Aragon, combien de divisions ?

Jazzi

Au point où vous en êtes, cela vaut vraiment le coup d’aller visiter leur propriété à Saint Arnould en Yvelines.
La roue à aube du moulin, gigantesque, dans le salon/salle à manger/bibliothèque avec leurs meubles anglais.
Votre nouvelle est très romancée.
« Il ne la trouva » la étant Elsa.
Magnifique photo de Louis, dans les dix ans et de sa maman.
Superbe photo d’Elsa au colier de perles.

Fouillez un peu, je ne sais où : ai lu que Aragon était lié à une maîtresse espagnole de Louis Andrieux que celui-ci aurait eu lorsque ambassadeur en Espagne, en Aragon.

Il y a aussi un lien avec Forcalquier, n’en ai plus souvenance.
Vous avez le droit de broder. Être précis sur certains détails, c’est pas mal quand même.

« Votre ressenti ne vous donne aucune « autorité » »

Je l’avais précisé, mais il peut être partagé, MSL.

« Il y a aussi un lien avec Forcalquier, n’en ai plus souvenance. »

Il s’y réfugièrent durant l’occupation…

« on fait la queue avec des japonais qui arrivent du Japon à Figueras »

Avec des sacs Vuitton, rose ?

Pas vu ça, Jazzi.

La mère de Zohran Mamdani est Mira Nair, la célèbre réalisatrice de Salaam Bombay, Le Mariage des moussons, et de L’Intégriste malgré lui, entre autres.

Plus intéressant que d’où vient la famille en Inde, son programme:
– Service de bus gratuit dans toute la ville.
– Gel des loyers et responsabilisation accrue des propriétaires négligents.
– Création d’une chaîne de magasins d’alimentation municipaux axés sur l’accessibilité financière.
– Garde d’enfants universelle pour les enfants âgés de six semaines à cinq ans.
– Triplement de la production de logements à loyer stabilisé construits par les syndicats.

Mira Nair est d’Odisha, état côtier de l’est de l’ Inde.
Odisha — Wikipédia https://share.google/p4zKJwYSQ2itAUBhm

Elle a dû suivre son mari en Ouganda.

il y a quelques années de là j’ai dit qu’il est difficile de trouver un peintre pire que lui [Dalí], d’une banalité sans pareilles, comme Magritte, bien que pas autant. Ce sont des astuces accrocheuses, mais elles n’ont pas de véritable signification et elles fascinent ceux qui n’ont aucun sens de la profondeur de l’art.
renato dit: 29 juin 2025 à 7h44

Entièrement d’accord avec vous.
Jazzi dit: 29 juin 2025 à 8h12

C’est vrai que les tableaux tout blancs de Ryman ou tout noirs de Soulages, c’est bien mieux comme peinture – des tableaux qui fascinent ceux qui ont un sens aigu de la profondeur de l’art.

Dès que je vois une oeuvre de Dali, j’ai comme un haut le corps…
Jazzi dit: 29 juin 2025 à 13h27

Et quand tu vois l’urinoir de Duchamp ou la « Merda d’artista » de Manzoni, tu as un orgasme?

on fait la queue avec des japonais qui arrivent du Japon à Figueras.

Et les français ont leur part ainsi que les espagnols… 🙂
Peut-être que les japonais ont fait un détour, qui sait?

Non, mais, ce qui est intéressant en ce qui concerne les japonais, est que Figueras est le trou du cul du monde et pas le centre du monde comme la gare de Perpignan.
Moi, j’admire.
Surtout le trajet.

Aragon, Breton, Céline…
En ce temps-là, les écrivains faisaient tous médecine !
Seul, ce dernier en a fait son métier, au profit des pauvres et sans adhérer au communisme…
Médecin des pauvres…Praticien de la dénonciation surtout (sont attestées à ce jour les dénonciations de judéité de six à sept personnes ainsi que deux dénonciations de communistes). La première, en octobre 1940, vise le Dr Hogarth , le médecin-chef du dispensaire de Bezons. A la recherche d’un taf, l’auteur de Mort à crédit le dénonce d’abord comme « médecin étranger j.uif non naturalisé » puis, mieux rencardé, comme « n.ègre haïtien (qui) doit normalement être renvoyé à Haïti ».

@ Pablo 75,
Je pensais ( mais je ne l’ai pas dit) à la « naissance du monde » de Courbet.
Ce tableau fait-il b.nder Jazzi?
Comprenons qu’un tableau est une médiation et qu’il doit être compris dans toute sa complexité ou bien sinon, expliquons son manque de complexit.
Qu’elle soit commerciale ou non, cela n’enlève rien à la qualité d’une peinture ou à sa nullité aussi.

son manque de complexité.

les japonais à Figueras. »

Et les gondoles à Venise! 🙂

Le terme « melting pot » n’est plus vraiment d’usage, car il suppose de fondre tout le monde dans un creuset, processus d’une violence assez inouïe. C’est le titre d’une pièce d’Israel Zanwill (1909), tombée dans l’oubli.
Aujourd’hui on préfère à « melting pot » le terme « salad bowl », qui reflète assez fidèlement au multiculturalisme, chaque ingrédient conservant sa saveur. spécifique dans le mix généralisé.

Lenape, tribu autochtone de Mahanattana
Hollandais
Anglais
Juif séfarades
Noirs
Irlandais
Italiens
Juifs ashkénazes
Chinois
Porto-Ricains
Coréens
Haïtiens
Polonais
Latinos
Indiens (d’Inde et d’Afrique)
…
Tout ça et encore plus, c’est NYC.

Merci pour le lien sur des lecterus.trices de LRDTP. On découvre la frimousse de C. T., la simplicité et la justesse de son explication. Une lecture dont on ressort toujours avec l’envie de raconter sa vie, à la différence de RPTV. On se dit que la célèbre internaute existe vraiment. Son témoignage filmé ne peut pas être un montage. Elle a réussi à convaincre des gens de sa passion. Bravo Marie Clopine. Bàv,

Un américain à Paris, il n’y a aucun point commun.
Surtout s’il vient de NYC.

Rattrapons le temps perdu en ce dimanche soir, non ?
https://proustpourtous.over-blog.com/2020/06/mon-amie-clopine-une-balade-tres-proustienne-pleine-d-enseignements.html
Bàv Ch. & jzmn.

Même si je ne suis pas « pote » avec clopine aimerai pouvoir lire son livre pas trouvé sur le net..
Désolée ne comprends pas RPTV jjj la chaleur peut être !

RPTV ? c’est l’internaute dit « racontpatavi ». Moi non plus, n’ai pas trouvé son témoignage. Peut-être l’a t elle publié à compte d’auteure, en ses alentours ?
Bàv,

J’ai relu le billet de Passou et seulement les commentaires qui évoquent Aragon et son œuvre. J’ai délaissé ceux qui s’obstinent à l’évoquer seulement dans son rapport au parti communiste car cela ne m’intéresse pas vraiment. J’ai donc resserré mes lectures aux commentaires qui évoquent ses essais et surtout ses romans et dans ses romans surtout Aurélien. Si je retiens un seul livre écrit par Aragon ce sera ce roman.
C’est vraiment un très profond roman. Celui qui en parle le mieux c’est Paul Edel, à trois reprises.
Parfaite description de cet homme oisif,un peu dandy, qui traîne dans les bars et les rues de Paris, multipliant des rencontres éphémères. Un homme volage et triste. Vieux dans le cœur. Huit ans de service armé et de guerre. Cat a de quoi réduire un homme au doute à l’indifférence.
Qu’est-ce qui le définit dans ce roman c’est ce ragage de la rencontre avec Bérénice, ce long ratage qui va de la fin du e guerre à l’autre.
Un étrange chapitre le 36, cet appartement sur l’absolu qui se croise avec ce plâtre représentant le visage d’une femme sereine et morte. On l’appelle la noyée de la Seine. Il l’accroche au mur de sa chambre, puis la décroche. Bérénice, jalouse remplacera ce masque par l’empreinte dans le plâtre de son propre visage. Aurélien dormira avec ce masque qui éloigne la réalité de Bérénice et accroître son désir d’absolu. Ce n’est pas parce qu’ils sont en échec de rencontre qu’il n’y a pas d’amour entre eux deux. C’est un vacillement, un questionnement permanent sur dou et l’autre. Que cache ou révèle un visage ? Qu’est-ce que le désir surtout amorcey par laaideur de l’autre. Qu’est-ce que c’est que cette non rencontre qui dure dure dure, qui ne pouvait pas aboutir au bonheur, à l’idylle. Juste un homme et une femme pas assortis et qui tentent de partager leur idée de l’amour. Inconciliables, inoubliables. Ils sont coincés par le temps et par la mort. C’est une magnifique défaite, c’est comme la vraie vie.

Publié à compte d’auteur grâce à la générosité d’un commentateur anonyme de la RDL.
J’en ai un exemplaire…

Ça a de quoi – ce ratage – appartement / aparté – accroît – dou/soi – amorcé par la laideur de l’autre –

Je ne sais pas, jzmn, ne la connaissant pas, je ne peux que juger de ce que je vois de sa petite fenêtre. La crauté serait plutôt de votre côté. Vous ne lui avez jamais pardonné je ne sais trop quelle faute à votre égard. Vous êtes souvent coquin et mutin vous-même, jzmn, mais aussi un sacré sadique intolérant avec les gens qui ont beaucoup souffert et vous ont pas mal déçu. Cela dit, nul ne peut se prévaloir de sa propre turpitude, ‘jurisprud’ constante en matière d’arbitrages d’élégances artistiques approfondies.
Bàv,

lame tables/ lamentables

laisse est/ laissées

Vous avez le jugement un peu trop hâtif, JJJ.
Sans bien connaître le plus souvent toutes les pièces du dossier.
Je n’ai rien à pardonner à Clopine.
Aucune faute à mon égard, sinon une exaspération de ma part à ses complaisances larmoyantes…

La vieille amoureuse déçue de Paimpopol semble souffrir d’une altération du jugement ainsi que d’un début de La Tourette.

Mon cher Chaloux je pense que c’est vous qui êtes amoureux de Paul Edel. Vous y revenez souvent et intensément. Ne vous servez pas deoi pourui déclarer votre flamme
Allez à Saint-Malo et foutez moi la paix.

Quant à Paul Edel nous n’avons jamais été amoureux l’un de l’autre. J’étais occupée et lui aussi par nos amours respectives. Occupez vous de vos fesses sale Chaloux. Comment Pierre Assouline cet homme bien éduqué, lettré, peut supporter votre présence ? Voilà un grand mystère.

Sans parler, Christiane, de tous les ragots les plus infects que vous n’avez jamais hésité à colporter ici, sans la moindre preuves, vos irruptions indiscrètes durant des obsèques etc.
Si je suis ici une tache, vous êtes, ma pauvre vieille, une auréole, pas très ragoûtante.
Quant à l’obsession des excréments, relisez vos derniers posts.

Qui a dit que Paimpopol, le pauvre homme, avait jamais été amoureux de cette vieille concierge?

Pour résumer, il y a , au milieu de belles préciosités, tout un kitsch poétique qu’il faudra trier.

suggéré

Ma pauvre vieille Christiane, vous délirez complètement. Citez ce passage à propos de @PA. Mes relations avec ED , dont vous avez dit pis que pendre récemment (jusqu’à imaginer, cervelle sénile, que c’était moi!!!!!),sont excellentes et saines, au contraire de celles que avez tenté de nouer ici, avec une indiscrétion, une impudeur, voire un exhibitionnisme que je n’ai vu à aucune femme de votre âge, qui faisaient de vous un hideux et malsain portrait, malheureusement réaliste, toutes ces années l’ont prouvé. Quant à vos messages à PA, ils devraient vous valoir le surnom de « servile publique ». Vous êtes à encadrer.

Vous chrétien ? Ah ah ah, elle est bien bonne.

Ma pauvre vieille, vous feriez mieux de vous taire, vous perdez le peu de dignité qui vous restait.

Pauvre folle.

Qu’on ait…

Celle-là , elle est bonne! Quand Tartuffe se dit chrétien… MC

Je tends l’autre joue… de mon prochain.

Hurkhurkhurk !

Répondre à Pablo serait une énorme perte de temps, il sait ce qui est beau, lui… à mourir de rire.
renato dit: 29 juin 2025 à 14h24

Non, je sais ce qui n’est pas beau, surtout. Je ne confonds pas l’art avec de la merde, comme toi (urinoir de Duchamp, « Merda d’artista » de Manzoni).

MC, ma tendre mère avait pour habitude de dire Charité chrétienne commence par soi-même. Faut-il croire qu’elle doutait un peu de la bonté des hommes?

Pablo, il me semble que Renato est ouvert à l’art conceptuel, quant à Manzoni , mon avis est qu’il est un précurseur, un voyant qui a tenté d’avertir le public.

1 – Ce qui me chagrine dans l’épopée de Jack Kerouac, c’était la dépendance à sa maman auprès de laquelle il revenait incessamment apèrs se sroad trips, une femme sectaire aux mœurs religieuses très puritaines, avec lesquelles il ne réussit jamais à rompre véritablement, même après avoir fantasmé longtemps sur le vide parfait du bouddhisme, une mode qui fit long feu pour lui, après leur grande époque, sauf chez quelques uns.

Sinon, B., (18.03) vous me foudroyez avec votre histoire de Thérèse Desqueyroux qui pour moi restera cette fumeuse prenant soin d’écraser ses mégots dans les forêts de pins des Landes par précuation extrême des incendies… Voyez à quoi tiennent nos réminiscences. Elles sont aussi des occasions de nous dire notre respect de lecteurs…, non ? Je me demande bien par exemple si vous ne seriez pas déjà sur une plage du bassin qui sentirait bon le vent de Malagar. Je vous le souhaite au moins,… Bàv !

Plus que la canicule, ce qui rend fou, c’est le vent !

Le Vent (Il vento) est une nouvelle fantastique de Dino Buzzati, incluse dans le recueil Le K publié en 1966.

« Je l’attendais au coin de la rue, à six heures du soir. (…)
Je l’attendais et il y avait du vent. Les enseignes en fer grinçaient, les feuilles et les vieux bouts de papier faisaient, en glissant sur le trottoir, un bruit plaintif. II y avait aussi du vent en moi ce soir-là, il ballottait mon âme de-ci de-là et je ne comprenais pas ce qui m’arrivait : si c’était de la rage, de l’amour, du désespoir, de la haine, de la pitié ou un désir de vengeance.
D’habitude elle me faisait attendre un quart d’heure au minimum. Mais je prévoyais que cette fois elle serait ponctuelle ; je n’en connaissais que trop la raison. Comme toujours, en évitant de me faire remarquer, je guettais de tous côtés, anxieux de la voir. Deux minutes ne s’étaient pas écoulées depuis que six heures avaient sonné que mon cœur commençait à battre. Je l’aurais reconnue à des milliers de kilomètres même au milieu de la foule la plus dense. Mais comme toujours, elle fut à mes côtés sans que je l’aie vue venir, comme si elle avait jailli de terre. Elle allait de l’avant avec cette démarche altière et insouciante de la jeunesse que rien n’aurait pu arrêter, le monde entier était devant elle, anxieux, et l’attendait. Elle s’avança vers moi en souriant. Que pouvait-il y avoir de plus franc, de plus ingénu, de plus enfantin que ce sourire ?
Mais à peine m’eut-elle vu qu’elle devina avec la diabolique intuition des femmes, immédiatement, que je savais (le coup de téléphone inventé, l’empêchement mondain imprévu, l’automobile grise avec la plaque d’immatriculation suisse, et lui l’inconnu, le porc qui l’avait emmenée qui sait où). Je n’avais pas du tout le visage sombre, j’en suis certain, je parlais sur un ton très posé, je me mis même à plaisanter sur le petit chapeau qu’elle mettait pour la troisième fois en l’espace d’une semaine. Et pourtant elle comprit immédiatement.
Elle se suspendit à mon bras et nous nous mîmes en route. Le sourire avait disparu de ses lèvres. C’était elle, maintenant, qui avait un visage sombre. Moi je faisais celui qui ne voyait rien. Je continuais à parler, à plaisanter, sur les riens habituels. Déjà son bras serrait un peu moins le mien, déjà il s’apprêtait à s’en détacher.
« Où allons-nous ? » dit-elle avec un petit tremblement dans la voix.
Soulevée par le vent, une boucle de cheveux noirs s’agitait sur son front comme une petite brosse affolée.
 » Mais, nulle part « , dis-je. Et c’était vrai parce que devant nous, où que nous nous dirigions, il n’y avait désormais plus que le vent, le néant noir et désolé des choses finies pour toujours.
« Écoute un peu », dit-elle finalement en se raccrochant à mon bras, parce qu’elle était capable de faire face aux situations les plus folles mais l’incertitude l’exaspérait. Pendant ces courts instants elle avait dû évaluer – j’imagine – ce que j’avais bien pu apprendre de cette vilaine histoire ; et elle échafaudait une manœuvre de défense. Le vent, en moi et autour de moi, devenait de plus en plus méchant. Je sentais siffler dans mes oreilles un gémissement qui devenait de plus en plus assourdissant.
Je me dominai et laissai passer quelques secondes. Les gens, je ne sais pourquoi, nous dévisageaient. Ils marchaient tous très vite, pressés peut-être par la bourrasque. Nous deux seulement nous marchions lentement. Je savourais à l’avance son mensonge. Je savais déjà qu’il serait parfait, construit de façon à ne pas laisser le plus faible interstice par où le doute aurait pu s’insinuer. Je savais que je me trouverais impuissant à l’affronter, et qu’une fois de plus je serais battu.
 » Hein… Quoi donc ? dis-je.
– Écoute, chéri « , répéta-t-elle. Elle ne devait pas se sentir sûre d’elle. Qui sait quelle histoire encore plus parfaite elle devait être en train de ruminer. Je me taisais. Je n’arrivais pas à comprendre comment je réussissais à me dominer aussi bien, moi qui suis habituellement si déplorablement faible.
 » Je voulais te dire, commença-t-elle, qu’hier soir…  » Mais à ce moment une rafale rageuse nous atteignit et emporta le reste de sa phrase. À moins qu’elle ne l’ait pas terminée. « Comment ?  » J’étais détaché et indifférent comme s’il s’agissait d’une conversation futile. Je jetai ma cigarette. Fumer, avec ce vent, c’était impossible.  » Hier soir, reprit-elle, et elle prenait une voix intime et affectueuse, en se blottissant contre moi, hier soir, tu sais, je ne suis pas allée où je t’avais dit… »
Une onde glacée déferla sur mon âme. Une désolation, une peur que je n’avais pas prévue : si au lieu de mentir, pour la première fois elle me disait la vérité ? Que pouvais-je faire ? Qu’allais-je faire ? Je sentis que mon visage pâlissait, devenait terreux et prenait une expression de désarroi. Mais elle ne me voyait pas, elle parlait en regardant devant elle, vers ce vide immense.  » Mon Dieu, suppliai-je lâchement en moi-même, faites qu’elle me raconte un mensonge, qu’elle me raconte des histoires encore une fois, qu’elle me tranquillise.  »
Mais elle était désormais lancée. Et elle glissait toujours plus vite vers le précipice de la sincérité. Évidemment elle pensait que je savais déjà tout, alors qu’en réalité je ne possédais que quelques fragments de soupçons. C’est pour cela qu’elle ne se risquait pas à mentir. À ce moment nous longions les jardins et de longs mugissements provenaient de la masse désormais noire des arbres.
 » Je suis allée danser avec Terlizzi, dit-elle après une longue pause. Tu le connais ? » Mon bras auquel elle s’appuyait était devenu inerte. Si je le connaissais… Cet imbécile qui se donnait des airs…  » Non, jamais entendu son nom », dis-je. Nous marchions justement contre le vent. Son bras se détacha du mien.  » Si elle me confesse tout, pensai-je, cela signifie que désormais elle ne m’aime plus, si elle m’était tant soit peu attachée encore, qui sait les merveilleuses craques qu’elle aurait imaginées.  »
Quelque chose de nouveau était en train de s’élaborer en moi : une sorte de cube de pierre glacée qui se gonflait. Je retrouvai une voix suffisamment calme et atone pour demander :  » Et après ?
– Comment, et après ? » fit-elle sans plus de tremblements dans la voix, sûre d’elle au contraire, avec cette détermination crâne d’aller jusqu’au fin fond des choses ; et il y avait même, me semblait-il, un soupçon d’ironie.
Nous marchions séparés. Je ne savais plus de quel côté nous nous dirigions. Et elle ne me le demandait plus.  » Après être allée danser, je veux dire. Après, qu’est-ce que tu as fait ? »
Pourquoi se mit-elle à rire ? Quelle méchanceté l’inspira aussi maladroitement ? D’ailleurs comment pouvait-elle prévoir ? Moi-même je me connaissais si peu. Je n’aurais jamais pensé que dans un cas pareil je serais capable de me dominer autant.
Elle rit et le vent, par un hasard singulier, se déchaîna à l’improviste. Il nous assaillit de front, il semblait qu’il était fermement décidé à nous arrêter, il nous criait aux oreilles :  » Arrêtez-vous, arrêtez-vous, retournez en arrière, il en est encore temps.  » Les vêtements plaquaient au corps sous la violence de l’air, comme peints sur des corps nus. Mais moi toujours têtu. Et elle ne protestait pas. Pour avancer nous tenions le front penché, comme des buffles qui chargent. Chaque pas coûtait un effort.
Il y avait aussi, dans cette lutte contre le vent, une exaltation perverse. Nous nous sentions intensément vivants, dramatiques, différents. Jusqu’au moment où il souffla vraiment trop fort et où il nous brisa, c’est du moins l’impression que nous ressentîmes. Comme si le souffle de la tramontane lacérait, déchiquetait en les éparpillant au fur et à mesure en petits morceaux nos personnes, nos paroles, nos gestes, notre pauvre histoire, tout ce qui nous entourait comme du simple papier.
Voici le pont qui était si romantique dans les jours lointains, mais oui, au crépuscule. Et maintenant on dirait un fant…  » Et après ?  » répétai- je et je ne reconnaissais pas ma voix. Le pont était haut, il était fort, sombre, métallique, convenable à la fatalité. Nous allions nous y engager quand le vent nous tomba dessus tête baissée. Elle s’appuya au reb…
 » Tu veux vraiment le savoir ? Tu le veux vraiment ? et elle essaya de rire, bien que la violence de l’air lui déformât les j…
– Mais oui, criai-je, sans cela elle ne m’aurait pas entendu, je voudrais sav… »
Je ne comprenais plus qui j’étais, je ne m’en souvenais absolument plus. Le fleuve roulait en bas. Mais la voix de l’eau, ce murmure aimé était perdu dans le vrombissement de l’air, dans 1…
Je me retins moi aussi au parapet pour ne pas être entraîné. J’attendais ses paroles, extraordinairement imp… Les pans de mon imperméable me fouettaient les jambes, on aurait dit des drapeaux furieux. Alors, brus… Elle me regarda d’une étrange façon.
 » Où crois-tu donc que nous som…
– Tu le sais très bien ce que je crois.
Je la saisis par le bras et elle s…
« Aooo Aooo » je n’entendis rien d’autre. Et puis le voum voum d…
 » Quoi ? quoi ? » hurl… Elle cria elle aussi, sur 1… libre, heur… on aurait dit… me planter ce poignard justement ici, à l’…
Je la tenais. Elle ne résista pas. Son visage était vic… Soudain elle eut une expression de petite fille, elle pâlit, deux grands yeux épouv…
Quelque chose en moi, impossible de résister, comme une gig… pincettes de fer lib… Elle gémit :
 » Non, non, pleura-t-elle. Ce n’est p…
Elle gémit :
 » Ce n’est pas vr… Elle g…
Ce fut tellement facile. Je n’y cr… son petit visage se renv… en arr… puis en… pendant une inf… de sec… cette adorable pâleur sur le fond ténébreux de 1’… Au milieu des raf… on ente…it … le p… le pl…plouf. »

Merci Pablo. Cette vieille femme est vraiment épouvantable, elle inventerait n’importe quelle calomnie pour nuire à autrui. Je n’ose pas imaginer les horreurs qu’elle a pu imaginer pour emm… ses collègues. Pour cette raison sans doute qu’elle juge la Gigi généreuse. Il doit s’agir de ce type de générosité.

Pauvre chaloux-pablo. Quel double calamité. Un ventriloque et sa créature.

Jazzi,
Il y a u e façon bien particulières de pas prendre position, la tienne en nous collant tes citations interminables ou en disant que tu ne te souviens plus. Bof, on s’en remet… Cut !

Il n’y a que Pierre Assouline qui puisse mettre fin à ce scandale. C’est son blog. A lui de juger qui il reçoit.

Comme par hasard…

J’ai passé toute la journée à préparer des mesures paracaniculaires.
La situation est en effet extrêmement préoccupante. Elle peut potentiellement très vite basculer dans le plan blanc à large échelle mais aussi générer des arrêts de réseaux de transport par défaillance de matériel. Et ne parlons même pas du risque d’incendie.

Je ne sais pas ce que vous allez devenir, Chaloux, vous qui êtes naturellement et facilement échauffable. Je pense que le mieux serait que vous trempiez en permanence dans de l’eau froide, à changer toutes les heures. Avez-vous de quoi mettre ça en œuvre ?

« Vues sur Baudelaire », éditions des instants.

Eh bien ma foi !
Si la Gigi est une calamité, la Cricri est carrémment un cataclysme !

…carrément…

Christiane a tout du troll. Il paraît qu’elle existerait réellement mais à chaque fois que je la lis, je doute.

Qu’est-ce qu’ils sont des « emballements canenculaires », D. ?

Renato,
Tu te crois sérieusement un critique d’art ?! Et tu te prends vraiment pour un arbitre des élégances artistiques ?!
Tu te figures peut-être que tu es le parangon des juges en matière d’arts plastiques ?!
Mon pauvre Renato, quand un demeuré comme
toi s’égosille bêtement devant « l’Outre-
noir » du bâtard Soulages ou s’ébaubie stupidement en faisant mine d’admirer les croûtes obscènes de l’escroc Duchamp, on a vraiment de la pitié pour tes goûts de chiottes et tes jugements de ramasseur de crottes !

intéressé par ce qui a du sens et porte une expérience.
renato dit: 29 juin 2025 à 20h14

Des mots creux…

L’urinoir de Duchamp ou la « Merda d’artista » de Manzoni ont du sens?

Et ça veut dire quoi « porter une expérience » en art, puisque tout « porte une expérience » dans la vie?

Combien du blablabla pour justifier l’injustifiable !!

Vous avez l’exceptionnelle faculté de ne rien comprendre, Armand Constant.

Konrad Klapheck, L’Oracle

https://lesempio.blogspot.com/2011/04/konrad-klapheck-das-orakel.html

Ses peintures posent d’ailleurs des problèmes de conservation, elles coulent, ou fondent, un truc du genre.

https://www.huffingtonpost.fr/culture/article/pourquoi-les-peintures-de-pierre-soulages-se-mettent-a-couler_217589.html

La noirceur, que d’exemples ici , impossible d’exposer ses goûts, d’égouts, positions, désaccords sans assassiner l’autre qui ne sent ni ne pense ou regarde de la même façon. Bon, je dois tout de même avouer que la capitalisation de l’art reflète la dégénérescence du monde mine par l’argent, avant nous avions des mécènes pour soutenir Vinci, Michel Ange, Véronèse… Actuellement nous avons des millionnaires et milliardaires qui font des placements et servent à faire monter la cote d’une coterie à laquelle il est parfois difficile de reconnaître du talent, du génie, Ils ont un nom qui se vend, s’échange comme une devise.

#Aragon #analyse des procédés

« Où en suis-je avec Aragon ? » se demande Pascal Pia en ouvrant La Semaine sainte (Carrefour, 31 décembre 1958). (J’y reviendrai.)
« Minutieux récit de la fuite des Bourbons », […] La Semaine sainte décrit dans le détail le voyage, assez peu rapide, du souverain déchu, et le voyage, plus lent encore, de sa “maison” [sous] une pluie obstinée […] N’étant pas un spécialiste de l’histoire napoléonienne, je ne saurais dire dans quelles proportions Aragon a mêlé ici le réel et la fable. […] Je ne crois pas qu’Aragon ait eu l’ambition de faire œuvre stendhalienne comme M. Giono, mais je doute qu’il ait ait médité de renouveler Frédéric Masson ou [G.] Lenotre, et c’est pourtant là ce qui lui est advenu. Il a légèrement romancé l’histoire, mais il ne nous a pas donné un roman historique, ni même un roman tout court. Je vois bien que Géricault occupe dans La Semaine sainte un place que, jeune mousquetaire, il n’eût pas eue dans un ouvrage strictement documentaire, mais sa présence n’ajoute que peu de chose aux tableaux dont le livre se compose […]
Tel qu’il apparaît de chapitre en chapitre, Géricault tient moins du personnage de roman que du compère de revue. Dès sa rencontre avec le jeune Augustin Thierry dans un café du Palais-Royal, on pressent que l’auteur aura recours à lui chaque fois qu’il voudra semer son livre d’incidents, de digressions ou d’anecdotes que n’exigeait pas la narration de la fuite de Louis XVIII. […]
Ces artifices sont un peu gros. Ils s’expliquent sans doute par le dessein qu’a dû avoir Aragon de dire beaucoup de choses à propos des événements de mars 1815. Mais un roman n’est pas une encyclopédie, et quand je vois l’auteur s’y lancer dans de fastidieuses descriptions d’uniformes et de harnachements, ou m’infliger des cours […] sur le ferrage des chevaux, sa science à la fois m’éblouit et m’alarme […] peu s’en faut que négligeant tous mes devoirs de chroniqueur je ne me mette à faire l’école buissonnière. »

Quelqu’un qui dit « Non, je sais ce qui n’est pas beau, » est soit prétentieux, soit un idiot intellectuellement borné. Cela serait également démontré par l’utilisation irréfléchie du mot « dogmatique ».

Très intéressante lecture de Pascal Pia. À la même époque, Marguerite Yourcenar terminait L’Oeuvre Au Noir, réussite d’un autre calibre.

Terminait, non, écrivait.

Avocat, avant Procureur!

UN JOUR PAS COMME LES AUTRES, c’est la fin du premier semestre 2025, assurément haut en couleurs.

@ etalii, Tous les préadolescents français d’aujourd’hui partagent une même terreur dans leur vie quotidienne : la « camionnette blanche ». Et un tiers d’entre eux seraient des « ados de l’intérieur ». Etat de votre santé ?

@ MD, On aurait enfin découvert qui était « le corbeau » (Paris-Match).

@ Peut-on être ému dans sa chair pas une toile, sans avoir eu la moindre éducation picturale préalable. Si oui, quel critère et valeur attribuer à cet éblouissement devant ce que -faute de mieux-, on appellerait la « beauté » ?

@ NK, Une question que ne se posait pas l’innocent Alexis Zorba quand il voulait faire danser Bouboulina sous le soleil grec.

@ x, passionnantes réactions des « erdéliens de l’époque » à la Semaine Sainte. On n’ose imaginer qui seraient ici les critiques littéraires des descendants de Pascal Pia.

@ « je dois tout de même avouer que la capitalisation de l’art reflète la dégénérescence du monde miné par l’argent ». J’aimerais confirmer cette remarque plutôt que de l’avouer, mais ne pas forcément partager la suite sur les techniques du mécénat à travers les âges.

@ Je suis pmp soulagé de n’avoir pas à prendre position sur la noirceur de la peinture de Pierre Soulages. J’avoue ne m’être pas encore rendu à Rodez. Et sans doute, n’irais-je jamais, car il est plus tard que tu ne penses (tiens !…, ce titre me dit quelque chose).

nb / Aujourd’hui, la pêche au filet ayant été plutôt fructueuse, je pars m’acheter une livre de moules de bouchot de Charron. Succulentes, sont-elles en ce moment, accompagnées de frites croustillantes.

Bonne journée à tous.tes et à Pierre Assouline, qui croule sous la tâche et n’a guère le temps de répondre aux injonctions de censure du commentarium. A juste titre… Essayons de ne pas aller dans leur sens et d epasser notre chemin en enjambant les obstacles dès qu’ils apparaissent.

Ces chiens et non « ses », les chiens ne sont pas de Klein, évidemment.
Correction intempestive de cette m… d’Iphone.

Aragon me donne envie de relire Barrès, celui de l’Italie et de L’Espagne. De Du sang, d’Amori et du Greco.

ah… le Préfet Goron ! MC. Parlons-en si vous le voulez bien, en relisant les travaux du regretté Dominique Kalifa et notamment « Naissance de la police privée » (1999). Bàv,
https://shs.cairn.info/revue-d-histoire-moderne-et-contemporaine-2001-4-page-255

Bàv,

Il y a qq années, j’ai assisté à une conférence de Nathalie Heinich sur l’Art contemporain. En tant que scientifique elle a refusé de prendre position, mais elle a confirmé ce que nous savions déjà, à savoir que l’art contemporain est de facto ce que les marchands d’art disent être de l’art et réussissent à vendre très cher comme tel grâce au discours qui l’entoure…
Autrement dit toute notion de métier, de technique de savoir faire a disparu et je ne parle même pas de la beauté.

Etant assez vieux pour me foutre de l’opinion générale, je refuse évidemment cette conception de l’art. Non, un urinoir, un boîte de conserve, ne sera jamais de l’art, n’en déplaise à Renato qui essaye visiblement de ménager la chèvre et le chou pour ne pas paraître largué par son époque…

Vu la quantité de restaurateurs et leur qualité, dans les grandes académies italiennes les techniques de peinture du passé sont encore enseignées et, je suppose, en France aussi. Quand j’étais jeune (16 ans), il y avait une « école gratuite de nu » à l’Académie de Brera. Tout citoyen pouvait les fréquenter après avoir réussi un examen d’entrée (en bref, il fallait prouver que tu savais dessiner), non pas que tu étais là pour regarder des femmes nues ! bref, ce qu’ils font à Moscou n’a que peu d’intérêt, ici on a toujours eu le choix.

« … qui essaye visiblement de ménager la chèvre et le chou pour ne pas paraître largué par son époque… »

Les peaux de banane sont dangereuses, closer, si vous marchez dessus, vous glissez et tombez.

Cette philosophie du profit terrestre chez JC m’exaspère au plus haut point. Je déteste le profit qui met l’homme au niveau d’une simple machine sensuelle, donc au niveau du reptile. Notre vie éternelle n’est pas une vie de profit, où même de cases à cocher,comme ces jeunes qui vous énumérent la liste des pays où ils sont allés et ou il faudrait qu’ils aillent. C’est une mentalité détestable. Les choses doivent être reçues comme elles se présentent, nous n’avons pas à nous programmer une interminables liste de compensations et d’occupations. Ce genre de vie ne mène à rien, en tout cas jamais vers l’absolu divin présent en chacun de nous. Au moment de passer dans l’autre monde, dans le déroulé de notre vie terrestre qui défilera de façon métaphysique en un éclair devant nos yeux, absolument rien de ce dont on a programmé pour profiter n’apparaîtra. Seulement des personnes, des moments importants, heureux, graves, tragiques, des lieux auxquels nous avons été attachés par la providence-jamais par le calcul, ou le malheur d’un moment. Préparez-vous. Contentez-vous de remercier Dieu de la beauté de la mer, des pins sous le soleil et des cigales qui chantent. Offrez-lui votre louange.

La mentalité de JC est une mentalité luciférienne. Si JC ne change rien à cela, il ira avec Lucifer et où habite Lucifer.

« Bonne journée à tous.tes et à Pierre Assouline, qui croule sous la tâche et n’a guère le temps de répondre aux injonctions de censure du commentarium. »

Et aucun soutien à Christiane dans la remontée des filets de la nuit caniculaire, JJJ ?
Vous allez, comme moi, vous faire remonter les bretelles !

« il ira avec Lucifer et où habite Lucifer. »

Si c’est tout nu et tout bronzé à l’Île du Levant, je veux bien l’accompagner, D.

Les pensées se télescopent. Je lis plus haut qu’Aristote, à défaut d’avoir influé sur le gouvernement de ses contemporains, aurait contribuer à renouveler la façon de régner à partir de Charles V.
Quand on prend la mesure de la gabegie qui règne en ce moment au plus haut de l’état états-uniens, on est d’autant plus fondé à s’étonner que le pays du roi dollar s’est toujours fait le chantre de la culture de l’évaluation et de la performance. L’idéologie pâteuse qui règne à Washington est telle que l’on risque de ne pas savoir avant longtemps quels ont été les véritables conséquences des bombardements au « bunker buster ». Autant en emporte le vent mauvais.
Peut-être la cause de ces errements est-elle plus profonde. Les US sont de puérils praticiens de la « rationalité ». En effet, la culture de l’évaluation, de la notation et du classement qui envahi notre quotidien remonte à la réflexion politique, à la stratégie militaire, et aux réformes administratives de la Chine ancienne. Au 3e siècle avant notre ère, dans le royaume de Qin, il existait des indicateurs de performance visant à mesurer la qualité du travail fourni. Ce tropisme numérique, que l’informatique a modernisé et déployé ensuite à grande échelle, permit très tôt à l’administration chinoise de faire preuve d’une rationalité fiscale et juridique inconnue dans autres grands empires de l’antiquité. Ingénierie sociale, quantification de la production économique et « passion » de l’efficacité productive ont là leur origine.
L’Idéologie a pu tenter de masquer les faillites de campagnes maoïstes comme celle du grand bond en avant, mais les fabulations éclatent tôt ou tard au grand jour.
Quelque part, les Américains sont des amateurs, qui usent et mésusent d’outils forgés bien avant eux. Leur absence de rationalité les perdra-t-elle ?

Il y 1 « a » de trop dans mon dernier message… J’ai dû appuyer sur un bouton sans prêter attention.

« tout compris »

Vous pouvez reformuler plus simplement, Phil ?

3J, j’aurais dû formuler ainsi: mon avis est que la capitalisation de l’art reflète la dégénérescence de ce monde miné par l’argent. Merci de votre attention.

J’ai un portrait de Tchékhov dans ma chambre de lecture. Il est posé tranquillement sur le rebord de ma table de travail.
Un humble air de dignité presque réel auréole le beau visage au monocle délicatement grave du bon Anton.
Tout devient dérisoire quand je contemple le portrait de cet homme qui, par ses oeuvres, m’a réconcilié avec ma propre humanité.

la capitalisation de l’art reflète la dégénérescence de ce monde miné par l’argent.

Pas plus ni moins que l’immobilier, la banque placement financier.
Le conseil avisé c’est 33% pour chacun de ces domaines.
Et ça ne date pas d’ hier!

Est-ce ce qui est attendu d’une oeuvre, qu’elle ne soit qu’un objet de placement, de spéculation ?

@ Et aucun soutien à Christiane

Je crois qu’il a mieux valu laisser se calmer le combat des poissions au fond de l’eau, l’une en est ressortie naïade bien vivante et l’autre en poisson crevard, à la remontée. Le filet est redescendu avec eux.
Ch. n’a jamais eu besoin de personne pour se défendre de l’ignominie, elle ne m’a jamais « remonté les bretelles », et quand bien même, l’eût-elle fait, croyez vous que je puisse être ébranlé par qui que ce soit, sur ce blog ? Il ne lui fallait pas être grand clerc, à Ch., ce me semble pour me savoir à ses côtés. J’avoue avoir eu mal pour elle sur le moment, face au déferlement de haine dont elle fait l’objet en permanence l’objet et singulièrement hier soir, sur ce blog. Mais voilà. C’est une femme forte qui poursuit vaillamment son chemin, avec son caractère trempé qui préfère de loin la subtilité à la veulerie de ses contemporain.es… So what ?

Très beau texte de Buzatti, JB; je n’ai rien lu de lui. Encore une lacune à combler! Misère…

La Python, pardon.

Merci, JJJ, le compte rendu est intéressant, même s’il saute l’étape Goron. Vous ai-je dit que j’ai les Mémoires de ces Messieurs, du Premier Empire à Gustave Mace en passant par Gisquet, et ceux des Chefs de la Sûreté, dont l’inamovible Monsieur Claude, de 1846 à 1873, plus les factums écrits contre les Préfets, depuis la Restauration? De tous ces gens, mon préféré reste Delessert, pour les mesures prises à Chartres avec le «  nouveau «  toit de la cathédrale. Ça n’empêche pas de trouver des choses dans Canler et quelques autres! Je lirai le Khalifa. À bientôt. MC

Les mémoires de Monsieur Claude sont en grande partie une blague éditoriale: il rencontre Napoléon III à tous les coins de rue. Excellents au contraire ceux de Canler.

« Un vide grenier , peut-être… »

Même pas, MC, beaucoup, surtout en France, se sont attachés à Duchamp comme des sangsues sans réfléchir à ce qui était en jeu. Surtout sans réfléchir à la question de Duchamp : « Peut-on créer des œuvres d’art qui ne soient pas de l’art ? »

Claude y soigne certes sa légende mais 1) Sa carrière, c’est 6 ans sous Louis-Philippe, vingt et un ans sous Napoléon III, entre 3 et 5 ans sous la Troisième. Il est donc normal qu’il rencontre celui pour lequel il a le plus travaillé. Par ailleurs, quand Scotland Yard a besoin de conseils, c’est lui qui est invité. Enfin , on a a la fin un tableau des crimes, les résolus et les autres. Il est le premier à le faire. Parler de blague éditoriale est pour le moins aventureux.. MC

Monsieur courte-vue, on voit bien que vous ne savez rien de ce livre et que vous ne l’avez jamais ouvert. Pour Napoléon III, j’ai bien écrit « à tous les coins de rue »et c’est littéral. Mais je ne vais pas polémiquer.

Quant aux mémoires de Canler, ils ont bien été écrits par Canler lui- même, sont restés inédits du vivant de leur auteur et n’ont été publiés à titre posthume par ses filles, un jour d’embarras de trésorerie.

Les mémoires de Monsieur Claude souffrent d’ajouts romanesques, qui devaient plaire de son temps, mais doivent désormais susciter une certaine méfiance, du moins chez des lecteurs sensés. Tout comme en un sens les livres de journalistes comme ce journaliste dont le nom m’échappe mais que je vais retrouver.

« Peut-on créer des œuvres d’art qui ne soient pas de l’art ? » (Renato)

Pour sûr, ami Renato !
Ce que créent la grande majorité des dits « artistes », c’est des trucs bons à jeter, à vendre à des gogos, voire à offrir à des nouveaux riches un peu limités …

renato, savez-vous que compte-tenu de la chaleur et de la consommation de courant qui en découle, il n’est pas impossible que de grosses coupures surviennent sur notre territoire ?

Moi je m’en fous, dans ma cave antinomique de Chaville, j’ai un groupe électrogène, des réserves de nourriture et de vin et il y fait 21 degrés été comme hiver.

J’ai du grain pour mes poules aussi.
Du ronron et de la litière pour le chat. Rien à battre de ce qui peut se passer dehors.