Le (premier) centenaire d’un grand poème

The Waste Land, La Terre Gaste.

Departed, have left no addresses.

Peut être Vents de St John Perse ou passe quelque chose de biblique et d’illuminé du Hugo ou du d’Aubigne des grandes heures…ce qui ne doit pas rendre injuste pour d’autres, dont le Valéry de Charmes…

Je pense à Pierre Jean Jouve, et au formidable Claudel…

William –

Apollinaire, Le Pont Mirabeau.

Au XIX° siècle? j’ai pensé immédiatement à ce poème:
« Il est terrible
le petit bruit de l’œuf dur cassé sur un comptoir d’étain
il est terrible ce bruit
quand il remue dans la mémoire de l’homme qui a faim
elle est terrible aussi la tête de l’homme
la tête de l’homme qui a faim
quand il se regarde à six heures du matin
dans la glace du grand magasin
une tête couleur de poussière
ce n’est pas sa tête pourtant qu’il regarde
dans la vitrine de chez Potin
il s’en fout de sa tête l’homme
il n’y pense pas
il songe
il imagine une autre tête
une tête de veau par exemple
avec une sauce de vinaigre
ou une tête de n’importe quoi qui se mange
et il remue doucement la mâchoire
doucement
et il grince des dents doucement
car le monde se paye sa tête
et il ne peut rien contre ce monde
et il compte sur ses doigts un deux trois
un deux trois
cela fait trois jours qu’il n’a pas mangé
et il a beau se répéter depuis trois jours
Ça ne peut pas durer
ça dure
trois jours
trois nuits
sans manger
et derrière ces vitres
ces pâtés ces bouteilles ces conserves
poissons morts protégés par les boîtes
boîtes protégées par les vitres
vitres protégées par les flics
flics protégées par la crainte
que de barricades pour six malheureuses sardines…
Un peu plus loin le bistrot
café-crème et croissants chauds
l’homme titube
et dans l’intérieur de sa tête
un brouillard de mots
un brouillard de mots
sardines à manger
œuf dur café-crème
café arrosé rhum
café-crème
café-crème
café-crime arrosé sang !…
Un homme très estimé dans son quartier
a été égorgé en plein jour
l’assassin le vagabond lui a volé
deux francs
soit un café arrosé
zéro franc soixante-dix
deux tartines beurrées
et vingt-cinq centimes pour le pourboire du garçon.
Il est terrible
le petit bruit de l’œuf dur cassé sur un comptoir d’étain
il est terrible ce bruit
quand il remue dans la mémoire de l’homme qui a faim.  »
Jacques Prévert, Paroles, « La grasse matinée ».

Les Pâques

Moi j’aime bien le mois d’avril.
Alors,

Une entreprise poétique académique par bien des aspects un peu vaine, de mélancolie passéiste. 35 citations, 3 ou 4 langues , pour une lecture rendue aussi laborieuse que pénible . Bon trip pour exégètes on the shore et amateurs de quizz litteraire, dévastés de loin par le covid , la guerre , poutine, la penurie de moutarde, etc.

Bonne soirée , enfin moins pire.

Je pense à « Zone » d’Apollinaire. Je me rappelle, sauf erreur, que Léautaud aimait beaucoup ça.

Apollinaire, sans aucun doute et peut-être Aragon ?

LES LILAS ET LES ROSES

O mois des floraisons mois des métamorphoses
Mai qui fut sans nuage et Juin poignardé
Je n’oublierai jamais les lilas ni les roses
Ni ceux que le printemps dans les plis a gardés

Je n’oublierai jamais l’illusion tragique
Le cortège les cris la foule et le soleil
Les chars chargés d’amour les dons de la Belgique
L’air qui tremble et la route à ce bourdon d’abeilles
Le triomphe imprudent qui prime la querelle
Le sang que préfigure en carmin le baiser
Et ceux qui vont mourir debout dans les tourelles
Entourés de lilas par un peuple grisé

Je n’oublierai jamais les jardins de la France
Semblables aux missels des siècles disparus
Ni le trouble des soirs l’énigme du silence
Les roses tout le long du chemin parcouru

Le démenti des fleurs au vent de la panique
Aux soldats qui passaient sur l’aile de la peur
Aux vélos délirants aux canons ironiques
Au pitoyable accoutrement des faux campeurs

Mais je ne sais pourquoi ce tourbillon d’images
Me ramène toujours au même point d’arrêt
A Sainte-Marthe Un général De noirs ramages
Une villa normande au bord de la forêt
Tout se tait L’ennemi dans l’ombre se repose
On nous a dit ce soir que Paris s’est rendu
Je n’oublierai jamais les lilas ni les roses
Et ni les deux amours que nous avons perdus

Bouquets du premier jour lilas lilas des Flandres
Douceur de l’ombre dont la mort farde les joues
Et vous bouquets de la retraite roses tendres
Couleur de l’incendie au loin roses d’Anjou

Ou celle-là…
https://www.bing.com/videos/search?q=youtube+ferré+aragon&docid=608030115168982815&mid=822DB68F0811A9549CC4822DB68F0811A9549CC4&view=detail&FORM=VIRE

Paul CLAUDEL

L’aube de juin

Le dernier rêve s’est enfui,
Une lune sans couleur
Trépasse au fond de la nuit.
Qu’ai-je fait de la douleur?
Le jour nouveau, il a lui !
Vite, levons-nous sans bruit !
Quelle est cette divine odeur?
Le dernier rossignol s’est tu
Turlututu !
Il est cinq heures du matin.
Un ange chante en latin.
Juin pendant que je dormais
S’est mis à la place de mai.
C’est lui qui vient de m’octroyer
Cette rose de pleurs noyée.
La terre a reçu le baptême.
Bonjour, mon beau soleil, je t’aime !
Un peu mouillé mais tout neuf,
Le voici qui sort de son œuf,
Rouge comme un coquelicot.
Cocorico !
Tant de gaîté, tant de rire,
La caille qui tirelire,
Le bœuf et le gros cheval
Qu’on mène chez le maréchal,
Comme un enfant à mon cou
Le baiser du vent sur ma joue,
Tant de clarté, tant de mystère,
Tant de beauté sur la terre,
Tant de gloire dans les cieux,
Que plein de larmes le vieux
Poète reste à quia
Alléluia !

@ moij, Personnellement, je ne parviens pas à m’intéresser à ce billet et en suis fort désolé, pour ne pas dire qq peu accablé.
Il faut dire que je ne connais pas ce poète anglais, ni son célèbre poème centenaire. Je ne sais toujours pas s’il a été traduit en français (et si oui, pourquoi les ignares de ma trempe n’en aurions-nous pas un avant-goût rimé, icite ? plutôt qu’une glose savante sur la traduction adéquate de son intitulé – la terre Gaste ? – voy. Michel Rio).
J’admire tous mes erdéliens érudits passionnés par ce nouveau billet. Je n’oserais pmp même pas citer le bateau ivre (déjà donné), d’autant qu’il faut s’acharner à trouver le pendant français en 1922, apparemment… Ah la poésie comme genre mineur à ex-hausser des vieux fagots!… toujours mobilisable, quand on n’a pas autre chose à s’caler sous le burkini…
St John Pierse et Pierre J. Jouvre s’en vont en bateau sur le Paul Valéry. Mais que leur arrive-t-il ? De la prose tangeante ou des vers chavirés ??? Rincés comme des argousins, au moins, ivres d’un rêve héroïque et brutal, furent-ils. Ils rigolaient.
Bàv,

Un accomplissement
https://m.youtube.com/watch?v=lzlGMDYLJTY

La poésie est morte en France. Les hermétistes snobinards l’ont définitivement assassinée.
Heureusement, elle vit ailleurs.
Heureusement, il y a beaucoup d’ailleurs.

Une enquête qui continue. Pas de poésie en EHPAD
https://www.francetvinfo.fr/sante/senior/maltraitance-dans-les-ehpad/enquete-commissions-elevees-bonus-illimite-revelations-sur-orpea-et-sa-centrale-dachats-en-suisse_5145955.html

Merci Victor Castanet d’avoir levé le lièvre !

Activisme poétique à Paris !
https://www.leparisien.fr/video/video-un-homme-epouse-un-arbre-au-pied-de-la-tour-eiffel-pour-eveiller-les-consciences-18-05-2022-4LL4RL5DJFBNHJ3QWM3RS7VN44.php

La poésie est morte en France. Les hermétistes snobinards l’ont définitivement assassinée.

Sûrement pas Bloom :
https://diacritik.com/2022/05/16/laure-gauthier-a-trop-assecher-et-formaliser-le-poeme-on-le-tue-les-corps-caverneux/?fbclid=IwAR3JY9nI4EmdVLi3hMwRNYiYeehSyjkNKOY_l0EScuiqXysCEnKJ_iRbkCE

Même si on peut concéder une supériorité musicale à la langue anglaise!

Et celui-là, très court, une petite merveille stylistique. Resseguier était un aristo mégalo, ami de Hugo, sabreur en Pologne, revenu chez lui où il s’emmerdait à crever. Il fut oublié, sauf pour ce sonnet qui est un sommet ! que je vous demande d’apprécier :

Sonnet

Fort
Belle,
Elle
Dort ;

Sort
Frêle !
Quelle
Mort !

Rose
Close,
La

Brise
L’a
Prise.

1808
Jules de Rességuier

@ j’ai un doigt embobiné dans un pansement et c’est très gênant (d’où fautes innombrables et de l’inattention parce que je pense à mon doigt) !
____
Avec notre sympathie bien attristée pour la poupée Eliott Barbie, muse à règne. Il lui faut se reposer durant au moins deux jours. Merci d’en tenir compte pour elle. Bàv.

je vais me faire pendre

p.s peut-être les natifs d’Avril sont-ils du coup tres cruels:j’en suis!

@ sabreur en Pologne, revenu chez lui où il s’emmerdait à crever.

J’en ai découvert un autre avant hier, du même genre, à la Rochelle, sur une nouvelle passerelle à partir de la place Jean Zay qui lui est dédiée, dans l’ancien quartier Mangin… -> Jean-Louis RADUIT DE SOUCHES !…
Qui va oser nous dire qu’il le connaissait bien, çui-là ?… Etalii ? MC ?
https://www.youtube.com/watch?v=PjeIQbINlVA

Que ceux qui voudraient se changer les idées et sourire un peu, courent voir « The Duke », l’histoire un vieil anarchiste qui se fait virer de partout parce qu’il ne peut s’empêcher de protester contre tout ce qui lui apparaît comme une injustice, déteste toute autorité, n’aime même pas « The Duke » (of Wellington) parce qu’il était contre le suffrage universel, etc….Formidables Jim Braodbent et Helen Mirren !

La comédie anglaise (avec de l’émotion aussi) à son meilleur.

JzzB, impossible de trouver ton Lézard pour voir ce que tu en disais. Je tombe sur des cafés, etc. Pourquoi ne mets-tu pas systématiquement un lien ?

« Sois donc sage, vieux cœur tendre,
Salue ces enfants qui vont
Portant des roses trémières,
Tout le long des haies, le long
Du plus long chemin de la terre. »
Patrice de la Tour du Pin, celui qui a écrit « les pays sans légende sont condamnés à mourir de froid.

poète qui se recommanda de VILLON

TRES TOUCHANT, pour moi, que VILLONqu’on dit le premier des poètes maudits ait écrit juste avant , soit le dernier quatrain ;
« « Je suis François, dont il me poise
Né de Paris emprès Pontoise
Et de la corde d’une toise
Saura mon col que mon cul poise »

@ la citation de Pas Triste DLTDP est :
« Tous les pays qui n’ont plus de légende seront condamnés à mourir de froid ».. à l’entame de La Quête de Joie, si les souvenirs scolaires de monsieur Brucher, feu mon instituteur, sont exacts.

Un article de Pierre Assouline qui « m’interpelle « , comme on dit chez les jargonotes.

Il y a à mon sens deux raisons à cette reconnaissance de T. S Eliot. L’une vient effectivement du statut des poètes dans certains pays. L’autre, de la richesse et de la diversité du patrimoine poétique français à nul autre comparable. Au XXème siècle c’est flagrant.

L’influence de T. Eliot sur la littérature anglo-saxonne a quelque chose d’écrasant.
Meme la science-fiction n’y échappe pas. J’ai retrouvé quelques notes à ce sujet.

« Walter Tevis a été influencé par l’œuvre du poète T.S ELIOT en particulier dans « l’oiseau d’Amérique »,où il cite les vers d’un poème religieux « A song for Siméon » : “ My live is light, wainting for the death wind, Like a feaver on the back of my hand ” Ou encore celui-ci qui lui inspire les marches solitaires de Spofforth dans New York « I have walked many years in this city » De même que la prose de « l’oreille interne »de Robert Silverberg jaillit de Gérontion, de même « L’oiseau d’Amérique » est tout entier contenu dans « le cantique pour Siméon » et « les hommes creux » Hollow man

Bradbury L’homme illustré : La Nuit dernière (The Last Night of the World), inspiré des derniers vers de the Hollow man

April is the cruellest month

Le symbolisme de la renaissance printanière comme saison de nouvelle fertilité est un topos littéraire très répandu. Eliot ne renverse pas la conception d’Avril comme mois de fertilité, bien au contraire : c’est précisément sa fertilité qui en fait le plus cruellement tragique des douze mois. La cruauté d’avril est donc étroitement liée à la fertilité et à la vitalité. C’est avant tout un mois qui génère et qui, en générant, mêle mémoire et désir : la renaissance de la nature dans le monde rasé par la WWI, devient pour l’homme une blessure qui ne fait que lui rappeler sa stérilité et le pousse à la nostalgie d’une vie que non seulement il n’a pas pu sauver et préserver, mais qu’il n’est même plus capable de faire naître. Cela ne se passe pas en secret, mais en évidence, en contraste avec le naufrage humain et la désolation. Les bourgeons et les nouvelles branches poussent ouvertement, leur réveil est la condamnation de l’impossible réveil de l’humanité, obligée d’accepter sa propre misère et le tas d’images brisées qui reste.

Mais à propos d’images brisées, d’Eliot je préfère ce court poème écrit en 1911, pendant son séjour parisien — Sorbonne — et publié en 1915 dans Blast 2 : Rhapsody on a Windy Night. Il s’agit d’un poème difficile car TSE y conduit une enquête sur le temps, la mémoire et l’esprit :

https://lesempio.blogspot.com/2011/02/t-s-eliot-rhapsody-on-windy-night.html?q=Eliot

« Meme la science-fiction n’y échappe pas. »

… et le roman policier, voir Recent Detective Fiction (1927) — The Criterion , ou dans Complete Prose of T.S. Eliot, Johns Hopkins University Press.

toujours à propos de Villon, et Celan, alors que je recherche un poème de VILLON AVEC BYE BYE en rime,
 » Rappelant la communauté de
pensée (y compris politique) entre les deux auteurs, Robert Kahn
montre que le recueil La rose de personne (Die Niemandsrose, 1963)
constitue un exemple unique dans la poésie contemporaine par la
place accordée à Mandelstam, évoqué en compagnie de Villon : un
poème comme « Un air de filous et de brigands » est une
recréation poétique à partir de Villon, où le nom de Mandelstam
se dissémine (Mandelstam pour qui le même Villon a eu une
importance centrale), tandis que d’autres poèmes jouent de
l’analogie entre pierre et mot, chez Mandelstam et Celan. Robert
Kahn propose alors une comparaison entre les traductions
française et allemande (par Celan) de poèmes de Mandelstam,
soulignant la primauté accordée au mot et la valeur de commentaire
en acte de la traduction, effectuée par un poète capable d’entrer
dans l’univers poétique de l’œuvre source »
in“ Tout à fait en haut à gauche / ce mot seul encore
lisible, octobre ”https://hal.archives-ouvertes.fr/hal-00780937/document

supériorité musicale à la langue anglaise!

Ah.
Bitch.
Fuck you.

Et Verlaine ?
Au trou.

Chez nous, avril ne te découvre pas d’un fil.
Un petit burkini en lycra en rayon ?

Cannes, c’est parti pour le léZard, qui n’est pas un Zombi !

Et Verlaine ?
Au trou.

c’est là qu’il est lmieux

Oui pour ce poème, on pourrait fêter un nième centenaire le moment venu.

en voilà un méchant trou qu’il diroit verlaine

la poésie pour remplir les salles..mettons kobzar pour mieux viser au panzère faust..ou shakespeare pour mieux torde le bras aux ptis peuple du mooonde..mais dieu en phransse? pove pove pove lassouline

J’espère sincèrement qu’il y a quelqu’un dans sa vie pour l’aider.

@ RM, soyez patient !…, un jour il vous fera sourire et le zygomatik vous fera mal à la commissure !…

Et les intervenantS, merci JJJ, c’est corrigé.

Vu « Ducke », j’ai bien aimé et j’en ai parlé ici, mais je n’ai pas cru bon de devoir le chroniquer sur mon site…

« bouguereau, le grand con, est revenu chez nous. »

On sent bien qu’il vous manquait, renato !

La Terre vague

il reste des zones de front « hintact » comme disoient les poilus..pas celles cernées fétées henluminées au gazon anglais tondues..ceux qui ont vu me comprendront..je parles des celles là au fond de certains bois..qu’on srait pas hétonnées d’y voir sortir un dinosaure..tu vois garçon..faut t’himaginer les trous 3 fois plus profond et les monts 2 fois plus haut..la nature et le vert cochonnent tout..qu’il disait le vieux.. »gaste »..mon cul

Robert Desnos

‘Je pense à toi Desnos qui partis de Compiègne
Comme un soir en dormant tu nous en fis récit
Accomplir jusqu’au bout ta propre prophétie
Là-bas où le destin de notre siècle saigne’

Robert Le diable, de Louis Aragon.

Au Balto, au coin de la rue Mazarine et de la rue Guénégaud, où il prenait son ersatz de café, le grand poète poussait la porte touts les matins en lançant à la cantonnade un ‘On les aura!’.
Il doit avoir honte de ceux qui de nos jours montent en épingle l’ordure qui lui a craché dessus.
Un collabo pro-nazi plus populaire que ceux qui ont combattu la barbarie & ses suppôts de Satan, ça n’existe pas!
Repose en paix, Robert le diable, tu es notre saint.

Robert Desnos

Destinée arbitraire

Il était un grand nombre de fois
Un homme qui aimait une femme
Il était un grand nombre de fois
Une femme qui aimait un homme
Il était un grand nombre de fois
Une femme et un homme
Qui n’aimaient pas celui et celle qui les aimaient

Il était une fois
Une seule fois peut-être
Une femme et un homme qui s’aimaient.

Après moi

D’une pluie une goutte,
D’une goutte une poussière.
De poussière en poussières
Un grain de sable.
D’un grain de sable un caillou.
D’un caillou un coup de pied.
Le coup de pied d’un voyageur
Sur la route entre les montagnes.
L’empreinte du pied s’efface dans la poussière.
L’écho se perd de la chanson qu’il chantait.

Un voyageur de moins sur la terre
Toujours semblable à elle-même
Ou si peu s’en faut !

excuses le lien
https://www.parismatch.com/Royal-Blog/Pourquoi-la-reine-Elizabeth-II-a-t-elle-un-poete-officiel-1794859

Le bouffon du Roi est plus important qu’un poète officiel, non ?

Extrait de mon recueil inédit, « Les Amants terribles » :

« En avant la zutique !

Rimbaud collabore activement à l’Album zutique, le livre d’or dans lequel chacun des membres de cette joyeuse confrérie transcrit et dessine tout ce qui lui passe par la tête. Ou en dessous de la ceinture. Là, l’inspiration est le plus souvent grivoise et fantaisiste. En novembre 1871, Il croise le jeune Stéphane Mallarmé, qui, lui aussi avait écrit à Verlaine pour lui faire part de son admiration, et lui trouve, ainsi qu’il le note dans Divagations, un : « Je ne sais quoi de fièrement poussé, ou mauvaisement, fille du peuple, j’ajoute de son état blanchisseuse, à cause de vastes mains, par la transition du chaud et du froid rougies d’engelures. Lesquelles eussent indiqué des métiers plus terribles, appartenant à un garçon. J’appris qu’elles avaient autographié de beaux vers, non publiés : la bouche, au pli boudeur et narquois n’en récita aucun ». Plus loin, Mallarmé ajoute :
« ne quitte plus Verlaine, quitte à provoquer de violentes scènes conjugales ; se dispute avec les Vilains Bonhommes. » (Avec le recul, l’homme aux mains de blanchisseuses sera qualifié par Mallarmé de « passant considérable »)
Dès lors, la relation particulière qui lie le poète de dix-sept ans à celui de vingt-sept est de notoriété publique. Entre temps, les deux hommes sont devenus amants. Si l’homosexualité de l’auteur de Mes petites amoureuses est plus exclusive alors, celle de Verlaine demeure ambivalente. Il goûte, également, aux plaisirs de l’autre sexe. Tandis que, pour sa part, Rimbaud déclare : « Je n’aime pas les femmes. L’amour est à réinventer, on le sait. Elles ne peuvent plus que vouloir une position assurée. La position gagnée, cœur et beauté sont mis de côté : il ne reste que froid dédain, l’aliment du mariage aujourd’hui. »
Plus cérébral qu’intuitif, contrairement à Verlaine, Rimbaud considère la poésie comme une ascèse. Tandis que pour Verlaine, qui tient avant tout à son confort, elle est un pur plaisir de sybarite. A la dureté coupante de l’un s’oppose la lâcheté de l’autre. Dans ce couple à l’autorité inversée, c’est le plus jeune qui mène la danse. Et c’est Mathilde qui va en faire les frais.
Des Vilains Bonhommes d’antan, qui, eux aussi, avaient tenu un semblable album, disparu lors des incendies de la Commune, seuls les plus radicaux d’entre eux, ceux, en particulier, qui avaient soutenu l’insurrection, se retrouvent au cercle zutique. Outre Verlaine et Rimbaud, il y a là Ernest Cabaner, le doyen, âgé de trente-huit ans, le caricaturiste André Gill, le sculpteur Jean Keck, Léon Valade, Camille Pelletan, les trois frères Cros, le caricaturiste Forain, Henri Mercier, Charles de Sivry, Raoul Ponchon, Paul Bourget, Germain Nouveau ou encore Jean Richepin.
Le ton de l’Album zutique est franchement à la déconnade. Rimbaud y versifie même des Conneries commençant par « Casquette/De moire/Quéquette/D’ivoire… » On s’y moque de soi ou des autres poètes, notamment les Parnassiens auxquels on emprunte leur signature, tel François Coppée, le bouc émissaire tout désigné de cette bande de fêtards. L’album compte cent deux pièces en vers, dues à une vingtaine de zutistes, dont douze de Paul Verlaine et vingt-deux d’Arthur Rimbaud, auxquels il faut rajouter Le sonnet du trou du cul, co-écrit par les deux amants. Parodiant un recueil d’Albert Mérat, intitulé l’Idole, où sont énumérées sous forme de sonnets toutes les parties du corps féminin : le front, les yeux, les fesses…, Verlaine en signe les deux premiers quatrains : « Obscur et froncé comme un œillet violet/Il respire, humblement tapi parmi la mousse/Humide encor d’amour qui suit la pente douce/Des fesses blanches jusqu’au bord de son ourlet/ Des filaments pareils à des larmes de lait/Ont pleuré, sous l’auteur cruel qui les repousse/A travers de petits caillots de marne rousse/Pour s’en aller où la pente les appelait» et Rimbaud les deux derniers tercets : « Ma bouche s’accouple souvent à sa ventouse/Mon âme, du coït matériel jalouse/En fit son larmier fauve et son nid de sanglots/C’est l’olive pâmée et la flûte câline/C’est le tube où descend la céleste praline/ Chanaan féminin dans les moiteurs éclos. » Ce poème, qui sera repris plus tard par Verlaine dans Hombres, ainsi que d’autres pièces de l’Album zutique, était alors suivi de deux calembours de la main de ce dernier : « La pédérastie est un cas/Est un cas bandable. » et « La propreté c’est le viol. » Le premier signé de P. de Molière et le second de Proudhon.
Les textes parodiques, carrément obscènes ou gentiment potaches, illustrés de dessins caricaturaux, parsèment cette anthologie collective, où Verlaine et Rimbaud expérimentent, durant les dernières semaines de 1871, leur nouvelle voie/voix poétique. A bien des égards, ce « foutoir zutique » n’est-il pas aussi un laboratoire de recherche ?
Si la complicité est totale, voire fusionnelle, entre les deux poètes, leur relation au quotidien, et tout particulièrement avec leur entourage, s’envenime à proportion. Rimbaud, qui, outre l’alcool, a goûté, sans conviction, aux joies du haschich, déprime grave. Delahaye, de passage dans la capitale vers la mi-novembre, ne reconnaît plus son ami, qui a grandi de 20 centimètres et atteint sa taille d’adulte : 1, 79 m. En même temps que ses rondeurs adolescentes, Rimbaud semble avoir perdu ses dernières illusions. Il est à présent écœuré de Paris, où, par millions, s’y donnent rendez-vous : « les vanités les plus bêtes, les cupidités les plus cyniques, les appétits les plus brutaux, les pensées les plus grossières de toute la nation ! » De plus, ainsi qu’il le confie toujours à Delahaye, il ne supporte plus les atermoiements de Verlaine quant à sa vie familiale, et désormais, il ne considère plus les Parnassiens que comme de pathétiques rimailleurs au point de croix.
Verlaine, devenu père d’un petit garçon prénommé Georges, depuis le 30 octobre, se montre toujours aussi indécis. Se partageant entre son amant et son foyer conjugal, il s’en prend, pour sa part, à plus faible que lui : sa femme et son fils. Tantôt grossier et brutal avec l’une et l’autre, en rentrant ivre en pleine nuit. Puis, suppliant et plein de remords, une fois dégrisé et sérieusement tancé par son beau-père ou sa propre mère. De Rimbaud néanmoins, il apprécie toujours : « son extraordinairement précoce sérieux qui allait quelquefois jusqu’à de la maussaderie traversée d’assez macabres ou de très particulières fantaisies ».

L’enfer est-il toujours pavé de bonnes poésies ? »

toutafé baroz.. »le bonheur est un mythe inventé par le diable pour nous désespérer »

Les poètes se reproduisent par insémination artificielle :

« Postérité

« Pour l’avenir de la poésie française,
si ce vieux rossignol existe encore »
PIERRE MICHON

En février 1893, Paul Verlaine fait paraitre dans la revue La Plume un poème titré à Arthur Rimbaud où il s’exclame : « Ah mort ! Vivant de mille feux/D’admiration sainte et de souvenirs feus »,  dans lequel il qualifie son ami de : « Don précieux à l’ultime postérité ».
Dans une lettre datée d’avril 1896, adressée à son ami Harrison Rhodes, curieux d’en savoir plus sur la personnalité de Rimbaud, Stéphane Mallarmé avoue qu’il ne l’a pas connu, mais «  vu, une fois, dans un des repas littéraires, en hâte, groupés à l’issue de la Guerre — le Dîner des Vilains Bonshomme. » Ajoutant : « « L’homme était grand, bien bâti, presque athlétique, un visage parfaitement ovale d’ange en exil, avec des cheveux châtain clair mal en ordre et des yeux d’un bleu pâle inquiétant. » Puis après avoir décrit ses mains de blanchisseuses, Mallarmé retranscrit une vingtaine de vers du Bateau Ivre, puis s’interrompt et précise : « et tout ! qu’il faudrait dérouler comme primitivement s’étire un éveil génial, en ce chef-d’œuvre, car Le Bateau Ivre était fait à l’époque, déjà : tout ce qui, à peu de là, parerait les mémoires et en surgira tant qu’on dira des vers, se taisait parmi le nouveau-venu ainsi que Les Assis, Les Chercheuses de Poux, Premières Communiantes, du même temps ou celui d’une puberté perverse et superbe. Notre curiosité, entre familiers, sauvés des maux publics, omit un peu cet éphèbe au sujet de qui courait, cependant, que c’était, à dix-sept ans son quatrième voyage, en 1872 effectué, ici, comme les précédents, à pied : non, un ayant eu lieu, de l’endroit natal, Charleville dans les Ardennes, vers Paris, fastueusement d’abord, avec la vente de tous les prix de la classe, de rhétorique, par le collégien. Rappels, or hésitation entre la famille, une mère d’origine campagnarde, dont séparé le père, officier en retraite, et des camarades les frères Cros, Forain futur et toujours et irrésistiblement Verlaine : un va-et-vient résultait ; au risque de coucher, en partant, sur les bateaux à charbon du canal, en revenant, de tomber dans un avant-poste de fédérés ou combattants de la Commune. Le grand gars, adroitement se fit passer pour un franc tireur du parti, en détresse et inspira le bon mouvement d’une collecte à son bénéfice. Menus faits, quelconques et, du reste, propres à un, ravagé violemment par la littérature le pire désarroi, après les lentes heures studieuses aux bancs, aux bibliothèques, cette fois maître d’une expression certaine prématurée, intense, l’excitant à des sujets inouïs, — en quête aussitôt de « sensations neuves » insistait-il « pas connues » et il se flattait de les rencontrer en le bazar d’illusion des cités, vulgaire : mais, qui livre au démon adolescent, un soir, quelque vision grandiose et factice continuée, ensuite, par la seule ivrognerie. »
Avant sa rencontre avec Dieu derrière un pilier de Notre-Dame, le jeune Paul Claudel de dix-huit ans connut un premier éblouissement : « Rimbaud a exercé sur moi une influence séminale, et je ne vois pas ce que j’aurais pu être si la rencontre de Rimbaud ne m’avait pas donné une impulsion absolument essentielle. (…) Ah ! c’est au mois de mai (18)86, au Luxembourg. Je venais d’acheter la livraison de La Vogue où paraissait la première série des Illuminations. Je ne peux l’appeler autrement qu’une illumination. Ma vie a été complètement changée par ces quelques fragments parus dans cette petite revue… » (Mémoires improvisés). En 1911, il confie à Paterne Berrichon, devenu le biographe officiel de Rimbaud et le mari de sa sœur Isabelle : « Il n’y a pas d’homme en effet dont la mémoire me soit plus chère, à qui j’aie plus d’obligations et à qui j’aie voué un culte plus respectueux qu’à Arthur Rimbaud. D’autres écrivains ont été pour moi des éducateurs et des précepteurs, mais seul Rimbaud a été pour moi, un révélateur, un illuminateur de tous les chemins de l’art, de la religion et de la vie, de sorte qu’il m’est impossible d’imaginer ce que j’aurais pu être sans la rencontre de ce prodigieux esprit certainement éclairé d’un rayon d’en haut. » Plus tard, dans la préface aux Œuvres d’Arthur Rimbaud (Mercure de France, 1912) Paul Claudel écrit : « Si courte qu’ait été la vie littéraire de Rimbaud, il est cependant possible d’y reconnaître trois périodes, trois manières. La première est celle de la violence, du mâle tout pur, du génie aveugle qui se fait jour comme un jet de sang, comme un cri qu’on ne peut retenir en vers d’une force et d’une roideur inouïes (…)La seconde période est celle du voyant. Dans une lettre du 15 mai 1871, avec une maladresse pathétique, et dans les quelques pages de la Saison en Enfer – intitulées « Alchimie du Verbe ». Rimbaud a essayé de nous faire comprendre « la méthode » de cet art nouveau qu’il inaugure et qui est vraiment une alchimie, une espèce de transmutation, une décantation spirituelle des éléments de ce monde. (…)Troisième période. (…) Là Rimbaud, arrivé à la pleine maîtrise de son art, va nous faire entendre cette prose merveilleuse tout imprégnée jusqu’en ses dernières fibres, comme le bois moelleux et sec d’un Stradivarius, par le son intelligible. » Enfin, dans un texte de 1940, adressant « Un dernier salut à Arthur Rimbaud », Claudel va encore plus loin : « Arthur Rimbaud n’est pas un poète, il n’est pas un homme de lettres. C’est un prophète sur qui l’esprit est tombé, non pas comme sur David, mais comme sur Saül. »
Quant à André Breton, qui le découvre en 1916, et fera de Rimbaud un précurseur du surréalisme, au même titre que Sade et Lautréamont, il se souvient : « A travers les rues de Nantes, Rimbaud me possède entièrement : ce qu’il a vu, tout à fait ailleurs, interfère avec ce que je vois et va même jusqu’à s’y substituer ; à son propos je ne suis plus jamais repassé par cette sorte d’« état second » depuis lors. (…) Tout mon besoin de savoir était concentré, était braqué sur Rimbaud ; je devais même lasser Valéry et Apollinaire à vouloir à tout prix les faire parler de lui et ce qu’ils pouvaient m’en dire restait, comme on pense, terriblement en deçà de ce que j’attendais. » (Œuvres complètes).
Tandis que René Char lui a écrit un poème, titré Fureur et mystère, et daté de 1962 : « Tes dix-huit ans réfractaires à l’amitié, à la malveillance, à la sottise des poètes de Paris ainsi qu’au ronronnement d’abeille stérile de ta famille ardennaise un peu folle, tu as bien fait de les éparpiller aux vents du large, de les jeter sous le couteau de leur précoce guillotine. Tu as eu raison d’abandonner le boulevard des paresseux, les estaminets des pisse-lyres, pour l’enfer des bêtes, pour le commerce des rusés et le bonjour des simples. Cet élan absurde du corps et de l’âme, ce boulet de canon qui atteint sa cible en la faisant éclater, oui, c’est bien là la vie d’un homme ! On ne peut pas, au sortir de l’enfance, indéfiniment étrangler son prochain. Si les volcans changent peu de place, leur lave parcourt le grand vide du monde et lui apporte des vertus qui chantent dans ses plaies. Tu as bien fait de partir, Arthur Rimbaud ! Nous sommes quelques-uns à croire sans preuve le bonheur possible avec toi. »
Et que Jean Genet, sans en faire un prophète comme Paul Claudel, lui trouve néanmoins un don prophétique. Rimbaud n’écrivit-il pas dans Le Bateau ivre : «  Oh ! Que ma quille éclate ! Oh ! Que j’aille à la mer » ? Et sachant qu’en argot la quille désigne la jambe, ne la lui coupera-t-on pas au bord de la mer, à Marseille, vingt ans plus tard ?

Verlaine n’est pas oublié pour autant. Longtemps après que le poète a disparu, ses chansons, mises en musique depuis Claude Debussy jusqu’à Serge Gainsbourg, en passant par Léo Ferré ou Charles Trénet, courent encore par les rues… »
(ibid)

Elle avait pris ce pli dans son âge enfantin

c’est limite limite qu’il dirait darmanin

Rimbaud aurait-il milité chez Act up, créé par mon pote Didier du Gai Pied, c’était hier soir sur Arte ?
https://www.allocine.fr/video/player_gen_cmedia=19571768&cfilm=245592.html

Poète et poésie sont pour moi l’équivalent littéraire du saltimbanque de cirque jouant à jongler avec de grosses quilles en bois devant un parterre médusé et des enfants ravis

tout un boulingrin pourrien quil disait serdgio
https://www.youtube.com/watch?v=TOdo7dhvSwg

ô mort, vieux capitaine, il est temps! levons l’ancre!
ce pays nous ennuie, ô mort! appareillons!
si le ciel et la mer sont noirs comme de l’encre,
nos coeurs que tu connais sont remplis de rayons!

verse-nous ton poison pour qu’il nous réconforte!
nous voulons, tant ce feu nous brûle le cerveau,
plonger au fond du gouffre, enfer ou ciel, qu’importe?
au fond de l’inconnu pour trouver du nouveau!

Aimez-vous le rap ? https://binged.it/3PvtHqH

Jour tranquille. Qui nous regardera ?
Les nuages et d’autres.
Et brusquement tu dis : peut-être est-ce la pluie qui vient ?
Tu dis doucement : je ramasse
ce que j’ai laissé tomber hier.
La nuit bruit dans ton âme,
des choses qui appartenaient à tes pères d’autrefois
sont à toi.
Et tu fais tes bagages sans plus les ouvrir.
Tu dis : ceci n’est pas pour moi.

Tu es déjà promis à autre chose.
Et soudain tu le sais
tu es surpris dans tes amours.
Tu sais que tu as manqué
les cibles. Tu es parti depuis longtemps.
Tout en toi est déjà remplacé :
toi par eux, eux par leurs plaintes,
la nuit par le jardin, la pluie par ta bien-aimée,
toi par les arbres et la mer par le sable.

Yehuda Amichaï, Perdu dans la grâce, poèmes choisis, éditions Gallimard, Collection Du monde entier, 2006, page 55. Traduit de l’hébreu par Emmanuel Moses.

L’HOMME

Quand je mesure ce chemin parcouru, moi, ver sous le plancher,
Quel amour et quelle pitié me saisissent le cœur pour les frères soleils dans la nuit !
Et pourtant, eux aussi ils sont de ce monde-ci, d’ici. Oh !
Permets que je regarde enfin plus loin, bien plus loin — en moi-même.
Ah ! je le sais bien, toi, toi tu sais ce qu’il y a là, et comment n’aurais-je pas honte ?
D’abord, une ferveur de réunir les Séparés,
Une angoisse de marier le feu et l’eau,
Plus tard, l’immense adieu de l’Époux à l’Épouse,
Une division des deux belles clartés
Du jour et de la nuit… Certes, c’est peu ; mais, réponds-moi,
Qui, parmi tes enfants, qui donc, depuis l’instant
Où tu te reconnus dans les traits d’une vierge
Comme en un sommeil d’eau, a jamais eu besoin
Comme moi, pour lire en son esprit, de la lumière de la femme ?
Qui, ô heureux ! qui veux que l’on pardonne, qui ?
Et cela de toi, mauvais, qui ne venait pas, ma colère
L’a pourchassé avec les maigres chiens courants
Du gémissement de luxure. Mais,
Là encore, une pitié de père, ô Père !
Se déchirant en moi, obscure s’abattait
Comme glace d’été sur ma noire chaleur.
De sorte que dans cette vie, la mienne, comme dans le labour
Océanique, parmi les sillons de montagnes,
Tout, tout ne fut que tourment, amertume et stérilité.
Mais, toi qui sais, comment pouvais-je savoir moi
Qui étais comme le frémissement sacré
Du paon douloureux et beau de Midi
Que cela que j’attendais du dehors
Me viendrait de moi-même, et, feu conscient de sa route,
Pur, joyeux et puissant comme l’âme de l’or,
Soudain, s’arrêterait comme sur Josué,
Pour toucher d’un regard omniscient d’épouse
La vue intérieure, là, entre les sourcils…
(Silence.)

Ce fut là la jeunesse avec ses jours, et puis
Vint l’âge mûr avec ses nuits ;
Derrière le rideau de l’assoupissement
Ces terrasses, tu sais, hautes, hautes, qu’on balayait, ces pierres
Aussi qui, trois par trois, quatre par quatre
Tombaient tristement, d’où ? dans le puits du sommeil.
Et certaine nuit… Mais ce sont là choses
Dont le nom n’est ni son, ni silence.

(O. V. de L. Milosz. Dans La Confession de Lemuel).

De Cummings en 1922, The Enormous Room (sa captivité à La Ferté-Macé), un roman autobiographique.

Ce soir je vas manger des saucisses aux lentilles.

est un poème réputé difficile d’accès, jugé hermétique au premier abord et même aux suivants

havec un s attation..lassouline c’t’un rétropoéte..faut pas sméprende et bien me lire..rétro pas comme enverlan..mais comme satanas..même si c’est trop conceptuel qu’il dirait dgiovanni

Il y a dans Milosz’ une allternance de kitsch et de sublime. Je doute que l’on remonte Mephiboseth ou Don Juan de Manara, mais le Poème de la Décadence conserve ses fervents. MC

une présentation d’AMIHAï avec quelques poèmes traduits rappellequ’il disait:
« « Je suis un fanatique de la paix ! » proclamait-il, et il refusait de se laisser embaumer dans tout hommage et interdisait que l’on parle de lui comme le poète national d’Israël. Il l’est devenu maintenant. Plusieurs fois il a failli avoir le prix Nobel, mais comme Agnon l’avait eu en 1966, et que Rabin et Peres l’auront pour la paix, il fut donc ignoré, car le jury suédois pensait que l’immense humanité de son œuvre appelait plutôt le Nobel de la paix que celui de littérature. Étrange approche. De sa vie heurtée, de son réapprentissage d’une nouvelle langue, il n’a tiré qu’une leçon d’espoir. Il s’est libéré de toutes les contraintes religieuses ou politiques. Hors des nationalismes, sa poésie lutte contre la guerre et l’enfermement.
https://www.espritsnomades.net/litterature/yehuda-amichai-la-vigie-de-jerusalem/

Polanski pourrait y penser — pour se faire pardonner ses fautes…

quand qu’on parle d’indulgence stéfane pladza sort son larfeuille..moi jle sais dopuis la nuit des temps qulargent sert vraiment à tout qu’il dit

— pour se faire pardonner ses fautes…

c’est payé balayé houblié qu’il dirait kabloom..qui s’y connait..polanski ses fafiots suisses c’est dla roupie dsansonnet à coté

Act up
—
Essentiel.
Sans les ONG, les gouvernements ne se bougent pas.
Sans une certaine radicalité, les sociétés n’avancent pas (voir Edgar Morin, Le Paradigme perdu).
Bravo au pote Didier de Baroz et à tous et toutes ceux & celles qui ont mouillé le T-shirt.

& celles qui ont mouillé le T-shirt

c’est ça..havec kabloom faut tout faire soimême qu’elle dirait bonne clopine

Oui Damien, Malamud mérite qu’on le transpose au cinéma. Polanski, pourquoi pas, mais Woody Allen pourrait s’en charger, ou alors Wayne Wang, de la bande à Auster, Jarmush etc.
Après tout, le plus court (et le plus déprimant) des romans de Saul Bellow, ‘Seize The Day’, qui fit l’objet d’une mention spécifique dans le communiqué du comité Nobel lors de l’attribution du prix, a été convenablement adapté par Fiedler Crook dans les années 80.

Mais tout opposait Kipling et Eliot (sauf un antisémitisme viscéral qu’ils avaient en commun)

(sapré lassouline)

Il a pas lu Eliot, c’est le mec que je connais qui fait le mieux du surplace : « Footfalls echo in the memory down the passage we did not take towards the door we never opened into the rose garden. My words echo thus, in your mind »

Non, non Eliot ne comble pas ma soif; Reverdy, Supervielle, le discret Schéhadé, Aragon, Valery, Césaire, Guillevic, Perse, le Ferré de La mémoire et la mer …

Faiz Ahmed Faiz
Pablo Neruda
Yánnis Rítsos
Nâzım Hikmet
Du Fu
Li Bai
Nazrul Islam
…

Et les poètes de la résistance à la déshumnaisation, comme Zakir Hossain Khokan, travailleur migrant bangladeshi, employé/exploité à Singapour depuis 2003, et qui, pendant le confiment totale de la ville-état, a mis sur pied un atelier cde poésie dans les dortoirs où tous vivent entassés, et dont RFI a diffusé il y a peu le texte qui suit.

Ils ont peur

Quand, la gorge sèche

D’effroi,

Ils se rendent aux toilettes pour se désaltérer

Des toilettes sales, sordides, fétides,

Des toilettes qu’ils sont plus d’une centaine à partager

Que personne n’a nettoyées depuis des jours

Ceux qui le peuvent ont peur

Peur d’être victimes du virus

Ils ont peur de dire ce qu’ils pensent

Leurs vies, gagées sur l’inconnu

Sont tributaires de l’agent de l’immigration

Les jours et les années passent

Et la belle ville change mais pas leur salaire

Ils ont peur de rire trop fort

Car ils savent qu’on se plaint de

Leur jovialité auprès du Ministère

Ils se surveillent

Rient moins, dorment et mangent encore moins

Ils vivent en dehors de la ville, sur les marges

Leurs rêves se sont évanouis

Leurs corps sont infestés de termites, et les rats et les cafards s’en donnent à cœur-joie

Ainsi l’état peut affirmer

Que les travailleurs migrants sont une ressource, une simple main-d’œuvre

Qui sont-ils ?

Peuvent-ils survivre sous pareille chape d’effroi ?

– Zakir Hossain Khokan

excuses une remarque en passant sur la question de l’antisémitisme d’Eliot:
« En août 1954, Eliot écrivit à l’incorrigible Pound pour dire : « Je ne vois pas pourquoi je continuerais à accepter de votre part des insultes à ma nationalité ou à ma religion. Cette dernière inclut la religion juive.

Ce que nous pouvons glaner des propos épars et contradictoires d’Eliot, c’est qu’il partageait effectivement certains des préjugés antisémites typiques de sa génération. Et pourtant, dans sa lettre de 1954 à Pound, extraite du Vol. 7 de ses lettres, il semble s’être presque convaincu qu’il était juif, ou du moins était assez en accord avec le judaïsme pour se sentir offensé en son nom par le sectarisme ouvert de Pound.

@ c’est limite limite qu’il dirait darmanin
honni soit qui mâle y panse au pli, totor-pédof, le jérald ! ouarf…

Pour Pablo 75:

http://cummingsarchive.org/?page_id=572

Le même flottement que pour Rilke et ses Élégies de Duino.

Cordialement

le sectarisme ouvert de Pound

..y’a pas dventile dans ses chiottes non pus à renfield lassouline

Buffalo Bill’s

l’pétomane y sert un café à pédro..mais pas gratos

La source : https://www.lemonde.fr/culture/article/2011/05/20/la-rumeur-fustige-les-derives-du-rap-francais_1524985_3246.html

@ Dino

Je viens de regarder deux anthologies en espagnol de la poésie de Cummings que j’ai en version digitale et les deux donnent comme date de publication de « Tulips and chimneys » 1923.

« Le même flottement que pour Rilke et ses Élégies de Duino. »

Idem pour les « Élegies » et les « Sonnets à Orphée » de Rilke (finis en 1922 et publiés l’année suivante selon plusieurs éditions digitales espagnoles que j’ai).

La Wikipédia donne carrément les deux dates, dans la « fiche » de Rilke 1922 et dans celle des Élegies, 1923.
https://fr.wikipedia.org/wiki/%C3%89l%C3%A9gies_de_Duino

Si je savais où se trouvent, dans mon bordel de livres, mes éditions françaises en papier (Seuil, trad. Jaccottet) et surtout la très (trop) détaillée biographie de Ralph Freedman, on pourrait sortir du doute.

Pablo est de retour ? Alors Chlouxa n’est pas loin. ouf. Parce que compter sur renato pour parler musique, merci très peu pour moi.

Par contre, Pablo, je ne peux plus parler ésoterisme et tout ça, j’ai atteint un niveau où je dois absolument me taire. Je pende que tu comprendras aisément.

Quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle
Sur l’esprit gémissant en proie aux longs ennuis,
Et que de l’horizon embrassant tout le cercle
Il nous verse un jour noir plus triste que les nuits ;

Quand la terre est changée en un cachot humide,
Où l’Espérance, comme une chauve-souris,
S’en va battant les murs de son aile timide
Et se cognant la tête à des plafonds pourris ;

Quand la pluie étalant ses immenses traînées
D’une vaste prison imite les barreaux,
Et qu’un peuple muet d’infâmes araignées
Vient tendre ses filets au fond de nos cerveaux,

Des cloches tout à coup sautent avec furie
Et lancent vers le ciel un affreux hurlement,
Ainsi que des esprits errants et sans patrie
Qui se mettent à geindre opiniâtrement.

– Et de longs corbillards, sans tambours ni musique,
Défilent lentement dans mon âme ; l’Espoir,
Vaincu, pleure, et l’Angoisse atroce, despotique,
Sur mon crâne incliné plante son drapeau noir.

Le grand Charles

Ds mon bordel de livres.
De ma vie, moij.senior, n’ai jamais vu de mes yeux vu régner un tel bordel.
J’aurai presque honte.
https://www.lemonde.fr/politique/live/2022/05/19/legislatives-2022-en-direct-carole-delga-fustige-les-trahisons-de-francois-rebsamen-marisol-touraine-ou-manuel-valls-le-maire-de-dijon-lui-repond_6126744_823448.html
Mais comme je ne participe pas, je n’ai pas honte.
C’est comme assister à des poulets vivants jetés à des caïmans en jeûne depuis trois mois.
Cette violence politique incommensurable sans foi ni loi est créé par un jeune loup, un Tibère imbu de lui-même et assoiffé de pouvoir.
Je suis stupéfaite.

Je revois quand je veux cet intérieur si calme le magasin du père et les yeux de la fille qui venait le soir dans
mon lit
Moussorgsky
Et les lieder de Hugo Wolf
Et les sables du Gobi
Et à Khaïlar une caravane de chameaux blancs
Je crois bien que j’étais ivre durant plus de cinq-cent kilomètres
Mais j’étais au piano et c’est tout ce que je vis
Quand on voyage on devrait fermer les yeux
Dormir j’aurais tant voulu dormir
Je reconnais tous les pays les yeux fermés à leur odeur
Et je reconnais tous les trains au bruit qu’ils font
Les trains d’Europe sont à quatre temps tandis que ceux d’Asie sont à cinq ou sept temps
D’autres vont en sourdine sont des berceuses
Et il y en a qui dans le bruit monotone des roues me rappellent la prose lourde de Maeterlink
J’ai déchiffré tous les textes confus des roues et j’ai rassemblé les éléments épars d’une violente beauté
Que je possède
Et qui me force
Tsitsika et Kharbine
Je ne vais pas plus loin
C’est la dernière station
Je débarquai à Kharbine comme on venait de mettre le feu aux bureaux de la Croix-Rouge.
O Paris
Grand foyer chaleureux avec les tisons entrecroisés de tes rues et les vieilles maisons qui se penchent au-dessus
et se réchauffent comme des aïeules
Et voici, des affiches, du rouge du vert multicolores comme mon passé bref du jaune
Jaune la fière couleur des romans de France à l’étranger.
J’aime me frotter dans les grandes villes aux autobus en marche
Ceux de la ligne Saint-Germain-Montmartre m’emportent à l’assaut de la Butte.
Les moteurs beuglent comme les taureaux d’or
Les vaches du crépuscule broutent le Sacré-Cœur
O Paris
Gare centrale débarcadère des volontés, carrefour des inquiétudes
Seuls les marchands de journaux ont encore un peu de lumière sur leur porte
La Compagnie Internationale des Wagons-Lits et des Grands Express Européens m’a envoyé son prospectus
C’est la plus belle église du monde
J’ai des amis qui m’entourent comme des garde-fous
Ils ont peur quand je m’en vais que je ne revienne plus
Toutes les femmes que j’ai rencontrées se dressent aux horizons
Avec les gestes piteux et les regards tristes des sémaphores sous la pluie
Bella, Agnès, Catherine et la mère de mon fils en Italie
Et celle, la mère de mon amour en Amérique
Il y a des cris de Sirène qui me déchirent l’âme
Là-bas en Mandchourie un ventre tressaille encore comme dans un accouchement
Je voudrais
Je voudrais n’avoir jamais fait mes voyages
Ce soir un grand amour me tourmente
Et malgré moi je pense à la petite Jehanne de France.
C’est par un soir de tristesse que j’ai écrit ce poème en son honneur
Jeanne
La petite prostituée
Je suis triste je suis triste
J’irai au Lapin Agile me ressouvenir de ma jeunesse perdue
Et boire de petits verres
Puis je rentrerai seul
Paris
Ville de la Tour Unique du grand Gibet et de la Roue
Blaise Cendrars, Du monde entier au cœur du monde (1913)

J’ai des amis qui m’entourent comme des garde-fous
Ils ont peur quand je m’en vais que je ne revienne plus
Toutes les femmes que j’ai rencontrées se dressent aux horizons
Avec les gestes piteux et les regards tristes des sémaphores sous la pluie
Bella, Agnès, Catherine et la mère de mon fils en Italie
Et celle, la mère de mon amour en Amérique
Il y a des cris de Sirène qui me déchirent l’âme
Là-bas en Mandchourie un ventre tressaille encore comme dans un accouchement
Je voudrais
Je voudrais n’avoir jamais fait mes voyages
Ce soir un grand amour me tourmente
Et malgré moi je pense à la petite Jehanne de France.
C’est par un soir de tristesse que j’ai écrit ce poème en son honneur
Jeanne
La petite prostituée
Je suis triste je suis triste
J’irai au Lapin Agile me ressouvenir de ma jeunesse perdue
Et boire de petits verres
Puis je rentrerai seul
Paris
Ville de la Tour Unique du grand Gibet et de la Roue
Blaise Cendrars, Du monde entier au cœur du monde (1913)

En matière de biographie, c’est jamais trop !
Heureux de voir aussi le retour de Pablo75.
Jazzi dit:

Je ne reviens pas, je lis et intervient quand le thème m’intéresse, ce qui est très rare.

Si tu penses qu’en matière de biographie ce n’est jamais trop, je t’invite à sortir d’une bibliothèque municipale et à lire (si tu es capable) les 1370 pages du pavé (1.5 kg) intitulé « Paul Valéry » de Michel Jarrety. Quand tu auras commencé à le lire, on en reparle.

http://slamhistoire.unblog.fr/histoire-du-slam

Origine du mouvement.

VENDREDI 20 MAI 2022, 5h16, 21°, temps dégagé, brise d’est légère

….. Bon ! manifestement, ça ne s’arrange pas en république ….

….

« Assis sur le rivage,
Pêchant, la plaine aride s’étendant derrière mon dos
Mettrai-je au moins de l’ordre dans mes terres ?
London Bridge is falling down falling down falling down
Poi s’ascose nel foco che gli affina
Quando fiarn uti chelidon — Vole O hirondelle
Le Prince d’Aquitaine à la tour abolie
De ces fragments j’ai étayé mes ruines
Tope là. Jérôme est redevenu fou.
Datta. Dayadhvam. Damyata.
Chantih chantih chantih »

SERENPIDITE
Passou veut nous faire connaître un poete anglais que peu d’entre nous connaissent et le commentarium se trouve transformé pour le bonheur de tous en anthologie des textes poetiques aimés de nous tous

…

What are the roots that clutch, what branches grow
Out of this stony rubbish? Son of man,
You cannot say, or guess, for you know only
A heap of broken images, where the sun beats,
And the dead tree gives no shelter, the cricket no relief,
And the dry stone no sound of water. Only
There is shadow under this red rock,
(Come in under the shadow of this red rock),
And I will show you something different from either
Your shadow at morning striding behind you
Or your shadow at evening rising to meet you;
I will show you fear in a handful of dust.

DHH dit: à
 » et le commentarium se trouve transformé pour le bonheur de tous en anthologie des textes poetiques aimés de nous tous  »

A la façon de Georges Pompidou feuilletant leur vieux cahier de récitations.

« Terrain vague », c’est ma proposition de traduction.

Bonne journée

Oublié un lien

https://historicmissourians.shsmo.org/ts-eliot

…
C’est l’heure de vos cachetons.

dongdondong ça commençrait bien en sonnet..en haicoup ça fait sassoeur qui radote à la tronçonneuse..

….. Bon ! manifestement, ça ne s’arrange pas en république ….

t’es pas aidant non pus..te casse pas la bite

La poésie devient haltero-phylie tes muscles mon pote c’est dedans que ça agit
C’est dehors que ça s’voit
Quand les mendiants tendent la main crache pas mec, donne

si tu fais du beatbox en plus béré tu pourrais ête la plus friquée du spot..encore une ptite boulette et pour rien chte dirais si la rnouche raplique

Je ne reviens pas, je lis et intervient quand le thème m’intéresse, ce qui est très rare.

le t’aime à pédro..s’mélanger derrière la pissoire..y’en a marre

Bougboug,

Comment ne pas être fou de rage d’entendre parler de poètes et de poésie dans le lupanar assoulinien, alors que tant de petits nègres meurent de faim !!!

Des fois, j’ai honte d’être blanc, blond aux yeux bleus. HONTE !