’est pas question de comparer les deux ouvrages, d’exalter l’un aux dépens de l’autre (que je n’ai pas lu). Je saisis simplement l’occasion de faire connaître Georges Navel.
Un bel article :
https://www.actualitte.com/article/livres/les-ensables-travaux-de-georges-navel-1904-1993-par-francois-ouellet/83790

GADDIS W. Gothique Charpentier
Vraiment ? sa main musant sous le drap, revenant invisible et comme d’elle-même pour s’arrêter sur sa poitrine, peut-être ça avait plus à voir avec la déception dit-il, pas d’être déçu mais la peur de décevoir quelqu’un d’autre, ses mots sans précipitation comme l’égarement de sa main, la mesurant, de décevoir quelqu’un de proche, de vivre dans l’attente d’une trahison qui devait arriver tôt ou tard, d’une façon ou d’une autre, le bout de ses doigts manquant ce dur affleurement qu’il cherchait à la surface de la douce élévation régulière sous le drap là et descendant un sentier rugueux jusqu’à la large plaine nichée en contrebas, — même infime. Même un cadeau, comme de faire le mauvais cadeau et vous lui dites que vous ne savez pas qui elle est, ou que vous voulez qu’elle soit quelqu’un d’autre. Ça marche dans les deux sens, cette peur de se décevoir l’un l’autre et ces petites trahisons par inadvertance qui empoisonnent tout le reste, ça n’est pas ça ? Ça n’en fait pas partie ? Et sa main maintenant, s’égara plus bas que la colline vers le monticule resta là en suspens tandis que sa voix musait sur chacun comme pour retrouver ce qui avait été perdu et retrouvé et perdu encore et encore — hier soir, il continua, quand ils avaient parlé de se laisser emprisonner par les espoirs de quelqu’un d’autre, est-ce que ça n’en faisait pas partie ? Le poids de sa main s’enfonça profondément sur le monticule, toute cette présomption de prendre la responsabilité de rendre quelqu’un d’autre heureux, la règle de son doigt mesurant le sillon caché là — et pas seulement la présomption, l’insulte, l’insulte évidente de la chose… il se tourna poussé dur contre la longueur de sa cuisse, — la futilité de la chose, même avec les enfants…

Encore du sesque
Mais il l’avait couchée, déployé sa longueur à côté de lui — non non non, sa voix aussi apaisante que la main le long de son dos, tout ça faisait seulement partie de l’éternelle absurdité, de là d’où vient toute l’absurdité des croyances en la résurrection, la transmigration, le paradis, le karma, tout le damné tremblement. — Tout ça n’est que de la peur il dit, — vous pensez aux trois quarts des gens dans ce pays qui croient vraiment que Jésus est vivant au paradis ? et les deux tiers qu’il est leur billet pour la vie éternelle ? bouts des doigts descendant en courant légers comme un souffle contournant le sommet de la fissure, suivant la pente de sa crête, n’est que cette panique à l’idée de ne pas exister de sorte à retrouver la même femme et la même famille mormone dans une autre vie et on revient tous ensemble au jour du jugement dernier, revient avec le Grand Iman, revient comme le Dalaï-Lama qui choisit ses parents dans un tas de fumier tibétain, revient en n’importe quoi — chien, moustique, mieux que de ne pas revenir du tout, la même panique où que vous regardiez, n’importe quelle histoire démente pour passer la nuit et plus elle est tirée par les cheveux mieux c’est, n’importe quel moyen de s’évader de la seule chose dans la vie qui soit absolument inévitable… ses doigts explorant la crête de la fissure et l’intérieur plus profond, histoire désespérée comme l’âme immortelle et tous ces damnés bébés courant dans tous les sens exigeant de naître, ou de renaître, agrandissant doucement la fissure à la largeur humidifiée de sa main, — je reviendrai en busard Faulkner a dit un jour, il n’y a rien pour les haïr, les désirer, avoir besoin d’eux ou les envier…

Toujours Gaddis . C’est curieux, ce besoin de faire des phrases…
ses doigts suivant l’os, — vous avez de si jolies chevilles non, là où il n’y a pas de poils c’est si net et doux jusqu’à là… sur son mollet au-delà du genou fourrageant plus haut, venant sur lui prenant le dessus là où ses doigts s’élevaient amassant les poils radiculaires de la montée emplissant leur encerclement — quand je les ai vues à la télévision un jour et elles étaient si, juste si élégantes… sa main dans son va-et-vient, va et vient comme la lumière du soleil cassée par les feuilles escaladant son épaule, s’en allant comme elle descendait, allant et venant, le bout de son doigt suivant la veine engorgée le long de cette montée durcissant jusqu’à la couronne cruellement fendue où l’extrême bout de sa langue vint tirer un rang de perles scintillant pris dans la lumière du soleil sur son épaule s’arrêtant, le tenant à distance comme l’ajustant à sa vision — qu’est-ce que c’est que ça… et, à la place du bout de sa langue, l’arête acérée de son ongle — regardez, ce petit endroit, c’est comme s’il y avait une petite croûte sur le…

Gaddis toujours. Et ça dure dur… Monsieur William, vous manquez de tenue ! (air connu).

Elle s’était abaissée avec son visage dans l’oreiller, les deux mains fermées en poings — non ! pour trouver son souffle à son épaule, sur le scintillement de la transpiration faisant un rang de perles au blanc de son cou et sa main au bas de son dos épanouissant largement la crevasse, son poids prenant le dessus quand aussi soudainement que ça elle se tourna le saisissant avec ses bras pour le faire entrer, tête rejetée en arrière et la vague ample de sa gorge s’élevant dans l’arche évidée de sa mâchoire montant à sa rencontre avec des bêlements étouffés tout le temps que cela dura jusqu’à ce qu’il s’allonge, luttant désespérément pour reprendre souffle lui aussi, restant immobile là à côté d’elle quand il l’eut retrouvé et quand, quelques minutes plus tard, il se laissa glisser du bord du lit ramassant pantalon, chaussettes, mettant sa chemise il s’arrêta, la regardant. Elle gisait la tête sur son épaule droite, yeux fermés et sa bouche pendant ouverte sans rien qui trahît la vie sinon le tremblement irrégulier de sa lèvre inférieure aspirée à l’intérieur à chaque effort pour respirer et ensuite tombant répandant le bout apaisé de sa langue et il resta là, la regardant comme si elle n’était personne qu’il eût jamais vu, comme si les années et son identité même avaient fui emportant avec elles toute intelligence ou l’espoir de celle-ci et certainement toute beauté, ou la prétention à celle-ci, jambes largement ouvertes et ses bras lâches à côté d’elle, ses pouces toujours enfoncés dans les paumes de ses mains et comme il se baissait pour tirer le drap sur elle, comme celui-ci tombait entre ses seins et entre ses genoux remontant à l’extrémité de ses doigts de pied, tout à la fois sa poitrine se souleva rapidement, sa langue sortit léchant la transpiration sur sa lèvre supérieure et le bruit dans sa gorge reprenant souffle se fit plus fort, et puis avec un grand soupir elle se tourna sur le côté et elle était immobile, et il s’arrêta pour ramasser ses chaussures et quitta précipitamment la pièce.

Catimini, cette lecture à dû vous émouvoir. Merci pour la référence.

5 peines de mort requises pour le meurtre du journaliste saoudien, le prince dédouané.Ses collaborateurs vont regretter d’avoir si brillamment exécuté leur tâche.

Que prévoit la loi coranique en cas d’adultère, est ce que cette faute existe quand il s’agit d’un homme? TR devra s’acquitter d’une caution de 300000euros , d’un contrôle hebdomadaire, jusqu’au procès. Dans tous les cas, ce n’est pas la vertu qui l’ennuie.

Club SM pour TR, cela lui évitera de violenter des femmes gratuitement consentantes.

Merci Chtimimi. Déjà je suis loin d’une grande partie de me livres, dont Carpenter’s Gothic ; puis, j’aurais dû traduire… au risque de gâcher l’objet.

@Paul Edel dit: 15 novembre 2018 à 19 h 27 min
Cette virée éphémère ne vous a pas empêché de mener une vie bourgeoise dans un quartier charmant, bien à l’abri du monde inquiétant des périphéries des grandes villes. Ne vous prenez pas pour Fajardie qui prenait la plume comme on prend une arme. Votre monde est celui d’un dandy intellectuel et esthète qui a une belle plume et sait rédiger des billets littéraires envoûtants de beauté, entre deux voyages à Rome. Mais avez-vous vécu durablement cette misère ? De tels livres pour qui sont-ils écrits ? Qui les lit ? Pourquoi ce choix du jury Goncourt ? Relisez les remarques de hamlet. Il est dans le vrai. Cette misère-là, elle ne se regarde pas par le petit bout d’une lorgnette, bien à l’abri dans une vie d’écrivain à succès.
Regardez la mer puisque vous l’avez choisie. Là vous êtes plus crédible.
A propos, je vous rappelle que je n’avais jamais dévoilé sur ces pages votre identité et vous le saviez. Cette accusation que je n’ai pas oubliée a montré la vilénie dont vous êtes capable.

-< le japonais (nobel) = kenzaburo Oé (voir : une famille en voie de guérison) –
https://www.amazon.fr/Une-Famille-en-voie-gu%C3%A9rison/dp/2070748227
-< Bien vu, le parallèle avec le témoignage de Sandrine Bonnaire

(wiki – extrait) – L’œuvre d’Ōe, complexe et dense, occupe une place à part dans la littérature japonaise contemporaine. Deux thèmes marquent ses œuvres : la vie à la campagne, souvent retranscrite grâce au regard désabusé d’un enfant ou évoquée par le biais de révoltes paysannes (Gibier d’élevage, Le Jeu du siècle, Arrachez les bourgeons, tirez sur les enfants) et la naissance puis l’éducation d’un enfant handicapé mental (de Agwîî le monstre des nuages, où apparaît pour la première fois son fils Hikari, à Une existence tranquille en passant par le difficile et poignant Une affaire personnelle). Ses récits mettent souvent en scène des personnages masculins marginaux, hors-normes ou affichant une différence dérangeante : un homme persuadé d’être accompagné d’un kangourou géant dans Agwîî le monstre des nuages, un nourrisson avec une excroissance écarlate sur le crâne dans Une affaire personnelle et Le Jeu du siècle, un adolescent épileptique qui compose de la musique classique dans Une existence tranquille ou encore un garçon très lent et presque aveugle dans Dites-nous comment survivre à notre folie.
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J’avais juste voulu suggérer que la connaissance de cette œuvre par E de Fontenay l’aurait peut-être aidée et apaisée dans la connaissance de sa propre douleur,
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Le discours rock’n roll de la (vieille) Reine Elisabeth à l’anniversaire de son fils Charles, qui fêtait ses 70 ans bien sonnés :

« Ma mère m’a vue avoir 70 ans, a poursuivi la souveraine. Et on a pu l’entendre dire que 70, c’est précisément l’âge où le nombre de bougies sur le gâteau finit par surpasser la quantité de souffle qu’on a pour les éteindre. »

JJJ à 23h42.
C’ est ainsi que je l’ avais compris sans connaître l’ oeuvre que vous citez.
Fort étonnée, puis éblouie que  » Des souris et des hommes » de Steinbeck m’ ait permis de comprendre un acte incompréhensible.

x à 21h56

Germinal de Zola ?

De l’ étude sociologique ?
Le témoignage d’ une époque – celle des haurs fourneaux, qui est derrière nous.

Je retiens deux choses
le père qui sort les seaux de boue toxique. Un si bon soldat pourquoi une tâche aussi dure

et puis l’intempérie

se mettre à l’abri des intempéries.

merci de vos extraits

Vraiment lire, ça c’est quelque chose !

Autobiography :

https://blogfigures.blogspot.com/2010/02/dorothy-parker-autobiography.html

je rappelle ic « le péché originel de la psychanalyse » de G .Haddad selon qui la psychanalyse n’avait pas réussi à délester les survivants de la shoah de la douleur de leur histoire et ses secrets

merci rhoze : vos messages, même indirects, sont tjs précieux. à PSDP de S., on ne rit pas souvent dans cet établissement qui n’est vraiment pas un château, c’est un bloc de béton construit en 1977 ; il y a une chapelle atroce au milieu, également bétonnée, mais au moins très lumineuse (les châteaux, cela n’existe plus). Heureusement que là sur la rdl, on rit beaucoup et notamment de la dernière saillie de jzzz sur nos amours virtuelles naissantes. Il a ce talent fou de savoir transformer toute tragédie en comédie. Lui aussi, est bien précieux. Parmi ses légersz défauts, il y a beaucoup de qualités, gentillesse, légèreté primesautière, bienveillance, généroisté que l’on ressent, à force. On se forge une convction sur les uns et les autres, peut-être se trompe-t-on, mais peu importe. Souvent, on se sent bien injuste, c’est notre lot.

Pourquoi 3 ?

Un pour mon chat Ivy, au milieu pour vous, à droite pour ma maman.

et aussi pour jazzi, si romantique.

@x dit: 15 novembre 2018 à 21 h 56 min
Georges Navel – Travaux .
Citations bienvenues pour poser sur le monde un autre regard plein de dignité. Merci.