Mais qui ne se dit pas républicain ?

Ueda « Elle participe, paradoxalement, de la même entreprise de dépolitisation que le soufflé Lang. »

Si tel est le cas (moi je n’en sais rien, n’ai pas suivi ), ça devrait vous rassurer

hamlet  » vous vivez sur quelle planète ? »
eh ben euh

Il faut néanmoins que je passe mon permis-moto si je veux faire bonne figure car pour l’instant je ne chevauche que le Mbk 51 super black. Je vais aller voir Sergio pour qu’il me donne des tuyaux.

Je sais que vous êtes plusieurs ici à m’admirer secrètement. N’ayez pas peur de vous lâcher, dites-le moi. Je peux me passer de compliments mais je ne déteste pas en recevoir lorsqu’ils sont amplement mérités.

Eh bien, D., vous allez toutes nous marier !
Tenez un très beau couple dans le même livre de Salvatore Satta Le jour du jugement :
« Point d’union plus heureuse : Franceschina n’avait fait qu’étendre au lien conjugal ses certitudes. Nul rejeton, mais cela n’avait pas la moindre importance : ni l’un ni l’autre n’éprouvaient le besoin de se prolonger, car ils n’avaient nullement le sentiment de leur incomplétude. Pour les biens, pas la peine d’y penser à présent, on avait tout le temps, et en somme, la fortune aussi était liée à leur existence et aux paisibles certitudes qu’elle comportait. L’unique changement, pour Don Priamo : au coucher du soleil, et quand il revenait à cheval de ses champs, Franceschina était à sa fenêtre blanche, pas beaucoup plus large qu’une meurtrière, guettant son conjoint ; il la voyait de loin, et un soupçon de sourire éclairait ses yeux sombres et en amande. Les gens de Nuoro avaient découvert ce cérémonial : ils sortaient de leurs masures pour assister à la scène.
Ce sourire de Don Priamo n’était nullement dérisoire. Il était comme un sentiment d’infini pénétrant dans cette association conjugale parfaitement finie, faite de petites occupations quotidiennes, de réalisations modestes, si achevée qu’elle n’avait même pas besoin de Dieu. C’était bien vainement que les cloches de l’église proche annonçaient le temps qui passait : ce temps, dans la demeure de Priamo et de Franceschina, ne s’écoulait guère… »
Aussi improbable que vos vaisseaux d’une autre galaxie, n’est-ce pas ?
Et ça dure ce que ça doit durer !
« Et me voilà atteignant la place du Rosaire, l’église tout au bout du pays, où les morts faisaient halte, presque pour reprendre haleine, avant les ultimes, les fatals cinq cent mètres qui, à travers des bouts de pré et des murettes, les amenaient jusqu’à leur fin vraie. »

…
…en plus, avec mes colis, par eBay et internet,!…aussi un autre choix transfrontalier,!…
…invalides les noms d’oiseaux,!…etc,!…
…

Christiane, je ne connais pas du tout Salvatore Satta. Merci, donc ! Surtout pour le second passage du « Jour du jugement », car quant au premier you forgot I don’t like wine. The text made me feel (a little) sick, yuck !
Je pense à vous et vous donnerai des nouvelles.

Il est pas un peu bizarre le manche du sabre de Rouget?

D. dit: 27 juillet 2015 à 19 h 15 min
Il faut néanmoins que je passe mon permis-moto

Les cônes ! La tuerie…

Non je plaisante de toutes manières l’auto-école (ou la moto-école, il en est de séparées) ne présente les gus que lorsqu’ils sont bien dans les temps etc. En douze leçons normalement ça commence à mûrir, même si l’on n’est pas un virtuose du déhanchement.

En revanche il faut se méfier de la « circu » (circulation) : l’examinateur est derrière dans une bagnole, c’est pas mal subjectif, genre la manière de tourner la tête aux croisements etc.

De toutes manières pour se mettre le gars dans la poche on arrive juste après lui sur le lieu d’examen, sur une moto énorme en échappement quasi libre, il voit tout de suite qu’on est de la partie… On lui sort une fiasque, deux gobelets…

– Pour la route, monsieur l’inspecteur !

CP, si l’italien passe ici :

• Nulla è più eterno, a Nuoro, nulla più effimero della morte. Quando muore qualcuno è come se muoia tutto il paese. Dalla cattedrale […] calano […] i rintocchi che danno notizia che uno di essi è passato: nove per gli uomini, sette per le donne, più lenti per i notabili (non si sa se a giudizio del campanaro o a tariffa dei preti […]. L’indomani, tutto il paese si snoda dietro la bara, con un prete davanti, tre preti, l’intero capitolo, il primo frettoloso e gratuito, gli altri con due, tre, quattro soste prima del camposanto, quante uno ne chiede, e veramente l’ala della morte posa sulle casette basse, sui rari e recenti palazzi. Poi, quando l’ultima palata ha concluso la scena, il morto è morto sul serio, e anche i ricordo scompare. E infatti nel cimitero, meglio nel camposanto dominato da una rupe che sembra una parca, non c’è una cappella, un monumento. (12)
E così questa Carboni si era dissolta nel nulla, nonostante i cinque figli che aveva messo al mondo, e di lei non ricordavano neppure il nome di battesimo, protesi com’erano ciascuno nell’avventura della propria vita. (13)

• L’asse del lavoro si spostava sempre più verso questi estranei e chi lavora ha sempre ragione su chi insegue le sue chimere, e intanto non lavora. (19)

[Don Sebastiano]
• Ma essere notaio in un paese è un privilegio inestimabile, perché, come si diceva, una procura fa bollire la pentola; e oltre quel ridicolo atto che è la procura (3 lire e 50 di onorari) c’erano i testamenti, c’erano le vendite che già cominciavano a farsi per iscritto, poiché la parola perdeva valore, c’erano i contratti che quei signori del continente venivano a stipulare per il taglio dei boschi e la devastazione dell’isola. Costoro erano gente meravigliosa, che trasformava in oro quel che toccava. (qualcuno però finiva col restare nell’isola, preso dalla sua demoniaca tristezza). Non pareva vero ad essi, abituati a quei notai affaristi del continente, di trovare un notaio che si qualificava romanticamente depositario della fede pubblica, e procurava loro gli affari, trattava i prezzi coi proprietari, e tutto questo senza pretendere un soldo (anzi rifiutando ogni offerta) oltre la tariffa dell’atto. Non importa: ciò che conta non è guadagnare molto, è spendere poco, anzi non spendere affatto, se possibile […] (13)

• Non tutti ascoltavano questi discorsi, ma Don Sebastiano parlava in fondo solo per se stesso, ripeteva quel che aveva letto senza dubitare un momento che potessero essere panzane. Il giornale non era come oggi un’impresa commerciale, era un residuo di enciclopedia, una fonte di sapere, l’unica fonte in un piccolo paese, ed era impossibile non credere a quel che diceva. Perché altrimenti l’avrebbero detto? Vi era nel fondo come un prolungamento del secolo dei lumi, in Don Sebastiano e negli uomini del suo ceto, verso la fine dell’Ottocento, che si manifestava in un sereno e assolutamente inconsapevole ateismo, senza avversione per la religione, e neppure per i preti, che pure a Nuoro erano uno stuolo, nutrito di una certezza nel potere dell’uomo sulle forze della natura. (22-23)

• Ma poi vi era un’altra componente in Don Sebastiano e nei suoi vani discorsi: ed era la democrazia, anche questa naturalmente inconsapevole, ma certa. Don Sebastiano poteva ormai considerarsi ricco, o almeno avviato alla ricchezza, ma sentiva che se questa era legittima perché frutto del suo lavoro, e accumulata secondo un ordine provvidenziale, se necessariamente si lasciava dietro di sé torme di poveri, a Nuoro e nel mondo, questo non faceva differenza nell’umanità della persona. Quei poveri potevano, e dovevano essere i ricchi di domani. Che facesse elemosine, è dubbio: però dava lavoro a tanta gente nelle sue piccole bonifiche, e gli operai gli chiedevano la carità che tenesse a battesimo i loro figlioli, ciò che egli faceva di cuore, diventando loro compare, e passando con loro dal lei al voi, secondo l’usanza.
Di qui […] una specie di […] concezione della povertà come esperienza o esercizio spirituale, di esaltazione del lavoro manuale di fronte al lavoro della penna e della mente, che non poteva esaurire la sua profonda umanità perché era redditizio. (24)
Raccontava tutte le sere, e anche quella sera, che i figli dei miliardari americani si guadagnavano il pane facendo gli strilloni. L’aveva appreso dal giornale, e la sua voce assumeva il tono di una lezione e di un oscuro rimprovero.
Era allora che Donna Vincenza usciva dal suo silenzio, perdeva ogni ritegno, ridiventava se stessa: perché era lei che lavorava in cucina con l’aiuto di una povera donna che veniva solo per il cibo, era lei che vedeva i figli assottigliarsi sui libri. “Ma quelli là” urlava “hanno tutte le comodità, non sono come noi”. Distrutto nel suo sogno, Don Sebastiano si alzava, riprendeva il suo lume, e volgendosi verso quella massa scura dimenticata in un angolo, diceva solenne: “Tu stai al mondo soltanto perché c’è posto”. E se ne andava senza nemmeno augurare la buona notte. (24)

• Non c’è una parola di quelle che ho scritto che non sia vero e ho addirittura sofferto nel rileggere. […] Il fatto è che tra Don Sebastiano e Donna Vincenza, come fra ogni uomo, illustre o oscuro che sia, c’era la vita, e la vita non si riduce mai a un ritratto, o a una fotografia. Neppure il cinematografo riproduce la vita, perché anche se si muovono, non sono che fotografie, l’una dopo l’altra. Ora la vita di Don Sebastiano e di Donna Vincenza non era soltanto a loro, era la grande casa in cui convivevano, erano i figli che la popolavano, la gente che vi andava per mille faccende, era Nuoro intera alla quale essi appartenevano e che ad essi apparteneva, come in una misteriosa comunione. Forse solo la musica nella sua astrattezza potrebbe rappresentare questa comunione di angeli o di diavoli che sia, e forse la vera e la sola storia è il giorno del giudizio, che non per nulla si chiama universale. (54-55)

• Per fortuna non saliva quasi mai al piano di sopra, e sempre meno si accorgeva di quel che accadeva intorno.
L’assenza del padre nella casa è una terribile presenza. Ma io non saprei dare torto, nel giorno del giudizio, a Don Sebastiano, o almeno non gli darei torto del tutto. Tutte quelle cose che si scrivono sui padri e sui figli, tutti quei drammi, sono per me letteratura, e la famosa pedagogia è paternità a freddo; e niente altro. Ciascuno è padre di se stesso e figlio di se stesso, questa è la mia idea. (64)

• Sono stato, di nascosto, a visitare il cimitero di Nuoro […] mi sono avviato per le piccole strade della mia lontanissima infanzia. […] Come in un negativo che si sviluppa, volti remoti ricompaiono in questi che mi circondano: gente sparita dalla terra e dalla memoria, gente dissolta nel nulla, e che invece si ripete senza saperlo nelle generazioni, in una eternità della specie, di cui non si comprende se sia il trionfo della vita o il trionfo della morte. Mi sembra di essere già nel cimitero dove sono diretto […] Pietro Catte, quello che si era impiccato ad un albero la notte di Natale, […] anch’egli è qui (poiché i preti, facendolo passare per pazzo, lo hanno sepolto nella terra consacrata) con Don Pasqualino e Fileddu, Don Sebastiano e ziu Poddanzu, canonico Fele e maestro Ferdinando, i contadini di Sèuna e i pastori di San Pietro, i preti, i ladri, i santi, gli oziosi del Corso; tutti in un groviglio inestricabile, qui sotto.
Come in una di quelle assurde processioni del paradiso dantesco sfilano in teorie interminabili, ma senza cori e candelabri, gli uomini della mia gente. Tutti si rivolgono a me, tutti vogliono deporre nelle mie mani il fardello della loro vita, la storia senza storia del loro essere stati. […] E forse mentre penso la loro vita, perché scrivo la loro vita, mi sentono come un ridicolo dio, che li ha chiamati a raccolta nel giorno del giudizio, per liberarli in eterno dalla loro memoria.
(92, 98, 102-103)

• Il fatto era che quel giorno vi era stato un ennesimo litigio con Donna Vicenza, provocato da uno dei soliti interventi che ferivano il marito quanto più erano assennati. Don Sebastiano aveva creduto di tagliar corto con la solita terribile frase: tu sei al mondo perché c’è posto; ma stavolta i figli si erano ribellati e avevano preso le difese della madre, onde egli si era alzato, e se n’era andato sbattendo la porta.
Era la prima volta che egli si sentiva esposto al giudizio dei figli. O forse era più giusto dire che era la prima volta che li incontrava, dopo aver dedicato loro tutta la sua esistenza. Ma che cosa volevano da lui? Che ne sapevano essi della vita, di questa invisibile ragnatela nella quale uno incappa come una mosca, e non fa che divincolarsi per sfuggire al ragno che accorre dal centro dove sta in agguato? Che ne sapeva la loro madre, che da vent’anni non usciva più di casa? E che bisogno c’era di difenderla, quando era lui che l’aveva sempre protetta e difesa? […] La verità che Don Sebastiano non voleva confessare era che la famiglia alla quale aveva dato tutto se stesso gli era rimasta estranea. Chi lavora come egli aveva lavorato ha diritto di essere amato, ma non ha tempo per amare. Alla radice di tutto c’era questo. (147-148)

• Se invece di quell’immenso quadrante che il vescovo Dettori aveva fatto issare sul campanile verso la fine del secolo ci fosse stato un grande specchio, i nuoresi avrebbero forse misurato meglio il tempo nella devastazione dei loro corpi: perché non c’è dubbio che ognuno dei personaggi di questa storia invecchiava. Ma può darsi che la vita di un paese si svolga in una unità di tempo e di luogo, come le antiche tragedie, e la successione degli eventi abbia la misteriosa fissità del cimitero. Vista da Dio, nel giorno del giudizio, credo che la vita appaia veramente così. (198)

[Donna Vincenza]
• Passando da sa bena a Santa Maria, e non erano che ottocento metri di distanza, forse un chilometro, era passata da un mondo a un altro: e là egli doveva aiutarla, perché lei era povera e sola e tutto la intimidiva. […] Aveva detto a Sanna che aveva bisogno di un altro abito, ed egli le aveva risposto: i denari ci sono, compratelo. Era stato come il primo schiaffo che avesse ricevuto. Come può una giovinetta inesperta prendere i soldi, andare, fare, senza che l’uomo in qualche modo l’aiuti, anche solo a varcare la soglia di casa? “Ho le vene di questa gamba che mi fanno male” gli aveva detto dopo la prima gravidanza. “Chiama il medico, i soldi ci sono” era stata la risposta. Sempre così. Era vero che egli lavorava dalla mattina alla sera, che non si concedeva nessuna gioia […] ma non si poteva lasciare così una donna sull’orlo di un abisso, ché tale era per lei la soglia della casa nella quale a poco a poco si andava rinchiudendo. Perché questo appunto avveniva, che giovine ancora e piena di vita non uscisse più, si immergesse in una solitudine disperata. Ma il peggio era che l’immobilità cominciava a minarle la salute, le si ingrossavano le gambe, si deformava: e così alla naturale timidezza aggiungeva la vergogna di presentarsi al mondo, che è fatto di persone agili e che camminavano. Lui, lui, l’avrebbe potuto salvare. (151-152)

• Invece Donna Vincenza non lasciava perdere. Questo figlio [Giovanni] che era tornato rumoroso, chiassoso, le faceva più paura di quello che intristiva nella solitudine della casa. […] Era giusto che i fratelli protestassero, perché i fratelli sono come i marinai di una nave, e chi non segue la nave nel suo cammino tradisce. Ma era anche giusto che Donna Vincenza vivesse in ansia per questo figlio che la disconosceva e la maltrattava, perché essa vedeva con i suoi occhi quel che non vedevano gli altri: e forse nel destino di lui che correva dietro l’ombra di una fanciulla defunta vedeva il suo stesso destino. Forse: perché certo Donna Vincenza non ragionava su queste cose. Sono io che ragiono ora che la terra li copre tutti, e tutti sono insieme condannati o assolti. (225-226)

• Quando quel giorno [di andare al liceo] venne, la madre gli preparò il viatico con le buone bistecche impanate, e le frittelle spolverate di zucchero. Sebastiano lasciò tutto lì, vergognoso di sua madre, che pure adorava, e partì nel buio della notte, come uno ansioso di appartenere agli altri. Donna Vincenza rimase nella cucina con la serva a guardare quelle buone cose. Bisognava svolgerle dal pacchetto che aveva preparato. Qualcuno le avrebbe mangiate. Ma non era questo il problema. Il problema era il rifiuto di un atto d’amore. Il figlio l’avrebbe capito molti anni dopo, lo avrebbe ricordato tutta la vita. Ma questo Donna Vincenza non lo sapeva. Sentiva il vuoto intorno a sé. La vecchia ferita riprendeva a sanguinare. Era tornata quella giovinetta che Don Sebastiano aveva condotto in sposa, e non poteva varcare la porta di casa perché non c‘era una mano che l’aiutasse. (228

• Si trattava di uno dei soliti imbrogli che riempiono i giornali, ma con questa differenza rilevantissima, che l’imbrogliato era Pietro Catte. […] Appena si rese conto dell’inganno, la terra cominciò a girare vertiginosamente intorno a lui. Nello spaventoso turbinio, c’era un punto fermo soltanto, ed era Nuoro. […] Era la realtà morale, il luogo e il giorno del giudizio: la coscienza che si è fissata nelle pietre e nelle persone. […] “Tu vai cercando pane migliore di quello di grano…”. Le parole del vecchio notaio gli rombavano nelle orecchie, lo assordavano, gli impedivano di sentire il fragore della città per le cui strade brancolava come un cieco. A quest’ora Bartolino dà le carte per il tresette al caffè Tettamanzi. Ma non si trattava solo dei vivi […] c’erano tutti i morti di tutte le generazioni che gli gridavano: Pietro Catte, che cosa hai fatto? (234-235)

• Seduta sul letto ascoltava i rumori della notte nuorese. Da quando aveva smesso di piegare passava le notti così, senza dormire […] Attendeva ancora dalla notte qualche arcano messaggio. Chissà, il canto di un uccello che nella sua superstizione potesse interpretare, il vagito di un bimbo, che la portasse fuori del tempo, il rotolare di un carro che le desse il coraggio del suo cammino. Fantasticherie di una derelitta che non si arrende alla necessità, che dimentica che la notte è la conclusione del giorno, e se il giorno è stato crudele anche la notte non può che covare la crudeltà nelle sue ombre. (251-252)

• Ludovico aveva aperto studio di avvocato solo perché questo gli consentiva di non uscire dalla casa di via Asproni, di non mettere la propria personalità alla prova del mondo. Questa era la sua vocazione: attendere sempre di cominciare, restando fuori dalla realtà […] Egli si sapeva impari all’azione, e perciò girava intorno ad essa evitando accuratamente di affrontarla (279)

• Oggi, poi, di là dai vetri di questa stanza remota dove io mi sono rifugiato, nevica: una neve leggera che si posa sulle vie e sugli alberi come il tempo sopra di noi. Fra breve tutto sarà uguale. Nel cimitero di Nuoro non si distinguerà il vecchio dal nuovo: ‘essi’ avranno un’effimera pace sotto il manto bianco. Sono stato una volta piccolo anch’io, e il ricordo mi assale di quando seguivo il turbinare dei fiocchi col naso schiacciato contro la finestra. C’erano tutti allora, nella stanza ravvivata dal caminetto, ed eravamo felici poiché non ci conoscevamo. Per conoscersi bisogna svolgere la propria vita fino in fondo, fino al momento in cui si cala nella fossa. E anche allora bisogna che ci sia uno che ti raccolga, ti risusciti, ti racconti a te stesso e agli altri come in un giudizio finale. (291-292)

Chaloux dit: 27 juillet 2015 à 23 h 58 min
un côté « fascinus ».

Yé comprend ; en tou cas, yé crois que yé comprend ; enfin Quignard vint…

Mais… On n’a pas dit « toutes » les armes !

Petits copains ? Grands coquins ….

On en arrive à penser que nos arrières grand- parents dans l’Empire Français* expansionniste et civilisateur étaient plus dans le vrai, mélangeant allègrement Economie et Politique, pratique unitaire que notre société du vivre ensemble en tranches pâtissière de mille-feuilles au communautarisme étroit, a oublié définitivement !

*pas frapper ! pas frapper !…

Est-ce que notre République française possède les vertus cardinales telles que Platon les définissait dans sa République : sagesse, courage, tempérance, justice ?

Non, car ce ne sont pas les Aristo qui la dirigent mais les ambitieux, caricatures du vil populo

Est-ce que la République passoulinienne, elle, possède les vertus cardinales de sagesse, courage, tempérance, justice ?

Oui, car elle est aux mains de remarquables Aristocrates littéraires …. on les connaît tous !

Oui, JC, un roman singulier comme l’écrit Attila. L’extrait qu’il cite est d’ailleurs important. Pourquoi Salvatore Satta est retourné dans son île natale ? Pourquoi a-t-il écrit ce roman-chronique en partant du cimetière où étaient réunis tous ceux qu’il avait connus dans son enfance ? Ces croquis (habitants, paysages, rites) qui traversent le temps et la vie de Nuaro au début du siècle, d’une précision déroutante semblent indiquer un chemin de réflexion dont l’étrange et si brève deuxième partie donne peut-être la clé.
En cherchant dans mes souvenirs, je pense, que c’est Paul Edel, sur son blog qui, un jour, dans un commentaire a évoqué ce livre. Il est champion en matière de littérature italienne.
Il y a maintenant plusieurs années que ce livre est sur mes étagères comme un ovni. Un livre unique écrit par un non-romancier, passé inaperçu lors de sa parution puis devenu météore en Italie. je suis heureuse de penser que vous allez cheminer dans ces pages.

Ah, CP, je ne vous avais pas lu !
Oui, un très beau roman…
Pour le premier extrait – même si vous n’aimez pas le vin – il se passe quelque chose de mystérieux quand on continue la lecture. Soudain c’est une aventure puis une solitude.
D’abord les « mômes », les plus petits qui « descendent, se glissent dans l’obscurité de la cave et restent des heures là, à écouter » le chant du vin qui fermente puis « la bête domptée ne sera plus que silence, attendant de se revenger dans les cerveaux, les artères, les foies des Nuorais, lesquels se presseront, nombreux et la mine austère, aux tavernes où l’on vend le vin de Don Sebastiano »
Enfin, « la fin des vendanges » qui restituera « à sa solitude la maisonnée »… « comme si chacun reprenait sa place, aux approches de l’hiver ».
« Une règle de pauvreté » semble lier tous ces pères à leurs enfants, une pauvreté « qui établirait un écran avec le monde »…
Demeurera le lieu, comme un creuset, le cimetière où ils sont tous réunis… pour fonder une histoire. Ce livre interroge un passé énigmatique. qui écrit quoi et pourquoi. Qui était Salvatore Satta ? Que s’est-il passé en ces jours lointains qui aboutit à ces destins, à l’écriture de ce roman ? Tant de silence s’est déposé depuis. Les morts sont vraiment morts, il reste la mémoire.
Qu’en dit-il lui, Satta ?
« La difficulté la plus grande que j’éprouve à revenir comme je le fais sur tout ce passé tient à la nécessité de respecter les perspectives. On voit bien pourquoi : chacun de nous, se bornerait-il à scruter son propre intérieur, ne se voit que dans la fixité d’un portrait, jamais dans la succession de l’existence. Cette suite de la vie tient dans une transformation continuelle : impossible de cueillir et d’arrêter les instants de cette transformation. Dans ces conditions, on peut en arriver à mettre en doute jusqu’à notre existence même : ou alors, notre réalité n’est que dans la mort. l’histoire est un musée de figures de cire. »
Oui, un très beau livre, pas tant que ça hors sujet…

Merci encore à Christiane, Jacques et Elena. Les extraits cités donnent une bonne idée des registres de Satta. En attendant de le lire, je remarque qu’il est contemporain, à très peu d’années près, de Giono.

« Non tutti ascoltavano questi discorsi, ma Don Sebastiano parlava in fondo solo per se stesso, ripeteva quel che aveva letto senza dubitare un momento che potessero essere panzane. »

_

Ce point est tout à fait discutable, Elena.

on attend avec impatience les notes de lecture de Benitotofacho, rappelez-vous celles concernant « l’amour et les forêts » de son camarade Eric Reinhardt !

N’oublions pas que la « Marseillaise » est un plagiat. La musique provient d’un oratorio d’un nommé Jean Baptiste Grisons, maitre de chapelle à Saint Omer, comme l’a déjà montré Arthur Loth en 1886.

Bloom a raison !

Tappert a démonté cette fausseté, il y a longtemps !…

Ce Wilhelm a ailleurs un frère connu, Horst Tappert, qui s’est fait connaître à l’étranger grâce à son rôle de Stephan Derrick dans la série Inspecteur Derrick.

Ne me remerciez pas : je ne fais que mon devoir de vulgaire vulgarisateur

@ C.P. dit: 28 juillet 2015 à 9 h 49 min
Études de droit, homme de loi à Rome, Satta est devenu un grand juriste italien. Un écrivain méconnu de son vivant. Ce livre il l’a porté pendant des années, certainement. Fracture du « Je » comme le pense Nino Franck à la fin de sa note d’introduction. Écrire pour vivre une double identité…
Quant à Giono, qui a eu le temps de se sentir écrivain, dont les livres ont été édités de son vivant ; quelle aventure, quels rêves a-t-il poursuivi dans certains de ses livres, surtout les derniers ?
Leur langue d’écriture, puissante, se rencontrent, leur vie a été tellement différente… Cette Sardaigne, isolée, « emmurée face à la mer » et Manosque, le plateau du Cantadour fondent-ils les mêmes enfances ? Garder la trace de ce temps, de ce paysage originel comme une quête de l’origine, un « rosebud », puis se lier à un monde plus vaste. Seuls, dans un voyage intime. Écrire pour ne pas être séparé de soi. Bien des passerelles entre mémoire et imaginaire mais un rapport affectif, sensuel à la terre et à la paysannerie les lie. Toutefois, Salvatore Satta tire son écriture vers la mort. Une sorte de testament, une ombre. Des mots qui auraient pu être perdus…

CELINE RASTELLO, SALARIEE DE L’OBS, NOUS RENSEIGNE SUR L’AGRESSION DE REIMS

« La religion, en particulier l’islam, sont pointés du doigt. Rappelons que, pour l’heure, aucun lien ne peut être établi entre cette religion et l’agression. Pas plus qu’avec une autre religion d’ailleurs. »

J’en étais sûr ! L’Islam est une religion de tolérance et de paix … je le savais, je le savais !….

BOUM !

Le fils de Pils, barbouilleur de l’illustration proposée par Passou, le révèle dans ses Mémoires « Papa a menti ! » : le Rouget ne chante pas ‘La Marseillaise’ mais DANSE un flamenco sur ce tapis pas propre, pour plaire à la pianiste qui ne regarde que lui …

Ah ! l’amour !… Cupidon et sa kalach…

furgole est en dessous de la vérité
la Marseillaise c’est dieu qui l’a composée (parole musique , tout quoi)

Panzane que tout cela, JC.

« on peut en arriver à mettre en doute jusqu’à notre existence même : ou alors, notre réalité n’est que dans la mort. L’histoire est un musée de figures de cire. »

A côté de cela, les questions identitaires de Lagrasse, c’est du pipi de chat !

…
…tout çà, c’est très bien enjoliver,!…le livre à machin  » Salvatore Satta, le jour du jugement « ,…l’Odyssée du tout en délicatesses du terroir littéraire,!…
…j’apprends aussi à boire moins de vin,…
…
…
…et question, développement de l’économie locale,!…statut féodal, à rien foutre,…
…
…les italiens, un peuple aussi,  » jaloux de tout « ,…à copier/coller,…les recettes des voisins,…
…Léonard de Vinci,!…c’est, il y a très longtemps aux temps des mirabelles à cueillir à la main, en balade à tout bouts de chemins,!…
…un temps, ou la France aux bois, était plein de gibiers aux abois,!…Ah,!Ah,!…
…
…diversions aux leurres littéraires en survol,!…
…coucou, il est passer par là, et repassera par ci,!…
…et cette économie féodale italienne, la même partout en €urope,!…en cul sac,!…
…etc,!…l’échiquier du progrès en républiques avant tout,!…
…bla, bla, de fioritures,!…pour soumis à la féodalité d’abrutis dogmatisés,!…
…Harro à nos féodalité,!…l’ouverture au blancs,!…etc,…
…Go,!…

« Elle me taraude en permanence, cette question fondamentale !… »JC

extraordinaire pensée, qui mérite une émission, un livre, un film

La littérature-spectacle montre du respect pour l’espèce: Lagrasse matinée, l’homo ça pionce.

(il n’y aurait pas un marché suffisant sur cette destination touristique ?)

Dans les cimetières ?
Non, ce type de tourisme est certainement un benchmark à développer pour le 4ème âge.

La seule façon acceptable, a mes yeux, d’écouter de la musique militaire c’est debout, tout nu, en chaussettes et enrobé de graisse d’oie de la tête aux pieds ave une plume de paon bien placée la ou le soleil ne brille point…

« à développer pour le 4ème âge »

Parole d’une hors d’âge toutes catégories !

La mort est cruelle: l’ancien président de la République de l’Inde, le Dr APJ Abdul Kalam, 83 ans, a succombé à une crise cardiaque, alors qu’il donnait une conférence sur le thème « Comment faire en sorte que le monde soit plus vivable »…

Six ans déjà, comme le temps passe, Christiane, il me semble que c’était hier !

La vie, cela remonte donc à six ans, cette proposition d’un « goût de la Sardaigne ». Depuis, de l’eau a coulé sous les ponts, et n’assiste-t-on pas à un reflux touristique sur les rives Nord de la Méditerranée ? Vous croyez que ça ne vaut pas le coup de reformuler ma proposition. Sachant que j’ai déjà à mon actif, entre autres, un « goût de la Corse » et un « goût des îles Baléares »…

l’ancien président de la République de l’Inde, le Dr APJ Abdul Kalam, 83 ans, a succombé à une crise cardiaque, alors qu’il donnait une conférence sur le thème « Comment faire en sorte que le monde soit plus vivable »…

Comme c’est beau, cet homme qui prêche d’exemple ! Pour que le monde soit vivable en effet, il suffit d’en éliminer les humains.

 » la ou le soleil ne brille point… »

Je m’inscris en faux contre cette assertion, Abdel : le trou de balle est un soleil !

Se souvenir!

Pour que le monde soit vivable en effet, il suffit d’en éliminer les humains.
—
Où, Jambrun, vous réintroduisez subrepticement le thème principal en adoptant la pose cynique de l’anti-Mirabeau, vous déclarant (mais personne n’est dupe) « l’ennemi des hommes ».
Passez muscade!

Ce sont les Anglais qui ont inventé le républicanisme dès 1649 après avoir tranché la tête de Charles I en 1649 et instauré un gouvernement parlementaire qui dura jusqu’à la restauration de 1660. Il faut rendre à Cromwell, ce qui appartient à Oliver & Richard.

Wiki:
« The countries that now make up the United Kingdom, together with the present Republic of Ireland, were briefly ruled as a republic in the 17th century, first under the Commonwealth consisting of the Rump Parliament and the Council of State (1649–53) and then under the Protectorate of Oliver Cromwell (1653–58). The Commonwealth Parliament represented itself as a Republic on the classical model, with John Milton writing Latin justifications for use as propaganda on Continental Europe. Cromwell’s Protectorate was less ideologically republican and was seen by Cromwell as restoring the mixed constitution of monarchy, aristocracy and democracy found in classical literature and English common law discourse ».

de nota 14h13
« désormais,c’est plutôt un salon de thé, on a vieilli, faut croire. »

Courage, il y a plus vieux encore : une dent d’un adulte qui vivait il y a 560.000 ans, soit 100.000 ans avant le célèbre Homme de Tautavel, vient d’être découverte dans les Pyrénées-Orientales

Je me demande ce que vous pouvez bien faire dans la vie en dehors de commenter et lire, Christiane.

Oh et puis après tout cela ne me regarde pas.

Abdul Kalam, feu l’ancien Président indien était Commandeur de la Légion d’Honneur. Les mauvaises langues diront que cela a davantage à voir avec l’Empire qu’avec la République. Ah, les perfides!

« on a vieilli, faut croire. »

Certains ont même disparu, de nota, tel Philippe Régnier !

« Certains ont même disparu, de nota, tel Philippe Régnier ! »

c’ets vraiment triste, perte immense que celle de ce grand esprit