Philippe Jaccottet, qui resplendit dans l’effacement

« Jaccottet et ML sont injustes à l’égard de Claudel poète » (rédigé par Paul Edel)

 » Cinq grandes odes » reste, avec « Alcools », le recueil poétique majeur du XXe siècle commençant. la poésie de Claudel est autrement novatrice que celle d’un Péguy (qui a d’autres qualités, bien sûr).

 » on fait plus effacé que Charlus ou que Madame Verdurin.  »

Certes, JB, mais dans le « roman » ce ne sont plus les personnages qui mènent la danse, mais le narrateur marionnettiste qui apparait tirant les fils de la narration. Le contraire de l’effacement !

le claudélien Paul Quislapète a encore frappé

Aujourd’hui, Flaubert nous raconterait-il madame Bovary en étant lui-même au centre du roman ?
D’ailleurs, l’incipit du roman commence avec Flaubert, juste avant son effacement :

« Nous étions à l’Etude, quand le Proviseur entra suivi d’un nouveau habillé en bourgeois et d’un garçon de classe qui portait un grand pupitre. Ceux qui dormaient se réveillèrent, et chacun se leva comme surpris dans son travail. « 

autrement novatrice, poumons,
une agence a renouvelé sous le coup du Fukushima les pubs de pompes funèbres (ce n’est pas la première fois que jes japonais se distinguent -j’avais vu une belle expo à Beaubourg expliquant que le succès des nouveaux produits avait coulé leur créateur
http://www.thisiscolossal.com/2013/05/a-japanese-ad-agency-reinvents-advertising-for-funeral-services/?utm_source=feedburner&utm_medium=feed&utm_campaign=Feed%3A+colossal+%28Colossal%29
In the terrifying wake of 2011 the Tōhoku earthquake and tsunami in Japan, funerals become a commonplace ordeal as the nation dealt with unprecedented loss. Like most cultures, Japanese funerals are somber affairs punctuated with black and white with any deviation considered taboo or inappropriate.

N’est-ce pas l’objet du « malentendu » entre Proust et Gide ?

« Il n’y a aucun génie chez Bonnefoy ou Jaccottet, tout le monde s’en rend bien compte. Et c’est tout le problème de la poésie : elle n’est l’affaire que des génies. Le reste est imposture. Le génie éclate à la figure comme un soleil. Bonnefoy, Jaccottet sont des astres morts, des soleils couchants qui n’aveuglent que les moucherons. » (rédigé par One Note)

Euh… si on nuançait un peu, non ? Et puis, on peut être un poème fort estimable sans pour autant être un « génie » (catégorie difficile à bien cerner, est-ce que, d’ailleurs, quelqu’un s’y est collé depuis Diderot ?). Théophile Gautier, Laforgue ou Jammes ou Max Jacob, ou Ségalen, Guillevic ou Supervielle, ne sont sans doute pas des « génies » de l’envergure d’un Baudelaire, mais qu’importe au fond ? La manie des hiérarchies est gonflante.

Le génie de Char, c’est d’avoir été le dernier poète Français à avoir donné l’illusion d’être un génie. D’où la fascination qu’il exerce sur les poètes contemporains.

Quand René Char dit : « Notre héritage n’est précédé d’aucun testament », ne faut-il pas plutôt entendre : « Notre testament n’est suivi d’aucun héritage » ?

Où Phil est-il encore allé chercher cette histoire de fellation !

D’un autre côté, le génie étant celui qui suit ses tendances, et puisque Char est le seul surréaliste qui suit ses tendances sans prendre des attitudes afin de paraître, on peut, en un sens, parler de génie…

C’est sûr que je donnerais tout Bonnefoy et tout Jaccottet ( tout Jaccottet, surtout) pour un seul poème de Henri Thomas. Question d’idiosyncrasie, sans doute. Thomas me parle, Jaccottet très peu, ou carrément pas du tout. Mais dirais-je que Thomas a du génie ? Il a son génie sans doute, ce qui n’est pas la même chose. Les poètes ont leur génie comme les arbres ont le leur. Quand je parcours la forêt, chaque arbre a pour moi son génie particulier.

« chaque arbre a pour moi son génie particulier. »

Et ce génie a-t-il un sexe et lequel, JB ?

aprés les héritages essentiels, c’est qui qu’encule qui la principale question pour baroz

Autour des années 1980, quand j’ai fait mes débuts sur France Culture, avant sortie fracassante, le « poète » en vogue à l’époque s’appelait Jean Daive. Quelqu’un s’en souvient-il encore ?

 » Bonnefoy, Jaccottet, poésie de petits vieux racontant interminablement leur agonie » (rédigé par One Note )

C’est vrai que Jaccottet a 88 ans. Est-ce qu’Assouline prendrait ses marques, des fois ? J’ai cru renifler dans ce billet comme un parfum de notice pré-nécrologique… Et puis, ce Rothko façon cliché de scanner, moi ça m’inquiète franchement, je te le dis.

parce que vous avez tous le style d’ assas inné !

les « héritages essentiels », c’est comme les huiles, saintes ou pas ?

benoit dit: 15 mai 2013 à 9 h 22
« 08h58 pauvre type »

Tu papotes ! Tu papotes ! La papauté te manques tellement, Benoit … ?!

ce n’et surement pas un « poète génial » mais lire « des tonnes de semence » d’ Audiberti ,ou « race des hommes »(1937), parfois hugolien, souvent plein d’étincelles,virtuose et lunaire, .. sans compter son théâtre « le mal court ».. et ses romans ses romans comme « marie dubois » ou quel palsir.. je comprends l’admiration de François Truffaut pour cet écrivain poete dramaturge.. romancier..

« c’était clairement une assemblée de danseuses surprises en pleine répétition »

Ça me rappelle un gars qui s’était persuadé que certains tableaux de Josef Albers représentent sa chambre à coucher…

baroz, Char désirait sucer Crevel bien qu’il fut communiss. dilemme aragonien. pour votre gouverne, la position du mariage pour tous apporte une nouvelle grille de lecture de la littérature. On peut causer de Mauriac quand vous voulez. De Claudel aussi, mais ça risque de voler dans les plumes.

Une fin d’après-midi que je descendais dans la poussière de soleil au milieu des jeunes chênes-liège…
C’est beau comme du Maurice De Guérin.

« je descendais en rut au milieu de jeunes chènes-lièges à l’écorce rugueuse », ça a même un côté pédophile manqué !

chênes-liège…
vous poussez le bouchon et vous vous étonnez que je vois le Rothko lie-de vin ?
c’est pas sérieux cette prose de moi-gnons!

Une fin d’après-midi que je descendais dans la poussière de soleil au milieu des jeunes chênes-liège…
C’est beau comme du Maurice De Guérin. (rédigé par JB en Centaure)

Ben quoi ? Maurice de Guérin n’est pas un génie d’envergure baudelairienne, peut-être, mais bon, c’est pas pire que Jaccottet ? Si ? Enfin, l’avenir le dira.

je vois le Rothko lie-de vin ?

..in vino véritasse

Quelques poètes réunis au sein du Cercle des Amis de Calliope (C.A.C) :
Denis Hennequin, Benoît Potier, Patrick Kron, Lakshmi Mittal, Henri de Castries, Jean-Laurent Bonnafé, Martin Bouygues, Paul Hermelin, Georges Plassat, Jean-Paul Chifflet, Franck Riboud, Thomas Enders, Henri Proglio, Hubert Sagnières, Stéphane Richard, Gérard Mestrallet, Olivier Piou, Jean-Paul Agon, Bruno Lafont, Gilles Schnepp, Bernard Arnault, Jean-Dominique Senart, Pierre Pringuet, François-Henri Pinault, Maurice Lévy, Carlos Ghosn, Jean-Paul Herteman, Pierre-André de Chalendar, Chris Viehbacher, Jean-Pascal Tricoire, Frédéric Oudéa, Jean-Pierre Clamadieu, Carlo Bozotti, Thierry Pilenko, Christophe de Margerie, Guillaume Poitrinal, Philippe Crouzet, Antoine Frérot, Xavier Huillard, Jean-Bernard Lévy.

Ah ! OneNote ! Que des amis…. !

Printemps !
Poésie de la montée de sève.
Exaltemps.

C’est sûr, Guantanamo est beaucoup plus efficace !
Splendeur et misère de l’Etat de droit ?
Brevdecomptoirement.

XIV
We may come out in the October reality, Imagination,
The sleety wind no longer slants to the black hill where Maguire
And his men are now collecting the scattered harness and baskets.
The dog sitting on a wisp of dry stalks
Watches them through the shadows.
‘Back in, back in.’ One talks to the horse as to a brother.
Maguire himself is patting a potato-pit against the weather –
An old man fondling a new-piled grave:
‘Joe, I hope you didn’t forget to hide the spade .
For there’s rogues in the townland.
Hide it flat in a furrow.
I think we ought to be finished by to-morrow.
Their voices through the darkness sound like voices from a cave,
A dull thudding far away, futile, feeble, far away,
First cousins to the ghosts of the townland.
A light stands in a window. Mary Anne
Has the table set and the tea-pot waiting in the ashes.
She goes to the door and listens and then she calls
From the top of the haggard-wall :
‘What’s keeping you
And the cows to be milked and all the other work there’s to do?’
‘All right, all right
We’ll not stay here all night ‘
Applause, applause,
The curtain falls.
Applause, applause
From the homing carts and the trees
And the bawling cows at the gates.
From the screeching water-hens
And the mill-race heavy with the Lammas floods curving over the weir
A train at the station blowing off steam
And the hysterical laughter of the defeated everywhere.
Night, and the futile cards are shuffled again.
Maguire spreads his legs over the impotent cinders that wake no manhood now
And he hardly looks to see which card is trump.
His sister tightens her legs and her lips and frizzles up
Like the wick of an oil-less lamp.
The curtain falls –
Applause, applause.
Maguire is not afraid of death, the Church will light him a candle
To see his way through the vaults and he’ll understand the
Quality of the clay that dribbles over his coffin.
He’ll know the names of the roots that climb down to tickle his feet.
And he will feel no different than when he walked through Donaghmoyne.
If he stretches out a hand – a wet clod,
If he opens his nostrils – a dungy smell;
If he opens his eyes once in a million years –
Through a crack in the crust of the earth he may see a face nodding in
Or a woman’s legs.
Shut them again for that sight is sin.
He will hardly remember that life happened to him –
Something was brighter a moment. Somebody sang in the distance
A procession passed down a mesmerized street.
He remembers names like Easter and Christmas
By colour his fields were.
Maybe he will be born again, a bird of an angel’s conceit
To sing the gospel of life
To a music as flighty tangent
As a tune on an oboe.
And the serious look of his fields will have changed to the leer of a hobo.
Swaggering celestially home to his three wishes granted.
Will that be? will that be?
Or is the earth right that laughs haw-haw
And does not believe
In an unearthly law.
The earth that says:
Patrick Maguire, the old peasant, can neither be damned nor glorified:
The graveyard in which he will lie will be just a deep-drilled potato-field
Where the seed gets no chance to come through
To the fun of the sun.
The tongue in his mouth is the root of a yew.
Silence, silence. The story is done.
He stands in the doorway of his house
A ragged sculpture of the wind,
October creaks the rotted mattress,
The bedposts fall. No hope. No lust.
The hungry fiend
Screams the apocalypse of clay
In every corner of this land.

From The Great Hunger
Patrick Kavanagh

et leurs dates ne change rien au jugement.
l’effacement commence-t-il de plus en plus tôt dans le temps passoulinien ?
combien pèse l’ N et le T ou plutôt combien de virgules valent ces lettres dans des lettres de pofesseur ?
ce n’es quand même ce retour de pesanteur et de grâce qui nous interdisent de le demander à mauvaise langue qui est le sspécialiste RdL expert en micro – poematique erdélienne

Je vois bien, après l’effacement final, Pierre Assouline composant un « Tombeau de Philippe Jaccottet » :  » Ce froid intranquille où marchent des colombes « … Il est vrai qu’à en juger par le tour des commentaires, ça prend le chemin d’un enterrement de première classe.

Assez ri : Toussaint en mai
fête de la musique en novembre !
Maintenanlechangement.

@U,

Jacottet,toujours extrait de « taches de soleil… »

« Comment un poète peut écrire aujourd’hui(Patrick Laupin,dans le bulletin de l’Arald):
cette voracité d’instinct,ce principe d’omnitude,qui demandent tous les droits pour soi et en qui la parole déparle,montrent que la primitive force de détruire peut facilement l’emporter sur celle de créer.S’il peut s’agir d’une autre place de l’écrivain,elle me semble revêtir le sens à venir d’un être apatride et naviguant qui recrée le hiéroglyphe hésitant de son écoute et de son silence et par l’adresse de cette humaine parole qui vient scinder en surface la lucidité usuaire des symboles,contribuant peut-être ainsi à signer la folie d’espèce des logiques identitaires »

@MC – 2:38
« Et tout ce beau monde se vole dans les plumes, avant que le calme ne revienne. »

« Temples grecs Maisons des dieux » – A. Suarès (Granit) :
« La ville est lasse de son prince. La paix l’ennuie. La nostalgie de la haine et de la rapine la travaille. La sédition couve sous les rumeurs. Pour les citoyens et les classes ennemies, la discorde civile est un jeu sans pareil, une lutte plus chaude et plus divertissante que les combats du stade et même que les victoires olympiques. »(Empédocle)

inutile de vous époux mon nez, voici une page o vous verrez les liens
« Dans le judaïsme, à l’inverse du christianisme, c’est la gravité qui apporte la grâce. Cette gravité est ce qu’on appelle en philosophie l’Immanence. Je pense à la décision de Mark Rothko de rester horizontal dans l’architecture de la chapelle de l’université catholique Saint Thomas d’Aquin de Houston, de retirer de la chapelle la flèche qui allait vers le ciel, provoquant un conflit et le départ de l’architecte désigné à l’origine pour construire cette chapelle. Simone Weill, lorsqu’elle s’est voulue catholique, a conservé ce dispositif juif dans le titre, célèbre, de son livre « La Pesanteur et la Grâce » au profit du second.
Dans le judaïsme, comme chez Rothko, la pesanteur, la gravité, sont nécessaires à la grâce. Et cette pesanteur et cette gravité, au sens physique des mots, sont horizontales.
http://www.espritsnomades.com/artsplastiques/rothko/rothko.html

Pas seulement les poètes, les artistes en général.

J’ai du mal à croire en effet que le déclassement économique de la France, son insignifiance croissante sur le plan politique, n’ait aucune conséquence sur son rayonnement culturel, et sur l’ensemble de sa création artistique. Il y a un rapport organique entre ces phénomènes.

Je ne suis pas le seul à le penser. C’était aussi une des grandes inquiétudes de Julien Gracq… qui faisait coïncider l’effondrement dramatique du niveau de la littérature française avec la débâcle, aux effets bien plus ravageurs que la saignée de 14-18 sur le plan moral.

Bon sang ! Palsambleu ! Cornecul villageois ! Horreur priapique ! Et si Jaccottet n’était même pas un phraseur ? Même pas foutu d’écrire une phrase lisible ? …..?

les noms des couleurs : ceci en mettant de côté la question des oeuvre à l’origine « sans titre » :=> untitled

OneNote, vos propos m’enchantent !
Reprenons les territoires africains abandonnés à eux-mêmes, recolonisons sans crainte l’Afrique : Côte d’Ivoire, Mali, Tchad, Tunisie, Algérie, Maroc, le 9.3, les quartiers Nord à Marseille !Mais aussi, la Louisiane, les comptoirs indiens, reprenons le Mexique de Maximilien, Haïti (euh, non ! pas Haïti…) …

Pour la Culture ! Engagez-vous ! réengagez-vous dans la Légion Littéraire !…

fonctionnent-elles

le coeur du billet et de la pratique de P.assouline me semble niché dans
Ses non-dits sont gouvernés par le sens de la mesure, de l’équilibre, de l’harmonie -et la défiance pour la rime qui offusque la vérité. Des tableaux permettent de saisir son vertige face à l’indicible « 

Signes, non pour étre complet, non pour conjuguer
mais pour étre fidèle à son « transitoire »
Signes pour retrouver le don des langues
la sienne au moins, que, sinon soi, qui la parlera?
Michaux

« Y affleure à chaque page l’intranquillité d’un mélancolique »

Comparer « intranquille » et « pas tranquille » vous sensibilise d’emblée à la notion de niveau de langage. Les deux expressions veulent dire strictement la même chose mais ne sont pas en usage dans les mêmes milieux. Par exemple, à Grignan, quand les ménagères voient passer Jaccottet dans la rue, elles commentent d’un « çui-là, il est pas tranquille. » En revanche, à la librairie branchée du patelin, on évoque avec respect, surtout à l’intention des touristes, « notre intranquille du mas des Foutraques ».

Du génie des poètes, en avoir ou pas…
La question rebattue de la réception de la poésie en fait, de sa mnémotechnie,de son support, de la chanson de geste à Mallarmé…

Faut-il en rire ou en pleurer, u. ?

@ de nota, merci pour le texte!

Patrick Laupin est un poète, comme on dit, reconnu (ce qui signifie que des gens reconnus ont écrit sur lui, peut-être à bon escient, je n’en sais rien).

Ce qui est toujours frappant, c’est la facilité avec laquelle une critique bien intentionnée peut basculer dans le ridicule.

« A tous les accidentés de la vie, à tous ceux qui cassés par l’histoire, brisés par l’économie et qui sont sans voix, Patrick Laupin rend la parole et la dignité. Ce qui se dit alors est à l’opposé du bavardage complaisant des maîtres du monde et de leurs laquais. Il y a là oeuvre d’écrivain, une écriture qui n’a rien à voir avec le verbiage des écrivailleurs que chaque rentrée littéraire lance comme le quelconque produit d’un industriel coté à la Bourse…
Patrick Laupin, par son écriture, traque le réel. Et qu’on ne s’y trompe pas: même si de nombreuses pages sont consacrées au langage, à l’art, à la poésie, ce livre est profondément politique au bon sens du terme.

Et je n’aurai dit que peu de ce livre traversé par l’imparable du tressaillement qu’il faut lire car on y découvre une voix majeure de ce temps. »

Ce n’est pas que ce soit faux (je n’en sais rien), c’est que ça peut se dire sur presque tous.
(Pour cet « imparable du tressaillement », souffrez qu’on vous embrasse!)

J’ai bien aimé la remarque gourmande et malicieuse de J.B, hier qui avouait son désir de « manger » les couleurs du Rothko.
En relisant l’entretien des muses de Jaccottet, et plus particulièrement son texte liminaire sur Claudel, celui-ci s’interroge: » Peut-être que la terre est seulement l’aliment de notre métamorphose? »
Cette critique de l’œuvre de Claudel apparaît bien comme une certaine explication de l’ œuvre de Philippe Jaccottet elle-même.
Jugez-en plutôt :
 » LA TERRE PARLE
De l’œuvre si ample de Claudel, je ne veux retenir ici que quelques pages qui gardent sur moi, à travers les années, un extraordinaire pouvoir. Il s’y agit presque toujours de ce qu’on appellera, au moins provisoirement, des « descriptions », ou des « images » du monde réel ; mais il me semble qu’elles sont écrites, c’est une première remarque, les yeux fermés. Il me semble que Claudel ferme les yeux, qu’il se ramasse sur lui-même, se renfonce opiniâtrement en lui-même, qu’il n’est plus alors qu’une espèce d’ours énorme et noir concentré sur du miel, une masse obscure, opaque, absolument fermée au monde du dehors. C’est à ce moment néanmoins que se produisent ces « images ». Dans cette masse en travail et silencieuse remonte alors avec lenteur quelque chose que j’hésite à appe­ler des souvenirs, mot trop romanesque, trop vite plaintif, plutôt des « mémoires », si on pouvait parler ainsi sans évo­quer des histoires de ruelle ; disons peut-être, en continuant à bafouiller, des moments de la vie qui auraient été mangés, qui seraient en lui vraiment comme des aliments digérés, assi­milés et métamorphosés en sons et paroles. En effet, il s’est mis à parler, dans le noir, les yeux toujours fermés, à quel­qu’un qui n’est pas là ; et c’est dès les premiers mots que je suis tout oreilles, et pas seulement tout oreilles, bien que ces « moments » qui lui reviennent, je ne les aie pas vécus, bien qu’il ne dise rien, dans ces propos-là, contrairement à son habitude, qui soit particulièrement orageux, ou profond, ou enseignant. Ses paroles, même, ne cherchent plus à nous subjuguer, comme trop de fois, par leur surabondant tonnerre. Il me semble qu’elles montent lentement, les unes après les autres, dans le silence, mais non pas légères, non pas même harmonieuses : lourdes, lourdement attachées ensemble, emmêlées parfois, mais procédant cependant en ordre, et j’écoute, en frémissant, leur grand pas. Où conduit-il ?
Ma seconde remarque sera que, malgré ce sentiment d’un Claudel « aux yeux fermés », il s’agit de ce qu’il y a de plus contraire au rêve, et même à la rêverie, c’est-à-dire du monde qu’on peut vraiment toucher et aussi « manger des yeux », de ce qui ressemble le moins aux idées, de tout ce que j’aime :
C’est ainsi que sur le Rhin naguère J’ai vu les barges chargées de foin et leur cortège sur le miroir des eaux resplendissantes…
Comment vais-je m’expliquer le monde où me ramènent toujours ces pas ? Peut-être que la terre est seulement l’ali­ment de notre métamorphose ? Quand nous touchons au bon­heur, est-ce quand nous croyons la posséder, ou au contraire la bannir ? Ou n’est-ce pas plutôt, justement, quand elle a pénétré une fois, par surprise sans doute, au plus intime de nous, et qu’alors, ne la regardant plus, mais l’ayant, sans y penser, aperçue, découverte, nous l’avons dévorée et trans­formée ? C’est peut-être à ce moment(1) que Claudel, se ramas­sant de toute son énorme puissance sur lui-même comme une montagne sur son or, produit cette sorte de mélopée à la fois solennelle et familière qui est vraiment comme un culte, comme une célébration des choses ?

On peut comprendre de cette manière la phrase qui ter­mine La Cantate à trois voix :
Éteins cette lumière ! Éteins promptement cette lumière qui ne me permet de voir que ton visage /
Ce n’est pas l’aspiration à la nuit mystique, mais le désir de cette rumination du monde, le poète concentré sur lui-même ayant mangé les arbres, les fleuves, la lumière, pour les rendre ensuite merveilleusement visibles dans quelques paroles où il est seulement question d’une promenade sur le Rhin, d’un voyageur qui tousse au fond d’une voiture ou d’une réunion sous les tilleuls.

1. Tout le mystère est peut-être dans ce passage. Ne serions-nous que les bouches de la terre ? Dans ces moments auxquels je pense chez Claudel, c’est la terre qui parle, j’entends la vieille prisonnière délivrée, la profonde mère non pas tant s’embraser que s’éclairer doucement jusqu’en ses replis, comme un grand paysage sous la lune.

De passage à Guémené, j’ai croisé JC et OneNote tels des chaudins de porc enfilés les uns sur les autres. Après quoi, bien que sceptique, je m’en fus prier à Notre-Dame-de-la-Fosse

« En effet, il s’est mis à parler, dans le noir, les yeux toujours fermés, à quel­qu’un qui n’est pas là ; »
« s’éclairer doucement jusqu’en ses replis, comme un grand paysage sous la lune. » Jaccottet.
Presque comme des Rothko vus dans la nuit de son atelier…

fort beau texte. Ajoutons un Claudel fort attentif aux reves des autres. Son commentaire sur « la Brebis Epouvante » d’Hugo lui fait comprendre ce que l’image a d’ origine onirique là ou d’autres ne verraient qu’un oxymore. Et quand on entre en sympathie à ce point avec les reves des autres, c’est que l’on est pas sans rever soi-meme. Que ce reve débouche sur la création, ce que souligne Jaccotet,et/ ou la lutte contre le Monde des Ténèbres.Les « copeaux » des carnets de reves hugoliens,et peut etre aussi, dans une certaine mesure, les reves Claudeliens…
Merci pour ce texte.
MC
PS
Ueda,meri de rappeler qu’un reve peut etre aussiun bel alibi satirique!

JC, on a beau savoir à quel degré de bassesse et de veulerie nous sommes descendus, ton post de 12h02 arrive encore à me surprendre…Et encore, cette histoire s’est passée du temps de Sarko. Je suppose qu’aujourd’hui ce type aurait été nommé à la tête d’une association subventionnée quelconque.

Du bon usage de l’image :

« … On rencontre aussi des genévriers ; et bien qu’ils ne soient jamais plantés en figures régulières, ayant poussé tout seuls au hasard du vent, ils ne semblent pas vraiment épars ; on les croirait groupés simplement selon des combinaisons plus mystérieuses, des espèces de constellations terrestres dont ils seraient les astres : c’est qu’ils ont aussi quelque chose de lumineux en leur centre , on serait tenté de dire une bougie. Ils ressemblent à de modestes pyramides dont le vert sombre, couleur de temps et de mémoire, se givre en son milieu : de petits monuments de mémoire, de profondeur givrée, entre lesquels le promeneur s’arrête, pris dans un réseau… Aire choisie, délimitée par le vent, site d’obélisques semés par le souffle d’un Passant invisible, tout de suite et toujours ailleurs…

Le blason de l’hiver est de sable, d’argent et de sinople ; d’hermine le jour, s’il neige,et la nuit de contre-hermine.

( Ces images en disent toujours un peu trop, sont à peine vraies ; il faudrait voir en elles plutôt des directions. Car ces choses, ce paysage, ne se costument jamais ; les images ne doivent pas se substituer aux choses, mais montrer comment elles s’ouvrent, et comment nous entrons dedans. Leur tâche est délicate. ) »

( « Paysage avec figures absentes )

il ne me semble pas que ce soit une expérience particulièrement privilégiée que j’ai faite avant l’âge du lycée de ressentir tous les mot des langues parlées autour de moi comme si étranges que je me les répétais pour en trouver le secrets .si bien que les remarques présentées dans le billet, qu’il y avait des « phraseurs », et des grands mots je me les étais faites largement avant le bac. à l’âge du bas, j’essayais déjà de m’orienter dans ces fourrés, ces marais ces jungles ces savanes, ces toundras ces taïgas de lettres et je m’y cherchais un pays qui n’existe surement pas, un pays sans impossible ni indicible.

Limites de l’analogie: la domination économique de l’Asie se traduira-t-elle par une floraison de créations littéraires et artistiques? On peut en douter quand on connait un peu le coin (cf. le déclin du cinéma chinois, la quasi inexistence de la lecture-plaisir dans les pays d’Asie).
Le 19e est surtout le siècle de l’Angleterre, atelier du monde, empire sur lequel le soleil ne se couche jamais etc. etc… La fin du siècle voit poindre les USA et l’Allemagne.
Les retombées psycho-économiques de l’empire français sur la métropole sont quasi négligeables. Chimères de nostalgiques de l’ordre du fardeau de l’homme blanc.
Quant à la débâcle, elle est est tout autant conséquence que cause, lire Marc Bloch.
Reste que c’est un peu de ce défaitisme qui est dans les têtes des gouvernants, on le constate chaque jour en haut et bas lieu. Plus d’ambition, la certitude qu’on ne p/veut plus bander. Autrefois, on voilait ça par des grands discours non suivis d’actes. Aujourd’hui on ne s’embarrasse même plus de discours. Le cynisme est nu.
Non seulement la culture française ne rayonne plus à l’étranger, mais la culture, l’art, la littérature etc. n’occupent plus planétairement qu’une place marginale, anecdotique, autoréférentielle. Voir le dialogue entre Auster et Coetzee, Here and now:

Auster: « No one believes that poetry (or art) can change the world anymore. No one is on a holy mission. Poets are everywhere now, but they talk only to each other » p. 91
Coetzee: « Something happened, it seems to me, in the late 1970s or early 80s, as a result of which the arts yielded up their leading role in our inner life. (…) I (…) feel that there was a general failure among writers and artists to resist the challenge to their leading role, and that we are poorer today for that failure. »p.98

Le choc des années Reagan-Thatcher, LE changement de civilisation.

Heureusement, il y a le PSG, ses merveilleux supporteurs, et les groupuscules racistes du Var, autant de preuves que le singe est bien l’ancêtre commun.

ouais tu m’en diras tant..quil disait jean marron..et le vla überquantique

Claudel ferme les yeux, qu’il se ramasse sur lui-même, se renfonce opiniâtrement en lui-même, qu’il n’est plus alors qu’une espèce d’ours énorme et noir concentré sur du miel

mais nan hé pas un ours..un porc..et fameux
« je peindrai ici l’image du porc »…bête solide et toudunepièce

« Le choc des années Reagan-Thatcher, LE changement de civilisation »

Mon cher Bloom,
Mais oui ! WWI et WWII, la guerre froide, la décolonisation, tout ça ne pèse pas lourd vs reagan/thatcher !!! il est là, là, là ! LE changement… A propos, vous avez des nouvelles de Bobby Sands, un « animateur » de l’IRA courant anorexique …?

Et l’autre là qui vient nous bassiner avec sa pub pour sa reconquête avec jc ça fait la paire

Lectures de jeunesse

« à Mulhouse dans l’affaire concernant d’une adolescente de 15 ans, convertie à l’islam, qui s’est enfuie de chez son père pour rejoindre un homme de 28 ans qu’elle affirme avoir « épousé par téléphone », a-t-on appris de source judiciaire mercredi 15 mai.

Parmi les interpellés se trouve un homme d’une vingtaine d’années, qui évoluait dans l’entourage de la jeune fugueuse. Lui aussi converti à l’islam, il se présentait comme un « désenvoûteur » en lutte contre les « djinns »

Musil reviendra, quand la déferlante technologique comptera ses morts

les robots le liront.. »demain les chiens »

« ça c’est gratté à karlos quinto »

l’empire brit , the empire on which the sun never sets, le plus grand empire de toute l’histoire

« … la poésie, de l’art comme rédempteurs .. »

Non, S.V.P., pas vous aussi !

JC « Bobby Sands, un « animateur » de l’IRA courant anorexique »

jc et son « bon goût » de punaise faf qui regrette ses virées tortionnaires dans le djebel

« le soleil de l’angleterre va schécou »

d’où le changement climatique

mais t’es contre la v.o.

..t’as internet..cherche la vo..les empires se sont tous donné des airs pompiers à la romaine..c’est mieux sur une toile avec des femmes nues et des épées en zinc..charlot

Renato, certes, Bouvier a refait le voyage des Maillart et Schwarzenbach mais sa prose reste plus en suspend que celles de ses consoeurs suissesses. Moins de fumettes et de lesbianisme alpin, sans doute, mais pas uniquement. Les longues gestations écrites de barbouillées sur les murs de sa chambre miteuse de Ceylan lui ont sûrement permis d’échapper aux fausses couches des tabletteux d’aujourd’hui.
« Moleskine » a lancé une ligne de carnets hemingwayens, paraît-il destinés aux écrivains qui s’ignorent, soit la majorité.
Un de ces carnets égarés m’est tombé sous la main: trouvé deux tickets de métro, une carte de visite d’un salon de massage et deux pages d’une recette de cuisine qui donnait pas envie. Cela dit, nous n’irons pas comme Bloom prétendre que « le monde n’est plus bandant ». non, non, la jeunesse est belle, plus belle que celle de leurs parents, mais un peu conne et pas très humble, sorte de beauté féroce qui rappelle celle « des dieux du stade » de Riefenstahl.
M. Régniez, Guérin est-il devenu un auteur proscrit ?

sûrement contribué Vous connaissezConnaissez-vous les carnets « Moleskine » ? il paraît que tout le monde est écrivain.

mais un peu conne et pas très humble, sorte de beauté féroce qui rappelle celle « des dieux du stade » de Riefenstahl

tu tapes trop la bière phil et t’as choppé l’durillon de comptoir qui fait que la jeunesse te daube..mets des suppositoire à l’alcool bois du raideboul, fais dla muscu..tatoue toi une tête de mort..et tu verras l’monde en rose..comme jean marron..mais en rose

sapré bougreau. Gatsby, c’est sur la Croisette; avec Leonardo qui va signer des autographes sur les fesses du public en rut.

Entre la tentation de parler et la tentation de se taire :

 » Je devine donc que si l’écume m’a touché, c’est d’abord en tant qu’elle-même (en tant que chose qui devrait être simplement nommée « écume » et non pas comparée à rien d’autre ); puis, au second plan, comme rappel du mot et de la chose « plume » (rappel fortifié par une récente lecture de Gongora), ou « aile », ou « mouette ». de même, l’eau m’avait atteint en tant qu’eau,e t non pas comme miroir. Toute eau évidemment nous parle (plus ou moins, selon qui nous sommes et ce qu’elle est); là, elle me parlait avec une insistance, une grâce particulières, pour la surprise de l’avoir trouvée où je ne l’attendais pas et où je savais qu’elle ne pourrait subsister (ainsi le palais qu’Aladin découvre à son réveil en se frottant les yeux d’émerveillement ). Peut-être aussi, pour son mélange comme illégitime au paysage, à la terre ?
Et me voilà tâtonant à nouveau, trébuchant, accueillant les images, pourles écarter ensuite, cherchant à dépouiller le signe de tout ce qui ne lui seraitpas rigoureusement intérieur ; mais craignant aussi qu’une fois dépouillé de la sorte, il ne se retranche que mieux dans son secret.

Ce matin l’eau voile l’herbe
l’écume revient aux roseaux,
plume par le vent poussée !

On retient les seuls éléments qui vous ont paru essentiels, on tente de les situer les uns par rapports aux autres : effarouchés par une telle indiscrétion, ils se détournent, s’éteignent. ( C’est alors que l’on est tenté de revenir à l’image qui en sauve au moins un aspect.) Mais ce qui décourage, en même temps rassure : plus le signe se dérobe, plus il y a de chances qu’il ne soit pas une illusion .  »

( « Paysage avec figures absentes » )

Et voilà notre poète embarqué dans la tâche impossible de dire les choses « en tant qu’elles-mêmes », à l’aide de signes encombrés d’images qui l’éloignent à chaque fois du but, « cherchant à dépouiller le signe de tout ce qui ne lui serait pas rigoureusement intérieur », comme s’il pouvait y avoir quelque chose de rigoureusement intérieur dans un signe du langage, jusqu’à ce que le signe se dérobe tout-à-fait, laissant le poète à son tête-à-tête muet avec les choses, dans la contemplation ébaubie d’une vache regardant passer les trains, et ayant perdu toute chance de se faire éditer chez Gallimard.

C’est un agent du kgb qui t’a dit ça ?

t’as internet ? tipe « rotko cia »..et tu vas flipper..le kgb il est partout renato

« faf qui regrette ses virées tortionnaires dans le djebel »

Y en a, des humanistes de bar désert, s’y remontent pas d’un demi-siècle, ils sont perdus !

La prose de Mauriac, ça sent le cahier des charges du bourgeois de province qui n’a pas démérité : emploi correct et judicieux de style indirect libre pour faire part au lecteur des déchirements de l’héroïne, dialogue bien senti avec progression dramatique bien placé dans l’intrigue pour faire tendre le personnage vers l’humain, description concertée de l’étouffoir chrétien dans la bourgeoisie bordelaise, etc.

Tout l’héritage flaubertien mis au service de la Sainte Vierge ! C’est Baroz qui doit être content.

La domination économique de l’Asie se traduira-t-elle par une floraison de créations littéraires et artistiques?

Il me semble que c’est déjà le cas pour la Chine. Le dernier prix Nobel de littérature est un Chinois, et ce n’est qu’un début, vous verrez. Wong Kar-Wai est considéré par beaucoup de critiques comme le plus important cinéaste actuel, et on trouverait difficilement un cinéaste français à lui opposer. Lang Lang éclipse les meilleurs interprêtes européens, sans parler de la délicieuse Yuja Wang… Pour la peinture, j’avoue ne pas connaître grand chose au marché de l’art contemporain, si tant est que celui-ci soit représentatif de quoi que ce soit, mais je ne serai pas surpris de voir des Chinois parmi les peintres les plus côtés.

Le monde change de centre de gravité, comme a dit fort justement Monsieur Hollande. Il serait temps de comprendre ce qui se passe à défaut de pouvoir l’enrayer.

Leonardo qui va signer des autographes sur les fesses du public en rut

leonardo..jle trouve un peu louche avec l’age..y’a pus d’play boy phil..ça daccord c’est un signe des temps

c’était la propagande des gars de l’Est

ça eut été et ça te rassurait..et c’en est pas..et t’es emmerdé?..chuuuut ça va passer renato

Les beaux restes sont dans les empires déchus. Les artistes le savent. Les autres mastiquent du suchi en regardant du wongkarwai.

Ce n’est quand même pas notre faute, si l’on s’échine à nous présenter Jaccofoy et Yves Bonnetet comme nos plus grands poètes ! D’un autre côté, je reconnais qu’ils sont bien à l’image de notre pays : complètement croulants !

En fin de compte, je préfère encore lire la poésie d’Épinal de Christian Bobin. Il y a un petit côté verlainien rafraichissant, dans sa simplicité.

Les beaux restes sont dans les empires déchus. Les artistes le savent

les aztèques les romains les espagnols les anglais à la bonne époque..les puissants l’ont toujours sut, c’est quand il ne le sont plus qu’ils se tortillent comme des politburos..grâce a la technologie la femme de tchang a bonnet d de tapéi est notre ami phil

ta gueule keupu..

Sur l’une des deux imposantes portes d’entrée de l’hôpital Charles Nicolle, ce matin, une affichette blanche retenue par deux brins de scotch : « porte condamée »

…

Ah bon ? Elle aussi ?

…

(je reprendrai bien deux lichettes de Macallan, moi, tiens.)

Si Ella Maillart était lesbienne, que fut Peter Fleming ?

que fut Peter Fleming ?

un enculé dsa mère philippe..et elle serait fière..c’est ça qu’il veut dire phil rapport a sainte beuvrie

Oui, ça me fait bien rire toute cette naïveté d’occidental décadent à propos de la Chine et de l’Asie. Shangaï n’est qu’une image gigantesque de l’Amérique. Ce n’est pas en copiant l’Occident dans ce qu’il a de plus exécrable que la Chine s’éveillera à l’art pour renouveler un art chinois noyé sous les yeux du fleuve Jaune…

Ils sont cons ces Romains, mon pauvre Obélix ! Mais ils sont cons !

Leonardo est trop lisse, milk fesse disent les angliches. Gatsby était grêlé comme un ananas mais olyhoud veut pas savoir. comme pour les empires déchus. du balais, faut du net. Les bouquinistes se font refiler gratos des incunables par des héritiers qui veulent garder uniquement l’ipod du pépère clamsé. ç’est ce qui rend malade Jaccottet à grignan. doit rêver de mettre son crâne sous la terrasse à côté de celui de la Sévigné.

« Le monde change de centre de gravité, comme a dit fort justement Monsieur Hollande.je préfère encore lire la poésie d’Épinal de Christian Bobin. »onenote
Vous voulez dire: »un monde d’Epinal change de gravité? »

Non, finalement, moi, l’exposition des impressionnistes, c’est à Rouen que je l’ai vue… Pas Cæn, mes petits chéris, Rouen… Après la sieste, j’ai toujours un temps de difficile reprise…

Un incunable, c’est pas fait pour appuyer dessus. C’est fait pour lui rentrer dedans. Baroz en sait quelque chose !

bouguereau

« un enculé dsa mère »

Pourriez-vous développer (dans un français compréhensible, si possible) ?

J’aurais fait mon possible pour sauver ces commentaires de la vacuité. Je crains d’avoir échoué.

En 2010 Le Combat inégal a reçu le Grand Prix Schiller. À cette occasion est sorti un enregistrement de poèmes lus par Jaccottet à Grignan. Belle voix grave et qui porte de Jaccottet ! Très beaux poèmes :
« Hameau », « La loggia vide », extraits de Après beaucoup d’années, Gallimard 1994 ; très très beaux poèmes sur la mort et la mémoire, doués à la fois d’un grand élan lyrique et d’une retenue qui serre le texte et le sert ; une très grande maîtrise de ses moyens.

Et, extraits de Et, néanmoins, Gallimard, 2001:
« Ayant raté le titre »
« Rouge-gorge »
« Aux liserons des champs »

Extraits de Ce peu de bruits, Gallimard, 2008 :
« À cinq heures et demi du soir »
« Vieillard au corps amaigri »

Extraits de « Autres notes du ravin »:
« Paroles, à peine paroles »
« le don inattendu d’un arbre »
« La main tenant la rampe »
« Et voisi que le soir »

Extraits de « Après coup » :
« Ainsi donc, aucun progrès »

C’est édité à Genève, à La Dagona.

Je crains d’avoir échoué.onenote
surtout en citant hollande…

C’est édité à Genève, à La Dagona.
La Dogana, ML!!!

« Je crains d’avoir échoué »

certes si on s’en tient aux flaques de jc

A propos de l’expo au musée des Beaux-Arts de Caen « un été au bord de l’eau » qui célèbre les joies de la villégiature à Trouville dans les années 1840 dans un bel ensemble de toiles impressionnistes (voir le blog de Paul Edel),et aussi, au musée de Normandie une exposition d’autochromes.
Agrandir la boucle car pour ce « Festival de la Normandie impressionniste », Rouen et le Havre sont aussi de la fête et d’autres sites, autour du thème de l’eau.
Au musée des Beaux-Arts de Rouen, l’exposition « Éblouissants reflets » (registre classique d’abord puis chefs d’œuvre impressionnistes, sur le thème de Narcisse, des reflets (une photo surprenante prise par Monet : son reflet dans l’étang des nymphéas).
Au musée d’Art moderne du Havre, « Pissaro dans les ports » (Rouen, Dieppe, Le Havre) et des toiles de Boudin, Marquet…
A Trouville,àla villa Montebello , exposition de photographies anciennes de bains de mer.
Au Grand hôtel de Cabourg : Proust dans ces bords de mer.
A Giverny : les nymphéas de Monet vus par Hiramatsu, la reconstitution de la chambre de C.Monet et une maquette du bateau-atelier du peintre.
Une saison toute en couleurs et reflets.

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Heureuse de lire tant de commentaires profonds sur la pensée de Jaccottet.

dommage que le billet ne dise pas si ces notes sont regroupées thématiquement ou strictement chronologiquement .
mais cela n’importe pas tant à ce stade de la présentation eu égard aux manière des commentateurs : barozzi a été un excellent exemple de cette si pénible d’accusations -ricanement réflexes de dépit à propos de la page Rothko que j’avais mise en lien.

S’il y en a une autre à Cæn, n’y allez pas. La meilleure est celle de Rouen. Vous en profiterez pour aller saluer Flaubert. Ah, j’ai vu le fameux mur du petit jardin où il grimpait, le poupinet Gustave pour voir tous les scrofugnieux de son père malades ! Et, ça vous remue là, en dedans, de voir ça ! Mais si, faut pas rire !

Oui, Rothko et Sifrédy. La belle équipe.