Pour saluer Michel Tournier

en toute simplicité. Nazie, bloom. Vous avez du mal à articuler ?
—
C’est cela, oui; Ils vous ont laissé sortir pour la semaine? Vous n’êtes pas totalement guéri…
Un conseil: passez votre chemin, et dispensez vous de m’apostropher.

BILAN 2015

Actes antimusulmans : 429
Actes antisémites : 806
Actes antichrétiens : 810

ON A GAGNE !!! ON A GAGNE ….

bloom, bien au contraire. Je vous aide à terminer vos phrases. Vous avez une fâcheuse tendance à prendre les habitudes de Modiano.
C’est pas le tout de faire de la polysémie comme une mise en abime. Je pratique la monosémie. Celle qui dit un chat est un chat.

Pour le reste  » mon père, ce héros », c’est en quelle langue ?

Pour le reste,

l’Humanisme est purement occidental (… )Les grandes valeurs du monde, elles ont été forgées dans le creuset de l’Antiquité occidentale, païenne, juive et chrétienne (WG)

Tout est relatif cf l’esclavage occidental,l’Inquisition, les génocides. Mais on va pas chipoter, l’heure est grave et gardons espoir

Pour deux raisons, la seconde étant prépondérante, Wgg a tout bon :

1/ l’Humanisme est occidental, c’est clair, et les autres sont TOUS des Sauvages

2/ Wiwi a TOUJOURS raison, privilège des Elus…

okinz et la bibici hon bzoin dintelligence hartificiel pour vende du papier..

Widerganger, Je n’ai jamais pensé

la crème de golème subjugue le maitre

Sauf que toutes ces gracieusetés ont été pratiquées sur l’ensemble de la planète et que le reste de la planète n’a en revanche pas instauré l’humanisme, proscrit l’esclavage, etc…

ta gueule

..bande de raclures prétes a consummer le monde pour vous sauver..reuzment des perspectives hinsoupçonnées redonnent foi en lhuumanité..mate un peu serdgio..on rebande pour la science..
https://www.youtube.com/watch?v=779fMc8ubOo

Purification religieuse, épuration politique, sauvegarde de la pureté de la race, nombreuses sont les variations sur ce thème atroce, mais toutes débouchent avec monotonie sur des crimes sans nombre dont l’instrument privilégié est le feu, symbole de pureté et symbole de l’enfer… » (Le Roi des Aulnes)

Magnifique développement (et ce qui précède aussi, bien sûr) qui prouve qu’un grand romancier peut se permettre aussi, au sein d’une fiction, d’exposer des idées, sans les affubler du masque de la fiction. C’est ce que faisait, déjà, Balzac, et dieu sait qu’il ne s’en privait pas.

Marrant comme les insignifiants se sentent boursouflés par l’accès à ce type de joujou. Pas de temps perdre avec des pleutres.

Vaillante, Madame Verniglia : Depuis l’annonce de la mort de Michel Fournier, JC, qui se vante d’avoir lu en entier ses 69 romans, est inconsolable, il demande qu’on érige une statue, Madame Pessoa, sa poissonnière, le soutient.

si l’on rend à « formidable » sa valeur étymologique (« qui inspire la terreur »).
—
le sens qu’a conservé l’adjectif « formidable » en anglais: « Daech is formidable… »

geo le beauf et ses gros sabots de brute épaisse qui a toujours raison

Grand admirateur de l’érudition de celui signe MC, j’ai voulu en savoir plus; j’ai donc tapé sur le net
http://www.marc.court.org
puis
http://marc.court.overblog.fr
rien, quelqu’un peut-il me renseigner ou faire suivre, merci
bien à vous
RE

Encore une écriture dont je reconnais la valeur, la maîtrise, et la sensibilité, mais à laquelle je n’arrive pas vraiment à adhérer. Peut-être le côté « laissez venir à moi les petits enfants », de Tournier, m’embarrasse-t-il un peu – enfin, disons qu’il ne s’adresse pas à moi…

Si, pourtant, quelques pages de Vendredi ou les limbes du Pacifique, un week-end en compagnie du Roi des Aulnes, dont je me souviens encore… Mais une lassitude me prenait alors, que je n’ai jamais ressentie en lisant Giono (par exemple) : une sorte de lecture languissante en résultait.

Un auteur choisit-il ses lecteurs ? Si oui, c’est ce que fait Tournier, d’après moi. L’oeuvre aura beau, dans ce cas précis, être étendue et profonde à la fois, elle ne sera pas accessible à ceux pour qui elle n’a pas été écrite.

(mais bien entendu, je suis peut-être en train de jouer au Renard tentant d’attraper, en vain, les raisins !)

Tiens, une question à Gérard-Jean : parce que j’ai perdu un texte de Balzac, et il semble tout savoir de l’oeuvre d’icelui…

Voilà : c’est une scène lue, que je n’ai jamais oubliée, mais que je n’arrive pas à retrouver. Il s’agit d’un frère et d’une soeur qui se partage, au petit déjeuner, un oeuf à la coque. Chacun trempe sa mouillette après celle de l’autre, et Balzac décrit là, avec une joyeuse férocité, les ravages de l’avarice et de la parcimonie.

Dans quel texte cette scène est-elle décrite ? J’ai longtemps cru que c’était dans la Maison du Chat qui pelote, mais non…

Si quelqu’un pouvait m’aider…

merci d’avance (mais je n’y crois pas trop, ici, dès que l’on demande quelque chose, soupir !)

L’oeuvre aura beau, dans ce cas précis, être étendue et profonde à la fois, elle ne sera pas accessible à ceux pour qui elle n’a pas été écrite.
—
C’est le bon sens même.
Platon n’a pas écrit pour les lecteurs de Wittgenstein.

« l’homme augmenté qui un jour partira de la terre pour aller féconder d’autres systèmes solaires dans l’immense univers qui s’offre à sa curiosité. » (Wgg)

En attendant, il est bien préférable d’aller féconder les voisines d’immeuble, surtout lorsqu’un petit salaire de prof interdit les voyages intergalactiques….

Au culte les frangines, c’est le printemps en occident !

« – Y a-t-il tout de même un peu de vous dans vos romans ?

Tournier : Non. On peut diviser la littérature en deux : ceux qui racontent leur vie et ceux qui inventent des romans. Pour les premiers, ça donne des résultats immenses : les Confessions de Rousseau ou les Mémoires d’outre-tombe de Chateaubriand. Mais Rousseau et Chateaubriand sont de très mauvais romanciers. Ils ont essayé: c’est nul! Pour les vrais romanciers comme Balzac, Stendhal ou Flaubert, croyez-vous qu’ils se soient servis de leur vie privée ? Ils s’en foutent ! Ça ne les intéresse absolument pas. Ce qu’ils veulent, c’est inventer une histoire, pas raconter leur vie. J’ajouterai qu’il y a une troisième catégorie, hybride : le roman autobiographique. Je n’aime pas. J’ai essayé, avec Le vent Paraclet : ce livre est mon canard boiteux. »

Tout n’est-il pas un peu boiteux chez Tournier ? Qu’a t-il inventé ? Tout au plus revisité de vieux mythes, rhabillé d’un manteau de mensonges pompeusement appelé romans ? On peut lui préférer un autre menteur professionnel :

« Il y a là un jeu sérieux, qu’on aura peut-être un jour l’idée d’examiner de près, pour mesurer la marge qui existe entre le réel et l’inventé. Le travail du romancier gomme pour ainsi dire cette marge, afin de ne laisser qu’une image détachée de lui ou de ses modèles, de ses pilotis. Une image nette, un trait précis. »
LOUIS ARAGON

rhabilléS, appeléS

« Que gagnons nous a opposer un pédophile honorable à un stalinien cinglé ? »

Pour cela, il faut avoir le goût de la littérature, JC, pas du libéralisme économique…

« le roman autobiographique.
—-
Différence avec l’autobiographie romancée? »

Bonnet blanc et blanc bonnet, Bloom.

« Y aura t il réciprocité….. ? »

Clopine est prête à écraser avec le talon de son sabot de bois le vieux lombric qui réclame la mort…

Ah là là, je me rends bien compte que, plus je vais insister, moins j’obtiendrai satisfaction, mais cependant, Pierre Assouline : relayer par un tweet un article que vous ne pouvez pas croire objectif une seule seconde, quand même !

…

Je ne vous demande pas d’aimer le livre de Louis, ni d’apprécier le personnage. Mais si vous pouviez donner la parole à quelqu’un (même d’un avis négatif sur le livre, hein) qui aurait des yeux pour lire, au lieu de cette espèce de ramassis de préjugés, d’insinuations et d’a priori jetés n’importe comment que vous appelez « le travail critique honorable d’un journaliste littéraire », j’en serais infiniment soulagée.

Parce que je vous estime particulièrement, et que je ne veux pas être déçue par vous. Je le suis si régulièrement, et rebutée, en plus – ça me navre de vous voir aussi acharné à desservir (et pour quel motif, au fait, exécrez-vous à ce point ce jeune homme ?) la cause de la critique littéraire…

S’il vous plaît, quoi : un tout petit effort d’honnêteté ?

11:07,

C’est vous qui êtes limité, on peut avoir le goût de la littérature et être libéral…

Des cours existent qui vous aideront à comprendre des matières délicates, compte tenu de vos handicaps ….uhuhu !

Ben, Veneziano, il ne s’en cachait pas tellement. (re) lisez la version « adulte » du Vendredi ; ça paraît flagrant…

Cette idée d’homme augmenté n’a aucun sens théologique, Wgg. Je suis surpris que vous, si attaché au Livre, écriviez cela. L’homme à au contraire été diminué par le péché originel et c’est par le seul chemin du Christ qu’il tend à retrouver sa pleine similarité à Dieu, qui l’a créé à son image.
Par ailleurs je vous informe que le domaine extraterrestre du Cosmos n’est et ne sera jamais habité que par des entités non charnelle, ce qui n’empêche pas que des entités biologiques s’y développent dans certaines conditions. Ce n’est pas pour autant que ces êtres primitifs recevront la grâce d’évoluer. Celle-ci est un don et une volonté divine et c’est applicable sur Terre aussi. Vous constatez aisément que des méduses marines n’ont pas bougé depuis 3 milliards d’années.
Vous qui vous intéressez à la Kabbale, vous pouvez y voir que l’homme incarné n’est que terrestre, et étroitement lié à la nature, plus exactement au Cosmos terrestre, tout en subissant l’influence des astres.

« pour quel motif, au fait, exécrez-vous à ce point ce jeune homme ? »

Parce qu’il a la vie devant lui et que Passou et la plupart des critiques sont au-delà du portillon : leurs tickets ne sont plus valables depuis longtemps !

Cessons de nous préoccuper, par Janus, de la moindre putain, fut elle scribouillarde, anale.

Le grand secret, mais vous vous en doutiez un peu, c’est que les entités desincarnees qui peinent à monter vers le soleil divin errent dans le domaine astral et qu’il reste en leur pouvoir de s’y associer jusqu’à former des structures particulièrement étranges, inattendues, puissantes et souvent dangereuses.

L’homme à au contraire été diminué par le péché originel et c’est par le seul chemin du Christ qu’il tend à retrouver sa pleine similarité à Dieu, qui l’a créé à son image.
–
Surtout l’homme hindou et l’homme bouddhiste. L’universalité du message est confondante.

Sans parler de la femme hindoue et de la femme bouddhiste.

Dans une fermette à colombages du pays de bray une nouvelle berthe morisot s ‘ est attaquée à une fresque gigantesque intitulée :femme honnête devant tas de cretins parisiens.

un tas de crétins parisiens, bien vu Popaul, vous habitez où déjà ?

Veneziano, merci de rappeler la réponse péremptoire de Tournier. Pour votre pseudonyme également, personne ne songe à une pizza.

Veneziano vous êtes d une troublante acuité

Du danger de la pipe

« Vendredi ne se posait aucun problème de ce genre. Il avait découvert le barillet à tabac, et il fumait la longue pipe de Van Deyssel en cachette de son maître. La punition s’il était découvert serait sans doute exemplaire, car la provision touchait à sa fin, et Robinson ne s’accordait plus désormais qu’une pipe tous les deux mois. C’était une fête pour lui à laquelle il songeait longtemps à l’avance, et il redoutait le moment où il devrait renoncer définitivement à ce plaisir.
Ce jour-là, il était descendu inspecter les lignes de fond qu’il avait posées la veille par marée basse et qui devaient être tout juste découvertes par le jusant. Vendredi mit le barillet à tabac sous son bras et alla s’installer dans la grotte. Tout son plaisir était perdu quand il fumait en plein air, mais il savait que s’il avait fumé dans l’une des maisons, l’odeur l’aurait immanquablement trahi. Robinson pouvait fumer n’importe où. Pour lui, seul comptait le fourneau brûlant et vivant, grésillant et culotté. C’était l’enveloppe terrestre d’un petit soleil souterrain, une manière de volcan portatif et domestiqué qui rougeoyait paisiblement sous la cendre à l’appel de sa bouche. Dans cette cornue en miniature le tabac recuit, calciné, sublimé se transmuait en résines, goudrons et sirops bitumeux dont l’âme venait lui piquer agréablement la narine. C’était la chambre nuptiale possédée, enfermée dans le creux de sa main, de la terre et du soleil.
Pour Vendredi, au contraire, toute l’opération ne se justifiait que par la fumée libérée en volutes, et le moindre vent ou courant d’air rompait le charme irrémédiablement. Il lui fallait une atmosphère absolument calme, et rien ne convenait mieux à ses jeux éoliens que l’air dormant de la grotte.
A une vingtaine de pas de l’entrée de la grotte, il s’est construit une manière de chaise longue avec des sacs et des tonneaux. A demi renversé en arrière, il tire profondément sur le bec de corne de la pipe. Puis ses lèvres laissent filtrer un filet de fumée qui se divise en deux et se glisse sans aucune perte dans ses narines. La fumée accomplit alors sa fonction majeure : elle meuble et sensibilise ses poumons, elle rend conscient et comme lumineux cet espace caché dans sa poitrine, et qui est ce qu’il y a en lui de plus aérien et de plus spirituel. Enfin il expulse doucement le nuage bleu qui l’habitait. A contre-jour, devant l’ouverture éclairée de la grotte, la fumée déploie une pieuvre mouvante, pleine d’arabesques et de lents tourbillons qui grandit, monte et devient de plus en plus ténue… Vendredi rêve de longues minutes et s’apprête à tirer une nouvelle bouffée de sa pipe, quand l’écho lointain de cris et d’aboiements parvient jusqu’à lui. Tenn jappe, un claquement retentit. La chicote. La voix devient plus proche, plus impérieuse. Dans le cadre clair de l’entrée de la grotte se découpe la silhouette noire de Robinson, poings sur les hanches, jambes écartées, paraphée par la lanière du fouet. Vendredi se lève. Que faire de la pipe ? Il la jette de toutes ses forces dans le fond de la grotte. Puis il marche bravement vers le châtiment. Robinson a dû découvrir la disparition du barillet car il écume de fureur. Il lève la chicote. C’est alors que les quarante tonneaux de poudre noire parlent en même temps. Un torrent de flammes rouges jaillit de la grotte. Dans une dernière lueur de conscience, Robinson se sent soulevé, emporté, tandis qu’il voit le chaos rocheux qui surmonte la grotte culbuter comme un jeu de construction. »
(« Vendredi ou les Limbes du Pacifique », éditions Gallimard, 1967)

J’apprécie le retour de Barozzi et son pseudo lui va bien

Porter la jeunesse ou l’utiliser comme piédestal n’est pas la même chose, cela paraît évident mais…

nonobstant nobodiz perfect qu’y dirait kabloom..qui s’y connait!

« la notion de « unreliable narrator »… »

Une aberration, Bloom ! Ni le narrateur de Proust ou de Joyce n’est « unreliable »…

ah, Balzacien, MERCI !!!

Je m’en vais de ce pas chercher le passage… Vous dites « Maître Cornelius » ? Pas le moindre souvenir de ce titre-là !

Vieil enclumé écrivain… jeune enclumé aux écrits vains, tout ça c’est bonnet blanc et blanc merdeux.

S’il vous plaît, quoi : un tout petit effort d’honnêteté ?

tu sais pas causer à lassouline..regarde comment qu’il fait dracul..prends lui lpaquet épicétou

une nouvelle berthe morisot

Quand même !
Berthe Morisot était plutôt jolie, elle .

michel tournier..c’était quand même un chié sesque symbol..hon peut pas dire y’en avait rien a péter ce célibataire hendurci..y’a un coté brut de décoffrage dans sa culotte de vlour qui descend pas comme le petit jésus hin bonne clopine..jme souviens dson barnum devant la mairie de paris à noel..

le formol à la damien pour apprendre à nager… bel avenir…

veneziano qui sait tout

tôt ou tard il balance..toujours a ménager ses effets le baroz

Tout ça est si incommensurablement « petit »….

Clopine merveilleuse description. Vous devriez ouvrir une agence immobilière à Rouen je parle sérieusement mais vous ne me croyez pas ç, est le problème dans les grandes ruptures sentimentales

Bloom, le plus bel exemple d’autobiographie romancée ou de roman autobiographique, n’en déplaise à Michel Tournier, ce sont les Mémoires de Giacomo Casanova, un Veneziano, que Bouguereau doit également trouver un peu pédé ?

« En peu de jour la pension fut trouvée, et le 2 avril 1734, jour où j’accomplissais ma neuvième année, on me conduisit à Padoue dans un burchiello par le canal de la Brenta. Nous nous embarquâmes à dix heures du soir, immédiatement après souper.
Le burchiello peut être regardé comme une petite maison flottante. Il y a une salle avec un cabinet à chacun de ses bouts, et gîte pour les domestiques à la proue et à la poupe : c’est un carré long à impériale, bordé de fenêtres vitrées avec des volets. On fait le voyage en huit heures. L’abbé Grimaldi, M. Baffo et ma mère m’accompagnaient : je couchai dans la salle avec ma mère, et les deux amis passèrent la nuit dans l’un des cabinets. Ma mère, s’étant levée au point du jour, ouvrit une fenêtre qui était vis-à-vis du lit, et les rayons du soleil levant venant me frapper au visage me firent ouvrir les yeux. Le lit était trop bas pour que je pusse voir la terre ; je ne voyais par la même fenêtre que le sommet des arbres dont la rivière est bordée. La barque voguait mais d’un mouvement si égal que je ne pouvais le deviner, de sorte que les arbres qui se dérobaient successivement à ma vue avec rapidité me causèrent une extrême surprise. « Ah ! ma chère mère, m’écriai-je, qu’est-ce que cela ? les arbres marchent. »
Dans ce moment même les deux seigneurs entrèrent, et, me voyant stupéfait, me demandèrent de quoi j’étais occupé. « D’où vient, leur répondis-je, que les arbres marchent ? »
Ils rirent ; mais ma mère, après avoir poussé un soupir, me dit d’un ton pitoyable : « C’est la barque qui marche, et non pas les arbres. Habille-toi. »
Je conçus à l’instant la raison du phénomène, allant en avant avec ma raison naissante, et nullement préoccupé. « Il se peut donc, lui dis-je, que le soleil ne marche pas non plus et que ce soit nous au contraire qui roulons d’occident en orient. »
Ma bonne mère, à ces mots, crie à la bêtise. Monsieur Grimani déplore mon imbécillité, et je reste consterné, affligé et prêt à pleurer. M. Baffo vint me rendre l’âme. Il se jeta sur moi, m’embrassa tendrement, et me dit : « Tu as raison, mon enfant ; le soleil ne bouge pas, prend courage, raisonne toujours en conséquence, et laisse rire. »
Ma mère, surprise, lui demanda s’il était fou de me donner des leçons pareilles : mais le philosophe, sans même lui répondre, continua à m’ébaucher une théorie faite pour ma raison pure et simple. Ce fut le premier vrai plaisir que j’aie goûté dans ma vie. Sans M. Baffo, ce moment eût été suffisant pour avilir mon entendement : la lâcheté de la crédulité s’y serait introduite. L’ignorance des deux autres aurait à coup sûr émoussé en moi le tranchant d’une faculté par laquelle je ne sais pas si je suis allé bien loin ; mais je sais que c’est à celle-là seule que je dois tout le bonheur dont je jouis quand je me trouve vis-à-vis de moi-même. »
(« Mémoires », tome I, 1725-1756, bibliothèque de la Pléiade. Editions Gallimard, 1958)

bon n’importe quoi…

Je connais des longères à charpente légère.

ce sont les Mémoires de Giacomo Casanova, un Veneziano, que Bouguereau doit également trouver un peu pédé ?
—
4 tomes dans le livre de poche dont je me suis délecté quand je « faisais ma coopération », Baroz!
Il en est d’autres, mais j’ai un pestacle sur le feu….

Ni le narrateur de Proust ou de Joyce n’est « unreliable »…
—
Quel narrateur de Joyce: Stephen Dedalus? Leoplod Bloom? le narrateru omniscient de Dublinois?
Il faut être précis!

Et peut-être son goût pour la pisse ?

« Monsieur Leopold Bloom se régalait des entrailles des animaux et des volatiles. Il aimait une épaisse soupe d’abats, les gésiers au goût de noisette, un cœur farci rôti, des tranches de foie panées frites, des laitances de morue frites. Plus que tout il aimait les rognons de mouton grillés qui lui laissaient sur le palais la saveur légèrement acidulée d’un délicat goût d’urine. »
James Joyce, « Ulysses »

(faut tout leur apprendre !)

les bouviers étaient les travailleurs agricoles, les garçons de ferme si vous voulez, qui oeuvraient dans les « bouveries » : fermes à bovins, qui paissent dans les pâturages brayons (et donnent un des meilleurs laits du monde).

En Bray, il n’y a pas de distinction bien nette entre les pays de bocage et les pays de culture. Au début, la haie signifiait « parcelle de bois », mais au fur et à mesure, cela a désigné la clôture qui servait à garder les bovins dans les pays d’élevage, et, caractéristique de Bray, la haie entoure aussi bien les champs que les pâtures, d’où l’absence de distinction.

Les longères sont donc toutes, au 18è siècle c’est-à-dire à l’apogée du bocage, entourées de haies…

Mais si tout cela vous intéresse braiment, (je veux dire, autrement que pour me railler !), vous pouvez regarder le modeste documentaire « des racines et des haies » ; on y apprend, entre autres choses, à ne pas mésestimer le patrimoine rural, et on y voit, de tous les côtés même du dessus (grâce aux drones !) ma demeure entourée…

Oui, Bloom, mais tous les monologues intérieurs sont « reliés » à Joyce, l’unique…
Le narrateur unreliable n’existe pas, même chez Homère !
Ton bouquin, tu peux nous en dire plus ?

La preuve que Tournier a tout faux, quand je veux m’inventer un pseudo, la foule des commentateurs me renvoie à une identité, supposée !

C’est le tutoiement, baroz, qui vous déculotte le pseudo. Vous auriez dit: Bloom, parlez-nous de votre livre.. que bloom en aurait parlé.

finitude, fanitude, c’est l’heure de l’affinitude

Et en parlant d’abats : les timbales de rate frite dont l’auteur de Gattopardo avait confessé se régaler, achetées à la volée dans les rues de Palermo. Elles existent toujours, vendues sous forme modernisée de sandwich. malgré tout mieux vaut avoir l’estomac solide. Qu’aurait dit Fabrice?

« L’homme à au contraire été diminué par le péché originel et c’est par le seul chemin du Christ qu’il tend à retrouver sa pleine similarité à Dieu, qui l’a créé à son image.
–
Surtout l’homme hindou et l’homme bouddhiste. L’universalité du message est confondante.

Sans parler de la femme hindoue et de la femme bouddhiste. »

Pas très maligne votre remarque, Bloom…On a rarement vu une religion vendre le produit de la boutique voisine…Chacune croit penser pour l’ensemble de l’humanité (femmes comprises évidemment, la Genèse précise: « homme et femme il les créa »).

De Palerme, la Reine, je garde surtout le goût des pâtisseries, notamment de la cassata, succulente tranche glacée !

Tournier mort, la vie continue. Faut dire que les morts, faut pas qu’y zencombrent les vivants !!!

Veneziano, ce n’est pas un roman, en fait je ne sais même pas encore ce que c’est. Disons une divagation…

remarque cependant judicieuse. Je crois que je vais m’éloigner de la réalité pour simplifier tout cela. Une maison, et une femme (avec moi, ça fera deux) suffisent largement..

Je pense sans cesse à ce procédé littéraire qui consiste à nommer un lieu pour désigner une action (par exemple : la roche tarpéienne pour désigner une chute infamante), mais le nom de cette figure de style, pourtant constante et innombrable dans la littérature, m’échappe. Je l’ai pourtant sur le bout de la langue : ce que c’est agaçant !

Avec ton talent narratologique, Clopine, ça pourrait faire un bon roman. C’est bien aussi d’avoir la généalogie complète de la demeure, d’avant ton entrée en piste et ta prise de possession des lieux…

le militantisme est ainsi donc la voie rêvée pour bien mal tourner et force est d’admettre que les démonstrations de cette règle implacable ne manquent pas

Une maison, et une femme

une lanterne rouge..un gros numéro..le sorbet au calva est offert par la maison

et quelle distribution !

mais quel pauvre pion

« Veneziano », c’est tout de même plus approprié qu’ »Attila »!

attila ça avait un gout de brulé baroz..vénéziano ça a un peu un gout de plug en murano..mets un bonnet de laine et une veste en vlour cotelette comme un bon françé

Clopine, définitivement un cas à part dit: 20 janvier 2016 à 15 h 07 min
ce procédé littéraire qui consiste à nommer un lieu pour désigner une action

Cela peut être un exemple d’hypallage, seulement le problème c’est que la définition de l’hypallage est tellement large que c’est pas bien précis…

l’hypallage est tellement large que c’est pas bien précis…

même bourré tu sais causer haux femme serdgio

un gout de plug en murano

hon m’en a parlé..j’ai jamais gouté

et pour en revenir à la mort de Tournier, voilà ce qu’en écrit François BON :

« François Bon
18 janvier, 23:47 ·

MICHEL TOURNIER, ÉLOGE FUNÈBRE

Je reçois une proposition d’un éditeur parisien pour participer à sa collection de pamphlets. C’est bien payé, ce n’est pas un texte long, mais voilà, ça doit être pamphlet, colère, exagération et style.

Je réponds que je ne saurais pas. Que ce n’est pas mon instrument. Pourtant, ici (« sur facebook », ndlr), je suis capable de coups de gueule ? Mais ce n’est pas la même chose, ou alors je ne suis pas capable de méchanceté longue. Ou alors, coup de gueule oui, mais l’écriture c’est ce qui nous sauve de cet embourbement du monde, alors je la garde à côté, ailleurs.

Évidemment, on voudrait de moi que ce pamphlet porte sur des problématiques sociales. Je préférerais, pourquoi pas, tant qu’à écrire un pamphlet, parler de ce petit monde littéraire, qui vit comme si tout lui était dû. Y compris chez leurs propres auteurs, à cet éditeur parisien.

Nous étions rassemblés à Fribourg, en Allemagne, pour trois jours de lectures et colloques. Il y avait Florence Delay, Paul Nizon, Jacques Roubaud, puis ce type que Mitterrand avait nommé ambassadeur de je ne sais quoi et qui nous traitait d’un peu haut, il avait écrit un livre sur Saint-Simon : son nom me reviendra bien en écrivant (il est mort), et Michel Tournier, écrivain connu.

Donc, au retour, comme nous avions avec nous Michel Tournier et l’écrivain diplomate mitterrandiste (non, je ne retrouve pas son nom), on nous rapatriait en avion, Bâle, Mulhouse et Fribourg partageant le même aéroport, mais nous on avait offert à tous des premières classes : c’est la seule fois de ma vie que j’ai voyagé en avion première classe.

C’était un petit avion. Les gens de la queue montent d’abord (puisqu’on y accédait par l’avant). Les hôtesses appelaient rang par rang. Bientôt ne resteraient dans le hall vitré de l’aéroport que la petite poignée de privilégiés bénéficiant des premières classes.

Et d’un seul coup d’un seul, tandis que l’hôtesse appelait les rangs 10 à 20, qu’il nous fallait encore attendre notre tour, Michel Tournier s’avance sur le carrelage, piquant droit vers elle, et crie de la plus forte voix qu’à tel petit corps forte voix est possible : — Et nous, on est de la merde, ou quoi ?
Cela, cela exactement.

Si protestation, Florence Delay et Jacques Roubaud se porteront témoins, ils y étaient. Et soufflés, comme moi. On s’est regardés interloqués. On avait honte. On était en groupe, pas un groupe homogène, Tournier ne nous aurait pas adressé la parole même en partageant trois jours colloque et hôtel, mais bon, on s’en sentait responsable.

Je me souviens de l’énorme silence. Je crois que l’hôtesse a eu l’intelligence de le traiter comme un gosse coléreux, un gosse dont la grosse bêtise soudaine n’appelle pas dialogue. Elle a regardé Michel Tournier quatre secondes, fixement, en grande silence dirait Rabelais. Nous a regardés, nous. Puis, mais seulement, a appelé les rangs un à dix. On a laissé un vide sanitaire entre nous et Tournier. Je crois que le diplomate s’est mis avec lui (d’ailleurs, une voiture officielle avec chauffeur l’attendait à Roissy, il était pourtant là à titre privé, comme romancier, et il a proposé à Tournier, pas à nous, de lui éviter les frais du RER grâce à sa berline de la République).
Voilà, c’est tout. Je me souviens que c’était en 1991, parce que j’avais rapporté de Fribourg un sac à dos pour transporter les bébés, en France on n’en trouvait pas, à l’époque, ou pas si bien.

Je n’ai aucun livre de Michel Tournier chez moi. Voilà les gens de pouvoir en littérature, et ce qu’ils deviennent à son usage. Je ne saurais pas faire de pamphlet, même avec ça.

Saint-Simon vous en aurait fait une page géante, de ce petit bonhomme chauve en colère insultant l’hôtesse non seulement pour rien, mais pour un motif qui le rendait instantanément ridicule.

Non, décidément, je ne retrouve pas le nom du diplomate. Pourtant, juste avant, il y avait eu cette histoire de taxi. Des taxis nous emmenaient de l’hôtel à la gare routière où on prendrait un bus pour l’aéroport : Roubaud, Florence Delay et Nizon étaient montés dans le premier taxi, je m’étais retrouvé avec Tournier, le diplomate et la traductrice du colloque dans l’autre taxi : une jeune femme spécialisée dans la traduction simultanée, qui avait tenu trois jours de débats et rencontres. Il y avait à payer douze Deutsch Mark. Ça y est, le nom me revient, de cet écrivain-diplomate : François-Régis Bastide. On arrive à la gare routière, Bastide était assis devant, Tournier, la traductrice au milieu et moi-même à l’arrière. Le diplomate romancier ouvre en seigneur la porte arrière à Michel Tournier : — Veuillez descendre, mon cher… Voilà, ces gens-là parlaient comme ça. Et ils ont tourné le dos, nous ont laissé le taxi à payer. Pire, la traductrice ayant vu mes yeux s’arrondir et que j’allais les rappeler, a payé le chauffeur de son argent et rien voulu savoir du mien.
J’ai raconté à Roubaud. Roubaud ne fait jamais de commentaire. Il lève en général un sourcil. Seulement voilà : on n’imagine pas Roubaud en situation de plouquerie, ni mineure ni majeure.

Je n’écrirai pas de pamphlet pour Galllimard. Je ne sais pas ce que cet écrit vient faire ici, et si je le garderai jusqu’au bout. Le directeur de l’Institut français de Fribourg, Métayer, est désormais directeur des Beaux-Arts de Toulouse, je crois. Lui aussi pourra attester de tout ça.

« de bons faiseurs mais pas des génies. »

le génie du goût du cinéma prépare un chef- d’oeuvre

voilà c’est fait…

« Bastide avait le physique de sa suffisance »

et à droite, la littérature contre le mal, c’est beau…

le plus beau c’est la dernière phrase, signature du courage

Malicorne, les bouviers aristocrates non pas des ouvriers mais des ouvriers agricoles, ce n’est pas que chez vous. Il y a exactement la même notation chez Sand dans la Petite Fadette (Landry est bouvier), par contre, dans la Mare aux Diables, on se moque d’eux (la bergère Marie plus fine, plus délurée que Germain, met la maladresse de ce dernier sur le compte de son métier de bouvier, qui ne lui a pas permis de savoir comment on construit un feu sous la pluie, ni comment on remplit ses poches de châtaignes, en traversant une forêt…)

Wouah, l’image à droite : Golem sur le pont Charles… Mais Golem avec un chapeau ???

Clopine, définitivement un cas à part dit: 20 janvier 2016 à 15 h 47 min
Ce témoignage de F. Bon que vous rapportez ne m’étonne pas comme il n’étonnera pas, je suppose, Bloom. J’en ai vu tant de ces personnes « considérables » se comporter en parfaits goujats, notamment à l’étranger, où ils étaient invités à faire « rayonner » nos arts, science, pensée…

Bastide, l’ami ambassadeur de Garcin. Il voulait l’ambassade de Stockholm, il eut Copenhague, écrivit son ss (saint simon) pour se consoler. Pressenti ministre de la culture, coiffé par Jack Lang. zat’s all. delete

De Palerme, la Reine, je garde surtout le goût des pâtisseries
—
Baroz, pour les pâtisseries, le top du top c’est Catane: tu te gaves et hop tu attaque l’Etna en tongs jusqu’aux neiges éternelles. Several shades of brown….

@clopine 15 h 07
cette figure de style est tout bêtement une métonymie .
elle consiste à designer une réalité par un élément qui lui est attaché par exemple son adresse, ainsi le quai d’Orsay pour le ministère des affaires étrangères ou la rue d’ulm pour l’école Normale
ainsi si un flic vous dit: « pour arriver au quai d’Orsay passez par la rue d’Ulm  » c’est un itinéraire -médiocre- dans Paris mais si c’est un prof qui parle c’est un conseil pour faire carrière
l’hypallage c’est autre chose que je peux vous expliquer sur votre blog si vous le souhaitez

Franchement perdre son temps à des ragots sur Tournier et bastide quelle petitesse relisons plutôt « la fantaisie du voyageur » fe bastide et « le roi des a ulnes « de Tournier

« En quelle langue déjà…Araméen? Hébreu? Syriaque? Grec ancien? Latin?
Le nom de l’auteur m’a toujours échappé, aussi. »

En tout cas il l’a dit texto

Tournier écrivain mérite-t-il notre estime? Oui ou non? le reste, je m’en tape.

..hof..les lahrbins ont leur manière de se situer toujours a bonne escient..que ne lui a til dit à « viens donc ici que chte colle une torgnole »

Several shades of brown….

..ben mon colon

Tournier écrivain mérite-t-il notre estime?

c’est dla merde ou pas dla merde that is the question..en même temps l’écrivain c’est pas tournier..est ce que tournier est la rose sur son fumier ?

@la reine des chats14 h 13
Je pense que ce plat palermitain doit a l’influence arabe qui marqué la Scile , car la rate cuisinée était une merveille de la cuisine d’Afrique du nord autrefois , et je continue à la preparer
La rate est d’abord farcie de graisse de cœur parfumée d’herbes diverses ,puis elle mijote longuement en cocotte .Lorsqu’elle est refroidie on la coupe en tranches qu’on fait griller et qui se degustent à l’aperitif
.On a toujours droit à des regards perplexes chez les boucher quuand on explique qu’on va cuisiner cet abat pour lequel ils ne peuvent imaginer d’autres consommateurs que les chats

« l’influence arabe qui marqué la Scile  »

c’est pourquoi jc y est si attaché

Euh, Lola, comment vous dire : pfffff… Non, je n’ai pas fait de recherches sur votre pseudo, je ne vais pas encore une fois raconter toute l’histoire, je vous présente mes excuses si je vous ai blessée, oui, il y a bien eu un com’posté ici et signé « lola » qui m’insultait j’ai cru que c’était suite à l’histoire « Dexter, une autre lola, moi qui n’ai pas fait attention au nom véritable de quelqu’un qui m’écrivait », je pèche par légéreté, mea culpa, etc.

Vous connaissez la blague oulipienne sur ce bal masqué où deux individus se croisent, dansent ensemble, et enfin enfin enlèvent leurs masques « mais ce n’était pas elle, mais ce n’était pas lui » ?

Je ne suis pas une mauvaise personne, vous croyez le contraire, vous voulez m’assigner en justice, je suis fatiguée, et je ne veux aucun contact, de près ou de loin, avec un troll, hors de cet espace-ci. Dexter m’a appelée au téléphone, avec pas mal de maladresse dans la démarche, je l’ai soupçonné, à tort ou à raison qu’importe, de trollisme, rien que le soupçon m’est si intolérable que je m’écarte, m’éloigne, ne veux plus en entendre parler. la trève des confiseurs est terminée, dites-vous, mais moi, quelle soit la saison, je ne suis PAS en guerre. En quels termes dois-je poliment vous demander de… me ficher la paix ?

Sergio, Clopine, j’avais la flemme d’écrire « ouvrier agricole »

il lui manquait la particule: voyez MCourt, il va vous arranger ça

ta gueule raclure

« ouvrier agricole »

la faucille et le marteau

Et le plus marrant c’est que je l’ai été… C’est ça maintenant que je regarde Badiou ! Double dose…

Sergio, merci ! Ca me saute aux yeux, maintenant que vous le dites..

Bon, d’un autre côté, aujourd’hui, le monde agricole… Ils ont en haine féroce tout ce qui ressemble à un service public. Et pourtant : ils sont devenus des fonctionnaires de la PAC.

qui suis complètement étrangère à tout cela

c’est l’beuz au scandale qui fait la scandaleuse..bon a trouvé son pti moment d’inspiration en renouvlant le sentiment dsa petite honte grace a tournier..descend et monte comme une vague et s’élançe en pétillant