Les incertitudes manifestes de Frédéric Pajak

C’est comme si on disait (je spécule encore un peu tout seul) machin rempile, tu vois…
J’attends, mais j’aime quand ça va vite, je suis un peu schyzofénère

Et, bien sûr, j’ai encore merdé tout mon mercredi

pièces jaujaunes dit: 24 septembre 2014 à 17 h 23 min
salaud avec les femmes !

Hon l’est jamais assez, elles s’en plaignent assez…

Jacques Barozzi dit: 24 septembre 2014 à 17 h 17 min
« Messieurs, un peu de dignité »

Ne demandons pas l’impossible, Jacques, littérature d’abord ! Pauvre homme… pauvres de nous.

ne demandez pas l’impossible en ce qui concerne la dignité à JC, Jacques Barozzi, ici ou ailleurs il ne connait que la basse injure

J’ai fait Cornell, brève

thé wan another bite of shark?

Phil, si Benjamin n’était pas un marcheur, comme vous l’indiquez, il avait inventé un truc qui permet de marcher à côté de ses chaussures.
C’est truc un peu conceptuel qui s’appelle  » l’aura »

ABDELKHALOUF doit bander, en ce moment

comme un Prowdson, plus petit, à droite, en haut, voilà ce qui me définirait.

Quant à cet Y-axis, vous voyez, vous y êtes presque

« famille de papier »; il y copyright sur cette expression. Bien evidemment, elle est condensée dans un chapitre(*), dont je dois avouer à l’auteur qu’il est source d’émotions qui passent par tous les temps de la météo, du grand soleil à la tempête. Lui reconnaître,(faux modeste, va !) que sur W.Benjamin, il n’y a rien de trop, ni de trop peu dans son explication du dernier geste.
(*)V

Ecoutez, je ne sais pas ce qu’il se passe au moyen orient mais j’ai le moyen d’achever Abdelkader
https://www.youtube.com/watch?v=MANKljb1p-Q

En tant que Catholique, je ne peux que déplorer la réaction excessive de Christine Boutin.
Je continue à penser que cette personne ne sert aucunement le Catholicisme par son manque total de discernement.
J’adresse à tous les Musulmans animés de sentiments de paix et de cordialité, c’est à dire l’immense majorité, mes sentiments de fraternité et d’estime.

Ce qui ne m’empêche pas de penser qu’il n’en faut pas davantage en France, par respect de la Culture et des Traditions françaises.

Réalisé avec Firefox, il a oublié de le mettre votre ami Dabadie

Je suis profondément choqué et attristé par ce crime insensé…c’est un crime commis contre tous les algériens, parce que commis contre un hôte de nos montagnes… un qui était parmi nous et dont la protection est exigée par nos traditions et auxquelles nous avons collectivement failli…
mes pensées sont avec ses proches…

Romain Dugard dit: 24 septembre 2014 à 20 h 58 min
on essaie de réintroduire de l’Original

On n’y est pas. Le sérieux de l’intention…

Original, sans intérêt, singulier, avec… dit: 24 septembre 2014 à 21 h 14 min

Romain Dugard dit: 24 septembre 2014 à 20 h 58 min
on essaie de réintroduire de l’Original

On n’y est pas. Le sérieux de l’intention…

… est de sortir des canons

pour l’origine du mot troll, vous passerez à la Kommandatur

C’est un peu de quoi se taper sur la cuisse, oui

D. quand vous aurez décuvé, vous avez vu le tweet d’Alain Juppé?

Et vous allez vous le faire sur quel support Fillon, monsieur le conseiller en rois?

Romain Dugard dit: 24 septembre 2014 à 22 h 04 min
vous écrivez à l’encre sympathique, et je ne prise pas les acéphales; c’était pourtant clair.

Verrà la morte e avrà i tuoi occhi-
questa morte che ci accompagna
dal mattino alla sera, insonne,
sorda, come un vecchio rimorso
o un vizio assurdo. I tuoi occhi
saranno una vana parola
un grido taciuto, un silenzio.
Così li vedi ogni mattina
quando su te sola ti pieghi
nello specchio. O cara speranza,
quel giorno sapremo anche noi
che sei la vita e sei il nulla.

Per tutti la morte ha uno sguardo.
Verrà la morte e avrà i tuoi occhi.
Sarà come smettere un vizio,
come vedere nello specchio
riemergere un viso morto,
come ascoltare un labbro chiuso.
Scenderemo nel gorgo muti.

A moins que ce ne soit de l’Eluard ?

Vous voulez du Pierre Tchierna? Vous aurez de l’inconne magistral
https://www.jamendo.com/fr/track/40831/el-lento-whit-pype#

des journées entières dans les arbres dit: 24 septembre 2014 à 22 h 16 min

Romain Dugard dit: 24 septembre 2014 à 22 h 04 min
vous écrivez à l’encre sympathique, et je ne prise pas les acéphales; c’était pourtant clair.

Avec votre « cerveau », il y’a de quoi faire sauter une baraque, je m’en occupe si, 1jour, on l’aperçoit

Quel parcours et en plus il a une belle gueule ce Hedi Slimane, Djedla !
Vous croyez qu’il couche avec Bergé ?

Espède d’hub sur la neige ! Rendez-vous sur ta page !

argument léger… mais réel

Voilà comment commence mon roman du fantôme d’Auschwitz qui en fait tant fantasmer certains (pour combler les encouragements chaleureux d’hamlet en somme)
___________
1

J’étais arrivé la veille à Bergün sous la neige. Il avait commencé à neiger sur toute la région des Grisons deux jours plus tôt avec un mois d’avance alors que j’étais encore à Zürich, le soir, à l’hôtel. Le froid m’avait saisi et de gros flocons embuaient la fenêtre qui donnait sur la Badenerstrasse. On avait du mal à distinguer les passants dont le contour des silhouettes s’effaçaient dans cette blancheur cotonneuse, prenant des allures de fantômes comme s’ils avaient été repoussés dans un lointain intérieur à jamais inaccessible. Je revenais d’une soirée chez un vieil ami de Marusa qui m’avait remis, bien emballées entre deux cartons blancs de foamcore, des gouaches sur papier et peintures acryliques sur carton qu’elle avait déposées chez lui un jour, une quinzaine d’années auparavant, dans un état de crise aiguë après un départ précipité de Montréal, me dit-il, pour se rendre à Bergün où elle s’était entièrement calmée, afin de les mettre à l’abri des Grobianen, ces monstres imaginaires qui avaient, à cette époque lointaine, pris possession de son cerveau. Elle ne m’en avait jamais parlé. J’étais descendu à l’hôtel à Zürich, exprès, quelques jours, le temps de les récupérer, avant de repartir pour Bergün au milieu des montagnes et maintenant sous la neige pour y porter en terre les cendres de Marusa.

En rentrant à l’hôtel, ce soir-là, j’avais failli oublier les images dans le tramway, et ne jamais les voir. Une peur ! Une seconde mort en somme. Mais elles étaient bien là, à présent, dans la chambre ; une série de peintures d’un bleu profond d’une grande sensualité intitulées « Détresse » ou « Er, Ich und das Es in mir », Lui, moi et le ça en moi, et d’autres presque entièrement blanches aux formes presque évanescentes. J’étais rassuré mais embarrassé. Je n’osais pas défaire l’emballage comme si j’avais été avec elle pour la première fois sans oser la déshabiller. Je m’étais allongé, puis je m’étais assoupi. La fenêtre entrouverte avait laissé pénétrer dans la chambre à travers le sifflement du vent quelques flocons de neige qui m’avaient réveillé. Un sentiment affreux de vide m’étreignait. La maladie l’avait emportée si rapidement et avec une telle brutalité que nous n’avions pas trouvé le temps de nous dire adieu après son hospitalisation à Montréal, et quelques semaines plus tard se retrouver seul ainsi dans une chambre d’hôtel de Zürich, perdu, désemparé, avec un sentiment étrange, comme de ne l’avoir jamais quittée, comme si elle ne pouvait jamais mourir.

Il me restait toute une journée à passer à Zürich avant mon départ. Mille pensées m’accablaient. Je ne savais pas quoi faire de moi. Sorti de l’hôtel, je marchais à la dérive, remontant la Badenerstrasse vers la gare centrale, obliquant indifféremment en zigzag vers le lac, les quais, le clapotis des vagues, deux ou trois lueurs dans l’eau, et le parc Rietberg que Marusa m’avait fait découvrir un an auparavant, où je m’enfonçais maintenant dans la brouillasse au milieu des grands arbres aux couleurs jaune oranger de l’automne poudrées de blanc, prenant des fourrés sous des arceaux de feuillage rouge sang, et plus tard dans la vieille ville à la tombée du jour avec ses sombres ruelles dans lesquelles je m’égarais en tentant de retrouver celle où elle avait acheté une paire d’escarpins en caoutchouc doré qui lui donnait un air de Cendrillon. Le Kunsthaus affichait une rétrospective Picasso, la même qu’en 1932, qui avait été organisée par le maître lui-même, comme si la guerre n’avait jamais existé, comme si le monde se répétait, figé à jamais dans un éternel présent sans histoire.

En deux ans, le cancer l’avait emportée, le temps de la connaître, à peine. Je n’avais pas compris, aveugle aux signes de la maladie, même si elle ne me disait pas tout et se refusait elle-même à admettre qu’elle allait mourir, comme elle s’y refusera jusqu’au dernier moment, la veille de sa mort. Son corps fluet dansait encore dans l’air en marchant devant moi. « Une fée, c’était une vraie fée, cette femme ! », me dit plus tard à Bergün Silke, le pasteur, toute sourire en m’accueillant chez elle pour préparer son sermon, qui découvrait sa vie à travers le récit de ses amies d’enfance, le mien, et son travail de peintre ; « un diamant pur », me disait souvent Hélène, son amie de vingt ans. Sa présence fantomatique semblait encore m’effleurer alors que j’étais allongé sur le lit à l’hôtel, pris dans une rêverie insipide ; il me semblait que sa mort m’échappait et que jamais je n’arriverais à la rattraper.

Elle était venue de loin et de loin je ne l’avais pas vue venir dans le hall de l’aérogare d’Orly en provenance de Montréal avec sa grande tignasse blonde flottant sur ses épaules. Nous ne nous étions encore jamais vus face à face, nous ne nous connaissions que par le blog de Pierre Assouline. Peut-être avait-t-elle cru lire alors sur mon visage quelque désappointement ? Après m’avoir dit : « Je t’ai reconnu tout de suite de loin dans la foule », elle ajouta aussitôt comme une espèce de correction : « Je suis toute menue. » Elle dansait dans l’air, semblait tomber d’un ciel irréel, posait un pied l’un après l’autre comme si elle allait disparaître à l’instant. J’ai songé que nous avions pris un taxi pour rentrer et passer l’été ensemble.

2

C’est une vaste étendue de neige. Elle marche dans cette étendue. Elle ne sait pas où elle est, il y a simplement l’étendue invisible du silence. Quelqu’un marche dans la neige avec elle, c’est peut-être moi, elle ne saurait dire, dans ce cas nous sommes tous les deux réunis, me dit-elle. Elle a froid. Elle est nue. Elle ne sait pas pourquoi elle se retrouve nue au milieu de cette vaste étendue de neige, perdue. Je titube, dit-elle, tout au long du jour et ne suis plus qu’une pauvre créature faite de phrases qui me viennent sans cesse à l’esprit et qui me restent étrangères et le soir une immense fatigue m’envahit sans que j’aie prononcé un seul mot de toute la journée. Durant des mois, dans la dernière année avant sa mort, elle s’est entièrement livrée au nu comme genre avec son propre corps qu’elle a pris en photo sous tous les angles et publié sur son blog comme si elle voulait le tordre, le dompter, l’éliminer, en sortir, flotter dans un vide encore inconnu. Elle bondit, elle vole dans les airs, pose un pied devant l’autre avec la délicatesse d’un flamant rose. Elle distingue des arbres ensuite dans la neige au-dessus d’elle, partout, il y a aussi un chemin. Elle descend de la forêt vers le chemin de neige. Elle enfonce les pieds dans un blanc mou profond.

Elle a toujours des rêves très précis qu’elle est capable de raconter comme un drame qui se déroule d’un début jusqu’à une fin sans désemparer. C’est de sa propre mort qu’elle a rêvé peut-être, elle refuse pourtant de voir l’issue fatale qui l’attend. Jusqu’au dernier instant, elle le refusera, quitte à rendre la vie difficile aux infirmières dévouées qui s’occupent d’elle à l’hôpital. Elle me parle de la mort de Robert Walser. « Une vie sans éclat, me dit-elle, pourtant quelle vie éclatante ! ». Elle est là devant moi, presque nue, décharnée, squelettique, je suis là avec elle, absent. Je l’imagine dans le silence, je la vois dans la neige. C’est un matin. Il ne reviendra plus jamais. La chambre est sombre. Après toute une nuit de souffrance, la morphine n’a plus aucun effet. Elle rampe et se glisse de son corps amaigri sur les draps jusqu’à moi, m’embrasse. Je frisonne. C’est le dernier rêve qu’elle m’a raconté avant de partir à jamais dans les rêves au milieu desquels elle a disparu.

C’est tout simplement magnifique, Michel.

Oui j’ai vu tout cela, Bérénice, djedla. Mais pourquoi me poursuivre de la sorte ?

Je porte en effet un chapeau mais il n’est pas à large bord.

Merci en tout cas, D. Et bonne nuit à tous.

C’est remarquable, ML !
Pour moi, c’est cristallin, mais pour le lecteur non initié aux arcanes de la RDL, ça en sera d’autant plus mystérieux…
Et pour le titre ?

Des fois ce sont des étapes comme ça
mais
https://www.youtube.com/watch?v=M9BNoNFKCBI

Ce qui est le plus remarquable dans cette ouverture, ML, c’est que vous ancriez une écriture superbement classique dans la plus contemporaine modernité pour nous conter une histoire d’amour née sur internet : dès l’abord, on entend le son juste de votre singulière originalité, on ne demande qu’à poursuivre la lecture !

Offrir au commentarium un début romanesque
est assez téméraire en raison de la violence
commune en ce bas lieu.
L’entrée en matière n’est-elle pas compacte,
trop peut-être pour laisser au lecteur
le sentiment de sa propre respiration ?
L’art descriptif est si subjectif !
L’organisation du récit est tellement personnelle !
« A fortiori » quand le sujet est si important
pour l’auteur.
« On avait du mal à distinguer les passants dont le contour des silhouettes s’effaçaient dans cette blancheur cotonneuse… »
Le « on » n’est-il pas malvenu, « distanciateur » ?
Avec le « contour des silhouettes » des passants,
le flou n’est-il pas « sursouligné » ?
Le verbe pronominal ne rend-il pas aux silhouettes
une part d’initiative alors qu’elles sont plutôt
gommées par l’atmosphère spéciale du moment ?
Le démonstratif « cette » pour… cette dernière
n’est-il pas superflu ?
Bergün, Zurich, où est la fenêtre de l’hôtel
qui offre la vue? Il est permis d’hésiter au début, est-ce voulu ? Sinon, poser le décor
réclame plus de précision.
Soit dit sans malice, avec l’exigence commandée
par le sujet et due à sa transmission.
Courage, rallumez l’alambic pour y redistiller
une essence plus pure encore et plus belle
à la hauteur du tribut que méritent votre histoire et, surtout, les fantômes à qui
vous rendez hommage !
Bon sang, exigez plus de votre décorateur,
convoquez l’image et les sens ! Il faut être
un peu magicien pour rallumer les chandelles !
Et s’il faut vous éperonner pour obtenir
le meilleur de vous, ne donnez-vous pas souvent
la preuve que c’est possible ?
Inutile de tirer sur votre serviteur,
il n’offre même pas l’épaisseur d’une cible
d’exercice, autant consacrer l’énergie au texte !
Imprudenciellement.

Bon Dieu, WGG,
2 pages seulement.
Il est temps de bouger votre popotin !.
L’age n’attend pas le succès,
mais les années s’amenuisent !.

Une barbarie de plus dans ce monde africain où elle n’a jamais cessé d’exercer ses charmes. Des milliers de morts chaque année, des indigènes. Vite oubliés !

Celle-la nous stupéfie car elle nous touche, nous autres Français directement, nous qui innocemment croyons que la démocratie, l’humanisme, la morale, la loi, nous protègent. Pauvres naïfs que nous sommes !

La Barbarie sortira heureusement renforcée de cette épreuve car il nous faudra y répondre à l’identique. Ou en crever comme des rats piégés par leur propre vacuité …

Gagner dans les esprits, certes… et au sol.

Il est temps que nos compatriotes retrouvent leurs esprits et choisissent quel destin commun ils souhaitent : au delà d’une certaine limite, le billet n’est plus valable.

Ce sera tout pour ce jour de deuil. Condoléances à la famille et aux proches…

Le dessin: Salle des profs

Au sein de l’affairement de la rentrée, un collègue cherche le cap de la joie tragique.

— Bon, au boulot!

Je me souviens avoir vu la trace d’Ange et Démon au Jardin.

L’étang dont le soleil chauffe la somnolence
Est fleuri, ce matin, de beaux nénuphars blancs ;
Les uns, sortis de l’eau, se dressent tout tremblants,
Et dans l’air parfumé leur tige se balance.

D’autres n’ont encor pu fièrement émerger :
Mais leur fleur vient sourire à la surface lisse.
On les voit remuer doucement et nager :
L’eau frissonnante affleure aux bords de leur calice
E.R

http://giverny-photo.com/reflets/

j’allais oublié: bonne journée !

24/37 pas l’heure de pointe dans le boson… Grève à Air France. Il ne vienddra pas ce soir ringard.

Qui est ce, le fumier de porquerolles dont vous parlez ?

Mimi, à titre préventif je vous donne le Prix Nobel et le Prix Goncourt, pour votre oeuvre qui restera inachevée. Mon pote de Aulitvoude, vous accordera un Oscar pour toute votre filmographie. Marine, futur Présidente de la République, compte sur vous pour divers ministères culturels. JC, futur ministre de la propagande Dr. Geux-Belle, se mets à votre disposition.

so no gena rowlands?

Parfois la question fait l’affaire: je vois parfaitement quel a 14 ans maintenant.

Vraiment, on est pire que des ravisseurs afghans, non?

à Xanadu, il avait un pantelpentium dans les caisses

Certaines attractions de la Foire du Trône peuvent donner 2 G négatifs ou positifs, mais jamais les 6 G positifs d’un virage serré à 500 nœuds mon Thierry.

brève dit: 25 septembre 2014 à 12 h 02 min

Les kapos et leurs obsessions de camp d’avides d’air…

Pourriez-vous expliquer en quoi cela est pertinent dans le cas des animaux et pas dans celui des humains (humain que je ne suis pas à 100 %, je le rappelle).

Yeah. That makes sense.

le dégonflé se regonfle, ça va péter : pouffff !

D., j’essaie toujours de répondre aux questions que l’on me pose, mais vous concernant, j’émets quelques doutes sur la bienveillance de votre curiosité… Bon, tentons quand même.

Les animaux, contrairement à nous les humains, sont incapables de porter des masques. ILs se livrent au regard, que celui-ci soit direct ou indirecte, et réagissent simplement à notre présence ou notre absence. En ce sens, une photo d’animal porte en elle la plus grande partie de ce que nous serons en mesure de percevoir de lui. La reproduire en dessin à la plume ne trahit donc ni la photo, ni son sujet. Et la liberté créatrice du dessinateur s’illustrera dans le choix du cadrage. Un ami m’a offert, au noël dernier, un tableau dessiné d’après la photo de la tête de mon grand âne. J’ai été stupéfaite : il avait cadré son tableau de façon à ce qu’on ne voit pas les oreilles de Dagobert. Et du coup, le regard pensif, doux et intériorisé de mon âne prend toute la place…

Rien de tout cela n’est possible dans un dessin d’après photo, comme le montre la deuxième illustration de l’article de notre hôte. Parce que les humains portent un masque, qu’une photo ne saurait démasquer mais simplement interpréter, et que le dessin, par là-dessus, comme une seconde réplique, n’est à mon sens que superfétatoire. Oh, je laisse libre à quiconque d’y voir une vérité apparaître, plus vraie encore que la photo. Mais pourtant : au-delà du procédé, que reste-t-il vraiment ? Pas grand’chose, à mon sens.

Bien, vous me direz que le travail de Pajak porte sur l’utilisation du dessin pour servir un propos, plus que le dessin lui-même : cela me semble bancal, d’un côté comme de l’autre. Mais ce n’est que mon opinion, n’est-ce-pas. En aucun cas, je ne voudrais empêcher qui que ce soit d’apprécier l’oeuvre. Elle ne résonne pas en moi, je n’y vois que redite et non émotion. A tout prendre, je pourrais divaguer longtemps sur la vraie photo de Benjamin. Mais pas sur ce, comment dire ? Plagiat ?

… Dans le dernier magazine littéraire, on voit la photo dont s’est inspiré Pajak ; là est la redite.

J’ai été stupéfaite : il avait cadré son tableau de façon à ce qu’on ne voit pas les oreilles de Dagobert. (Cl.)

J’ai eu le même choc en tombant sur la photo officielle d’un ancien ministre de l’éducation, il était partiellement hors-cadre.

Pas plus sournois que l’animal.

Une chatte m’a roulé dans la farine pendant trois ans.
En plus, elle amenait ses copains et les choisissait très mal.
Elle m’a rendu réactionnaire.

Et puis une bête, ça ne répond pas aux questions.
Alors qu’un brave Bitru, tenez, même quand c’est retors, ça finit toujours par boire et causer.

Votre avis sur le dessin, Clopine, est tellement improbable qu’il en devient intéressant.

« L’être humain sait quand il est pris en photo. »

Il est extrêmement fréquent que des êtres humains soient pris en photo sans qu’ils le sachent.
Mieux vaut arrêter là parce que vous avez beaucoup trop de certitudes sur beaucoup trop de choses.

« Walter Benjamin emporté par la foule des réfugiés, lui seul »

De cette scène, il ne peut exister aucune photo.

L’animal au moins, ça ne fait pas de politique.

Encore que.
Ma chatte était belle mais elle avait un habitus de droite.

Clopine et les plaisirs de l’ esthétique…On aura tout lu sur ce blog!

Il faudrait tout reprendre de ce qu’ énonce Clopine. Du travail en perspective!

Qu’est-ce qu’une image pour vous Clopine?
Photo ou peinture, ce sont toutes deux des images, non?

« L’être humain sait quand il est pris en photo ; consciemment ou inconsciemment, il choisit à ce moment-là une pose, une posture, une expression : un masque, en réalité. Les animaux en sont incapables. »

C’est mal connaitre les animaux…

Ben dites donc, vous voilà tous brusquement réveillés. Toujours à l’égal de vous-mêmes : discourtois, tendancieux, élitistes et prétentieux. Mais au moins, si prévisibles qu’il faut toute ma légéreté coutumière pour vous soulever un peu hors de vous-mêmes. Vosu me faites penser à ce moment précis où une montgolfière commence à ébranler la lourde nacelle qui est à la fois son but et sa prison. Un peu relous, les gars…

Maintenant Marie, ça suffit. J’ai à faire.

D’ailleurs, Renato vous le dit avec humour…

D., franchement, arrêtez de me faire rigoler. Vous êtes sur le blog d’un des plus prestigieux critique littéraire du temps. C’est-à-dire un type qui ne fait rien d’autre que d’analyser les oeuvres, et délivrer son analyse (si souvent pertinente) : c’est son gagne-pain (si tant est que notre hôte ait besoin de le gagner, ce que je ne sais). Alors, ramassez-moi vite votre mercuriale, là, et descendez, je vous prie, de votre mandarinier. (euh… Mandarinier parce que vous voudriez bien être un mandarin. Mais vous n’êtes que sa femme : au petit, tout petit pied.

Non, Pierre Assouline n’analyse rien. Il ne fait que des constats judicieux. Vous n’avez pas compris. C’est souvent.

D; : wouaaaaarfffff ! Les constats judicieux de notre hôte. Pas d’analyse, bien sûr. Savez-vous qu’un tel foutage de gueule pourrait être sympathique, s’il était porté par une personnalité généreuse, rayonnante et sincère ? Là, vous n’êtes que pathétique, pusque hargneux, discourtois, bavasseur et sournois. Et un peu pitoyable aussi, m’enfin je vais garder ma pitié pour des causes qui en valent plus la peine, tenez.

Sauf que vous ne lui arrivez pas à la cheville. A part ça, moquez-vous de TKT tant que vous voudrez, D. Quand vous aurez viré de ce blog toutes ce qui en fait son sel, je présume que vous casserez votre miroir, celui qui reflète votre sale figure ?

Le petit brun il a la tête de l’espion dans un roman de Michel Butor qui se passe à Berlin…

Quand vous aurez viré de ce blog toutes ce qui en fait son sel. Clopine.

D est au régime,Clopinz, vous avez lu ses menus du soir, je présume?

« D. Vous êtes sur le blog d’un des plus prestigieux critique littéraire du temps. » (Clopine)

Petit bras, mesquin ! Oh ! que c’est laid …

En effet :
« Nous sommes sur le blog DU plus prestigieux critique littéraire DE TOUS LES temps. »

tout mon bordel de la Shoah.wgg

Bon, gardez-le pour vous svp, ainsi que votre étage complaisant de plan de roman.
Quid, pour vous, du sujet du jour?

« L’être humain sait quand il est pris en photo ; consciemment ou inconsciemment, il choisit à ce moment-là une pose, une posture, une expression : un masque, en réalité »

Mais c’est bien là tout le talent voire le génie d’un photographe de savoir « saisir l’intime »! Comme le disait Nadar…

@Widergänger, bonjour et bonne continuation pour votre roman. Dans les pages que vous avez postées vous évoquez Marusa, c’est-à-dire l’artiste Marie-Louise Broggi. Peu de temps après son décès vous disiez que vous alliez faire un site pour lui rendre hommage, pour qu’on y voit ses œuvres. Ce site, l’avez-vous fait, auriez-vous un lien ?

Espérons en effet qu’il y aura un site. Sur son blog vous écriviez :
« Chers visiteurs du blog. Un site officiel sera bientot cree ou je vais mettre au fur et a mesure toutes les oeuvres de Marusa. Elle avait pris soin de tout photographier. Mais cela prendra du temps parce qu’il faut cataloguer toute son oeuvre. Sur ce site seront egalement publies des documents (textes theoriques sur sa peinture qu’elle avait ecrits a l’occasion de ses expositions, photos, poemes, lettres, etc.). Plus tard auront lieu des expositions a Zurich. Marusa etait une grande artiste, la vie de son oeuvre ne fait que commencer. Nous mettrons l’adresse du site en ligne une fois cree.
Merci de votre visite.
Son compagnon : Michel Alba « 

« Je ne dis pas ça par malveillance, mais parce que c’est la pure vérité, et je pense que personne ne me contredira. »,

Ben mon vieux !!!,…

Vous avez raison, Polémikœur. Mais j’aime bien me jeter dans le bain pour voir l’effet. C’est pas si dangereux finalement, vous voyez. Comme quoi, parfois…

Votre désir de précision est intéressant parce qu’il correspond à un projet littéraire académique classique. Pas au mien. Comme critique, la tâche est de comprendre le fonctionnement de ce qu’on lit, pas d’y substituer une autre œuvre. Vous voyez un peu le problème ou pas du tout ? Il est tellement périlleux et difficile d’être lu pour ce qu’on a effectivement écrit.

C’est mal connaitre les animaux…

le plus ardu c’est traduire la langue de bois des phasmes sous le regard masqué d’un paon, bon on peut toujours s’endormir en comptant les yeux..

WGG,
le problème :
c’est d’attaquer trop de projets à le fois,
sans en terminer un.

Au final :
on en termine aucun.

Alba, pas mal pour de la prose d’amateur. Le continent littérature est sur l’autre rive du fleuve. Nul ne saurait dire si vous saurez ou non en franchir le courant.

Le pauvre boumou s’est transvasé dans un pseudo plus jeune, il abuse qui?
Le désespoir et le ridicule, drôle de ripopée, mon boumou.

T’est gentil mais y’en a déjà bien des primaires à l’UMP.

C’est peinturgie qui opère de la chirurgie esthétique pour Clopine ou quoi?

Un jeu de miroirs compliqué.
Place à l’œuvre !
Et merci pour avoir laissé
poser le petit caillou
de la mémoire et du respect.
Pol(ém)i(ke)ment.

Pour comparer, la plus belle version des Oiseaux Tristes que je connaisse, celle de Jean-Yves Thibaudet.

https://www.youtube.com/watch?v=trN06fsSRdM

A few things you find on the ground. Something you see in the sky, but more electrical, right? Some « idioma ». That’s it. Blow.

Constatation :

Les « Balkanais » n’aiment pas afficher leur identité d’origine.
Pourquoi pas ?.
Berlin n’est plus à cela près.
Et logique aussi,
Berlin a accueilli ces réfugier’sss,
oui Monsieur’sss… .. .
Alors voter pour ce qui est de sa religion…
Ils savent ce que cela veut dire !.
– Nous sommes des Balkans, (.-).

Revenons aux choses sérieuses, pendant l’agonie du billet :

« Un élu FN de Haute-Savoie va être suspendu par son parti après avoir comparé sur Twitter la ministre de la Justice Christiane Taubira à un singe à vélo, a indiqué jeudi le vice-président du FN. »

Tout de même ! Comment voulez-vous faire confiance à un élu aussi peu observateur ! Il y a une foule de détails qui indiquent clairement qu’il ne peut PAS y avoir confusion !…

Heureusement, l’élite du FN veille : « Pas de racistes chez nous » meugle* le vice-président ! ….

Excellent ! Cela donne l’exemple aux sympathisants du FN, prolos racistes homophobes antisémites chômeurs blancs. Pas de ça chez la Walkyrie, qui rit jaune**.

*Meugle, on a droit de dire.
**jaune, aussi. Noir, c’est pas pareil …

Le retour sur scène de l’Agité de Neuilly est, pour lui, une bonne chose : il peut réutiliser sa panoplie de phrases creuses et rentabiliser son investissement présidentiel.

Pour nous, pour moi, j’aurai préféré à cette résurrection miraculeuse d’un comique celle de Pierre Desproges, homme de talent, lui ! …

« La France, invitée d’honneur de la foire de Francfort 2017.  »

Avec toutes le saucisses littéraires qu’on a à présenter à l’univers ébahi, ce ne sera que justice.

il manque un poil de rouge dans ces dessins, je sens confusément que certains n’aiment, certains boudent.

m’étant levée un peu tôt en proie à des songes prémonitoires cataclysmiques évoquant le chaos et les tragédies contemporaines, j’ai trouvé sur la toile une BD japonaise recommandée par l’Humanité ( existe – t – elle encore ? )

http://www.liberation.fr/livres/2014/09/25/wet-moon-lune-funeraire_1108349

Pol(ém)i(ke)ment

(hurkurkurkurk)

Peut-être est-cela, l’aveu ultime : des dessinateurs reproduisant des photos

c’est assez inévitabe quand que tu veux scénariser un personnage dont on connait le visage..par la photo..le bon temps des portraits phantasmés des hommes célébes est finito..le cas de lautréamont est assez marrant..d’autant que celui de valoton a probablement aussi été fait d’aprés photo..comme a son habitude..lautrec utilisait largement le procédé aussi..je parle de lui parcequ’on ne s’en douterait pas