Saurons-nous encore écouter la voix d’un jardin ?

Pablo !!!!!! d’où vient ce désir de savoir ? de percer ce mystère ? savoir qui est qui et qui n’est pas qui ?

quelle importance cela a-t-il qui soient ceux qu’ils sont ou qu’ils ne le soient pas ?

mais comme je t’aime bien je vais te dire la vérité, car c’est bien cela que tu recherches n’est-ce pas ? tu recherches la vérité ?

la vérité se trouve dans l’article de passou, une petite phrase qu’il a glissée pour toi, pour te donner un petit indice qui t’aurait permis de trouver ce que tu recherches…

mais comme tu ne sais pas lire (parce que si tu savais lire tu saurais qui est qui) je vais te donner cette phrase.

passou écrit :

« Le genre d’endroit qui donne à celui qui s’y trouve l’impression d’être hors du monde tout en sachant la rumeur du monde l’attend au-delà de la grille. »

entre parenthèses tu noteras que passou utilise le mot « monde » 16 fois dans dans un texte de quelques lignes, connaissant son talent il aurait rechercher des synonymes pour ne pas avoir à se répéter, mais il ne l’a pas fait pour te donner un autre indice.

donc l’indice de passou est « être hors du monde ».

que signifie pour toi « être hors du monde »

tu penses que tu sors du monde tu te retrouves dans un autre monde qui ne serait pas le monde, un monde différent du monde ?

comment appeler un monde différent du monde sinon « monde », et c’est bien pour ça que passou répète 16 fois ce mot !

parce que le monde humain représente la totalité du monde.

tu as lu Heidegger ? « umwelt » ! comment tu le traduirais ? l’environnement ? ce qui entour le monde ?

j’espère; mon ami, que cela t’aidera dans ta quête !

Pablo, je vais te donner un autre indice.

Sache que même si hamlet, D., Delaporte et tous les autres n’ont pas toujours été moi, il fut un temps où ils cru être eux, des individus autonomes et libres.

être eux-mêmes ? quel débilité ! tu ne peux pas savoir à quel point les êtres sont parfois stupides !

il arrive toujours un moment où ces individus reviennent comme des chiens apeurés vers leur Créateur !

passou tant que vous y êtes vous pourriez me confirmer que Paul Edel, Pablo, Jazzy et Clopine ne sont pas l’unique et même personne ?

c’est quand même ça le plus génial sur un blog qui cause bouquins : ne pas savoir qui est qui !
ahahahahahahahahahaahahahahaha

« D. et Delaporte n’ont ni la même adresse mail ni la même adresse IP »

Merci Passou, pour cette précision qui devrait clore un débat particulièrement improductif et inepte.

@Pablo,

Avez-vous vraiment un frère jumeau ? Je trouve les jumeaux et jumelles fascinants, et au risque de vous choquer, terrifiants.

Ed, la fascination pour les jumeaux est aussi vieille que l’humanité, mais perso ils ne me terrifient nullement. Petite, je rêvais d’avoir une jumelle, je m’en inventais une, je sentais que, peut-être, quelque part au monde, il y avait ainsi une soeur que je pourrais par hasard rencontrer… Ca a été une de mes plus tenaces divagations. Pas vous ?

« Avez-vous vraiment un frère jumeau ? Je trouve les jumeaux et jumelles fascinants, et au risque de vous choquer, terrifiants. »

Ainsi, Ed, vous devez avoir très peur quand il vous arrive de vous regarder dans un miroir…

de nota dit: 9 août 2018 à 19 h 19 min

ah bon ? d’où connaissez-vous tous ces secrets ?

passou vous pouvez nous donner l’adresse IP de de nota, qu’on sache qui il est ?

enfin, pour le Vatican, je suis pas sûr.
–
si si

Suzie et Suzon du « Collège des coeurs brisés » me faisaient très peur.

« Ed dit: 9 août 2018 à 19 h 47 min
Suzie et Suzon du « Collège des coeurs brisés » me faisaient très peur. »

bichette…

Pablo, tu es l’un des jumeaux ou tu as deux frères jumeaux?

Delaporte dit: 9 août 2018 à 19 h 24 min

c’est dur n’est-ce pas d’être pris pour un autre qu’on est pas !

sachez Delaporte que moi-même j’ai vécu ce calvaire, durant des années on m’a dit que j’étais Paul Edel ! vous imaginez un peu le traumatisme pour moi qui hais le romantisme ?

Si j’avais un doute entre deux identités communes, ce serait plutôt entre vous, Hamlet et Delaporte.

« Si j’avais un doute entre deux identités communes, ce serait plutôt entre vous, Hamlet et Delaporte. »

les internautes du blog commencent à être atteints d’une psychose contagieuse : ils voient des doubles partout.

arty-farty pretentious?
adéquat

allergie passagère à youtube ?
vais tenter avec le couillon qui illustre le arty-farty (sympa malgré tout)

@MC dit: 9 août 2018 à 19 h 45 min
Vous pourriez nous en dire plus ? Cela m’intéresse. Merci.

@le moindre nid aussi.

le laisser-aller des uns profite à d’autres ; marche ou crève, coco

Il serait plus juste de dire que tout Jardin est une réinterprétation de la Nature. Il en était déjà ainsi dans les jardins médiévaux…
MC

Trouvés dans le Littré

Il( le riche) peut dans son jardin,
tout peuplé d’arbres verts
Recéler le printemps
au milieu des hivers.
Boileau.

Fig et familièrement. Faire d’une chose comme des choux de son jardin, en disposer comme si on en était le maître.

Terme de fauconnerie. Lieu où l’on expose les oiseaux de vol au soleil, le matin. Donner le jardin à l’oiseau, le mettre au grand air.

Terme de marine. Partie supérieure des bouteilles d’un grand bâtiment.

XVI siècle. Le jardin de la cuisine ( le potager)

Jouer au jardin madame
La substance de ce jeu est que chacun des assistants doit donner un arbre, une beste dessus pour le garder, et un oyseau dessous pour chanter, et il faut qu’il contreface le son ou voix de la beste et le chant de l’oiseau, puis l’on demande à la compagnie s’il a bien fait…

de nota dit: 9 août 2018 à 20 h 08 min

merci camarade de nota (mon « camarade » est autant fraternel qu’idéologique).

on se ressemble un peu, en tout cas pour ce qui est des voitures et des filles…

encore que cela n’a pas toujours été le cas, je veux dire avec les filles, par contre avec les voitures oui.

Je me souviens par exemple, lors de mon premier entretien d’embauche, la responsable des ressources humaines semblait s’être rendue compte de quelques unes de mes ressources humaines, « des ressources humaines pour la plupart gâchées », c’est ce qu’elle avait dit, ajoutant « sous-employées », précisant qu’elle l’avait vu tout de suite, au premier coup d’oeil.

Quand j’ai déplacé, comme j’avais à l’époque l’habitude de le faire, ma longue mèche brune qui à l’époque me tombait sur les yeux, laissant découvrir mes sourcils épais et noirs et mes yeux ronds et noirs d’enfant étonné, un peu comme ceux de Colin Farrell, la responsable des ressources humaines m’a souri, sans doute venait-elle de voir un film avec Colin Farrell pas plus tard qu’hier soir, à la télé, on repassait en effet Phone Game, un film où il joue le rôle d’un type qu’un sniper oblige à rester enfermé dans une cabine téléphonique pour avouer tous ses péchés, le sniper est joué par l’acteur qui joue dans 24h chrono dont j’oublie le nom.

La directrice des ressources humaines était une femme d’une quarantaine d’années, petite, brune, les cheveux courts, elle portait une jupe grise assez courte et un chemisier bleu clair très cintré. Sans doute était-elle divorcée, sans enfant, trop accaparée par son boulot pour en avoir, pour avoir des enfants et un mari, trop prise par les réunions, les déplacements, trop submergée par sa vie professionnelle. Elle commençait à regretter de n’avoir pas eu d’enfants, elle en aurait bien voulu deux, même trois, avec des yeux ronds et noirs d’enfants étonnés.

Je lui ai rendu son sourire, une fois les papiers signés, elle s’est levée pour prendre congé, Je me suis levé à mon tour, pour prendre congé, les congés, je m’étais rendu compte que nous n’avions pas abordé ce point, c’est ce que je m’étais dit au moment de prendre congé.

La directrice des ressources humaines s’est alors approchée de moi pour me saluer, « Vous savez », me dit-elle en me prenant la main, « chez nous, vous aurez la possibilité de progresser, réparer nos machines ce n’est qu’un début, pour commencer, ce n’est pas le métier d’une vie entière, surtout pour un jeune homme comme vous, vous avez du potentiel, je le sens bien, chez nous vous aurez des opportunités, il faut savoir les saisir ! Il faut savoir sauter dessus quand elle se présente ! », avait-t-elle ajouté en serrant plus fort ma main dans la sienne. « Faire des études de gestion et de management et qui sait, devenir vous-même manager, obtenir un poste à responsabilités, un poste haut placé, bien mieux rémunéré . Croyez-moi, nous savons reconnaître les compétences de nos associés, nous sommes une grande société, croyez-moi les opportunités sont très nombreuses, croyez-moi ! »

Ma foi, je voulais bien la croire pendant qu’elle continua sur un ton maintenant assez directif « il faut savoir se montrer ambitieux et savoir saisir les opportunités quand elles se présentent ».

« Merci Madame » avais-je répondu penaud et sans savoir si je devais à présent lâcher sa main.

« Vous êtes ambitieux, n’est-pas ? vous saurez sauter sur les occasions quand elles se présentent ? » me demanda-t-elle subitement, en s’approchant, en approchant vers elle ma main, en l’approchant de son chemisier bleu clair, tout près de son chemisier bleu clair bien trop cintré, cintré au point de s’entrebâiller entre les boutons, des boutons bien trop distants les uns des autres, tellement éloignés les uns des autres que cet éloignement était ma foi propice à l’entrebâillement du chemisier trop cintré, surtout à cet endroit précis du chemisier trop cintré où ma main se dirigeait, là où des forces agissent de telle sorte qu’elles amplifiaient l’entrebâillement du chemisier trop cintré, quelques centimètres plus bas le chemisier trop cintré était bien moins entrebâillé, il était à cet endroit situé quelques centimètres plus bas si peu entrebâillé qu’il pouvait laisser croire que ce chemisier n’était pas trop cintré mais suffisamment cintré pour éviter toute éventualité d’entrebâillement. C’était sans compter sur les variations des forces qui interagissaient sur ce chemisier cintré quelques centimètres plus haut, ma main était à présent à quelques centimètres à peine de l’entrebâillement.

Il m’aurait bien sûr fallu une règle pour mesurer la distance précise à cet instant entre ma main et le chemisier trop cintré de la responsable des ressources humaines, à l’évidence une règle seule n’aurait servi à rien dans ces circonstances particulières dans la mesure où la distance évoluait au fil du temps, il aurait été judicieux d’ajouter un chronomètre à la règle, seuls ces deux éléments, conjugués l’un à l’autre et utilisés de manière convenable aurait permis en l’occurrence de mesurer la vitesse de déplacement de la main vers le chemisier trop cintré, en l’occurrence une vitesse constante de l’ordre d’un centimètre toutes les dix secondes, soit 0,36 m/h, cette vitesse, bien que dix fois moindre que celle à laquelle se déplace un escargot lancé à pleine vitesse, est dans ces circonstances particulières, une vitesse qui pouvait donner le vertige.

« Oui Madame », avais-je répondu poliment en regardant une main, en l’occurrence la mienne, se déplaçant à une vitesse de 0,36 m/h en direction du chemisier entrebâillé trop cintré d’une responsable des ressources humaines, une petite femme brune aux cheveux courts, regrettant à présent de n’avoir pas eu deux ou même trois enfants, portant un chemisier bleu clair dont je pouvais noter qu’il s’entrebâillait de plus en plus au fur et à mesure que ma main progressait à la vitesse de 0,3 m/h vers cet entrebâillement.

« Il faut être ambitieux pour pouvoir progresser ! », me dit-elle à cet instant, « savoir sauter sur les opportunités quand elles s’offrent à vous, c’est notre rôle, à nous, aux ressources humaines, de savoir repérer les talents afin de faire en sorte que ces talents progressent au mieux », ajouta la responsable des ressources humaines dont l’entrebâillement du chemisier progressait maintenant vers ma main à une vitesse proche de celle de la lumière ».

« Oui Madame » avais-je répondu bêtement à nouveau avant de lâcher la main de la responsable des progressions humaines et m’enfuir de son bureau.

Closer, les deux sont très bon froid. J’aime beaucoup la ratatouille froide.

« D. et Delaporte n’ont ni la même adresse mail ni la même adresse IP. »
(Passou)

Merci à Passou pour la précision, laquelle, évidemment, ne prouve rien, puisqu’il n’y a rien de plus simple que poster des messages ici au nom de « D. » avec son ordinateur, et au nom de « Delaporte » avec son tél. portable, utilisant 2 mails différents (il y a même des gens qui ont 2 portables, dont un de leur entreprise, ou qui ont 2 co.nnexions différentes chez eux, une, simple et lente, de l’immeuble et une particulière, plus rapide et complète). Sinon on peut utiliser un V_PN ou un pro_xy, et même, chose beaucoup plus simple, un navigateur gratuit dont je tairai le nom et qui change à chaque co.nnexion d’IP. Comme en plus D. a l’air de co.nnaître l’informatique, ce n’est donc pas très compliqué pour lui d’avoir des identités multiples ici (sans parler du pir.atage de la w.ifi du voisin).

Un jour je vais faire moi aussi mon double, qui sera bien sûr tout le c.ontraire de moi, un type qui admirera Delaporte et hamlet et avec lequel je m’en.gu.eule.rais tout le temps, pour vous prouver que c’est facile. Et Passou pourra dire que mon double et moi on n’a pas le même mail ni la même adresse IP.

@ Ed et Chaloux

J’ai 2 frères jumeaux, qui ont 2 ans de moins que moi. Et le frère de ma mère a eu 2 couples de jumeaux à la suite, lui. Pour l’instant aucun de mes enfants ou de mes neveux a eu des enfants, mais il paraît qu’ils risquent gros tous d’avoir des jumeaux.

-plu

Avoir des jumeaux pour des parents ou être jumeau c’est compliqué et parfois très difficile. Globalement, ça a plus d’inconvénients que d’avantages, je trouve.

Je parle de vrais jumeaux, les monozygotes (en espagnol il y a deux mots: « gemelos » pour les vrais et « mellizos » pour les « faux » ou dizygotes).

Mes frères, quand ils étaient enfants, il y avait très peu de monde qui pouvait les distinguer, à part la famille (et dans les photos même eux parfois ils ne se reconnaissaient pas). Et encore aujourd’hui il y a encore des gens qui les confondent dans la rue.

En 50 et quelques années de vie, ils n’ont vécu en une ville différente que pendant leur service militaire. Leurs domiciles n’ont jamais été à plus de 20 min à pied de distance.

@Pablo
Vous avez devancé ma question. Ce sont donc des jumeaux de type fusionnel, souvent caractéristique des vrais jumeaux. Pas trop fatiguant pour les épouses tout cela ? Je fais notamment référence à la proximité des domiciles.

Pablo, je comprends votre préoccupation dans le sens où il est important de connaître l’identité d’un signataire pour percevoir et recevoir son message, le sens de son discours en tenant compte de sa personnalité si on la connait puisque certains traits donneront des éclaircissements quant à la teneur signifiante cependant quand bien même nous avons de temps en temps affaire à de bons acteurs, à des manipulateurs qui rigolent dans leur coin à nous enfumer ou tenter de le faire, je pense que vous vous trompez à voir D chez Delaporte.

C’est la princesse Charlène qui a eu deux jumeaux. Il faut dire qu’avec un mari aussi vieux qu’Albert, c’était préférable. Heureusement, on sait qui va aller sur le trône en premier. En Pologne, démocratie populiste et illébérale, l’Etat est la merci du dernier des jumeaux monozygotes vivants, l’autre ayant été massacré dans un accident d’avion. Pourtant, il n’est pas le dernier à nuire, et non des moindres.

« Roh merdum ! »

Joli juron, mais est-ce bien raisonnable venant d’une demoiselle ? Si vous continuez comme ça, vous n’allez jamais vous marier !

Ed, prenez plutôt modèle de la princesse Charlène, qui est vraiment délicieuse et charmante, malgré ses épaules de nageuse olympique. Eh bien, elle, elle a carrément fait deux jumeaux à son triste mari. D’ailleurs, ses jumeaux, elle ne les montre pas souvent. Mais ils sont là, je peux vous en assurer. Et qu’est-ce que ça lui retire, de charme, à Charlène. Pas grand chose. Elle a même commencé à apprendre le français, ce qui ne saurait que nous toucher. Elle a même fait un jour un vrai discours en public devant son souverain de mari, et c’était vraiment réussi.

Sinon , plus sérieusement, qui va sauver ce cinéaste ukrainien enfermé en Sibérie pour avoir avouer sous la torturé avoir balancé deux cocktail s Molotov Sur le siège d’un groupe pro russe après l’annexion de la Crimée. Grève de la fin de plusieurs mois, il se porterait plus mal en raison de la canicule et aurait pris du poids selon les autorités officielles de l’état de Russie. Sa nationalité ukrainienne lui a été retirée d’office et il ne se sent pas plus russe que moi. Bientôt selon son avocat , il sera trop tard pour parler de lui au present, il refuse l’hospitalisation, veut être libéré. Pour deux cocktail s, Quand bien même il les aurait bazardés, plusieurs années de détention en Sibérie, cela nous fait nous souvenir de méthodes qui ne devraient plus appartenir à ce régime démocratique .

Pablo, un peu pathologique cette histoire de famille, on pourrait en tirer un scénario pour une série B.

Avoué.

Pablo, je comprends sûrement mal votre feuilleton de l’été, ils étaient tous deux avocats. L’un d’eux a suivi en plus un parcours scientifique et après c’est la panade, je pige que dalle. L’art du récit s’est absenté où je manque de vitamines?

@ Ed

Il y a beaucoup d’histoires de jumeaux comme celle de mes frères. La complicité entre eux est bien plus grande qu’entre mari et femme amoureux. Eux ils se devinent la pensée, ont des conversations entre eux que nous on comprend mal, ils ont besoin de beaucoup moins de mots que nous pour communiquer entre eux. C’est très étonnant. L’un deux, en parlant de tout cela, m’a avoué un jour qu’il ne s’était jamais senti unique. Et le célibataire m’a dit qu’il considérait les fils de son jumeau comme les siens.

Et encore je crois que sur ce thème ils ne disent ni 50 % de ce qu’ils pensent et ressentent.

https://www.dailymotion.com/video/xclzcv

Il referma doucement le livre. Pas mal, pas mal du tout.
À vrai dire, il n’en espérait pas tant. Une lecture de vacances, distrayante et facile pour ces jours chauds pendant lesquels il est si difficile de se concentrer, c’était tout ce qu’il demandait. Il voulait être embarqué dans de vraies histoires, absorbé par les péripéties ; il avait envie de s’abstraire de son environnement, de s’oublier pour suivre les personnages dans d’autres décors, d’autres milieux. Emmenez-moi au bout de la terre, emmenez-moi au pays des merveilles… Ou des horreurs, après tout. Ailleurs. Ou tout près de chez lui, pourquoi pas, mais vu autrement. C’est toujours un changement d’atmosphère.
Se laisser porter : un peu comme au cinéma, en fin de compte. D’ailleurs, depuis quelques années, il passait beaucoup plus de temps dans les salles obscures que le nez dans un bouquin ! Pas de quoi se mettre martel en tête, encore moins culpabiliser ; de toute façon ce n’était pas son genre. Ses parents l’avaient assez bassiné avec ça… Tiens, ce mot qui lui était venu, un mot d’époque ; est-ce qu’on l’utilisait encore ? Il faudrait le tester sur sa nièce : si elle le regardait avec des yeux ronds ou se mettait à hurler de rire, il serait fixé.
Mais ici, loin de tout, pas moyen d’aller au cinéma. Plus d’une heure de route en lacets jusqu’à la ville la plus proche, où il n’était d’ailleurs pas dit qu’il trouverait un film en anglais sous-titré (quant à un film en français, même pas la peine d’y penser ; en italien, à la rigueur, en cherchant bien, mais il ne parlait pas l’italien). L’an dernier, alléchés par les affiches, ils avaient bien essayé : que des films doublés ! Ce qui lui avait valu une scène carabinée d’Othman et pourri la fin de leurs vacances. Cette année Othman avait d’ailleurs tout bonnement refusé de l’accompagner « chez les sauvages », préférant retrouver sa mère et ses sœurs au pays.
Cette fois-ci il avait donc pris ses précautions : il avait emporté le deuxième tome du Journal des Goncourt et pour changer, sur un coup de tête, il avait commandé ce livre.
Pourtant il n’était pas trop porté habituellement sur les recueils de nouvelles. Enfin, « nouvelles », pas vraiment. Ou alors longues nouvelles. Ou courts romans. Où s’arrêtaient les unes et où commençaient les autres, il se le demandait. Il existait quelque part une règle, des conventions ? À partir de combien de pages on basculait d’une catégorie à l’autre ? Pourquoi n’y avait-il pas d’équivalent du « moyen-métrage » ? À moins qu’il y ait tout de même un mot pour ça, un mot qu’il ne connaîtrait pas ? Il faudrait se renseigner à son retour.
Il se méfiait pourtant un peu de ces auteurs tardifs. Tout le blabla autour de l’origine du livre, ces textes d’abord mis en ligne sur un blog, comme ça, pour rire, et qui avaient rencontré leur public, tant et si bien qu’ils avaient été publiés non plus sur Internet, non pas à compte d’auteur, mais par une véritable maison d’édition, pas terriblement sexy sans doute mais honorablement connue. Ils en avaient fait tout un plat, mais c’était un peu trop beau pour être vrai, non ? Il s’était dit que ça sentait le coup monté par l’éditeur, histoire de faire le buzz. L’énorme succès d’Elena Ferrante avait dû les inspirer, c’était dans l’air du temps. Et puis ils devaient compter que tous les aspirants-écrivains se jetteraient sur le bouquin, ça en faisait des clients en perspective… Et beaucoup de ceux qui fréquentaient ce blog, flattés par association. Bref, en cliquant sur le bouton qui validait sa commande, il s’était vu en pigeon.

En grève de la faim. Oleg Sentsov.

Oleg Sentsov
cinéaste en grève de la faim depuis 89 jours.

Ce n’est pas un jardin s’il n’y a pas un merle :

http://blogfigures.blogspot.com/2010/04/wallace-stevens.html

Et le jardin Zen?

L’oeuvre musicale de John Cage est assurément plus connue que son oeuvre picturale, ses gravures, dessins, aquarelles… Historienne de l’art, enseignant à la Sorbonne, Ulrike Kasper met ici en relation le travail de Cage sur le son et son travail plastique ou graphique, où l’on retrouve l’influence du mysticisme occidental et de la philosophie extrême-orientale. Exemplaire, à cet égard, est le thème de la «pierre», du silence en musique et du cercle vide en peinture, dont l’obsession, dans l’esthétique de Cage, doit beaucoup à la visite au jardin zen Ryôan-ji de Tokyo.
( Sources Libération.)

John Cage, Cartridge Music :

https://blogfigures.blogspot.com/2010/03/john-cage-cartridge-music.html

Hound Dog Taylor :

https://pin.it/jbkecwxdexy6c7

Pour revenir au sujet, un poème qui évoque merveilleusement à peu près tous les aspects du jardin (et auquel j’avais fait allusion dans mon petit conte)

The Garden
By Andrew Marvell

How vainly men themselves amaze
To win the palm, the oak, or bays,
And their uncessant labours see
Crown’d from some single herb or tree,
Whose short and narrow verged shade
Does prudently their toils upbraid;
While all flow’rs and all trees do close
To weave the garlands of repose.

Fair Quiet, have I found thee here,
And Innocence, thy sister dear!
Mistaken long, I sought you then
In busy companies of men;
Your sacred plants, if here below,
Only among the plants will grow.
Society is all but rude,
To this delicious solitude.

No white nor red was ever seen
So am’rous as this lovely green.
Fond lovers, cruel as their flame,
Cut in these trees their mistress’ name;
Little, alas, they know or heed
How far these beauties hers exceed!
Fair trees! wheres’e’er your barks I wound,
No name shall but your own be found.

When we have run our passion’s heat,
Love hither makes his best retreat.
The gods, that mortal beauty chase,
Still in a tree did end their race:
Apollo hunted Daphne so,
Only that she might laurel grow;
And Pan did after Syrinx speed,
Not as a nymph, but for a reed.

What wond’rous life in this I lead!
Ripe apples drop about my head;
The luscious clusters of the vine
Upon my mouth do crush their wine;
The nectarine and curious peach
Into my hands themselves do reach;
Stumbling on melons as I pass,
Ensnar’d with flow’rs, I fall on grass.
Meanwhile the mind, from pleasure less,
Withdraws into its happiness;
The mind, that ocean where each kind
Does straight its own resemblance find,
Yet it creates, transcending these,
Far other worlds, and other seas;
Annihilating all that’s made
To a green thought in a green shade.

Here at the fountain’s sliding foot,
Or at some fruit tree’s mossy root,
Casting the body’s vest aside,
My soul into the boughs does glide;
There like a bird it sits and sings,
Then whets, and combs its silver wings;
And, till prepar’d for longer flight,
Waves in its plumes the various light.

Such was that happy garden-state,
While man there walk’d without a mate;
After a place so pure and sweet,
What other help could yet be meet!
But ’twas beyond a mortal’s share
To wander solitary there:
Two paradises ’twere in one
To live in paradise alone.

How well the skillful gard’ner drew
Of flow’rs and herbs this dial new,
Where from above the milder sun
Does through a fragrant zodiac run;
And as it works, th’ industrious bee
Computes its time as well as we.
How could such sweet and wholesome hours
Be reckon’d but with herbs and flow’rs!

Et le poème le plus connu mais aussi le plus mystérieux peut-être d’Andrew Marvell, qui évoque à peu près tous les aspects du jardin :
https://www.poetryfoundation.org/poems/44682/the-garden-56d223dec2ced

Rilke et ses jardins…

http://www.ina.fr/video/3320526001

le jardin des supplices Mirbeau

Le jardin Rosa Mir est un petit miracle aux pieds de l’hôpital de la Croix Rousse à Lyon. La création d’un homme et demi : Mi artiste, mi jardinier, mi maçon carreleur en hommage à sa maman et à la vierge.

@Petit Rappel dit: 9 août 2018 à 21 h 36 min
Merci. Ces quatre fleuves, donc, qui auraient abreuvé le jardin d’Éden mentionnés dans la Bible : le Gihon , le Pishon le Tigre et l’Euphrate seraient en relation avec les quatre éléments constitutifs du monde dans la vision médiévale, Le Gihon serait lié au monde aquatique, le Fison au monde aérien, l’Euphrate et le Tigre au monde terrestre. Ce jardin d’Eden (en hébreu délices), est le nom donné dans la Genèse au Paradis terrestre. Les périples imaginaires vers ce Paradis terrestre sont un scénario récurrent de la littérature du Moyen âge, des exégètes des mythes, tant religieux que littéraires, des artistes qui ont beaucoup écrit ou créé sur leur localisation. Ce Paradis, On l’a placé dans un lieu caché et éloigné des hommes. On plaça, parfois, la demeure du premier homme dans l’hortus conclusus (le jardin fermé) entre le Tigre et l’Euphrate, parfois en Palestine. Dans la mystique juive, les quatre fleuves qui sortent du jardin d’Éden incarneraient l’idée de l’exil dans un monde gouverné par une pluralité de forces contraires. Au sein des mythologies et des religions, ce jardin merveilleux occupe une place toute particulière, un lieu enchanteur contenant le secret des débuts de la vie et renfermant le mystère des origines. Allégorie encore qui faisait apparaitre une fontaine divine qui rafraîchissait de ses eaux l’Éden depuis l’origine du monde ou un Arbre de Vie où ils prenaient naissance.
« Et au millieu sera posé
L’arbre de vie très précieux,
Sanctifié et composé
De nostre vouloir glorieux.
De ce Paradis vertueux
Seront produitz quatre ruisseaux
Pour arrouser par tous les lieux
Arbres, herbes, fruictz et rainseaux. »
Aujourd’hui,ce « paradis » repose comme au Moyen Age sur l’idée d’une harmonie d’actualité pour que la terre survive à l’effet de serre… Retour au billet de Passou et aux commentaires sur les jardins, tous les jardins…

Ah là là, oui elle est délicieuse la petite nouvelle d’Hamlet de 22h 32 – et elle lui ressemble tant, toujours un peu Buster Keaton, pince sans-rire, faux candide, et n’hésitant devant aucun procédé (ici, la description minutieuse des centimètres, un peu comme dans le film Amélie Poulain, on apprend précisément à quel heure, minute, seconde, se passent simultanément des évènements en réalité parfaitement anodins).

Mon problème avec Hamlet, c’est le soupçon de trollisme. Je le crois parfaitement capable d’endosser de multiples personnalités et d’adopter de multiples styles d’écriture. Ceci serait tout simplement digne d’admiration, notez, si cela n’était pas mis au service de quelques penchants moralement méprisables : la calomnie, le harcèlement, le mépris…

Mais on va dire que son petit texte fonctionne parfaitement, à part la fin, évidemment, qui nous laisse dessus (sur notre faim, quoi, bon !)

Mais si j’étais lui, (et si j’étais moi aussi, parce que je fais la même chose que lui, et j’ai bien tort), je ne laisserais pas mes textes, même les simples pochades ou exercices, traîner par ici.

Je prendrai exemple sur l’immortel Marcel.

Tenez, cet extrait d’une lettre qu’il envoie au Comte Georges de Lauris, à qui il avait fait lire le manuscrit du début de la Recherche :

«  » Ce que je demande c’est que vous ne racontiez pas le sujet ni le titre ni enfin rien qui puisse renseigner (ça n’intéresse d’ailleurs personne) mais de plus je ne veux être ni pressé, ni tourmenté, ni deviné, ni devancé, ni copié, ni commenté, ni critiqué, ni débiné. Ce sera temps quand ma pensée aura fini son oeuvre, de laisser faire la bêtise des autres ».

Ah là là : « Ce sera temps quand ma pensée aura fini son oeuvre, de laisser faire la bêtise des autres »…

Nous devrions tous, ici, en être persuadés, non ?

 » notez, si cela n’était pas mis au service de quelques penchants moralement méprisables : la calomnie, le harcèlement, le mépris…  »

N’accusez pas sans preuve, Clopine. Vous êtes une obsédée des « trolls » (je ne sais même pas précisément ce que c’est). Moi je m’en f… complètement. Hamlet est très attaqué, il riposte. Je comprend qu’il exaspère beaucoup de monde avec ce que vous appelez son air de faux candide (qui me plaît beaucoup), mais si vous pensez qu’il est derrière des attaques vicieuses contre vous en utilisant d’autres pseudo, apportez au moins un commencement de preuve!

si on ń accepte pas d’être critiqué,moqué mal compris ,caricaturé ,alors on ne publie pas .. Flaubert
a réglé la question avec sa « race des gladiateurs. »et il a payé le prix maximum avec l incompréhension de la critique de l époque devant l éducation sentimentale. ..
alors nos petits textes de rien du tout face à « l éducation sentimentale « c est de la rigolade

@ Ed

« Évidemment que la complicité est incomparable avec celle que l’on peut avoir avec sa femme. Quant à votre dernière phrase, sous-entendez-vous que Madame fricotte avec le beau-frère ?  »

Non, du tout. Je sous-entend que s’il devait choisir entre la mort de son frère et celle de sa femme ou de ses enfants, il ne choisirai pas celle de son jumeau.

Ah bon, il vous l’a dit ?.

Tiens, mon petit Chaloux, une chanson spécialement pour toi !
https://www.youtube.com/watch?v=ly0YhJ8a0IA

@Petit Rappel dit: 10 août 2018 à 10 h 55 min
Vous écrivez : « Je regrette que la remarque de Clopine, très juste, sur la Faute de l’Abbé Mouret n’ait pas eu plus d’écho, car s’il est bien un roman ou un Jardin soit le principal personnage, c’est celui-là. Et quel Jardin: Le Paradou. Tout un programme! »
Quelle remarque ? Je n’ai pas vu ce commentaire. (Il est vrai que je passe rapidement le flux des commentaires et j’en saute !) Oui, magnifique roman de Zola. Ce Paradou est à lui-seul l’équivalent du serpent de la Genèse ! délicieux jardin où Serge Mouret vit enfin une passion charnelle. La faute sera la pauvre Albine délaissée… Le Paradou ? jardin de la tentation ! Mais Les premières pages avec la Teuse et son plumeau sont inoubliables et cette nature est décrite de façon très impressionniste ! Bravo à Clopine pour cette citation. Quelle remarque a-t-elle faite ?

merci camarade Hamlet! quand nous, nous écrivons des sottises, vous, vous écrivez des soties…

Les jardins pierreux de Provence de l’enfance de Zola

« Le prêtre, les yeux éblouis, abaissa les regards sur le village, dont les quelques maisons s’en allaient à la débandade, au bas de l’église. Misérables maisons, faites de pierres sèches et de planches maçonnées, jetées le long d’un étroit chemin, sans rues indiquées. Elles étaient au nombre d’une trentaine, les unes tassées dans le fumier, noires de misère, les autres plus vastes, plus gaies, avec leurs tuiles roses. Les bouts de jardin, conquis sur le roc, étalaient des carrés de légumes coupés de haies vives. A cette heure, les Artaud étaient vides : pas une femme aux fenêtres, pas un enfant vautré dans la poussière ; seules, des bandes de poules allaient et venaient, fouillant la paille, quêtant jusqu’au seuil des maisons, dont les portes laissées ouvertes bâillaient complaisamment au soleil. Un grand chien noir, assis sur son derrière, à l’entrée du village, semblait le garder.
Une paresse engourdissait peu à peu l’abbé Mouret. Le soleil montant le baignait d’une telle tiédeur qu’il se laissait aller contre la porte de l’église, envahi par une paix heureuse. Il songeait à ce village des Artaud, poussé là, dans les pierres, ainsi qu’une des végétations noueuses de la vallée. Tous les habitants étaient parents, tous portaient le même nom, si bien qu’ils prenaient des surnoms dès le berceau, pour se distinguer entre eux. Un ancêtre, un Artaud, était venu, qui s’était fixé dans cette lande, comme un paria ; puis sa famille avait grandi, avec la vitalité farouche des herbes suçant la vie des rochers ; sa famille avait fini par être une tribu, une commune, dont les cousinages se perdaient, remontaient à des siècles. Ils se mariaient entre eux, dans une promiscuité éhontée ; on ne citait pas un exemple d’un Artaud ayant amené une femme d’un village voisin ; les filles seules s’en allaient parfois. Ils naissaient, ils mouraient, attachés à ce coin de terre, pullulant sur leur fumier, lentement, avec une simplicité d’arbres qui repoussaient de leur semence, sans avoir une idée nette du vaste monde, au-delà de ces roches jaunes entre lesquelles ils végétaient ; des poules ayant disparu, les poulaillers, la nuit, étaient fermés par de gros cadenas ; un Artaud avait tué un Artaud, un soir, derrière le moulin. C’était, au fond de cette ceinture désolée de collines, un peuple à part, une race née du sol, une humanité de trois cents têtes qui recommençaient les temps. »

Pour Colette, le jardin était nettement plus rustique !

« Ma gaieté n’a pas duré. J’ai eu une brusque rechute de nostalgie fresnoise et scolaire. Et pourquoi ? A cause de Bérillon ; à cause de ce crétin de Bérillon, de cet idiot de Bérillon. J’ai épousseté, dans mon petit bureau, mes livres rapportés de l’école, et j’ai ouvert machinalement La Bonne Ménagère agricole, simples notions d’économie rurale et domestique à l’usage des écoles de jeunes filles, par Louis-Eugène Bérillon. Cet ineffable petit bouquin était, pour toutes les grandes de l’école, une source de joies pures (y en avait déjà pas tant, des joies pures) et nous en redisions des passages à voix haute, la grande Anaïs et moi, sans nous lasser. Les jours de pluie, sous le préau neuf de la cour carrée, alors qu’on ne pouvait jouer ni au pot ni à la grue, nous nous poussions des colles sur La Bonne Ménagère.
« Anaïs, parlez-moi de La Bonne Ménagère agricole et de son ingéniosité en matière de vidanges. »
Le petit doigt en l’air, sa bouche plate serrée en une moue d’extraordinaire distinction, Anaïs récitait avec un sérieux qui me faisait mourir de rire :
«La bonne ménagère a amené son mari à lui construire, où elle a construit elle-même, au nord du jardin, dans un coin retiré, au moyen de quelques perches, de quelques planches et de quelques poignées de glui ou de genêt – une sorte de cabane qui sert de lieu d’aisances » (C’est comme j’ai l’honneur de vous le dire…) « Cette cabane littéralement cachée sous le feuillage et les fleurs de plantes grimpantes et d’arbustes sarmenteux, ressemble moins à des latrines qu’à un joli berceau de verdure. »
– Charmant ! Quelle poésie de conception et de style, et que ne puis-je égarer mes pas rêveurs vers cette tonnelle fleurie, embaumée, et m’y asseoir une minute… Mais, passons au côté pratique. Anaïs, continuez, je vous prie.
– « Comme les déjections de cinq ou six personnes, pendant un an, sont bien suffisantes pour fumer un hectare de terrain, et que rien en matière…
Chut, chut, n’appuyez pas !
… « en matière d’engrais, ne doit être perdu, la fosse d’aisance est, ou
un trou creusé en terre et recouvert de glaise battue, ou une sorte de vase profond en terre cuite, ou tout simplement un vieux tonneau hors de service. »
Adieu, tonneau, vidanges sont faites ! Ma chère enfant, c’est parfait. Je
ne vous apprendrai rien en vous disant qu’il sied de mélanger intimement l’engrais humain avec deux fois son volume de terre, et que cinq kilos suffisent pour fumer un are, et pour en empoisonner deux cents. En récompense de votre assiduité, je vous autorise à embrasser cinq fois le docteur Dutertre, délégué cantonal.
Tu blagues ! murmurait Anaïs rêveuse, mais s’il ne fallait que ton
autorisation… »
Ô Bérillon, que tu as amusé ces sales petites filles, dont j’étais !  
(« Claudine à Paris »)

Mais pour Balzac, le lys sera toujours dans la vallée !

« LE LYS DE CETTE VALLEE où elle croissait pour le ciel, en la remplissant du parfum de ses vertus. L’amour infini, sans autre aliment qu’un objet à peine entrevu dont mon âme était remplie, je le trouvais exprimé par ce long ruban d’eau qui ruisselle au soleil entre deux rives vertes, par ces lignes de peupliers qui parent de leurs dentelles mobiles ce val d’amour, par les bois de chênes qui s’avancent entre les vignobles sur des coteaux que la rivière arrondit toujours différemment, et par ces horizons estompés qui fuient en se contrariant. Si vous voulez voir la nature belle et vierge comme une fiancée, allez là par un jour de printemps, si vous voulez calmer les plaies saignantes de votre cœur, revenez-y par les derniers jours de l’automne ; au printemps, l’amour y bat des ailes à plein ciel, en automne on y songe à ceux qui ne sont plus. Le poumon malade y respire une bienfaisante fraîcheur, la vue s’y repose sur des touffes dorées qui communiquent à l’âme leurs paisibles douceurs. En ce moment, les moulins situés sur les chutes de l’Indre donnaient une voix à cette vallée frémissante, les peupliers se balançaient en riant, pas un nuage au ciel, les oiseaux chantaient, les cigales criaient, tout y était mélodie. Ne me demandez plus pourquoi j’aime la Touraine ? je ne l’aime ni comme on aime son berceau, ni comme on aime une oasis dans le désert ; je l’aime comme un artiste aime l’art ; je l’aime moins que je ne vous aime, mais sans la Touraine, peut-être ne vivrais-je plus. »

Et finissons en beauté en Bretagne, avec Chateaubriand et Paul Edel !

« Dieppe, septembre 1812.

Le printemps, en Bretagne, est plus doux qu’aux environs de Paris, et fleurit trois semaines plus tôt. Les cinq oiseaux qui l’annoncent, l’hirondelle, le loriot, le coucou, la caille et le rossignol, arrivent avec des brises qui hébergent dans les golfes de la péninsule armoricaine. La terre se couvre de marguerites, de pensées, de jonquilles, de narcisses, d’hyacinthes, de renoncules, d’anémones, comme les espaces abandonnés qui environnent Saint-Jean-de-Latran et Sainte-Croix-de-Jérusalem, à Rome. Des clairières se panachent d’élégantes et hautes fougères ; des champs de genêts et d’ajoncs resplendissent de leurs fleurs qu’on prendrait pour des papillons d’or. Les haies, au long desquelles abondent la fraise, la framboise et la violette, sont décorées d’aubépines, de chèvrefeuille, de ronces dont les rejets bruns et courbés portent des feuilles et des fruits magnifiques. Tout fourmille d’abeilles et d’oiseaux. Les essaims et les nids arrêtent les enfants à chaque pas. Dans certains abris, le myrte et le laurier-rose croissent en pleine terre, comme en Grèce ; la figue mûrit comme en Provence ; chaque pommier, avec ses fleurs carminées, ressemble à un gros bouquet de fiancée de village.
Au XXe siècle, les cantons de Fougères, Rennes, Bécherel, Dinan, Saint-Malo et Dol, étaient occupés par la forêt de Brécheliant ; elle avait servi de champ de bataille aux Francs et aux peuples de la Dommonée. Wace raconte qu’on y voyait l’homme sauvage, la fontaine de Berenton et un bassin d’or. Un document historique du XVe siècle, les Usemens et coutumes de la forêt de Brécilien, confirme le roman de Rou : elle est, disent les Usemens, de grande et spacieuse étendue ; « il y a quatre châteaux, fort grand nombre de beaux étangs, belles chasses où n’habitent aucunes bêtes vénéneuses, ni nulles mouches, deux cents futaies, autant de fontaines, nommément la fontaine de Belenton , auprès de laquelle le chevalier Pontus fit ses armes ».
Aujourd’hui, le pays conserve des traits de son origine : entrecoupé de fossés boisés, il a de loin l’air d’une forêt et rappelle l’Angleterre : c’était le séjour des fées, et vous allez voir qu’en effet j’y ai rencontré ma sylphide. Des vallons étroits sont arrosés par de petites rivières non navigables. Ces vallons sont séparés par des landes et par des futaies à cépées de houx. Sur les côtes, se succèdent phares, vigies, dolmens, constructions romaines, ruines de châteaux du moyen-âge, clochers de la renaissance : la mer borde le tout. Pline dit de la Bretagne : Péninsule spectatrice de l’Océan.
Entre la mer et la terre s’étendent des campagnes pélagiennes, frontières indécises des deux éléments : l’alouette de champ y vole avec l’alouette marine ; la charrue et la barque à un jet de pierre l’une de l’autre, sillonnent la terre et l’eau. Le navigateur et le berger s’empruntent mutuellement leur langue : le matelot dit les vagues moutonnent, le pâtre dit des flottes de moutons. Des sables de diverses couleurs, des bancs variés de coquillages, des varechs, des franges d’une écume argentée, dessinent la lisière blonde ou verte des blés. Je ne sais plus dans quelle île de la Méditerranée, j’ai vu un bas-relief représentant les Néréides attachant des festons au bas de la robe de Cérès.
Mais ce qu’il faut admirer en Bretagne, c’est la lune se levant sur la terre et se couchant sur la mer. »
(« Les Mémoires d’outre-tombe »)

>D (tous les D)

je vous dédie la fête d’ hier à vous. pardon, je suis en retard d’ un jour.

Tout nouveau tout beau ! Il semble que closer soit nostalgique de l’enfance de la RDL. Pour lui, c’était mieux avant. Certes, de belles voix se sont tues, depuis, hélas ! Pour ma part, signant Annibal ou Jazzi, je n’ai pas l’impression d’avoir beaucoup changé. Je croirais même que je me suis amélioré !

Lavande dit: 10 août 2018 à 11 h 51 min

On ne peut qu’ approuver vos propos. 😉

Et bien, parlons jardin: je viens de terminer de tailler (taille légère, on va doucement vers le printemps) mes huit bougainvilliers qui font une cerca viva (clôture verte) du côté de la route; c’est qu’ils sont devenus très grands, certains sont à près de 4 mètres de hauteurs et touchent presque des fils du téléphone qui passe par là. Et j’ai aussi rafraîchi mon tumbérgia (je ne sais pas comment ça s’appelle en français, voir ici https://www.google.com.br/search?q=tumbergia+cerca+viva&oq=tumbergia&aqs=chrome.4.69i57j0l5.15922j0j8&sourceid=chrome&ie=UTF-8
C’est un peu comme une glycine. Ici il fait comme un rideau devant mon quiosque, où se trouve la churrasqueira; ainsi lorsque je fais un churrasco pour la famille et les amis, au soleil couchant ils ne reçoivent pas les rayons du soleil dans les yeux c’est filtré par les feuilles et les fleurs qui retombent en direction du sol; c’est très joli et les fleurs bleu pâle fleurissent toute l’année, se renouvelant continuellement. Au contraire de mon flamboyant (il n’a que 15 ans mais son tronc à 1 mètre su sol fait 2,15 mètres de circonférence) qui forme une boule rouge-feu de 10 mètres de hauteur uniquement en été ( de décembre à fin mars); lorsque les fleurs tombent je demande de ne pas ratisser sous l’arbre et je laisse s’accumuler un véritable tapis de bien 4 cm d’épaisseur et une surface que j’estime à bien 60 mètres carrés.
Voilà, c’était ma petite contribution très peu littéraire sur le thème de ce post de Passou.
Mais le plus important: merci Jazzi pour ces très beaux extraits tirés de Rousseau, Colette et Zola !
Cressier, n’est-ce pas un tout petit village sur la frontière avec la Suisse?

Dear Claudio Bahia, il me semble que Gobineau, bref Consul de France à Rio, aimait aussi cultiver son jardin brésilien. ça le détendait de la fréquentation des Brésiliens qui lui couraient sur la patate.

Si c’est comme ça, Claude Bahia, partons faire un petit tour à Majorque avec George Sand !

« La chaîne de Valldemosa s’élève de plateaux en plateaux resserrés jusqu’à une sorte d’entonnoir entouré de hautes montagnes et fermé au nord par le versant d’un dernier plateau à l’entrée duquel repose le monastère.
Les chartreux ont adouci, par un travail immense, l’âpreté de ce lieu romantique. Ils ont fait du vallon qui termine la chaîne un vaste jardin ceint de murailles qui ne gênent point la vue, et auquel une bordure de cyprès à forme pyramidale, disposés deux à deux sur divers plans, donne l’aspect arrangé d’un cimetière d’opéra.
Ce jardin, planté de palmiers et d’amandiers, occupe tout le fond incliné du vallon, et s’élève en vastes gradins sur les premiers plans de la montagne. Au clair de la lune, et lorsque l’irrégularité de ces gradins est dissimulée par les ombres, on dirait d’un amphithéâtre taillé pour des combats de géants. Au centre et sous un groupe de beaux palmiers, un réservoir en pierre reçoit les eaux de source de la montagne, et les déverse aux plateaux inférieurs par des canaux en dalles, tout semblables à ceux qui arrosent les alentours de Barcelone. Ces ouvrages sont trop considérables et ingénieux pour n’être pas, à Majorque comme en Catalogne, un travail des Maures. Ils parcourent tout l’intérieur de l’île, et ceux qui partent du jardin des chartreux, côtoyant le lit du torrent, portent à Palma une eau vive en toute saison.
La Chartreuse, située au dernier plan de ce col de montagnes, s’ouvre au nord sur une vallée spacieuse qui s’élargit et s’élève en pente douce jusqu’à la côte escarpée dont la mer frappe et ronge la base. Un des bras de la chaîne s’en va vers l’Espagne, et l’autre vers l’orient. De cette chartreuse pittoresque on domine donc la mer des deux côtés. Tandis qu’on l’entend gronder au nord, on l’aperçoit comme une faible ligne brillante au-delà des montagnes qui s’abaissent, et de l’immense plaine qui se déroule au midi ; tableau sublime, encadré au premier plan par de noirs rochers couverts de sapins, au second par des montagnes au profil hardiment découpé et frangé d’arbres superbes, au troisième et au quatrième par des mamelons arrondis que le soleil couchant dore des nuances les plus chaudes, et sur la croupe desquels l’œil distingue encore, à une lieue de distance, la silhouette microscopique des arbres, fine comme l’antenne des papillons, noire et nette comme un trait de plume à l’encre de Chine sur un fond d’or étincelant. Ce fond lumineux, c’est la plaine ; et à cette distance, lorsque les vapeurs de la montagne commencent à s’exhaler et à jeter un voile transparent sur l’abîme, on croirait que c’est déjà la mer. Mais la mer est encore plus loin, et, au retour du soleil, quand la plaine est comme un lac bleu, la Méditerranée trace une bande d’argent vif aux confins de cette perspective éblouissante.
C’est une de ces vues qui accablent parce qu’elles ne laissent rien à désirer, rien à imaginer. Tout ce que le poète et le peintre peuvent rêver, la nature l’a créé en cet endroit. Ensemble immense, détails infinis, variété inépuisable, formes confuses, contours accusés, vagues profondeurs, tout est là, et l’art n’y peut rien ajouter. »
(« Un hiver à Majorque »)

 » Je croirais même que je me suis amélioré ! »

Content de lui le Jacounet!

Clopine, je compatis, mais il serait tellement plus sage d’ignorer totalement les attaques (ou supposées telles). Elles disparaîtraient, tout simplement…

Pat V à 14h24

On c’est vous parce que ce n’ est pas moi.

Après, le mendiant a disparu, les badauds et les activités commerciales sont tenus à distance en récupérant et adjoignant au jardin ce qui était un espace vert, un simple triangle d’herbe, mais commun, public.

http://www.rc.umd.edu/gallery/view-my-own-cottage-essex-after

rose dit: 10 août 2018 à 14 h 54 min

Mais ça ne parle en aucune façon de vous… 😉

Jazzi, merci des extraits, et pourquoi ne pas jouer un peu dans tous les jardins littéraires ?

Cache-cache ?

Chiche ?

De qui, celui-ci ? (pour introduire au moins une dissonance dans l’harmonie de ce blog !) :

« Là, sont réunies les essences les plus
rares de leur flore, les plus délicates, comme les plus robustes, celles qui viennent des névés de la montagne, celles qui croissent
dans l’ardente fournaise des plaines, celles aussi, mystérieuses et farouches, qui se dissimulent au plus impénétrable des forêts et
auxquelles les superstitions populaires prêtent des âmes de génies malfaisants. Depuis le palétuvier jusqu’à l’azalée saxatile,
la violette cornue et biflore jusqu’au népenthès distillatoire, l’hibiscus volubile jusqu’à l’hélianthe stolonifère, depuis l’androsace, invisible dans sa fissure de roc, jusqu’aux lianes les plus follement enlaçantes, chaque espèce est représentée par des
spécimens nombreux qui, gorgés de nourritures organiques et traités selon les rites par de savants jardiniers, prennent des développements anormaux, des colorations dont nous avons peine,sous nos climats moroses et dans nos jardins sans génie, à imaginer la prodigieuse intensité.

Un vaste bassin que traverse l’arc d’un pont de bois, peint en vert vif, marque le milieu du jardin au creux d’un vallonnement où aboutissent quantité d’allées sinueuses et de sentes fleuries d’un dessin souple et d’une harmonieuse ondulation. Des ymphéas, des nélumbiums animent l’eau de leurs feuilles processionnelles et de leurs corolles errantes jaunes, mauves,blanches, roses, pourprées ; des touffes d’iris dressent leurs hampes fines, au haut desquelles semblent percher d’étranges oiseaux symboliques, des butomes panachés, des cypérus, pareils à des chevelures, des luzules géantes, mêlent leurs feuillages
disparates aux inflorescences phalliformes et vulvoïdes des plus stupéfiantes aroïdées. Par une combinaison géniale, sur les bords du bassin, entre les scolopendres godronnés, les trolles et les inules, des glycines artistement taillées s’élèvent et se penchent,
en voûte, au-dessus de l’eau qui reflète le bleu de leurs grappes retombantes et balancées. Et des grues, en manteau gris perle,
aux aigrettes soyeuses, aux caroncules écarlates, des hérons blancs, des cigognes blanches à nuque bleue de la Mandchourie,promènent parmi l’herbe haute leur grâce indolente et leur
majesté sacerdotale. Ici et là, sur des éminences de terre et de rocs rouges tapissés
de fougères naines, d’androsaces , de saxifrages et d’arbustes rampants, de sveltes et gracieux kiosques lancent, au-dessus des
bambous et des cedrèles, le cône pointu de leurs toits ramagés d’or et les délicates nervures de leurs charpentes dont les extré-
mités s’incurvent et se retroussent dans un mouvement hardi. Le long des pentes, les espèces pullulent épimèdes issant d’entre les pierres, avec leurs fleurs graciles, remuantes et voletantes comme des insectes ; hémérocalles orangées offrant aux sphinx leur
calice d’un jour, œnothères blancs, leur coupe d’une heure ; opuntias charnus, éomecons, morées, et des nappes, des coulées,
des ruissellements de primevères, ces primevères de la Chine, si abondamment polymorphes et do
nt nous n’avons, dans nos serres, que des images appauvries ; et tant de formes charmantes
et bizarres, et tant de couleurs fondues!… Et tout autour des kiosques, entre des fuites de pelouses, dans des perspectives fris-
sonnantes, c’est comme une pluie rose, mauve, blanche, un fourmillement nuancé, une
palpitation nacrée, carnée, lactée, et si
tendre et si changeante qu’il est impossible d’en rendre avec des mots la douceur infinie, la poésie inexprimablement édénique. »

Bon d’accord, je ne devrais peut-être pas… M’enfin, faisons-lui place tout de même, à celui-là !!!

Claude Bahia, votre Tumbergia ressemble au modeste Solanum de ma modeste terrasse.

« Dans les jardins de Versailles, on est saisi d’admiration mais très vite un malaise nait de cette sidération. »

Dans les jardins de Versailles, il faut suivre le bon guide:

« Dans son ouvrage « Manière de montrer les jardins de Versailles », Louis XIV a conçu un guide à travers les bosquets et bassins des jardins du Château. Sept versions sont rédigées entre 1689 et 1705, dont quelques-unes écrites de sa propre main. »

http://www.chateauversailles.fr/louis-xiv-guide-jardins-versailles

« Jazzi, la Lettre des Foins pretée à Madame de Sévigné est peut-être apocryphe »

C’est pourtant la plus célèbre lettre de la marquise de Sévigné, M. Court ! Moi aussi, la chute m’a surpris. Elle m’a fait penser à Ed venant dire ici, benoîtement, qu’elle était la plus modeste de ce blog ! Tant d’ingénuité m’étonne chez la marquise (pas chez Ed). Mais pourquoi pas. Car de fait, sa narration est parfaite. Et elle peut en être fière. Elle mêle étroitement deux thèmes et crée même un suspens autour du lien entre les deux : donner de ses nouvelles et demander à son cousin de ne pas accueillir le domestique qu’elle a renvoyé. C’est parce qu’ici, le fond est au service de la forme, que l’on se souviens tous de son « faner est la plus jolie chose du monde » !

Moi c’est surtout du « batifoler  » que je me souvenais:
« Il faut que je vous l’explique : faner est la plus jolie chose du monde, c’est retourner du foin en batifolant dans une prairie ; dès qu’on en sait tant, on sait faner. »

Tiens, Pablo, un extrait de mon goût de Versailles !

LOUIS XIV

Le jardin c’est Moi !

Plus que le château, c’est la magnificence des jardins dessinés par Le Nôtre à Vaux-le-Vicomte pour Nicolas Fouquet, et le faste des festivités données par celui-ci lors de la visite de son jeune roi, en août 1661, qui entraînèrent la disgrâce définitive du surintendant. Louis XIV, piqué au vif dans son orgueil, voulut des jardins encore plus beaux. Les travaux du parc et des jardins de Versailles, sans cesse remodelés, durèrent près d’un demi-siècle. Le roi en supervisa chaque détail. Organisés autour d’un axe central s’étendant à perte de vue, les jardins de Versailles, expression du pouvoir absolu du monarque, étaient un théâtre, ouvert à de certaines occasions au public, et dont les acteurs n’étaient autres que les personnages de la cour. Entre 1689 et 1705, Louis XIV rédigea six versions différentes de Manière de montrer les jardins de Versailles. La première, donnée ici, avait été écrite en l’honneur de la visite de la Reine d’Angleterre, Marie-Béatrix d’Este.

« En sortant des bains, aller sur le milieu de l’Orangerie ; après du costé du labirinte, y faire une pause pour considérer les oranges et le chasteau.
Passer sur le haut de Latonne, y faire une pause, aller au Marais, où il y aura du fruit et des glaces.
Descendre à Cérès et à Flore.
Entrer aux bains d’Apollon, en faire le tour.
Aller à l’Ancellade, sortir par en bas pour aller à la salle du Conseil.
Revenir passer à Flore.
Entrer à la Montagne.
Aller au Théâtre passant par Cérès.
Venir repasser devant le marais sans y entrer.
Aller aux trois fontaines par le haut, y faire trouver des glaces.
Descendre pour aller à Neptune, faire le tour du Dragon.
Entrer à l’arc de triomphe.
Repasser à Neptune, faire le tour en dehors, faire trouver les carosses à la grille qui va à Trianon. »
(Manière de montrer les jardins de Versailles, le 19 juillet 1689, à 6 heures du soir)

Texte de circonstance, cette version sera suivie de plusieurs itinéraires détaillés, proposés aux promeneurs par Louis XIV, qui faisait de ses jardins une affaire toute personnelle. Aujourd’hui, de nombreux guides tentent encore d’expliquer le plus complètement possible, aux visiteurs contemporains, la complexité des jardins de Versailles, véritable labyrinthe de verdure, de fontaines et de sculptures, où les œuvres des plus fameux artistes du grand siècle renvoient toutes à une symbolique qui prend sa source dans la mythologie grecque.

Jacques R: des bisons? non, mais des sangliers ça arrive.
Ma nièce et sa fille ont voulu dormir à la belle étoile la semaine dernière dans le Vercors. Elles ont été réveillées par des grattements énergiques et des bruits de branchages cassés. C’était un sanglier. Elles ont terminé la nuit dans la voiture.

Jazzi… euh…oui … mais il y a longtemps !

« Elles ont terminé la nuit dans la voiture »,
et le sanglier dans sa souille.

X, pour construire Vaux, il a fallu raser près de cinq hameaux que personne ne regrette vraiment…
JB
Je pense qu’il y a au moins un montage. Le doute exprimé est celui des Sévignistes devant cette phrase finale parfaitement anachronique. Pour le reste, il y a de beaux faux, tels l ‘Homme au Casque d’Or ou des Poussin peints par Dufresnoy…
Le phénomène des faux littéraires, dont l’affaire Vrain-Lucas constitue la partie la plus visible mais la moins documentée, ne doit pas faire négliger de plus sérieux,qui ont abusés jusqu’à Mommerqué pour Madame de Sévigné ou Régnier et Les Grands écrivains de la France pour Corneille. Il y figure une belle fausse lettre de Corneille à Rotrou censée être écrite au moment de la Querelle du Cid et que Georges Couton a très justement écartée de la Pléiade: la formule initiale évoque beaucoup plus le néo-classique que tout ce qui est connu des Lettres de Corneille: « La Raison, mon cher Ami, n’a point d’empire sur les sots. »
Merci, Lavande, de ces Remarques de bons sens qui font souvenir que ce lieu est d’abord littéraire.
Sur cette époque: Le Parfait Secrétaire des Gens de Lettres, consacré intégralement à Vrain-Lucas, réédité par Emmanuel Pierrat.
Et un Alphonse de Fortia ou l’Age d’or de la Mystification d’un auteur dpontle nom m’échappe.
Une pensée pour Clotilde de Surville, fausse poétesse médiévale et canular réussi dans le Paris romantique.
Comme quoi la création de l’Ecole des Chartes n’a pas été une mauvaise chose!
Bien à vous.
MC

Pour rose, qui doit aimer batifoler dans les foins, cet extrait érotique de Guy de Maupassant !

« La yole semblait glisser. Des arbres se montrèrent sur l’île, dont la berge était si basse que les yeux plongeaient dans l’épaisseur des fourrés. On s’arrêta ; le bateau fut attaché ; et, Henriette s’appuyant sur le bras de Henri, ils s’avancèrent entre les branches. “ Courbez-vous ”, dit-il. Elle se courba, et ils pénétrèrent dans un inextricable fouillis de lianes, de feuilles et de roseaux, dans un asile introuvable qu’il fallait connaître et que le jeune homme appelait en riant “ son cabinet particulier ”.
Juste au-dessus de leur tête, perché dans un des arbres qui les abritaient, l’oiseau s’égosillait toujours. Il lançait des trilles et des roulades, puis filait de grands sons vibrants qui emplissaient l’air et semblaient se perdre à l’horizon, se déroulant le long du fleuve et s’envolant au-dessus des plaines à travers le silence de feu qui appesantissait la campagne.
Ils ne parlaient pas de peur de le faire fuir. Ils étaient assis l’un près de l’autre, et, lentement, le bras de Henri fit le tour de la taille de Henriette et l’enserra d’une pression douce. Elle prit, sans colère, cette main audacieuse, et elle l’éloignait sans cesse à mesure qu’il la rapprochait n’éprouvant du reste aucun embarras de cette caresse, comme si c’eût été une chose toute naturelle qu’elle repoussait aussi naturellement.
Elle écoutait l’oiseau, perdue dans une extase. Elle avait des désirs infinis de bonheur, des tendresses brusques qui la traversaient, des révélations de poésies surhumaines, et un tel amollissement des nerfs et du cœur, qu’elle pleurait sans savoir pourquoi. Le jeune homme la serrait contre lui maintenant ; elle ne le repoussait plus, n’y pensant plus.
Le rossignol se tut soudain. […]
La jeune fille pleurait toujours, pénétrée de sensations très douces, la peau chaude et piquée partout de chatouillements inconnus. La tête de Henri était sur son épaule ; et, brusquement, il la baisa sur les lèvres. Elle eut une révolte furieuse et, pour l’éviter, se rejeta sur le dos. Mais il s’abattit sur elle, la couvrant de tout son corps. Il poursuivit longtemps cette bouche qui le fuyait, puis, la joignant, y attacha la sienne. Alors, affolée par un désir formidable, elle lui rendit son baiser en l’étreignant sur sa poitrine, et toute sa résistance tomba comme écrasée par un poids trop lourd.
 Tout était calme aux environs. L’oiseau se mit à chanter. Il jeta d’abord trois notes pénétrantes qui semblaient un appel d’amour, puis, après un silence d’un moment, il commença d’une voix affaiblie des modulations très lentes.
 Une brise molle glissa, soulevant un murmure de feuilles, et dans la profondeur des branches passaient deux soupirs ardents qui se mêlaient au chant du rossignol et au souffle léger du bois.
Une ivresse envahissait l’oiseau, et sa voix s’accélérant peu à peu comme un incendie qui s’allume ou une passion qui grandit, semblait accompagner sous l’arbre un crépitement de baisers. Puis le délire de son gosier se déchaînait éperdument. Il avait des pâmoisons prolongées sur un trait, de grands spasmes mélodieux.
Quelquefois il se reposait un peu, filant seulement deux ou trois sons légers qu’il terminait soudain par une note suraiguë. Ou bien il partait d’une course affolée, avec des jaillissements de gammes, des frémissements, des saccades, comme un chant d’amour furieux, suivi par des cris de triomphe.
Mais il se tut, écoutant sous lui un gémissement tellement profond qu’on l’eût pris pour l’adieu d’une âme. Le bruit s’en prolongea quelque temps et s’acheva dans un sanglot. »
(« Une partie de campagne »)

Pour Clopine et Ed, rudesse de la lande selon Emily Brontë !

« Avant que j’aie eu atteint le fond du jardin, mon propriétaire ma crié de m’arrêter, et a offert de m’accompagner à travers la lande. C’a a été une heureuse inspiration de sa part, car tout le versant de la colline n’était qu’un océan de vagues blanches ; les hauts et les bas n’indiquaient pas d’élévations ou de dépressions correspondantes dans le terrain ; de nombreux trous étaient entièrement comblés par la neige ; et des rangées entières de buttes, formées des résidus de l’extraction des carrières, étaient effacées de la carte que ma promenade de la veille avait laissée peinte dans mon esprit. J’avais remarqué sur un des côtés de la route, à intervalles de six à sept mètres, une lignes de pierres dressées debout, qui se prolongeait sur toute la longueur du terrain dénudé : elles avaient été placées et peintes à la chaux pour servir de repères dans l’obscurité, et aussi quand une chute de neige, comme à présent, ne permettait pas de distinguer la chaussée ferme des profonds marécages qui la bordent des deux côtés. Mais à l’exception d’une tache sombre émergeant çà et là, toute trace de l’existence de ces pierres avait disparu et mon compagnon a dû m’avertir fréquemment d’appuyer à droite ou à gauche alors que je me figurais suivre correctement les sinuosités de la route.
Nous avons échangé peu de paroles, et il s’est arrêté à l’entrée du parc de Thrushcross en me disant que je ne pouvais plus me tromper. Nos adieux se sont bornés à un rapide salut, puis j’ai continué ma marche, réduit à mes seules ressources ; car la loge du portier est inoccupée jusqu’à présent. La distance de la porte du parc à la Grange est de deux milles ; je crois que je suis bien arrivé à en faire quatre, en me perdant au milieu des arbres et enfonçant jusqu’au cou dans la neige : désagrément que seuls peuvent apprécier ceux qui l’ont expérimenté. En tout cas, quels qu’aient été mes tours et détours, midi sonnait comme j’entrais dans la maison, ce qui faisait exactement une heure pour chaque mille du chemin ordinaire depuis les Hauts de Hurle-Vent. 
Ma femme de charge et ses satellites se sont précipitées pour m’accueillir, s’écriant avec volubilité qu’elles me croyaient complètement perdu. Tout le monde croyait que j’avais péri la nuit précédente et elles se demandaient comment s’y prendre pour se mettre à la recherche de mes restes. Je leur ai dit de se calmer, puisqu’elles me voyaient revenu, et transi jusqu’à la moelle, je me suis traîné en haut. Après avoir mis des vêtements secs et marché de long en large pendant trente à quarante minutes, pour restaurer la chaleur animale, je me suis retiré dans mon cabinet de travail, faible comme un petit chat : presque trop faible pour jouir du feu pétillant et du café fumant que la servante m’a préparé pour me remonter. »
(« Les Hauts de Hurle-Vent », traduction de Frédéric Delebecque)

Dans « Les Nourritures terrestres », Gide évoque le jardin botanique de Montpellier, qu’il fréquentait habituellement en compagnie de son jeune ami Paul Valéry, lequel signait alors ses premiers vers sous le prénom d’Ambroise :

« à Montpellier, le jardin botanique. Je me souviens qu’avec Ambroise, un soir, comme aux jardins d’Académus, nous nous assîmes sur une tombe ancienne, qui est tout entourée de cyprès ; et nous causions lentement en mâchant des pétales de roses. Nous avons, une nuit, vu, du [Peyrou], la mer lointaine et que la lune argentait ; auprès de nous s’ébruitaient les cascades du château d’eau de la ville ; des cygnes noirs frangés de blanc nageaient sur le bassin tranquille. »

Je ne suis jamais allé à Madère. Un jardin d’éden et de fleurs selon Jacques Chardonne !

« Cette année, je suis allé à Madère par hasard et tout à coup, parce que je me trouvais à Lisbonne. Pourtant, j’ai hésité à quitter Lisbonne, du moins Cintra près de Lisbonne. C’était la saison où les camélias sont en fleur à Cintra et brillent dans l’ombre des arbres enchevêtrés autour de trois châteaux rococos, délicieusement tarabiscotés.
J’ai quitté Lisbonne quand l’hydravion s’est décidé à partir, glissant quatre heures au-dessus d’une étendue de nuages blancs, percés de trous d’azur ; l’hydravion se pose devant Funchal, capitale de Madère, après une descente dans les airs en beaux méandres qui font tournoyer les côtes rocheuses de l’île, et après quelques ricochets, rudes baisers à l’océan qui répond par un jaillissement de grandes gerbes d’eau.
On sait tout de suite que l’on est arrivé dans l’île des fleurs. Elles sont là, un peu exaltées, épanouies ensemble et toute l’année, celles de France et d’Angleterre, celles de toutes les saisons. Le chrysanthème a oublié qu’il est une fleur de l’automne et se mêle aux roses, aux œillets, aux azalées ; seul le cerisier garde la consigne du continent et attend pour fleurir l’heure de Paris sans céder comme les autres aux séductions de l’atmosphère.
L’océan qui entoure cette île est bien différent du nôtre ; il n’a jamais ces fortes senteurs, cette grande voix que j’ai entendue dans les étés de mon enfance quand il se brise sur les côtes charentaises, dévastant assez loin le rivage où ne fleurit que le chardon aux creux des dunes ; il ne prend pas garde à cet îlot qu’il entoure mollement d’un liseré bleu, à peine marqué, s’étalant un peu sur les berges de sable noir.
Les fleurs sont le culte du pays. Dans les jardins somptueux de Funchal, et leurs aigrettes géantes, les piliers énormes, couleur de peau d’éléphant, qui s’élèvent d’un gazon soyeux ; dans les jardins de la montagne auprès des maisons paysannes ; au bord des routes, partout elles vous accompagnent en guirlandes, en draperies bleues ou pourpres, en rassemblements multicolores sous les nobles palmes africaines qui ont ici beaucoup d’envergure.
Je me suis réservé quelques jours pour des promenades avant de voir Charles ; il me reste encore à découvrir sa maison. On peut suivre n’importe quelle route vers les montagnes ; toutes sont pavées de menus cailloux et en pente raide ; les paysans descendent en traîneaux ces chemins abrupts, sans poussière, ou bien, un bâton en équilibre sur les épaules, deux bidons de lait ou deux corbeilles de pains ronds suspendus aux bouts, ils dévalent de très loin, pieds nus, à tout petits pas, en un léger galop qui a l’air d’une danse. Les femmes marchent lentement, bien droites, toujours quelque panier de fruits ou de légumes sur la tête. On rencontre peu de femmes. L’influence des mœurs arabes, les principes de la religion catholique, stricts à Madère, les confinent à la maison, où elles ont beaucoup d’enfants. Les hommes ont dans les yeux une sombre douceur. »
(« Vivre à Madère »)

@ Jazzi

« Paul Valéry, lequel signait alors ses premiers vers sous le prénom d’Ambroise »

Ambroise était son vrai prénom: « Ambroise Paul Toussaint Jules Valéry naît à Sète d’un père d’origine corse, Barthélemy Valéry, vérificateur principal des douanes, et d’une mère génoise, Fanny Grassi, fille du consul d’Italie Giulio Grassi… » (Wikipédia)

Baroz cite Chardonne sur le prestigieux blog à passou et personne n’est piqué. La chaleur descelle les moeurs comme les dalles, dirait le bon ami de Chardonne.

« Suzanne aux yeux noirs »
quel joli nom pour une fleur; c’est bien la même plante, mais la mienne est bleue et le »coeur » est blanc.
Oui Lavande, c’est une plante modeste, pas du tout sophistiquée, mais je l’aime bien, et surtout cette floraison continue au long de l’année.

Lavande,

Bien sûr que je suis un vieux libidineux. Vous n’allez tout de même pas croire à mon simulacre de féministe expatriée. J’habite à Bergues et je me touche entre deux bouteilles d’alcool.

Depuis 1985, des liens d’amitié unissent les villes d’Itami (Japon) et de Hasselt (chef-lieu du Limbourg belge). En échange d’une tour à carillon, les Japonais ont aménagé ce jardin près d’un grand parc, selon leurs principes : respect et utilisation de l’environnement naturel, maintien des arbres et arbustes présents, passages aérés « sans marquer démesurément les limites » (Guide de la promenade).

@ Ed

Le jumeau célibataire a eu des histoires avec des femmes mais aucune a marché. Ma mère disait que c’était parce qu’il était amoureux de la femme de son jumeau. Moi je ne sais pas. Ce que je sais c’est qu’il a renoncé à une carrière de biochimiste à Madrid ou Barcelone pour ne pas s’éloigner de son frère. Mais je sais aussi que quand ils sont ensemble ils ne sont pas malheureux. Donc?

La seule différence qu’il y a entre eux c’est que l’un (l’avocat) est plus littéraire et l’autre plus scientifique (quoique celui-ci, ayant plus de temps libre, lit beaucoup plus de littérature que l’autre), très probablement parce qu’ils n’ont pas le même ascendant astrologique. Leur naissance se passant très mal en pleine nuit (l’un d’eux a failli mourir) ils sont nés à 30 min d’intervalle « à peu près », mais personne a eu l’idée de regarder l’heure exacte.

“Des jumeaux vrais ne sont qu’un seul être dont la monstruosité est d’occuper deux places différentes dans l’espace.”
(Michel Tournier. Les Météores)

bon ben Ed vous n’avez pas tenu longtemps.

dans le jardin botanique de Montpelleir trône un ginkgo biloba
http://lestetardsarboricoles.fr/wordpress/2013/01/31/le-ginkgo-biloba-du-square-planchon-montpellier-herault/

etsemblerait-il un second au square Planchon, plus jeune.

Jazzi, quel imposteur !

rose qui n’a rien compris au commentaire de Pablo. Pas évident.

@Pablo,
Il ne trouve donc son bonheur qu’à travers son autre moitié. Cela pourrait ne pas paraître triste si l’autre en était au même point. Or, il y a déséquilibre.
Quant à la citation de Michel Tournier, elle explique en quoi j’ai de bonnes raison d’être effrayée par les jumeaux. C’est une monstruosité en soi, sympathique bien sûr, mais si on est un peu sensible, il y a un risque de peur. Et comme je suis ultra sensible parfois…

Mais ce n’est pas pablo qui parle des jumeaux monozygites depuis 48 heures ? (vous m’faites rêver pablo avec vos jumeaux).

Au choix, servez-vous M’sieurs dames

arbre du paradis ou des pygmées, oliviers multicentenaires de Crête ou chênes séculiers
https://krapooarboricole.wordpress.com

Ed aimerait tant savoir inventer des personnages, se mettre dans leur peau. Mais ce n’est pas si facile. Cela tourne vite au fiasco, surtout avec Ed qui est pleine de sa petite personne, grosse d’elle-même ; bref enceinte du vide absolu. Il lui reste une solution : faire de l’autofiction, ce procédé romanesque pour écrivains impuissants. Il y a des réussites, cependant, dans l’autofiction, qui ne sont pas toujours celles que l’on croit. La plus grande difficulté, aussi bien, c’est de parler de soi-même, comme Montaigne, avec « auto » mais sans « fiction ». Se mettre dans la perspective d’une « fiction », pourquoi pas, mais le plus radical, et sans doute le plus beau, c’est de se présenter « tout nu », comme disait encore Montaigne. – Ceci étant Ed, ne nous faites pas un streap-tease ! Vous seriez encore à côté de la plaque.

rose dit: 10 août 2018 à 18 h 28 min
?!?!
Ne me dites pas que vous persistez à croire que Ed est un homme?