Cette terre que l’on quitte

« Puissance énorme des couleurs, filles et moires du rêve de la vie, c’est en songeant à celle de l’azur que je commence ici d’écrire comment on atteint, par la chair, à la joie. Mais, cette chair, il faut la dépasser, la traverser. » [Incipit]
« Elle rôdait aux marges du lac. Là-haut tournait l’épervier, un épervier de la famille oiselante des hobereaux, dans l’azur. Il semblait, tout comme un astre, dégager une lumière incolore, vitreuse, moralement noire. Il planait au centre de son propre fantôme, un disque aveuglant de mica qui, sans cesse, se dilate, se réfracte.
[…] Le soleil frappait l’eau, la faisait retentir. Les taches brillantes organisaient entre elles des rapports sans cesse modifiés. […] Médie adorait le goût et la caresse de cette profondeur crue. Dans les zones du rivage, le bleu s’adoucissait, hésitait. Trop d’algues immergées tendaient à le bronzer. […] Avec sa robe, ou sans sa robe, elle plongeait, dans l’eau claire, comme une pierre s’enlise. Plus rien, désormais, n’existait qu’une extase de rumeur plus bleue que tout au monde […]
Elle parcourait l’intérieur de l’azurage liquide. Elle s’y comportait comme, là-haut, le hobereau dans l’auréole d’air brillant et blême. Nouée à l’eau bleue qui la cerne, l’emplit et la dissout, elle enregistrait les coups de foudre noirs que le jour infusé dessine sous les ondes. […]
Sans doute venait-elle parfois à la surface. Là-haut, là-haut, toujours, le noir témoin veillait. De nouveau, dans l’étincelante nuit des eaux, nuit lacustre, nuit favorable, elle rentrait, […] Entre deux langues de pierre, ou bien sous le rideau hermétique du saule, surgissait la blondeur mêlée d’une chevelure pleine de cassures bleues.
Pas un paysan, pas un contrebandier […], nul homme ne la voyait. […]

La suite ne passe pas…
Voyons si, après suppression d’un passage intermédiaire, le reste est accepté.

« Elle savait que, tout au sommet de ces rapidités et de ces immobilités confondues dans un seul élément d’amitié, le hobereau planait. Jamais elle ne l’avait vu fondre sur la couleuvre, sur la souris. Clou noir et vibrant, il assujettissait, au plafond inconnu, la cage, douce cage! du lac, des hommes, des sapins. Soudain, l’air siffle. Elle lève les yeux. À peine a-t-elle le temps d’apercevoir une masse noire quis ‘abat, dans son regard, non. loin d’elle, sur les cailloux de la petite plage. Autour de la chute, des grenouilles sautent. Mou, fermé, le bruit, pourtant, semble briser le monde. Le hobereau, ses plumes noires brouillées d’un sang très rouge, a le corps traversé par une longue tige de fer… »

Lait, chat.

https://www.la-spa.fr/prendre-soin/chats/alimentation-du-chat/peut-on-donner-du-lait-au-chat/

Dans le cas d’un chat inconnu, âgé, aveugle, donc probablement pas en très bonne santé, mieux vaut s’abstenir de lui donner du lait.

Si ce pauvre chat en fin de vie aime le lait et n’en est pas malade, pourquoi le priver?

Oui, tant que ça ne lui donne pas de diarrhée, ce n’est pas bien grave.
Il faudrait cependant le mélanger avec du bifteck haché mi-cuit. Ou bien avec du blanc de poulet cuit mixé.

Pas plus qu’il ne faut priver des octo ou nonagénaires de ce qu’ils aiment sous prétexte que cela risque d’abréger leur vie de quelques mois!
Mon généraliste hélas en retraite me le disait (pas dans ces termes): « pourquoi s’emmerder à se priver de bonnes choses pour gagner 6 mois de vie à 85 ou 90 ans! ».
Voilà un médecin comme je les aime.

renato, vous avez fait ce qu’il fallait faire en le faisant soigner par un professionnel. Après, la loi interdit que des particuliers détiennent des animaux sauvages (non issus d’élevage autorisés).
Il faut donc contacter la gendarmerie qui vous orientera vers un refuge/parc animalier agréé par le préfet.

Via le vétérinaire, D., nous avons eu l’autorisation.

Ah bon très bien.

on me dit: une couche

Odieux, odieux, odieux!!!!

Odieux, odieux, odieux!!!!

Mais que vous arrive-t-il MC, vous êtes au théâtre?

Mais qui donc possède une chatte ou un chat qui vous joue l’ arlésienne?

« pourquoi s’emmerder à se priver de bonnes choses pour gagner 6 mois de vie à 85 ou 90 ans! ».

Il ne s’agit pas de gagner du temps, mais d’éviter des souffrances.

Le père d’une de mes amies, qui souffrait d’une maladie cardiaque, aimait le jambon cru, qui était alors plus salé qu’aujourd’hui, avec les conséquences qu’on peut imaginer si on connaît quelqu’un souffrant d’insuffisance cardiaque.

J’ai vu plusieurs disputes éclater entre eux au sujet d’une simple tranche de jambon. J’ai compris les inquiétudes de la fille un jour où j’aidais son père à ranger ses archives et il avait réussi à mettre les mains sur du jambon et avait eu une crise terrible, souffrant énormément, nécessitant un médecin, une ambulance, etc. Une fois rétabli, il a admis que sa fille avait raison, affirmant qu’il était sûr qu’il essaierait à nouveau, car « manger sans sel n’a aucun sens ».

A la connaissance il n’existe que trois maladies cardiaques qui provoquent des douleurs intenses : l’infarctus, la myocardite et la pericardite.

Donc il s’agissait de quoi, renato ?
Et par quel mécanisme le sel a-t-il provoqué l’une de ces cinq maladies ?

Je ne sais rien de sa maladie, D., d’après ce que j’ai compris, le sel affectait négativement sa tension artérielle.

Cela dit, j’étais âgé d’une vingtaine d’années, et ces informations ne m’intéressaient guère. Aujourd’hui encore, lorsque je rencontre des gens de mon âge qui ne parlent que de leurs maux, j’invente une excuse polie pour les quitter.

Votre histoire me rappelle « Le Chat »… sauf que c’était la femme qui était jalouse. Elle l’a descendu d’un coup de pistolet…

Comme je l’ai déjà souligné, les produits de charcuterie étaient beaucoup plus salés il y a cinquante ans. Puis, l’homme en question, 85 ans, suivait un régime sans sel. Cela dit, je dois avouer que votre tendance à chercher la faille ne m’intéresse pas, c’est plutôt ennuyeux et je n’aime pas ça, car, par exemple, le chat et le lait : un chat boit du lait et des crampes abdominales le font souffrir, et même s’il ne peut pas dire sa douleur on la voit, tout le reste ce n’est que de la mauvaise littérature.

Mais, Marc Court, à qui vous adressez-vous ?

montées

Richard Lindner, Homage to a Cat, 1952

https://media.tate.org.uk/aztate-prd-ew-dg-wgtail-st1-ctr-data/images/fig.19_lindner_homage_to_a_cat_1952.width-1440.jpg

Ensuite il y a les dépôts dans les artères. Le mauvais cholestérol à taux élevé dans le sang les favorise indéniablement.
Il ne s’agit pas seulement de faire baisser ce mauvais cholestérol, il s’agit aussi d’empêcher son dépôt.
L’alimentation joue un rôle certain dans ces deux fonctions. La seconde n’est pas moins importante que la première. Elle est peut-être même plus importante.
Enfin, il faut rappeler que le mauvais cholestérol, celui qui se dépose, est intégralement synthétisé par le corps humain. Aucun cholestérol ingéré ne passe directement dans le sang au cours de la digestion. Pendant presque quarante ans, une erreur énorme fut faite au sujet du jaune d’œuf.

Bonjour Renato
connaissez-vous Giovana Marini ?
que pouvez-vous nous en dire?

Je ne sais pas grand-chose de Giovanna Marini, Claudio. C’était une auteure-compositrice-interprète et ethnomusicologue, mais je n’ai jamais rien écouté de ce qu’elle a écrit. Je suis désolé de ne pouvoir vous être d’aucune aide.

Moi je peux vous dire beaucoup de choses sur Giovanna Marini, Claudio.
Comme quoi il suffit juste de demander à la bonne personne.

J’ai donné du lait à mon chat, Ivy. Elle est morte de vieillesse, à 22 ans.
Le sel représente un vrai problème.
La vie sans sel n’a aucun sel. Moi aussi je gueule pck ma mère sursale. Une imbécile chronique lui a emmené dans le placard de sa chambre une grosse boîte de sel. La réalité est complexe : une part, est que ses papilles ne détectent plus le sel. Une autre est que le sel rigidifie les connections molles (mais efficaces) du cerveau. La troisième est dramatique : avant ses cinq derniers mois de vie, durant lesquels mon père s’est fait enlever (il est parti quinze jours en convalescence, et il n’est jamais rentré chez lui, mort loin de sa terre natale, cette terre qu’il a quitté, sur un lit une place, dans un salon, pas chez lui, sans son épouse de 64 ans de mariage, qui l’a aimé follement), avant ce grand merdier en coliques qui a été étalé partout et plus encore, le sel a été la base de l’immense colère de ma maman contre son mari. Mais, en même temps, oui, elle ne saisit pas, non, qu’elle ne sent plus le goût du sel.
Le sel, nerf de la guerre.
En même temps, bis, deux amies proches de moi, une atteinte d’un cancer du poumon stade hyper précoce, et l’autre d’une pneumopathie aiguë, fument encore : les bras m’en tombent.
Ma mère, lorsqu’elle sale, défait le capuchon du couvercle et en met le creux d’une main sur son plat. Lui emmener une boîte de sel est destiné à l’assassiner. Chose que ma mère fait parfaitement bien toute seule en ne mangeant plus, mais salé : un quart d’œuf mimosa avec une feuille de salade, deux cuillerées à soupe de ratatouille, un tiers de tranche rôti de porc épaisseur de deux mm, un cinquième de pot de yaourt, un café. Un sac d’os, une peau de crocodile, que je crème. Sur trois jours. Faut-il en avoir du courage, et de l’amour inconditionnel.

Pour le sel, d’accord avec vous, jamais d’excès.
Pour le lait, je signale l’existence d’un lait sans lactose que l’on trouve dans tous les supermarchés.
Ivy est une autre preuve qu’il ne faut pas dramatiser…

Tu ne parles pas de l’écart diastole/systole D? Il paraît que c’est important.
Et B qui n’est pas là quand on a besoin d’elle!

Ma Ivy.🐈😻
Mais elle ne buvait pas le lait que je lui donnais.
Nota bene : le lait sans lactose c’est comme le sel sans sel.
Bis : les Salines lorsque l’on va sur l’île de Mozia en Sicile. Dans la lagune de Marsala.
Les salines dello stagnone

La mort de Balzac, par Victor Hugo (Choses vues) :

« Le 18 août 1850, ma femme, qui avait été dans la journée pour voir Mme de Balzac, me dit que M. de Balzac se mourait. J’y courus.
M. de Balzac était atteint depuis dix-huit mois d’une hypertrophie du cœur. Après la révolution de Février, il était allé en Russie et s’y était marié. Quelques jours avant son départ, je l’avais rencontré sur le boulevard ; il se plaignait déjà et respirait bruyamment. En mai 1850, il était revenu en France, marié, riche et mourant. En arrivant, il avait déjà les jambes enflées. Quatre médecins consultés l’auscultèrent. L’un d’eux, M. Louis, me dit le 6 juillet : Il n’a pas six semaines à vivre. C’était la même maladie que Frédéric Soulié.
Le 18 août, j’avais mon oncle, le général Louis Hugo, à dîner. Sitôt levé de table, je le quittai et je pris un fiacre qui me mena avenue Fortunée, n° 14, dans le quartier Beaujon. C’était là que demeurait M. de Balzac. Il avait acheté ce qui restait de l’hôtel de M. de Beaujon, quelques corps de logis bas échappés par hasard à la démolition ; il avait magnifiquement meublé ces masures et s’en était fait un charmant petit hôtel, ayant porte cochère sur l’avenue Fortunée et pour tout jardin une cour longue et étroite où les pavés étaient coupés çà et là de plates-bandes.
Je sonnai. Il faisait un clair de lune voilé de nuages. La rue était déserte. On ne vint pas. Je sonnai une seconde fois. La porte s’ouvrit. Une servante m’apparut avec une chandelle. « Que veut monsieur ? » dit-elle. Elle pleurait.
Je dis mon nom. On me fit entrer dans le salon qui était au rez-de- chaussée, et dans lequel il y avait, sur une console opposée à la cheminée, le buste colossal en marbre de Balzac par David. Une bougie brûlait sur une riche table ovale posée au milieu du salon et qui avait en guise de pieds six statuettes dorées du plus beau goût.
Une autre femme vint qui pleurait aussi et me dit :
« Il se meurt. Madame est rentrée chez elle. Les médecins l’ont abandonné depuis hier. Il a une plaie à la jambe gauche. La gangrène y est. Les médecins ne savent ce qu’ils font. Ils disaient que l’hydropisie de monsieur était une hydropisie couenneuse, une infiltration, c’est leur mot, que la peau et la chair étaient comme du lard et qu’il était impossible de lui faire la ponction. Eh bien, le mois dernier, en se couchant, Monsieur s’est heurté à un meuble historié, la peau s’est déchirée, et toute l’eau qu’il avait dans le corps a coulé. Les médecins ont dit : Tiens ! Cela les a étonnés et depuis ce temps-là ils lui ont fait la ponction. Ils ont dit : Imitons la nature. Mais il est venu un abcès à la jambe. C’est M. Roux qui l’a opéré. Hier on a levé l’appareil. La plaie, au lieu d’avoir suppuré, était rouge, sèche et brûlante. Alors ils ont dit : Il est perdu ! et ne sont plus revenus. On est allé chez quatre ou cinq, inutilement. Tous ont répondu : Il n’y a rien à faire. La nuit a été mauvaise. Ce matin, à neuf heures, monsieur ne parlait plus. Madame a fait chercher un prêtre. Le prêtre est venu et a donné à Monsieur l’extrême- onction. Monsieur a fait signe qu’il comprenait. Une heure après, il a serré la main à sa sœur, Mme de Surville. Depuis onze heures il râle et ne voit plus rien. Il ne passera pas la nuit. Si vous voulez, monsieur, je vais aller chercher M. de Surville, qui n’est pas encore couché. »
La femme me quitta. J’attendis quelques instants. La bougie éclairait à peine le splendide ameublement du salon et de magnifiques peintures de Porbus et de Holbein suspendues aux murs. Le buste de marbre se dressait vaguement dans cette ombre comme le spectre de l’homme qui allait mourir. Une odeur de cadavre emplissait la maison.
M. de Surville entra et me confirma tout ce que m’avait dit la servante. Je demandai à voir M. de Balzac.
Nous traversâmes un corridor, nous montâmes un escalier couvert d’un tapis rouge et encombré d’objets d’art, vases, statues, tableaux, crédences portant des émaux, puis un autre corridor, et j’aperçus une porte ouverte. J’entendis un râlement haut et sinistre. J’étais dans la chambre de Balzac.
Un lit était au milieu de cette chambre. Un lit d’acajou ayant au pied et à la tête des traverses et des courroies qui indiquaient un appareil de suspension destiné à mouvoir le malade. M. de Balzac était dans ce lit, la tête appuyée sur un monceau d’oreillers auxquels on avait ajouté des coussins de damas rouge empruntés au canapé de la chambre. Il avait la face violette, presque noire, inclinée à droite, la barbe non faite, les cheveux gris et coupés courts, l’œil ouvert et fixe. Je le voyais de profil, et il ressemblait ainsi à l’Empereur.
Une vieille femme, la garde, et un domestique se tenaient debout des deux côtés du lit. Une bougie brûlait derrière le chevet sur une table, une autre sur une commode près de la porte. Un vase d’argent était posé sur la table de nuit. Cet homme et cette femme se taisaient avec une sorte de terreur et écoutaient le mourant râler avec bruit.
La bougie au chevet éclairait vivement un portrait d’homme jeune, rose et souriant, suspendu près de la cheminée.
Une odeur insupportable s’exhalait du lit. Je soulevai la couverture et je pris la main de Balzac. Elle était couverte de sueur. Je la pressai. Il ne répondit pas à la pression.
C’était cette même chambre où je l’étais venu voir un mois auparavant. Il était gai, plein d’espoir, ne doutant pas de sa guérison, montrant son enflure en riant. Nous avions beaucoup causé et disputé politique. Il me reprochait « ma démagogie ». Lui était légitimiste. Il me disait : « Comment avez-vous pu renoncer avec tant de sérénité à ce titre de pair de France, le plus beau après le titre de roi de France » — Il me disait aussi : «J’ai la maison de M. de Beaujon, moins le jardin, mais avec la tribune sur la petite église du coin de la rue. J’ai là dans mon escalier une porte qui ouvre sur l’église. Un tour de clef et je suis à la messe. Je tiens plus à cette tribune qu’au jardin. » — Quand je l’avais quitté, il m’avait reconduit jusqu’à cet escalier, marchant péniblement, et m’avait montré cette porte, et il avait crié à sa femme : « Surtout, fais bien voir à Hugo tous mes tableaux. »
La garde me dit : « Il mourra au point du jour.»
Je redescendis, emportant dans ma pensée cette figure livide ; en traversant le salon, je retrouvai le buste immobile, impassible, altier et rayonnant vaguement, et je comparai la mort à l’immortalité.
Rentré chez moi, c’était un dimanche, je trouvai plusieurs personnes qui m’attendaient, entre autres Riza-Bey, le chargé d’affaires de Turquie, Navarrete, le poète espagnol et le comte Arrivabene, proscrit italien. Je leur dis : « Messieurs, l’Europe va perdre un grand esprit. »
Il mourut dans la nuit. Il avait cinquante et un ans.
On l’enterra le mercredi.
Il fut d’abord exposé dans la chapelle Beaujon, et il passa par cette porte dont la clef lui était à elle seule plus précieuse que tous les jardins paradis de l’ancien fermier général.
Giraud, le jour même de sa mort, avait fait son portrait. On voulait faire mouler son masque, mais on ne le put, tant la décomposition fut rapide. Le lendemain de la mort, le matin, les ouvriers mouleurs qui vinrent trouvèrent le visage déformé et le nez tombé sur la joue. On le mit dans un cercueil de chêne doublé de plomb.
Le service se fit à Saint-Philippe-du-Roule. Je songeais, à côté de ce cercueil, que c’était là que ma seconde fille avait été baptisée, et je n’avais pas revu cette église depuis ce jour-là. Dans nos souvenirs la mort touche la naissance.
Le ministre de l’intérieur, Baroche, vint à l’enterrement. Il était assis à l’église près de moi devant le catafalque et de temps en temps il m’adressait la parole. Il me dit : — C’était un homme distingué.
Je lui dis : — C’était un génie.
Le convoi traversa Paris et alla par les boulevards au Père-Lachaise. Il tombait des gouttes de pluie quand nous partîmes de l’église et quand nous arrivâmes au cimetière. C’était un de ces jours où il semble que le ciel verse quelques larmes.
Nous fîmes tout le trajet à pied. Je marchais à droite en tête du cercueil, tenant un des glands d’argent du poêle. Alexandre Dumas de l’autre côté.
Quand nous parvînmes à la fosse, qui était tout en haut, sur la colline, il y avait une foule immense, la route était âpre et étroite, les chevaux avaient peine en montant à retenir le corbillard, qui recula.
Je me trouvai pris entre une roue et une tombe. Je faillis être écrasé. Des spectateurs qui étaient debout sur le tombeau me hissèrent par les épaules près d’eux.
On descendit le cercueil dans la fosse, qui était voisine de Charles Nodier et de Casimir Delavigne. Le prêtre dit la dernière prière et je prononçai quelques paroles. Pendant que je parlais, le soleil baissait. Tout Paris m’apparaissait au loin dans la brume splendide du couchant. Il se faisait presque à mes pieds des éboulements dans la fosse et j’étais interrompu par le bruit sourd de cette terre qui tombait sur le cercueil. »

18 août 1917, naissance de ma mère à Lucéram.

Mort de Terence Stamp, 87 ans
https://www.lemonde.fr/culture/article/2025/08/17/l-acteur-britannique-terence-stamp-qui-avait-incarne-l-ange-redempteur-du-theoreme-de-pasolini-est-mort_6631388_3246.html?fbclid=IwY2xjawMPnuFleHRuA2FlbQIxMQABHpc1ioMax-VkmIjmzXy04oGvKCx_CLtaEi1y144HRvWKqJKO-CEEku5Gqsiw_aem_ZcsXUN5EuMoAYK06qgFKOQ

Il faut aussi lire la mort de Balzac par Octave Mirbeau. Les révélations de ce texte étaient si brutales (cocuage au nez et à la barbe de Balzac mourant, abandon total des derniers temps etc.) que le volume à paraître fut débroché au dernier moment. La fille de Mme Hanska avait rendu visite à Mirbeau pour exiger que le chapitre en question soit retiré du livre. Très puissant, comme souvent Mirbeau.

Giovanna Marini chantait et avait une voix magnifique.

Moi, je comprends, que l’on voue une haine incurable à sa mère, à son père, mais lorsque l’on devient adulte, on tourne les pages.
Pourquoi j’ai tué mon père etc.

Ils s’engueulent comme du poisson pourri : il lui dit « calme-toi, calme-toi ». C’est le sujet. Elle ne se calme jamais.
La dernière fois, il l’avait menacée d’une baffe si elle ne se calmait pas.

Et alii m’a demandé hier au soir dans quelle œuvre de Shakespeare on trouve « la fille nomme le père ».
Je lui ai répondu Le roi Lear.
Mais est-ce bien sûr ?

Lui, c’est un chevrier analphabète & gentil.
Elle c’est une furie.
Pourquoi les couples se forment-ils ainsi ?

closer dit: 18 août 2025 à 5h26
Très belle lettre JB. Tu ne peux évidemment trahir tes sources mais en es-tu sûr? Vient elle d’un site accessible à tout le monde?

je m’étais fait la même reflexion, mais je n’osais pas croire à une fake,ce serait trop déceptionnant

Dans la famille Martini, Hélène était une truande de Pigalle.

Les mecs près de leurs sous.
(Pour la truande de Pigalle).

Oui, FL, Renato donnera sa réponse aussi, dear filou.

Apparemment, la lettre est sur « Facebook pure TV », Claudio.

CE QUE PARLER VUET DIRE,
Gros sabot ne fit jamais aucune allusion à la pièce de Jean Tardieu, dont il usurpa pourtant le titre.

Ce qui ne signifie pas discret.

Décidément, ce dear Phil est incollable sur les créatures interlopes de la nuit.
À lui tout seul, il est les deux Bottin, mondain et clandestin !!

Merci, dédé, j’ai corrigé.

[Mort de Balzac par Victor Hugo]

Impressionnant

« On descendit le cercueil dans la fosse, qui était voisine de Charles Nodier et de Casimir Delavigne. Le prêtre dit la dernière prière et je prononçai quelques paroles. Pendant que je parlais, le soleil baissait. Tout Paris m’apparaissait au loin dans la brume splendide du couchant. Il se faisait presque à mes pieds des éboulements dans la fosse et j’étais interrompu par le bruit sourd de cette terre qui tombait sur le cercueil. »

C’est presque ironique. La fin du « Père Goriot » se passe aussi au Père Lachaise et Rastignac contemple lui aussi la ville en prononçant « A nous deux Paris. »

Un tableau de Pourbus. On peut le voir au Louvre.

https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/9/96/0_Marie_de_M%C3%A9dicis_-_Frans_Pourbus_le_Jeune_-_Louvre_%28INV1710%29_-_%282%29.JPG

Fl, même mention de la vie faisant écho à l’art dans l’ouvrage de Michel Schneider, Morts imaginaires : « Balzac mourut le 18 août 1850, un dimanche. […] Le mercredi suivant, on emmena au Père-Lachaise l’écrivain qui y avait conduit tant de ses personnages. »

Le chapitre consacré aux derniers moments de Balzac s’intitule « La mort à trois faces », en invoquant le précédent des trois versions données par Plutarque de la mort d’Alcibiade.
M. Schneider reprend donc le témoignage d’Hugo et le récit rapporté par Octave Mirbeau, confident de l’amant de Madame, et enfin imagine une troisième histoire « celle qu’aurait pu écrire Balzac, s’il s’était fait le témoin de lui-même ».
Ce récit-là commence tout naturellement par l’évocation/énumération de la mort de ses personnages : « Goriot, avec à son chevet deux anges : Rastignac et Bianchon, le comte de Restaud gisant au milieu d’un tas d’enveloppes froissées, de travers dans la ruelle du lit, comme jeté, car lui aussi n’était plus qu’une enveloppe… Et Mme de Mortsauf… Étrange, ce nom, d’où l’ai-je tiré ? Tu meurs malgré toi, mais n’est-ce pas ainsi que tu vivais ? La vie d’un auteur de roman est rarement romanesque. Je n’ai pas fait ma vie à l’image de mon œuvre. Mais peut^être mon œuvre aura-t-elle été à l’image de ma mort, un peu brouillonne, mal ficelée et trop longue ».
« Ma mort date de mon mariage. Théohile a raison: rien n’est redoutable comme un souhait réalisé. Elle est devenue Mme de Balzac. J’ai installé cette maison pour elle. […] Et moi je crève, seul à deux. »
« Je meurs comme mes personnages au moment où la chose désirée se dérobe sous leur main. Atteindre au but en expirant. […] De combien d’hommes ceci fut la destinée ! Où ai-je écrit cela ? Les Chouans ? Louis Lambert ? Albert Savarus ? Je peignais mon destin. […] Ceux qui viendront ramasser ma peau et mon chagrin, ils ne sauront jamais que cette dernière scène dont ils se croient les acteurs, c’est moi qui l’aurai écrite. Ils seront les personnages du dernier roman d’Honoré de Balzac; J’en conçois déjà le titre : Créances sur l’infini. »
Le chapitre se termine Mme Hanska, « étonnée de l’avidité de Mme de Balzac mère, à qui elle dut verser une pension alimentaire. »

 » Fl, même mention de la vie faisant écho à l’art dans l’ouvrage de Michel Schneider, Morts imaginaires : « Balzac mourut le 18 août 1850, un dimanche. […] Le mercredi suivant, on emmena au Père-Lachaise l’écrivain qui y avait conduit tant de ses personnages. »  »

Michel Schneider, dans son dernier livre, évoquant sa propre fin de vie : « Je pars en morceau. »

Duras a dit : « Je ne tiens plus ensemble », dans le petit opuscule publié après sa mort, « C’est tout », je crois que c’est le titre.

« Duras a dit : « Je ne tiens plus ensemble », dans le petit opuscule publié après sa mort, « C’est tout », je crois que c’est le titre. »

« Écrire toute sa vie, ça apprend à écrire. Ça ne sauve de rien. »

https://www.pol-editeur.com/index.php?spec=livre&ISBN=2-86744-922-7

Ne dit-on pas que Jean-Jacques mourut d’un coup de sang en surprenant Thérèse… Le portrait que fait de cette femme G. Lenotre dans vieilles maisons, vieux papiers n’est pas piqué des vers.

Où est passé JJJ ?

Non je ne crois pas. A mon avis il est fâché par rapport à Chaloux.

Dans cette catégorie, j’ai des leçons à prendre. C’est à cause du « trauma », de la souffrance quoi. Difficile de sourire, après.

Tu veux dire le chat Cheshire, celui d’Alice, ma petite Clopine au Pays des cauchemars…

C’est « l’arbitrage assoulinien »?

Vous savez (même si vous vous en foutez, ou voire pire que vous vous en délectez), il y a, dans le très vieux chat Blackie, beaucoup de ma tentative pour exister. Il n’était pas le bienvenu du Maître des lieux, moi non plus. Il regarde le ciel, dans sa tentative, maintenant qu’il est aveugle, de capter au mieux les sons. Moi, dessillée, je me dis que le premier devoir des pères serait de respecter les mères. Bon, je dis ça, je dis rien.

Moi, dessillée, je me dis que le premier devoir des pères serait de respecter les mères. Bon, je dis ça, je dis rien.

Ben non : vous dites ça, vous dites tout.

https://cercle-k2.fr/users/single/1523/H%C3%A9l%C3%A8ne-Martini
Hélène Martini fut une très grande policière, parmi les pionnières des commissaires. Elle a favorisé et suscité pas mal d’études sur les conséquences de la féminisation du corps.

@rose dit: 18 août 2025 à 16h32
Moi, dessillée, je me dis que le premier devoir des pères serait de respecter les mères. Bon, je dis ça, je dis rien.

Ben non : vous dites ça, vous dites tout.

Allons bon …

Classés hystériques, ici, pas mal d’hommes.

La Bolivie se débarrasse de la gauche…
Pas d’impact planétaire mais toujours ça de gagné, pour les boliviens en premier lieu.

C’est pour Meloni

« Fin psychologue le Volodymyr… »

Non, obéissant, closer !
C’était une demande express de la Maison Blanche.

Zelensky est quand même très petit en tout..

Closet, regarde sur cette photo à quel point Zelensky est petit :
http://www.franceinfo.fr/monde/europe/manifestations-en-ukraine/direct-guerre-en-ukraine-a-son-arrivee-a-washington-volodymyr-zelensky-affirme-vouloir-mettre-fin-a-la-guerre-rapidement-mais-avec-une-paix-durable_7441072.html#xtor=CS2-765-%5Bautres%5D-

Hein, Puck ?

Zelensky se tient très mal, il met sa chaise de travers, etc. Aucune manière, ce type. C’est insupportable.

Quand on le voit, on se souvient immédiatement qu’il n’était qu’un petit acteur de sitcom médiocres.

Trump vient juste de m’appeler, il m’a demandé de transmettre ce message à D :
« Didi, what the hell is your problem ?! Are you nuts ?! Fuck up, jerk ! ».

www.http://youtu.be/SRkCNdBTe9k?feature=shared

C’est assez inattendu mais c’est comme ça. A prendre ou à laisser, comme dirait l’autre.

Pour fêter ça, je ferai des poules au pot à la chavillaoise : pot, poule, endive et merguez bio.

C’est un obsession, Rose. « Desdichado » ne veut pas dire déshérité (au sens propre) mais « malheureux », « désespéré » si vous voulez.
Votre histoire de captation d’héritage est incroyablement balzacienne; on se croirait dans Le Cousin Pons.

Ah, closer, grand merci !
Cinquante années durant, je l’ai traduit et compris comme Le désespéré.
Tant que j’ai été secouée hier du soir.

Je le lirai, Le cousin Pons.
Je viens de lire le premier roman d’une jeune femme. Et je finis la biographie de Pierre Loti par Lesley Blanch, puis, je me le procurerai, ce Balzac là.
C’est plus que de la captation d’héritage, mais je suis en dehors, et sauvée. J’observe et je regarde cela de l’extérieur : j’écoute ma maman, ce qu’elle me raconte, et je fais de mon mieux pour l’accompagner. La couronne de La Bonne Mère, c’est elle. On avait une heure. Je n’y serai pas allée (je ne lui ai pas dit), elle m’a dit « on y va ». On a foncé.
Et puis, je fais confiance à ma providence.

Thérèse et Isabelle, c’était chaud, chez Violette.
Je me prépare du jambon sans selles et mes endives.

Jon, moi aussi je quitte ce nlog.

compte

La Suisse ❤️❤️❤️
La Suisse offrira « l’immunité » au président russe, Vladimir Poutine, malgré le mandat délivré par la Cour pénale internationale, à condition qu’il vienne « pour une conférence de paix », a assuré mardi le ministre des affaires étrangères suisse, Ignazio Cassis.

Le gouvernement fédéral a défini l’année dernière « les règles pour donner l’immunité à une personne qui est sous mandat d’arrêt international. [C’est le cas si] cette personne vient pour une conférence de paix, pas si elle vient pour des raisons privées », a déclaré M. Cassis lors d’un point presse avec son homologue italien, Antonio Tajani, à Berne.

le 16 août 2025 à 15h24: «…les absentes et absents de ce commentarium, nous sommes les plus nombreux…».

Il faut bien le confirmer à nouveau.
Outre que d’aller manger des chocolats suisses.

Le commentarium est un vivarium. Séparé de la réalité par des parois de verre virtuelles. On y croise des bêtes pas forcément ragoûtantes, des serpents avalant des grenouilles (il faut de tout pour faire un monde), des tarentules et tout de même, tout de même, un goût disons euh… Ce serait quoi le plus petit dénominateur commun ? Les mots ?

La tombe de Jean Valjean

« Il y a, au cimetière du Père-Lachaise, aux environs de la fosse commune, loin du quartier élégant de cette ville des sépulcres, loin de tous ces tombeaux de fantaisie qui étalent en présence de l’éternité les hideuses modes de la mort, dans un angle désert, le long d’un vieux mur, sous un grand if auquel grimpent les liserons, parmi les chiendents et les mousses, une pierre. Cette pierre n’est pas plus exempte que les autres des lèpres du temps, de la moisissure, du lichen, et des fientes d’oiseaux. L’eau la verdit, l’air la noircit. Elle n’est voisine d’aucun sentier, et l’on n’aime pas aller de ce côté-là, parce que l’herbe est haute et qu’on a tout de suite les pieds mouillés. Quand il y a un peu de soleil, les lézards y viennent. Il y a, tout autour, un frémissement de folles avoines. Au printemps, les fauvettes chantent dans l’arbre.
Cette pierre est toute nue. On n’a songé en la taillant qu’au nécessaire de la tombe, et l’on n’a pris d’autre soin que de faire cette pierre assez longue et assez étroite pour couvrir un homme.
On n’y lit aucun nom.
Seulement, voilà de cela bien des années déjà, une main y a écrit au crayon ces quatre vers qui sont devenus peu à peu illisibles sous la pluie et la poussière et qui probablement sont aujourd’hui effacés :

Il dort. Quoique le sort fût pour lui bien étrange,
Il vivait. Il mourut quand il n’eut plus son ange ;
La chose simplement d’elle-même arriva,
Comme la nuit se fait lorsque le jour s’en va. »

(« Les Misérables », cinquième partie, livre IX, chap. 6.)

Une nouveauté de la rentrée :

Yann dans la nuit

JULIE BRAFMAN (ÉDITIONS FLAMMARION, 320 PAGES)

« Il est l’étudiant en philosophie qui pense comme Adamov que le rêve de la nuit nous venge du désespoir des jours. Il est l’aquoiboniste du 26, rue Saint-Benoît, disparu un jour non établi de 2014. Il est le héros d’une autre vie que la sienne. Un être de spleen et de nuage. Évidemment qu’il ne reste aucune preuve tangible de son existence, c’est à peine s’il a habité le monde. »

De Yann Andréa, on sait qu’il a vécu seize ans avec Marguerite Duras, chez qui il s’était présenté à l’été 1980. Il avait vingt-huit ans et elle soixante-six. Cet amour-là, il l’a lui-même écrit dans un livre. Mais de sa vie d’avant et de sa vie d’après, on connaît peu de choses. Julie Brafman est partie sur les traces de ce personnage énigmatique, jusqu’à trouver, dans une chambre rose, des photos, des journaux, des carnets qu’il a laissés avant de disparaître dans la nuit.
Avec une écriture élégante et envoûtante, l’autrice fait revivre cet homme aussi singulier qu’émouvant et, en entrelaçant le récit intime, l’enquête et des archives inédites, elle raconte une histoire d’amour et de littérature.
https://editions.flammarion.com/yann…/9782080490292…

Belle enquête ! Yann Andréa au Panthéon. Subito !

https://editions.flammarion.com/yann-dans-la-nuit/9782080490292

Je reposte le lien.

https://www.liberation.fr/checknews/cette-lettre-ecrite-par-boualem-sansal-depuis-sa-cellule-en-algerie-est-elle-authentique-20250818_OQSXEHIX35BQZGFUB7B77UXKDU/

Chaloux en Pere-la Morale! C’est nouveau! Que ne la met- il en pratique pour lui-même…..

Court-Cornichon:

1) Je n’ai jamais étalé ni ici ni ailleurs, ma vie privée.

2) Occupez-vous plutôt de vérifier les informations mer.diques que vous épandez ici, et qui sont presque toujours fausses. Hier à propos de la fille de Mme Hanska.

Il existe une plus grande douleur que de perdre l’homme aimé. C’est de devoir se convaincre qu’il est complètement différent de ce que l’on croyait. Devoir le mépriser est atroce. »

Ben oui, vais-je ajouter à cette citation : c’est vraiment une douleur. Un jet d’acide. Je suis définitivement balafrée, et je n’ai pas les moyens, ni sociaux ni intellectuels ni affectifs, d’y résister. D’accord, ce n’est pas élégant.

Non, par un partout Court-Cornichon. Le moyen de protestation est un point de détail. Et on se doute bien qu’au début du XXe siècle, cette personne avait un peu plus de sept ans. Reste qu’elle n’est jamais entrée dans les ordres comme vous le croyez. Vous êtes totalement ridicule.

J’aime bien « le moyen de protestation est un point de détail ». Il se trouve que sur ce point la, j’ai raison…,

Vous confondez vos erreurs grossières, Court-Cornichon, avec une imprécision possible. De votre côté, vous inventez une lettre de Proust qui n’existe pas, une religieuse jamais entrée dans les ordres, sans compter vos précédentes bévues. Au moment où j’écrivais, je n’avais pas d’ouvrage de référence sous les yeux. Mais je n’ai pas encore inventé de lettre de Proust (trop de respect pour lui), ni de religieuse fantôme. Votre culture sent le carton. Vous n’avez aucune rigueur. Vous êtes un ribouldingue de la recherche.

@Jazzi

Grand merci.
Je relaie.

Monteverdi, Lamentation de la nymphe, Anna Prohaska :

https://youtu.be/XHRjvK9syQc?si=64ZvUUUsCXpCENdn

SANS / « Non, obéissant, plus près !»

En revanche Macron paraît défait; il a vieilli de 10 ans. Problèmes conjugaux? Prise de conscience de la faillite de ses quinquennats?
Une réussite tout de même, la seule: les cars Macron; c’est mieux que rien.

Macro qui fait la gueule… Trump a dû lui glisser deux mots sur ses poursuites judiciaires aux USA.

« Il existe une plus grande douleur que de perdre l’homme aimé. C’est de devoir se convaincre qu’il est complètement différent de ce que l’on croyait. Devoir le mépriser est atroce. »

Seuls méprisent les méprisables, Clopine.

Président élu au suffrage universel à deux reprises successives alors qu’il n’avait pas l’âge, il saura servir le pays et ses alliés sans le titre ; serait-ce le suffrage universel qui cloche ?

Si elle le veut et croit la chose juste, Meloni peut convaincre n’importe qui de n’importe quoi, Renato.

(Julien a ses entrées à Gaza auprès des vendeurs de crèmes glacées, aujourd’hui même ; un gars sérieux)