Lire et écouter le théâtre… à défaut d’y aller !

Eh bien, nous voilà tous d’accord, Nomadland.

Non.
Pas encore vu.

En réponse, tardive, à J.

( Je consulte très sporadiquement ce blog…)

Ceux-ci
https://www.routard.com/photos/berlin/1381370-vitrail.htm

@ CP,à propos du théâtre ,à Nohant.Dans un autrefois très lointain, on pouvait on pouvait voir le castelet et presque toute la troupe des marionnettes. Mais,il y eut une restucturation, le bâtiment qui servait de remise aux carioles a été « rénové » les carioles ont disparu et il y a, encore peut-être, une présentation de marionnettes, plus aérée mais sans grand charme. Il y a une édition des pièces de théâtre créées par Maurice à Paris.Je dois en avoir 2 volumes,et un volume d’analise. Intéressant à plus d’un titre.
Quant aux « dessins » de Maurice, j’en des reporoductions,10,12,remarquables. Je déteste Gargilesse, du moins tel qu’on le faisait visiter il y a 10/15 ans, beaucoup de boniments…Et puis la « fausse » descendante de Sand a vendu…beaucoup ! Mais le village de Gargilesse a un tel charme (sans bagole) . Mais ,alors, CP, vous connaissez « La roche bat l’aigue »? Ce sont pour moi des souvenirs très heureuxet charmants. Joyeux séjour pour vous si vous y séjournez.

« J’y retournerai » : mon conditionnel devait vouloir dire que ce n’est pas certain, je ne suis pas fou des verdures et des fleurs. Souriez !

Sinon, nous avons les soupiraux, avec les barreaux.
Je veux bien, Pat V, que les vitraux transcendent la lumière, néanmoins, le soupirail doit aussi permettre la circulation de l’air, anti-humidité*, au contraire de nos églises gothiques et romanes, et autres non assimilées, aller voir Sylvacane, bâton de pélerine en main, dont il apparaît impérieux de chasser toute humidité contraire à la conservation des Rubens et autres hommages à un sauveur patenté.

Ces gens pour qui l’orthographe est une étrangeté.
Ces femmes qui tolèrent que leur homme dansent avec un autre homme.
Ceux qui ne manquent pas d’air, et ceux à qui il manque l’r.
Pas de cocotiers sur la plage à Copacabana.

https://www.dailymotion.com/video/x1incf

(difficiles problèmes de succession).

Nous savons ce que c’est rose et moi-même.
Mais nous sommes demandé nuitamment si le notaire qui a la plume n’était pas véreux.
En effet, dresser un certificat de carence à la demande de l’acharnée, alors qu’il y a eu un seul rendez-vous non honoré pour me permettre de faire l’inventaire des biens de mon père.
Les bijoux, pas de trace, et le bateau, à l’Estaque, le CAMS est bouclé désorlais.
Faudrait faire tout un cinéma pour entrer.
Seul l’appartement de Monette avec qui ai partagé la même cacarinette dans la tête a été inventorié, au pied de la Bonbe Mère, boulevard André Aulnes.
Et de château point.
Dieu grand merci. Lorsque déjà l’on est incapable de garder dans le patrimoine l’appartement bourgeois de grand standing aux baies vitrées gigantissimes, qu’aurait-on fait d’un château si ce n’est prendre des décisions imbéciles style combler les douves et supprimer le pont levis.

La Bonne Mère crénom.

La mienne est dans une forme éblouissante.
Alors que je me remets péniblement après huit jours à dormir comme un sonneur, nous avons enchaîné dominos, belote (quelle déculottée) et scrabble sans coup férir.

Elle ne supporte plus cette viande hachée qu’on lui met dans l’assiette et refuse désormais d’en manger même une miette.
Quand nous sommes partis, a pleuré. Ai alors le couteau dans le coeur.
Suis sortie de la bagnole, lui ai dit qu’elke allait bientôt partir, quand a -t’elle demandé.

Nota bene : non, on ne prend pas en photo un mort.

Je ne suis pas folle des dernières demeures non-plus.
Dieu me garde.
Certes qu’entre la Creuse et le Haut Var l’écart est aussi grand qu’entre Rome et Naples, et que sachant raison garder, la comparaison est vaine quoique la sécheresse brûlante de l’une puisse se rapprocher de la pauvreté de l’autre.

Quoique l’on puisse toujours recreuser des douves et les remettre en eau.
Comme réinstaurer le fonctionnement du tramway sur la Canebière, mais au prix de couler Tacussel.

Et qui se remet de ça ?
Personne.
Marseille sans Tacussel, c’est comme la soupe au pistou sans pistou, au secours à l’aide.
Et la guillotine pour celle qui met des carottes dans la soupe au pistou.

Autrefois bien lointain.

A-t’on vu déjà un autrefois bien proche ?

Théâtre avec vue sur la mer

« Le fortin de pierre blonde se dresse devant la mer et le ciel gris, enchâssé dans le rocher de schiste anthracite comme s’il était sorti de la pierre, né d’une poussée de l’océan qui, ici, modèle toute chose – c’est lui, le grand metteur en scène. A gauche, la mer. Devant, la mer. A droite, la mer. La mer à perte de vue, qui inlassablement se jette, affamée, dévorante, sur cet élément solide qui la nargue. La terre sous vos pieds ne s’étend qu’à l’arrière du fort.

Plus romantique, ce ne serait pas possible. De loin, on dirait un décor de théâtre. Ou plutôt la maquette d’un décor, avec sa petite casemate comme dessinée en quatre coups de crayon : celui d’un de ces drames qu’affectionnait Sarah Bernhardt, où les éléments sauvages joueraient le rôle du destin.

« La première fois que je vis Belle-Ile, je la vis comme un havre, un paradis, un refuge. J’y découvris, à l’extrémité la plus venteuse, un fort, un endroit spécialement inaccessible, spécialement inhabitable, spécialement inconfortable… et qui par conséquent m’enchanta », écrit l’actrice dans ses Mémoires (Ma double vie, 1907).

Fenêtres sur la baie

Elle débarque à Belle-Ile, la première fois, en 1894. Elle a 50 ans – grosso modo, puisque l’année officielle de sa naissance, 1844, est approximative. Elle est mondialement célèbre, grâce à ses tournées internationales monstres, où elle joue les « tubes » de son répertoire : Phèdre, la Dame aux camélias, la Tosca ou Théodora. »

https://www.lemonde.fr/festival/article/2016/08/11/belle-ile-theatre-sauvage-de-sarah-bernhardt_4981178_4415198.html

En coulisses.
Il y faut bien un brigadier.
https://twitter.com/i/status/1405773018379390981
Avecque les mêmes boutons à la martingale que Brigitte.

Grave danger, Jibé, vos conclusions sont parfaitement justes. Du genre à réveiller ses assistants à 3h du mat pour exiger une note sur x,y ou z pour le petit déjeuner (straight from the horse’s mouth).
La proximité avec Vlad the Poisoner est aussi familiale, courtesy Madameskaïa…

Bref, je dégouline!

(racontpatavi va m’alpaguer!)

Ce pauvre papate, avec ses 2 cannes pour donner le tempo du pas de l’oie, l’a fondu sous l’orage.
Nous ce matin sur la plage, nous étions déjà en nage, quand l’orage a menacé.

@ rôz et aux Gisèles Jaunes de l’Herdélie (?)…

Jacqueline (1924-2021) – Le drame de sa vie maritale avec Gaston, c’est qu’ils ne purent avoir d’enfants. Apparemment, elle était stérile et rien des multiples examens et opérations qu’ils subirent ne leur rendirent sa fécondité. Ils étaient profondément croyants, catholiques messalisants. Étant chacun issus de familles populaires (Saintes et Carcassonne), de petits commerçants rigoristes, ils cultivaient un respect très chrétien pour tous les sacrements, et notamment celui de l’indissolubilité du mariage. Lui, fut un homme respecté à la Rochelle, en tant que premier adjoint durant la mandature glorieuse de Michel C., un maire qui respecta infiniment le sens du service public de monsieur G R. Elle, elle était une petite fonctionnaire cadre aux PTT, et tous deux devinrent un couple estimé de la petite bourgeoisie rochelaise. Ils s’étaient fait construire une petite résidence secondaire dans l’île de Ré à une époque où personne n’aurait eu l’idée d’aller investir un kopeck pour s’enterrer dans cette île non reliée… Gaston R. et Jacqueline y passèrent tous leurs étés, fidélisant pour quelques jours des membres de la famille des R, bien plus que ceux de la propre famille des G. Il faut dire que la plage à trois cents mètres de là, attirait les lointains provinciaux, et le chien Messire n’était pas en reste…, ce petit chien, immense substitut de consolation aux gamins que le couple n’avait pas eu… Et puis G. R. mourut trop tôt d’une crise cardiaque, et J. resta veuve durant plus de trente ans…, Elle embellissant leur maison de la Couarde, en pensant toujours à eux deux, en dépit de la pression immobilière…, dans un quartier qui s’urbanisait rapidement et prenait tous les jours plus de valeur depuis l’achèvement du pont. Depuis que nous étions étudiants attardés (1981 et 1982) avec nos petits jobs d’été (vente de journaux et vente de vins du cru), nous avions été chaleureusement hébergés par le couple (Jacqueline était la nièce de mon grand-père paternel, seule fille d’une famille de quatre, Robert, Guy et Michel), et nous leur étions restés fidèles. Et quand nous devînmes indépendants à Paris, nous les perdîmes un peu de vue… C’est à l’occasion du décès de G. que nous reprîmes nos visites dans l’île, une semaine au mois d’aout, sur demande insistante de Jacqueline qui souffrait beaucoup de sa nouvelle solitude… Baignades et randos avec elle furent durant une dizaine d’années régulières de grands moments de bonheur et de rigolades… Elle nous soulait du matin au soir, tant son besoin de nous raconter, avec ce ton moqueur qui la caractérisait, ses intarissables déboires de l’année écoulée avec ses égoïstes de frères et belles-sœurs –(la fameuse « Belle maman »), ses neveux et petits-neveux, contrairement à la famille de son défunt qui ne l’abandonna jamais. Elle était devenue riche bien que toujours incroyablement « rapiat », mais surtout, elle était restée extravagante, un peu marginale et gênante avec les siens à qui elle faisait honte (notamment l’un de ses deux frères, mon parrain, un vrai cul de bénitier serré qui ne supportait pas ses propos provocateurs)… Elle disait toujours son fait à tout le monde, alors qu’elle était exhortée à se taire en public. Elle ne comprenait pas pourquoi il lui fallait toujours se la boucler… Chacun des siens redoutait ses frasques… Il faut bien reconnaître qu’elle avait un don ou un instinct particulier pour détecter les secrets d’alcôve chez les autres, et une propension à les faire surgir en public par insinuations élaborées, en semant le doute dans le marigot de l’hypocrisie sociale… Elle était vraiment portée sur le sexe et son imaginaire. Elle nous racontait plutôt crument un tas d’anecdotes salaces sur ses voisins de l’île… Les « B. qui baisent », l’histoire compliquée des deux z’homos et de leur famille, l’histoire de la jeune sourde en rut, et tous ces Charbonnel…, riches industriels, respectueux de son mari, mais qui en vinrent hélas à lui faire des misères, après son veuvage… Je me souviens de cet été où elle se montra excitée comme une puce, à l’occasion de l’affaire Clinton/Lewinski… « Eh bé, disait-elle, la Monika, hein, hein !… » avec le grand sourire seyant au regard complice qui n’avait pas besoin d’en dire beaucoup plus sur ses propres fantasmes de fellation… Elle ne nous cachait rien par ailleurs des tentatives de tous ces veufs qui, l’approchant, lui proposaient de se mettre en couple avec elle, elle dont ils sentaient bien l’insatisfaction sexuelle… Elle en était flattée, mais surjouait les indignées : « ils croient quand même pas que je vais me mettre avec eux pour faire leur bobonne, tous ces vieux dont il faut attendre la prise du Viagra pour que ça commence à leur faire effet !… On a bonne mine à les attendre sur le rebord du lit !… » ; « quand vous pensez qu’un vieux moche comme tout, m’a déclaré que je devais bien aimer ça…, avec mes yeux de petite cochonne ! Ils manquent pas d’air ! »… Non, non, ceux qu’elle aimait, c’était les « jeunes-hommes », hélas tous mariés, qu’elle employait pour ses travaux de jardinage ou de réfection de sa maison, et vis-à-vis desquels elle n’hésitait pas à dépeneer des fortunes pour des travaux insignifiants… Elle les harcelait de questions sur leur couple, cherchant obstinément à savoir si elle aurait pu avoir quelque chance avec eux ?… Et elle nous prenait à témoin de sa drague !…, en feignant d’en rire, quand les mecs étaient gênés par ses questions… Elle nous racontait par ailleurs ses innombrables voyages organisés et ses croisières tardives avec de vieilles copines, des veuves riches héritières de la fortune de leur mari, rencontrées à son université du 3e âge à LR…, des extravagantes fantasques, à côté de sa propre sagesse… Elle en admirait la liberté pour mieux se scandaliser de leur conduite… Je me souviens notamment de l’une d’entre elles qui, parait-il, ayant atteint l’âge de 100 ans, se faisait encore ouvrir des huîtres avec du champagne, à tous ses petits déjeuners… Jacqueline avait su rester une femme très soignée et très coquette durant sa longue vieillesse. Elle avait gardé une mémoire phénoménale et une indépendance étonnante… Avant le COVID (à 93 ans), elle prenait régulièrement sa voiture pour aller de LR dans sa maison de l’île de Ré toutes les semaines… Elle avait su résister à la peur, à la suite d’une agression dans la rue, lors de l’un de ses retours nocturnes en ville. Elle était capable de dépenser de larges sommes pour ses goûts de luxe et de coiffure, et pestait contre les jeunes femmes de notre époque qui négligeaient leur apparence. A côté, elle pouvait s’habiller en romanichelle quand elle se mettait à gratter la terre et arracher la moindre mauvaise herbe dans son jardin… Elle se montrait d’une dureté incroyable avec ses employées ménagères, frisant souvent l’odieux… Elle les accusait de fainéantise et leur montrait alors comment elles devaient astiquer les carreaux !… Elle ne leur aurait pas donné un centime de plus sur ses chèques emploi-service… Non pas qu’elle fût une Tatie Danielle, mais elle n’avait jamais su réellement se départir des souffrances de la guerre et de ses privations… Elle ne supportait pas la paresse et la négligence au sujet du caractère sacré de la bouffe…. C’était une petite bonne femme compliquée, généreuse, lâche, avare, envieuse et non conventionnelle. Courageuse et têtue, menteuse, lubrique, curieuse et excitée. Toutes ces qualités et défauts s’observaient dans son rapport à la nourriture. Impensable pour elle de ne pas achever un plat, y compris au resto. Je me souviens avoir pris une avoinée un jour car j’avais jeté la partie supérieure d’huîtres que j’avais ouvertes… Elle alla les récupérer dans la poubelle et se mit à en gratter la chair : « pourquoi jeter le meilleur ? »… Et elle vous engloutissait tout ça au dessus de la poubelle avec son couteau, telle une affamée revenue du camp de Birkenau… Elle riait de ses blagues éculées mille fois racontées, ne se souvenant jamais qu’on les connaissait par cœur… Elle était en revanche totalement hermétique aux nôtres, mais on s’en foutait… L’essentiel était de l’écouter ou de faire semblant de dormir ou de siester, la seule plage de silence qu’elle respectait durant nos séjours, pour avoir la paix… Écouter son trop plein…, c’était le prix de son hospitalité. C’était le deal. Car chez elle, tout était calculé, pour ne pas dire «marchandisé »… Une semaine par an, nous lui devions d’être un public acquis à sa cause, à ses histoires, à sa personnalité… Nous étions jeunes et nous nous en amusions, elle nous délassait du boulot parisien… En vieillissant, bien sûr, elle nous était devenue de plus en plus insupportable !… Les discussions durant des plombes au téléphone où elle radotait avaient fini par remplacer nos visites de plus en plus espacées dans l’île… On n’alla plus la voir, en dehors de l’inviter dans un resto à LR de temps à autre, quand nous descendions dans le sud-ouest… Elle nous racontait son groupe de marcheurs du 3e âge (c’était une grande marcheuse, infatigable ! parmi toutes ces veuves qui voulaient surtout s’accaparer la compagnie des quelques marcheurs en minorité), son université du 3ê âge (UCL) où elle suivait des cours d’histoire de l’art ou autres… Sa dernière décennie fut assombrie par une suite de décès de ses frères cadets et de diverses explosions familiales…, des reconversions et recompositions dans la vie de ses petits neveux dont elle se faisait la chroniqueuse impitoyable (je me perdais totalement dans les méandres de leurs histoires, ce qui l’agaçait…, car j’en oubliais de plus en plus souvent les épisodes successifs)… Il y était toujours question d’ingratitudes affectives blessantes,… après « tout ce qu’elle avait fait pour eux, avec tout l’argent qu’elle leur avait donné, hein » !!! –
Cinquante années de compagnonnages épisodiques avec Jacqueline viennent ainsi de s’achever… Je crois que personne parmi ses siens ne la regrettera vraiment longtemps… Elle avait demandé au petit Anthony, un arrière neveu en pension chez elle, tant aimé…, quand il avait eu 10 ans : « Quand je serais vieille, viendras-tu t’occuper de moi, comme je m’occupe de toi maintenant ? »… Il lui avait rétorqué du tac au tac : « Ah ben ça, n’y compte pas !!! ». Plus de mille fois, elle nous raconta cette anecdote…, qui la faisait hurler de rire… « N’y compte pas ! »… C’était devenu pour nous un mantra… Qu’est devenu Anthony ?… Et H., la « maudite belle maman ? »…, qui la fit tant enrager, sa vie durant… mais qui elle aussi, a « perdu la tête » ?… Les reverra-t-on bientôt ?…
Hier, j’ai embrassé son front glacé, en murmurant à son âme un message pour laisser une longue vie d’E.T., à l’intention – Elle était impériale sur sa couche…, comme une princesse égyptienne, toujours élégante avec ses petites boucles d’oreille de nacre… – Reposée. Je n’ai pas versé de larmes. J’ai pris quelques photos sans sa permission : « aucun sacrilège, m’a-t-elle dit, fais ce que tu as à faire…, j’ai aimé ma vie, aime celle qui te reste à vivre, mon petit cousin ! »….

voui, l’ai bin connu, et pourtant je vous raconte pas ma vie en Ariège, non plus… ô merci RMTV traçante !…
Sans compter les deux pensionnaires célèbres d’Ars…, sur lesquels il y aurait d’autres anecdotes collectives à te raconter, lionel casadessus par exemple… Bàv.

On parle bien de l’encadreur qui était adjoint au maire de St. Martin?
Sa boutique donnait directement sur le port.

Superbe portrait en mots de Jacqueline, JJJ.

Tellement beau portrait JJJ, de Jacqueline, tellement honnête parce que comment ne pas être horripilé par ces gens qui parlent des plombes au téléphone !
Merci pour Emma T. ❤

Riche parce que rapiat non ?

Très beau moment que la lecture de votre texte,JJJ