Les traductions aussi ont une histoire

Allez, Galsworthy sans les Forsythe:
RAPPEL
Chaque étoile qui monte, décline et s’estompe –
Chaque mélodie de l’oiseau qui gazouille et s’endort –
Chaque étincelle qui en moi jaillit du feu de
L’esprit – toutes naissent d’une seule et même flamme !

Difficulté de rendre le jeu de mots en anglais.
« Lady Chatterley’s Lover is out of print » est juste dénotatif…
Une idée?

Lucien Descaves (je n’oublie pas que vous avez hérité de son couvert)

Le pauvre doit se retourner dans sa tombe.

Puisque l’on fait de la pub de novembre, ne manquez pas non plus ce numéro de Lire, spécial « livres qui nous font du bien ».

Comment traduire l’indicible ?
Comment dire l’intraduisible ?

Comment traduire l’indicible ?
Comment dire l’intraduisible ?
—
En utilisant la danse comme moyen d’expression.

« L’histoire apparaît vraiment comme le parent pauvre de la traduction »

En fait tout ce qui touche aux sciences dures ou humaines, la théorie échiquéenne etc. est très partiellement traduit.

TS Eliot en connaissait un rayon sur le génie des langues. Il était d’ailleurs lui-même un véritable génie linguistique.
Après avoir passé plus d’une année à Paris à suivre les cours de Bergson et à apprendre le français avec Alain Fournier, il rentra aux Etats-Unis pour y terminer ses études.
A l’âge de 24 ans, il avait lu Bergson dans l’original, le grammairien indien Patanjali en pâli, les Upanishad en sanscrit, Héraclite en grec,Kant en allemand, Dante en italien et Spinoza en latin. Excusez du peu.
Pauvres nous qui parlons imparfaitement deux ou trois langues et encore, et jamais ne produirons ni The Waste Land ni The Old Possum’s Book Of Practical Cats…
Life’s unfair!

all Halloween orange
https://www.youtube.com/watch?v=1I9GqxDA4ac

Jean, toujours eu un faible pour celle ci, du même

https://youtu.be/SMvmZC8rJys

Leo Blum, doucement. Il est très difficile de bien posséder une autre langue passé l’adolescence, et même pour ceux et celles qui ont eu une enfance dans plusieurs langues. Lire et écrire… Tout le monde n’est ni Nabokov ni Conrad. Même Rilke (un certain temps à Paris comme chacun sait, et qui a traduit Valéry) dans ses lettres en français, cela ne sonne pas tout à fait juste. Pour TS Eliot, dont j’ai mis des passages dans ma mémoire, je me renseignerai. (Les mots non anglais dans le Waste Land me paraissent plutôt comme des coquetteries).

Des coquetteries dans le Waste Land? Je suis un peu présomptueux, ce qui n’a aucune importance, mais qui est aussi une erreur. Elles sont là sans doute parce qu’elles sonnent bien, et c’est l’essentiel. Après tout, en anglais même deux autres vers ne semblent écrits que pour leur assonance:
« In the room the women come and go
Talking of Michelangelo. »
Quelle vision.

@Leo Bloom
A ce propos, pensez-vous qu’on puisse juger de la qualité d’une traduction si on ne connaît pas la langue d’origine d’où elle est traduite ?

Pour la peine, je vous l’impose, Jean, de nouveau et pour le risque. Vous, vous ne pourriez pas connaitre, bien propre sur vous, n’est ce pas?

https://youtu.be/SMvmZC8rJys

« Difficulté de rendre le jeu de mots en anglais.
« Lady Chatterley’s Lover is out of print » est juste dénotatif…
Une idée? »

Tout plein.
Par exemple:
Victime de son succès
L’homme des bois est hs.

DH Lawrence a donné trois versions de son Robin des bois et Lady Jane.

La version censurée, la deuxième, a été publiée pour la première édition en Italie en 1928. Eh oui.

Ces jours derniers, l’exemplaire de Lady Chatterley’s lover, annoté par le juge Byrne- and his wife- qui a servi lors du procès , 1959, intenté pour obscénité, a été préempté lors d’une vente, pour qu’il reste en UK. Il est désormais conservé à l’université de Bristol.

https://www.nytimes.com/2019/10/02/world/europe/lady-chatterleys-lover-judge.html

Reste quelques questions. Pourquoi un procès, presque 30 ans après la premiere parution.
Un historien in the place pour expliquer comment l’histoire de Robin des bois et Jane parvint aux pequenots?

Celui-ci

« Ainsi pour faire l’amour. Il y faut une femme. Mais c’est trop, ou trop peu. Un sexe devrait suffire. Deux seins, des lèvres, une chevelure. Un certain mouvement qui animerait toutes ces merveilles. D’où une femme, quand même. Mais à faire, non faite.
La plupart des hommes opèrent à rebours. Prennent d’abord la femme, toute « confectionnée ». Puis en détachent le sexe, etc., qu’ils emmènent partout derrière eux. Sexe de poche. »

« D.H. Lawrence had sought to have Lady Chatterley’s Lover published conventionally by his publishers in England and the United States, but they were reluctant to undertake its publication because of its explicit sexual content. To circumvent censorship, Norman Douglas urged Lawrence to have the book published privately in Florence, and is believed to have introduced him to Orioli. In March 1928, Orioli and Lawrence took Lawrence’s unexpurgated typescript to a Florence printing shop where type was set by hand by Italian workers who did not know any English, resulting in numerous errors in the typesetting. After several delays, including the time required for extensive proofreading by Lawrence, about 1000 copies of the novel were released in July 1928.[4] »
Wiki

Lady Chatterley’s Lover lacks.

Lady Chatterley’s Lover lacks
–
Quand « lack » sera intransitif, il faudra faire passer une annonce dans le Hansard.

Une bonne traduction est celle qui donne accès au sens d’une façon qui respecte les codes de la langue d’arrivée où les brise si c’est le cas dans la langue de départ.

Oui,mais comment en être sûr si l’on ne connaît pas la langue originale ? Comment traduire « Zazie dans le métro » en anglais ?

@vedo
Même Rilke (un certain temps à Paris comme chacun sait, et qui a traduit Valéry) dans ses lettres en français, cela ne sonne pas tout à fait juste.
—
On l’excusera, car l’effort est en soi assez louable. On peut dire la même chose de Conrad, dont l’anglais est parfois très peu orthodoxe, et vivement critiqué par des « native speakers » puristes, qui lui reprochent d’avoir trop souvent recours au lexique d’origine latine et de délaisser le socle saxon de la langue. Garder à l’esprit qu’il a hésité à écrire en français.
Kundera aussi écrit en français des livres peut-être moins intéressants que ceux de la période tchèque mais c’est le monde n’est plus aussi binaire qu’à l’époque du rire et de l’oubli.
Pavel Haq (Seuil) est un très bon écrivain, mais il semblerait qu’il soit tenu à distance par de vieux réflexes. Le français, que nombre de locuteurs natifs ont tant de mal à maitriser correctement est choisi par plusieurs écrivains pour qui il est une seconde ou troisième langue. Voilà qui fait réfléchir.
Je n’ai pas bien compris ce que vous vouliez faire avec Eliot (?)
Si vous voulez mes sources, vous pouvez vous reporter à la biographie que lui consacre le poète écossais Robert Crawford « Young Eliot: From St. Louis to The Waste Land, Farrar, Straus and Giroux, 2016 ».

Oui,mais comment en être sûr si l’on ne connaît pas la langue originale ? Comment traduire « Zazie dans le métro » en anglais ?
—
Comme on a traduit Ulysse et Finnegans Wake en français, en chinois et en serbe et en croate. On se débrouille et on cherche des équivalents. On fait vire le texte dans une autre langue.
Si vous voulez vous cantonner aux textes écrits en français, libre à vous. Vous pouvez aussi apprendre une langue étrangère parfaitement. Si vous disposez de plus de temps, cela pourra être sera plusieurs langues. Et si vous avez l’éternité devant vous, ce pourrait être toutes les langues.

Propos définitifs de Queneau sur le nationaliste linguistique: Doukipudonktan? = Holifart watastink!

Vous pouvez apprendre … Ce n’est pas donné à tout le monde. Ceux que j’admire le plus sont ceux qui s’attaquent aux langues orientales. Avec entre les deux monde les langues d’Europe centrale avec le 3 ou 4 consonnes en fin de vocable, pourquoi ça? Comment prononcer ?

DOSE

Dans un livre de Sollers, 2014, où Sollers parle de lui, il dit avoir pris, à Venise, une « dose », puis une « surdose », puis parle de « descente ».
Ne connaissant pas personnellement Sollers, mais ne connaissant que plusieurs livres de lui, je demande à celui d’entre vous qui le connaîtrait mieux que moi, de me dire de quelle « dose » il s’agit.

Sollers est accro à… Venise (ou à la messe ?), Charoulet !

PHILIPPE SOLLERS

Sérénissime bellezza

Les livres de Philippe Sollers sont plein de sa passion, plurielle, pour les femmes et, unique, de Venise, ville à nulle autre comparable en histoire, art et beauté ! Ville féminine par excellence, chère aux poètes, aux écrivains et aux aventuriers de toutes sortes, Venise est avant pour lui plus muse que musée. Plus vivante que morte. C’est là que depuis sa jeunesse, fidèlement, deux fois l’an, au printemps et à l’automne, il retrouve sa chambre et son inspiration. Pour rédiger, par exemple, cet ouvrage à multiple entrées ?

« 6 heures, réveil, petit déjeuner à 7 heures. Tout de suite à la plume, sur le papier velouté. Descente à 7 h 30, messe aux Gesuiti (« mistero della fede »), un bout de messe seulement, à peine sept ou huit personnes, les deux anges d’or devant l’autel. Retour sur le ponton désert à cette heure, achat des journaux, vérification que l’argent et le pouvoir tiennent solidairement le pouvoir, journaux vite abandonnés, supplément culturels périmés, remontée dans la chambre.
Il est 8 h 30. Bain ou douche, et travail, ou plus exactement jeu, jusqu’à 13 heures.
Le bois des volets chauffe peu à peu. Quatre heures dans les phrases, ce n’est pas mal. Mais le vieux Casanova, en Bohême, écrivait, dit-il, douze à treize heures par jour. Il s’ennuyait à mourir, alors que moi, ici, je m’amuse. J’arriverai à huit ou neuf heures, pas plus.
La ville, à partir de 10 heures, monte en puissance. Bateaux, barges, canots, paquebots, je sens tout à travers les lettres que je trace. Venise m’aide, il fait beau, tout miroite en miroir. J’écoute la lumière du dehors, la prends, la détourne et la mets dans l’encre. De temps en temps, coup d’œil par la fenêtre sur les long-courriers (voir Bateaux).
Cloches vers midi, grappes et tourbillons de cloches, comme nulle part ailleurs. La Sérénissime fait savoir à l’air et au monde qu’elle contrôle le son et l’eau. Folie des cloches, arrogance joyeuse, difficile de croire que quelqu’un est déjà mort par ici (les morts sont en exil, sur une île spéciale).
Descente un peu après 13 heures, traversée de la place San Agnese, kiosque de l’Académie pour acheter les journaux français périmés vingt minutes après, passage du pont vers San Trovaso, traversée de l’église, sorte de grange confortable à rideaux tranquilles (Tintoret). L’organiste joue quelque chose de Frescobaldi ou de Bach. La messe est finie depuis longtemps, il y a eu des baptêmes et des mariages (jamais d’enterrements). Voici l’arrière du consulat français et ses arbres et la merveilleuse terrasse fleurie du palais Giustinani-Recanati, avec sa vierge d’angle protégée par un dais.
Encore un pont, ruelle très étroite, les Zattere de nouveau, petit restaurant près de la gare maritime, risotto (excellent) eau, café. Retour par le quai ensoleillé, encore un café sur le ponton avec un livre (Le Gai Savoir de Nietzsche, par exemple). Puis remontée et sommeil.
La chambre enregistre tout.
Reprise à 16 heures. Vers 17 heures, le maximum de rendement est atteint. La main court sur le papier, les mots glissent, je suis dans la partition, les thèmes et les scènes se pénètrent, s’exposent. C’est du stylo, mais aussi du pinceau, du clavier. De nouveau les cloches. A 19 h 30, whisky (toujours dans la chambre). Si je sors un peu plus tôt, morceau de messe aux Gesuiti (j’arrive à l’élévation, « mistero della fede »). Puis dîner léger, friture de poisson, chianti, observation de la foule au soleil couchant rouge, ouvriers, mères et enfants, renouvellement des vivants. L’eau devient mercurielle. Café, cigare. De nouveau, le tour par la Salute et la Douane, arrêt sur la place San Agnese, les volets des maisons se ferment, deux chiens, trois garçons énervés attardés avec leur ballon, deux ou trois appels, silence. Le clocher sonne ses dix coups. Les acacias deviennent noirs. Remontée dans la chambre, encore une heure ou deux dans l’encre, cela va faire neuf heures d’improvisation, fatigue. La journée se boucle sur elle-même, apparition et disparition du soleil, image de l’hostie au-dessus du ciboire, consécration et élévation, mystère de la foi et du verbe, plongée de l’autre côté du temps. Allongé, avant de dormir, rayon lumineux au plafond, quelques conversations étouffées sur le quai, et, tirant sur la corde, clapotis incessant de l’eau. Plongée dans les rêves, insomnie vers 3 heures du matin, plongée à nouveau. Et puis 6 heures, dépôt du sommeil, soleil. »
(« Dictionnaire amoureux de Venise », Plon, 2004)

Anti guide idéal pour goûter à la beauté de la ville tout en échappant aux hordes touristiques, le dictionnaire amoureux de Philippe Sollers permet au lecteur de connaître l’essentiel de son histoire et des richesses de son patrimoine : ses églises, ses palais, ses singuliers habitants, ses rues et places labyrinthiques, ses canaux, ses divers artistes locaux et visiteurs de prestige de tous les temps… Ainsi, à la lettre « G », comme Goldoni Carlo (1707-1793), trouve t-on cette déclaration d’amour pour sa ville natale de la part du dramaturge vénitien, mort ruiné à Paris pendant la Révolution : «Venise est une ville si extraordinaire qu’il n’est pas possible de s’en former une juste idée sans l’avoir vue. Les cartes, les plans, les modèles, les descriptions ne suffisent pas, il faut la voir. Toutes les villes du monde se ressemblent plus ou moins : celle-ci ne ressemble à aucune ; chaque fois que je l’ai revue, après de longues absences, c’était une nouvelle surprise pour moi ; à mesure que mon âge avançait, que mes connaissances augmentaient, et que j’avais des comparaisons à faire, j’y découvrais des singularités nouvelles et de nouvelles beautés. » 

« Lady Chatterley’s Lover lacks. » lmd
Ma.gni.fi.que

« Ne connaissant pas personnellement Sollers, mais ne connaissant que plusieurs livres de lui, je demande à celui d’entre vous qui le connaîtrait mieux que moi, de me dire de quelle « dose » il s’agit. »

Connaissant Sollers, il y a plusieurs possibilités, néanmoins réduites, car le personnage est pauvre. Il peut donc s’agir premièrement d’une dose de « foutre ». Sollers est un libertin putride, qui tirait sur tout ce qui bouge, et se prenait pour à la fois Sade et Casanova. Aujourd’hui c’est fini, il est vieux et impuissant et va bientôt mourir. Une deuxième possibilité, pour « dose » : une « dose » de connerie. Sollers surjoue sans cesse le mec positif, gai, optimiste, qui aime la vie, qui ne s’embarrasse de rien de triste. C’est l’idiot de la crèche. Il est béat devant lui-même – et donc c’est un esprit faux, qui voit faux, chez qui la fausseté a pris une ampleur démesuré. Bref, Sollers est complètement aliéné par la société de consommation. Tous les auteurs qu’il a lus et recopiés dans ses livres ne lui auront servie de rien. C’est une « vipère lubrique » (dixit Duras). Son pansexualisme l’a dirigé vers la plus infernale des impasses. Il a ira brûlé en Enfer ! Ai-je bien répondu à votre question sur « dose » ?

« Dans un livre de Sollers, 2014, où Sollers parle de lui »

Pléonasme

… pas pu m’en empêcher …

Bouguereau en jardinier alors qu’il déteste les jardins me semble hautement aléatoire.🙄

La reconquête du corps par le toucher ( quelques citations en VO )

https://journals.openedition.org/entrelacs/534

A propos le l’auteur 1912/1913 lieu de résidence

https://www.gargnanosulgarda.com/Sport-Leisure/In-the-footsteps-of-DH-Lawrence.html

Un peu de la bataille

https://www.dailymail.co.uk/news/article-7024271/Lady-Chatterleys-Lover-copy-used-judge-blocked-leaving-UK.html

LMD , je vous souhaite de tout coeur de ne pas avoir à vivre de telles frustrations. Ce qui à mon humble avis ne risque pas compte tenu de nos libertés et ouverture d’esprit qu’elle concernent les hommes , les femmes a peu de chance de se produire. Cette lady, quelle qu’en soit sa lecture peut être considérée comme une courageuse pionnière, braver ainsi les interdits et préjugés d’une epoque qui en etait bourrée, barrée, truffée, minée et derrière lesquels la beau monde se barricadait relève de l’exploit , de la rébellion ou d’une liberté d’esprit qu’il devzit etre rare d’y rencontrer à ciel ouvert. Une légende pourtant continue de se dire concernant les unions en ce royaume, l’infidélité serait admise sans qu’il soit besoin de la négocier, il ne faut pas qu’elle soit sue pour sauvegarder sauf le contrat, le mariage et des apparences. Je n’avais jamais pensé avant vous à la frustration comme moteur à la passion s’il est encore jouable de la découvrir dans ce roman.

« Diable d’écrivain. Irrécupérable pour les lourds. »

Popaul, sans le vouloir, vous nous faites le portrait d’un clown, d’un pantin, d’un paltoquet. Le pire est que votre description ressemble à ce qu’est ce pauvre fantoche, que plus personne ne lit. Vous décrivez un misérable bonhomme, avec tous ses défauts, et par un malin plaisir assez vicieux vous dites que vous aimez. Comme si soudainement vous étiez saisi par la débauche ! Mon pauvre Popaul ! Sollers n’est nullement le Neveu de Rameau, ni bien sûr Diderot ! Quel aveuglement ! La « lourdeur » que vous reprochez à ceux qui ont du mal à suppoprter ce genre d’âneries est en réalité l’agacement devant un type qui raconte n’importe quoi pour faire l’intéressant. Une zézette mégalo. Rabaisser la littérature à cet épiphénomène éditorial est indigne de vous, Popaul. Méditez donc un peu à cela, quand vous serez sur le rivage putride de Saint-Malo, à l’affût d’une mouette mazoutée qui se noie sur une vague abjecte, cette même vague puante s’écrasant lamentablement sur le sable dégueulasse comme une merde bien graisseuse qui s’abat sur l’asphalte nauséabond. Bonne promenade, Popaul, avec vos « catins » : « Mes pensées, ce sont mes catins… »

Poussière, de quoi est il suestion, je ne vous duis pas…

Chez Sollers, rien n’est sérieux. Il défend en même temps deux positions différentes. Rien n’est scientifique, tout est rigolade. D’ailleurs, il rigole tout le temps, comme un poivrot (d’ailleurs, c’est un consommateur de shit). Il se prend pour une diva, presque une légende, parce qu’il a été le valet de très grands qu’il a croisés. Aragon, Bataille. Les minus, dans un certain milieu, peuvent croiser des grands, et même des très grands, mais ils resteront toujours des minus. Ils pourront toujours raconter par la suite le rôle grandiose qu’ils ont soi-disant tenu comme Topor l’avait montré dans Journal d’un vieux con. J’ai feuilleté l’autre jour la correspondance Sollers-Rollin, qui vient de paraître. Les lettres de Sollers sont impertinentes, suffisantes. Il se prend pour ce qu’il n’est pas, en partie à cause d’une femme qui est trop bien pour lui et qu’il a malheureusement embobinée toute sa vie comme un vil séducteur puant. Et Popaul aime ce voyou sans talent ? Retourne à ta mouette putride, indigne homme de lettres du rivage de Saint-Malo, et n’oublie pas la merde qui s’écrase sur l’asphalte puant comme Sollers sur la soie.

Mère Clopine aurait pu coucher avec Sollers…

Soleil vert, Gautier craignait sur ses vieux jours qu’il ne restat de lui que le gilet rouge d’Hernani.
Il nous laisse tout de même grâce à Berlioz, un des plus grands cycles mélodiques français, Les Nuits d’Eté. La musique portant les paroles et transcendant le coté bien fait des poèmes,ceci dit sans mépriser Emaux,dont ils procèdent, Fracasse, ou les Contes. La musique comme traductrice incandescente du verbe, en quelque sorte?
Bien à vous.
MC

Je ne peux plus saquer Sollers, son attitude de néo-libertin de mes deux, sa mèche à la Hervé Bazin et sa bouche en cul-de-poule.

IL fait partie de mes traîtres personnels. Je veux parler de ceux qui, un jour, vous ont fait plaisir, ou frissonner, ou tout bonnement qui vous ont intéressée, et puis…

Ce genre de traîtrise-là. Comme Depardieu, tiens, qui est passé de l’insolence, de la liberté et de la jeunesse au cynisme et à la caricature.

En me trahissant, ils se trahissent aussi. J’ai écrit récemment que Depardieu était Cyrano, et qu’il finit Falstaff.

Sollers, lui, était le situationniste de la littérature. Il en a gardé juste la très bonne… situation. Confortable, au chaud.

Un traître, vous dis-je. Pas de bol, Delaporte : je ne couche pas avec les traîtres.

Sollers se met en scène pour nous faire croire qu’il est l’égal des grands écrivains dont il parle. Mais les grands écrivains, d’une part, se fichent de Sollers, d’autre part ont mieux à faire que se mettre en scène en remuant, telle Ed en boîte de nuit à la recherche d’un Espagnol. Ils travaillent en silence, et c’est d’eux qu’on se souviendra. La Bruyère, l’un de mes écrivains préférés, l’avait bien compris, malgré les assauts du Mercure Galant, un torchon putride pour un lectorat puant.
Mais Popaul, qui aurait pû écrire dans le Mercure Galant, encense Sollers et met Modiano aux oubliettes! Bonne promenade Popaul, saluez de ma part la mouette mazoutée, et admirez la vague putride qui s’abat pathétiquement sur le sable putride, comme une merde spongieuse sur l’asphalte trempé!

Plutôt l’inverse, Delaporte. Si c’est cela que vous envisagez.

Mon cher D., êtes-vous toujours en grève, ou bien nous direz-vous ce que vous allez manger ce soir?

Mon Cher Delayourte, je déposerai cette nuit à 05h le quintal de patates que je vous dois à l’entrée du petit square de Saint-Germain-des-Près. C’est de la belle Bintje bio de surcroît. Vous allez vous régaler pendant quelques semaines.

Ce soir je mange de la quiche lorraine.

J’ai une sublime côte de porc qui attend dans mon frigo que je m’en délecte. Je vais la sortir ce soir et l’engloutir. Elle est taillée dans l’échine, la partie grasse. Elle est épaisse. Je l’ai achetée avant-hier, elle est bien sûr encore excellente à la consommation, je crois.

Malheureusement, mon cher D, c’est à moi Delaporte que vous devez ces deux quintaux de patates. Je ne plaisante pas du tout, et j’attends. Soyez sérieux, c’est votre intérêt, sinon, comme le dit Jacuzzi, les gros bras du Point vous venir vous casser la gueule. Premier avertissement.

Échine de porc, porc, porc, born to be alive.
https://youtu.be/9UaJAnnipkY

Mon Cher Delaporte, les gros bras de toutes sortent s’aplatissent aisément par le Kung-Fu dont je suis, permettez-moi de vous le rappeler, un maître depuis 15 ans déjà.

Pauvre et pitoyable Bloom qui rêve de s’aplatir devant Sollers. Bloom doit être gros comme Claudio Bahia, dont il devrait rejoindre la cohorte d’esclaves, tant il est servile!

Le kung fu dont je suis.
L’émule

https://www.google.com/url?sa=t&source=web&rct=j&url=https://m.youtube.com/watch%3Fv%3DsES5AG5GMKo&ved=2ahUKEwi61I6T-sblAhWiz4UKHf_eBwEQwqsBMAF6BAgHEAc&usg=AOvVaw0xs3R1ghnd8EkvOciAEY8i

Bien sûr qu’Onfray tient sa bonne petite place, chez mes traîtres. Philippe Val aussi, tiens, celui-là, ah là là. . Si je parlais comme chez les Le Pen (le père), je dirais que c’est tout félon et compagnie.

Y’a moins de traîtresse chez les filles, je trouve. Elles tiennent mieux le coup,ça vieillit moins du côté du manche… les Elisabeth Badinter, les Christine Taubira ou Clémentine Autin. Z’ont peut-être des doublures en vison (je pense à Badinter), m’enfin ça ne déteint pas sur leurs postures d’intellectuelles… (car je mets Taubira, zou, chez les intellos, et la jeune Clémentine aussi. Nous ne sommes pas dans de l’eau de Boutin, n’est-ce pas.)

L’eau ?
Issey Miyake.

Pour une vision un peu différente de la traduction, toujours vécue comme un PROBLEME, mais rarement chantée:

Le retour mélodieux du traducteur
C’est le plus beau des voyages. Je suis ici, niché dans ma langue avec ses collines bleu horizon et ses fleuves d’évidence, mais je suis aussi là-bas, au pays où rien ne me ressemble, forêt noire et landes de bruyères. L’autre est à portée de main, j’en ai les caractères au bout de mes phalanges, c’est un cousin lointain que j’entends parfaitement ; ma tâche est de l’arracher à son altérité pour l’attirer dans mon palais, enfin dans ce qui est ma vie, mon souffle, mon rythme, raisons et rêves mêlés.
Que faire ? Je prends des risques, moins des libertés comme on se plaît à dire que des nécessités ; je bouge prudemment la syntaxe comme on écarte les branches à l’orée de la forêt, je déplie la lisière des mots et l’autre pénètre dans mon royaume – là où le mot et la chose s’épousent un peu, où le dire et le voir se font inconsciemment des mines.
Même si le sens m’en est clair, il se peut que le texte allemand ne consente pas à se défaire de sa gangue ; j’ai souvent l’impression que plus la clarté de l’étrangère est aveuglante, plus l’arrachement vers la langue maternelle est ardu. Tout est blanc soudain ; le prisme qui doit décomposer l’autre se trouble d’une opacité de roc gelé qui aveugle mon esprit pourtant lesté du sens : je guette un retour qui ne vient pas.
Il faut s’attarder sur ce moment où rien n’advient, où la loi du sens fait pression pour exiger sa restitution dans la langue d’enfance. Je me dis parfois que c’est davantage un lieu qu’un sens : je vole sur place au-dessus du Rhin, je suis totalement frontière, je me vois sur la carte, isolé, battant des ailes contre le vent d’ouest, bloqué par le mur de ma langue bien aimée. Je rêve de péninsule d’Europe, de clarté tempérée où l’Atlantique tiédirait la verdeur du Harz, ce cœur d’Allemagne bien connu, bien entendu, qui viendrait se réchauffer à deux pas du Gulf Stream, au seuil de ma maison.
L’aller est tellement facile, le mouvement est naturel, on a toujours envie de partir ; je vais à l’aventure, plein d’espoir, sûr de l’étranger dont je connais la langue et qui pourtant me dépayse si bien que je vois déjà miroiter le bonheur de sortir de ma peau. La difficulté est au retour : tant de connivences m’attendent, je vais renouer avec l’allure ordinaire de mes heures toujours jouées, un amont de souvenirs va dévaler sur mes épaules, tant d’affections anciennes à porter. Un trop plein d’amour pour ma langue embarrasse mon retour. L’effacement de l’autre – pure fiction, car avec ou sans ma traduction, il demeure – n’implique pas automatiquement l’ouverture sur le monde des mots où j’ai grandi : celui-ci m’est en effet si familier que mille chemins s’offrent à moi. Tant de voies pour un sens, j’hésite. Superbe attente, délicat retour : j’ignorais que ma langue maternelle allait vers toutes ces directions à la fois et sans l’autre langue je serais resté enclos dans le refrain des tournures moulinées étourdiment chaque jour.
Mais j’anticipe comme si j’avais trouvé le chemin de la maison alors que je trébuche sur les marches qui nous séparent. Il faut prendre cet entre-deux à bras le corps, lorsque l’autre disparaît et que l’un n’a pas encore paru : je plonge en vérité, je me noie dans la perte du langage, flot d’oubli taciturne. Moment désolé en apparence, très proche de l’ouvert auquel l’écrivain est constamment confronté. Mais le poète aime l’aventure, il chérit ce risque, il éprouve sa force ; le traducteur face au vide, paralysé de stupeur, se reproche sa maladresse. Je me console en songeant qu’ainsi, hors de moi, hors des mots, je côtoie au plus près l’auteur que je traduis : je me penche par-dessus son épaule, je le vois incliner la tête pour que je suive l’avance de sa peine et je découvre alors sa main qui repousse la nuit du mot à venir.
Je comprends tout à coup ce qui me manquait : j’avais oublié que le poète lui aussi est traducteur ; il traduit une réalité intérieure et c’est ce mouvement qu’au cœur du langage j’ai pour tâche de retrouver. Il a fallu le silence, il a fallu mon indécision pour que, dans la nuit de l’avancée vers la langue française, je croise mon écrivain allemand, dans l’autre sens. Nous nous saluons, nous nous reconnaissons : son effort est à la mesure du mien. Certes, le sien est d’un ordre différent, sa traduction va vers le tout autre, alors que la mienne surgit de sa main de maître. Mais il me donne au passage un conseil de la plus haute importance : je dois m’accorder à lui comme on le dit du violon et du piano. Parmi les mille voies possibles, le chemin que je choisirai dans ma langue est annoncé par son chant. Sa musique va me guider.
Je dois saisir sa mélodie. Je lis une page de l’œuvre, je la relis jusqu’à la connaître par cœur ; je sens que mon corps assouplit ma bonne vieille langue familière, je m’accorde, je m’adapte, je dis oui à tout, je suis tout ouïe. Je m’efface, j’efface le texte étranger et guidé par la musique, une voix murmure enfin un chant d’eau claire qui sourd au beau milieu du silence. Je sors de l’autre, du livre, délivrant enfin le sens jusqu’alors prisonnier de ma langueur.
Car une certitude dort au fond de la langue maternelle ; il suffit de dire, d’oser dire et le filet se fait tapis de mots ; la phrase fidèle et imprévue attendait patiemment que la pression du sens se dénoue en mélodie. C’était un jeu, le voyage retour était affaire de confiance, jolie petite peur suscitée mais nécessaire pour retrouver le chant de l’autre.
On voit bien que le même jeu d’abandon court sous les doigts du musicien : le texte est écrit, croches, noires, blanches, tempo, et pourtant, sur le silence à venir, le soliste va inscrire sa langue au plein du jeu. La chance est au futur, sa règle est plus féroce que celle du traducteur puisqu’il est cloué au rythme, mais il va faire déborder le temps de toute la technique de son corps éprouvé. Il se doute de l’avenir mais il compte sur le ton général dicté par ce moment de son corps pour se surprendre. Il va vers le nouveau puisque tout fuit, mais comme le traducteur il obéit à une règle étrange, déroutante : plus je m’efface, plus je suis moi-même. Car être soi-même dans le temps, c’est vivre l’aube perpétuelle, devenir neuf à chaque instant, entrer dans un prolongement renouvelé de soi.
En jouant, en traduisant, je me découvre ; je rencontre l’autre, je le devine, ma langue s’affine, le retour m’obligeant à ouvrir dans ma langue des voies que je n’aurais jamais frayées.
Il n’est pas question pour Ulysse de rentrer sans avoir traduit tout l’espace lumineux de la Méditerranée ; c’est ainsi qu’en devenant « personne » il s’absente de soi pour découvrir les figures stupéfiantes de l’autre. Ce retors s’amuse à se perdre, on admire les mille ruses, mais Homère seul, on le sait bien, est le vrai traducteur de ce traducteur au long retour mélodieux.

https://youtu.be/qCFjh0iasx8

Popaul, ça vous intéressera peut-être de savoir ce que Sollers pensait de vous : un « flic de la critique » qui effectue des « rafles » comme un SS ! Eh oui, c’est très dur. Vous êtes renvoyé à votre néant (du Point) par quelqu’un qui ne vaut guère mieux, sans doute. Qu’en pensez-vous ? Vous aviez oublié cette charge contre vous de notre zézette magalo ? Epoustouflant !!!

« Heureusement, Lady Macbeth, La Chingada, Marie Antoinette, Tokyo Rose & Arletty, entre autres, sauvent le déshonneur féminin. »

Et pas Jeanne d’Arc, Léon Bloom ?

« du petit square de Saint-Germain-des-Près. »

Lequel, D., il y en a deux ?

On imagine la stupeur de Popaul constatant que Sollers le traite de SS ! Ah, ça, c’est formidable ! Il ne va plus oser nous en parler comme ça. Je crois qu’on progresse. Popaul, vous progressez. N’abandonnez pas tout espoir, quoique…

L’histoire apparaît vraiment comme le parent pauvre de la traduction (Passou)
—
Pour en revenir au propos du billet de « this our host »,ci-dessous, une liste de livres d’histoire dans trois domaines anglophones qui mériteraient traduction. Tous des classiques, à mon sens, à une ou deux exceptions près.
Cette liste peut être complétée/amendée, etc bien sûr, et pourquoi pas être suivie d’autre suggestions dans d’autres langues.
Passou pourra éventuellement faire le tri et pourquoi pas faire des propositions à des éditeurs?

Grande Bretagne
– A People’s History of England, A.L.Morton, 1948
– The Englishness of English Art, Nikolaus Pevsner 1956
– The Making of the English Landscape, William – George Hoskins, 1955
– Tudor England, S.T.Bindoff, 1950
– England in the Eighteenth Century, 1950
– The British Isles, A History of Four Nations, Hugh Kearney, 1989
– Britain’s Declining Empire, Ronald Hyam, 2006

Irlande
– Hell or Connaught! The Cromwellian Colonisation of Ireland, Peter Berresford Ellis, 1975
– The Great Hunger, Cecil Woodham-Smith, 1962
– The Ulster Crisis, Resistance to Home Rule, 1912-1914, ATQ Stewart, 1967
– Michael Collins Tim Pat Coogan, 1991
Northern Ireland: The Orange State, Michael Farrell, 1976
– The Shape of Irish History, ATQ Stewart, 2001
– Making Sense of the Troubles: A History of the Northern Ireland Conflict, David McKittrick, David McVea, 2012

USA
– The Free and the Unfree: A New History of the United States, Peter N. Carroll, David W. Noble, 1992
– The Story of the American Freedom, Eric Foner, 1999
– Anti-Intellectualism in American Life, Richard Hofstader, 1962
– Black Culture and Black Consciousness, Afro-American Folk Thought From Slavery to Freedom, Lawrence W. Levine, 1977
– The Making of Africa America, Ira Berlin, 2010
– White Terror, The KKK conspiracy and Southern Reconstruction, Allen W. Trelease, 1971
– Struggles in the Promised Land, Towards A History of Black-Jewish Relations in the Unites States, J. Salzman & Cornel West, 1997

Paul Edel, point besoin de cave, de grenier, de remise ou d’armoire. Ma mémoire suffit… Vous aussi m’avez trahie, passant de la bienveillance à la moquerie, puis au rejet. Ne tremblez pas, je ne suis qu’une sorcière comme les autres, n’ai donc pas recours aux épingles et aux poupées (je laisse ça à Sollers, qui s’y connaît pour tirer son épingle du Je…) ; mais si peu sorcière que je sois, je n’en ai pas moins le pouvoir, au minimum, de l’asticot. Et votre lourde ironie à mon égard me donne justement l’envie de vous asticoter… Allons, je suis sûre que vous devez bien être un petit traître par ci par là. Une planchette pourrie…

La papesse du tout Paris, Joyaux drille, n’est pas tendre avec Edel.

https://youtu.be/qCFjh0iasx8

Je préfère, et de loin, la classe de Neuhoff, pour dire cet attrait de la bochie, de Paul Edel…;-)

* Et c’est toute la terre, une seule langue, des paroles unes.
Et c’est à leur départ du Levant, ils trouvent une faille en terre de Shîn‘ar et y habitent.
Ils disent, l’homme à son compagnon : « Offrons, briquetons des briques ! Flambons-les à la flambée ! »
La brique est pour eux pierre, le bitume est pour eux argile.
Ils disent : « Allons, bâtissons-nous une ville et une tour, sa tête aux ciels : faisons-nous un nom afin de ne pas être dispersés sur les faces de toute la terre. »
Image descend pour voir la ville et la tour qu’avaient bâties les fils du glébeux.
Image dit : « Voici, un seul peuple, une seule lèvre pour tous !
Cela, ils commencent à le faire. Maintenant rien n’empêchera pour eux tout ce qu’ils préméditeront de faire !
Allons, descendons et mêlons là leur langue afin que l’homme n’entende plus la lèvre de son compagnon. »
Image les disperse de là, sur les faces de toute la terre : ils cessent de bâtir la ville.
Sur quoi, il crie son nom : Babèl, oui, là, Image a mêlé la lèvre de toute la terre, et de là Image les a dispersés sur les faces de toute la terre.
« Genèse », 11, 1-9, La Bible, traduction d’André Chouraqui, 2003.  »

https://books.openedition.org/pum/266?lang=fr

L’histoire de la traduction en Occident

https://www.academia.edu/4681033/Histoire_de_la_traduction_en_Occident

L’Apocalypse, Patmos, le dodécanèse, etc.
https://www.google.com/search?q=Monast%C3%A8re+Saint-Jean-le-Th%C3%A9ologien&stick=H4sIAAAAAAAAAONgFuLQz9U3yDE0M1LiArGMkw0tKiy0DLKTrfRz8pMTSzLz8_QTU3Iz8zKLS4qA3LLU-JTMssxioLhVYglQKBmkpHgRq4pvfl5iccnhFUWpCsGJmXklul6piXm6Oam6IRmHV-bn5KdnpuYBAGN1vABxAAAA&sa=X&ved=2ahUKEwi2t_XJpMflAhWy3eAKHfBzDzgQxA0wDnoECBAQLg

Un peintre traduit-il sur sa toile?
C’est toute une histoire!
Garouste versus Georges Mathieu :

https://www.lefigaro.fr/arts-expositions/gerard-garouste-entre-sous-la-coupole-avec-un-magnifique-hommage-a-georges-mathieu-20191029

21 h 14 le 31 10 2019.

le couteau qu’elle planta dans Marat était un couteau de CUISINE

Dans le Dubois, il est écrit qu’il faut le tourner trois fois. Notez-le. À défaut de prendre des cours en Suisse.

Qui a peur…

https://benjamins.com/catalog/babel.44.1.02shi

Christiane

https://journals.openedition.org/palimpsestes/2787

Et les traducteurs où que se situe leur domaine de predilection peuvent se syndiquer

https://www.sft.fr/bienvenue.html

Jean, vous semblez ignorer que ma fin figure au programme, elle se rapproche . Enfin quoi, quand il n’est plus possible d’honorer un contrat quel qu’il se présente il nous faut y mettre un terme. Une bien triste nouvelle vous parviendra bientôt, faute de grive vous mangerez le merle d’ailleurs bien plus copieux et resistant si d’ici là vous n’avez pas renoncé à consommer nos amis les bêtes voire les bétins ( patois champenois) .

Je vous mets en garde néanmoins car certains sont particulièrement féroces , sans pitié, sans indulgence, sans conscience.
Armez vous, ils sont méchants, d’une des pires espèces qu’il puisse se rencontrer surtout quand on sait de quelle education ils sont redevables à moins que celle ci ne leur ait appris que mépris , et propension à l’escroquerie. Sans honte veritablement eprouvee, la honte est un mot vide pour eux et s’il étaient nés et bons pour un certain engagement, je doute fort qu’ils se soient inquiétés de ne pas restituer les tableaux spoliés.

Qu’ils. Correcteur.

Sinon, ignorant le vomi precedent, Le Monde donne une idée un peu plus claire dus nouvelles règles régissant le code du chômage. Un grand bravo au gouvernement Macron qui par cette subtile manoeuvre va contribuer à mettre situation de précarité de nombreuses familles avec femme et enfants. Oui pour l’égalité des chances mais pas pour tout le monde quand même, tas de feignants dans un pays deindustrialisé qui jusqu’à aujourd’hui n’a conçu que cette parade pour falsifier la statistique, redresser ses comptes faire disparaitre les plus jeunes du comptage, et renforcer le pouvoir patronal . Un grand merci pour tant d’intelligence à l’ouvrage et pour l’humanisme sous jacent qui en rien ne cherche à contrarier l’économie de marché mondialisée à laquelle nous sommes soumis ni à protéger ceux qui en sont les victimes. Les 20/30 ans ainsi que les plus de 50 ans seront les premiers atteints, pour repeupler la France attendons des esclaves.

Chaloux, tout le monde ne peut dégager autant de sex appeal ou à piles que vous, convenez en sans faire preuve du machisme le plus rudimentaire. Et puis la beauté ne fait pas tout, quand on connait l’esprit des femmes qui vous excitent, je pense qu’il est possible de porter intérêt à des qualités plus humaines . Dieu, que de pétasses dans votre sillage!

Récréation

https://m.youtube.com/watch?v=PmrXNgYB8fE

Vendredi 1er novembre
O0 : 07

01 novembre 2019 à 00 h 33 min

Dans le blog du critique littéraire José Luis García Martín (directeur de la revue Clarín), une critique féroce du dernier roman de Vargas Llosa, qui vient de sortir (« Tiempos recios ». Alfaguara). Selon le critique (par ailleurs poète et prof de littérature à l’université d’Oviedo) personne a relu le texte du romancier péruvien, tellement il est plein de maladresses et rempli d’erreurs.

http://crisisdepapel.blogspot.com/2019/10/crimen-novela-y-moraleja.html

dans court > dans UN court

@Michel Mouton

Baby you can drive my car
https://www.youtube.com/watch?v=Zp8QkyXyTrc

Record of Lady Chatterley’s lover is no more available.

Il se pourrait, comme d’autres, que DH Lawrence doive beaucoup à un Poète méconnu.

A Poor Man and a Lady

by Thomas Hardy

We knew it was not a valid thing,
And only sanct in the sight of God
(To use your phrase), as with fervent nod
You swore your assent when I placed the ring
On your pale slim hand. Our whispering
Was soft as the fan of a turtledove
That round our heads might have seemed to wing;
So solemn were we; so sincere our love.

We could do no better; and thus it stood
Through a time of timorous secret bliss,
Till we were divided, and never a kiss
Of mine could touch you, or likelihood
Illumed our sky that we might, or should
Be each to each in the world’s wide eye
What we were unviewed; and our vows make good
In the presence of parents and standers by.

I was a striver with deeds to do,
And little enough to do them with,
And a comely woman of noble kith,
With a courtly match to make, were you;
And we both were young; and though sterling-true
You had proved to our pledge under previous strains,
Our  » union », as we called it, grew
Less grave to your eyes in your town campaigns.

Well: the woeful neared, you needn’t be told:
The current news-sheets clarioned soon
That you would be wived on a summer noon
By a man of illustrious line and old:
Nor better nor worse than the manifold
Of marriages made, had there not been
Our faith-swearing when fervent-souled,
Which, to me, seemed a breachless bar between.

We met in a Mayfair church, alone:
(The request was mine, which you yielded to).
 » But we were not married at all! » urged you:
 » Why, of course we were! » I said. Your tone,
I noted, was world-wise. You went on:
 » ‘Twas sweet while it lasted. But you well know
That law is law. He’ll be, anon,
My husband really . You, Dear, weren’t so. »

 » I wished — but to learn if —  » faltered I,
And stopped.  » But I’ll sting you not. Farewell! »
And we parted. — Do you recall the bell
That tolled by chance as we said good-bye? . . .
I saw you no more. The track of a high,
Sweet, liberal lady you’ve doubtless trod.
— All’s past! No heart was burst thereby,
And no one knew, unless it was God.

Pas si méconnu que ça Thomas Hardy. Sa prose ne fut pas tout de suite comprise, mais il anticipa l’écriture cinématographique : narrateur omniscient, peu de moyens verbaux, beaucoup de panoramiques, fondus, zoom et gros plans. Architecte de formation, il excelle dans les descriptions des paysages.

Il est vrai que la critique n’a pas beaucoup apprécié les romans de ce schopenhauerien, ce qu’à un moment lui fit choisir la poesie, mais il fut quand même inhumé dans le Poets’ Corner de l’abbaye de Westminster.

THÉOPHILE GAUTIER

Far niente

Quand je n’ai rien à faire, et qu’à peine un nuage
Dans les champs bleus du ciel, flocon de laine, nage,
J’aime à m’écouter vivre, et, libre de soucis,
Loin des chemins poudreux, à demeurer assis
Sur un moelleux tapis de fougère et de mousse,
Au bord des bois touffus où la chaleur s’émousse.
Là, pour tuer le temps, j’observe la fourmi
Qui, pensant au retour de l’hiver ennemi,
Pour son grenier dérobe un grain d’orge à la gerbe,
Le puceron qui grimpe et se pende au brin d’herbe,
La chenille traînant ses anneaux veloutés,
La limace baveuse aux sillons argentés,
Et le frais papillon qui de fleurs en fleurs vole.
Ensuite je regarde, amusement frivole,
La lumière brisant dans chacun de mes cils,
Palissade opposée à ses rayons subtils,
Les sept couleurs du prisme, ou le duvet qui flotte
En l’air, comme sur l’onde un vaisseau sans pilote ;
Et lorsque je suis las je me laisse endormir,
Au murmure de l’eau qu’un caillou fait gémir,
Ou j’écoute chanter près de moi la fauvette,
Et là-haut dans l’azur gazouiller l’alouette.
(« Premières Poésies »)

Pour Pablo

En Arles
Paul-Jean Toulet

Dans Arles, où sont les Alyscamps,
Quand l’ombre est rouge, sous les roses,
Et clair le temps,

Prends garde à la douceur des choses.
Lorsque tu sens battre sans cause
Ton cœur trop lourd ;

Et que se taisent les colombes :
Parle tout bas, si c’est d’amour,
Au bord des tombes.

Paul-Jean Toulet, Chansons

bonjour:: En parcourant votre ouvrage Au bonheur des morts, qui questionne notamment la « situation » des morts, leur nécessaire « assignation à un lieu », la « place » qu’il faut leur faire, nous avons été étonnés de ne jamais vous voir arpenter les cimetières. Les mots cimetière et tombe sont presque absents de votre étude. Est-ce que « ceux qui restent » – avec qui vous avez longtemps échangé pour écrire ce livre – ont aujourd’hui déserté ces lieux ? Est-ce qu’ils n’y reconnaissent plus la place de ceux qui ont disparu ? Ou, si l’on adopte un autre point de vue et que l’on reprend vos termes, est-ce les morts n’y trouvent plus le « milieu sinon propice ou accueillant, du moins pas trop hostile » qu’il faudrait leur ménager ? En témoignerait la législation qui réduit toujours plus les concessions…

Vinciane Despret : Il aurait été possible d’inscrire les cimetières comme lieux d’enquêtes, mon dispositif, toutefois, n’encourageait pas ce geste : j’ai mené mon enquête « de biais », c’est-à-dire en n’interrogeant pas, mais en la conduisant dans mes milieux usuels de socialité, ce qui permettait justement de rompre avec les méthodologies très « déterminées » d’enquête, qui ressemblent plutôt à des collectes d’informations. Mais la question du cimetière ne cesse de se poser, bien entendu pour de nombreuses personnes. Toutefois, ceux qui m’ont raconté la manière dont ils continuent la conversation avec leurs défunts l’ont peu évoquée. D’une part, on pourrait penser qu’ils « détournent » en quelque sorte ce que Philippe Roth écrivait dans son roman Patrimoine :

« S’il n’y a personne dans le cimetière pour observer, on peut, en se livrant à un certain nombre d’excentricités, se persuader que les morts sont autre chose que des morts. Mais, à
http://strabic.fr/Vinciane-Despret-Au-bonheur-des-morts

www.http://youtu.be/huRi-JU25nQ

www.http://youtu.be/7RfqzP3XFX4

1 novembre 2019 à 10 h 46 min
« Le Traitre » de Marco Bellochio.
Les films de mafiosi sont-ils des films de genre à part entière, comme les films de vampire ?
Moins d’hémoglobine cependant chez le Bellocchio, plus politique, que chez le Francis Ford Coppola de la série des Parrains 1, 2, 3, 4.
Ici, l’histoire rejoint l’Histoire et le cinéaste italien retrace pour nous, à travers le personnage flamboyant de Tommaso Buscetta, remarquablement interprété par Pierfrancesco Favino, la chronique des repentis, inaugurée par le juge Giovanni Falcone.
Ce dernier, avant d’être liquidé dans un spectaculaire attentat, pensait qu’en brisant le tabou de la loi du silence, il parviendrait à éradiquer définitivement le problème mafieux italien.
Certes, le sommet de la pyramide de Cosa Nostra fut bien décimé, mais il semble que le cancer n’en finisse toujours pas de se généraliser.
Présenté en compétition au dernier festival de Cannes, le film de Marco Bellocchio (79 ans), reparti bredouille, allie, avec efficacité, le drame antique des personnages à la modernité des images.
Bon pied bon oeil, le Marco !
http://www.allocine.fr/video/player_gen_cmedia=19584472&cfilm=259340.html

EMMOUR ET LA RUSSIE

Chaque soir, vers 19h 30, sur CNews, Zemmour dialogue avec un invité. Récemment, l’un de ses invités était Philippe Bilger.
Ce dernier a un excellent blog. L’un de ses commentateurs, ayant suivi ce dialogue, écrit sur ledit blog ceci :
« Zemmour a cru malin d’invoquer la Russie, et s’est lamentablement vautré, sans surprise. « Que diraient les médias, si, en Russie, on arrêtait, au moment des élections, un Fillon, un Mélenchon… »
Comment ça, si, en Russie ? Non seulement la police russe arrête, effectivement, pendant la campagne électorale, les opposants les plus en vue, mais elle les maltraite, les emprisonne, les poursuit sur des prétextes que tout le monde sait inventés.
Non seulement ça, mais elle leur interdit complètement de se présenter aux élections. C’est même pour ça que les Moscovites sont descendus dans la rue, dernièrement, provoquant des bastonnades policières qui n’avaient rien à envier à celles des Gilets jaunes. Les « médias » de la réaction — car elle a, aussi, les siens — se sont bien gardés de s’étaler sur ce point, ne parlons pas de le dénoncer.
En Russie, môssieur, les autorités bourrent les urnes au vu et au su de tout le monde — le cynisme est tel, que les caméras de surveillance placées dans les bureaux de vote « pour déceler la fraude » montrent des gens glisser des bulletins de vote dans l’urne par paquets de cinquante, la vidéo se retrouve sur Internet, et personne n’est inquiété, tout continue comme avant.
En Russie, môssieur, on peut voir, sur les mêmes vidéos officielles officiellement filmées par les caméras officielles, un observateur, chargé de surveiller la régularité du vote, recevoir un violent coup de poing dans le ventre de la part d’un policier du FSB en civil. Celui-ci part en sifflotant ; l’observateur, une fois remis, aborde un policier en grand uniforme « chargé de maintenir l’ordre dans le bureau de vote », l’interpelle, lui demande s’il a vu, dit qu’il a été agressé, lui demande d’intervenir — et le policier détourne ostensiblement la tête sans répondre.
Le cynisme est total, le mensonge ne se cache même pas.
En Russie, môssieur, on ne se contente pas de perquisitionner les opposants politiques, on tente de les empoisonner, on les abat comme des chiens dans la rue. Juste sous les remparts du Kremlin, pour que le message n’échappe à personne. Boris Nemtsov, ça lui dit quelque chose, à Zemmour ?
L’assassinat de Boris Nemtsov, c’est un peu comme si, avec ses fameux pistolets, Benalla abattait Éric Zemmour devant l’Élysée pour faire plaisir à Macron. OK, Monsieur Zemmour ? En France, on n’en est pas là, et il serait souhaitable que les vedettes de la « réaction » s’en félicitent, au lieu de recycler, à la télévision, les bobards à base de whataboutisme inversé concoctés par les gratte-papier de l’ex-KGB.
Non seulement toutes ces choses-là se passent, en Russie, et elles sont bien plus graves que chez nous ; non seulement les médias les dénoncent, à juste titre ; mais ils n’en parlent pas suffisamment et ne les dénoncent pas assez.
En somme, Zemmour, qui lit trop certaines poubelles du Net à l’instar de nombreux autres, restitue, sans en changer un mot, le mensonge dans le mensonge dans le mensonge fabriqué par les auteurs de poupées russes propagandistes que quantité de gens répètent comme des ânes.
Les artistes de la désinformation poutiniste jouent avec des Zemmour comme d’un violon, connaissant fort bien l’ignorance crasse d’un trop grand nombre de Français concernant ce qui se passe au-delà de leurs frontières. »

Edgar Lee Masters, The Hill

Where are Elmer, Herman, Bert, Tom and Charley,
The weak of will, the strong of arm, the clown,
the boozer, the fighter?
All, all, are sleeping on the hill.

One passed in a fever,
One was burned in a mine,
One was killed in a brawl,
One died in a jail,
One fell from a bridge toiling for children and wife—
All, all are sleeping, sleeping, sleeping on the hill.

Where are Ella, Kate, Mag, Lizzie and Edith,
The tender heart, the simple soul, the loud, the proud,
the happy one?—
All, all, are sleeping on the hill.

One died in shameful child-birth,
One of a thwarted love,
One at the hands of a brute in a brothel,
One of a broken pride, in the search for heart’s desire,
One after life in far-away London and Paris
Was brought to her little space by Ella and Kate
and Mag—
All, all are sleeping, sleeping, sleeping on the hill.

Where are Uncle Isaac and Aunt Emily,
And old Towny Kincaid and Sevigne Houghton,
And Major Walker who had talked
with venerable men of the revolution?—
All, all, are sleeping on the hill.

They brought them dead sons from the war,
And daughters whom life had crushed,
And their children fatherless, crying—
All, all are sleeping, sleeping, sleeping on the hill.

Where is Old Fiddler Jones
Who played with life all his ninety years,
Braving the sleet with bared breast,
Drinking, rioting, thinking neither of wife nor kin,
Nor gold, nor love, nor heaven?
Lo! he babbles of the fish-frys of long ago,
Of the horse-races of long ago at Clary’s Grove,
Of what Abe Lincoln said
One time at Springfield.

Il ne fait pas beau, allons au cimetière !
Mais ne sortez pas sans lui…
https://www.amazon.fr/Guide-cimetières-parisiens-Jacques-Barozzi/dp/2903118574

mon regard vigilant. Euh…
Mon interprétation vacillante (n’étais pas sous la couette, god save the queen)

c’est en ;lisant un roman de H.James que j’ai trouvé que quelquechose n’allait pas dans la traduction:
« Traduire la « vie » de Nathaniel Hawthorne, cet hommage ambigu de Henry James au père fondateur des lettres américaines qu’il présente comme émergentes, c’est, sur le plan technique, traduire un essai éminemment intertextuel, un essai polyphonique, faisant intervenir une multitude de voix dont l’hétérogénéité potentielle est paradoxalement corrigée par l’interventionnisme de l’auteur. James, en effet, signe ici non pas une biographie totalement originale et nouvelle de Hawthorne, mais ce qu’il convient de considérer comme une « traduction transatlantique » (Cachin, 1998 : 83) de Study of Hawthorne (1876) de George Parsons Lathrop1, étude elle-même largement intertextuelle et polyphonique. C’est bien, en effet, cette Study (et non les sources primaires, disqualifiées d’emblée par James) qui constitue la matière première modelée, modulée, modalisée par le biographe, en fonction d’objectifs personnels et de choix professionnels réactionnels, c’est-à-dire dictés par le désir de (et l’incapacité à) se démarquer du père spirituel fondateur des lettres américaines – Nathaniel Hawthorne – comme du père biologique, Henry James Sr. Nous repérons, en plus d’une utilisation intensive et diversifiée de plusieurs strates d’hypotextes au cœur d’un hypertexte où ils apparaissent tantôt sous le régime de la co-présence et tantôt sous le régime de la dérivation, les traces du portrait de Nathaniel Hawthorne brossé par Henry James Sr., dans une lettre de 1861 adressée à son « cher Emerson ». Cette lettre, que j’ai découverte après la publication par les éditions José Corti de ma traduction du Hawthorne (Geoffroy-Menoux, 2003 : 5-111), brosse un portrait étrangement proche de celui établi par le fils, et qui pourrait bien en être l’hypotexte fondateur.

2 Lettre d’Alfred Habegger à l’auteure du présent article, 9 février 2002.
2Traduire en ignorant pareille intertextualité eût été impossible ; la notion doit en outre être prise dans l’acception la plus extensive qui soit, puisque pour Henry James tout faisait texte, y compris… la vie ! Le traducteur doit donc s’efforcer de percevoir les traces des textes, de tous les textes de Henry James, y compris sa correspondance ainsi que celle de son entourage.
https://journals.openedition.org/palimpsestes/576

J’ai connu tout récemment le plaisir d’être traduit en allemand par un poète: « Le Chemin Der Weg »( http://lumpen.fr). Phénomène étrange. Mes poèmes, sur 14-18 et Le Chemin des Dames, en allemand et avec ma version française; les deux versions se font face comme les ennemis du temps, mais cette fois réconciliés; cent ans plus tard la traduction est ici un peu plus que ce que l’on entend couramment. C’est une main tendue et le poète allemand ne s’y est pas trompé qui a fait l’effort de presque abandonner les majuscules comme je l’avais fait moi-même pour des motifs personnels. Ah j’oubliais la traduction la plus curieuse est peut-être celle qu’a effectuée l’illustratrice pour chaque poème; mes dix huit textes ont été ainsi deux fois traduits, une fois en allemand, une autre fois en gouache. Deux grandes chances. Chance à la langue étrange, chance à la gouache tendre et robuste à la fois.

Dès Leopardi à Nietzsche via Burckardt.

Belle expérience, Raymond.

Pour Renato, le lien de Bérénice où j’ai trouvé ce texte de Leopardi. Il doit être possible de communiquer avec Maïca Sanconie par ce site. Elle serait, je suppose, très intéressée par un échange avec vous concernant ce livre.

https://journals.openedition.org/palimpsestes/2787

Il semble nécessaire de rappeler que sans les aides à la traduction qu’accorde le CNL, nombre d’ouvrages des sciences sociales ne seraient pas traduits, il faut aussi ajouter que désormais un livre d’histoire, de sociologie ou de philosophie a un lectorat réduit à moins de mille individus, c’est dire que les éditeurs ne gagnent pas d’argent avec ses traductions mais ils continuent cependant à les publier pour maintenir un certain prestige, toutefois, une collection comme la « bibliothèque de l’évolution de l’humanité » chez Albin Michel a presque disparue…phénomène qui illustre la crise éditoriale des sciences humaines et sociales.

Le film de Marc Beloeil (traduction de Jazzi) sur Cosa Nostra est parfaitement dans le sujet de Passou.
Vu en VO mais sous-titré, il pose bien le problème des traducteurs d’Histoire.
Un protagoniste capital du film, au procès, parle rapidement en sicilien.
Le juge lui demande de s’exprimer plus lentement et un avocat exige même qu’il parle en italien.
Il avoue ne pas bien parler l’italien et ne pouvoir s’exprimer que rapidement sous peine de perdre le fil de ce qu’il a à dire…

« Voir après cela Popaul dire son admiration absolue de Sollers a de quoi trouer le cul ! »

Seul les imbécile comme toi, Delaporte, ne change jamais d’avis…

Les imbécileS…