Oyez oyez ! Today, Bloomsday !

Impossible de lire Ulysse in extenso. Ennui de ses longues plongées digressives qui nécessitent qu’on le pose. Aucune idée où il va. Il faut repartir en arrière. On s’y perd. Une fois le rythme pris on ne peut plus s’en défaire. Je l’ai eu à l’usure. Jamais regretté.Nourriture inestimable.

Et toujours rien pour le trentième anniversaire de la mort de Jean Genet (19 décembre 1910 -15 avril 1986) ?

Je préfère mille fois Rowan Atkinson à Rowan Avoine.

« roman de langue anglaise qui a exercé le plus d’influence au XXème siècle »

N’importe quoi. C’est « Dix petits nègres », d’Arthur Conan Doyle.

15:40, normal, D. car Oak signifie chêne et non avoine : oat…

« Un roi de la pédale ! Fallait le voir (par derrière) se hisser en danseuse dans le Tourmalet. »
C’était pas plutôt dans le Giro avec son maillot rose ?

Ça me chêne énormément tout cela.

« à charge pour le maitre d’œuvre d’unifier le tout. »

Houi mais comment doit-il s’y prendre, le malheureux ? Le tout n’est pas la somme des parties !

Essai sans blog

herman dit: 16 juin 2016 à 16 h 02 min

« Un roi de la pédale ! Fallait le voir (par derrière) se hisser en danseuse dans le Tourmalet. »
C’était pas plutôt dans le Giro avec son maillot rose ?

Vous confondriez pas avec Ginetti ? le grand Luigi Ginetti ?

Quand je vois D, je passe très vite à C ou à E

Pas en le temps ni la volonté de courir à la la rive gauche pour écouter débiter le sabir international d’Ulysses dans son intégralité. Entendre lire de la littérature, d’ailleurs, quelle expérience affligeante, dios mio ! Comment peut-on supporter ça ?… et faut-il que le snobisme de la mondaine RDL soit enraciné pour lancer pareille invitation ! Cela dit, chaque 16 juin est personnellement l’occasion d’un anniversaire et l’objet d’une prière matutinale intime dédiée à Molly Bloom, depuis le choc de la découverte de son monologue en 1986. Cela restera pour moi, simple lecteur amateur, un éblouissement définitif…, d’autant plus inoubliable qu’il s’accompagne du souvenir marquant d’une insolation chopée sur un transat parmi des poules me piquant les jambes, faute d’avoir su les chasser ni voulu me coiffer d’un panama, à cause de mon enclouure magnétisée dans les pages de la chaise longue. Maudit et merveilleux Bloomsday !…

Cela restera pour moi, simple lecteur amateur, un éblouissement définitif…

Moi, ce fut plutôt la rencontre de Bloom et de Gertie Mc Dowell sur la plage. J’en profitai d’ailleurs, à l’instar du héros, pour polir mon chinois, histoire de lire Mao Zedong dans le texte.

A trop se polir le chinois, on en lit le résultat :
pitoyable !

Sergio dit: 16 juin 2016 à 18 h 11 min

Janssen J-J dit: 16 juin 2016 à 17 h 38 min
Entendre lire de la littérature, d’ailleurs, quelle expérience affligeante, dios mio ! Comment peut-on supporter ça ?…

Ca dépend ! Si c’est lu à deux à l’heure, et en prononçant le plus possible des lettres sourdes un peu comme on faisait en dictée à l’école primaire…

Complètement d’accord avec Sergio. On oublie trop que la littérature a toujours été faite pour être dite. Flaubert, avec son gueuloir, ne l’avait pas oublié, lui. L’épreuve de l’oralité est décisive pour juger de la qualité d’un texte. Les comédiens qui, tel Luchini, disent des textes ne font que raviver une très vénérable et très vitale pratique.

« Le soir d’été commençait à envelopper le monde dans sa mystérieuse étreinte »…(Gerty, vierge sentimentale).
« Triste évidemment qu’elle boîte mais il faut tout de même faire attention de ne pas trop s’attendrir. Elles en abusent. » (Bloom qui la regarde.)
La comédie des relations humaines.
Molly Bloom moins fidèle que le modèle, elle parle tout le temps et parfois son monologue devient trivial. Pas seulement Pénélope(l’abandonnée), un peu Calypso (la séductrice), un peu Circé (la torride – qui transforme les hommes en pourceaux)
-30 pages entre les deux citations-.
Au début pas de problèmes. La journée commence avec le petit déjeuner que Blomm prépare et monte à son épouse puis au chat. Plus tard, il traverse la ville et là, je l’ai perdu en chemin… Puis il embrasse les fesses de Molly… Puis il ressort. Un enterrement, je crois. Des parodies dans le récit. D’autres personnages. C’est très enchevêtré ! On se perd dans ce dédale… Un livre comme un jouet, une encyclopédie insensée pour lecteur supérieurement intelligent et possédant les références littéraires tissées dans l’ouvrage – ce que je suis pas-. Un livre, donc, que je n’ai jamais pu lire de la première à la dernière page.
Comme il est beau sur ces photos…

Heureusement que j’ai la traduction de 1929 !!!! En tout cas, une pinte de Guiness à votre intention…

Pour Sylvia Beach…

https://www.theguardian.com/books/2016/jun/16/bloomsday-a-history-of-dedication-and-heavy-drinking

Heureux qui comme Ulysse a fait un beau voyage… Malheureux qui comme Joyce a fait un beau carnage.

Il n’y a pas de photo de Joyce à Dublin ?

« Avant Lady Di ou les Beckham, les tabloïds britanniques se sont intéressés à James Joyce, notamment à l’occasion de son mariage avec Nora Barnacle, en 1931. Il avait rencontré la jeune femme le 16 juin 1904, un jour si important qu’il devint celui de l’action de son Ulysse, et le Bloomsday, date commémorative de son oeuvre. »
https://www.actualitte.com/article/monde-edition/1931-la-presse-harcelait-james-joyce-pour-son-union-avec-nora-barnacle/49486

Dans le paysage quasi irlandais, traversé ce jour, les brumes remontaient le relief , à la rencontre d’un ciel de pluie. Sur une terrasse de bois, émergeant dans une étendue d’un vert tendre et épais, une enseigne saillante indiquant  » carlsberg ».

C’est alors que j’ai pensé: j’ai pas lu le délire joycien, qui enterre sa vie de garçon. Sa vanité de gagner l’immortalité, -pensant qu’on n’a pas autre chose à faire au XXI ème siècle, que de se demander ce qui va pas dans sa fuite du cerveau-, il peut seulement la partager avec d’autres.
Et puis alors, je déteste la bière.

j’ai pas lu le délire joycien

et vous ne l’avez pas bu non plus, pourquoi donc êtes vous dans cet état … Le pays s’interroge ( on dit pays n’est-ce pas pour des gens de la même bourgade)

Mon père aimait Joyce, que j’ai commencé à feuilleter vers l’âge de dix ans sans rien y comprendre. Quarante ans à infuser et puis lecture avec une amie qui en est grande spécialiste.

(Gens de Dublin est un livre peut-être peu attachant mais qui pose des problèmes littéraires de très haute volée. Ce n’est pas un livre pour lecteurs. Joyce est un écrivain pour écrivains, mais c’est aussi le cas de Flaubert et, au bout du compte, celui de Proust. Joyce n’en fait pas mystère, Proust en fait son plus haut secret).

Bérénice, l’oubli sera mon dernier apprentissage.
On doit appeler égoïsme ce temps qui suit les grandes expériences de la vie. Quignard dirait « dans un coin avec un livre », – et une grande quantité de papier vierge. J’ai presque cinquante ans, j’ai payé mon dû, le reste est pour moi seul.

J’espère que « madame » chaloux a profité de l’expérience de lecture de son promis, et qu’elle a bien reçu de belles lettres. Mais cela ne nous regarde pas.

Eh ben, mes pauvres chéris, il en dit des âneries, notre Chacha, notre louloute, notre chaloute. Et il a un style d’une haute densité, Chaloux c’est quasiment — allons, n’ayons pas peur des mots — le Tacite, que dis-je ? le Mallarmé de la sottise bloguesque…!

destiné à son ami Carlo Linati, Joyce a établi en 1920 un schéma pour lui faciliter la compréhension de la structure de « Ulysse »

http://digilander.libero.it/mgtund/Ulysses_schema_linati.html

Charles dit: 16 juin 2016 à 22 h 27 min
Et il se rendormit.

Oui ; mais avec la barbe au-dessus, ou au-dessous des draps ?

Charles,
lu vos deux commentaires.
Vous donnez envie de lire Ulysse de la première page à la dernière. Je n’ai vraiment lu que « Gens de Dublin » et une pièce de théâtre « Les exilés ». J-M Rabaté a parlé longuement et intelligemment, un soir à l’Odéon et de la pièce et de James Joyce, dans le salon de lectures R.Blin. Il connait bien son œuvre.
Lire des fragments d’Ulysse a été un réel bonheur et un grand étonnement. Mêmes passages presque rabelaisiens (les faits d’ordre sexuel tiennent une grande part dans ces pages) que dans Les exilés, alternant avec des textes poétiques sans ponctuation, tanguant entre langage populaire et philosophique. J’ai cherché la trame de l’Odyssée dans ce jour sans fin de 1905. Difficile de distinguer les différents personnages, les lieux, et « qui » parle dans les dialogues et à « qui ». J’attendais que l’un des personnages se nomme « Ulysse ». Il n’en était rien ! Stephen Dedalus ? Non. Léopold Blomm ? Peut-être… Huit cent pages et je n’avais pas les ailes d’Icare pour échapper au labyrinthe ! Je me suis accrochée à Bloom. Les virages étaient rudes. Je trouvais, peut-être à tort, que ce livre ressemblait aux Gens de Dublin. Une vingtaine de parties, je crois, peut-être moins. Et puis Pénélope… et Molly Bloom, la garce, alors là, c’était le grand écart !
Je crois que James Joyce était un solitaire. ça se sent sur les photos j’en ai cherché pendant toutes ces années.
J’ai préféré la richesse de la langue, la matière de l’écriture à la psychologie des personnages pas très sympathiques, une sorte de dégoût parfois pour ce monde ou un grand pessimisme en l’observant. Pas de préface ! rien. On est jeté dans le livre, sans bouée et ça chahute ! Et la construction ! une vraie tour de Babel aussi compliquée que celle peinte par Brueghel (j’avais vu cette toile à Vienne. Une merveille)
Voilà, des petits bouts de lecture et
je
ne
parlerai
ni de politique
ni
d’attentat
ni de ce dernier crime.
Ça ne m’empêche pas d’y penser !

On doit appeler égoïsme ce temps qui suit les grandes expériences de la vie

Comme si l’égoïsme était à chronométrer, top chrono, le prix de la connerie cette année sera décerné à??? attendons le 31 décembre pour mieux y voir. N’importe quoi comme ce temps qui vous va bien.

JC, ce qui est certain, c’est qu’il faut aussi des directeurs d’hypermarchés.

JC, il s’agit juste d’une porte que vous ne passez pas. Pourquoi vouloir justifier cette incapacité? Chacun a ses limites naturelles.

Chaloux, j’admet ne pas réussir à passer cette porte des Chiottes ….

Certes JC. Chacun a ses limites. Vous êtes un boutiquier poujadiste et je ne vous en ai jamais fait grief. J’en prends acte, sans plus.

Un faute d’accord, rare chez vous. Émotion?

Quelle chance nous avons d’avoir un cœur! Voyez ce pauvre Al-Baladinde qui n’a qu’une paupiette à la place…

@ Sergio, 22h43,

Mes respects,  » quelle chance, Sergio, vous êtes un homme, et moi je suis en uniforme »

vous sauvez ma journée 😉

Quand Dahlia rencontre Bloom.

http://www.dessinemoiunpatron.com/quand-dahlia-rencontre-bloom/

Bonne journée à vous, Chaloux !

Que 72 houris aux grands yeux vous accueillent en Paradis sur Terre, répondant à votre vigueur sans pareille … !

6 h 51, l’andouille haineuse est sortie tôt de la charcuterie ce matin

Nous pouvons sans crainte affirmer que les andouilles sortent de la charcuterie RdL à toute heure : la plus belle à 9h32 précise, maquillée pour le trottoir. Un métier pénible, mais qui lui permet de voir du monde ….

que procureNT, mille sabords !

Pour en revenir à la scène des soiffards chez Burke, l’effet est essentiellement musical. On a d’ailleurs l’impression d’avoir affaire à l’équivalent burlesque d’un choeur d’opéra. C’est pourquoi, pour apprécier vraiment cet épisode (comme beaucoup d’autres), il me paraît indispensable, même si l’on ne maîtrise (comme c’est mon cas) que moyennement la langue de l’original, d’avoir celui-ci sous les yeux, en regard de la traduction. Choeur d’opéra ? On dirait l’enregistrement sur le vif de voix multiples. Mais, comme celles-ci ne sont d’aucune façon individualisées, on entend en fait une seule voix celle du groupe/collectif/choeur. En tout cas, c’est un des passages où l’on prend la mesure de la virtuosité avec laquelle Joyce casse les codes traditionnels de de la narration et les renouvelle.

Quelle satisfaction de voir chez nos frères occidentaux américains se lever l’étoile magnifique de Donald Trump, ce géant de l’action, ce phare de la pensée, qui n’ira pas de main morte pour défendre nos valeurs éternelles contre l’obscurantisme de l’infâme terrorisme théocratique !

Vas-y Donald ! on est avec toi … tous ensemble, ouais !

L’image du dédale dont se sert Christiane pour définir « Ulysse » me paraît fort juste. Joyce est bien l’architecte constructeur du labyrinthe où il perd à plaisir son lecteur, nouveau Thésée, en quête d’une Molly Bloom/Ariane, qu’il finira par rejoindre aux dernières pages. Mais Joyce/Dédale s’est lui-même échappé du labyrinthe, tout en restant caché à chacun de ses détours. Il est à la fois Dédale, l’évadé, et le Minotaure, hôte obsédant de ces couloirs ! Ainsi « Ulysse » peut-il aussi se lire comme une métaphore des rapports entre l’auteur et son oeuvre, entre lui et son lecteur.

Comme tu parles bien, Charles ….

@ Charles,
vous écrivez :
« Ainsi « Ulysse » peut-il aussi se lire comme une métaphore des rapports entre l’auteur et son œuvre, entre lui et son lecteur. »
Voilà le fil d’Ariane qui me manquait. Merci.

« Ainsi je reçois dans cette fin/commencement une leçon d’inventivité, de liberté et de bonheur. »

Si Molly avait dit ‘non’, n’aurait on pas pu dire qu’il y avait, alors par ce refus, matière à plus d’inventivité, de liberté, de bonheur ?

Tout écrivain aux ancêtres irlandais qui se respecte met fatalement l’indispensable Bloom sous sa plume, à un moment ou à un autre. Dans la dernière histoire de Colum McCann, par ex., qui met en scène 13 points de vue sur le lâche assassinat du vieux magistrat Mendelssohn à New York, on trouve ceci : « ils habiteraient New York, descendraient l’avenue des Amériques comme il se doit jeunes et dans le fleur de l’âge, oh, elle aimait aussi Leopold Bloom (9), bien sûr, et mon Dieu d’où ai-je pu sortir cette expression, « virginité douteuse » ? (in Treize façons de voir, Belfond, 2016, p. 55, trad° JL Piningre qui précise en renvoi de note 9 : Bloom veut dire aussi fleur).
Bloom est décidément partout, même sur ce blog en principe. Etonnant qu’il n’ait pas encore surréagi.

Berguenzinc croit que l’assassinat de la députée travailliste ne concerne que lui. Au cas où en douterait il le clame fort. Ben oui coco nous aussi ça nous met à l’envers; par pour autant qu’on s’en prend aux autres !

Joyce, Samuel a pris la tangente en voyant la fille en dépit de son admiration pour l’écrivain.’Ulysse’ inqualifiable.C’est un compliment.

Beckett fut le secrétaire de Joyce, Christiane, et ce dernier l’aurait bien pris pour gendre…

Il est vraiment très bien l’éditorial du Figaro sur Michel Houellebecq.

12h09 n’est-ce pas, c’est généreux de le donner à lire en ligne, un appel à l’achat en kiosque pour en savoir plus.

Il n’a pas sur réagi parce qu’il est timide comme moi.
Et puis, on n’aime pas parler des choses qui vous tiennent trop à coeur.
Bloomy veut dire fleuri. Bloomy garden c’est un jardin fleuri.
L’ai pas lu. L’ai acheté. Mon père non plus. Mais l’a pas acheté : et lui sait lire les cartes des marées.
Pense pas trop à vous. Ai le blues grave ; à cause de l’enfant en sideration, l’a écrit lejournaliste ; ça m’a secouée.Et des deux autres sans maman. N’importe quelle marâtre ce sera jamais leur maman.
Alors je commente pas. J’ai rien à dire. Je pleure. Au propre et au figuré. Je m’habitue pas.

Jibé – 11h51 et 56
Ah, merci. Ils sont obscurs, énigmatiques tous les deux et solitaires. Ils traversent des espaces et des ombres. Le silence et les bredouillages de l’un, le déversement d’une parole fougueuse chez l’autre, le goût du dérisoire, de la parade, de la pantomime, du grotesque, de l’absurde pour tenter de tromper l’écoulement du temps. Ils griffent le lecteur perdu sur l’échiquier de leur écriture. Molloy suce des galets, Molly… On les relit et on entend quelque chose qu’on n’avait pas encore entendu. Merci Jibé.

rose,
vous n’avez pas le sens du ridicule ! Pourquoi pleurer pour un gamin mort ?

Qu’est ce que la situation de ce loupiot a de tragique ?

L’éditorial du Figaro sur Michel Houellebecq
http://www.lefigaro.fr/vox/culture/2016/06/16/31006-20160616ARTFIG00301-houellebecq-le-grand-desenchanteur.php

«Nous voulons retourner dans l’ancienne demeure
Où nos pères ont vécu sous l’aile d’un archange,
Nous voulons retrouver cette morale étrange
Qui sanctifiait la vie jusqu’à la dernière heure.
Nous voulons quelque chose comme une fidélité,
Comme un enlacement de douces dépendances,
Quelque chose qui dépasse et contienne l’existence;
Nous ne pouvons plus vivre loin de l’éternité.»

Quittons nous sur une explication en provenance de personnes généralement bien informées, sur les vraies raison de l’échec de la rencontre Mimi EL KOMRI/Phiphi MARTINEZ.

Le traquenard organisé par Petit Bedon Lubrique était parfait : seuls, en tête à tête, musique douce, Mimi recevait Phiphi.

Seuls…

Les ordres étaient clairs : il s’agissait de sauver la France ! « Mimi ! tu fais ce qu’il faut ! la totale… » avait exigé le Président. Mimi était prête à tout pour son pays !

Le dernier huissier ayant clos la dernière porte, elle se jeta sur lui : »Prend moi, beau syndicaliste poilu, par Lenin ! »

Malheureusement, ayant lu Maupassant, l’inculte cégétiste décida qu’un début cunnilingué serait de bonne guerre… Las !!! Le frôlement de sa moustache stalinienne déclencha chez la malheureuse Loi&Travail un fou rire qui mit fin aux négociations….

Vexé, Mad Martinez s’enfuit, tout penaud, le code du travail entre ses jambes maigres. La France se meurt ! La France est morte …

Tu as assisté à la scène et n’a rien fait pour sauver la France, JC !

Tu penses bien JB que je n’ai rien fait pour sauver une putain décérébrée.

Tu es cégétiste, JC ?

tweet-tweet ! le meurtrier de Mrs J.Cox connu pour ses adhésions au suprémacisme blanc. Il manquait plus que ça. Entre G-B d’abord, la case maladie psychiatrique et les racines chrétiennes détournées, beaucoup de votants UK avouent ne plus savoir à quel saint se vouer. Sam Beckett accompagnait sa mère à la messe.
L’illisibilité de J-J, relative. Si on se laisse porter sans vouloir se faire le livre comme on le ferait avec une oeuvrette, tout va bien.

JC, l’andouille haineuse est aussi aveugle : il braille comme dab’ épicétou

Dites, si l’on voulait suivre aujourd’hui l’exemple du garde-forestier aux ciseaux, on serait bien embêté avec les liseuses…

Jibé, que pensez-vous de la comparaison que Compagnon fait des ciseaux du garde-chasse avec le travail de l’anthologie, qui est votre marque de fabrique ? Vous aussi, prenez-vous vos ciseaux ?

…

Je trouve l’outrage du garde-chasse moins méprisant que l’envoi au rebut de livres pour qu’ils deviennent des boîtes à pizza. Depuis que je sais cela, il me semble que la Regina, la quatre-fromages, la Margarita ou la forestière n’ont plus le même goût. Une arrière-saveur de papier mâché me gâche le plaisir…

Au passage, dans sa stimulante réponse de l’ elagué à l’elagueur , LF Céline qui compte ses abattis, utilise le mot « amusettes. Là j’aurais plutôt mis : amourettes.

l’UE c’est pratiquement une ONG aussi, y’a vraiment rien de plus précis à dénoncer ? en pleine glorieuse époque de la life fliquée je trouve cela un peu consternant, rien de nouveau of course

On pourrait faire une journée avec Sosthène de Rodiencourt ! Ou l’aute havec son ballon, là, Courtial… Ca ça serait du boulot ! Ranger tout le bric-à-brac recoude le ballon… Faudrait proposer ça au Philippe Buron-Pilâtre, tiens… Mais attation c’est un caractériel !

la vie en cause dit: 17 juin 2016 à 16 h 06 min
vous ne faites pas vos pizzas vous-même ? ça colle plutôt mal au personnage…

C’est surtout à la tôle des pizzas que faut pas trop que ça colle ! Enfin bon…

Si on me donnait le choix entre le Paradis et un pub anglais, je choisirais le deuxième.

Article pour savoir ce qu’est un gauchopithèque :

http://misentrop2.canalblog.com/

JC….. dit: 17 juin 2016 à 12 h 42 min

Qu’est ce que la situation de ce loupiot a de tragique ?

T’as raison Dugland, elle ne sera tragique que le jour où il apprendra ton existence de cloporte haineux.

À la réflexion, il me semble bien avoir déjà lu cette histoire de l’agent forestier. Ici sur la RDL, sinon cette suggestion du amourettes ne me serait pas revenue aussi naturellement.
Je trouve super sympa la précaution oratoire de l’homme des bois qui précise qu’il n’est pas un exemple à suivre. Quand bien meme il s’agit pour lui d’une hygiène de vie… Ce que tout lecteur fait deja peu ou prou, avec une mémoire sélective. Et ce lecteur particulier décide quelque part, d’une manière definitive, de décider, quelles pages d’un livre-déjà choisi parmi d’autres- lui font du bien. La réaction d’un écrivain, face à cette démarche de lecteur, s’inscrit dans une starisation de l’écrivain. Le lecteur ici n’est pas amateur d’écrivains, mais de lecture…
Et l’homme des bois ne devait peut être pas être amateur de « viande froide « , dont la préparation pour qu’elle arrive à maturation, comme à la boucherie du bon marché, necessite du temps. Laisser du temps au temps, cela ne pourra etre litterairement, que meilleur.
Je n’aime pas vraiment la viande faisandee, mais s’il faut s’y coller bientôt, warum nicht.

Le bac français n’était vraiment pas difficile ! Tout le monde va l’avoir.

vivre 24 heures d’une journée dans le désordre ?

comme mettre la charrue avant les bœufs? certes on ne peut pas bouleverser l’égrènement du temps, faire que 6h précède 2h, chacun a des préférences quant à l’occupation du temps quand il n’est pas contraint, aimer le matin, court-circuiter l’après-midi, faire une fête de sa nuit, jeter un sort au soir. Ne pas perdre de temps ou son contraire , tuer le temps, en gagner, ressentir l’urgence de vivre .

18 h 49 min
en signe de protestation contre le manque de moyens (au fait, nab preum avait supprimé 12000 postes )

18.34 Dissertation 1 : « Les écrivains peuvent-ils encore nous surprendre lorsqu’ils s’emparent d’un mythe souvent réécrit? « Dissertation 2: Les écrivains ont-ils pour mission essentielle de célébrer ce qui fait la grandeur de l’être humain? »
Difficile. Enfin, moi je sais que j’aurais pas su quoi dire. D’ailleurs, comme ces sujets ont pas été souvent traités par l’écrivain pierrassouline, ché pas où il aurait fallu aller chercher des idées pour avoir une bonne note.

Merci LDVB pour ce lien, véritable mine où il nous sera loisible de fureter et de nous perdre comme dans le Labyrinthe et attendre le Minotaure. Au hasard et rapidement, une lettre drôle s’accordant à merveille avec l’Euro de football
http://www.entrevues.org/libres-propos/12688-2/

j’adore absolument avoir eu le fin mot de cette histoire

je crois que dans l’ensemble tout le monde avait remarqué que vous vous occupiez de l’obtenir par quelque moyen que ce soit, j’espère pour vous que cela puisse n’être qu’une volonté d »hégémonie purement littéraire et qu’ainsi par définition elle n’entame guère plus que le domaine de l’honnêteté intellectuelle ce qui compte tenu de votre rayon d’action supposé ne devrait pas nous coûter plus qu’une attention relative et déçue. Ceci expliquant peut-être cela. Vous seriez une dominante qui ne se domine que par l’accession à l’exclusivité d’une info et la frustration qu’elle cherche à répandre comme du napalm sur ce blog en l’en privant après l’avoir vanté de façon à susciter l’attente.

En fait je ne voulais pas faire de barouf, déjà que Compagnon, estampillé critique légitime et incontestable, compagnon exclusif et jaloux comme un pou de proust,
pouvait pas saquer l’homme des bois !
ni tout ce qui ressemble à des lecteurs, pour qui la lecture est « un sport et un passe-temps »

mais le vrai mot de la fin, à propos de l’homme des bois et de son cercle de lecteurs, le Bulletin des lettres, de Lyon:

« Ce mensuel indépendant de critique littéraire n’est plus au goût du jour selon son président. « Nous ne sommes plus de notre époque. Aujourd’hui, ce qui importe, ce sont les critiques rapides et superficielles » explique au Progrès Bernard Plessy, président du Bulletin des Lettres. Publié nationalement depuis 1930, cette revue était éditée par la librairie lyonnaise Lardanchet. »

« critiques rapides et superficielles », ça je garde; c’est bien simple, l’homme des bois n’aurait pas survécu à la plupart des commentaires d’un blog dit littéraire.

Mais cet exemple illustre magistralement les professionnels patentés et parisiens de la profession de lecteur.
Ne retenir que des pages d’un livre, en les isolant, en les conservant, à titre personnel, n’est pas pour faire bonne mesure lors de diners en ville. Mais MM Escola et Compagnon, eux en ont besoin. Sinon, ils risquent de passer pour des ploucs. Et ça, c’est pas bon.
D’ailleurs Marc Escola, fin limier s’il en est, surtout à paris VIII, a même cru reconnaître dans les initiales de l’homme des bois, un journaliste dont le grand-père était forestier du côté de Grignan.
Grignan, Sévigné, tout se tient !

et là, carrément tu te demandes si on va nous prendre pour des cons, encore longtemps.
Et avec nos impôts, en plus !

Et là, pour le coup, j’ai utilisé des ciseaux…
Ah la la, qu’est ce qu’on va bien se  » marrer ».

ni tout ce qui ressemble à des lecteurs, pour qui la lecture est « un sport et un passe-temps »

Alors là je suis d’accord avec lui, la littérature est au littérateur ce que la musique est au musicien: une religion, un sacerdoce, un chemin de croix où il se casse les ongles et perd ses nuits jusqu’à ses cheveux, bref une sacrée histoire quand même? non?

ceci dit je tenais à préciser pour la lettre du 19h53 que les suporters anglais n’étaient évidemment expressément pas visés, comme les événements l’ont démontré, ce ne sont pas les pires cette année.

bérénice dit: 17 juin 2016 à 22 h 32 min
chemin de croix où il se casse les ongles et perd ses nuits

La crucifixion de nuit ça c’est encore comac ! C’est comme une course d’orientation avec des lampes de poche halor… Enfin, tant qu’on paume pas la croix…

Résumons :
Qu’est ce que la littérature sinon l’éjaculat d’un onaniste ? On a bien raison de parler, ici ou là, d’obscénité ….

« dans le monde impalpable des pensées d’une femme. » (Christiane)

Persévérons dans l’obscénité et le palpable : où se situe la pensée d’une femme ?….

Un petit dernier, pour la route.
C’est une image; que dis-je, une pensée !
Research in the move.

« Cherchez l’intrus entre Baudelaire, Girolamo Fracastoro, Oscar Wilde et James Joyce. Bravo, c’est Girolamo : il fut le seul à ne pas avoir contracté la syphilis, si l’on en croit de récentes études portant sur l’écrivain irlandais. Alors que le médecin italien, lui, n’aura fait que nommer la maladie. Mais qui ose donc souiller la mémoire du créateur de l’impénétrable Ulysse ? »
https://www.actualitte.com/article/monde-edition/c-etait-sodome-et-gonorrhee-dans-la-vie-de-james-joyce/49319

« Dis-moi les plus petites choses sur toi, pour autant qu’elles sont obscènes et secrètes et dégoûtantes. N’écris rien d’autre. Que chaque phrase soit pleine de sons et de mots sales. Ils sont tous également charmants à entendre et à voir sur le papier, mais les plus sales sont les plus beaux. »

http://www.pileface.com/sollers/spip.php?article470

Suite au lien précédent, concernant « la maladie de J.J. »

Pour les joyciens, qui n’auraient pas terminé leur révolutuion sexuelle, il manque un lien, présentant ce professeur d’Harvard qui en a émis l’hypothèse.

« Along the way, he explains not just why Joyce matters, but also why good history matters. “Nearly a century later, the reactions to ‘Ulysses’ can feel overblown — like hype from like-minded friends and bombast from journalists trying to sell papers,” he writes. “These days, ‘Ulysses’ may seem more eccentric than epoch changing, and it can be difficult to see how Joyce’s novel (how any novel, perhaps) could have been revolutionary. This is because all revolutions look tame from the other side. They change our perspectives so thoroughly that their innovations become platitudes.” »

http://www.nytimes.com/2014/06/25/books/kevin-birminghams-book-on-ulysses-and-censorship.html?_r=0

On m’a invitée à boire un verre à la santé de J.J ?
J’ai dit: non merci.

« Irlande, félonne, cul-bénie & hypocrite. »

indeed ?
C’est joycien, tout plein.
Que J.J. ait été jésuite, là, c’est plus sioux.
Qu’il ait été lu presque exclusivement par des femmes, avant de connaître la gloire grâce à Beach,à c’est bizarre aussi.

Pour les patrons de bar à Dublin, ça s’est bien arrangé… Tout le monde y a trouvé son conte, son compte.

Après mon bien injuste coup de gueule contre Christiane, force est de constater que j’ai raison, mais que j’aurais dû généraliser.

Prodigieux, indeed ! c’est « under the vulcano ». Le seul ici qui ressente les choses qui vont nous advenir et qui le fait savoir, le martèle (ce n’est pas charles!) et le répête sans cesse comme une tragique scanssion, c’est Alba.
Outre qu’il ressent presque animalement le péril, il fait la démonstration que la littérature, quelle que soit sa nature est éminement politique, à moins de tomber dans le Paul Bourget et le Guy des Cars.
Joyce? L’Irlande !!!! pas politique, vous pensez ! etc etc…c’est comme parler de Brecht, de Mann sans le nazisme..Hugo…pas politique???  » les Châtiments » … »les Misérables »…. »Choses vues »…
bon, je ne vais pas faire la liste , hein. z’avez pigé. Il n’y a pas de littérature en tant que telle, ou pas de littérature qui pût (qui pue, oui ) se suffire à elle-même. L’écrivain, comme le proclame hardiment ce cliché est le reflet de son temps. Elle a une matrice: l’histoire. L’Histoire. L’évènement. L’advenu. Sinon ,ce n’est pas de la litterature , c’est du rien.
Alba a parfaitement compris à quel point d’agonie notre beau et libre monde est parvenu. La guerre civile…oui. OUI. Je commence à relire « Les Tragiques »…de mon cher Agrippa. Alors là, foutre !!!!!!!! de la littrature et un cri…avec par derrière l’ignoble fantôme de la St Barthélémy. Pour être écrivain et pour parler de littérature, faut avoir du lard, de la caisse, de la jugeotte et des roubignolles, si possible. Interieures ou extérieues, peu importe.
Assouline, lui, il sait.. Lisez « Sigmaringen » ou d’autres de ses essais. Il sait bien que l’Histoire, le politique n’est jamais bien loin du vers ou de la phrase, du livre ou du recueil.
Alors oui, c’est surréaliste et un peu touchant, aussi. Voir les intellos parisiens de ce blog continuer leurs trissotinnades comme si de rien n’était ,comme si nous étions encore dans les placides années 90 !! ëtre cuistre et se pousser du col, c’est se rassurer, parce qu’en fait on perd ses légumes devant la gravité extrème de la crise existentielle, et je pèse ce mot, de notre monde. Blabla vaut sans doute mieux que caca.
18 Juin. A Londres….un certain général Tarin-Quart-de -Brie, grand écrivain, bien réac….et pourtant….il sauva le monde libre. À méditer sur le thème : un intellectuel est-il un bienfait pour la société.

Alors encore une fois, je suis profondément désolé que cette pauvre Christiane ait dû essuyer mon ire de bête du gévaudan imbécile. Mais mon sang n’a fait qu’un tour.

« le mot juste n’était pas ce qui lui importait le plus puisque le mot juste est souvent le mot d’a coté. »

excellent !
Pour moi, c’est exactement l’inverse.
J’aime bien savoir que quoi on cause, Au final.

« Lisez « Sigmaringen » ou d’autres de ses essais. Il sait bien que l’Histoire, le politique n’est jamais bien loin du vers ou de la phrase, du livre ou du recueil. »

l’auteur de ce message doit être un fake. Je vois pas d’autre explication…
Alors on va plus à la cave ?
Kom c’est dommage !

le message de 9h41 ne s’adresse pas à moi.

Il est parti Bloom ?
Dommage, lui aussi aurait pu commenter, ce 18 juin.

Mais qui ose donc souiller la mémoire du créateur de l’impénétrable Ulysse ? »

en réponse à ceci tant nous sommes avides et curieux d’éléments autobiographiques qui pourraient ternir l’idée qu’on se fait des auteurs si l’on est un tant soit peu borné à ne vouloir retenir ces détails comme autant de motifs prouvant l’incurie et par là l’irrecevabilité d’une oeuvre. Bref si l’on est puritain et que l’on considère la vie de l’homme pour n’en retenir que les potins salissants qui peut-être verraient à revêtir une autre importance.

Il est parti Bloom ?

Démission! Trahison! un troisième pour un Ikebana?

Bon été !

A bientôt.

» Il vaut mieux dire, c’est évident, « putain », « bordel », ou « Bon Dieu », plutôt que (comme dans l’ancienne version) « sapristi » ou « sapristoche ». Ancienne traduction : « J’en ai assez de me battre avec ces satanés oeufs. » La nouvelle : « Je peux pas passer mon temps à trifouiller ces oeufs à la con. » Bon. En revanche, on ne voit pas en quoi « navette à encens » ajoute à « encensoir ».

Votre remarque est stupide Bérénice, mais rassurez-vous tout le monde est sans doute d’accord avec vous. Quand les anglais d’aujourd’hui lisent Joyce dans l’original, ils lisent l’équivalent de « sapristi » ou de « satané ». Pourquoi le lecteur français lirait-il une langue du 21ième siècle (qu’il faudra de toute façon retraduire dans 50 ans), alors que Joyce est un écrivain du début du 20ième et que les anglophones le lisent comme tel?

Complétement idiot!

Votre remarque est stupide Bérénice,

Ce n’est pas « ma remarque » mais le point de vue défendu par P Sollers. La langue de J Joyce serait donc châtiée de bout en bout? Je ne dispose que de la nouvelle traduction, collégiale et je ne l’ai qu’à peine entrouverte, rien lu d’autre, suis totalement illégitime sur ce sujet.