Pontalis dit « J-B » entre deux marées

Oui enfin Tavarès c’est comme Lacan, là faut une lettre…

encore que on dirait plutôt un petit ratier excité.
Il y a deux manières de trouver des histoires à raconter : les inventer ou les écouter. Devinez celle que je préfère.

Être un mort en sursis, cela donne le courage intrépide de tout dire et de tout faire. Hélas j’en profite que trop peu!
Mais c’est décidé, ici je vais l’ouvrir ma voix de stentor!

« ce qu’il faudra bien appeler un jour des Pontalis »

Plutôt des pontalissades. Il les définit d’ailleurs dans une page de Traversée des ombres :

« y a-t-il moyen d’inventer une écriture, un style qui ne soit pas trop infidèle à ce qui se noue, se dénoue, se tisse, se détisse dans l’analyse ? Un style qui ne serait pas didactique, qui ne prétendrait pas prendre l’ascendant, en imposer, mais transmettre ce qui est venu d’une expérience toujours déroutante, un style qui donnerait, selon le vœu de François Gantheret, de la chair aux mots — ces mots vivants qui ont la mort si facile, soit que nous les meurtrissions, soit qu’ils s’usent d’eux-mêmes —, un style qui les rendrait palpables (le rêve donne à voir, il ne donne pas à toucher) et saurait surmonter la distinction simpliste entre théorie et clinique sans s’abandonner aux délices narcissiques d’un discours associatifqui ne parle qu’à personne qu’à soi. »
(…)
« Je rêve d’une écriture analytique, là encore sans trop savoir ce que j’entends au juste par là. Peut-être d’une écriture qui serait asociale — comme le rêve, comme l’analyse, comme la lecture, comme l’amour qui est aussi « vie secrète » — et trouverait dans les ressources du langage le pouvoir d’atteindre tout un chacun en ce qu’il a de plus intime et de plus étranger (heimlich, unheimlich). À moins qu’il ne nous faille souscrire à cette formule superbe et déroutante, de Pascal Quignard : « L’invention de l’écriture est la mise au silence du langage. »

Vaste débat, car elle en est peut-être aussi justement sa part la plus secrète, hypothèse au fond mallarméenne.

JB Pontalis redonne une nouvelle couleur au fond au « roman intime » tel que le définit Sainte-Beuve. Il y a une filiation qui va de Sainte-Beuve à Valéry Larbaud, à Bachelard qu’il cite quelquefois — on pense au Bachelard de L’eau et les rêves notamment, à Henri Thomas aussi, et à Pascal Quignard. C’est une famille d’esprit qui se caractérise par une atmosphère feutrée dans le récit. JB Pontalis le pratique et en fait en même temps la théorie. C’est un courant profond, souterrain de la littérature dont on n’a pas vraiment encore perçu l’importance à mon avis.

Auteur passionnant, captivant que J.B. Pontalis!
..Et F.Gantheret que cite Mauvaise langue aussi.
Il faut se souvenir de son Moi, Monde, Mot publié par Pontalis dans la collection Connaissance de l’inconscient.
Magnifique sujet amené ici, Pierre Assouline, merci!

L’est pas des masses sur la main son bison…

Tabula rose

Tableau rasé

Tabouer

Tout ça est bien joli, mais, sachant que alcool, tabac et cunnilingus donnent pour les plus assidus le cancer des voies buccales … quand allez vous arrêter vos manies ? et dans quel ordre ?

« La cavalière inconnue ».
Quel beau titre pour cette photographie.
Moi j’aurais plutôt choisi : « les chienchiens à leur mémère ».
Question de point de vue.
Bonne journée,

et pour l’allure
au P.A s , (souline et non au galop )

Après cette veillée de recueillement, je vous apporte les croissants.

Monsieur Plume ?

« Plume ne peut pas dire qu’on ait excessivement d’égards pour lui en voyage. Les uns lui passent dessus sans crier gare, les autres s’essuient tranquillement les mains à son veston. Il a fini par s’habituer. Il aime mieux voyager avec modestie. Tant que ce sera possible il le fera.
Si on lui sert, hargneux, une racine dans son assiette, une grosse racine : « allons, mangez. Qu’est-ce que vous attendez ? »
« Oh, bien, tout de suite, voilà. » Il ne veut pas s’attirer des histoires inutilement.
Et si, la nuit, on lui refuse un lit : « Quoi ! Vous n’êtes pas venu de si loin pour dormir, non ? Allons, prenez votre malle et vos affaires, c’est le moment de la journée où l’on marche le plus facilement. »
« Bien, bien, oui, certainement. C’était pour rire, naturellement. Oh oui, par… plaisanterie. »
Et il repart dans la nuit obscure.
Et si on le jette hors du train : « Ah ! Alors vous pensez qu’on a chauffé depuis trois heures cette locomotive et attelé huit voitures pour transporter un jeune homme de votre âge, en parfaite santé, qui peut parfaitement être utile ici, qui n’a nul besoin de s’en aller là-bas, et que c’est pour ça qu’on aurait creusé des tunnels, fait sauter des tonnes de rochers à la dynamite et posé des centaines de kilomètres de rails par tous les temps, sans compter qu’il faut encore surveiller la ligne continuellement par crainte des sabotages, et tout cela pour… »
« Bien, bien. Je comprends parfaitement. J’étais monté, oh, pour jeter un coup d’œil ! Maintenant, c’est tout. Simple curiosité, n’est-ce pas. Et merci mille fois. » Et il s’en retourne sur les chemins avec ses bagages.
Et si à Rome, il demande à voir le Colisée : « Ah non. Ecoutez, il est déjà assez mal arrangé. Et puis Monsieur voudra le toucher, s’appuyer dessus, ou s’y asseoir…C’est comme ça qu’il ne reste que des ruines partout. Ce fut une leçon pour nous, une dure leçon, mais à l’avenir, non, c’est fini, n’est-ce pas. »
Bien ! Bien !C’était…Je voulais seulement vous demander une carte postale, une photo, peut-être…si des fois… » Et il quitte la ville sans avoir rien vu.(…) Mais il ne dit rien, il ne se plaint pas. Il songe aux malheureux qui ne peuvent pas voyager du tout, tandis que lui, il voyage, il voyage continuellement.  »
H.M

http://blogs.mollat.com/litterature/2012/08/16/heureux-qui-comme-bloom-a-fait-un-beau-voyage/

Electeur parisien galvanisé par le combat parodique BCBG entre nos Amazones des beaux quartiers, j’ai affiché chez moi les portraits des candidates. Résultat ? le poster de NKM en face de mon lit m’a rappelé Nosfératu le Vampire : je n’ai pas dormi de la nuit. Par contre, souriante dans mes WC, Hidalgo, c’est clair, facilite merveilleusement le transit intestinal.

Selon le mensuel Capital, 70% des allocations familiales vont à des familles originaires d’Afrique : 30% aux personnes originaires du Maghreb + 40% à celles issues du reste de l’Afrique.

Seuls 25% vont aux familles «autochtones» …

J.-B. Pontalis, enfant de maman psychanalyse et de papa cinéma ?

« Micheline Presle, follement amoureuse, tout sauf diabolique dans Le Diable au corps. Et dans la scène du bal du 14 juillet dans le film d’Abel Gance un peu trop « mélo » quand même, Paradis perdu.
Paulette Godard, courant dans la rue, chipant des bananes, sa petite robe noire déchirée (Les Temps modernes de Chaplin).
Katharine Hepburn, pour sa vivacité, son ironie, mais un corps trop anguleux, une voix de tête, dommage.
Cyd Charisse, ses longues jambes, si longues qui ravissent tous les hommes (tous, c’est ce qui m’embête).
Romy Schneider, ses yeux qui sourient, son immense tristesse à peine cachée.
Mireille Balin, bien oubliée aujourd’hui, la femme fatale qui fit tant souffrir « Gueule d’amour », Jean Gabin, le beau spahi, quand il n’est plus qu’un civil ordinaire.
Anouk Aimée, inoubliable dans Lola de Nantes.
Kim Novak dans Picnic, je ne sais plus pourquoi mais j’ai retrouvé son visage dans celui de L. que j’ai aimée et perdue.
Ginette Leclerc, un rien vulgaire, Viviane Romance, sensuelle, Arletty, moqueuse, quand elles enfilent ou retirent leurs bas de soie.
Suzy Delair, délurée mais bonne fille, et enjôleuse quand elle chante : « Danse avec moi, profitons de l’accord qui règne entre nos corps… » Un piètre danseur prend sa revanche avec les slows.
Simone Simon, sauvageonne dans Lac aux dames et perverse dans La Bête humaine.
Danielle Darrieux pour la chanson qu’il m’arrive encore de fredonner : « Ah ! qu’il doit être doux et troublant, l’instant du premier rendez-vous… » (Premier rendez-vous est le titre du film d’Henri Decoin, d’une rare niaiserie.)
Maria Schell, ses yeux clairs, mais trop sainte femme, trop victime dans Gervaise.
Andie MacDowell dans Quatre mariages et un enterrement. Un rêve : avoir la chance de Hugh Grant.
Julianne Moore, tous ses films, pas seulement The Hours. Sa tendresse, son désespoir, ses taches de rousseur.
Sylvia Bataille dans Partie de campagne de Renoir, la balançoire et surtout, merveille des merveilles, la scène où elle s’abandonne, couchée dans l’herbe, à ce qui soudain lui arrive, la surprend, l’envahit : ce plaisir qui n’a pas de nom.
Et puis, et puis d’autres, que je n’ai pas envie d’appeler des actrices, moins encore des comédiennes, si lumineuses dans les salles obscures, connues de loin dans les divers temps de ma vie.
Je m’en serai fait, du cinéma ! »

(« Elles », éditions Gallimard, 2007)

Il y a deux manières de trouver des histoires à raconter : les inventer ou les écouter

même mouvement, écouter et inventer, l’inversion n’est pas fortuite, se trouve là l’odieuse lhypocrisie moderne lassouline..un griot un prophète un chrétine de troyes un cervantes et tout leur lecteur savait quand il signait une histoire qu’il ne faisait ajouter leur nom qu’à une litanie et que c’était là que devait se mesurer..mourir avec « un » paysan..j’t’en foutrais

chrétine

mignon..on dirait dracul en phase aqueuse

La Mauvaise Langue majuscule pue le faux : mal inventé car mal écouté, probablement !

« une bistouille »

Ou de la tisane tiède, c’est l’impression que j’ai eue en lisant JB Pontalis, le boug…

La Mauvaise Langue majuscule pue le faux

tu veux dire que dracul passe des jésus de lyon en contrebande sur el al?

vas dire disk jockey a un didji crado et il te répondra et pourquoi pas psychanaliste..écouter..inventer..lui trompe pas son monde

je ne fonctionne qu’à l’aspartam

c’t’un machin de pédé..le dsm5 ça c’est un truc d’homme

« Vieux Cannois moisi  »

C’est un coup à te faire dénoncer par toi même, JB !

as par tam bou et mou et trois tam tam
pa ra gram, Chaloux n’avouera jamais ses problèmes à un sexologue il préfère les jouer, évidemment c’est un choix faaacheux; avant cela il hésitait entre une théorie débile et rien comme il lui a toujours semblé indispensable d’occuper l’espace temps il se trompait à préférer en dépit de ses fulgurances géniales et cochait la mauvaise case puis revenait sur ses pas et reprenait sa réflexion dans le sens de la marche _ tout ceci n’est pas médire mais tenter une approche du fonctionnement déglingué de l’homme qui comme l’écrivit je ne sait plus qui par souci d’honnêteté n’aime rien tant que…?la cuisine au beurre?

« la cuisine au beurre »

La cuisine à l’huile d’olive c’est bien meilleur, béré-Nice !

« La conversation sans objet, quel luxe !
(JBP, L’amour des commencements)

Juste une voyelle sépare les « mets » des « mots » !
Les mets pour se souvenir, les mots pour raconter…
Mieux que les parfums et les odeurs, les nourritures de notre enfance, avant même que nous ne sachions les nommer, s’impriment pour toujours au plus profond de notre subconscient.
De tous les plats de ma jeunesse, celui qui s’impose immédiatement à ma mémoire culinaire se compose pour l’essentiel d’un bouquet de fleurs : des fleurs de courgettes (la courgette longue, Cucurbita pepo) que ma mère offrait régulièrement à ses trois enfants.
Telles de longs lis sauvages, mais d’une texture moins rigide, quasi-diaphanes, et d’un ton ocre orangé, les fleurs de courgettes, une fois cueillies et liées en bottes – ainsi qu’on les trouve sur les marchés de Provence -, prennent un aspect mol et fripé qui n’est pas sans évoquer les ailes des chauves-souris ! Tout à la fois soyeux et élastiques, leurs larges pétales suggèrent, au toucher, plus la matière animale que végétale. Saisie, comme fixée, dans la pâte croustillante, la fleur de courgette confère au beignet un goût légèrement acre et sucré, qui prend toute sa saveur, le jour suivant, quand celui-ci s’est quelque peu rassis. Aussi, ma mère s’arrangeait-elle toujours pour en confectionner une pyramidale platée, de manière à ce que, malgré nos vigoureux appétits, nous en laissions toujours quelques-uns, que nous dégusterions avec plaisir, en hors-d’oeuvre, au déjeuner, le lendemain, alors que la veille au soir, accompagnés d’une salade, ils avaient constitués, à eux seuls, l’essentiel du repas.

RECETTE DES BEIGNETS DE FLEURS DE COURGETTES

Passez les fleurs à l’eau. Retirez la tige et le pistil central. Laissez les égoutter sur une planche. Battez au fouet 150 g de farine tamisée, 2 jaunes d’oeuf, une pincée de sel, une cuillère à café d’huile d’olive et 25 cl de lait froid. Ajoutez à la pâte 20 brins de persil plat hachés finement. Trempez les fleurs dans cette pâte, une à une à la main, puis plongez les dans une friture bien chaude.

bouguereau dit: 4 juin 2013 à 9 h 31 min
il y en a qui se trompent tout seuls en voulant tromper les utres à coup de leur désir en UU en en et sur papier alu on peut pas faire la planche dens ces rouleuaux marins pour théramène de bazar

JBP est tellement fin et mesuré qu’il semble tout écrire sur un mode mineur.
La théorie est suspectée, la fiction est mise en doute, le conflit est humanisé.

Je ne l’ai pas beaucoup lu. Je n’ai jamais été frappé ni transporté en le lisant.
Seulement séduit par son charme. Mais ce charme est exceptionnel, notamment par sa durée, car il ne s’agit pas seulement de son style mais de sa personne.

Peut-être était-il encore meilleur homme, meilleur ami, qu’il n’était penseur ou écrivain?

(La cavalière aux chiens, me semble en tout cas un meilleur titre que celui un peu convenu de la cavalière inconnue).

« Ah ! mais il ne faut jamais sous-évaluer la fascination qu’exerce l’idée d’une Dulcinée sur n’importe quel mâle de l’espèce…
— Même les plus évolués ?
— Même les plus évolués. »

http://1.bp.blogspot.com/-aL6Y0SxxQUk/TaDFl6C3JCI/AAAAAAAAAmc/jX9kkrWjMy8/s1600/duchamp5.jpg

Ce caractère un peu feutré, c’est moins de la modestie qu’une ironie supérieure.
Une ironie qui va au fond des choses mais veut préserver autrui d’un tranchant inutile.

Nicolas Sarkozy est en pleine tournée mondiale, nous prépare-t-il un coup d’éclat ?

RECETTE DES PETITS FARCIS NIÇOIS

Un restant de viande, du pain dur en réserve, quelques légumes dans le garde-manger… Aussitôt, ma mère confectionnait l’un de ses plats maison récurrents : les petits farcis niçois. Natif d’une cité de carnaval, le Niçois aime la farce. En cuisine, cela se traduit par une manie obsessionnelle de tout farcir ! Tomate, oignon blanc, poivron, courgette ronde, aubergine, pomme de terre… Hormis les trois premiers légumes, ma mère pochait les autres puis les coupait tous en deux, les creusait délicatement et rangeait les enveloppes à farcir dans deux grands plats à gratin. Après avoir fait roussir des oignons à feu vif avec une branche de thym, elle ajoutait son reste de viande, qu’elle avait haché et complété généralement de chair à saucisse, puis laissait mijoter doucement. Au préalable, elle avait mis à tremper de la mie de pain rassis dans un bol de lait et fait cuire un plein verre de riz. Dans un grand saladier, où elle avait réservé la chair soigneusement égrainée des légumes, elle rajoutait le riz, le pain bien essoré à la main, la viande, deux œufs, du fromage râpé, du sel et du poivre, de l’ail et du persil finement hachés. Quand le tout était bien malaxé, elle n’avait plus qu’à remplir à la petite cuillère les fonds de légumes rangés serrés dans leur plat, saupoudrer de chapelure – qu’elle confectionnait elle-même en écrasant dans un torchon du pain dur à l’aide d’une bouteille en verre -, arroser chaque farci de quelques gouttes d’huile d’olive et à enfourner à chaud durant 45 minutes. A la suite de quoi, elle était tranquille pour au moins deux repas !

Il y a des limites que ne dépasse pas un gentleman, ce qui peut s’entendre en bien comme en mal.

« les traces de sabots »

La grande branlette de son obscurité secrète…

Tous ces commentaires vaseux, on rêve?
Hélas, non!

Bon, me libérant du charme de JB, je vais aller bosser.

« Sartre me demande si tu as pris une décision concernant la collection de textes sur la psychanalyse que Pontalis nous a proposé. »
Robert gallimard laisse dans ses lettres des coquilles qui ressemblent à des fautes d’orthographes pour les calculatrices du quotient d’inconscient de la RdL

« Tous ces commentaires vaseux, on rêve? »

Vous voulez qu’une vraie discussion enfin démarre ? Montrez l’exemple en lieu de faire du moralisme à 2cents d’€…

MUR DES CONS

Comme on pouvait si attendre,
– les magistrats indélicats seront mis à pied par leur hiérarchie avec retenue de salaire.
– le journaliste qui a révélé le scandale de ce mur des cons (où figurent des parents de victimes assassinées ) sera félicité.

Rectification socialiste : ce sera l’inverse….

A propos d’Oreste, cueillies dans « Elles »(folio-Gallimard) ces quelques lignes :
« Quand Ulysse est enfin de retour à Ithaque, qui est le premier à le reconnaître ? Un dénommé Argos, un chien. Il est vieux, repoussant, aveugle, à demi-mort, reposant sur un tas d’ordures. Il lève un peu sa truffe, il flaire cet homme qui est, comme le dit Vernant, son double ; après tant d’années écoulées, il sait que cette espèce de mendiant misérable n’est autre que son maître, Ulysse, le roi d’Ithaque.
A tous les autres, à Pénélope, l’épouse, à Laërte, le père, il faut des preuves. Argos, lui, n’a pas besoin de preuves. Ulysse est bouleversé, des larmes lui viennent.

Roger Grenier a nommé son chien Ulysse. Mi-plaisantant, mi-sérieux, j’ai souvent dit à Roger que ce chien avait été le plus grand amour, sinon l’unique, de sa vie ! J’ai nommé le mien Oreste. Il est « entré dans ma vie » – oui, je peux le dire- quand j’avais vingt ans. Nous ne nous sommes pas quittés pendant des années. Je l’emmenais partout. Et puis un jour est venu où je me suis séparé de lui. A l’époque je voyageais souvent à l’étranger avec une femme. Des hôtels ne voulaient pas de lui, ma compagne le trouvait un peu encombrant. J’ai confié Oreste à un ami. Il est mort peu de temps après.
Aujourd’hui encore, des dizaines d’années plus tard, il n’y a guère de semaines où je ne rêve de lui. c’était un cocker noir – grandes oreilles pendantes pas toujours très propres, yeux tristes. Il frétillait de joie quand je rentrais chez moi, nous célébrions nos retrouvailles.
Je crois qu’en lui se rejoignent tous mes disparus et tout ce qu’en moi je croyais disparu et qui réapparaît à nouveau dans mes rêves nocturnes.

Ô reste, ne me quitte pas, toi que j’ai quitté. »

le mur des cons a des oreilles..

u. dit: 4 juin 2013 à 10 h 20 min
« Il y a bien des façons de passer à l’acte. Se taire en est une. »
(Traversée des ombres)

Je trouve ça très profond. La dernière méthode.

Pour le moraliste à 2cents d’€…

« les traces de sabots » le © c’est de xlew,

le titre a été réinterprété avec peu de brio par kardo

Effectivement, xlew.m, vu sous cet angle, ce que vous dites détruit complètement mon interprétation.

Pierre Assouline chevauchait sur la plage les cheveux aux vents (enfin ceux qui lui restent), lorsqu’il vit venir en sens inverse une mystérieuse cavalière accompagnée de ses chiens.

Ému par cette soudaine apparition, il prit son appareil photo (qu’il porte toujours autour du cou, même à cheval), se retourna sur sa selle et pris en photo la belle (et ses petits chiens, hélas) avant qu’elle disparaisse à jamais dans les sables du désert marocain.

Une bien sombre histoire. Pontalis en aurait fait un beau récit.

@ J. Barrozi.

Une année des trois empereurs?

( Une vrai discussion va-t-elle enfin démarrer?)

à L’amour des commencements répondons par Le goût des commencements :

En toute chose, Jacky aimait surtout les commencements, jamais les fins. Je me souviens que les fêtes de fin d’années le voyaient toujours morose. Il trouvait que décembre était le mois de la mort et de la nuit : un mauvais moment à passer, le plus rapidement possible et sans ambages, afin d’atteindre le premier janvier, mois de sa naissance et du renouveau de l’année. Quelle ne fut pas ma stupéfaction, en découvrant son récit le plus autobiographique, celui qui m’a le plus bouleversé, d’apprendre que son père est mort en fait le 5 décembre 1962, soit, jour pour jour, cinquante ans avant Jacky ! Extraits de naissance et de mort :

« Je suis né le 30 janvier 1952, à 0 H 30 du matin (Verseau ascendant Balance), à Saint-Dizier, l’ancien hôpital de Cannes, situé alors dans le haut du Suquet.
La veille de ma naissance, ma mère avait eu une furieuse envie de flageolets blancs à la niçoise, l’un de ses plats préférés. Son appréhension était fort grande, car, trois ans auparavant, l’accouchement de son premier fils, avait été douloureux.
Avec moi, tout fut plus aisé. En poussant, elle se vida de tous les côtés. Elle en riait encore lorsqu’elle me rapporta ces faits, des années plus tard. Pour le nouveau-né mariné à la sauce tomate que je fus, elle en déduisit les plus heureux présages.
[…]

Beaucoup de souvenirs me reviennent encore, depuis que j’ai réussi à dérouler le fil de ma mémoire retrouvée. Mais je sens qu’il me faut, sans plus tarder, arriver maintenant en ce jour fatidique du 5 décembre 1962, j’avais alors dix ans.
Cela commence par une scène, que je ne peux qu’écrire au présent.
Nous sommes à l’interclasse de l’après-midi. Je joue aux billes dans la cour de l’école des Broussailles, située entre le cimetière et le nouvel hôpital de Cannes.
Je suis en CM2. Mes copains s’appellent Roger Rauspède, Michel Basto, Gilles Golezzino. Nous disputons une âpre bataille. L’enjeu : un petit soldat en plastique bleu transparent. Un vulgaire cadeau Bonux, que je trouve proprement irrésistible ! Je veux absolument me l’approprier, en augmentant de surcroît mon quota de billes. Après avoir gagné, perdu et regagné plusieurs fois le soldat, je décide arbitrairement d’interrompre la partie. Entre temps, la poche de mon veston s’est passablement gonflée d’agates en verre irisé. Mes adversaires, courroucés, m’enjoignent de remettre le lot au tir à cinq pas. La cloche est encore loin de sonner la fin de la récré, terme tacite du jeu. A ce moment-là seulement, celui qui l’aura, gardera le soldat. Soldat qui, au départ, ne m’appartenait pas. Ce n’est qu’après, que chacun fera le décompte des billes gagnées ou perdues. Selon le principe des vases communicants.
Pourtant je n’ai pratiquement rien à perdre : je n’avais pas grand chose en commençant. Mais là, je suis riche et je veux tout garder. Mon cœur bât fort, j’ai peur de perdre gros. Ma mauvaise foi est si évidente et la pression des autres garçons trop menaçante pour que je puisse me dérober. Pas d’échappatoire possible. A contre cœur, je dois m’exécuter. J’enrage, car je sais qu’à partir de cet instant tout va mal tourner.
Déjà, avec une seule bille, Roger fait tomber mon soldat. Les deux autres s’en réjouissent avec lui. Ils font corps contre moi. J’ai manqué de sang froid et me suis dévoilé. Il va être désormais difficile de reprendre l’ascendant sur ces trois imbéciles que, par certains côtés, je jalouse (fils de garagiste et d’artisans en maçonnerie ou plomberie, ils habitaient d’infâmes pavillons, pompeusement baptisés villas !)
Tandis que j’attends de pouvoir tirer à nouveau, j’aperçois l’instituteur, monsieur Ribaud, accompagné d’une femme en noir, qui se dirigent hâtivement vers notre groupe. Il s’adresse à moi, d’une voix étrangement douce : « Barozzi, va chercher tes affaires, tu dois rentrer chez toi ! » La femme, les yeux rougis, que je reconnais alors comme étant ma tante Fifine, une sœur de mon père, ajoute : « Viens vite Jacky, ton papa est malade ! »
Je compris instantanément qu’il était mort. »

in  » Les Beignets de fleurs de courgettes », manuscrit inédit, daté du 5 mai au 22 octobre 2006)

Ce que vous ramassez dans la soucoupe, rénato, ces « 2cents d’€… »
La dame-pipi en vous y pense, en rêve jusqu’à l’exprimer en mots…

Jacky aimait surtout les commencements

les préliminaire baroz..t’aimes les préliminaires

A propos d’un des Twitt’ vitesse :
http://www.espritsnomades.com/artsplastiques/evanswalker/walkerevans.pdf

que son père est mort en fait le 5 décembre 1962, soit, jour pour jour, cinquante ans avant
a tourne à la multiplication du syndrome d’anniversaire , comme J.B., Raphaël , aïe , aïe, aïe

Et puisque repetitio mater studiorum est, moraliste à 2cents d’€ : « Vous voulez qu’une vraie discussion enfin démarre ? Montrez l’exemple », après vous pourriez, éventuellement, souligner qu’il n’y a pas de vraie discussion… celle que vous avez lancée bien à part, bien entendu…

Quelle vraie chaisière ce rénatoto, à peine sorti calmement de la cabine d’aisance, le voilà t’y pas qu’il vous réclame fort bruyamment encore le pourboire…obligatoire!

Je vous laisse, renato, vous entendez?
( En principe, la RDL, c’est gratuit?)
Ne me demandez pas un cent de plus!

Mais, selon toute vraisemblance, et en excluant d’autorité que Pierre Assouline n’est pas la réincarnation d’un personnage de François Rabelais, les traces de sabots dans le sable sont celles du cavalier-photographe-centaure lui-même, monsieur OneNote !

u. dit: 4 juin 2013 à 10 h 09 min
JBP est tellement fin et mesuré qu’il semble tout écrire sur un mode mineur.
La théorie est suspectée, la fiction est mise en doute, le conflit est humanisé.
Mais ce charme est exceptionnel, il ne s’agit pas seulement de son style mais de sa personne.

Nous pourrions être nombreux à tomber d’accord avec ce que vous dites à son sujet. Dans ses écrits on a l’impression qu’il joue comme personne de la maîtrise d’un certain « Je-ne-sais-rien-et-le-presque-coi » (pour renverser la formule d’un dialecticien debussyste bien connu), il est constamment dans la position du « vieil homme et la mort » (en cela il renvoie tous les Schubert et leur jeune fille à leurs chères études bouddhistes), en faisant face au soleil de la vie au beau milieu de son cercle rouge tout en restant, lorsque seuls les astres lointains luisent dans le ciel, « en marge des nuits », pour reprendre l’un de ses titres. Son style est atone à dessin mais n’a rien de sériel, il est prêt quelquefois à s’en détacher et à laisser filtrer la lumière d’un petit éclat de lyrisme, à travers la fêlure d’un propos rapporté, quand il le souhaite. Il a ce don de citer (notamment dans ses récits de rêves) les mots justes des situations d’une réalité pourtant recréée (c’est sans doute ce qui est le plus dur, la réactivation exacte des expressions entendues en songe.) En marge des jours comme au large des nuits, il est toujours sur le pont, à faire l’historique des histoires de « Qu’est-ce que-je-fais-là-? », celles que nous apportent chaque jours les snarks géants et les microscopiques baleines blanches de nos vies, dans un souffle. Je remarquerais bien aussi volontiers que dans ses textes J-B-Pontalis (ceux qui l’aiment prendront le Thalys et feront le pont, Jacky se chargera des petits farcis, depuis Nice), est souvent très classe avec les femmes. : « Cette mauvaise pensée, je la chasse, je marche d’un pas vif et je souhaite aux femmes que je croise de rester toujours aussi attirantes. »
Son empathie pour l’éternel féminin n’est pas provinciale pour un sou (comme les manifestations empathiques trop polies savent l’être parfois.) Pour lui, les femmes sont toutes d’élégantes cavalières, instillant chez l’homme, ce prétendu centaure, de merveilleux Tangerine dreams, « la terre de Pontalis est ‘blut’ comme une sanguine ». Ce pourrait être de l’Eluard (comme disait Pompidou.)

Bouguereau 11h28 : Las! vous n’avez donc pas entendu les mises en garde sanitaires de Michael Douglasse, malheureux?

De Pontalis, je ne connaît que le Laplanche et Pontalis, qui m’a toujours accompangé dans mes pérégrinations asiatiques et océaniennes.
La psychanalyse voyage très bien.

– Et John Brown?
– Je l’ai confié à un ami.

Année gelée,
Année de blé.

On va tous être riches, kardo !
Durant la traversée des décembres, moi aussi je fais du bois et je m’endors.

« J’avais cru que la cavalière était un cavalier ! »

Pourtant les bras…

Personne ne lui avait dit qu’il ne faut pas manger de moules en dehors de décembre et autres mois en « r » à Michael Douglas ?

Quoi, les bras, renato, vue d’ici, on dirait le cowboy Marlboro, de dos !

Merci à Monsieur Assouline pour cet émouvant billet, qui m’a d’autant plus remué que je suis un arrière-petit-cousin du défunt (par les femmes). Outre le brin de plume que personne ne lui conteste,je trouve à Monsieur Assouline un réel talent de photographe, bien que mon truc ne soit pas la mer (je préfère la montagne), ni les chevaux, et encore moins les cavalières; par contre, j’aime beaucoup les chiens, surtout le petit corniaud noir et blanc. Il me rappelle mon Touki.

a propos de la photo
,. P.Assouline m’oblige à faire une demande
un jour j’ai dit devant un psy que je m’intéressais un peu à un mot entendu comme un injure ce mot était clesque  »
clesque c’est que ce truc ?
le psy,un méditerranéen, me dit d’entendre clebs.
je n’ai pas de clepsydre mais je prie toutlecteur qui a une histoire partageable avec ce mot -ou presquelui- de bien vouloir la raconter

Personne ne lui avait dit qu’il ne faut pas manger de moules en dehors de décembre et autres mois en « r » à Michael Douglas ?

les moules c’est l’été baroz, aprés le 14 juyet épicétou..et tu confonds avec l’huitre..mais c’est affreux cqui arrive a l’huitre que jveux pus raconter..le secours viendra encore du japon

Pour les tarlouzes italiotes, bouguereau, pour les tarlouzes italiotes…

Chélapotéeauchardons !

je rejette tous les mots avec »chéla »parce que c’est le prénom de ma deuxième divinité(dansletemps mais pas dans l’ordre et elle travaille de ses mains,et est polyglotte .

renato dit: 4 juin 2013 à 12 h 50 min

J’ai déjà joué avec un traine-savates aujourd’hui, deux ce serait de trop…

Traduction:
« Je m’es déjà amusé avec moi-même ».

Ton Touki t’a quitté ? Condoléances.

A propos de chiens, lire Mélodie, Chronique D’une Passion, d’Akira Mizubayashi. Très beau.

Et renatochél’huître, aussi?

(Faut demander à Barozzi)

Je suis au regret de vous dire que les traces sur la gauche de la photo ne sont pas des traces de sabots.
Au mieux des empreintes de chaussures, pointure 42. Le pas est ample et régulier. Aucun vacillement à l’approche de la cavalière, dont on peut supposer qu’elle est entrée dans le champ de vision du marcheur, de nombreux pas plus tôt.

Bref, je vous le confirme.
Le marcheur ne peut en aucun cas être suspecté de « nomadisme moral ».

Assouline, on a dû souvent vous le dire : ce sourire chafouin vous jouera des tours. C’est fait.

Remarquable photographie de Pierre Assouline qui est plus qu’une simple illustration de ses propos écrits sur J.B. Pontalis.
« des journées entières dans les arbres » nous ouvre une intéressante interprétation. La ligne des pas sur la gauche, orpheline de tout corps ou objet concret, cette avancée de l’imaginaire et des rêves, ce « tracé de l’inconscient »…eh bien, il est à l’exact croisement de sa mis en objet, en corps « chevauchant » et les chiens qui courent autour.
La cavalière ou le cavalier des mots, peu importe, et la part du rêve qu’elle ou qu’il remonte.
Un part belle pour la poésie.

C’est une photo qui fait vacance, même si on peut rêver que les traces de gauche sont celles d’un chameau.

Un cowboy ne montre pas ses bras.
C’est un travailleur, quand il se désape, son corps est livide comme celui d’un mineur de fond.

Comme sa gueule est basanée, à la piscine c’est pas classe.

En Chine aussi, on trouve quelques bons cavaliers.

Le premier chien derrière c’est l’animal de compagnie.
Le second d’après son allure c’est le garde-manger, mais il ne le sait pas encore pauvre bête.

Pauvre Douglas.

Ce stakhanovisme de la langue, c’est pas un peu canin?

Pauvre Douglas.

Ce stakhanovisme de la langue, c’est pas un peu canin? (rédigé par u.)

Vous devriez essayer : ça vaut le coup de risquer un cancer, je vous assure. Et puis, c’est une question de probabilité statistique : la pointe de la langue peut très bien passer entre les tréponèmes.

One Note, 13h10, à propos de chiens lire « Etrangère en ce monde », de Kevin Canty (L’Olivier/nouvelle intitulée simplement « Chiens ») – sur ce coup, Kevin m’a tuer. Mais bah, je savais bien que mon post sur Michael Douglas allait titiller davantage cette bande de fripouilles de La RdL que des références bibliographiques! Et pourtant. Les deux ne sont pas incompatibles.
Un homme, sur le cheval, Jacques Barozzi? Allons. Pure magie de la suggestion, dans votre cas. Je comprends que vous croyez y reconnaître Helmut Burger mais vous vous trompez complètement : cette cavalière, vous voyez bien c’est Jean Seberg. Ils sont séparés, mais Gary resté extrêmement prévenant l’a emmenée à Tanger pour qu’elle tente de se reposer, d’apaiser un peu ses nerfs malades et sa dépression, la pauvre.

Helmut..Burger…double cheese écrasé entre deux tranchettes.

…
…suggestions écrites n’est pas façons vécues,…en sommités du raccourcit,…etc,…
…
…les habitudes de Picasso transparaissent sur ses figures et tableaux,…en le cubisme des gorges profondes des oeufs de poules,…
…aux abîmes de la dialectique et aphorismes à Pan,…etc,…Ah,…Ah,…sans l’€uro’s à poils de chameaux,…etc,…
…

Pauvre Michael…à trop regarder L’origine du monde de Gustave Levrette…la vie est vraiment trop déglass…

Xlew.m, joli et imagé, ce terme d’aviation.
J.B Pontalis,je l’avais entendu peu avant sa mort sur France Culture, en duo avec Eduardo Gomez-Mango, et comme d’habitude ce qu’il disait là était empreint de finesse, de modestie et d’un certain humour rentré très plaisant

En Asie anglophone, on met souvent au cul des voitures un écriteau préventif « No Kiss », histoire qu’on fasse gaffe.
Il arrive que l’insulte soit double quand tu vois la gueule du conducteur après l’avoir dépassé.

..c’était peut-être sur Inter, en fait. Je ne me le rappelle plus.Pontalis avait épinglé avec bcp de drôlerie le psychologisme en littérature, les incantations systématiques à St Sigmund etc. tout en ne manquant pas de souligner avec une humanité confondante combien à la fois, tout est psychologie, naturellement, en particulier en littérature. Le corps lui-même, la matérialité la plus plate & la plus immédiate sont d’une certaine manière psychologie! Méconnaître, vouloir systématiquement évacuer ou fuir cela pour cause de répondre comme il faut à l’injonction du divertissement ou d’une pseudo modernité bien en cours accouche d’une paupérisation sans nom. Qd on y pense exit Proust, Perec, Dosto, Roth et qq autres grands conteurs

..c’était peut-être sur Inter, en fait. Je ne me le rappelle plus.Pontalis avait épinglé avec bcp de drôlerie le psychologisme en littérature, les incantations systématiques à St Sigmund etc. tout en ne manquant pas de souligner avec une humanité confondante combien à la fois, tout est psychologie, naturellement, en particulier en littérature. (rédigé par soeur du précédent)

On s’en convaincra en lisant l’excellent petit livre de Jean-Yves Tadié, « Le Lac Inconnu, entre Proust et Freud ».

Quant à Svevo, Lowry, Boulgakov, à l’aune d’un éventuel haro sur le baudet (ou sur la jument) concernant la psychologie, alors ils peuvent aller se rhabiller direct

alors ils peuvent aller se rhabiller direct

..des loosers..jaloux en plus.. »je ne lis plus la litterature française, elle est devenue diabolique » de mêmoire

Je veux dire en béchamel, bien sûr. Nous sommes dans une maison sérieuse

à la moelle..j’ai aidé a faire une fois..c’est que c’est un drole de taf..une espèce de thérapie pour la lyonnaise et le lyonnais !

Vous voulez dire la Lyonnaise des os, Bouguereau? Bravo pour la moelle. Là-dessus je n’oserais pas, d’ailleurs j’ai un autre truc pour le pot-au-feu qui marche aussi bien, sinon mieux (recette florentine typique… avec un trait de vinaigre de Modène)

Nos exportations souffrent d’un manque d’innovation, bouguereau.

Aux E-U la capote linguale, ça pourrait pas marcher?

Mais quel parfum?

Bon (sorry), une pensée pour l’excellent J-B avant de partir.
Citation qui sera appréciée par Chaloux:

« Je me souviens de la réponse de Masud Khan à un visiteur qui, stupéfait devant le nombre considérable d’ouvrages qu’il détenait, l’interrogeait : « Mais vous avez lu tout cela ? »
Masud répliqua : « Ce qui compte, ce n’est pas de les avoir lus, ces livres, c’est de vivre en leur compagnie. »
(Traversée des ombres)

Masud Khan, c’était un des « luminaires » de la NRPs.

« L’invention de l’écriture est la mise au silence du langage. »

greubou, lui, il aurait dit « l’invention du silence est la mise en langage de l’écriture ».

ou même « la mise au langage du silence est l’écriture de l’invention ».

ou encore « le silence de l’invention est la mise en langage de l’écriture ».

ou « la mise en langage de l’écriture est l’invention de l’aubergine du petit farci niçois ».

greubou c’est un Quignard en avance sur son temps.

L’écriture serait plutôt une remise en voix.

« L’invention de l’écriture est la mise au silence du langage. »

greubou tu comprends la signification de cette pensée ou bien tu veux que je te l’explique ?

l’invention de l’écriture : ce n’est pas le lieu où s’invente l’écriture, ni la possibilité donnée à une écriture de s’inventer mais le temps !
tu comprends greubou ? l’invention est le temps donné à l’écriture pour qu’elle devienne « écriture », l’invention est l’être du « devenir écriture ».

et « le silence du langage » greubou tu vois ce que c’est ou bien il faut te faire un croquis ?
c’est un oxymore.
greubou tu le vois l’oxymoron ?
le silence du langage c’est le silence de Job.
greubou tu connais Job ? pas le papier à rouler ! Job nom d’une pipe, le silence qui rend possible la parole !
greubou tu sais quoi ? tu me déçois ! tu comprends rien !

greubou tu veux que je te dis : t’es encore pire qu’Onfray !

ML vous pourriez expliquer à greubou les subtilités de PQ ?

Moi, j’ai tout de même l’impression que cette phrase vise plutôt le supposé silence de la lecture.

Pour ou contre Quignard?

Pour: 3
Contre: 4
Jésuite: 1

On lit encore à haute voix, mais peu importe.

Quignard a glissé sur Platon… il s’est probablement essaie a faire mieux et le succès ne se présenta pas au rendez-vous… Par l’invention de l’écriture c’est la mémoire que l’on a mise au silence.