Le bras d’honneur des Nobel à la littérature américaine

Mais Verlaine comme Rimbaud ont mélangé les genres. Mais au bénéfice de la poésie. Ils n’ont pas rabaissé la poésie, ils lui ont cherché une autre voie/voix. C’est tout autre chose. Mais vous êtes tellement superficiels, surfaits et pour tout dire stupides, que vous êtes incabales de comprendre ces nuances d’importance !

Et pendant ce temps là l’intéressé ne dit rien, comme disait Sartre « le silence c’est bien aussi. »

CHARLES MONSELET

Le café en-chantant

Surnommé « le roi des gastronomes », le poète et romancier Charles Monselet (1825-1888), qui écrivit une Ode au Cochon, un Sonnet de l’Asperge et un Hymne à la Truite, consacra également un poème au… café. Le voici.

Dans la tasse de vieux sèvres
Versez le moka brûlant,
Parfum qui ravit les lèvres !

Ô café ! quand tu m’enfièvres
Je vois un monde affolant
Dans la tasse de vieux sèvres.

Grâce à toi, comme les chèvres,
Mon vers bondit, rutilant
Parfum qui ravit les lèvres !

Il vole comme les lièvres,
Et trouve un rythme insolent
Dans la tasse de vieux sèvres.

SERGE GAINSBOURG

Couleur métisse

Associant les vertus du café à la beauté piquante des belles créoles, Serge Gainsbourg écrivit, en 1964, une chanson à la mélodie entêtante. Pour clore cette parenthèse poético-musicale, nous ne résistons pas au plaisir d’en reproduire ici les paroles.

Couleur café

J’aime ta couleur café
Tes cheveux café
Ta gorge café
J’aime quand pour moi tu danses
Alors j’entends murmurer
Tous tes bracelets
Jolis bracelets
A tes pieds ils se balancent

Couleur café
Que j’aime ta couleur café

C’est quand même fou l’effet
L’effet que ça fait
De te voir rouler
Ainsi des yeux et des hanches
Si tu fais comme le café
Rien qu’à m’énerver
Rien qu’à m’exciter
Ce soir la nuit sera blanche

Couleur café
Que j’aime ta couleur café

L’amour sans philosopher
C’est comme le café
Très vite passé
Mais que veux-tu que j’y fasse
On en a marre de café
Et c’est terminé
Pour tout oublier
On attend que ça se tasse

Couleur café
Que j’aime ta couleur café

(in « Le goût du café » de Jibé)

Tout cela est bien gentil mais ça n’a rien à voir avec les ambitions de la poésie.

Au contraire, Pétrarque, d’emblée, dans le premier sonnet du Canzionere, pose le problème du statut de la réalité, s’interroge sur ce qui est réel et ce qui ne l’est pas. Tout lui paraît n’être qu’un songe. D’emblée, on voit bien que la poésie est le lieu où l’humanité s’interroge sur l’Être, s’étonne que les choses soient ce qu’elles sont, met en doute la réalité, ne sait plus ce qui est réel et ne l’est pas, bref prend conscience qu’elle est perdu dans le monde.

Jamais on ne trouve ça dans une chanson. Ce n’est pas sa nature ni sa fonction, qui est au contraire d’être un art mineur, comme disait à juste titre Gainsburg, un art léger.

Non, on ne s’en fout pas du tout des frontières. Ce qui sépare la chanson de la poésie n’est d’ailleurs pas une frontière, c’est un abîme. Un abîme infranchissable même.

La poésie c’est l’art majeur, c’est le plus grand art littéraire. C’est un concentré de littérature.

La chanson, c’est léger, c’est un art conçu pour l’éphémère tandis que la poésie vise l’éternité comme l’écrit si bien Nietzsche dans un grand poème précisément :

Ô Mensch, gib acht !

Je me demande si geux qui se réjouissent pour Dylan connaissent VRAIMENT les textes de ses chansons ? celles des années folk 60/70 ?

Dans ce poème, Nietzsche pose les grandes questions de la métaphysique, celles qui ont animé l’esprit humain depuis plus de 2500 ans, celle qui naissent dans l’esprit de Thalès, d’Héraclite d’Éphèse, de Parménide, plus tard de Plotin : la vie qui ressemble à un songe d’où l’on a du mal à se réveiller, d’où on ne se réveille que par un élan mystique comme chez Plotin, dans l’englobant, das Umgreifende, comme dit Karl Jaspers : « Ich schlief », écrit Nietzsche ; der Mensch sehnt nach Ewigkeit, l’homme aspire à l’Eternité, aux choses stables alors que tout fuit sans cesse. Voilà les grandes questions métaphysiques qui sont abordées dans ce grand poème de Nietzsche. Qu’il soit magnifiquement mis en musique par Mahler n’en fait nullement une chanson, ni ne change sa nature de poème.

Dylan/Nobel : Paul Edel présente bien le problème dans son commentaire du 14 octobre sur son blog, il a raison

« Ô Mensch, gib acht » par Boulez et von Otter.

O Mensch ! Gib acht !
Was spricht die tiefe Mitternacht ?
« Ich schlief, ich schlief -,
Aus tiefem Traum bin ich erwacht : –
Die Welt ist tief,
Und tiefer, als der Tag gedacht.
Tief ist ihr Weh -,
Lust – tiefer noch als Herzeleid :
Weh spricht : « Vergeh ! »
Doch alle Lust will Ewigkeit –
– Will tiefe, tiefe Ewigkeit ! »

Jeanjean

je t’espérais sans limite, cherchant l’Homme que ta Josette avait quitté pour travailler à la Défense dans les fanfreluches lourdes du commerce, et je trouve un PP, un pense-petit !

Bienvenu parmi tes semblables !

pas de problème Jibé:
O la personne! Fais attention! Qui parle le minuit profond ? « Je dormais, je dormais-, du rêve profond, je me suis réveillé : – le monde est profond, Et plus profondément que le jour pense. Profondément est son(leur) mal-, l’envie – plus profondément encore que l’affliction : le mal parle : » Passe! « Pourtant, toute l’envie veut l’éternité – – Veut l’éternité profonde, profonde! »

Baroz, vous m’étonnez. Citer Chardonne ici…dame, êtes-vous sous aspirine ?
Chardonne est probablement le seul écrivain Français qui a compris l’âme du Portugal avec son « Vivre à Madère », ne le répétez pas à Mitterrand qui le savait parfaitement. Christiane qui n’a jamais lu un seul livre de Chardonne (comme pauledel) va en faire une jaunissse.
Pensez à donner un tour manuelin à votre goût de…
Nous causerons royalties. Jean-Mi paye bien ?

Jeanjean

Ton 16:21 niant le besoin de frontières entre les choses, les gens, les arts, est non seulement criminel mais inadéquat. Les tiroirs sont nécessaires, les étiquettes sont nécessaires, les singularités sont nécessaires, les diversités sont indispensables ! A l’amour, à la haine, à la connaissance, au plaisir…

Réfléchis un peu, avant de causer dans le poste, crapulet : tu sais que le blog à Passou est lu au delà de nos frontières ? Par des Monégasques ! des Andorrans ! des Lichtenschteinais ! des Neuftroisiens !…

@ Phil

Grand lecteur de Chardonne et de Cioran, Mitterrand…

Les goûts littéraires de Mitterrand doivent beaucoup à son milieu d’origine, réactionnaire de droite.

« Pensez à donner un tour manuelin à votre goût de… »

Je compte sur Dominique Fernandez et Ferrante Ferranti pour cela : « L’Or des Tropiques, Promenade (à quatre mains) dans le Portugal et le Brésil baroque », Phil.
Ne soyez pas vulgaire, pas question d’argent, ici et entre nous !

J’ai l’impression que l’accès à Internet a des sautes d’humeur. Ça ne marche pas si bien qu’on le croit. L’accès a été fermé pendant une bonne demi-heure.

« Citer Chardonne ici…dame, êtes-vous sous aspirine ? »

Depuis le temps que nous nous fréquentons, Phil, n’avez-vous donc pas encore compris que je suis un esprit, et un homme, libre !

Chardonne à tous pour plaire à Paul Edel, notamment par ses touches descriptives impressionnistes.
Exemple : « J’ai quitté Lisbonne quand l’hydravion s’est décidé à partir, glissant quatre heures au-dessus d’une étendue de nuages blancs, percés de trous d’azur ; l’hydravion se pose devant Funchal, capitale de Madère, après une descente dans les airs en beaux méandres qui font tournoyer les côtes rocheuses de l’île, et après quelques ricochets, rudes baisers à l’océan qui répond par un jaillissement de grandes gerbes d’eau.
On sait tout de suite que l’on est arrivé dans l’île des fleurs. Elles sont là, un peu exaltées, épanouies ensemble et toute l’année, celles de France et d’Angleterre, celles de toutes les saisons. Le chrysanthème a oublié qu’il est une fleur de l’automne et se mêle aux roses, aux œillets, aux azalées ; seul le cerisier garde la consigne du continent et attend pour fleurir l’heure de Paris sans céder comme les autres aux séductions de l’atmosphère.
L’océan qui entoure cette île est bien différent du nôtre ; il n’a jamais ces fortes senteurs, cette grande voix que j’ai entendue dans les étés de mon enfance quand il se brise sur les côtes charentaises, dévastant assez loin le rivage où ne fleurit que le chardon aux creux des dunes ; il ne prend pas garde à cet îlot qu’il entoure mollement d’un liseré bleu, à peine marqué, s’étalant un peu sur les berges de sable noir.
Les fleurs sont le culte du pays. Dans les jardins somptueux de Funchal, et leurs aigrettes géantes, les piliers énormes, couleur de peau d’éléphant, qui s’élèvent d’un gazon soyeux ; dans les jardins de la montagne auprès des maisons paysannes ; au bord des routes, partout elles vous accompagnent en guirlandes, en draperies bleues ou pourpres, en rassemblements multicolores sous les nobles palmes africaines qui ont ici beaucoup d’envergure. »

Baroz, à vous de choisir, voulez-vous faire un goût d’une pastei de Belem pas refroidie ou du solide, pour buveurs de Sagres ?

Le Nobel à Dylan, c’est le fruit d’une déliquescence générale qui touche aussi bien la culture que la politique (désormais synonyme d’économie).

oui baroz, vous êtes un homme libre; pensez-y dans votre incipit pour l’extrait de Chardonne

revue Avtion poétique, où publient d’ailleurs Jacques Roubaud et Lionel Ray.

Dans « Vivre à Madère », il y a aussi un extrait que WGG devrait méditer, Phil ! C’est le narrateur qui s’adresse à un personnage qui me fait étrangement penser à TKT.

« Lisez l’Histoire de France, la récente ou l’ancienne. Tout s’est toujours très mal passé, disait Bainville à André Thérive. Par petites tranches, l’histoire est dégoûtante ; vue de très haut, si nous sommes assis sur les genoux des dieux, elle s’ordonne assez bien. Moi je voudrais aimer la vie. Je trouve les plaintes grossières, les illusions aussi… J’ai vécu sans programme et sans but, sans la moindre envie de me surpasser, révolté le moins possible, sauf par la sottise, trouvant en chemin assez d’agréments, je veux dire des sujets de réflexion. S’il fallait recommencer le trajet, cela ne me déplairait pas, j’aime encore la lumière du jour ; mais je quitterai la vie sans façons. Je ne lis pas les philosophes, ils changent trop souvent de vocabulaire. Un seul m’a suffi : Epicure. Vous voyez, je n’ai qu’un léger bagage. »

Épicure ! Tu parles ! L’a-t-il seulement lu ? J’en doute fort. Entre l’épicurisme et Épicure, un abîme !

Pessoa a écrit en français :

C’est une horreur
L’horreur qui vient du sentiment
Mais la peur qui vient de la pensée
C’est plus horrible

On n’est bien avancé…

Madère c’est bien l’intérêt c’est le terrain d’aviation les vents sont pires que sur Mars à des quatre cents kilomètres-heure y a un pilote sur huit qui atterrit du premier coup les autres renoncent j’ai jamais compris où ils allaient comme aérodrome de détournement…

Peut-être qu’ils croient qu’il y a des plates-formes en mer ils cherchent toujours…

La poésie est faite pour être lue à haute voix. Lue ou chantée, ce n’est pas radicalement différent. Et ça fonctionne bien pour nombre de textes de Brel, exemple les marquises. Un poème, tant qu’il n’est que sur une page de recueil, c’est comme un oiseau posé au sol.

les Marquises

Chirac n’était certainement pas de gauche ! Il pouvait parfois en donner l’impression. Chirac en plus était très antis.ioniste et pro-arabe du Golfe. Deux raisons de le haïr…!

Grimpez sur les genoux des dieux, WGG, et vous apercevrez l’Histoire, passée et à venir, sur plusieurs millénaires ! Pas de quoi s’énerver, avec ou sans Attali…

Faut pas vous énervez WGG, je troll un peu, d’ailleurs je pense que vous aussi parfois, dites à un gauchiste qu’Attali est de gauche et vous courez à la potence!

Dylan written by his friend, Beat poet Michael McClure, for Rolling Stone March 14, 1974. An interesting article where McClure reflects back on his relationship with Bob…

Memory is a beautiful thing — as I get older I learn to cherish it. It seems so beautiful or ugly that it is often more than real. Sometimes the vision is lit up with imagination; sometimes the imaginings have the shapes of real acts and gestures we call experience.
Experience is physical matter — and there is no sense in hanging onto it. It is a pleasure to let memory pour through the consciousness like nuggets of gold and moss agates and crystals of quartz clicking through the fingers at a rock shop. One never plans to keep those stones but the pleasure of feeling them is lovely.
The autoharp Bob Dylan gave me early in 1966 sat on the mantelpiece for six weeks before I picked it up and strummed it. A black and magical autoharp. Afraid of music, I had always felt totally unmusical — except in appreciation. Bob had asked me what instrument I’d like to play (I was writing song lyrics). I said autoharp out of the clear blue though I had no picture of what an autoharp looked like. There must have been people playing them on farms in my Kansas childhood.
San Francisco poets were poor in 1965 and it was an impressive present and it committed me to music. There was the interest in writing lyrics and perhaps a new way to use rhyme.
Rock had mutual attraction for all; a common tribal dancing ground whether we were poets, or printers, or sculptors, it was a form we all shared. I spent a year and a half learning to play autoharp in an eccentric way and wrote songs like “The Blue Lyon Laughs,” “The Allen Ginsberg for President Waltz” and “Come on God, and Buy Me a Mercedes Benz.”
I bought an old amplifier and stood in front of the mirror whanging on the autoharp. Obsessed with John Keats’ question: What weapon has the lion but himself, I tried to make it a song and sang it so many times so loudly that I wonder what the neighbors thought in those old days when acid rock was a baby.
In December, 1965, when we had been bombing Vietnam for eight months, Dylan read “Poisoned Wheat,” a long anti-war poem of mine. One day as we were eating chicken, I handed him another copy. He left huge greasy fingerprints and he did it with complete aplomb. It seemed very non-materialistic and natural not to notice the blotches. It seemed right to treat works of art as part of the transformations of life. Later I gave the copy to a girl who wanted Bob’s fingerprints.
The first person to play a Dylan album for me was poet David Meltzer. It was Dylan’s first album, and I heard it shortly after it came out in March or April of 1962. I could not understand what David heard in the album. In high school I knew people at the University of Chicago and in New York City who were singing like that — just some hillbilly-intellectual music that I’d gotten bored with earlier. In retrospect, Dylan must have shown a direct creative thrust without the “Art” self-consciousness of other singers.
Early in 1965 a friend of my wife Joanna came to visit and brought the Dylan album with “She Belongs to Me.” The album had changed her life-image from a tragic loser to a proud artist. Joanna heard and understood Dylan at once and completely, I think.
In 1965 everyone had been after me to listen to Dylan carefully — to sit down and listen to the words and the music. I absolutely did not want to hear Dylan. I imagined, without admitting it to myself, that Dylan was a threat to poetry — or to my poetry. I sensed that a new mode of poetry, or rebirth of an old one, might replace my mode. In the long run, rock lyrics have sensitized many people to words and brought them to discover poetry.
At last I could not resist Joanna’s demand that I hear the album. We had a banged-up record player in the hallway at the top of the stairs. Late at night, in the pale-gray hallway-light, Joanna sat me down in front of the speaker and told me to listen to the words. I began to hear what the words were saying, not just the jangling of the guitar and the harmonica and the whining nasal voice. The next thing I knew I was crying. It was “Gates Of Eden”: “At dawn my lover comes to me/And tells me of her dreams/With no attempts to shovel the glimpse/Into the ditch of what each one means . . .”
I had the idea that I was hallucinating, that it was William Blake’s voice coming out of the walls and I stood up and put my hands on the walls and they were vibrating.
Then I went back to those people who had tried to get me to listen and I told them that I thought the revolution had begun. “Gates Of Eden” and those other songs seemed to open up the post-Freudian and post-existentialist era. Everyone didn’t have to use the old explanations and the mildewed rationalities any longer.
By the time I met Bob, his poetry was important to me in the way that Kerouac’s writing was. It was not something to imitate or be influenced by; it was the expression of a unique individual and his feelings and perceptions.
There is no way to second-guess poetry or to predict poetry or to convince a poet that the very best songs in the world are poetry if they arc not. Bob Dylan is a poet; whether he has cherubs in his hair and fairy wings, or feet of clay, he is a poet. Those other people called “rock poets,” “song poets,” “folk poets,” or whatever the rock critic is calling them this week, will be better off if they are appreciated as songwriters.
At a party after his concert at the Berkeley Community Theater in December, 1965, Dylan told me that he had not read Blake and did not know the poetry. That seemed hard to believe so I recited a few stanzas. One was the motto to “The Songs of Innocence and Experience” which begins: “The Good are attracted by Men’s perceptions/And think not for themselves/Till Experience teaches them to catch/And to cage the Fairies & Elves . . .”
Bob was sitting on the floor and everyone crowded around him. Joanna, who has a tendency to go to sleep when she’s pleased and in a crowd, started to sleep with her head in my lap. Someone told her in an ugly way that she ought to wake up-that if she didn’t want to hear what was being said, there were plenty of others who would like her place close to Dylan. One wonders if those were honors being paid to a popular poet, or a worshipful voice in the crowd that the poet argues against.
In 1965 that first Dylan concert in the Bay Area was at the Masonic Auditorium. In those days the Masonic seemed huge and rather plush. It was the first time I’d heard Bob Dylan in person. The records were beautiful but this was better –an immaculate performance with inflections or nuances different from the albums. Dylan was purest poet. Like an elf being, so perfect was he and so ferocious in his persistence for perfection. There was a verge of anger in him waiting for any obstacle to the event.
After the Masonic Auditorium concert we went to the Villa Romano Motel, where Bob and the Hawks were staying, and met Al Grossman. He, Joan Baez, Allen Ginsberg, and I spoke for a while. Joan said that Allen and I should be Bob’s conscience. It seemed a beautiful thing to say, though not clear at the time. Later Joan wrote that we should hold Bob in our consciousness.
A night or two later, after another concert, there was a party for Bob in San Francisco. Ken Kesey bounced through the door with a few of his Merry Pranksters. Ruddy with the vigor of good health, Los Gatos sunshine and acid, Kesey immediately hit Dylan with something like, “Hey, man, you should try playing while you’re high on acid.” Without a pause Dylan said, “I did and it threw off my timing.” There was no way to one-up Bob or to get ahead of him at any level or any time. You knew that pop stars like Dylan or Lennon drove around in black cars and they were careful and they were very fast and they were staying where they were and they were not kidding.
Nine years later, on the plane going to Dylan’s Philadelphia concert, I reread Robert Duncan’s small book Seventeenth Century Suite. Duncan has vowed not to commercially publish any of his new poetry for 15 years, so that no pressure would direct him to write anything other than what he wishes most deeply. By canceling formal publication he was essentially vowing to please only himself. Robert made an edition of 200 copies of Seventeenth Century Suite and gave them to friends for Christmas gifts.
How incredibly far it is from Duncan’s private edition of Seventeenth Century Suite to Dylan’s millions of albums. Both are fine poetry and though they seem poles apart, they almost touch in their subtle images and music. One can imagine the radiance and spectrum of the poetry in between.
It is a mistake to wonder which poetry will matter 30 years from now. We should wonder what is wrong if Dylan’s songs do not mean something to us today. We are all moved by spiritual experiences. For some of us the spiritual experiences can be the grossest hit songs or the most kitsch painting. It is really a matter of whether we are ogres or elves — or something in between drawn one way or the other at one moment and another.
The Philadelphia concert made the Masonic Auditorium of San Francisco 1965 seem like a jam session in a small nightclub. The crowd was not in their late 20s and early 30s as friends in San Francisco had predicted — this was an audience of nice-looking, scruffy young people in their early 20s. The tri-sexuals and glitter bunnies were obvious by their absence. All in all, except for a number of bodies (making one think of the pictures of a Tokyo beach), one did not mind being there. There were some of the best people around, a part of the backbone of the future — the people with hope and some enthusiasm in a country run over for eight years by the War Machine.
The lights went down accompanied by a burst of enthusiasm from the 19,000 living souls.
To open the first set houselights came down into darkness very fast. Colored spotlights flashed to the stage and banks of colored lights shone. The Band and Bob Dylan almost ran onstage and began playing without a pause while the audience was still cheering their enthusiasm.
There were two thoughts that someone had imparted to me. One was that Bob was doing his old songs as rock for the new rock generation who did not know him well. The second was that Dylan was in danger of disappearing into his own creation; that as one of the founders of the giant rock scene he had spawned so many followers, imitators, and Dylan-influenced groups and movements that he stood in danger of blending in among his own offspring and hybrids — ending up in the public eye as another surviving folk-rocker.
Dylan a grown man … a young man still, but a man. The elfish lightness of fool is gone and the perfection of timing is replaced by sureness; the nasal boy’s voice replaced by a man’s voice.
Another poet’s singing came to mind: Allen Ginsberg at the 1966 Human Be-In singing his strange “Peace in America — Peace in Vietnam. “Ginsberg introduced me to Dylan in 1965.
Now Dylan is official culture — like Brecht and Weill. He played “Mr, Jones” — in 1965 a glove thrown in the public face, a statement of revolt; now it is Art.
I could not take my eyes off the lights, hypnotized by the spots of amber, lavender, blue, red that kept playing on Dylan. The banks of lights up above the bandstand stage to the right and left kept bleeding and blinking off and on in time with the drama and melody of the songs. Bright lights kept popping in the blackness – intensely bright and silvery white in their flash. Flashbulbs! It seemed crazy that anyone sitting three blocks from the bandstand in darkness would be setting off flashbulbs. It seemed demented.
“My God, it is a long way since the Avalon Ballroom,” I thought. A long way since the lightshows by Tony Martin and Bruce Conner and the smallness of the dance floors and the tribal dancers of 1966. We felt so crowded together, transpersonal and magical in those days. In Philadelphia what I saw was gigantic! The incredible subtlety of the earlier lightshows was surpassed by the blending of colors, the motility of the spotlights and sheer candlepower. The devastating volume of the music made it unpleasant trying to pick Dylan’s words out of the roar.
One became aware that the enormous volume of the amplified music mimicked, as it bounced off the walls, the roar of the crowd. The music became a response to itself. The effect would trigger in the audience a response to the music. Loud cheering. When it happened I wondered if that was entertainment or ethological manipulation — or if entertainment could be ethnological manipulation.
I loved what I could hear of Dylan’s new love songs — they seemed inspired. The melodies, lost in the amplified blare, were not impressive but I was able to hear: “May you always stay courageous/Be forever young…”
In the darkness at the end of the concert, the audience lit matches and cigarette lighters, making a Milky Way of wavering lights and cheers – a universe of tiny flaming stars.
If a scholar goes seriously into an analysis of the poetry convergent with the rock movement there will be interesting contrasts between Lennon, Kerouac, Dylan and Ginsberg. The whole thing started with the poets of the Fifties. It was an alchemical-biological movement, not a literary one. An English group with shiny jackets called the Silver Beetles took Jack Kerouac’s word “Beat,” grew their hair out and became The Beatles. It was beautiful! Bob Dylan’s “Dylan” is from Dylan Thomas, the Welsh poet so popular in the Fifties. Allen Ginsberg asked if I’d heard that Dylan was titling his album Planet Waves. I asked Allen what he thought of that.
At the Toronto concert, Marshall McLuhan and his wife were in the audience. McLuhan told me that he had played Dylan albums to a poetry class that morning. McLuhan believes that rock & roll comes out of the English language — using its rhythms and inflections as a basis for melody. (Exactly what I believe — and also that it comes out of the Beat mutation or has the same root.) The future of rock, he felt, would be the same as that of the language; that it would have ups and downs as the language does.
As a mode, the ballad and story-song seem mined-out, I said. Anyone can write a story-song in almost any manner and it becomes uninteresting to listen to. McLuhan felt it is the background, not the mode, that gives out. The background is violence, and Dylan was singing violently. “Violence is the result of a loss of identity — the more loss the greater the violence.”
Sitting among 19,000 people McLuhan said, “Gravity is like acoustic space – the center is everywhere.”
I told Marshall that I wanted to go out into the hallway in the last set of the concert when Dylan and the Band played “Like a Rolling Stone.” The night before I had been carried away and wept so hard that I did not want to have the experience again. This was my third concert and the incredible volume of the speakers was beginning to undermine my nerves.
I first heard “Like a Rolling Stone” when Joanna and I were driving in an open MG across the Arizona-California desert with our daughter curled up asleep behind us next to our Russian wolfhound and our pet black-and-white rat sleeping in his cage on the floor of the sports car. The moon was on the horizon. A song never hit me so hard except as a child when my mother sang to me. Much of our poetic sensibility may have its origins with cradle songs — I remember my mother singing songs from Disney cartoons and movies and reciting Mother Goose. Dylan sang well, putting on extra temperament, and I wondered if he consciously or unconsciously put force behind his lines about professors and critics. After the concert there was a moment to introduce McLuhan and his wife to Bill Graham and Barry Imhoff and Dylan before Bob and the Band went back onstage for their encore.
Pouring sweat, his face puffy, his eyes partially blanked by the concert he’d just delivered, Bob smiled as much as he could. In the auditorium almost 20,000 people were screaming and yelling for him to come back so he could reconnect them briefly to the godhead.
When Dylan and the Band ran back onstage, Marshall said that this was his first rock concert. Graham replied: “I wish I could say the same thing!” Bill had been concerned because everything was going too well. There is a theater superstition that if small things don’t go wrong then something major will.
Dylan has slipped into people’s dream baskets. He has been incorporated into their myths and fantasies. They worry about him: whether he is understood, what his next album will be like, if he is appreciated by the press, whether he might get a cold and how he performs his pieces.
My particular fantasy is that he is underpaid. I would not stand in front of 20,000 people and those lights and amplifiers and do what he is doing for all the dollars in the world or for a stack of gold records.
Bob is a prisoner of his fame and fortune. When he says, “I’m anyone who lives in a vault…,” he means himself. He is a real poet who lives the poems that he sings. A low of people who hold Dylan in their dream baskets think the songs are a confection — that they are cute and sweet the way Rod McKuen is. But everything I’ve seen convinces me that Bob is the real thing, that he is no joke, that he has no answers, that he is a poet, that he is trapped most of the time.
The several new songs that I heard in the concerts were domestic (about wife and home) and inspirational. I hope this is the direction that Dylan is going. It would be good to see lots of young Americans put back on their feet — not through renewed faith in the old values that have been shot down, but through greater awareness of themselves on an earth that was once beautiful — and that still has pockets of beauty. I’d like everyone to begin to get some sense of what, and who, they are — and a further sense that something can be done to elevate the vicious mindlessness of politics and bio-environmental destruction and the extinction of the species of living plants and animals. A lot of the poets are moving in that direction — Ginsberg, Snyder, Duncan, Creeley, Waldman.
Thinking of Dylan’s poetics I had brought along some books as background material: Seventeenth Century Suite by Robert Duncan, poems by Gary Snyder and Allen Ginsberg, Black Music by Imamu Amiri Baraka (LeRoi Jones) and Kafka’s “Josephine The Singer.”
In Black Music, published in 1968, Baraka says that the content of white-rock, anti-war and anti-authoritarian songs generalizes “passionate luxurious ego demonstrations”; that the artists want to prove that they are good humans though in fact, Baraka contends, they are really sensitive antennae of the brutalized and brutalizing white social mass. Baraka insists that is a cop-out and the music is still wealthy white kids playing around. We should remember Baraka’s viewpoint; it may be narrow but light sometimes passes through a thin slit. The Beatles did not write anti-war songs. When asked about that they replied that all their songs are against war. There may be some beams of light in that crack too.
In Toronto I read Kafka’s “Josephine The Singer.” A mouse-narrator relates an account of a woman-mouse named Josephine who is a singer. She proclaims herself a great artist and the other mice congregate to hear her at the risk of their lives. But nothing will satisfy her ambition. She has a coterie of worshipful followers. Many of the mice people, however, are not at all sure that what she does, as fascinating and important to them as it is, is singing. They think that it may only be “piping” and perhaps it is her childishness (as she reflects simple attitudes of her people back to them) that is attractive: “Here is someone making a ceremonial performance out of the usual thing.” Josephine demands freedom from the labor quota of the mouse people. But no matter how much they love or worship her they will not free her from the work law. Josephine disappears — perhaps has gone into hiding — to force people to accept her demands. Anyone interested in Dylan and/or poetry should look at the piece.
I thought of the creation of a demigod and prophet that took place in the multicolored spotlights and amplification and banks of stagelights — better known to the modern world than Plato or Confucius or Buddha; watched by thousands with millions wishing to see him in other cities. One can become a statue of one’s self, mimicking what one is in eternity. Immortality (or its substitute) can be turned off and on and directed by voice over wires and captured on disks of black plastic. There is the possibility that the background has swallowed up the object and that we are in the process of whiting-out. If so, I think we stand in need of it.
“Poetry, in a general sense, may be defined to be the expression of the imagination; and poetry is connate with the origin of man. Man is an instrument over which a series of external and internal impressions are driven, like the alternations of an ever-changing wind over an Aeolian lyre, which move it by their motion to ever-changing melody. But there is a principle within the human being, and perhaps within all sentient beings, which acts otherwise than in the lyre, and produces not melody alone, but harmony, by an internal adjustment of the sounds or motions thus excited to the impressions which excite them…”
Said Shelley in 1821 in A Defense of Poetry.

Michael McClure

http://www.emptymirrorbooks.com/keenan/b1965-6.html

bellebomta !

McClure : « San Francisco poets were poor in 1965 and it was an impressive present and it committed me to music. There was the interest in writing lyrics and perhaps a new way to use rhyme.
Rock had mutual attraction for all; a common tribal dancing ground whether we were poets, or printers, or sculptors, it was a form we all shared. « 

D’un juif de Chicago (souvenir d’une couve de DeLillo, mais dans quelle édition ?)
https://m.youtube.com/watch?v=OcwfhHAXs2w

Regarde-moi ça comme il est c. le Guy Konopniki ! Je le croyais plus cultivé et plus intelligent que ça. Il confond la chanson de Roland, chanson de geste, qui n’a rien à voir avec une chanson, et les troubadours qui écrivent de la poésie courtoise qui n’a rien à voir avec une chanson de geste ni même avec une chanson, la musique est simplement un accompagnement sonore.

On est au fond de la piscine avec tous ces ignares. Ce pays est devenu un ramassis de crétins. C’est absolument effrayant. Effrayant ! Y a vraiment de quoi f.outre le camp de cet enfer de ploucs !

Berguenzinc, on devrait lire plus souvent la presse suisse. Un ami navigateur, suisse, ancré à Raitea (donc sorti de son Europe), m’a envoyé récemment un article vachard sur les Français suffisants qui débarquent en Suisse pour faire la leçon aux demeurés que sont les Helvètes. On en rit encore au fond des alpages.

Pauvre Neuhoff, qui fantasme sur la prochaine nobélisation de Françis Lalanne. Nous croit-il donc assez kons pour croire que ce baladin cruchon est de la veine des Trenet, Brel, Brassens, Ferré ?

« Moins polémiques, de nombreux écrivains ont salué le prix, dont Salman Rushdie, Joyce Carol Oates, tous deux prétendants au titre, et par une majorité de twittos qui n’en peuvent plus de ces hiérarchies artificielles entre art majeur et art mineur, et de cette sacralisation du Livre réservée à une petite élite jalouse de ses privilèges. Leur définition de la littérature est plus vaste: «jongler avec la langue», «susciter de l’émotion avec du verbe», «créer des images à partir de mots», «raconter son siècle comme un conteur». Ils plaident pour une littérature vivante, incarnée, écoutée, lue et partagée de génération en génération. Ils sont heureux de cette célébration de la grande et belle culture populaire. »

Pas mieux !

Je n’ai pas d’avis, apparement Dylan  » a passé sa vie à se réinventer et il a réinventé nos vies-mêmes. » http://m.slate.fr/story/125912/dylan-nobel-revanche

L’article de Slate est affligeant.

Ce Nobel est en réalité un hurlement mondial de mépris à l’égard de la poésie et de la littérature. C’est le commencement de l’effondrement de la civilisation, le commencement de la fin du monde.

Car il s’agit bien de distinguer des auteurs, n’est-ce pas ?

Il envoie, le gars de Slate

Et il écrit bien, avec du rythme, de l’allant. Lisez çq à haute voix et vous verrez…

Non, il est aussi médiocre qu’Al Ceste. C’est dire !

Mais ce n’est pas Alba qui a écrit ça, c’est Widergänger. Ce plouc de chaloux ne sait pas lire.

« Dylan est roi dans son royaume et nous sommes tous ses ouvriers. »

wesh, ça envoie du lourd chez les disciples.

De toute façon, Mrs Danius l’a bien dit, pour entendre de la bonne oreille, ce Mephisto de la gratte, il faut commencer par blonde sur blonde.

T’imagines même pas tous les Brice de Nice qui rappliquent.

Ecco !

Alba est en progrès.

Vous et WGG c’est comme une diplomatie sans avenir, quelque soit sa méthode pensez-vous continuer de pilonner sa position de façon systématique, si oui pourquoi? Il ne vous a rien fait de plus que ce que vous lui adressez en signe de reconnaissance, vous en devenez ridicule ou peut-être pour exception auriez-vous décidé de consacrer un peu trop de votre temps, ce temps qui vous est cher et n’attend que votre semence pour fleurir d’autres fusils que ceux du peloton d’execution.

Baroz, pour votre goût du Portugal, n’oubliez pas d’y mettre de la fesse ( et du vin vert).

Bérénice, avez-vous déjà tenté le déglaçage à la Guinness? Essayez, c’est étonnant!

Déglacer quoi Chaloux? Le climat achève de mettre à jour des mammouths entiers dont sera prélevé l’ADN pour un éventuel clonage, m’est avis que nous aurons achevé les glaces et glaciers avant que ces rêveurs fassent revivre ces créatures.

de l’eau dans le marc de raison

Je ne sais si c’est volontaire mais l’image est surprenante alors que nous a toujours été conseillé de nous enivrer, l’eau ferait-elle aussi l’affaire?

Il faut être toujours ivre, tout est là ; c’est l’unique question. Pour ne pas sentir l’horrible fardeau du temps qui brise vos épaules et vous penche vers la terre, il faut vous enivrer sans trêve.

Mais de quoi? De vin, de poésie, ou de vertu à votre guise, mais enivrez-vous!

Et si quelquefois, sur les marches d’un palais, sur l’herbe verte d’un fossé, vous vous réveillez, l’ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez au vent, à la vague, à l’étoile, à l’oiseau, à l’horloge; à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle heure il est. Et le vent, la vague, l’étoile, l’oiseau, l’horloge, vous répondront, il est l’heure de s’enivrer ; pour ne pas être les esclaves martyrisés du temps, enivrez-vous, enivrez-vous sans cesse de vin, de poésie, de vertu, à votre guise.

Charles Baudelaire

Alceste, votre pinard algopede est intrigant.

21h50 en principe une piquette si l’on en abuse est responsable de migraines ( avoir mal aux cheveux en d’autres mots) mais en aucun cas ne maltraite jusqu’aux pieds.

Les sommets de poésie supportent parfois fort bien un peu de musique.
Plus je vieillis, plus j’aime.

https://www.youtube.com/watch?v=Tte6cqTzz9U

…
…je m’en fou,!…continuez,!…
…

Alceste, je connais bien ce disque. Je dois vous avouer que j’ai toujours eu un faible pour Nana Mouskouri. On ne se refait pas.

Je m’en vais regarder La Fin du Jour (musique Maurice Jaubert).

Une chanson traite d’un problème quelconque de l’humanité ;

c’est vrai ; au hasard, l’amour, les rois mages

chantal c’est vrai mais c’était trop tôt quand vous en avez parlé : j’étais pas prête ; tant pis ; j’y suis maintenant dans le roman avec lili

La Ciotat

jean à 16h21 a des envolées lyriques, doit être amoureux.
Néanmoins, sans désir aucun de le ramener à terre, qu’il plane, l’heureux z’homme, signalerai en passant, que, après avoir écrit Quatre fruits d’une écriture ronde et régulière, tu colles l’étiquette et t’es drôlement heureux.

Il faut vraiment être ramolli du bulbe à l’instar de ce pauvre d’Ormesson pour oser proférer comme l’a fait Assouline dans la presse que « Dylan n’aurait pas d’œuvre ». Non mais allo quoi ? le même type qui a sorti son premier disque en 1962 à vingt-et-un-ans, qui en ait bientôt à son quarantième album paru, qui a fait paraître douze bootleg series, on croit rêver. Et pendant ce temps-là, les autres, qui n’écoutent plus que de la musique distraitement sur leur auto-radio, de se souvenir vaguement de leur jeunesse enfuie à se rappeler avoir vaguement entendu en fond sonore les chansons de ce Dylan, ignorant tout, mais tenant à le faire savoir, du parcours du gars depuis plus de cinquante ans, de ses multiples transformations au fil du temps, de sa résurrection artistique il y a quand de même de cela plus de vingt-cinq ans (1989, album « oh mercy »), de son acharnement à continuer tout au long de ses décennies jusqu’à le hisser, n’en déplaise à beaucoup, comme, en effet, un des chroniqueurs les plus importants de l’Amérique de son temps. Tout ça, pour messieurs Assouline et consort, ne compterait pas puisque seule la forme livresque serait noble. Foutaises d’une bourgeoisie rance et à bout de souffle, incapable de remettre en cause ses sacro-saints critères. Je conseille à Mr Assouline de relire (ou peut-être de lire) le texte de Walter Benjamin « le narrateur » pour juger de la pertinence de ces critères qui, eux, seraient en dehors de tout jugement. Incidemment, à côté des propos, pathétiques de mr Assouline, à l’encontre d’Alexandre Jardin, que pourtant je n’apprécie pas plus que ça à propos de la biographie de ce dernier sur son grand-père Jean Jardin (cf. l’article de Nelly Kapriélian dans les inrocks), je me passerais de votre biographie de Gaston Gallimard que je comptais acheter pour me rabattre sur celle d’Alban Cerisier. Je ne vous salue pas.

« jean à 16h21 a des envolées lyriques, doit être amoureux. » (rose)

C’est exact ! No borders ! Notre Jeanjean a enlevé hier toutes les étiquettes suivant ainsi les conseils de la poupée chantante des Nobel … Liberté !

Conséquences terrifiantes : le mari de la voisine, un camionneur de 110 kg écologiste brutal, l’a surpris sur la table de la cuisine en formica en train de rouler, en son absence, pâtisserie asiatique avec son épouse Amandine.

Tabassé pour cette erreur dans l’étiquetage des biens familiaux, Jeanjean se remet de ses blessures d’orgueil à la Clinique du Passou, service d’Urgences du Professeur Dylan.

Vote sur Jérusalem ? UNESCO : Union des Escrocs Sarrazins Compatibles !

Langoncet, à mon avis il y a une petite nuance, oh, de rien du tout, entre anti-war, et against the war.

Chaloux dit: 18 octobre 2016 à 0 h 25 min

Alceste, vous êtes plein d’esprit. Votre histoire de relais de poste me rappelle des souvenirs.
…………..

Alors écrivez-les ! Et mettez-nous les ici. On n’est jamais trop nombreux à écrire. A faire de… bah oui, de la littérature.

Ben est ignoble.

C’est quoi des bootleg series ?
Tu peux pas t’exprimer en français, sale jeune !

(Je pense que c’est de mettre un lien qui met les commentaires en attente, je le reposte sans lien)

D’Ormesson reprochant à Dylan de n’avoir pas d’œuvre, c’est un peu l’hôpital qui se fout de la charité.

D’Ormesson, son principal talent c’est d’avoir bien causé chez Pivot.

D’Ormesson, publié quand même dans la Pléiade (au déplaisir justifié de notre hôte) parce qu’il a un excellent carnet d’adresse.

Si quelqu’un a eu sa vie changée par sa lecture comme d’avoir lu Camus ou Dostoïewski, qu’il le dise.

seule la forme livresque serait noble. (Ben)
C’est pas le problème, mon pauv’ chéri ! C’est qu’un écrivain, jusqu’à nouvel ordre, écrit. Et publie des livres, pas des disque ou des CD. Tu piges, ma poule ?

Je conseille à Mr Assouline de relire (ou peut-être de lire) le texte de Walter Benjamin « le narrateur » pour juger de la pertinence de ces critères qui, eux, seraient en dehors de tout jugement. (Ben)
_________
Et pis d’abord on n’écrit pas en français, espèce de plouf américanisé « Mr » pour Monsieur, mais « M. » Il ne te manque plus que la casquette NYC. Tu fais pitié, mon pov Ben ! T’es nul. T’es aliéné, américanisé, bouffé par les hamburger.

je me passerais de votre biographie de Gaston Gallimard que je comptais acheter pour me rabattre sur celle d’Alban Cerisier. Je ne vous salue pas. (Ben)
__________
Non, mais regardez-moi ce petit pète-sec comme il est mesquin. Abandonner Gaston pour Alban, et tout ça parce qu’il déteste Assouline, non mais faut’y être c. pour sortir des puérilités pareilles ! C’est Ben toi qu’est rétréci du bulbe ! pov type ! minable !

Bien, assez pour aujourd’hui:

http://blogfigures.blogspot.fr/2013/09/inez-van-lamsweerde-vinoodh-matadin.html

Mais, mon brave Nicolas, c’est pas parce que tu comprends pas ce que j’écris que ce sont des âneries !

Achète-toi une paire de neurones, tu comprendras. Peut-être…

Bloom dit, et c’est important, capital, fondamental, comme tout ce qu’il dit du haut de ses talonnettes de fonctionnaire pointillo-égaré à l’étranger, le 18 octobre 2016 à 8 h 09 min :

JC ! Honte sur vous ! vous dites de Juppé « l’identité heureuse de la Vioque de Bordeaux », lamentab ! ainsi vous êtes un mauvais sujet, animalier, et sexiste.

Taré, le Bloomie !

Je persiste et signe : c’est une vioque, ton chéri ! Son slogan est minable, ses idées inexistantes, son ambition purement personnelle, incapable de trouver remède pour sauver le malade atteint de gangrène …

JUPPE ? Un HOLLANDE, version trouduc de centre-droit. Juppé ? Has been qui coulera le pédalo définitivement, mais… Heu-reux, le calife à la place du Calife ! Pauvre France !

On ne peut être que d’accord avec JC !

Ben dit: 18 octobre 2016 à 1 h 29 min

Le Ben n’est qu’une grosse cloche bruyante et fêlée ! le Ben, orphelin d’intelligence et vertu, est par bonheur endormi à cette heure cuvant sa piquette littéraire.

Ronfle en paix, Pig Ben !

Paroles écrites il y a 800 ans…Emouvantes comme au premier jour.

« Que sont mes amis devenus
Que j’avais de si près tenus
Et tant aimés
Ils ont été trop clairsemés
Je crois le vent les a ôtés
L’amour est morte
Ce sont amis que vent me porte
Et il ventait devant ma porte
Les emporta

Avec le temps qu’arbre défeuille
Quand il ne reste en branche feuille
Qui n’aille à terre
Avec pauvreté qui m’atterre
Qui de partout me fait la guerre
Au temps d’hiver
Ne convient pas que vous raconte
Comment je me suis mis à honte
En quelle manière

Que sont mes amis devenus
Que j’avais de si près tenus
Et tant aimés
Ils ont été trop clairsemés
Je crois le vent les a ôtés
L’amour est morte
Le mal ne sait pas seul venir
Tout ce qui m’était à venir
M’est advenu

Pauvre sens et pauvre mémoire
M’a Dieu donné, le roi de gloire
Et pauvre rente
Et droit au cul quand bise vente
Le vent me vient, le vent m’évente
L’amour est morte
Ce sont amis que vent emporte
Et il ventait devant ma porte
Les emporta »

Un prix littéraire n’est jamais anodin. Dans un prix, c’est des valeurs universelles de l’humanité toute entière dont il est question, et a fortiori du Nobel.

Se fo.utre du Nobel, c’est se fo.utre de l’humanité, de ce qui beau, bon, vrai, aimable pour l’humanité toute entière. Or un prix qui se moque du monde, se moque de ce qui est beau, bon, vrai et aimable pour l’humanité toute entière.

Le Nobel à Dylan, c’est le mépris affiché pour tout ce qui est beau, bon, vrai et aimable pour toute l’humanité. C’est faire croire que Dylan est un grand poète alors que ce n’est qu’un bon chanteur de belles ritournelles. C’est mentir à Dieu même !

8 heures 45 : un comble, le super vioque de 93 ans qui ricacane sur un p’tit jeune de 61… uhuhuhuhuh

Foutaises d’une bourgeoisie rance et à bout de souffle

Pendant ce temps là, à quelques encablures, un jury semble soumis à des problèmes de choix qui ressemblent à ceux que rencontrent d’autres académies:

http://www.elmundo.es/cataluna/2016/10/14/5801186522601dc41b8b456d.html

« Il nous parle de la prise de conscience qui est la nôtre que nous sommes perdus dans le monde, que nous n’y comprenons rien et que nous cherchons le salut. »

Voilà une chanson d’enfant perdu, qui n’y comprend rien, et qui cherche son salut en chantant :

Les jours de repassage,
Dans la maison qui dort,
La bonne n’est pas sage
Mais on la garde encore.
On l’a trouvée hier soir,
Derrière la porte de bois,
Avec une passoire, se donnant de la joie.
La barbe de grand-père
A tout remis en ordre
Mais la bonne en colère a bien failli le mordre.
Il pleut sur les ardoises,
Il pleut sur la basse-cour,
Il pleut sur les framboises,
Il pleut sur mon amour.

Je me cache sous la table.
Le chat me griffe un peu.
Ce tigre est indomptable
Et joue avec le feu.
Les pantoufles de grand-mère
Sont mortes avant la nuit.
Dormons dans ma chaumière.
Dormez, dormons sans bruit.
Berceau berçant des violes,
Un ange s’est caché
Dans le placard aux fioles
Où l’on me tient couché.
Remède pour le rhume,
Remède pour le cœur,
Remède pour la brume,
Remède pour le malheur.

La revanche des orages
A fait de la maison
Un tendre paysage
Pour les petits garçons
Qui brûlent d’impatience
Deux jours avant Noël
Et, sans aucune méfiance,
Acceptent tout, pêle-mêle :
La vie, la mort, les squares
Et les trains électriques,
Les larmes dans les gares,
Guignol et les coups de trique,
Les becs d’acétylène
Aux enfants assistés
Et le sourire d’Hélène
Par un beau soir d’été.

Donnez-moi quatre planches
Pour me faire un cercueil.
Il est tombé de la branche,
Le gentil écureuil.
Je n’ai pas aimé ma mère.
Je n’ai pas aimé mon sort.
Je n’ai pas aimé la guerre.
Je n’ai pas aimé la mort.
Je n’ai jamais su dire
Pourquoi j’étais distrait.
Je n’ai pas su sourire
A tel ou tel attrait.
J’étais seul sur les routes
Sans dire ni oui ni non.
Mon âme s’est dissoute.
Poussière était mon nom.

Son auteur, qui aurait aimé entrer à l’Académie Française, se fit claquer sa porte au nez. Académie où trônent d’aussi considérables écrivains que Valéry Giscard, Xavier Darcos, Simone Veil*, Jules Hofmann.

* Mais respect à cette dame… plus connue pour la qualité de sa vie politique que pour ses écrits. Si on s’indigne que Dylan soit nobélisé, il faut s’indigner qu’elle ait été académisée.

9h14 C’est stupéfiant, les fondamentaux ne bougent pas d’un poil, ne prennent pas la ride alors que pour une fois on aimerait tant qu’ils aient disparu ou muté comme d’autres éléments qui touchent à nos vies, mais non, la structure de fond, notre trame affective patinée d’expériences ne veulent rien savoir du progrès et des siècles .

Clopine, à moins d’être un pervers assuré de tous les pouvoirs , qui s’exprimerait pour claironner:  » avez-vous lu entendu et compris? Je suis un menteur, un mystificateur, un escroc, je vous roule dans la farine pour mon plaisir et ne cherche que cela, vous convaincre ne m’intéresse strictement pas car je veux juste me moquer de vous? »

Widergänger n’a toujours pas compris qu’en couronnant Dylan les Nobel viennent de porter le coup de grâce à l’idée que Grand-Papa se faisait de la littérature. Avec Dario Fo, ce n’était pas seulement un écrivain qui était distingué : c’était aussi le comédien qui incarnait sur la scène ses propres textes. Cette fois, c’est le chanteur-guitariste qui incarne sur la scène ses propres textes. L’image du grand homme pondant ses chefs d’oeuvre dans la solitude sur le trône de son cabinet relève aujourd’hui des clichés scolaires dépassés. Bientôt, les Nobel récompenseront un cinéaste-scénariste-comédien, un compositeur-librettiste. Bientôt, ce n’est plus un individu solitaire qu’ils récompenseront mais une équipe. Imaginons un Assouline nobélisé moins pour ses romans que pour ses docucus télévisuels. Refuserait-il le prix sous le prétexte qu’on aurait dû couronner Houellebecq à sa place ? Il est vrai qu’à l’instar de Duras naguère, l’art de Houellebcq est un art duel, sinon pluriel (littérature + cinéma)

Heureusement que nous sommes là, nous les femmes pour contrebalancer la sénilité de tous ces « vioques » (comme dit élégamment JC) qui étalent sans pudeur leur haine et leur impuissance et qui font de ce blog leur vide-ordures personnels

Widergänger dit: 18 octobre 2016 à 9 h 24 min

On voit bien la différence énorme entre Villon et Dylan ou Joan Baez. Villon parle de la condition humaine

Vil crétin. Cuistre borné. Comme si les chansons de Dylan ou de Joan Baez ne nous parlaient pas de la condition humaine avec autant de profondeur que les ballades de Villon qui, elles, relèvent de l’art de la chanson !

Heureusement qu’il y a des Wiwi et des Passou pour pleurer la littérature, la vraie, violentée par ces scandinaves sadiques, perdus dans leur Stockholm radioactif !

Si on comptait sur Jeanjean pour défendre cet acte sacré, écrire, … mais qu’attendre d’un cantonnier à la retraite, provocateur né ?

de ce blog leurs vide-ordures personnels

C’est un lieu de controverses où contrairement au débat télévisuels d’où l’insulte est proscrite, les noms d’oiseaux volent assez bas parfois , je suis toujours étonnée que ce qui trouve à composer des motifs à des guerres guerrières se rencontre entre gens cultivés sans aucun fard, sans indulgence, sans recul, avec une absence totale d’humour qui aiderait peut-être à dédramatiser le débat et occire les vieilles rancunes mais non, comme le faisait remarquer Nicolas, on n’est pas plus avancé que si tous ces gens ne savaient rien ou vivaient dans une ignorance crasse. La même violence mais intellectuelle qu’ailleurs sur d’autres fronts qui ne sont pas virtuels , au commencement était le verbe.

« au commencement était le verbe. » (Bérénice de Nice)

Aaaaahaaaaah ! mais non, voyons ! Soyons clairs :
« au commencement était la merbe ! »

Et si l’échange demeure infructueux, situation qui est assez commune, tant pis, on dit que tout arrive à qui sait attendre, le pire et le meilleur. On est tous un peu sclérosé ou enkysté dans des avis qu’on échangerait pas pour tout l’or du monde! De vieilles machines plus ou moins performantes avec de ci de là des gens moins vieux ou plus jeunes , sont-ils plus pertinents?

Une bonne guerre civile, Bergeret, y a pas mieux !

Il faut nous y préparer car nous avons du retard sur des tas de pays évolués : Egypte, Algérie, Tunisie, Liban, Syrie, Irak, Yémen, etc…

Je viens d’ailleurs de faire équiper mon fauteuil roulant motorisé par Rolls Royce de cavités secrètes où je cacherai bientôt de bruyants petits pains délicieux, delicatessen fournies par un ancien des services-sévices, un as du boum, à vous envoyer en l’air sur un simple clic … uhuhu !

Bien à vous, compadre !

Il est nul ce bouderat ! La haine c’est le sel de la vie … Non, mais quelle cloche fêlée !

https://youtu.be/fCfyxE1Ov8E

…un futur Nobel ?….

Ici les premières pages de ce grand livre.(Site Gallimard).

https://flipbook.cantook.net/?d=%2F%2Fwww.edenlivres.fr%2Fflipbook%2Fpublications%2F5326.js&oid=42&c=&m=&l=&r=&f=pdf

Hélas, Agota Kristof ne serait plus là pour recevoir le prix Nobel. Sa trilogie est pourtant un véritable évènement dans l’histoire du roman.

Chaloux dit: 18 octobre 2016 à 10 h 04 min
Dieu qu’il fauty être bête pour écrire pareille ânerie !
Ce n’est qu’un blog, mon pauvre chaloux.