Le projet d’une deuxième entrée au Louvre au niveau de la colonnade été baptisé par Macron « Louvre Nouvelle Renaissance » et coûtera un pognon de dingue au contribuable français.
Les architectes qui concourent sur le projet vont rencontrer un bel os : il n’est pas question de toucher à la ligne de métro 7 qui passe tout près. Ça couterait un pognon encore plus de dingue. Et pourtant pour sortir quelque chose digne d’un vrai grand projet sans contrainte, il aurait certainement fallu le déplacer plus loin, ce tunnel de métro.
Donc je suis bien impatient de voir ce qui sera pondu. Et d’ores et déjà très inquiet.

oeut-on vivre sans musique?
Vers 1275, Pérotin est qualifié de discantor optimus, c’est-à-dire de « meilleur » (ou « excellent ») « déchanteur » (interprète pour le déchant), ce qui le désignait donc comme chantre ou compositeur de déchant (le déchant étant à l’origine improvisé).

Ce que l’on connaît sur Pérotin est issu des notes de cours d’un étudiant anglais, venu à Paris à cette époque et désigné par le musicologue flamand Edmond de Coussemaker, en 1875, sous le nom d’Anonyme IV.

« oeut-on vivre sans musique? »

Il suffit d’organiser le son ambient : voiture, foule, oiseaux, et ainsi de suite.

Les samplers électroniques sont capables de donner un ton à un bruit de foule natif, ou même d’en superposer plusieurs pour créer drs accords, mais c’est de la magouille numérique. A la base une foule ne donne pas forcément un ton bien identifiable, il peut certes y avoir des crêtes avec ton plus discernable mais bon. Quant aux voitures c’est souvent pareil, sauf avec les moteurs de sport qui montent à dix, vingt-mille tours minutes, on commence alors à entendre des notes.

Les bruits d’eau, chants du ruisseau, torrent, fontaine, vagues, marées me sont bénéfiques comme d’ailleurs le chant des oiseaux . D’ailleurs il en est fait des disques , je n’en dispose d’aucun cependant je dirai que ces sons me sont presque plus chers qu’une musique.

quelqu’un pour retrouver les images de l’interview tévé de Passou confortablement assis dans une bergère devant un feu de cheminée à l’occasion de le sortie de son opus Retour à Séfarade ? … Quelle poilade !

Est-ce depuis lors qu’il se cogne la camarilla de droitards qui prétend coloniser ce cul de basse fosse ? Pas impossible vu l’état d’esprit revanchard et étriqué des concernés.ées

Un merle apeuré ?

Il a été décidé d’autoriser de creuser pour la prospection minière pour des terres rares dans quatre départements bretons, Morbihan, Ille et Vilaine, Loire Atlantique , Maine et Loire. Avec ça, il ne manquera plus qu’une marée noire pour compléter le tableau des pollutions dans cette région.

https://www.lefigaro.fr/societes/des-campagnes-d-exploration-miniere-autorisees-par-l-etat-dans-l-ouest-de-la-france-20251210

D, des clés, une CB, un portable, sa femme, sa fille, sa petite-fille, son chat, son chien, des préservatifs, sa soeur, son livre de chevet, son carnet secret d’adresses? ses appuis politiques, son peigne, son sèche-cheveux, son alliance, sa pince à épiler, son pull-over préféré, son noeud papillon, le soutien de son fan club, sa fiancée, son fiancé ? Son nounours, sa mobylette, la confiance du peuple de gauche, l’admiration des gens de droite?

J’aime beaucoup les oiseaux 🐦🐔🐦🐧🐤🐥🐓 qui sont parfaitement aimables.
Dans le roman de Robert Brasillach « Le marchand d’oiseaux » il y a un vieux marchand qui baguenaude dans les rues de Paris avec ses doux et beaux oiseaux.
Quand je pense qu’ils ont fusillé Brasillach à la Libération !
Les salauds !

Ses clés, D…mais vous le saviez parfaitement!

La meilleure traduction est par définition une traduction contemporaine de l’oeuvre, qui baigne dans le même esprit du temps. Si l’on s’aperçoit plus tard qu’elle comporte des contresens ou des maladresses, il suffit de les corriger respectueusement.

Les retraductions par des traducteurs mégalomanes qui prétendent nous révéler des choses que personne n’avait vu avant et se hisser au rang de co-auteurs n’apportent généralement rien et déforment l’oeuvre originale.

Après avoir lu une traduction de l’anglais par Markowitz, je me suis empressé d’ignorer sa traduction du russe des « Frères Karamazov » pour les lire en anglais dans une édition Penguin Classics en laquelle j’avais a priori toute confiance.

Pour les textes plus anciens, la solution trouvée par Jean Cassou pour son Quichotte est parfaite: reprendre des traductions en français du 17ième siècle et les corriger pour les rendre lisibles par le lecteur d’aujourd’hui.

Pardon de répéter toujours la même chose quand Passou parle de traduction.

B.
J’aime trop vos listes.
À moins que ce ne soit des inventaires.

Ici, ailleurs, nous sommes tous cons cernés !

Apprendre la langue source ce n’est pas donné à tout le monde. Et puis, être polyglotte ne comprends pas l’ensemble de ce qui peut nous intéresser, sauf a s’enterrer dans un coin de montagne profonde et à travailler du matin au soir.

Avoir un pays dans la peau, c’est tellement mieux qu’avoir un mec dans la peau.

Il cache ses lacunes : il ne sait rien en fait.
Plus fâchée 40 secondes, du boulot pour tout le week-end.

J’ai appris deux choses qui m’ont foutu le cul par terre :
La première je suis tombée de haut : moi, je voyais, je concevais ainsi, la chaîne du Luberon qui commence aux Alpilles et finit à Volx. Non Forcalquier n’est pas dans le Luberon.
Cette vallée où je vis ( mais moi, je vis à la montagne à 600 mètres d’altitude ) et en face et parallèle, je voyais une autre chaîne qui s’enchaîne : la montagne de Lure, le Contadour et le mont Ventoux successivement.
Et bien mes cocos, pas du tout : le Contadour fait partie, est dans la montagne de Lure et le mont Ventoux est à part. Même s’il suit le mouvement.

Le bouquin
https://www.gallimard.fr/catalogue/voyage-a-pied-dans-la-haute-drome/9782073079138

Les femmes, moi femme, si nous n’avions pas marie, son petit, joseph d’arymathie et le saint esprit pour donner libre cours à notre exaltation outrancière, où mettrions-nous l’ampleur des émotions qui nous submergent vague après vague, incessamment ?
Au cul du loup.
Hou, hou fit le loup.
Enfin est venu le temps où les pauvres castracteurs de la puissance phénoménale féminine, je les mets où est leur place, au rancart.

Bon week-end,

Chère rose, ce Joseph là le mérite, c’est incontestable !

Partagez vous mon opinion : pitié, compassion, respect, pour le charpentier à la Vierge Marie, cocufié par l’Archange KEVIN lors de l’intrusion de ce dernier au domicile divin, par une belle journée moyen-orientale, paisible et ensoleillée !?

De quoi faire un biopic !

« Elle avait 40 ans, divorcée et célèbre.
Il avait 26 ans et fouillait le désert irakien.
Quand il lui demanda sa main, elle refusa… pendant deux heures.
Puis elle changea l’avis du monde entier sur l’amour.
Mars 1930.
L’ancienne cité d’Ur, dans l’actuel Irak — le berceau de la civilisation.
Agatha Christie, déjà l’une des autrices de romans policiers les plus célèbres au monde, se tenait au milieu des ruines de la Mésopotamie, essayant de se reconstruire elle-même.
Quatre ans plus tôt, son premier mari avait demandé le divorce.
Le scandale qui suivit faillit la briser : elle disparut pendant 11 jours, retrouvée dans un hôtel sous un faux nom, disant souffrir d’amnésie. Les journaux en firent leurs choux gras. Sa vie devint le mystère que tout le monde voulait élucider.
À 40 ans, elle voyagea seule jusqu’à Bagdad pour chercher l’oubli, le soleil, et peut-être un peu de paix parmi des artefacts qui avaient survécu des millénaires — bien plus longtemps que n’importe quel mariage.
C’est là qu’elle rencontra Max Mallowan.
Il avait 26 ans, assistant de Leonard Woolley sur la fouille, chargé de faire visiter le site aux invités.
Jeune, charmant, passionné par son travail.
Il fit découvrir à Agatha le chantier archéologique, lui parlant de tessons de poterie et d’ivoires antiques avec une énergie qui donnait vie à des civilisations âgées de 4 000 ans.
Ils parlèrent d’archéologie, de littérature, d’histoire.
Elle était fascinée par son travail.
Il était captivé par son esprit et son intelligence.
L’âge devenait un détail quand ils se tenaient à l’ombre de ziggourats qui les dépassaient de plusieurs millénaires.
Quand la saison de fouilles prit fin, Max rendit visite à Agatha et à sa fille Rosalind dans le Devon.
Le deuxième soir, lors d’une promenade dans les landes pluvieuses, il la demanda en mariage.
Agatha dit immédiatement non.
Ils discutèrent — ou plutôt se disputèrent — pendant deux heures.
La différence d’âge l’effrayait.
Elle avait 40 ans — presque « d’un certain âge » pour les années 1930.
Il en avait 26, au début de sa carrière.
Elle était célèbre, divorcée, mère de famille.
Lui était un jeune archéologue promis à un brillant avenir.
« Ça ne marchera pas », insista-t-elle.
« Les gens parleront. Tu le regretteras. Je suis trop vieille. »
Mais Max resta inflexible.
Il se moquait des 14 ans d’écart.
Il se moquait de l’opinion publique.
Il la voyait telle qu’elle était : brillante, créative, aventureuse — et il savait.
La sœur d’Agatha, Madge, était fermement contre ce mariage.
Sa fille Rosalind et sa secrétaire Carlo le soutenaient.
La famille débattait.
La société jugerait, c’était certain.
Mais quelque part au milieu de ces deux heures d’argumentation sur les landes du Devon, Agatha prit une décision qui allait définir le reste de sa vie : elle choisit le bonheur plutôt que la peur.
En septembre 1930, seulement six mois après leur rencontre, Agatha Christie et Max Mallowan se marièrent.
Le monde haussa les sourcils.
Chuchota.
Ragua.
« Elle est trop vieille. »
« Il est trop jeune. »
« Ça ne durera pas. »
Ils prouvèrent que tout le monde avait tort — pendant 46 ans.
Leur union devint l’un des partenariats les plus extraordinaires de l’histoire littéraire et archéologique.
Chaque automne et chaque printemps, ils partaient au Moyen-Orient pour les fouilles.
Agatha était la photographe officielle, développant elle-même les clichés dans des chambres noires improvisées.
Elle découvrit qu’elle avait un véritable talent pour restaurer la poterie, recollant avec patience des fragments vieux de plusieurs millénaires.
Max écrira plus tard :
« L’imagination maîtrisée d’Agatha nous fut d’une grande aide » pour préserver les artefacts délicats.
Elle utilisa même sa crème pour le visage Innoxa pour nettoyer des ivoires anciens, plaisantant :
« Il y avait tellement de demandes pour ma crème qu’il n’en restait plus pour mon pauvre vieux visage ! »
Mais leur partenariat allait bien au-delà des fouilles.
Séparés pendant la Seconde Guerre mondiale, ils s’écrivirent chaque jour.
Elle lui disait qu’il lui manquait avec « une sensation en tire-bouchon ».
Lui lui répondit qu’elle lui manquait avec « une sorte de vide, comme la faim ».
Il partageait ses théories.
Elle testait ses intrigues auprès de lui.
Ils débattaient de théâtre, de littérature, de formations géologiques.
Ils étaient égaux intellectuellement, partenaires créatifs, meilleurs amis.
C’est durant ces années de voyages au Moyen-Orient qu’Agatha écrivit certaines de ses œuvres majeures :
Le Crime de l’Orient-Express (1934),
Mort sur le Nil (1937),
Rendez-vous avec la mort (1938),
et Meurtre en Mésopotamie, où ceux qui connaissaient les Woolley devinaient aisément qui était qui.
Elle décrivait leur mariage comme « deux rails de chemin de fer parallèles — chacun ayant besoin de l’autre tout près, sans jamais se confondre ».
Deux lignes distinctes mais essentielles, avançant côte à côte vers la même destination.
Max devint l’un des archéologues les plus respectés de son époque.
En 1968, il fut anobli.
Agatha fut faite Dame Commandeur de l’Empire britannique.
Sir Max et Dame Agatha — un duo fondé sur le respect, la passion et l’amour véritable.
Dans ses mémoires, Max écrivit :
« Peu d’hommes savent ce que c’est que de vivre en harmonie auprès d’un esprit imaginatif et créatif qui inspire la vie avec ardeur. »
Lorsque Agatha Christie mourut le 12 janvier 1976, à 85 ans, elle laissait derrière elle une vie extraordinaire :
66 romans policiers, 14 recueils de nouvelles, la pièce la plus jouée au monde.
Elle avait voyagé, découvert des civilisations anciennes, créé des personnages immortels.
Mais peut-être que sa plus grande réussite était plus simple :
Elle avait choisi l’amour alors que le monde lui disait de renoncer.
Elle avait parié sur le bonheur quand la peur paraissait plus sûre.
Max Mallowan mourut deux ans plus tard, le 19 août 1978, à 74 ans.
Ils reposent ensemble au cimetière de St. Mary, à Cholsey, dans l’Oxfordshire — leurs initiales A et M entrelacées élégamment sur leur pierre tombale.
La romancière divorcée de 40 ans et le jeune archéologue de 26 ans prouvèrent que l’âge n’est qu’un nombre lorsque deux âmes se reconnaissent.
Que les attentes de la société importent moins que le courage personnel.
Que parfois, la meilleure décision n’est pas d’attendre — mais d’oser avancer dans l’inconnu.
Agatha Christie écrivit un jour à propos de leur mariage :
Elle considérait ses jours sur les sites archéologiques comme « parmi les plus parfaits que j’aie jamais connus ».
Pas mal, pour une relation que tout le monde disait vouée à l’échec.
« L’amour ne demande pas la permission aux calendriers ni aux certificats de naissance.
Il demande seulement si vous êtes assez courageux pour dire oui lorsque tout le monde dit non. » »
https://louxorbalades.com/2024/07/04/mort-sur-le-nil-agatha-christie-et-legypte/

De quoi faire un biopic !

plutôt son auto-enlèvement, dear Baroz, l’Agatha avait le sens de la pub. Disparition en uk, exil aux Canaries, réapparition. comme Franco.

On ne voit pas trop en quoi célébrer la beauté d’un corps masculin révèlerait d’une tendance à l’homosensualité. Moij par exemple, j’imagine la beauté du cornu de Sarkozi en prison, mais hélas, je ne saurais pas vraiment la décrire. La beauté de la justice est beaucoup plus inspirante, parfois.
https://www.mediapart.fr/journal/france/091225/les-mensonges-les-menaces-et-les-petits-calculs-du-prisonnier-sarkozy?utm_source=hebdo-20251213-060506&utm_medium=email&utm_campaign=HEBDO&utm_content=&utm_term=&xtor=EREC-83-%5BHEBDO%5D-hebdo-20251213-060506&M_BT=17759193816603

TU l’aimes, la raclette aux endives ?… c’est la journée des fumeuses blagues d’Agatha.

@ Macron est foutu pour de bon (8.22).
Ah bon, il aurait chopé la dermatose, à force de côtoyer ces connasses de bêtes ?

JJJ a de bonnes source d’info: mediapart! Et il prend ça au sérieux s’agissant de Sarko!

Oui j’ai toujours préféré le sérieux du journaliste Patrice Arfi à tous vos imbuvab’ de la bollosphère figarisée. Mais attendons les suites de « la » Justice à l’égard des petits Nicolas et autres Marines. N’ayez crainte, on n’a pas fini d’en apprendre.

JJJ et closer, avez-vous lu « Le Grand chemin » ?

C’est une histoire d’amour (impossible) entre deux hommes…

Gallimard écrit une histoire d’amitié.
Pas lu. Je ne peux rien dire.

L’archange Gabriel, JC.
Que faites-vous de vos classiques ?
Et, pas de copulation.

@ 7.24 et 7.59 – « L’amour ne demande pas la permission aux calendriers ni aux certificats de naissance. Il demande seulement si vous êtes assez courageuse pour dire oui lorsque tout le monde dit non » – … dixit Marie à l’archange KEVIN,

Jazzi,
Je me suis engagée à lire le cousin Pons. De Balzac. Je le lirai, ce Giono, mais ce qui est sûr, c’est que j’irai sur ces/ses chemins.
C’est chez moi.

10.14 – Pas lu non plus. Peux rien en dire. Pourriez-vous nous faire un résumé de votre propre fiche lecture, lcé ?… Merci par avance. Pour l’instant, pas le temps, y a le matheux fou, Grothendieck, qui m’attend sur la pile avec ses récoltes et ses semailles, –

@ lyrisme qui n’a pas d’équivalent chez ses héroïnes (10.25)
Vous plaisantez ou quoi, jzmn ?… et la grosse Ennemonde, vous en faites quoi, au juste ? Elle était pas assez bandante, peut-être ?

@ Giono était intimement lié au couple Bernard Buffet et Pierre Bergé…
Décidément, c’est à croire que jzmn tenait la chandelle à la place de Giono… Mais où va-t-il chercher toussa ?
Bon, je sors, comme dirait CT. Aérons.
Le cousin Pons ? et Ma cousine Bette, alors ? 🙂

JJJ, ici on nous dit qu’Ennemonde était un portrait de l’artiste en ogresse du haut pays !
https://shs.cairn.info/les-mondes-de-jean-giono–9782072979408-page-258?lang=fr

En rapport avec le billet précédent: hier soir tard, je me suis enfin lancé dans le Brighton Rock de Graham Greene, dont le début fait songer à un film de David Lynch – on est captivé par le mouvement de la prose, saisi par le tourbillon de la ville balénaire lors d’un weekend de Pentecôte, sans vraiment comprendre ce qui motive la crainte qu’a le personnage de se faire buter. Il y a du Joyce & du Döblin là-dedans, avec ces impressions, ces intrusions dans le récit de manifestations de la liesse environnante (chansons de bar, dialogues de passantes…) environnante…Tpout simplement époustouflant!
Jamais Le Carré n’atteint ce degré d’inventivité littéraire. Jamais.

Pierre Bergé était tellement dégueulasse que même ses « compagnons », aussi dégueulasses que lui, étaient outrés par ses dégueulasseries !
YSL le premier.
Ce sont ces gens-là qui sont les « idoles » de Jazzi !

Mais non, Maurice, mon idole, c’est toi !

Ici, la version officielle de l’amitié entre Pierre Bergé et Jean Giono.
https://museeyslparis.com/biographie/un-ete-a-manosque

Méditons plutôt l’ellipse chez Giono plutôt que le lyrisme au sujet des corps. C’est infiniment plus excitant, non ?
https://motifs.pergola-publications.fr/index.php?id=460
Bàv,

Le visage était sympathique, malgré la perte de toutes ses dents, ses lèvres étaient assez charnues pour rester épanouies. Elle avait un joli teint frais et rose, ses yeux marron étaient très purs, sans rides ni cernes, avec de longs cils courbes. Leur regard était parfois celui d’une jeune fille, le plus souvent non. Elle pesait plus de cent trente kilos, mais qu’elle déplaçait avec une agilité surprenante
—————

Ce lyrisme gionesque-là n’est-il pas charmant, et n’en vaut-il pas un autre ?

Non, D., Pierre Bergé n’a jamais été de droite !

Pierre Bergé, comme la plupart des socialistes, a eu une manière à lui d’être de gauche. Foutage de g…

Je ne me gausse nullement. J’imagine que ce n’est pas très bon, voilà tout… et que la raclette vaut bien mieux, sans; plutôt qu’avec… Hein.
N’en prenez pas ombrage, dirD. / Bàv.

Mon oeil qu’il n’avait pas le portefeuille à droite le Pierre Bergé, il avait un hôtel particulier avenue Charles de Gaulle qui servait aussi de siège pour ses salles de vente. Et je l’ai un jour vu sortir de la banque Atlantique, bon on va dire que c’était un amateur d’Art, mais comme toujours Jazzi est attiré vers tout ce qui brille comme pie. Personnellement je m’en fiche un peu, mon éducation tradi fait que ce genre de personnes comme les fonds de châteaux se sentent à l’aise en ma compagnie, mais qui ne dit pas que dans le fond, j’en ai un peu marre ?

Jazz, toi qui sais tout. J’ai vu souvent Bergé récupérer un trousseau de clefs au café qui se trouve place Saint-Germain des prés, le B…

bon on va dire que c’était un amateur d’Art, mais comme toujours Jazzi est attiré vers tout ce qui brille comme pie.

Est-ce que tout ce qui est art, brille, Chantal?
Ou bien, est-ce que tout ce qui brille est art?

Il y en a qui préfère la pie qui chante! 🙂

tout juste kilékon, ma lessive tourne et je vous envoie le mouvement du cercle …

pour ceux qui fortunés souhaitent se débarrasser d’un vieux canapé usé et le remplacer par un fauteuil design, ils vendent un Paul Prouvé …

https://www.pba-auctions.com/actualite/106261

Je n’en sais rien, Chaloux.
Mais Bergé était un pur germanopratin.
Il s’est longtemps occupé de sa vieille mère.
Habitait-elle aussi au-dessus du Bonaparte, comme Sartre et sa mère ?

Chantal, quand je dis à D. que Bergé n’a jamais été de droite je rigole.
Une autre façon de dire qu’il n’a jamais été de gauche.
Je suis inoculé contre tout ce qui brille.
Natif et ayant passé ma jeunesse à Cannes, le luxe tapageur et les paillettes ne m’impressionnent guère.
Il faut toute la bienveillance clopinesque pour prétendre que je suis un traitre à ma classe d’origine.
J’ai souvent dit ici que je trouvais de la noblesse chez mes parents prolétaires, sans nulle trace de bourgeoisie : ce que je pense sincèrement.

je veux bien te croire Jazzi, à te lire aussi tu semble bien attaché à tes racines côté Azur. Bientôt ( en juin ) nous aurons à nouveau des trains couchettes pour aller en Italie, j’en rêve parce que l’avion je n’aime pas vraiment et ma cheville ne supporte plus de faire de longs trajets en voiture sur les autoroutes remplis de camions. Paris je me tâte, ce n’est pas loin en train non plus …

Il fait extraordinairement doux pour la saison, je vais aller promener dans dans joli coin, bon après-midi à tous.tes

Hurkhurkhurk !

Pour quoi faire ?

Pour avoir la paix, Chaloux.

(bout-tabou)
– J’ai souvent dit que je trouvais de la noblesse chez mes parents prolétaires
– c’est une opinion un peu gesticulée.
– pour avoir la paix
– c’est par amitié et loyauté

@14h21. Chacun sa sensibilité, lmd. Pour moi c’est illisible. Et ce n’est pas une préface de justification qui me rendra le texte plus abordable. Libre à vous d’y voir une ‘gesticulation’, whatever it may mean…
Comme je l’ai écris, la traduction anglaise donne un accès direct à ce chef-d’oeuvre où le Berlin des années 20 est vastement moins « agressant » que le NY de Selby dans Last Exit to Brooklyn, grand grand livre.

@ jzmn. Jazzi dit: 13 décembre 2025 à 10h14
JJJ et closer, avez-vous lu « es grands chemins » ?
———–
Dès que vous mettez l’accent sur l’amour (impossible) entre deux hommes (sic), vous détruisez tout le mystère d’un roman. Vous ne donnez plus envie de le lire. Dans ces conditions, autant aller tout de suite à la « grande littérature » du moment, celle de Guillaume Dustan. Là, pas besoin de fiches !
J’ai trouvé sur la toile de babélio pour l’herdélie celle d’une grande lectrice anonyme, à défaut de la vôtre. (Moi, tout cela m’a plutôt fait penser au couple impossible que furent Kerouac & Cassady et Lu Anne, on the road – l’Amérique profonde plutôt que les Alpilles des années soixante)…
_________
(C.C.) « Nous sommes à la fin de l’été. Un narrateur, épris de nature et de grands espaces, nous invite à suivre ses pas, son itinéraire de nomade, de vagabond. Il aborde un paysage de montagne. C’est un trimardeur, courageux à la tâche, il sait un peu tout faire, conduire des engins agricoles, des poids lourds, travailler de ses mains. C’est ainsi qu’il va dans son existence, il n’a jamais de mal à trouver du boulot. Qui plus est, son allure débonnaire l’aide rapidement à poser une relation de confiance avec les autres. La vallée qui s’offre ici est presque un lieu fermé où l’hiver va venir. Déjà la lumière s’atténue vite dès le soir venu. Il faudra sans doute songer à se poser dans un des villages qui émergent du paysage. Il fait la rencontre d’un homme qui le séduit d’emblée. C’est un joueur de cartes. Il est fasciné par la prouesse de ses doigts avec les cartes. Ils s’entendent tout de suite, il y a quelque chose qui les aimante l’un à l’autre. Tous deux ne tiennent pas en place, c’est sans doute à cela qu’ils se sont reconnus tous deux. Mais pour le reste, ils sont totalement différents : l’un veut travailler, l’autre pas. Malgré cette association contre nature, ils deviennent dès lors des compagnons de route pour aborder cette vallée, le narrateur appelle aussitôt cet homme qui le fascine l’Artiste. On ne saura jamais leur nom, sauf celui de l’Artiste tout à la fin. Les chemins les amènent au tout début de leur périple de village en village. Ils se séparent, se retrouvent. Ce sera ainsi tout au long du récit. L’Artiste s’avère très vite menteur, tricheur. Voilà une relation d’amitié complexe, ambiguë, presque impossible. Un jeu d’attirance, de domination et de répulsion.
Ils n’ont peut-être en commun que l’errance qui les entraîne sur les chemins et la volonté de se poser brusquement au même moment. Ils sont tous deux sans attache et veulent être libres. Il y a comme un désir de protection du narrateur à l’égard de l’Artiste, mais ce dernier le prend comme une sorte de contrôle et ne l’accepte pas. C’est une amitié où s’invite la fascination, le vertige, le rejet.
Parfois, en amitié, c’est un peu comme en amour, il y a un des deux qui en demande un peu plus.
Ce livre un peu rebelle, qui résiste à certains endroits, avouons-le, je l’ai ressenti comme une impuissance fraternelle à trouver un territoire pour accueillir une amitié. Et pourtant cette amitié me paraît à bien des manières totalement inoubliable. Il y a des forces telluriques dans ce roman, qui portent et soulèvent les personnages, les sentiments sont taillés à coup de haches comme les à-pics d’une paroi rocheuse. On sent à un moment que la tension va crescendo dans le récit. Il y a quelque chose de taiseux, le paysage devient brusquement oppressant. J’ai aimé cette amitié un peu revêche qui se promène là entre eux deux sans trop savoir comment se poser. Elle est violente et c’est beau. L’aspérité des personnages, du moins celle de leur relation, m’a totalement convaincu »
————-

Bon, je sors, c’est l’heure de l’apéro du samedi soir. Bàv.

Il semblerait que je ne suis pas le seul à trouver cette traduction là illisible? Et c’est bien la seule chose ed commun que j’ai avec Y. Moix, qui ne m’intéresse pas:

(…)
Parfois, on y voit la matrice de La Vie mode d’emploi de Perec (description d’un immeuble étage par étage, pièce par pièce). Géniales, sa description d’un sandwich dans l’estomac d’un homme, celle des abattoirs («Mais que fait cet homme avec le petit veau adorable ?») ou celle de la mort de la femme du héros, Franz Biberkopf (il l’assassine) : «La cage thoracique de la charmante jeune fille n’était en rien préparée au contact d’un fouet à pâtisserie.»

Entre les blocs d’ennui, on peut donc souligner des dizaines de passages originaux, virtuoses. Mais il y a un «hic» de taille : la traduction. Une des pires que j’aie jamais lue. Dieu sait si je respecte le difficile (et beau) et ingrat métier de traducteur. Là, pourtant, ce n’est pas possible : les dialogues étant tous «traduits» (massacrés) par une sorte de non-argot quand même argotique qui semble dater de 1982 (« schlass » pour «fatigué») voire de 1956 (« bobonne »), on a souvent l’impression de lire un mélange de langage paysan droit sorti de feu « Collaro Show» («J’vas», «Y z’étaient», «Ê va voir», etc.) et de langage parlé que personne n’a jamais parlé.

Nul, ridicule, grotesque. Et c’est grave, car cela rend Berlin Alexanderplatz illisible pour un lecteur français. Là encore, Ulysse avait fait mieux. Les Éditions Gallimard avaient fait très fort en 2004 : la nouvelle traduction du chef-d’oeuvre de Joyce était meilleure que l’ancienne. Là, c’est le contraire : pourtant l’ancienne était (bien que moins prétentieuse) assez mauvaise. Ne reste donc que deux solutions : apprendre l’allemand ou voir le film. Fassbinder, lui, au moins, n’a pas trahi Döblin.

Berlin Alexanderplatz d’Alfred Döblin, traduit de l’allemand par Olivier Le Lay Gallimard, 464 p., 24,50 €.

https://www.lefigaro.fr/livres/2009/06/25/03005-20090625ARTFIG00444-un-chef-d-oeuvre-rate-.php

J’ai les 6 DVD du film de Fassbinder, que je revois périodiquement. Ambiance glauque assurée (la scène où Biberkopf vend le Völkischer Beobachter, dans les couloirs du métro, qui vaut tous les commentaires sur la montée inexorable du nazisme….)

Si elle n’existe pas, on ne voit pas la nécessité de passer à côté. Autant faire du surplace, comme disait le vagabond immobile.

Très belle critique de (C.C.), qui analyse le livre à l’aune de sa sensibilité, JJJ.
De mon point de vue, l’ambiguité de la relation entre les deux hommes est tout autre.
En littérature, chacun voit midi à sa porte…

Comment dit-on j’ai divorcé en japonais ?
YAMANANAKIMAKITé !

J’ai lu plusieurs livres de Giono, au moins cinq ou six (mais pas les grands chemins) et je n’ai jamais perçu une présence particulièrement notable de l’érotisme explicite ou suggéré. J’ai le souvenir de scènes ou deux amants se rejoignent (toujours un homme et une femme), ou celle de Gagou qui baise la femme simplette de « Colline », mais les fantasmes de JB me laissent perplexes…
Quel obsédé!

le grand nom

et j’ai oublié, puisqu’on parle d’endives, qu’un brésilien a fait septième place au ski à Val-d’Isère, devant tous les français. Super, bravo!!!
bon, derrière les trois premiers, tous suisses.

Tantôt le français donc, tantôt le latin, étant bien entendu qu’on ne dit pas la même chose selon qu’on écrit dans l’une ou l’autre de ces deux langues.

Affaire de public, on l’a dit suffisamment [5], et Descartes le premier [6]. Mais affaire aussi de clarté et d’obscurité – autant dire de philosophie.

Vous aurez remarqué que renato n’a fait aucun commentaire aujourd’hui.
C’est tout simplement parce qu’il a compris que je ne souhaitais plus qu’il en fasse, au moins un jour sur deux, et je l’en remrercie.

ne faudrait-il pas retirer tous les livres d’auteurs russes de nos librairies et de nos bibliothèques ?

au moins par solidarité avec nos amis ukrainiens.

je veux dire quand on voit en France des critiques littéraires pro russes faire encore des articles élogieux sur Pouchkine ça sent quand même l’esprit munichois à plein nez.

Je n’apprécie pas beaucoup vos insinuations sur les endives, Monsieur Bahia. Ce n’est pas parce qu’elles ne veulent pas pousser au Brésil que cela vous donne le droit d’en faire un objet de plaisanterie.

Je vous remercie quand même de nous avoir soulagé jusqu’à 22h 49.

« Ce n’est pas parce qu’elles ne veulent pas pousser au Brésil que cela vous donne le droit d’en faire un objet de plaisanterie. »

et vlan dans le rotules ! bravos D. !

en plus si les endives refusent de pousser au Brésil c’est qu’elles doivent avoir de bonnes raisons de la faire !

parmi ces bonnes raisons on peut citer en premier lieu le patriotisme !

« YAMANANAKIMAKITé »

le vrai mot c’est MYAMANANAéMONSAKé

qui est le nom d’un cocktail japonais 2/3 ananas et 1/3 saké.

rien à voir avec les divorces.

Contrairement à vous, D., je n’ai pas de temps à perdre et aucun conte de fées ne m’aide à vivre.

Colette elle était pas homo c’est juste son mec pervers qui l’obligeait à la regarder baiser avec les femmes.

maintenant ça excite les lecteurs lubriques mais c’est quand même un truc qui tombe sous le coup de la loi, d’ailleurs ces sévices et abus sexuels l’ont complètement détraquée.

Le brocoli ne passera pas.
Ni la batata-doce.

C quoi l’affection sensuelle, parce que sensuelle fait tout de même référence aux sens , le toucher, l’odorat, l’ouïe, la vue, le goût que j’oublie toujours comme si je ne mangeais rien. Bref avec vos mots, Jazzi, comment expliquez-vous l’introduction de ce concept sociologique?

c’est effectivement la différence essentielle entre le sensuel et le sexuel où dans le sensuel on se contente de juste introduire des concepts.

yep comme le dit Claudinho ‘les oeuvres d’art font les règles, les règles ne font pas les oeuvres d’art’

cela m’évoque Les Météores de Tournier, la proie de la proie

car enfin, « comment expliquez-vous l’introduction de ce concept sociologique ? »… Oui, voilà une bonne question de B. Je ne saurais y répondre, vu que je ne le connaissais pas, et la redouble.
Pas plus d’ailleurs que je connaissais grand chosee jusqu’à aujourd’hui de la culture des endives infundibuliformes.
BN !

Premier membre connu de la lignée des Tibbonides, il inaugure la tradition de traduction des œuvres judéo-arabes en hébreu, qui fera la célébrité de la famille.
Juda ben Saul ibn Tibbon dit aussi Yehuda Ibn Tibón, né à Grenade en 1120 et mort à Marseille vers 1190) est un érudit, traducteur, linguiste et rabbin andalou devenu l’une des figures majeures du judaïsme provençal et languedocien du XIIe siècle.
WIKI

Le testament de Juda ibn Tibbon semble avoir produit son effet sur Samuel : celui-ci s’illustrera par sa traduction du Guide des Égarés de Moïse Maïmonide et rendra hommage à son père dans l’introduction à ladite traduction, le qualifiant de « père des traducteurs. » EIle a été publiée avec une ébauche biographique rédigée en allemand par M. Steinschneider (Berlin, 1852) et traduite en anglais par (Derekh Tovim, Londres, 1852).

Depuis novembre 2021, l’unique traduction en français du « Testament » de Judah Ibn Tibbon, est parue sous le titre : Au nom du père pour le fils : le testament spirituel de Judah Ibn Tibbon, coll. spiritualité, Éditions Lis & Parle, Bagnolet, 2021, 152 pages, traduction, notes et commentaire par Michel Garel (ISBN 978-2-915387-15-5). Michel Garel, ancien conservateur en chef des manuscrits hébraïques à la Bibliothèque nationale de France, bouleverse la perception que les historiens de la pensée juive avaient jusqu’ici de cette composition.

lors d un pot apres conf, le prof avait dit qu’il était descendant de l illustre famille
Michel Tibon-Cornillot, né le 10 février 1936 à Paris et mort le 28 mars 2020 à Paris[1], est un philosophe et anthropologue français, directeur de recherches à l’École des hautes études en sciences sociales (EHESS).

Intéressé par l’évolution des techniques dans le domaine de la biologie, il est l’auteur, en 1992, du livre Les Corps transfigurés.

Ce que découvre stephane sejourné et qui est raconte dans bfm business.
Les avions de chasse et les éoliennes, je m’en fous.
Les voitures c’est difficile, mais Giono a fait toutes ses découvertes à pied. Les colporteurs aussi de la vallée du Jabron ou des gorges de la Méouge jusqu’à Marseille.

Un coin ici s’appelle La version du traducteur

Albert Benssoussan et Jean Canavaggio ( ce ne sont pas les deux sus-cités)

Et Jean s’en est allé. Et Don Quichotte, sur son lit d’agonie, nous a confié en conjurant le deuil : « Ya en los nidos de antaño, no hay pájaros hogaño / Dans les nids d’antan, plus d’oiseaux maintenant ». « Si le grain qui est tombé en terre ne meurt, il reste seul ; mais, s’il meurt, il porte beaucoup de fruit », dit l’Évangile de Jean. Et voilà que le chant s’est arrêté, la voix de Jean Canavaggio a rejoint l’Olympe et le silence. Mais à jamais fructifère, elle ne cessera de résonner dans la mémoire des hommes.

Je me suis battue trois semaines pour obtenir qq.chose IRL de/dans l’Ehpad de ma mère. En vrai, quinze jours, car j’ai pris une semaine de pause entre les deux. Je vous dirai demain si j’ai obtenu les fruits ou rien.

Hier, après-midi, le midi je partageais mon pot au feu avec une amie, une voisine aimée/appréciée est venue m’annoncer un drame. Je suis sous le choc, parfaitement ratatinée et bouleversée.
J’ai rêvé de mon père toute la nuit.
Ma mère a pris ses décisions seule. Toutes.
J’essaierai de noter ce rêve, au matin.

r^z et thalie en profitent pour écrire la nuit. Quelle chance elles ont de ne pas être parasitées par les connards habituels qui roupillent. J’aime beaucoup « Mon émotivité, que je dompte à grands coups de tendresse ». Je ne saurais dire de si simples et belles choses mais merci pour les bonnes pioches du dimanche matin. Je file aux huîtres. A+

Je ne confonds pas avec Pagnol, JB. Giono est très sensuel dans son écriture mais sa sensualité s’adresse au moins autant à la nature qu’aux humains.

Si tu t’intéresse à l’ambigüité dans des rapports d’amitiés entre hommes, tu pourrais lire Le Cousin Pons de Balzac dont parlait Rose. Une amitié passionnée lie le vieux cousin (« marié » avec sa collection d’objet d’art) et son ami allemand installé à Paris. Tu seras servi!
Le Cousin Pons est avec La Cousine Bette le roman de Balzac qui m’a le plus impressionné et même passionné. Les deux cousins sont les seules oeuvres du cycle des « parents pauvres ». Balzac malade n’a pu aller au-delà, hélas.
Pour info, Paul met La Rabouilleuse en tête de ses préférences; c’est très bon mais les cousins sont plus extraordinaires encore!

Pauvre toto.

Je mets La peau de chagrin, dans mon top dix.

Moi les huîtres, je n’en trouve pas.
Je vais aller voir à Ville d’Avray, peut-être que.

Merci pour votre lien, renato.
Chez Giono, l’homosexualité est d’autant plus violente, qu’elle est… honteuse !
Et très troublante pour le lecteur ado, en recherche d’identité, que je fus.
J’avançais, prudemment (hypocritement), sous le masque de « l’homosensualité », sachant que j’allais être accusé ici de faire du prosélytisme.
Ce qui n’a pas manqué…

Il est mort à 75 ans.

Jean Giono, né le 30 mars 1895 à Manosque dans les Alpes-de-Haute-Provence où il est mort le 8 octobre 1970 à Manosque.

Autant le travail de Claire de Oliveira est exemplaire de fidelité, de nuances, de précision (par exemple le vocabulaire médicale) pour restituer le texte de Thomas Mann  » La Montagne magique » sans lourdeur, autant le travail de Le Lay sur « Berlin Alexanderplatz » de Döblin me laisse perplexe . A vouloir suivre le rythme sonore syncopé,mâché,les percussions et collages publicitaires ou autres, les chansons d’époque, la verdeur de la phrase döblinienne, et surtout vouloir calquer la syntaxe française sur la syntaxe allemande, on aboutit à des trucs bizarres, voire ridicules. Enfin à la décharge du traducteur, trouver une équivalence avec les argots des arrière cours des ouvriers berlinois de 1929 et, d’un autre coté restituer la langue des voyous et malfrats de cette époque , c’est quasi mission impossible. Il aurait fallu la gouaille d’un Céline pour restituer tout ça.

« Ce phénomène, souvent désigné par le terme « déchristianisation », est « l’un des faits les plus marquants et pourtant les moins expliqués de notre histoire contemporaine », pointe l’historien Guillaume Cuchet, spécialiste du catholicisme français aux XIXe et XXe siècles, qui a publié sur le sujet un livre ayant connu un écho certain, y compris au-delà des cercles universitaires. Dans cet ouvrage au titre frappant, Comment notre monde a cessé d’être chrétien (Seuil, 2018), le professeur d’histoire contemporaine à la Sorbonne avance une thèse qui suscite la controverse : selon lui, le concile Vatican II (1962-1965) a joué un rôle décisif dans l’affaissement du catholicisme … (Le Monde, suite aux abonnés)

Eh oui, il a sans doute raison ce Cuchet. Qu’en pense D???

Gigi la cocue (sic) voudrait pouvoir mépriser, insulter son monde, sans qu’on lui réponde… Pauvre vieille chose avariée… Pas pour demain…

Hurkhurkhurk !

Putain, quelle indigence intellectuelle jouxtée à quels ego s’exprime ici !

Et c’est moi, qui ne suis rien, qui vais devoir rappeler la flagrance à propos de Giono ( et comme ma vie même en a dépendue, je m’accorde le droit d’en parler, tant Giono, bref. ), à savoir que Giono est évidemment issu de Virgile. Ca ne vous saute pas aux yeux ?

Alors, avant de chercher l’homosexualité chez Giono (c’est juste une bouffonnerie), il faudrait faire un parallèle un peu sérieux entre Virgile et Giono. Bon je dis ça, moi la fille d’eau douce, du nord « mais pas trop », qui n’aime pas l’olive et ne comprends les danses populaires qu’avec sabots, alors que pour tout le pourtour méditerranéen (bise Rose !) ce sont les espadrilles de cordes tressées qui mènent la danse, mais je dis ça je dis rien, et ahaha.

FURIOSITE

« Cher monsieur, Depuis des semaines, je n’arrive pas à vous joindre, et vous ne répondez jamais aux mails. Très bien, mais ma patience a des limites. Si vous voulez mettre fin à votre rôle de maitre d’ouvrage prétendument compétent, -faute de savoir ou vouloir régler cette malheureuse histoire de chaudière avec le chauffagiste dont vous m’aviez tant vanté le professionnalisme -, dites le moi tout de suite, je me passerai désormais de vos services. Et tâcherai de trouver une solution plus rapide à vos incompétences et enfumages respectifs. Désolé d’en arriver là après un an d’exaspérations croissantes, cher « monsieur Tanner », la plaisanterie a assez duré !.. Merci de me faire un dernier signe de rupture et/ou de prendre vos responsabilités rapidement.
A bon entendeur, Jean-Jacques Janssen.
______
— nb / ce message fut expédié l’été dernier. Depuis, plus rien, plus aucune nouvelle du type… Dieu merci, la question du chauffage est enfin réglée, il est au point pour l’hiver… Il n’y aura pas de signature de « fin de chantier ». J’ignore comment cela se passe à Chaville, mais à Meudon, on avait connu pire. L’existence d’un maître d’ouvrage n’est jamais une « garantie »…
Enfin bref, voilà mon avis dont je fais également part à Jean-Paul Dubois (autre prix Goncourt de littérature => Essayons de toujours raccrocher les wagons à l’RDL).
Bàv,

@ 19.49, jzman, Trouvez-vous que rachida dati serait plus compétente qu’anne hidalgo pour la future gestion de votre capitale ? Je ne pense pas vous avoir encore explicitement entendu à ce sujet, vous qui ne mentez jamais…
Je voulais juste attirer votre attention sur le fait que cette créature est toujours très proche de Nicolas Sarkozy qui, depuis sa mue en prison, ne voit plus aucun problème à rapprocher toute la droite du bloc de l’extrême droite de Jordan Bardella, après nous avoir martelé durant des plombes : « la Shoah, plus jamais ça ! »…

Je viens d’entendre Manon Aubry. Lamentable. Au-dessous d’un certain QI, je peux comprendre que l’on puisse adhérer à un tel discours.