Italo Calvino tout sauf perché

@ rznette à la fontaine …
Je fus également durablement intrigué par l’incompréhensible « intérêt et principal ». Puis, ayant pigé un brin d’économie, fus-j intrigué par l’inversion : pourquoi pas, « principal et intérêts » ?ce qui eut été plus logique pour le capitaliste bas du plafond… Avant de comprendre en 3, qu’il lui avait fallu versifier, sans souci pour les générations futures…
Ce brave La Fontaine, quand même, déjà totalement limpide quasi intra utéro pour MC/PR. Quels hommes ! Bàv,

contraception masculine irréprochable

Ah, cet art consommé d’enfiler sa chaussette! 🙂

Bon sang, J-j j, j’aimerais bien avoir une conversation « privée » avec vous. Loin du blog. Ce n’est pas de l’intérêt, rassurez vous, mais de la curiosité. Comment faites-vous, en gros, pour refuser la reproduction à ce point ? Une tour d’ivoire ? (Bon, on sait que la tour d’ivoire est carrée, même une nouille s’en rend compte…)

refuser la reproduction à ce point

L’enfant, c’ est l’ engeance!

@ CT, une dernière fois… Il y a des choix existentiels très tôt, qui font qu’on n’y déroge pas… Si vous ne pouvez pas le comprendre, je ne peux vraiment rien pour vous, hélas… Je n’ai jamais eu bcp de certitudes dans ma vie, mais celle-là fut sans doute la seule à laquelle je me sois tenue… La NON REPRODUCTION…, au sens propre du terme, voilà la seule discipline à laquelle je me sois tenue et pourquoi j’ai tant aimé Bourdieu & Cioran.
Quant à enfiler des chaussettes, une habitude très simple et nullement un acte héroïque, c’te connerie macho, kilekon !… Epi, une bonne inspiration aux temps du sida, quand on a longtemps milité à Aides, ce fut bien utile, croyez-moi pour assumer le slogan « couvrez-vous ! ». Etc, rptv, nom de dieu !… – Allez, sasuffit ast’heure…

@ Merci pour la vieille keufe, j’avais pas vu que vous aviez suivi mon actu… Bàv, des foik…

Je ne comprends guère pourquoi on persécute Donald Trump d’une telle façon.
Ce sont de basses manoeuvres pour empêcher l’élection d’un homme nettement plus compétent que celui actuellement au pouvoir. Ni plus, ni moins.

Bon anniv.Ô bélier ♈ que tu es.
https://images.app.goo.gl/T8fXYQbdz4uMF7D97

La comparaison entre Esope et La fontaine racontant exactement la même histoire -au fromage près qui introduit l’odeur qui attire le renard -met en évidence le génie de La Fontaine ;
Là où Esope bavard et terne raconte platement , sans vie , soulignant son propos par de laborieuses explications, recourant au style indirect , La Fontaine croque les personnages les campant en quelques mots dans une posture et un langage qui résument leur profils respectifs entre le malin qui à l’odeur a repéré l’aubaine possible qui a jaugé sa proie et y a adapté son discours et le lourdaud qui se laisse avoir
il suffit pour mesurer le gap entre les deux texte de comparer les chutes de leurs contes entre le préchiprécha poussif et insipide d’Esope et le « cette leçon vaut bien un fromage » de la Fontaine

La fontaine a l’art de l’ellipse cette capacité de dire beaucoup avec rien
Pensons a ce vers des Animaux… où le Lion dit a propos de la peste qui s’est abattue sur la population que « le ciel a PERMIS pour nos péchés cette infortune »
il lui suffit du mot de « permis »noyé dans le discours hypocrite du lion pour exprimer une pensée sacrilège, celle qui ridiculise le thème de la souffrance rédemptrice ,cette chance que Dieu dans sa miséricorde offrirait à l’homme pour expier ses péchés
Ce principe chrétien qui sous-tend notamment l’oraison funèbre du grand Condé dans laquelle Bossuet salue l’immense miséricorde de Dieu ,qui a offert au défunt les dix années de souffrances qui lui ont permis d’expier une vie antérieure de plaisirs

Suite à
https://larepubliquedeslivres.com/italo-calvino-tout-sauf-perche/comment-page-1/#comment-1370932

Réponse de Pasolini : « L’Italie est petite-bourgeoise, fasciste, démocrate-chrétienne ; provinciale ; sa culture est un humanisme scolaire formel et vulgaire. Veux-tu que je regrette tout cela ? »
Pasolini regrette plutôt l’univers paysan, « pré-national et pré-industriel », qu’étant « un univers transnational… ne reconnaît même pas les nations en tant que vestiges d’une civilisation antérieure ».
Cela étant donné, il choisit de vivre stoïquement dans une société qu’il est capable de détecter pour ce qui la caractérise, c’est à dire discriminante par rapport à toutes les époques passées, porteuse d’une « volonté anxieuse de se conformer » qui n’opère plus seulement, comme elle l’a toujours fait, dans les limites des classes sociales et dans le respect des particularismes culturels, mais qui agit « selon un code interclassiste ».
En somme, l’Italie que Pasolini regrette est celle où personne n’est obligé d’abjurer sa culture pour être accepté dans la seule classe sociale que le consumérisme est prêt à admettre : la bourgeoisie — il est donc nostalgique « du peuple pauvre et vrai qui a lutté pour renverser le maître sans devenir ce maître ».
Et voilà pleuvoir les accusations de révisionnisme, d’apologie du fascisme. Et si elles pleuvent, c’est aussi en raison de la manière dont Pasolini décrit l’Italie dont il se dit nostalgique. Il propose des images vagues et poétiques, mythifiées ; il s’appuie sur des expériences et des souvenirs tout à fait personnels pour parvenir à démontrer la supériorité de ce monde perdu, et ça en poussant ses arguments à l’extrême. Voir le papier du décembre 1973, pour le Corriere della Sera :
« Aucun centralisme fasciste n’a réussi à faire ce que le centralisme de la civilisation de consommation a fait. Le fascisme a proposé un modèle, réactionnaire et monumental, mais il est resté lettre morte. Les différentes cultures particulières (paysans, sous-prolétaires, ouvriers) continuaient imperturbablement à se conformer à leurs anciens modèles : la répression se limitait à obtenir leur adhésion en paroles. Aujourd’hui, au contraire, l’adhésion aux modèles imposés par le consumérisme est totale et inconditionnelle. On peut donc dire que la tolérance de l’idéologie hédoniste voulue par le nouveau pouvoir est la pire répression de l’histoire de l’humanité ».
Bref, Pasolini, en condamnant l’homologation rampante non pas des coutumes extérieures, mais des consciences jusqu’à leur intimité la plus profonde, va jusqu’à minimiser les atrocités vécues par les masses du peuple italien pendant les vingt ans de la période fasciste, et le perçoit à nouveau sous un jour excessivement idyllique. Et il va jusqu’à dire que jusqu’à quelques années auparavant, les jeunes prolétaires « étaient fiers de leur modèle populaire d’analphabètes en possession du mystère de la réalité «, alors qu’aujourd’hui, honteux de leur ignorance, « ils ont commencé à mépriser même la culture »… « Mauvais temps, où le sous-prolétariat prend le mauvais chemin qui peut le conduire, un jour ou l’autre, je ne sais pas, à lire Vico, à lire Gramsci. Ayant perdu la splendide rudesse d’antan, ils sont aussi devenus des étudiants, des mal élevés ». Ou encore : « Quel merveilleux pays était l’Italie pendant la période du fascisme et immédiatement après ! La vie était telle qu’on l’avait connue enfant, et depuis vingt trente ans, elle n’a pas changé ».

Vous êtes un peu dure avec Esope, Rosanette. Et le fromage n’est pas qu’une affaire d’odeur, mais un trait culturel, le renard n’étant pas bête, mais homme, comme tout animal de fable.
En tous cas, il a pompé l’idée, l’histoire, le scénario, la storyline, & a fait de l’or avec du plomb, même si en traduction, et donc pour l’immense majorité de l’humanité, nombre des effets de style et de rime se perdent dans le passage d’une langue à l’autre.

A ce propos, Voltaire n’avait pas apprécié que les traductions des tragédies de Shakespeare viennent démontrer qu’il les avait amplement plagié pour, cette fois-ci, faire du plomb avec de l’or.

Comme l’exprime Orwell, par l’intermédiaire du personnage d’O’Brien dans ‘1984’, « Aucun livre n’est l’œuvre d’un seul individu ».

pardon ! Pier Paolo Pasolini dans son appartement de Monteverde Nuovo avec le premier exemplaire de Ragazzi di vita, 1955.

La rédemption et l’expiation ?! c’est quoi ça ?

collés par la tête

Cela existe lorsque l’on est mentalement dépendant totalement de quelqu’un d’ autre.

mentalement totalement dépendant..

Pourquoi la vie est un sentiment et ce dernier est toujours tragique ?

ça se passe où, Damien ?
Et on va les enterrer dans un double cercueil ?

Donc, Baroz, ça se passe aux USA, mais on ne sait pas comment ils vont être enterrés. Cela vous chagrine ? Vous auriez aimé savoir, hein ? On ignore de quoi ils sont morts. l’un a dû casser sa pipe, et automatiquement, si vous avez suivi depuis le début, ça a dû entraîner la mort de l’autre. Le deuxième jumeau est donc mort de son vivant, aurait dit Coluche. En fait, c’est une mort extraordinaire, pour les deux. Pour le premier qui tue son frère, et pour le second qui est tué par la mort du premier. Le crime est parfait, dommage qu’Agatha Christie n’ait pas eu cette idée. Résultat des courses : deux morts, un crime, un homicide. Cherchez l’erreur. C’est pas humain !!!

« On avait deux Barozi »

C’est pas une raison pour ne mettre qu’un « z » à mon nom, Damien !
Si ça se trouve, l’un votait Trump et l’autre Biden ?
(Vous avez des détails sur les rapports sexuels de l’un…)

Moi c’est « travailler prenez de la peine, c’est le fonds qui manque le moins », qui me remplissait de perplexité.
Qu’est ce c’était donc que ce « fonds »???

Maria Tipo

https://youtu.be/mwYRgSjSgP4?si=PsprHpvNKjspcsvN

Bien sûr, closer.
Il s’agit seulement de respecter les hommes et les femmes qui n’ont pas envie de se reproduire.

Merci de ne pas me couper, Jazzi. Tu as assez commenté comme ça aujourd’hui.

Pas de Barozzi, pas de closer, pas de Passou!!!

–

Personne n’est indispensable, aux dernières nouvelles.

On a jamais fait mieux. La fonte est très silencieuse, aucun bruit d’écoulement, aucun gargouillis, ni tic tic tic de dilatation comme sur les radiateurs en acier. Les seuls défauts de la fonte sont son poids et qu’elle casse en cas de choc violent.

J’ai aussi une marmite en fonte, dans laquelle je fais sauter des pommes de terre et braise des endives (séparément).

Non, Phil. Je ne lis pas de livres italiens. Je ne comprends pas ce qui est écrit dedans.

Ah bon.

Azerty

Passionnant ce qui a été raconté sur Pasolini.
M’intéresse ce paradoxe : ce type, qui sait tout, sur tout, comprend tout, avec un niveau inégalé et se fait assassiner sur une plage à Ostie.

Dans les paradoxes, un qui me fascine aussi est d’être éminemment intelligente et totalement borné. Il y a les choses qui me stupéfient, comme ça.
Comme ces trois jeunes filles dans mon dortoir qui s’agitent comme des fourmis dans mon dortoir, qui est aussi le leur, dès potron minet, six heures du mat.

Moi ce sont les mathématiques que je ne comprenais pas. Les livres, je touchais ma bille. Mais les mathématiques, j’ai toujours été dans une incompréhension totale.
Et j’ai une image gravée dans ma mémoire : celle de cette petite bonne femme très mince (paraît -il qu’elle avait six enfants (au moins)) et qui au lycée, en seconde, remplissait l’immense tableau blanc de son écriture noire et serrée sans laisser un cm² de libre. Elle était vêtue d’une grande blouse blanche, longue et informé.
Elle, et Marie Hélène Chanezon. J’étais muette et terrée, et un jour, j’ai fait un exposé écrit en géographie. En rendant la copie, elle m’a dit « ce n’est pas toi qui a fait ça ? ». J’ai répondu « ben oui ».
Elle m’a invitée chez elle avec d’autres élèves et je suis passée de l’ombre à chaque fois à la lumière. J’ai redoublé ma seconde et j’ai redoublé ma terminale.

Vedo, Maria Tipo a été initiée au piano par sa mère qui avait été l’élève de Busoni, elle est donc une témoin important dans l’histoire du piano. Ici, elle se concentre avant un concert.

https://lesempio.blogspot.com/2010/10/maria-tipo.html?q=tipo

(En suivant le lien sous la photo : Scarlatti, enregistré en 56)

Orthodoxie catholique.

Qu’est-ce que la stupidité ?
Je ne voudrais pas non plus cacher qu’en ma qualité de poète, je connais la stupidité depuis bien plus longtemps, je pourrais même dire que j’ai parfois entretenu avec elle des relations collégiales. Dans les lettres, dès qu’un homme ouvre les yeux, il se voit confronté à une résistance, une opposition à peine descriptible, qui semble pouvoir se présenter sous n’importe quelle forme : qu’elle soit personnelle, comme celle, respectable, d’un professeur d’histoire de la littérature qui, habitué à viser des distances incontrôlables, est désastreusement pris à contre-pied à l’époque contemporaine, ou sous des formes génériques, omniprésentes, comme la transformation du jugement critique en jugement commercial, depuis que Dieu, dans sa bonté difficilement compréhensible pour nous, a accordé le langage humain même aux créateurs de films parlés.
Robert Musil.

Il est vrai qu’en français a été traduit « bêtise », mais je trouve le mot « stupidité » plus parlant !

Le cours de l’or et du cuivre sont hauts, mais tant pis. Le budget existe.

Pasolini est inquiétant.
Je ne suis aucunement attiré par ce personnage et par son oeuvre.
Voilà.

Pasolini, artiste classique.

https://collections.louvre.fr/ark:/53355/cl010062528

@Rose @Clopine
Comme pour vous, Rose et Copine , il y a pour moi des lectures d’enfance qui se sont installées pour toujours dans mon esprit. « Les diaboliques de Barbey d’Aurevilly » sont une de ces lectur s qui ont fasciné mon enfance ,une lecture qui a toujours été là avec moi, et le souvenir de cette rencontre est resté intact dans ma vie d’adulte :
Voici comment j’avais voulu raconter mon histoire d’amour avec ce texte :
J’avais 10 ans et je vivais solitaire chez ma grand-mère, une femme très âgée ,en tête à tête avec elle, situation austère imposée par la fréquentation du lycée ,ce qui n’aurait pas été possible chez mes parents ,qui vivaient dans un village sans enseignement secondaire., Chez elle comme dans toutes les maisons sans livres il y en avait quelques-uns échoués la ,et disséminés n’importe où au hasard des circonstances ,
Fouillant un jour au fond d’un placard j’en découvris deux, qui devaient y avoir été dissimulés volontairement, un porno « 12 nuits de la vie d’une femme « et « les Diaboliques » dans une édition sans doute bon marché, mais cependant imprimée sur un papier glacé ivoire avec une couverture verte cartonnée agrémentée de fioritures noires ;et surtout le texte était truffé de pages représentant des scènes en noir et blanc, certaines de style complaisamment salace, relatives aux moments forts de chaque nouvelle .
J’étais plongée dans ma lecture du « Rideau cramoisi, » lorsque ma grand-mère découvrit avec horreur entre mes mains ce livre qu’elle n’avait pas lu mais qu’elle imaginait sulfureux , ;Il venait en effet, me dit-elle, de son jeune frère, à qui il avait été offert, assorti de la recommandation expresse ne pas le laisser lire aux « jeunes filles .Ce frère de ma grand-mère devait mourir au chemin des dames , ce qui situe cette édition au tout début du siècle dernier .
Il était trop tard pour me retirer le livre que j’avais en main et que j’exigeais de garder. Ma grand’mère penaude se resigna à me laisser poursuivre cette lecture « pas de mon âge » bourrée de récits et d’illustrations « inconvenants » ,dans laquelle je me vautrai avec une avidité à laquelle le flirt avec l’interdit avait une large part .
Plus tard, marquée par cette première rencontre, j’ai lu et aimé bien d’autres œuvres de Barbey d’Aurevilly que j’ai pu apprécier avec ma sensibilité et ma culture d’adulte, mais je gardais très précisément en mémoire, avec un sentiment nostalgique de perte, la vision des pages et des illustrations du livre dans lequel je l’avais découvert, et qui était évidemment perdu depuis longtemps victime de déménagements et autres vicissitudes
Or il y quelques années, je me promenais un dimanche à Beaune, et tout à coup mon cœur a bondi quand j’ai vu dans la vitrine d’un bouquiniste le sosie de mon Barbey d’enfance ,même format ,même couverture verte cartonnée, avec le même graphisme noir pour le titre et les mêmes fioritures décoratives :C’était évidemment la même édition …..mais c’était dimanche et la boutique était fermée
Dès lundis, à peine arrivée à mon bureau, j’ai téléphoné pour commander le livre. Et pour être bien sûre de ne pas me tromper j’ai demandé à mon interlocutrice, médusée par la précision de ce souvenir d’enfance, de vérifier si on y trouvait bien quelques-unes des illustrations que j’avais en tête avec leur légende , notamment celle où on voit un officier en tenue devant le corps nu de sa maitresse qui l’a trompé ,s’apprêtant à lui cacheter le sexe à la cire brûlante avec cette légende : »sois punie par où tu as pêché fille infâme ! »(La messe de l’athée)
Définitivement rassurée par ces coïncidences, sure d’avoir retrouvé le Barbey de mon enfance, je me suis empressée d’en faire l’acquisition, et, le retrouvant ,le coeur battant, apporté par la poste, comme ressuscité ,ce fut par un effet de madeleine , le revécu d’impressions oubliées ,la résurgence en moi de mon moi d’enfant sérieuse et solitaire

Et sur les « 12 nuits de la vie d’une femme », vous n’avez aucun souvenir, Rosanette ?

Puisqu’ici sont évoqués les souvenirs de lecture d’enfance … adolescence …
Je lis avec plaisir et j’aurais envie de partager les miens qu’il me faudrait formuler.

Jazzi, dans ce poème de 1960, alors qu’il se promène vers les thermes de Caracalla, dans Rome, Pasolini se prend à rêver d’une vie calme et quasi petite bourgeoise. Il y place immédiatement son amour de la peinture. Vers les thermes de Caracalla

(..)
Seul à crever, j’ai moi aussi des rêves
qui me tiennent ancré au monde,
sur lesquels je passe comme si je n’étais qu’un œil…
Je rêve, ma maison, sur le Janicule,
vers la villa Pamphili, verte jusqu’à la mer :
un dernier étage, plein de soleil antique
et toujours cruellement nouveau de Rome ;
je construirais, sur la terrasse, une baie vitrée
avec des rideaux sombres d’une impalpable toile :
j’y mettrais dans un coin, un bureau,
fait sur mesure, léger, avec mille
tiroirs, un par manuscrit,
pour ne pas attenter aux faméliques
hiérarchies de mon inspiration…
Ah, un peu d’ordre, un peu de douceur ,
dans mon travail, dans ma vie…
Je placerais tout autour des chaises et des fauteuils,
avec un guéridon ancien, et quelques vieux tableaux, de cruels maniéristes,
avec des cadres d’or, contre les soutènements abstraits des baies vitrées…
Dans ma chambre(un simple
petit lit, avec des couvertures fleuries
tissées par des femmes calabraises ou sardes),
j’accrocherais ma collection
de tableaux que j’aime encore : à côté
de mon Zigaina, je voudrais un beau Morandi,
un Mafai, de quarante, un De Pisis,
un petit Rosai, un grand Guttoso…
………………………………………………….Extrait du poème « Vers les thermes de Caracalla » dans le recueil « la religion de mon temps »(1961) traduit par José Guidi.

Un autre extrait du même poème, Paul

Où vas-tu, errant dans les rues de Rome
dans les bus et les tramways qu’on prend
pour rentrer chez soi ? Pressé, obsédé, comme
si t’attendait le travail patient
que les autres à cette heure quittent pour revenir au foyer ?
Instants qui suivent le dîner, où l’air
sent la misère tiède et familiale
dans mille cuisines dispersée, par
les longues rues éclairées,
que, plus brillantes, guettent les étoiles.
Sur le quartier résidentiel règne la paix
dont chacun à demeure se contente,
non sans lâcheté, et dont chacun voudrait
emplir chaque soir de sa vie.
Être différent ! – dans un monde pourtant
fautif – cela signifie ne pas être innocent…
Allez, descends, à travers les sombres méandres
du boulevard qui conduit au Trastevere :
soudain, immobile et défaite, semblant
arrachée à la fange d’autres siècles
– pour donner du plaisir à quiconque pourra dérober
un jour encore à la mort, à la peine –
tu trouves à tes pieds Rome tout entière…
Je descends, par le pont Garibaldi,
je fais courir mes doigts sur le parapet,
contre le rebord ébréché de la pierre,
dure dans la touffeur qui émane
tendrement de la nuit, sur la voûte
des platanes échauffés. Plaques en pâle
succession, sur l’autre rive, emplissent
le ciel délavé, de plomb, plates,
les terrasses des immeubles jaunâtres.
Et je regarde, marchant sur le pavé
défoncé, d’ivoire, ou plutôt je flaire,
prosaïque, ivre, – piqué d’étoiles
vieillies et de fenêtres sonores –
le grand quartier familial :
le sombre été le dore,
humide, entre les relents douteux
que le vent, avec la pluie, venu des champs
du Latium répand sur les rails et contre les façades.

De même que sent, dans la chaleur si dense
qu’elle en devient espace,
la muraille au-dessous :
du pont Sublicio jusqu’au Janicule
la puanteur se mêle à l’ivresse
de la vie qui n’est pas la vie.
Indices impurs que par là sont passés
de vieux ivrognes de Pont, d’anciennes
putes, des graines de voyous
dévergondés : traces humaines
impures qui, humainement corrompues,
viennent nous dire, calmes et violentes,
ces hommes-là, leurs viles douceurs
innocentes, leurs pitoyables aspirations.

(traduit de l’italien par René de Ceccaty,
Editions Gallimard, 1990)

@ La catachrèse sur le ‘fascinus’ était volontaire, 3J, l’occasion trop belle.

N’en avais-j point vraiment douté, à vrai dire, Bàv,

Loi salique, primogeniture agnatique.
Une histoire de succession.

Un royaume arboricole
Italo Calvino a campé son histoire durant le siècle des Lumières, en Ligurie, région d’où est originaire sa famille. À cette époque, différents royaumes se déchirent encore le territoire de l’actuelle Italie. Le narrateur intradiégétique, frère cadet du protagoniste, raconte comment à l’âge de douze ans, le 15 juin 1767, Côme défie l’autorité paternelle en grimpant dans la grande yeuse du jardin. Dégoûté par les escargots qu’on le force à manger, mais surtout ennuyé par les idées désuètes de son père, à contre-courant du siècle des Lumières, qui se «targu[e] d’avoir droit au titre de duc d’Ombreuse et pens[e] uniquement à des questions de généalogie, de successions, de rivalités, d’alliances», (Calvino: 12), Côme sort de table et monte dans un chêne. Il n’est pas étonnant que pour se révolter, Côme décide de grimper à un arbre. Son geste d’insoumis est un pied de nez aux ambitions généalogiques de son père. Le jeune homme ne redescend jamais sur terre, devient le Baron perché d’Ombreuse, et disparaît à l’âge de 65 ans, alors qu’agonisant sur la cime d’un noyer au centre de la place, il s’accroche à l’ancre d’une montgolfière en déroute prise dans le vent. À la fin du récit, le narrateur ajoute : «C’est ainsi que nous le vîmes s’envoler, entraîné par le vent, freinant à peine la course du ballon – et disparaître au-dessus de la mer. […] il ne nous accorda même pas la satisfaction de le ramener sur terre après sa mort.» (Calvino: 393)

https://oic.uqam.ca/publications/article/larbre-refuge-lieu-et-symbole-daffirmation

Maroussia (titre original russe : Маруся) est une nouvelle de l’écrivaine russo-ukrainienne Marko Vovtchok publiée en 1871. En France, la nouvelle a été adaptée en roman par l’éditeur français Pierre-Jules Hetzel, roman qui a paru en 1878 sous le nom d’auteur P. J. Stahl (pseudonyme de l’éditeur). Elle relate l’histoire, au xviie siècle, de la petite Maroussia, au temps où l’Ukraine essaie de se libérer des emprises polonaises et russes. L’Académie française décernera au roman le Prix Montyon en 1879

Et pour revenir à l’enfance je pense que nous avons les uns et les autres des souvenirs de bêtises que nous avons faites et qui auraient pu avoir des conséquences graves, de risques insensés que nous avons pris dans l’insouciance et l’ignorance de la jeunesse, ; Chez moi leur évocation ne me parle pas vraiment de moi ,mais m’installe dans la peau des parents de ces gamines écervelées ,et cela m’envahit de colère et d’ inquiétude rétrospectives pour ces sales gosses

HIER? OU AVANT6HIER? LA GAMINE QUI PRENAIT DES RISQUES 2TAUT UNE Mère de96ans qui partait vaillamment « se faire écraser » nous dit-elle, encore comme on la rattrapait avec sin déambulateur!
la première dame que j’ai connue assez insupportable était la mère d’un commissaire de police, dont le fils était mort en Algérie;
elle priait quotidiennement agenouillée devant une photo de DE Gaulle;
j’ai tendance à ne pas me mettre dans la peau des autres et me méfier de leurs identifications parentales « avouées »,même à des livres!
les gens peuvent se mentir à eux mêmes

NON PAS LE FILS MAIS UN FILS

Bel échange sur les premiers livres !
Une découverte suivie de près, chez moi, avec les premiers films…

Brève esquisse d’une filmothèque sauvage

Le samedi soir ou le dimanche après-midi, nous allions en famille à l’Azur Cinéma de Rocheville. Un cinéma de quartier, situé au début de l’avenue des Broussailles, à la périphérie de Cannes. Cette petite salle en pente douce et au vague décor à l’italienne, toujours bondée, constituait alors l’un des principaux point de rencontre des habitants. Un lieu particulièrement folklorique, haut en couleur, où nous découvrions, après le court métrage et les actualités d’usage, et selon le bon vouloir de son propriétaire et projectionniste, des films populaires à grand spectacle. Parmi les péplums, westerns, drames policiers ou comédies drolatiques, je me souviens des films de Charlots, qui nous faisaient tant rires, ou de la série des Joselito, l’enfant à la voix d’or, qui me faisait pleurer. Je me souviens aussi de films plus édifiants, se voulant historiques, tels Néfertiti reine du Nil, Samson et Dalila, Les dix commandements, ainsi que de la série des Maciste. Je me souviens également que parfois, à l’entracte, tandis que l’ouvreuse déambulait parmi les rangs avec sa grande corbeille en osier débordante de bonbons et de crèmes glacées, des membres de l’association La Roue Tourne nous proposaient d’acheter des billets de tombola au profit des vieux comédiens indigents.

@jazzi
Je n’en ai qu’un souvenir précis :une phrase tirée de la nuit du dépucelage ,que ma pruderie naturelle m’empêche de citer

suite…

Après la mort soudaine de mon père, juste avant ma onzième année et mon entrée en sixième, l’une de ses soeurs aînées, revendeuse au marché Forville de Cannes, me proposa de venir l’aider sur son stand, le dimanche matin. Me permettant ainsi de gagner mon argent de poche et d’aller désormais seul au cinéma, après le déjeuner, dans les nombreuses salles du centre ville.
Auparavant, je suivais avec assiduité sur l’écran de la télévision trônant au milieu du buffet de sa salle à manger, l’émission d’actualité cinématographique La séquence du spectateur, qui présentait trois nouveautés de la semaine et m’aidait dans mes choix.

suite et fin

L’une des principales raisons de mon installation à Paris, où je m’inscrivis à la faculté de Droit de la rue d’Assas au début des années 1970, fut que j’étais assuré de pouvoir y visionner l’essentiel de la production cinématographique mondiale. De fait, sans adhérer pleinement à une quelconque obédience cinéphilique, dès mon arrivée dans la capitale, je pus aller presque tous les soirs au cinéma. Pour les films classiques, de préférence à la cinémathèque du Trocadéro : beau temple art déco, prolongé d’un vaste jardin vallonné sur la Seine, face à la tour Eiffel. Pour les films de référence, absolument incontournables, et ardemment guettés sur le Pariscope ou L’Officiel du spectacle, j’avais le choix entre les nombreuses salles indépendantes du Quartier Latin et de Saint-Germain-des-Prés. Mais aussi en divers autres points de la capitale. Je me souviens des « mélos flamboyants » de Douglas Sirk. Je me souviens du cri inimitable de Jane Mansfield dans le film La blonde et moi. Je me souviens aussi qu’on l’appelait « le buste » et qu’elle est morte décapitée dans un accident de voiture. Je me souviens du cinéma Le Wepler, place de Clichy, et de ses cendriers incrustés dans les accoudoirs pour les fumeurs. Je me souviens des premiers films porno distribués en salle. Je me souviens de Jodie Foster dans Taxi Driver. Je me souviens de Marlon Brando dans Le dernier tango à Paris. Je me souviens du documentaire Le Chagrin et la Pitié de Marcel Ophüls et de Nuit et brouillard d’Alain Resnais. Je me souviens d’Emmanuelle Riva dans Hirohima mon amour, de Bette Davis dans All about Eve, de Brad Davis dans Midnight express et Querelle de Brest, du regard de Jean-Pierre Léaud découvrant la mer à la fin des Quatre-cents coups, de L’Important c’est d’aimer de Zulawski, de la première apparition à l’écran de Carole Bouquet dans Cet obscur objet du désir de Luis Buñuel ou encore celle de Gérard Depardieu, Patrick Dewaere et Miou-Miou dans Les Valseuses de Bertrand Blier.
Je me souviens…

Mes excuses pour le doublon !
(ça ne passait pas sans être morcelé…)

« une phrase tirée de la nuit du dépucelage »

Suspense torride et insupportable, Rosanette !
Que peut-on dire à cette occasion ?

Qui c’est, cet Émile ?

Ce Facebook ou Mr Charoulet s’affiche avec une face de moutard?

Je crois qu’une fois de plus, avec cette évocation des lectures enfantines, j’ai fait un peu dérapé le blog. Et, savez-vous, je n’en suis pas mécontente… Calvino est un bon écrivain, qui ne m’a jamais fait rebrousser les poils de l’avant -bras. Je suis femme, ceci explique sûrement cela.

Trouvé sur le facebook de Patrice Charoulet, il parle tout seul, ça c’est sûr! 🙂

https://scontent.ftls1-1.fna.fbcdn.net/v/t1.6435-9/92073611_10158255972173535_2729678155873779712_n.jpg?_nc_cat=107&ccb=1-7&_nc_sid=5f2048&_nc_ohc=OouR4nux19UAb5BVOzK&_nc_ht=scontent.ftls1-1.fna&oh=00_AfBey2Mblp1ngvWsVhmi2gw3071kmP0MT1HGXvzvaW6h3g&oe=66460EC6

Les hauts de Hurlevent, ça, ça l’a carrément donné des frissons. Parce que l’histoire est racontée par Nelly, la servante. Mais le baron qui se perche… De toute façon, les barons sont par définition perchés, sur leurs ergots, sur leurs ego. Ahahah.

Attention de ne pas confondre le O avec le 0 (zéro), Monsieur Charoulet. Erreur typographique majeure.

En d’autres mots, à propos des frissons, laissons les petits esprits s’entrechoquer et ramper pathétiquement, et promenons-nous…

On a retrouvé des descendants du Baron.

Les écureuils ont gagné

https://www.francebleu.fr/infos/environnement/mobilisation-contre-l-a69-les-ecureuils-descendent-des-arbres-ce-dimanche-apres-les-recentes-avancees-de-l-enquete-6990536

Julia ‘Butterfly’ Hill, la ‘baronne’ rampante :

https://the-ethos.co/wp-content/uploads/2022/04/julia-butterfly-hill-ethos.webp

Enfant je passais beaucoup de temps le nez plongé dans les livres au gré des saisons, l’été tout particulièrement était dévolu à ce passe-temps qui me permettait d’échapper aux corvées ménagères en me tapissant au fond d’une pièce isolée. De mes deux grands-pères qui vivaient à une quinzaine de kilomètres l’un de l’autre, on ne savait lequel était le plus intarissable sur les diverses épopées et tragédies de leur vies, mais en prenant la tangente il était facile d’ouvrir quelques pans supplémentaires de leurs expériences diverses. Leurs bibliothèques m’ont ouvert des horizons imprescriptibles et remis en question l’éducation imposée par mes parents. Dans la pièce la plus fraîche de l’atelier il y avait une petite étagère en pitchpin qui offrait quelques reliures de carton, ce n’était pas à proprement parler des romans, mais des études de nus, des albums destinés à faire des croquis, il y avait toutes sortes de physiques exposés, de la starlette américaine à la femme plateau africaine, quelque suédoises émancipées et des découpes de journaux de Marina Vlady. Cela me sidérait cette variété de figures féminines, moi qui ne possédait encore aucuns de ces attributs. Je craignais que l’on me surprenne à contempler ces images, une sorte de pudeur pas vraiment définie. Je montais parfois à l’étage et sur la table de nuit du grand-père, sous l’imposant dyptique des apôtres Pierre et Paul croqués par Rubens , un seul livre de chevet : les lions les tigres et moi de Roman Prosque. Sorte d’ancêtre des frères Bouglionne qui racontait sa vie passionnée avec les fauves en Afrique du Sud. Je feuilletais ce livre avec une sorte d’effroi car rien n’était caché des méthodes éducatives des tigres, et des lions enfermés dans des cages défensives et la description de leurs nourritures carnassières. Dans un passage mémorable il expliquait comment il avait réussi à trouver la bonne dose de somnifères pour les rendre inoffensifs mais encore joueurs.

@ Peut-être faut-il distinguer le désir d’avoir un enfant du désir d’être parent; cela ne me semble pas très simple (écureuil)…

Rien n’est plus simple, au contraire. OK pour distinguer les désirs profonds du géniteur de ceux de la génitrice, et encore !… M’enfin, quand on est irresponsable et uniquement gouverné par ses désirs, on ne devient pas « parental ». On s’empêche de fabriquer des malheureux condamnés à vie pour cause de stupidité de leurs géniteurs. L’arrêt Perruche l’a assez démontré.

« Fouiller en permanence dans l’intimité sexuelle des gens » n’est pas propre à une pulsion de masse bridée par une quelconque théocratie obscurantiste. C’est le propre de toute religion révélée qui s’impose à sa « communauté », malade des interdits que ses informateurs imposent à toutes les catégories de la population tout en s’interdisant d’interroger les désirs troubles de ses censeurs patentés. Comme au temps de la théocratie pontificale catholique qui n’eut rien à envier aux régimes des mollahs actuels d’un islam radical, etc.
(brainstorming)

Dear Renato, les discussions politiques sur ce forum ne sont pas gratifiantes.
Deux ans avant Theorema de Pasolini, un réalisateur danois sortait le même film, « Venom »

Comme au temps de la théocratie pontificale catholique qui n’eut rien à envier aux régimes des mollahs actuels d’un islam radical, etc.

Rien chez les juifs ?

à MC

« une face de moutard ». Vous avez de bons yeux. J’ai en effet préféré remplacer ma photo actuelle (79 ans) par ma photo de premier communiant.
Vous faites bien de lire ma page Facebook (4600 amis) : elle vaut le détour.
Madame ou monsieur MC, à quel nom dois-je chercher pour trouver ce que vous écrivez là-dessus ?

Merci Chantal ! Ô combien nous avons eu des enfances diverses et variées !

Qu’en dis- je de SdB ?
On est femme.

Alors ça, Rosanette ! Merci de votre récit enlevé !

Hélas, je n’ai pas encore lu le récit enlevé de Rosanette, il semblerait pourtant fort intéressant. Peut-être bientôt. Bàv,

Vous n’avez pas le droit, Rose. Un point c’est tout.

Vedo, lorsque Maria Tipo, préférant la vie à la carrière, quitta la scène, déclara : « Vous voyagez, vous mangez, vous dormez seul. Il y a le concert, oui, mais il ne dure que quelques heures, et ensuite vous êtes à nouveau seul avec vous-même ». Une remarque qui rappelle, en plus concis, Busoni, il est vrai que beaucoup d’eau a coulé sous les ponts : « Pour commencer, l’horaire des trains. On s’y retrouve. / On y arrive enfin : page cent trois. / Pas de correspondance. La correspondance est donc impossible ? / Et pas de wagon-lit ? Amen, tant pis. // Endormi, frigorifié, j’arrive à onze heures. / Il y a un type : « La répétition attend ». / « Je n’ai pas encore pris mon petit-déjeuner. » L’homme répond : / « Désolé, la répétition est publique. » // Alors j’y vais. Je saute de l’hôtel, / le conseiller me reçoit d’un ton doux-amer : / « Vous êtes un peu en retard ! Cela fait déjà un moment / la jeune femme a chanté ses numéros ». // Je me précipite au piano. Mes vêtements de voyage / Je les porte encore. Et mes mains sont froides. / Et maintenant, c’est fait. Malheureusement, il y avait, / la critique : trop vieux pour sortir le soir. // Qu’importe si la soirée se passe merveilleusement bien ? / La critique est faite sur la répétition. / Seulement pas de rappel, parce qu’il est tard, / et la gare est loin. // Encore trempé, j’arrive à mon coupé. / « Messieurs dans le wagon ! », et le train est déjà en marche. / Et nous partons quand même sans dîner, / et demain matin, la répétition est à dix heures.

https://youtu.be/VF8eRzoc2F4?si=D7J1N9UaH5zfK2Ru

Pourquoi les clochards, les vagabonds et autres SDF sont des gens qui vivent en marge même de la marginalité ?

Pourquoi je préfère Moravia et Buzzati à ce scolaire et médiocre Calvino ?

Au lieu de nous balancer sa grammaire normative comme s’il s’adressait à des demeurés, le sieur Charoulet de Dieppe aurait pu éveiller notre intérêt en évoquant le rapport entre « épices » et « espèces ». L’ancien français « espice », issu du latin « species », avait entre autres le sens d’«apparence », de « genre », mais également de « denrée » ; il n’était pas rare que l’on payât pour certaines marchandises avec des épices & donc en espèces.
Espèce de … (à chacun sa suite).

JJJ, à propos du « Bar Le Goéland », vous seriez surpris du nombre de phrases qui ne sont pas de mon imagination ni de la fiction mais entendues dans deux trois cafés de Saint-Malo.

Puisque il est question, grâce à Bloom, de « denrée » :

www.http://youtu.be/r_UZpfnK7ks?feature=shared

D. dit: à
Vous n’avez pas le droit, Rose. Un point c’est tout.

J’ai pris le gauche.

@Bloom
un sens « professionnel »de denrée
a prononcer Ave un accent du Morvan
c’est le petit pactole en objets divers , qu’a travers cadeaux et petits larcins se constituaient avec avidité les nourrices pendant les deux ou trois ans qu’elles passaient dans une famille bourgeoise ,
elles remportaient ce tresor quand elle retournaient dans leur village retrouver l’enfant qu’elles avaient quitté pendant toutes ces années pour procurer à un enfant de riches les lait dont elle l’avait privé

@Jazzi
non !j
e n’écrirais pas la phrase que j’ai en mémoire , qui ne représente pas des paroles ,mais qui décrit des avec un réalisme gênant -pour moi du moins- des prémices

J’laime pas, Pasolini.

Je trouve que quand même un rejeton d’une aussi grande famille aurait dû avoir d’autres aspirations que celle d’être communiste. Ça fout les boules à tous les Pasolini qui ont précédé, ce genre de déchéance.

Voilà, quoi. Il faut bien dire ce qui doit être dit.

Et puis ce genre de pantalons, franchement… Je n’aime pas du tout du tout.

Déjà que JJJ décortique chacun de mes commentaires pour y trouver la petite bête.

Une fois il m’ a dit qu’il fallait que je regroupe mes commentaires en paquets de commentaires. Eh bien figurez-vous qu’en réalité, absolument rien ne m’y oblige.

J’ai écris voire, mais c’est voir. Évidemment.

Enfin D., voyez-vous les limites de votre éducation ? La question du goût est légitime, vous n’appréciez pas le travail de Pasolini et c’est votre droit ; mais son mode de vie… enfin ! porter une critique sur sa façon de conduire sa vie c’est vraiment du moralisme de boutiquier !

@ RM, un désir impur involontaire d’après ma catéchèse enfantine c’est quand tu perds ta semence dans ton sommeil, par exemple, à cause d’un rêve érotique. Cela n’est pas peccamineux. En revanche, si tu te masturbes en pensant à une femme à poil, c’est un désir impur volontaire que tu dois absolument confesser au prêtre pour t’en faire pardonner.

@ M’enfin, Paul, je sais parfaitement que vos dialogues sont directement issus de la palabre entendue dans les bars de saint-malo. Je les entends moi-même et les relie entre eux. Des éclats, de fragments restitués tels bruts de décoffrage, comme je vous l’ai écrit, ce me semble… Le coup de vendeur d’alarme qui sonne toujours au moins deux fois… par exemple,

@ D / Une fois il m’a dit qu’il fallait que je regroupe mes commentaires en paquets de commentaires… Eh bien, il réitère cette suggestion de manière comminatoire, pour le mieux être de tous les erdélien.ns

@ Avoir comme « ami », M. Charoulet sur l’instagram aux 4000, quelle horreur, MC ! Je vous plains

@ Vos poules de Meudon, sont-elles de bonnes pondeuses, comme celles de Marans, par chez moi ?

En effet , Rosanette , on le trouve néanmoins entre les deux guerres, illustrateur du Livre Moderne Ferenczi. Mais ce qu’il a pu faire avant, mystère complet! Ça me parait sage et un brin applique. Bien à vous. MC

L’énergie et la singularité de MP me fait un peu penser à Maria Yudina–sans les excentricités, mais je ne veux pas comparer.

17 avril
Bonnanniversaire Passou !
Heureux homme qui peut désormais voyager assis dans les transports en commun, oui, à partir d’un certain âge on vous cède la place, et non, ce n’est pas forcément un inconvénient !
😉
Et puis, il y a de l’espoir, la jeunesse à répondu  » presente ! » :
45% des milliers de visiteurs du festival du livre Paris 2024 qui vient de fermer ses portes, avaient moins de 25 ans.

Apparemment, Marc, l’algorithme de Mister Charoulé est fort poli avec vous ! – Vous êtes bin chanceux ! Bonne journée pour l’avancée de vos nouveaux travaux. Bàv, –

Bon anniversaire Pierre Assouline

https://sammlung.staedelmuseum.de/en/work/job-on-the-dungheap

* Est-elle une entité propre ou bien participe-t’elle à l’homme augmenté ?

Laissons à Rosanette le soin de vous répondre sur ladite créature, le cas échéant (lcé). Elle en sait Long, Marguerite, sur « la nuit du dépucelage » 🙂
où — l’on voit un officier en tenue devant le corps nu de sa maitresse qui l’a trompé , s’apprêtant à lui cacheter le sexe à la cire brûlante avec cette légende : »sois punie par où tu as pêché fille infâme ! »(La messe de l’athée) — / sic… Eh bé, hein, sage erdélienne ! 🙂 Bàv,…

« s’apprêtant à lui cacheter le sexe à la cire brûlante »

Ah, ces Saintes hurlent de chasteté!

Rapport d’autopsie :

 Ostia/Roma : nuit du 1 au 2 novembre 1975                    



L’homme était allongé sur le ventre,
le visage contre terre.

Il portait des pantalons du genre « jeans »
et un maillot de corps de style débardeur.

Il avait un bras écarté,
l’autre était resté sous la poitrine, replié.

Ses cheveux lui retombaient sur le front.
Ils étaient maculés de sang coagulé.

Ses joues, habituellement creuses,
étaient tendues par une enflure.

Le visage, déformé, était noirci
par les hématomes et les blessures.

Les mains étaient meurtries, griffées.

Les doigts de la main gauche 
étaient coupés et fracturés.

La mâchoire gauche était brisée.

L’oreille droite, tailladée.

L’oreille gauche, arrachée.

Nombreuses blessures sur les épaules.

Entre le cou et la nuque,
une lacération profonde.

Le cadavre porte sur la poitrine
les marques de pneus de sa voiture.
Fracture du sternum.

Dix côtes brisées.

Ecchymoses larges aux testicules.

Foie lacéré en deux points.

Le coeur a été poignardé.


Le cadavre, identifié, 
est celui de
Pier Paolo Pasolini,
53 ans.

« Les femmes Malossaines ont une particularité qui leur est imposée à la naissance : on leur scelle le vagin au fer rouge. Plaie sanglante et ouverte, qui laissera place, peu de temps après, à un cachet plat, hermétiquement clos, hormis un minuscule trou de la grosseur d’une tête d’épingle : canal creusé dans la chair vive avant qu’elle ne s’éteigne, et qui permettra ensuite à la femme Malossaine de lâcher son légendaire jet d’eau, puissant et fin comme un fil de soie. »