Les incertitudes manifestes de Frédéric Pajak

G-Malheureusement F.A.I

la main passe et c’est reparti pour aligner les mêmes conneries : bougue-rototo est revenu… et dire qu’il se croit plus malin que tout le monde, ya que lui pour le croire

Rigolo,
Bouguereau est véritablement plus malin que tout le monde, en particulier vous et moi ! Plus malin que W., ça se discute encore, il semble que l’honorable Michel soit au dessus du panier …

ML, ce qui m’a agréablement surpris, mais pas tant que ça*, c’est que le bouffon tonitruant en vous, qui nous promettait un livre tout en colère sur le modèle de Thomas Bernhard, à laissé toute la place dans les pages d’ouverture de « Ce qui nous traverse » à un homme plein de délicatesse.
Laissez ce narrateur-là nous conduire, avec douceur et son sentiment d’étrangeté au monde, jusqu’à sa blessure la plus intime !

*un ton déjà perçu auparavant dans vos poèmes. Peut-être faudrait-il en inclure quelques brides dans votre roman qui, mieux que les marchands de peintures et autres galéristes, fera revivre, sinon son oeuvre, la personne même d’Ange et Démon ! D’un fantôme l’autre…

« lautrec utilisait largement le procédé aussi..je parle de lui parcequ’on ne s’en douterait pas »

… pour ne rien dire de ceux qui employaient une chambre claire (prisme)… etc.

Naturellement, Barozzi se tourne vers renato, ignorant volontairement l’opinion de l’homme de la rue que je suis … Dur d’être traité comme un bon a ryen !

D’un autre côté, j’aurais dit « estimable travail, mais sinistre résultat ! » : ça l’aurait foutu mal….

« estimable travail, mais sinistre résultat ! » : ça l’aurait foutu mal….

bon peut être qu’il y a cohérence avec le sujet..ça peut ne pas suffir non plus.. j’avoue que le dessin de charles burns m’impressionne par exemple mais que trois pages me ruinent..y’a un pathos du diabe dans la bd

à propos de Desproges, pour bouguereau et JC : « il vaut mieux se taire et passer pour un con plutôt que de l’ouvrir et de ne laisser aucun doute à ce sujet »… mais pour eux c’est déjà trop tard, hélas

… pour ne rien dire de ceux qui employaient une chambre claire (prisme)… etc.

sauf qu’en ce temps là la photo n’existait pas..la précision photographique d’un portrait d’un paysage d’une sculpture (moulage) n’est pas toute la photographie pour les peintre évidemment, il y a le cas du portait de l’homme qui n’est plus mais linstantané par exempe (pas que pour le cheval a la course)..la composiiton etc..et là c’est tout un barnom gigantex

brève avec Desproges c’est comme Chaloux avec Lichtenberg, ils ne comprennent pas qu’ils sont les premiers visés.
C’est à ça que l’on reconnait les vrais chefs d’escadrille.

il te devance jamais rénato

T’es qu’une crapule, Jacky ! Ceci dit Chapelier Fou, ça me botte …

quoi du travail de Frédéric Pajak, renato ?

On s’en fout de son avis!

Et Boug…la photographie fut la hantise de la peinture en cette fin de XIXème siècle!

la hantise..le mot est pas mal pour le spectre qui hante leur atelier..et c’est toujours le cas..c’est un trés gros probloc pas seulement pour la « commande » (le portrait ressemblant) pour le cul (un gros en photo au dessus de la cheminée de jicé)..le point de vue (dans les dents de la mère avec clopine)..peut être que ça a été comme le numérique pour l’écrit aujourdhui..copernicien épicétou

(ou un semblant pour masquer la répétition)

Que penser de ce que nous apprennent
les biologistes un peu spécialisés,
comme quoi notre « programmation »
cérébrale nous prédisposerait
à reconnaître le visage
de notre espèce
avec, comme corollaire,
les petits excès d’apparitions
de la Vierge dans le pain grillé
ou du Christ sur la peinture écaillée
de la cuisine, à moins que ce ne soit
le contraire et le suaire de Turin en prime ?!
Portriturellement.

Voici un lien où vous pourrez voir la photo en question.

http://lesilencequiparle.unblog.fr/ (faut descendre en bas de la citation de Benjamin).

Vous remarquez tout de suite que Pajak n’a fait que renverser l’image, qu’il reproduit avec une telle exactitude que cela m’embarrasse : un travail minutieux, mais qui n’aboutit pas. Si au moins il s’était lâché, mais non : jusqu’à la petite mèche égarée sur ce front, qui est ici « reproduite » à l’identique – non, vraiment, cela aurait même une tendance à m’irriter, comme ces « citations » non attribuées : celui qui a capté cette gravité souffrante, ce n’est pas Pajak, c’est bien le photographe (que je ne connais pas, m’enfin) : il aurait au moins convenu de le citer, non ?

Cela m’agace, un peu comme le tableau de Delvaux où ce dernier a pompé une vignette illustrant la première édition du voyage au centre de la terre de Verne. Oh, le tableau est très bien, et la silouhette du professeur (comment s’appelle-t-il déjà ?) s’intègretrès bien dans le propos de Delvaux. Mais ce « clin d’oeil » n’est pas revendiqué comme tel, alors cela me gêne, voilà. J’ai montré à des amis le tableau en question : AUCUN d’entre eux n’a reconnu l' »emprunt »…

De toutes façons cela n’a plus aucune importance.
Je vous annonce en effet qu’un ovni de 8 km de diamètres en orbite basse autour de la Terre a été détecté par la NASA elle-même, rien moins que cela.
Depuis le temps que je vous préviens…personne n’a voulu m’écouter, mais maintenant on y est est pour de bon.

D., on avait été superbement prévenu par Lars von Trier !
http://www.youtube.com/watch?v=ob4nlcI3sm0

Oups. Me suis trompée. Recommençons :

http://clopine.over-blog.com/article-parenthese-people-121680994.html

Chantal, bien sûr, mais je ne ressens rien devant ce genre de travail. Nouvel académisme, à mon goût. Quelqu’un pourrait-il sérieusement m’expliquer, me donner à voir, ce que cette reproduction de photo a d’intéressant ? Qu’est-ce qui la nécessite, ou la justifie ? Bon, je pense que mes questions sont déplaisantes, mais ce ne sont que des questions vous savez…

Qu’est-ce qui la nécessite, ou la justifie ?

..sur qu’une bonne vectorialisation de l’image donnerait peut être les mêmes résultats..y’a des textes comme ça aussi..qui nous vende l’artisanat alors que c’est de l’industrie..

« Qui, s’essayant à l’écriture,
n’a jamais ressenti le besoin de l’image ? »

avec un pti blanc en se tapotant un quart de queue..on est artiss ou on l’est pas madame

…
…@,…chantal,…13 h 03 mn,…
…………………un genre aquarellé brun,…flou,!..aussi, sur logiciel et photo,!…
…l’électronique,…conçue pour remplacer les artistes à la mains, par des assemblages à copier/coller,…tout style,!…sauf le mien, trop libre & sévère,!…pour durer,!…l’air de rien,!…Ah,!,…etc,!…

Une photo traitée,
moulinée à l’effet graphique,
le serait-elle avec le brin de talent
suffisant pour donner le change,
aurait-elle pour autant
la charge émotive d’un authentique crayonné,
d’un fusain fragile et frissonnant ?
Ocrégrotturalement.

Widergänger dit: 24 septembre 2014 à 23 h 33 min
Voilà comment commence mon roman du fantôme d’Auschwitz
___________
1

J’étais arrivé la veille à Bergün sous la neige. Il avait commencé à neiger sur toute la région des Grisons deux jours plus tôt avec un mois d’avance alors que j’étais encore à Zürich, le soir, à l’hôtel. Le froid m’avait saisi et de gros flocons embuaient la fenêtre qui donnait sur la Badenerstrasse. On avait du mal à distinguer les passants dont le contour des silhouettes s’effaçaient dans cette blancheur cotonneuse, prenant des allures de fantômes comme s’ils avaient été repoussés dans un lointain intérieur à jamais inaccessible. Je revenais d’une soirée chez un vieil ami de Marusa qui m’avait remis, bien emballées entre deux cartons blancs de foamcore, des gouaches sur papier et peintures acryliques sur carton qu’elle avait déposées chez lui un jour, une quinzaine d’années auparavant, dans un état de crise aiguë après un départ précipité de Montréal, me dit-il, pour se rendre à Bergün où elle s’était entièrement calmée, afin de les mettre à l’abri des Grobianen, ces monstres imaginaires qui avaient, à cette époque lointaine, pris possession de son cerveau. Elle ne m’en avait jamais parlé. J’étais descendu à l’hôtel à Zürich, exprès, quelques jours, le temps de les récupérer, avant de repartir pour Bergün au milieu des montagnes et maintenant sous la neige pour y porter en terre les cendres de Marusa.

En rentrant à l’hôtel, ce soir-là, j’avais failli oublier les images dans le tramway, et ne jamais les voir. Une peur ! Une seconde mort en somme. Mais elles étaient bien là, à présent, dans la chambre ; une série de peintures d’un bleu profond d’une grande sensualité intitulées « Détresse » ou « Er, Ich und das Es in mir », Lui, moi et le ça en moi, et d’autres presque entièrement blanches aux formes presque évanescentes. J’étais rassuré mais embarrassé. Je n’osais pas défaire l’emballage comme si j’avais été avec elle pour la première fois sans oser la déshabiller. Je m’étais allongé, puis je m’étais assoupi. La fenêtre entrouverte avait laissé pénétrer dans la chambre à travers le sifflement du vent quelques flocons de neige qui m’avaient réveillé. Un sentiment affreux de vide m’étreignait. La maladie l’avait emportée si rapidement et avec une telle brutalité que nous n’avions pas trouvé le temps de nous dire adieu après son hospitalisation à Montréal, et quelques semaines plus tard se retrouver seul ainsi dans une chambre d’hôtel de Zürich, perdu, désemparé, avec un sentiment étrange, comme de ne l’avoir jamais quittée, comme si elle ne pouvait jamais mourir.

Il me restait toute une journée à passer à Zürich avant mon départ. Mille pensées m’accablaient. Je ne savais pas quoi faire de moi. Sorti de l’hôtel, je marchais à la dérive, remontant la Badenerstrasse vers la gare centrale, obliquant indifféremment en zigzag vers le lac, les quais, le clapotis des vagues, deux ou trois lueurs dans l’eau, et le parc Rietberg que Marusa m’avait fait découvrir un an auparavant, où je m’enfonçais maintenant dans la brouillasse au milieu des grands arbres aux couleurs jaune oranger de l’automne poudrées de blanc, prenant des fourrés sous des arceaux de feuillage rouge sang, et plus tard dans la vieille ville à la tombée du jour avec ses sombres ruelles dans lesquelles je m’égarais en tentant de retrouver celle où elle avait acheté une paire d’escarpins en caoutchouc doré qui lui donnait un air de Cendrillon. Le Kunsthaus affichait une rétrospective Picasso, la même qu’en 1932, qui avait été organisée par le maître lui-même, comme si la guerre n’avait jamais existé, comme si le monde se répétait, figé à jamais dans un éternel présent sans histoire.

En deux ans, le cancer l’avait emportée, le temps de la connaître, à peine. Je n’avais pas compris, aveugle aux signes de la maladie, même si elle ne me disait pas tout et se refusait elle-même à admettre qu’elle allait mourir, comme elle s’y refusera jusqu’au dernier moment, la veille de sa mort. Son corps fluet dansait encore dans l’air en marchant devant moi. « Une fée, c’était une vraie fée, cette femme ! », me dit plus tard à Bergün Silke, le pasteur, toute sourire en m’accueillant chez elle pour préparer son sermon, qui découvrait sa vie à travers le récit de ses amies d’enfance, le mien, et son travail de peintre ; « un diamant pur », me disait souvent Hélène, son amie de vingt ans. Sa présence fantomatique semblait encore m’effleurer alors que j’étais allongé sur le lit à l’hôtel, pris dans une rêverie insipide ; il me semblait que sa mort m’échappait et que jamais je n’arriverais à la rattraper.

Elle était venue de loin et de loin je ne l’avais pas vue venir dans le hall de l’aérogare d’Orly en provenance de Montréal avec sa grande tignasse blonde flottant sur ses épaules. Nous ne nous étions encore jamais vus face à face, nous ne nous connaissions que par le blog de Pierre Assouline. Peut-être avait-t-elle cru lire alors sur mon visage quelque désappointement ? Après m’avoir dit : « Je t’ai reconnu tout de suite de loin dans la foule », elle ajouta aussitôt comme une espèce de correction : « Je suis toute menue. » Elle dansait dans l’air, semblait tomber d’un ciel irréel, posait un pied l’un après l’autre comme si elle allait disparaître à l’instant. J’ai songé que nous avions pris un taxi pour rentrer et passer l’été ensemble.

2

C’est une vaste étendue de neige. Elle marche dans cette étendue. Elle ne sait pas où elle est, il y a simplement l’étendue invisible du silence. Quelqu’un marche dans la neige avec elle, c’est peut-être moi, elle ne saurait dire, dans ce cas nous sommes tous les deux réunis, me dit-elle. Elle a froid. Elle est nue. Elle ne sait pas pourquoi elle se retrouve nue au milieu de cette vaste étendue de neige, perdue. Je titube, dit-elle, tout au long du jour et ne suis plus qu’une pauvre créature faite de phrases qui me viennent sans cesse à l’esprit et qui me restent étrangères et le soir une immense fatigue m’envahit sans que j’aie prononcé un seul mot de toute la journée. Durant des mois, dans la dernière année avant sa mort, elle s’est entièrement livrée au nu comme genre avec son propre corps qu’elle a pris en photo sous tous les angles et publié sur son blog comme si elle voulait le tordre, le dompter, l’éliminer, en sortir, flotter dans un vide encore inconnu. Elle bondit, elle vole dans les airs, pose un pied devant l’autre avec la délicatesse d’un flamant rose. Elle distingue des arbres ensuite dans la neige au-dessus d’elle, partout, il y a aussi un chemin. Elle descend de la forêt vers le chemin de neige. Elle enfonce les pieds dans un blanc mou profond.

Elle a toujours des rêves très précis qu’elle est capable de raconter comme un drame qui se déroule d’un début jusqu’à une fin sans désemparer. C’est de sa propre mort qu’elle a rêvé peut-être, elle refuse pourtant de voir l’issue fatale qui l’attend. Jusqu’au dernier instant, elle le refusera, quitte à rendre la vie difficile aux infirmières dévouées qui s’occupent d’elle à l’hôpital. Elle me parle de la mort de Robert Walser. « Une vie sans éclat, me dit-elle, pourtant quelle vie éclatante ! ». Elle est là devant moi, presque nue, décharnée, squelettique, je suis là avec elle, absent. Je l’imagine dans le silence, je la vois dans la neige. C’est un matin. Il ne reviendra plus jamais. La chambre est sombre. Après toute une nuit de souffrance, la morphine n’a plus aucun effet. Elle rampe et se glisse de son corps amaigri sur les draps jusqu’à moi, m’embrasse. Je frisonne. C’est le dernier rêve qu’elle m’a raconté avant de partir à jamais dans les rêves au milieu desquels elle a disparu.

Traverse de chemin de fer,
martèlement de la roue
sur le raccord du rail,
voyage au-delà de l’abîme.
Finalement.

Ah bon, ça y est, j’ai compris. Vous voulez parler du début du roman d’Alba.

L’extrait de Benjamin fait découvrir tout de suite le lecteur de Baudelaire en lui, mais c’est une autre question, pas vrai ?

Bon, le début du roman d’Alba. Le problème, c’est que j’en connais la fin. Mystique, évidemment : après la perte de son amie, se promentant mélancolique dans les lieux qu’elle fréquentait, le héros va voir apparaître, dans la neige qui s’accumule sur le haut d’un muret, les lettres qui forment son nom. Comment ces lettres sont-elles arrivées là ? Des esprits pauvrement rationnels, comme le mien, vont se précipiter vers l’explication la plus logique : une autre personne est venue se promener pour commémorer la disparue, et a tracé les lettres dans la neige, voilà tout. Tout au plus pourrait-on y voir la métaphore de notre passage sur terre : des lettres dans la neige, comme sur le sable les pas des amants désunis (violons, ici). Mais je crains fort que Michel Alba n’y voit un tel signe divin qu’il ne nous en fasse une purée mystique, comme celles que j’ai bien du mal à avaler, façon Bernanos (encore que Bernanos touche toujours à l’humain, c’est ce qui m’attire chez lui of course). J’ai donc la plus grande circonspection par rapport à ce texte.

Sinon, évidemment, il y a ici un intérêt (un peu trouble cependant) : cette histoire d’amour a commencé ici même, sous nos yeux à tous, et le franchissement du miroir qui a été nécessaire pour qu’elle éclose a quelque chose de vraiment touchant, à mon sens. Mais on sent notre Alba un peu vampirisé, à la façon d’un Andréa devant Duras ; j’ai vu des dessins de Marisa, qui m’ont glacée par leur désincarnation. La peau sur les os, voilà comment Marisa se représentait, avec honnêteté certes mais avec une sorte de sympathie pour la douleur – cela devait être le fondement de leur relation, à ces deux-là, le juif imprécateur et l’artiste sur le fil du rasoir ; voyez, je vous réponds, et en même temps je me sens impudique. Je demande pardon à Michel Alba de ces commentaires (mais c’est lui qui publie ces chapitres ici même, et l’impudeur est forcément de mise)

Avec un « si »…
Fredainement.

Sergio dit: 26 septembre 2014 à 14 h 27 min
Maintenant c’est l’inverse, la 3D va mettre les acteurs à l’A.N.P.E… Pour Boëldieu

La 3D résiste aux balles?
Ché fous en conjure, ché vé tirer, de Boëldieu!

Ce film est sorti au mauvais moment, quand le pacifisme commençait à devenir le cache-sexe du défaitisme.
Mais Renoir est grand.

Clopine, vous êtes quand même gonflée d’oser critiquer le début du roman de l’un des plus grands génies que la terre ait jamais porté!

Vous rendez-vous compte des années lumières qui séparent votre petite personne de cette étoile qui brille au firmament de la pensée?

attendons les vrais critiques, paul edel sort de la projection d’un film halluciné, s’est – il remis de sa cuite au léviathan ?

@ sant-angelo, je mets mets les caoutchoucs et je prend un train pour Anvers, bonne journée.

Je viens de voir l’ouverture du roman de WG.

C’est très bien, et l’arrière-fond (les échafaudages posés autrefois à la Rdl) ajoute à l’intérêt.

Insérer des poèmes pourquoi pas, Jacques, mais aussi les imprécations bouffonnes en les mettant dans la bouche d’un personnage tragi-comique…

« Et il faut aussi qu’il rende un peu plus charnel son narrateur.Description du couple… »

Cette remarque n’a pas de sens, Clopine, c’est l’entreprise d’ensemble qui peut donner son statut au narrateur.

Il faut lui souhaiter d’avoir l’énergie de persévérer dans sa voie!

ueda, sincèrement, vous trouvez ça bien, vous, « les lointains intérieurs à jamais inaccessibles » ? Supprimez ce « comme », et regardez comme tout fonctionne mieux. Non ?

Mais sinon, oui, qu’il persévère, bien entendu. Ca en vaut la peine.

Le mysticisme est au contraire une grande qualité, même si nous n’en sommes pas responsable et n’avons pas à nous en gratifier.
C’est un grand don de Dieu, qui peut être limité par Sa Volonté à certaines périodes d’une vie.
Je pense, Clopine, que votre état de conscience et votre inexpérience en la matière ne vous permet pas de vous rendre compte d’une telle vérité. Vous n’avez d’ailleurs pas à en être tenue pour responsable.

Mme Michu dit: 26 septembre 2014 à 15 h 43 min
Ai vu un âne se frotter contre un arbre

Faut les empêcher de se rouler… Ca fait éclater la selle comme qui rigole…

Alba vous redonnera le lien du blog d’Ange et Démon.

Sergio, savez-vous que les ânes ont des baignoires ?

Quand vous avez la chance de posséder un grand noir du Berry, c’est très impressionnant à voir.

Deneb, ici, je suis Clopine. Trouillefou. Marie existe, mais pour ses proches et ses amis. Vous n’en faites pas partie.

Non, ueda, vous supprimez simplement et tranquillement le « comme et sa suite ». Et vous relisez le paragraphe entier : nous y sommes, là.

Tout le problème du livre va être ce dilemne : soit on part vers la métaphore mystique, celle du fantôme (qui va revenir écrire son nom dans la neige) soit on reste dans la psychologie d’une rencontre particulière. Je ne serais pas Clopine si je ne préférais pas la seconde à la première !

Au fait, tiens, tant que j’y suis. Quelqu’un par ici connaît-il un spécialiste de l’écriture « privée » (la correspondance) dans la petite aristocratie de province du 18è siècle, en France ?

Clopine dit: 26 septembre 2014 à 15 h 58 min
les ânes ont des baignoires ?

Pas moyen de trouver une photo, sur cet Internet comme l’as de pique… Mais sinon les ânes faut que ça trimbale des pièces d’artillerie… En haute montagne ! Pour envahir le val d’Aoste…

dracul a un fidèle..ma parole suffit dte donner du baton baroz et tu fais du lard comme les ânes..c’est quantique

Bouguereau, ce n’est pas parce que vous êtes de mon avis que vous en devenez une personne plaisante, ne l’oubliez pas !

c’est la relation de la cause a effet dans tous les sens du terme qui m’esbaudit clopine..ce n’est donc pas assez d’être grotex il faut être garce

« Quand vous avez la chance de posséder un grand noir du Berry, c’est très impressionnant à voir. »

Celle phrase-là je vais quand même me l’encadrer, parce que je l’aime beaucoup.

à chercher comme un gamin des images sur Internet

c’est des pervers polymorphes..vaut mieux chercher en brit..de ass a zoo dédé

être maitre de toi et de ses effets c’est ça la décence clopine..sinon aprés faut renchérir..c’est l’inflation dirait baroz..donne lui un coup de bâton!

Celle phrase-là je vais quand même me l’encadrer, parce que je l’aime beaucoup.

c’est de l’art conceptuel..heu..plein pot

Et nous y voilà enfin : Alba va nous écrire un livre meetic…

Deneb dit: 26 septembre 2014 à 16 h 21 min
chercher comme un gamin

Non mais une baignoire je sais ce que c’est, on en parle dans Jonathan Littell. Mais montée sur un âne, ou comme un hâne…

un petit accent circonflexe serait le bienvenu, jc. M’enfin, « bienvenu », en ce qui vous concerne, c’est totalement contradictoire.

Clopine dit: 26 septembre 2014 à 16 h 22 min
Ils délimitent un cercle presque parfait, et se roulent dedans. L’herbe n’y repousse plus, c’est très impressionnant, quand une grosse bête comme Dagobert (300 kilos au bas mot)

Ha mais il faut avoir des hectares comme à Zornhof ! Le soleil se couche plus…

Gardez vos miteux conseils pour vous, ô Noble Ptasse de chantier !

Ceux qui ont l’info, le playmobil de porc’roll a renouvelé son abonnement meetarabic ?

(à bientôt, je prends la route)

« Non seulement Elisabeth Roudinesco a gagné en appel contre Judith Miller née Lacan mais celle-ci est condamnée à 15 000 euros de dommages. »

Dommage ! ressortez tous votre petit livre noir, il va y avoir du sport.

tchao

C’est pas du tout que je peux pas vous sacquer, mon bonne Clopine. Vous tapez beaucoup trop haut. Vous m’êtes totalement indifférente. Vos commentaires m’amusent parce qu’ils sont insignifiants. Et d’une bêtise inénarrable. Si vous saviez en plus ce que vous commentez, vous ne suraiez plus où vous mettre.

Oui, dans le roman il y aura toute sorte d’inserts : poèmes, lettres en russe, en yiddish, lettres de ma grand-mère à mon père durant la drôle de guerre, lettres de mon père, lettres de MarUsa (Clopine !) où elle parle de sa peinture adressées à sa mère, etc., commentaires du tableau de Rembrandt qui est à l’origine de tout, etc. Un vaste puzzle bringuebalant de partout… Une marqueterie mal jointe pour reprendre l’expression d’André du Bouchet. Une composition qui doit être l’équivalent de ce qu’on voit quand on se place au centre d’un miroir à trois faces et qu’on replie sur soi les deux faces extérieures, voyant son reflet se projeter à l’infini, comme c’était le cas dans le miroir du salon où est apparu le fantôme de ma grand-mère quand mon père a ouvert la porte… C’est un vrai défi de réussir un truc pareil.

Deneb dit: 26 septembre 2014 à 17 h 38 min
« Clopine a participé a des ateliers d’écriture, elle sait ce qu’elle dit. »

Waaouuuh ! Alors, là…évidemment : elle peut se permettre de corriger l’ami W.

Le problème n’est pas d’y insérer toutes sortes d’autres textes. Le problème littéraire qui se pose c’est que ces inserts ‘fonctionnent ». Autrement dit, de tisser des liens avec le reste de la narration, mais un tissage qui ait un sens, qui ne soit pas un pur artifice rhétorique. Pour ça, il faut vivre dans l’intérieur du texte, le porter en soi comme son enfant avec le désir violent de le mettre au monde. Un texte, c’est comme un enfant, il demande à naître lui aussi quand son heure est venue. Pour l’instant il est 2h15 du matin…

Enfin, tout ce que dit clopine, elle a bien dû l’apprendre quelque part quand-même ?

02h 52 à Nouméa.

scott fitzgerald a dit quelque chose de tres juste : »ecrire un roman , c’est nager sous l’eau longtemps »

… et pour nager sous l’eau longtemps, il faut bien se connaître ….

faire des bébé..nager sous l’eau..c’est éculé mais qu’est ce tu veux jicé..dans l’oreille c’est pas ça non pus

ha tu peux remercier baroz clopine..c’est le mec qui te pose des questions et rafff tu te fais fesser..haprés il se casse

Entretenir l’outil.

..prope..aiguisé..on reconnait le bon ouvrier

Le dernier mot à 18 h 17 :
« écrire ne s’apprend pas » ?

02h 52 à Nouméa

dracul il vit toujours intensément..alors que pour nous c’est que vendredi

scott fitzgerald a dit quelque chose de tres juste : »ecrire un roman , c’est nager sous l’eau longtemps »

Même plaisir à l’avoir parcouru mais d’un autre monde d’un autre temps quoiqu’il décrive les vicissitudes de l’existence avec beaucoup d’éducation et une distinction qui ressemble à une fleur oubliée entre les pages d’un livre qui ne connaitrait plus que de rares lecteurs.

JC ne chipotez pas d’ailleurs certains n’ont qu’un permis de séjour et ne sont pas à confondre avec ces fils de p…

La nature en a tellement horreur,
que du vide a surgi l’Univers
lors du Big-bang, ou supposé tel !
Naturaillement.

Français musulmans

essaie ‘français catholique’ et tu tombes pour gallicanisme..français juif je te dis pas..t’as un gars du mossad rien que pour s’occuper de ton cas

daccord fils de putes de france ça le fait pas.. »français fils de pute » ça sonne..bien avant patton!

les vicissitudes de l’existence

t’as beau dire jamais racine c’est un précieux..le moderne..le moderne ça dépote autrement

JC & bougue-rototo : vers singe et tort x

JC….. dit: 26 septembre 2014 à 18 h 27 min

Je l’ai dit et je me maintiens.
Le camarade JC est le meilleur coup de jarret politique de ce blog.

C’est délivré dans l’instant, question de réflexe, d’agilité, d’acuité.
Ensuite, on redescend dans la salle des machineries.

JC, c’est le boatswain, le bosun de cette stultifera navis!

Ueda oui effectivement une difficulté certaine à le situer, territoire avec frontière en pointillé ce qui autorise un effet passe-muraille, le fond aussi mouvant que le protagoniste, peut-être a-t-on affaire à un opportuniste de la droite réactionnaire déguisé en Batman? expliquez-moi

Bonne foirée, boumou…

Merci à Ueda d’avoir parlé d’Adorno. Je me plonge dans sa théorie esthétique, fabuleux.

Je précise également que le Baudelaire de Benjamin auquel je faisais allusion n’est pas le petit livre publié chez Payot, mais la publication à La Manufacture des dossiers préparatoires, lectures, réflexions amorces, etc… bien plus convaincantes que le résultat final (mais s’agit-il vraiment d’un résultat final? J’ai un doute mais pas le temps de vérifier). Reste que je suis assez de l’avis d’Alba, et qu’il me semble que Benjamin est bien plus formidable travaillant (c’est ce que montre le dossier de la Manufacture) qu' »achevé ».
Bon week-end,

(j’avoue avoir été +/- perturbé par certains propos, d’une moeuf, qui m’a appris que son mec est photographe, connu,etc … c’est donc ça qui fait son éclat, leur éclat : dans la famille Trouillefou (téléramesque) y a, la mère – et sa frangine, le père – et ses potes, le fiston – futur ambassadeur d’un pays non encore connu (doit y avoir la belledoche, l’ex de -in et sa descendance – pour simplifier : peut-elle nous écrire son oeuvre familiale, merci)
Tardivement, hier soir, j’ai fait une liste (non exhaustive) de dessinateurs, le 1er a été HONORE – qui oeuvre dans Ch. Heb. – je balance la liste, en désordre, dans mon bouillonnement :
cardon – wozniak – brito – escaro – moisan – guiraud – pancho potus -willem – k – grave – césar – luz – riss – tigous – kerl bouzard aranego
(truc rigolo, coco est sur arte, 28′ …)
(laissé béton daumier, dubout, etc … trop connu – m’suis pas creusé la nénette pour remonter plus en avant, mais ai ça en tête – qq vieux illustrés ou bouquins m’y aideront, autopersuasivement !
les dessinateurs ne peignent pas …forcément, et pis, y a aussi –>
Lefred-Thouron ! et aussi –> une toute petite case – carrée ou rengulaire (le rond, est rare, un truc pas chiadé (juge certain-e-s))
v’lan édika déboule dans ma tête – wolinski ne va pas tarder, bye … même à clopine …

Faudrait que je collectionne tous les bons conseils qu’on veut bien me donner. Tout ça est grotesque. Marusa aurait parlé de ces figures grotesques que sont les Grobianen. Des Grobianen ! Mais en même temps, j’aime bien mettre le machin au jugement de ces critiques échevelées. C’est une sorte de grand brasier où si le machin en réchappe, c’est qu’on peut en faire quelque chose…

qui le dit, mais ça ne change pas grand-chose…

Non seulement le « machin » en réchappe, mais il est lu, ML (PE en parle sur son site), c’est bon signe : foncez !

Oui, nager sous l’eau longtemps.

Mais il ne dit rien de l’état de propreté ou de saleté où se trouve l’eau… Nager en eau claire ou nager en eau trouble… Ou nager dans la purée de poix…

J’ai découvert mon fantôme en 1983. Je m’en souviens très bien parce que je n’en ai pas dormi de trois jours. Et j’ai écrit ce qui m’était alors arrivé à Traugott König qui habitait Francfort, qui était (il est mort d’un cancer le pauvre !) le traducteur en Allemagne de toute l’œuvre philosophique de Sartre (il a passé sa vie à le traduire). Grand traducteur de Sartre, couronné de prix. Il a aussi traduit un roman de G. Semprun en allemand. C’est à lui que j’ai écrit parce que c’était la seule personne au monde à pouvoir me comprendre à cette époque.

Donc depuis 1983, j’essaie d’écrire cette histoire. Ça fait plus de trente ans. Aujourd’hui, évidemment, je la vois bien mieux, les choses se sont décantées. L’idée d’y inclure Marusa m’est venue après sa mort parce que nous en parlions assez souvent ensemble comme une sorte de patate chaude qui brûle les doigts. Elle-même, pendant sa crise de folie, qui a bien duré quelques mois au début des années 1990, a interrogé à ce moment-là sa mère au sujet des nazis qui prospéraient à Sankt Moritz pendant la guerre. Sa mère portait alors toujours sur elle ou pas loin, un revolver, avait-elle appris alors de sa mère. Et elle posait à sa mère la question de savoir comment elle s’était comporté pendant la guerre. Ça la travaillait dans sa crise de folie bizarrement. La folie l’avait ouverte aux vastes problèmes de l’histoire de la Suisse à l’égard des Juifs. C’est pendant cette grave crise qu’elle a réalisé aussi des sculptures, des petites statuettes en terre cuite absolument ravissantes qui forment un ensemble cohérent sensé évoquer quelque mythe de l’amour à partir du tableau de Carpaccio commenté par Michel Serre dans l’un de ses bouquins sur Carpaccio et ce tableau précisément qui l’a inspirée. Derrière la folie de Marusa, il y a en réalité des vrais problèmes liés à la Suisse. Des problèmes liés à ses amours de l’époque et tous les relents de l’histoire de la Suisse à travers sa famille. C’est un peu explosif aussi, tout ça.

Le début du roman, j’ai dû l’écrire il y a quelque deux ans, vers 2012. Je n’avais pas traduit Max Frisch à cette époque. L’ensemble fait une vingtaine de pages pour l’instant.

C’est bien ce que je dis : entre une aventure délirante personnelle et un livre bon ou mauvais, il y a un océan.

Où avez-vous lu une aventure délirante, Chaloux ? Aucun délire dans ce que j’ai publié.

La suite, cette histoire de fantôme. Peu importe où vont les personnages, l’écrivain doit rester sur la terre. La scission personnage-écrivant ne semble pas faite.

C’est le texte définitif du début. WGG

Papier culte ou papier cul?

La révélation c’est souvent d’être devenu impitoyable avec soi-même. Voyez le gouffre entre Jean Santeuil et La Recherche.

L’Alba tort de la littérature, c’est pour cela qu’il aime s’auto-commenter sur grand écran!

Quant à avoir écrit les vingt premières pages d’un manuscrit et considérer que ces vingt pages sont « définitives », ce n’est pas seulement de l’amateurisme, c’est de l’enfantillage.
Il me semble que la littérature de langue française traverse en ce moment une nuit quasi sans égale dans son histoire.
Bon courage tout de même pour la suite.

Oui, je viens de lire ce que Popaul a écrit à mon propos. Moi, ça me paraît plein de bon sens ce qu’il dit. Je suis complètement d’accord. L’architecture d’un roman, c’est fondamentale comme je le disais tout à l’heure. Ça demande beaucoup de réflexion, de travail ; ça se bricole. Autant l’ouverture ça se travaille et quand on l’a on l’a. Autant le reste ça se bricole pour construire l’architecture qu’on a en tête. C’est très difficile à réaliser. C’est excitant aussi, très excitant même. J’ai une claire idée de ce que je veux faire. Mais encore faut-il le faire.

Popaul parle de dramatisation. Tout dépend de ce qu’on entend par là. Si c’est pour faire la même chose que Madame Bovary ou la structure des nouvelles de Maupassant avec une montée des illusions suivies d’une descente aux enfers, je dis NON ! C’est pas du tout ce que je veux faire, et ça ne correspond à rien pour moi. En revanche si on entend par dramatisation une alternance de rythmes variés comme par exemple dans la symphonie pathétique de Tchaïkovsky ou quelque chose de ce genre, là oui. Mais surtout, ce que je veux faire c’est l’équivalent d’un miroir à trois faces dont le rayon se projette partout, sans qu’il y ait vraiment de centre, à l’infini, parce que ça correspond exactement à mon expérience du fantôme d’Auschwitz, dans l’appartement où mon père attendait sa mère et aussi dans la structure du tableau de Rembrandt. Il y a là une sorte d’homologie qui permette de propager le rayon de lumière aux quatre coins du roman, avec un centre nulle part ou partout comme chez Pascal. Mais faut le faire encore une fois.

Dans ce début, il y a déjà une petite touche de dramatisation qui dure très peu de lignes, au moment où j’ai failli oublier les gouaches de Marusa dans le tramway. En littérature, je crois aux vertus de la musique, du rythme. Le génie ça consiste à savoir doser les effets, ça s’apprend je crois. Mais c’est en le faisant qu’on apprend à le faire. On ne peut pas appliquer de règles d’avance. C’est évident.

Amusez-vous, Alba, aucun souci pour moi. Je m’amuse aussi.

Chaloux, vous avez une attitude d’adolescent.

Il suffit que je vous présente quelque chose, quoi que ce soit pour que vous le dénigriez. C’est tellement téléphoné chez vous que ça n’a plus aucune valeur critique. C’est comme un pet foireux, vous voyez… Bon, vous avez pété, et après ?

Ne croyez pas cela, Alba, sinon pourquoi passer tant de temps à « vous »écrire? (Je veux bien croire que j’aie le style un peu abrupt; mais quoi, n’est-ce pas la règle ici?). Ce qui me désole, c’est qu’un type comme vous qui aviez certainement de l’idée, s’en tienne à des préceptes d’enfant.
Si un jour vous écriviez ce livre et qu’il soit un bon livre, ce n’est pas vous au fond qui l’aurez écrit mais la langue française, quel que soit l’usage que en faisiez, et la nécessité. Si l’écrivant ne fait pas le procès de celui qui rêve d’écrire, s’il n’en prononce la condamnation et ne trouve le courage de s’en faire le bourreau, alors il n’y aura jamais d’écrivain. Je demeure persuadé qu’on ne le devient qu’en étant devenu son propre étranger.
Voila. Demain, je me lève très tôt.
Bonsoir,

Le mot « digression » dans un roman est un mot à problème plus qu’un mot qui dise quelque chose de pertinent.

Je ne suis pas du tout certain que les digression de la Clélie de Madeleine de Scudéry aient un quelconque rapport avec les digression qu’on peu trouver dans les romans de Huysmans par exemple ou dans Tristram Shandy. C’est pas le même état d’esprit, ça ne renvoie pas aux mêmes effets du tout. Autrement dit, on n’a pas avancé d’un iota en réalité en parlant de « digression » dans un roman. Le problème n’est pas la « digression », le problème c’est comme c’est possible de digresser, qu’est-ce que ça veut dire dans le roman, quel sens ça peut avoir ? Quel est le rapport entre la trame narrative et la digression ? Gœthe aussi digresse dans Les Affinité électives dans des anecdotes secondaires mais c’est comme pour faire entendre un contre-point à la trame narrative principale. Une espèce de musique qu’il veut nous jouer et nous faire entendre. Et ça n’a rien à voir avec Tristram Shandy, ou la Clélie comme « digression », dans la composition du roman. Tout ça est en vérité très complexe.

WGG adopté.

L’écrivain amorce, WGG, mais ce qu’il suit cesse d’être « lui-même ».

Caisse-toi, toi
Hg