De l’effet pervers en littérature

Une pieuse pensée pour la regrettée Marie-France Pisier.

21.18 -> Clavier mal tempéré… On en corrigera aisément les bévues, je pense.—

(Micron le caméléon appelait avant-hier les chercheuses et les chercheurs des Etats-Unis à rejoindre la France libre, et voilà qu’hier le gouvernement annonçait la suppression des budgets pourtant déjà alloués à la recherche ; le mec a indéniablement un talent littéraire)

Tous mes livres publiés à ce jour sont des commandes, le plus souvent sollicitées par moi-même auprès des éditeurs : une quarantaine de livres documentaires dans lesquels sont insérées des bribes d’autofiction…

Elle se tient sur le côté de l’amphithéâtre, debout, mince attentive. Elle est habillée de noir, pantalon, pull. Chaussures plates, cheveux courts. Elle s’asseoir aux côtés de Paule Constant qui ne parlera que de son dernier livre, La nuit sur commande, alors que le sujet du débat proposé est autour de son documentaire La famille.
On lui donnerait quinze ans. Elle est puissante et éminemment fragile. Elle précise « Dire non, écrire, il faut écrire. Je suis écrivaine ».

La perversité, est, expressément, bâtie sur le fait de jouir de faire souffrir l’autre.
En passant, le fait que l’autre ne soit plus là éradique toute perversité.

S’il y a bien un mot qui ne convient pas pour désigner Christine Angot c’est bien celui de perversité.
Je le remplace par l’Insoumise.

emploient

Ce à quoi il faut s’intéresser, c’est à la razzia sur les biens.
Il y a beaucoup à apprendre.
Les filles sont pires que les fils, qui sont, eux, catastrophiques.

Bof Barthes. Et pour une fois, je suis d’accord avec le bestiau des Charentes, celui qui a lu tout ce qu’il est inutile de lire en négligeant l’essentiel (un bestiau bien obéissant et bien lourdingue), Fragments d’un discours amoureux est un pur navet.
Quelques textes du degré zéro dont celui sur La Rochefoucauld dans lequel il note les différences entre une lecture fragmentaire et une lecture continue.

Commande. Le sacre de Napoléon de José Cabanis est un chef-d’œuvre.

Quant à toutes ces collections d’art contemporain, elles ne sont pour la plupart que des monuments ridicules érigés au mépris même de ceux qui les financent par de petits escrocs parasites et généralement sidimotes.

Hurkhurkhurk!

(Reste que je suis toujours aussi fou de Tinguely.)

Le plasticien cité serait un pédocriminel.

Son père était russe. Sa mère ukrainienne.

sans/dans

« Certes, le mécénat continue à faire régulièrement l’objet de critiques variées : pour certains, il constituerait une pratique hypocrite, instrumentalisant la création pour servir les intérêts cachés du mécène ; pour d’autres, il serait une contribution toujours insuffisante, une forme de charité culturelle dissimulant le manque d’intérêt que « la société » ou « le marché » accorderaient aux créateurs ; pour d’autres encore, il imposerait aux artistes des normes attentant à leur autonomie. Reste que ses bénéficiaires, même s’ils sont parfois réservés sur son principe, en refusent rarement les services ; et que la constance de son existence, sous des formes variées qui épousent les évolutions de l’organisation sociale et économique, atteste qu’il a bien sa place dans le système des arts. »
Nathalie HEINICH

Fin d’un article que je vais mettre en lien.

« Ce fut le plus grand marchand de tableaux de son temps. (…) Rien ne destinait cet apprenti-banquier issu de la bourgeoisie allemande à devenir le prestigieux manager des cubistes. Son métier, il l’a appris en ouvrant une minuscule galerie à Paris en 1907. Quelques mois après, il est bouleversé par la vue des Demoiselles d’Avignon dans l’atelier de Picasso. Ainsi, le mouvement dont il se fait l’ardent défenseur naît en même temps que sa galerie. Dès lors, ils deviennent indissociables, tant Kahnweiler s’identifie à « ses » peintres (…).
« Sa qualité d’Allemand le pousse à s’exiler en Suisse pendant la Première Guerre mondiale, sa qualité de juif le force à s’exiler « quelque part » en France pendant la Seconde.
« Entre les deux, il s’efforcera de maintenir le cap et de rester fidèle à une certaine idée de la peinture, malgré sa spoliation par l’Etat, la crise économique de 1929, la concurrence acharnée que lui livrent ses confrères. Dans la tempête, Kahnweiler tâche de conserver ses principes intacts : l’exclusivité, la longue durée et une méfiance bien établie vis-à-vis de tout ce qui vit de l’art : experts, spéculateurs.(…) »

Extrait de la biographie de D-H Kahnweiler, l’homme de l’art, écrite par Pierre Assouline.

Les chevaux de retour, déjà ; chacun son fatum

Levée des filets…-

@ ///Fragments d’un discours amoureux est un pur navet (sic)/// La bestiole de Lamotte-Beuvron n’a jamais lu ce qu’il fallait lire, mais elle a toujours su quoi en penser.
@ /// Agostinelli ?/// c’était pas cet aviateur, mari de Céleste Albaret, chauffeur dont Proust était tombé amoureux en bagnole ?… Bouh !… On est tout chamboulés avec toutes ces histoires de fesses littéraires ! – Allez-lui mettre une obole au cimetière, jazmn ?
@ 6.25, /// Non, on ne peut pas faire cette impasse/// … M’enfin, on aurait fini par découvrir les cubistes sans le secours d’un Kahnwiler, croyez moij. Relativisons leur rôle et influence, à ces mycéniens 🙂
@ sidimote = parasite ? (de quoi ?) – « L’âme de Napoléon » n’est pas vraiment un chef d’œuvre de Léon Bloy. On peut éviter de le lire, si on trouve que c’est a priori inutile. Idem, pour la Cabane de José au Canada ou les mobiles de Dinguely. Hurktt ? cacahuète ! Bàv,
@ Non « sérieux » là, retour au billet… Quelqu’un.e va-t-il lire ou a-t-il lu le dernier roman de Mme Christine Angot ? D’elle, n’aij encore jamais rin lu… Voudraisj pourtant qu’on me convainque d’avoir eu tort, via ce nouvel ouvrage, car hélas notre hôte Pierre n’y a pas vraiment réussi… Il ne s’y prend pas toujours bien pour la traire (sic), il faut dire… Pourtant, cette femme d’écriture m’avait impressionné quand elle se mit à filmer le forçage de la porte de sa belle-mère, l’accusant apparemment de complicité dans les pratiques d’inceste de son conjoint. Ignorj d’ailleurs où en est la procédure judiciaire qui s’en suivit… Mais ce matin, c’est l’histoire des bijoux de la Kardachian qui fait la une d’une BD d’Hergé que l’on juge aux assises de la grande capitale.
—-
Bonnes blagounettes et bàv@tou.tes en super forme aux étables de Bethleem et aux écuries d’Augias, en ce lundi matin du 28 avril pas comme les autres. *** joyeux anniversaire à Patrick V, 69 ans pas mal défigurés.

Par ce temps-là, les endives aux argousins ne sont pas trop recommandées,

« Roland Barthes aux côtés de Marie-France Pisier dans Les soeurs Brontë d’André Téchiné »

Triste fin du film : l’un fut renversé par la camionnette d’un blanchisseur et l’autre fut retrouvée noyée au fond de la piscine !

Il fallait lire Wakefield, Le vicaire de Wakefield, ou « le curé » selon les traductions.

Le bestiau des Charentes est tellement dépourvu d’esprit qu’il ne fait que répéter ce qu’on vient de lui dire. Meuhhhhh!

Hurkhurkhurk !

l’un
sans<dans
me fait trop penser à l'autre
Les «sans-dents», l'expression de François Hollande qui choque le monde politique

Se fait incendier

Oui, 7.36, la DS de 2 Gaulle et le Tour de France restent encore lisibles. Il aurait dû s’arrêter là.

Et alii, cette nuit j’ai rêvé que Jack Lang était mon oncle et qu’il trouvait admirable tout ce que j’écrivais.

Là où se trouvent, là où on trouve

il a dû confondre Jacques Tati parmi les endives et les poules de son jardin. en réalité, il est sexuellement frustré à chaville, d’après la rumeur orléane, regrette paris & l’institut du monde des arabes. – Feodum non ascendit !

Depuis que Angot est devenue voisine de table de Passou, quelle convivialité apaisée, c’est impressionnant.
Ça n’a pas tou­jours été ainsi, sur la rdl.
Quelques uns obligés de monter au créneau pour laver l’honneur d’Angot devant une méchanceté gratuite. Maintenant qu’elle s’est embourgeoisée, elle aurait plutôt trahi ses lecteurs, s’exhibant dans des coteries bien conformistes.

C’est plus de la littérature, a ce niveau.

10.10 On ne peut pas toujours être et avoir été, Christine.
Jalouse, ma jeure, va ! Bien piètre mater noster.

La chambre claire est un très beau texte de Borges. Je le relis souvent. Il a si bien exprimé le désespoir qui nous saisit quand nous feuilletons un album-photos dans l’attente de retrouver une présence disparue. Et la surprise quand cet inouï naît par une photo qui offre cet insaisissable.

le microcosme de l’art contemporain, jusqu’à devenir l’intime de Sophie Calle, Jean-Michel Othoniel, Christian Boltanski, Claude Lévêque & co, un tout petit monde où l’on brasse souvent des sommes considérables, où des créateurs sont parfois les marionnettes de marchands, galeristes et collectionneurs, où toute conversation de vernissage sur le marché de l’art dévie exclusivement sur le marché au mépris de toute réflexion sur l’art (et dans une ignorance crasse de l’histoire de l’art).

Marionnettes les créateurs, Passou?
De vrais hommes et femmes d’affaire, plutôt!
Et des manipulateurs financiers et sexuels de première comme Lévêque, par exemple.( cf. le dernier volumineux dossier à charge du journal Libération).

Pour la photographie, plus intéressant que Barthes : John Szarkowski*, The Photographer’s eye, New York, NY, The Museum of Modern Art, 1966.

*Conservateur pour la photographie au MoMA de 1962 à 1991.

Les corrections et les suggestions devraient être modifiées, Christiane.
Sur iPhone :
Ouvrez l’application Réglages.
Appuyez sur Général > Clavier.
Activez ou désactivez la correction automatique.

Je ne connais pas les autres téléphones, mais comment modifier ne devrait pas être difficile à trouver.

Merci Renato et D. Je n’ai pas ces réglages sur mon téléphone. J’avais déjà essayé….

« Triste fin du film : l’un fut renversé par la camionnette d’un blanchisseur et l’autre fut retrouvée noyée au fond de la piscine ! »

Vous alors pour mettre l’ambiance !

C.P. et moi avons toujours défendu Christine Angot sur la RDL.
Les archives s’en souviennent…

C’est le tour d’FL, Camus va sortir blanchi sans être roulé

avec dédé, toujours une panne d’avance

S’il y a bien un mot qui ne convient pas pour désigner Christine Angot c’est bien celui de perversité.
Je le remplace par l’Insoumise.
A CECI PRES,rose qu’insoumis est lié nà un parti politique , et pas pervers!

[Barthes] Le ratage le plus réussi de sa génération.

(Matthieu Galey. Journal, 6-X-1977)

I commence à me courir sur l’endive, ce phil. Je serais d’avis de l’interdire de blog pour de bon. Puisque tout le monde en est d’accord. Sauf avis contraire ? Mais il n’y en aura pas.

Option miui

Bon écoutez, Christiane, on ne va pas passer l’après-midi à essayer de régler vos petits problèmes insignifiants. Jetez votre truc et achetez-en un autre. Et puis c’est tout.

Ah non mais je vous jure.
On est pas gâté.

ouille c’est la merde pour les congélateurs et la chaine du froid !

moi aussi Jazzi, j’ai lu et parlé de Christine Angot ici notamment avec le regretté CP qui ne comprenait pas bien les coups de sarcloirs à son encontre, je me souviens nettement d’un billet assassin avec une tranche de jambon et une lunette de wc …

Chantal, il est impissible de s’exprimer de telle façon sur un blog littéraire de prestige. Je ne sais pas si vous vous rendez bien compte.

Tchekhov est aussi parfois hilarant, surtout dans ses premières nouvelles. L’une concerne un séance de tables tournantes et un certain nombre de cercueils.

Raté
il s’est tourné vers un autre moustachu.

En tige et puis en fleur bleue.

A Dieppe, je ne sais pas quelle météo il ya.

Dédé,
il paraît que la tige d’endive, c’est bon pour les mous-de-la-tige !

Je ne vous parle pas, Bernard. Vos propos lucifériens sont inqualifiables
Honte à vous.

sérieux il faudrait trouver un nom d’un truc qui est au dessus de l’hypocrisie.

comment on peut parler d’encourager l’inclusion et de défense de l’altérité sur un continent qui permet à des nazis qu’ils soient baltes ou ukrainiens de persécuter les populations russes vivant sur leur terrtoire.

sérieux il faudrait arrêter parce qu’opn devient la risée de toute la planète.

parce qu’avec la propagande on ne se rend pas compte que nous favorisons des pratiques de discriminations qui ressemblent à ce que faisaient les nazis avec les juifs et les tziganes.

par contre quand le président ukrainien fait un voyage en Afrique du Sud il est accueilli avec des manifestations où l’on peut lire sur les pancartes « il faut faire un procès de Nuremberg pour le régime de Kiev »

pareil quand on critique les chinois de persécuter le ouïgours.

on a atteint un niveau où on passe vraiment pour des c.ns sur la planète.

Merci, Chantal pour les oiseaux du Tourbillon des jours. Cette saga mélodramatique me rappelle le plaisir que j’ai ressenti en revoyant La fille du puisatier.
Il y a comme cela des haltes hors du temps.
Vous avez évoqué C.P. d’une façon un peu triste. Qu’est-il devenu ? j’aimais le lire quand il venait sur la RdL et peu à peu ses commentaires se sont déplacés puis ont disparu. Un homme très profond, très cultivé, original. Ses filles aussi toutes passionnées de théâtre et de cinéma. Une belle mémoire… Inachevée.
L’actualité de C.Angot puisque c’est elle que vous évoquez m’est inconnue. J’ai lu d’elle son premier livre si difficile à traverser. Puis il y a eu tant de plateaux télé et de presse people. Peut-être trop. L’écrivain s’est perdu en route…
Cette anecdote que raconte ce livre ressemble à un caprice. Elle accepte un contrat puis se lasse et part. Y a-t-il là matière à faire un livre ? C’est devenu très à la mode ces écrivains , journalistes ou artistes qui acceptent de passer la nuit dans un site pour y vivre quelque chose qu’on annonce extraordinaire.
Cela ne change en rien les lieux où l’on peut rencontrer ces toiles, ces sculptures, ces lieux marqués par une vie…
Et voilà que l’électricité disparaît. Une panne énorme qui change la vie de ceux qui la subisse. Souhaitons que tout soit réparé au plus vite.
J’aime bien vous lire. Vous apportez ici de l’inattendu. Ça c’est bien. Et les mots vous aiment bien.

Angot a sous-traité à chatgpt la partie, anecdotique, du bouquin qui traite de la collection Pinault.
Pourquoi dire effet pervers de la littérature, alors que manifestement il s’agit d’un contrat non honoré, pour une prestation librement consentie dans un lieu qui ne lui a pas été imposé mais qu’elle a choisi.
Elle a voulu faire de ce musée un lieu de prostitution, plus que d’exposition. Et son titre « nuit de commande » à cette connotation de prestation tarifée des travailleuses de la nuit.

Alors que l’art contemporain soit reduit la plupart du temps à de la merde conceptuelle, cela est entendable, mais qu’Angot ait ce projet de de déchirer le contrat qu’elle a bien voulu conclure, en en faisant un deal de proxénète, c’est un peu gonflé comme œuvre d’art. Mais bon, après les jo de Paris, on est blasés.
Même Bouillier a rendu un job, certes pervertissant une œuvre de Monet, pour parler de lui, et de sa petite lâcheté oubliée, mais avec son syndrome de l’orangerie il causait quand même d’art.
Et là Angot cause de portrait d’artistes en prostitués.
Quand je pense que Houellebecq a été traîné plus bas que terre quand dans un roman, un roman !, il avait décrit le milieu de l’art contemporain, parisien, comme un effroyable milieu abritant des pros amateurs d’obscenités gore, ( cf Sérotonine, en dernier lieu) franchement Passou, c’est abuser !

@ Christiane, je n’ai plus de nouvelles de CP depuis plusieurs années, depuis le décès de son fils Josquin en 2020. Il ne souhaitait pas participer au Angot bashing qui sévissait parfois sur la RDL, j’ai le souvenir d’un billet de passou très critique mais que je retrouve plus, qui était illustré avec une tranche de jambon, mais je ne me souviens plus lequel c’était.
J’ai lu « Léonore, toujours » chez un ami romancier et critique d’art qui habite sur Paris, il m’avait laissé les clefs avant de partir pour un cycle de conférences. J’ai pêché ce livre par hasard, la couverture toute sombre tranchait dans l’alignement des couvertures et j’ai vraiment eu un choc sur la manière crue et sans fard avec laquelle elle parlait de sa maternité, des projections sur son enfant, c’était tout sauf angélique. J’ai vraiment un souvenir d’abîme pendant cette lecture. Et l’impression que quelque chose avait changé dans la manière d’écrire la maternité.

@ »Alors que l’art contemporain soit reduit la plupart du temps à de la merde conceptuelle »

sérieux je ne vois pas trop le problème.

au contraire c’est la première fois dans l’histoire de l’occident où l’art est le reflet précis de sa société : ça devrait plutôt nous faire plaisir.

parce que si on regarde bien ça n’a jamais été le cas, dans toutes les époques précédentes l’art reflétait une beauté qui n’existait pas dans la réalité.

prend n’importe quel tableau, ou n’importe quelle sculpture, ou n’importe quelle musique etc… le type qui débarque d’une autre planète sans connaitre notre monde il écoute ou regarde cette oeuvre il se dit wow ils doivent vivre dans un paradis.

en fait ce biais énorme entre l’art et la réalité c’était un truc hyper glauque, limite de l’escroquerie.

alors que là au moins les artistes actuels nous escroquent pas : ils font de la merde dans un monde qui a toujours été de merde : les types ils sont hyper synchros…

Nietzsche n’aurait pas aimé les artistes actuels qui veulent être dans la « vérité » et dont les oeuvres merdiques reflètent un monde merdique.

pour lui ça n’aurait pas de sens : l’art est là pour nous faire croire qu le monde est cool et génial.

pour Nietzsche l’artiste c’est comme les marseillais dans les films de Pagnol : c’est leurs mensonges gros comme des camions qui les rendent sympathiques.

Nietzsche aurait adoré Jack Lang : le type qui utilise la culture pour faire croire aux gens qu’ils sont tous des frères c’est un truc tellement grotesque que c’en devient sympathique.

« L’art a toujours été, peu ou prou, le reflet de la société. »

c’est ça, et tu vas nous faire croire que ta femme elle est aussi bandante que la Vénus de Botticelli.

L’art merdique (sic) est bien le reflet de notre société. Il vous faut lire Nathalie Heinich.
Et écouter Buren qui stipule que sa pratique artistique représente un courant d’art sur une trentaine d’années!

le typer qui dit « le Beau dit le Vrai » c’est juste qu’ilse fait une idée d’un Vrai qui n’a aucun lien avec les réalités du monde.

comme le Vrai des philosophes : un Vrai imaginaire, idéalisé, virtuel, un Vrai « absolu » qui n’a jamais existé et qui n’existera jamais…

le truc il est Vrai dans l’absolu mais il n’est pas vrai dans le monde réel.

après tu t’étonnes qu’on en soit arrivés à construire un monde un où tout n’est que mensonge : 5 siècles ont préparé l’occident à vivre dans le mensonge permanent avec des Macron pour président.

c’était excellent le coup de la France comme terre d’accueil des chercheurs en sciences sociales américains en exil…

un mépris de toute réflexion sur l’art (et dans une ignorance crasse de l’histoire de l’art). Passou.

C’est vrai et inexact à la fois.
Tous ces artistes dits de l’art contemporain – AC – s’auto-organisent dans un courant aurifère, un vrai filon félon pour blanchiment d’argent.
Ça transgresse, avec Barthes, Foucault, Sade, Bataille et quelques autres parangons de l’exaltation désirante.
Les institutions de l’art contemporain peuvent se payer des critiques d’art affidés et ils ne s’en privent pas! Les galeristes financiaristes aussi.
Les articles sont de la commande, hâtive, auto-centrée, les livres essentiellement hagiographiques de même. ( Il faudra bien à un moment faire l’ histoire des liaisons entretenues des financiers de l’art, de revues d’art et de certaines universités pourvoyeuses de petites têtes chercheuses à leur service).
Université qui trace par exemple le cercle vicieux du « grand journaliste » d’un « grand quotidien » et de ses ramifications familiales universitaires. On produit ainsi de la chair à critique d’art…avec la promesse hypothétique d’être grassement rémunéré par le commanditaire par la suite.
L’inanité de ces textes « critiques » sont documentés.
C’est en quelque sorte la « déconstruction » caricaturale de l’ histoire de l’art.

C’est un monde où tout baigne, même les enfants mineurs que l’on présente aux vernissages sous la dénomination de « filleuls », l’argent, les palaces, les dîners gastronomiques d’ un luxe inouï. Toutes les présentes et les présents acceptaient avec une perversité salace la présence de ces « filleuls » ( ceux de Lévêque en particulier, il les a lui-même formellement reconnus devant les enquêteurs de police).
Il faut bien comprendre que de l’ histoire de l’art, ils s’en foutent.
De l’art en général et en particulier, aussi, bien entendu.

non seulement l’art actuel reflète le monde merdique mais en plus il ne réconforte pas ni ne console.

alors l’art d’avant était là pour réconforter et consoler les gens de vivre dans un monde merdique.

le point le plus absurde étant le romantisme où sa poésie des lamentations sur leur pauvre sort où ces lamentations, tout comme le mur des lamentations à Jérusalem et là pour réconforter et consoler les gens.

les lamentations comme consolation et réconfort c’est ce qui fait que le romantisme représente le point d’orgue de la connerie humaine dans toute l’histoire de l’occident.

Ne jugez pas trop vite, Puck. Il y a de la beauté et de la profondeur dans certaines œuvres contemporaines. Il faut juste prendre le temps de les contempler surtout si c’est une évolution de l’artiste qui a commencé par du figuratif. Se laisser aller à la couleur comme devant un coucher de soleil ou les pétales dune fleur. Se laisser saisir et passer sans remord devant les productions des plaisantins.
Vous ne pouvez pas être hardi en littérature et laisser ces jugements bavards et creux porter votre signature. Que se passe-t-il ? Quelle hémorragie de paroles vaines… Vous me décevez.

1- Barthes et Bogdanoff, Passou me lance un sacré défi.
2- Une nuit au département des antiquités égyptiennes du Louvre. Sacré défi pour la génération Belphégor.

@ Passou me lance un sacré défi.
Vous vous en sortirez fastoche, SV. Suffit de comparer Igor & Grischka avec Isis é Osiris, le tour est joué. Belle Fégore, c’était juste un fantasme sympathique de Juju la Gréco. Avec CR et MC, nous restons à l’affût de votre prochain billet. Ne nous décevez pas, verdoyant Soleil des capsules surrénales ! Bàv, (rassurez-vous, je suis à jeun).

@ »Il y a de la beauté et de la profondeur dans certaines œuvres contemporaines. Il faut juste prendre le temps de les contempler surtout si c’est une évolution de l’artiste qui a commencé par du figuratif. Se laisser aller à la couleur comme devant un coucher de soleil ou les pétales dune fleur. »

Chesterton a écrit des trucs là dessus, dans le nommé jeudi je crois, les 2 poètes Gregory et Syme, pas facile de savoir lequel défendre, en tout cas l’un des deux est un faux poètes et un vrai agent du FBI ou son équivalent anglais, ça finit par une plongée dans le complotisme et une société secrète genre les cigares du Pharaon où chacun des membres se révèle être infiltré par les services du renseignement de différents pays.

c’est un livre qui ressemble à l’Homme Révolté de Camus dans une version plus psychédélique.

j’aime bien les bouquins qui parlent de complotisme et aussi j’aime bien Chesterton le conservateur subversif.

si quelqu’un trouve que Jeff Koons produit un art réconfortant et consolateur je veux bien qu’il me l’explique…

Chesterton

@ Le trouvant dépitant et assommant, je l’ai jeté violemment, par dépit, et me suis assommé…

Du dépi -t’amoureux, roberl, comme d’hab… Votre vie est passionnante, punck’t. Vraiment…
Essayez de ne pas trop faire de kaka nerveux avec les spécialissss de la finhance publirque, les endhives de chaville ne vous seraient d’aucune hurktilitée. Bàv et au bernard@jissé.com

https://www.pointlire.fr/livre/9782855653020-la-gaule-m-inquiete-charles-de-france/
Il s’agissait de Charles de Courson, en réalité, un élu profondément attaché à l’assainissement de nos finances publiques. En réalité, c’était la « gauche » dispendieuse qui l’inquiétait grave, à cette époque. Il avait juste commis un lapsus dans le titre. Mais aujourd’hui, il trouve que la droite mieux gaulée est plus saine et quiète, sous la Macron-économie.
Bàv,

Hein ?

Que vos questionnements sont relativement insignifiants, renato ? Serait-ce une éventualité à considérer ?

Tout le monde n’a pas la chance d’être exceptionnellement signifiant, ce qui, dans un certain sens, nous permet de vivre sans encombrement inutile.

En réalité, vous ne faites que montrer vos préjugés, qui sont nombreux, et vous êtes suffisamment intelligent pour ne pas comprendre l’ironie. Bonne soirée & have a good trip.

Vous maniez l’ironie à la manière d’un Ubu, d’un Bibi et d’un Vlad l’Empaleur : avec le sens des réalités ; je vous tire mon chapeau … Quant au reste, la CPI prendra le temps qu’il faudra pour que la vérité sur les crimes commis se manifeste

(Auriez vous été éduqué, formaté, par des prototypes d’IA en phase de test chez les cadres du PC chinois dans les années 89, et lâché depuis lors dans la nature ? Un égaré ? Le progrès n’est pas toujours un vain mot …)

J’aimerais comprendre ce que les gens entendent par « vérité ».

de voir qu’un média français dire enfin ce que tous les pays non européens du monde entier savais sur les élections annulées en Roumaine.

à savoir qu’un parti politique roumain (le PNL) a payé cette opération sur Tiktok pour diviser les voix et se donner plus de chances de remporter les élections.

sérieux tous ces médias qui balancent n’importe quoi sans avoir de preuves ça donne l’impression de vivre dans l’union soviétique de Staline.

https://www.francetvinfo.fr/replay-magazine/france-2/envoye-special/video-presidentielle-annulee-en-roumanie-ingerence-russe-ou-manipulation-d-un-parti-concurrent_7208775.html

Au lieu de questionner la vérité, je parlerai des faits, des actes.
Hier, mauvaise humeur du lundi marseillais.
Cinq bouquins neufs offerts à la bibliothèque colle give laissés sous la banque de la réception. Tout le monde s’en fout. Cinq dahlias offerts pour la jardinière collective laissés à l’abandon. Pas plantes pas arrosés. Nous avions désherbé à plusieurs toutes les jardinières de la petite terrasse. Un a crevé. Tout le monde s’en fout. J’ai tout mis en terre, furieuse, même le crevé. S’il ressuscite. Deux belles plantes neuves et en fleurs dans la jardinière de ma maman, elle, florissante et bien entretenue, quoique les escargots aient bouffé les oeillets d’Inde. Moi je furieuse et ma mère disant « mais, il fait bien qu’ils mangent ! ».
Mme XY aussi est partie.
Définitivement.
Fini son fils tous les soirs après le boulot.
Personne ne dit rien, si ce n’est par hasard.
Deux nouveaux amoureux.
Je leur dis l’amour ça ne vaut le coup que si un fait du bien à l’autre. Ils se frappent. Où jouent à. Je leur ai dit non. Ils sont deux. Lui va arrêter le désir d’évasion. Sa mémoire fuit par ses oreilles. Je leur ai offert en cachette des chocolats de Pâques.
Demandé à M.XX s’il ne faisait pas de fausse route. Puisque non, je lui ai offert des chocolats de Pâques. M’a dit que l’on ne faisait pas pipi dans la journée mais seulement la nuit. M’a annoncé une cystite qui n’existait pas et a conseillé de boire.
Aujourd’hui, je distribue encore des chocolats de Pâques. Achète du terreau pour les dahlias. Et mets le moral au sommet. Au nordet. Fini le moral en berne.

Il y a ce qui est.
Et puis il y a ce qui n’est pas.
Tout ce tintouin pour rien, je me demande.

« À la Scala de Milan, Il nome della rosa réussit sa transformation en opéra »

https://www.diapasonmag.fr/critiques/a-la-scala-de-milan-il-nome-della-rosa-reussit-sa-transformation-en-opera-55946.html#item=1

quitte à

Erratum. Veuillez lire « coûteux ».

Puck, donc « le vrai » comme vous dîtes, que vous opposez à une beauté mensongère qui aurait été longtemps la seule préoccupation de l’art.
Je me demande quel est votre musée imaginaire… Combien de tableaux offrent la laideur, la cruauté ? Ils sont nombreux et comme vous le disent, ici, d’autres penseurs, la beauté est présente dans ces œuvres. N’est-ce pas vous qui êtes à la recherche de cette beauté harmonieuse et peut-être factice comme celle d’un livre d’images pour enfants, enfin, certains. Qu’est-ce que vous refusez dans la laideur, le mensonge, ka falsification ? Vous en percée la vérité cacheey comme beaucoup, ici et ailleurs. De gesticuler en tapant des pieds ne remettra pas le monde en ordre. Là vous ressemblez à Mélanchon ! Faire avec ces hypocrisies, c’est-à-dire les combattre comme on peut, là où on est, avec ses moyens souvent minuscules. Vous, vous semblez avoir choisi le soliloque, la saturation de cet espace par vos redites souvent colériques. Il y a de l’enfantin en vous. C’est attendrissant et crispant. Mais j’aime bien vous lire comme un printemps qui envahirait une pelouse avec plein de coquelicots, d’orties, de mauvaises herbes et de papillons.

Phil, votre humour n’est jamais méchant mais goûteux. C’est agréable de vous lire. Élégance et dandysme…

@ 7.13, mais non il est plein de vérités… Il s’approche progressivement de la grande Vérité. Des faits et des actes, ce qui est et ce qui n’est pas. Des preuves indiscutables, chaque jour pour faire le bien (commun).
Une réponse à monsieur x., sur le fil précédent. Qui me comble ici, c’est un mardi gai qui s’annonce.
*** RM & JL s’équivalent dans leurs aigreurs respectives : ont bien du talent de ne point se laisser aller aussi vulgairement parlant qu’un puck/jissé/P74/barnard. M’enfin… soyons nous-même magnanime avec l’ensemble des agents ou des acteurs de l’herdélie : @ chacun son extraction sociale native et le déterminisme linguistique qui s’ensuit plus tard sur les blogs littéraires.
Bàv,

Non, Phil.

JACQUES CHARDONNE

Madère en florilège

Vivre à Madère, de Jacques Chardonne (1884-1968), offre au lecteur une subtile variation sur la difficulté qu’ont les êtres humains à goûter durablement à un bonheur, sans cesse se dérobant à eux. Rédigé dans une langue limpide, ce court roman, peut se lire également comme un guide sensitif et impressionniste du Portugal et de sa célèbre « Île aux fleurs », à travers de nombreuses notations et descriptions de ses divers paysages et de leurs singulières populations (autochtones et touristiques), toujours d’actualités. Ici, le narrateur, un écrivain d’âge mûr, quinze ans après, songe enfin à aller retrouver son ami Charles Vergniol qui, pressentant la catastrophe qui allait s’abattre sur l’Europe, était venu se réfugier à Madère en 1936. Mais dès son arrivée dans cette île perdue en plein cœur de l’océan, et seulement accessible alors en bateau ou en hydravion, il apprend que celui-ci, qui demeure introuvable, s’est probablement… suicidé ! Invivable, le paradis terrestre ?

J’ai cherché les paradis sur la terre, et, d’abord dans l’amour. L’Eden, le paradis perdu, l’âge d’or, le bonheur, c’est une singulière idée chez les hommes et assez ancrée.

*

Madère est une île assez semblable à un Eden. Il n’y fait jamais froid, ni trop chaud, et l’océan qui la baigne n’est jamais furieux.

*

Cette année, je suis allé à Madère par hasard et tout à coup, parce que je me trouvais à Lisbonne. Pourtant, j’ai hésité à quitter Lisbonne, du moins Cintra près de Lisbonne. C’était la saison où les camélias sont en fleur à Cintra et brillent dans l’ombre des arbres enchevêtrés autour de trois châteaux rococos, délicieusement tarabiscotés.
J’ai quitté Lisbonne quand l’hydravion s’est décidé à partir, glissant quatre heures au-dessus d’une étendue de nuages blancs, percés de trous d’azur ; l’hydravion se pose devant Funchal, capitale de Madère, après une descente dans les airs en beaux méandres qui font tournoyer les côtes rocheuses de l’île, et après quelques ricochets, rudes baisers à l’océan qui répond par un jaillissement de grandes gerbes d’eau.
On sait tout de suite que l’on est arrivé dans l’île des fleurs. Elles sont là, un peu exaltées, épanouies ensemble et toute l’année, celles de France et d’Angleterre, celles de toutes les saisons. Le chrysanthème a oublié qu’il est une fleur de l’automne et se mêle aux roses, aux œillets, aux azalées ; seul le cerisier garde la consigne du continent et attend pour fleurir l’heure de Paris sans céder comme les autres aux séductions de l’atmosphère.
L’océan qui entoure cette île est bien différent du nôtre ; il n’a jamais ces fortes senteurs, cette grande voix que j’ai entendue dans les étés de mon enfance quand il se brise sur les côtes charentaises, dévastant assez loin le rivage où ne fleurit que le chardon aux creux des dunes ; il ne prend pas garde à cet îlot qu’il entoure mollement d’un liseré bleu, à peine marqué, s’étalant un peu sur les berges de sable noir.
Les fleurs sont le culte du pays. Dans les jardins somptueux de Funchal, et leurs aigrettes géantes, les piliers énormes, couleur de peau d’éléphant, qui s’élèvent d’un gazon soyeux ; dans les jardins de la montagne auprès des maisons paysannes ; au bord des routes, partout elles vous accompagnent en guirlandes, en draperies bleues ou pourpres, en rassemblements multicolores sous les nobles palmes africaines qui ont ici beaucoup d’envergure.
Je me suis réservé quelques jours pour des promenades avant de voir Charles ; il me reste encore à découvrir sa maison. On peut suivre n’importe quelle route vers les montagnes ; toutes sont pavées de menus cailloux et en pente raide ; les paysans descendent en traîneaux ces chemins abrupts, sans poussière, ou bien, un bâton en équilibre sur les épaules, deux bidons de lait ou deux corbeilles de pains ronds suspendus aux bouts, ils dévalent de très loin, pieds nus, à tout petits pas, en un léger galop qui a l’air d’une danse. Les femmes marchent lentement, bien droites, toujours quelque panier de fruits ou de légumes sur la tête. On rencontre peu de femmes. L’influence des mœurs arabes, les principes de la religion catholique, stricts à Madère, les confinent à la maison, où elles ont beaucoup d’enfants. Les hommes ont dans les yeux une sombre douceur.

*

Pinto, le frère du portier de l’hôtel Victoria, m’accompagne dans mes excursions. C’est un homme des temps vierges, il n’est que bonté.
Des sentiers de terre ocre, sous les treilles, contournent les enclos de bananiers, les touffes de roseaux violacés qui sont des cannes à sucre ; suivant une route de montagne, on franchit la région des camélias qui veulent plus de fraîcheur, et voici un paysage familier au Français ; pins et genêts ; mais au bord de la route un buisson d’hortensias étonne. Il y a des vallons assez farouches, tigrés, dans les tons roussâtres et noirs, des entassements de roches fauves, mais toujours s’accrochent aux montagnes des champs minuscules, soutenus par des murs, broderies vertes sur un fond sombre. Les cimes embrumées sont le réservoir des eaux qui filtrent partout en ruisseaux, cascades, rivières au fond des ravins, sous un revêtement de larges feuilles.

*

Le rivage est montagneux à Camara. Les maisons des pêcheurs sont perchées sur deux monticules noirs, les embarcations empilées comme des épaves dans une berge encaissée. La sensation de misère que l’on éprouve ici vient sans doute de la roche volcanique d’un ton charbonneux et de la marmaille vorace qui vous assaille. Le poisson abonde, il est porté sans tragédie, les pêcheurs le vendent cher. On est toujours mal informé sur les questions sociales, on voudrait des rapports de savants et de psychologues, comparer les témoignages. Charles m’en dispensera ; il me dira si les pêcheurs de Camara sont pauvres ou non. Je pense à Charles pour la première fois et je veux le voir.
Mais j’ai projeté avec Pinto une excursion à Ribeira pour le lendemain. Du côté de Ribeira c’est la région des vignes ; un tapis couleur verdâtre recouvre les vallonnements abrupts et tortueux jusqu’à la mer. Pinto désire me faire goûter le vin et arrête la voiture devant la maison d’un paysan. C’est un vin blanc aigrelet qui produit le madère si liquoreux et parfumé ; il y a un maléfice dans les caves.
Pinto laisse la voiture à cette place et nous prenons un sentier escarpé pour atteindre une plate-forme bordée par un parapet. Pinto ralentit le pas et me dit : « Vous aurez une surprise. »
C’est plutôt une suffocation, une gêne soudaine dans la poitrine et dans les yeux devant l’étrange épaisseur de vide glauque, six cents mètres à pic sur l’océan inerte, à peine grouillant sur ses bords au bas des rocs, et qui se confond avec le ciel où je remarque un point blanc que je prends pour un avion. « C’est le Vénus », dit Pinto (le bateau de croisière, qui amenait alors à Madère essentiellement des touristes anglais et français).
Le paysan chez qui nous avons bu du vin nous a suivis et s’approche de Pinto ; il lui parle dans sa langue, sur le ton morne des gens de l’île. J’interroge Pinto. « Il dit que M. Charles Vergniol s’est tué ici le mois dernier. On a trouvé son chapeau sur le mur, mais pas le corps. Cela vaut mieux. A Madère ce n’est pas permis de se tuer. »

(« Vivre à Madère », Editions Grasset & Fasquelle, 1953.)

un coucher de soleil ou les pétales dune (sic) fleur.

Des clichés de carte postale.
Des pétales de dune, cela serait bien plus intéressant à regarder.

LE VIN
Le Madère est un vin liquoreux originaire du Portugal produit au cœur de l’archipel de Madère. A l’origine, ce vin était enrichi en alcool par mutage (technique permettant de préserver une partie du sucre dans le vin) afin de supporter de longs voyages dans les soutes chaudes et humides des navires. Conditions de transports qui ont accéléré son processus de vinification. Un hasard qui poussèrent les Madériens à mettre au point dès le XVIème siècle une technique de maturation permettant d’obtenir ce vin de liqueur. Le vin de Madère, qui bénéficie d’une AOP, est apprécié tel quel à l’apéritif ou en cuisine pour parfumer les sauces.

aplats

Baroz garde du Chardonne dans sa cave, homme de plaisirs rudes.

Le vestige de la couleur…

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Ce sont les femelles du lampyre que l’on trouve très facilement, les nuits d’été, grâce à leur postérieur lumineux. Elles mesurent de 1,5 à 3 cm. Leur corps est ovale, segmenté, mou et aplati, dans les tons bruns. C’est à cet aspect larvaire que l’on doit l’appellation de « ver » luisant.

Henri IV l’avait également, le ver luisant au bout du bout de l’endive… d’après ce que disent les femmes qui eurent à l’approcher pour leur promo.
Elle lui donnèrent un autre surnom, etalii (9.23) ! Bàv, dispendieusement…

Merci, Mimi Pinson.
Oui, vertige…

limite les médias ne sont plus intéressants dans ce qu’ils nous disent, mais dans ce qu’ils nous cachent.

exemple : quand Macron et l’autre taré d’anglais ont profité de l’occasion des obsèques du Pape pour faire rencontrer Trump avec le président ukrainien…

déjà que des bellicistes profitent des obsèques d’un pape pour faire une réunion visant à prolonger une guerre je veux dire moralement ça dit quelque chose de pas très bon sur la santé mentale de nos dirigeants, mais bon…

donc là on voit que Trump dit quelque chose à Macron sauf qu’on ne l’entend pas : hier le Sun a publié un article dans lequel ils ont analysé à partir du mouvement de la bouche ce que Trump dit à Macron et c’est très lourd, sauf qu’aucun médias français ne l’a reporté.

pourtant le fait décrypter ce que Trump dit à Macron est un truc de première importance, surtout si c’est du très lourd ! et tous les médias devraient dire : voilà ce que Trump à dirt à Macron, à Rome ! parce que c’est le genre de truc que tous les français doivent savoir !

hé ben non, et les français ne sauront jamais ce que Trump a dit à Macron…

autre info que tous les français devraient savoir : hier le chef du renseignement allemand a dit il faut prolonger le conflit en Ukraine jusqu’en 2030, parce qu’en 2030 nous serons en mesure d’entrer en conflit avec la Russie.

je veux bien parler de la beauté de l’art, mais il y a quand même en ce moment en Europe beaucoup de personnes qui occupent des fonctions importantes et dont la place dans un monde normal serait d’être dans un hôpital psychiatrique.

parce que dire il faut prolonger le conflit en Ukraine jusqu’en 2030 pour prendre ensuite la relève c’est même plus de la géostratégie c’est carrément un truc du genre du gamin qui a donné 50 coups de couteau à cette gamine dans son lycée, c’est kifkif.

moi j’adore les portugais parce que c’est des gens hyper tristes.
même quand ils reviennent d’un match de foot où leur équipe a gagné t’as l’impression qu’ils reviennent d’un enterrement.
et moi ça j’adore.
en fait les gens joyeux c’est un truc que je trouve déprimant.

Non, c’est l’inverse, cher Puck. Vous êtes dans un refus du réel.a vie n’est pas un mélo, elle est rude, écrase sans pitié des êtres qui ne demandaient qu’à vivre. Et l’art souvent a représenté ces mises à mort (Goya, Picasso, Poussin, Artemisia
Gentileschi et bien d’autres… Il est évident que vous êtes sensible, hypersensible et que faire le clown c’est avoir beaucoup de cran. Ou alors vous faites comme les calamars, un jet d’encre pour cacher votre présence. Je n’aime pas la façon dont Pablo vous méprise avec ces initiales infamants. Ce n’est pas à la hauteur de sa réflexion souvent puissante sur la littérature espagnole ou sud-américaine. Mais cet espace se plaît, parfois, à être sinistre.

Moi non plus je ne m’aime pas trop.
Par contre, je t’aime bien, Puck.