Les écrivains lisent-ils encore ?

non.

Quoi, non ?

D
Passou pose une question : y répondre est bon, non ?

Lire le tome un de Vernon Subutex sans se précipiter sur la suite paraît témoigner d’une immense maîtrise de soi.

Ai gratouillé le rocher d’Edmonde à Saint Pierre, où irai-je gratouiller celui de Virginie ? Proximité posthume.
Mille références musicales dans ses romans, quant à littéraires, son style lui appartient en propre. De là a dire qu’elle ne lit pas, cela semble exagéré.
Subutex ne squatte pas : il est invité, belle nuance. Il ne drague pas, il est courtisé, il ne mendie pas, il est nourri. C’est un héros Subutex, peut-être parce que quand il est DJ, comme le mari de Clara Morgane, il les fait tous danser.
Tous.

Les femmes, ai-je cru comprendre encore, dans la vie de Richard Millet, ne tiennent pas une place prépondérante. Là, tout à la fin, je fais traîner, je perds le livre, je m’endors, etc. tous stratagèmes dilatoires sont bons à prendre, là, il parle d’une qui lui a fait entrevoir subrepticement le goût du bonheur, chose impensable auparavant. Je crois que cela ne va pas marcher. Je vous le dirai. Moi je pense que écrire est la seule chose qui compte pour ce type.
Il baise, parce qu’il en a besoin de manière hygiénique, mais son truc c’est écrire. Quelque soient ses dénégations mensongères « je ne suis pas un écrivain ».
Et mon c.. c’est du poulet.

étant voisin de Virginie Despentes à la table des Goncourt chez Drouant
d’autres ont du c..
c’est comme cela que la vie se partage en deux, les p’tits poulets et les autres, avec les couverts en onyx.

oui

« cette enfance de mal-aimé, même si peu ou prou compensée par l’attention et les soins de sa soeur aînée, maternelle et dévouée. »

Millet c’est le fils de Folcoche, version enfant incestueux, rose !
Il est vrai qu’il a du style et un ego hypertrophié…

Il y a un écrivain qui a trouvé le bon filon : recopier les classiques dans ses propres « romans ». C’est Sollers…

La lecture de Compagnon donne lieu ici même à un contre-sens monumental sur le sens de ce quécrit A. Compagnon dans son article.

Un esprit normalement constitué peut-il croire un seul instant qu’un prof comme Antoine Compagnon, qui n’est tout de même pas le dernier des imbéciles, puisse jamais penser qu’un écrivain (ou écrivaine, puisqu’il faut être vain) comme V. Despentes ne lise pas les écrivains du passé comme du présent et ne soit pas une férue de lecture ? Un professeur au Collège de France peut-il vraiment être aussi stupide ?

Est-il soutenable de croire qu’un professeur au Collège de France, si savant et vain soit-il par sa science, puisse penser une seule seconde que les auteurs contemporains manqueraient de culture, que ce qui manquerait au roman contemporain ce seraient des « romans cultivés » ? Quel grand naïf ne serait-il pas tout de même ! Quel grand bêta ! pour croire pareille sottise ! ou croire abusivement que tout écrivain devrait imiter Proust dans ses références érudites à longueur de pages, à supposer même qu’il pense réellement que ces références seraient autant de révérences à la culture chez Proust !

On peut honnêtement supposer au contraire qu’Antoine Compagnon a voulu dire tout autre chose, qui reste incompris par notre chroniqueur en chef du Magazine littéraire.

Ce que reproche, bien au contraire, A. Compagnon aux écrivains contemporains, c’est de manquer d’innovation dans la forme pour dire le monde contemporain. Il écrit (il faut le citer complètement pour comprendre) :

Y no vi esa identity politics por ningún sitio. La considero, más bien, una novela por entregas. Está muy bien hecha y es muy entretenida, pero no deja de ser un libro del siglo XIX. Lo mismo podríamos decir de Michel Houellebecq. Sus novelas se enmarcan en la larga tradición del naturalismo. Desde ese punto de vista, lo que hace no es nuevo.

Ce qu’il reproche aux écrivains contemporains c’est précisément DE NE PAS ÊTRE des CONTEMPORAINS et non pas de ne pas être cultivés, c’est de ne pas être des INVENTEURS de FORME pour dire leur contemporanéïté, comme le furent en leur temps Proust et Céline ! Mais de rester de petits imitateurs des formes anciennes et périmées précisément parce qu’ils lisent mais pour en rester dans des formes mortes, figées par la culture. Ils leur reprochent précisément d’être des écrivains TROP cultivés, trop RÉVÉRENTIEUX !

Autrement dit, le professeur Antoine Compagnon reproche aux écrivains de l’Académie Goncourt (entre autres) d’être ringards pour être des écrivaillons cultivés qui ne savent pas inventer mais simplement divertir (« es muy entretenida : c’est très divertissant). Le professeur Antoine Compagnon du Collège de France a une plus haute idée de la littérature, contrairement à l’Académie Goncourt (entre autres) ! Il pense comme Proust, Joyce, Céline, Aragon que la culture d’un écrivain ne vaut que si elle lui sert de tremplin pour inventer la Forme qui lui permettra de dire le contemporain et non de reproduire les formes raffinées héritées de la culture mais qui sont mortes.

Il faut apprendre à lire Antoine Compagnon ! Et ne pas faire un si grossier contre-sens. Antoine Compagnon reproche aux écrivains contemporains d’être bien TROP cultivés ! d’avoir un rapport à la culture sur le mode de la consommation rentable et non pas de l’invention d’un véritable créateur. Il leur reproche d’être indignes de leur art. Des genbs indignes, des profiteurs de l’invention des autres qu’ils ont trop bien lus justement.

« Il y a un écrivain qui a trouvé le bon filon : recopier les classiques dans ses propres « romans ». C’est… »

Ouf ! J’ai crains que vous alliez dire WGG, Delaporte !

la quantité de lectures quelconques et les lectures qui comptent – vous connaissez un raccourci ?

« vous connaissez un raccourci ? »

Suivre son bon plaisir et aiguiser sa curiosité, Jean Langoncet !

Jazzi, impossible.

Un crétin rural – virgilien ? – aiguise ce soir ma curiosité

Pierre Bergounioux, Liber (texte inédit)

Le mot liber, en latin, désignait la partie vivante de l’écorce. Il a passé sous cette forme, et avec le même sens, en français. Comme cette partie de l’arbre servait à écrire, liber en est venu à s’appliquer au livre. Mais il avait d’autres significations, dans la vieille langue mère : il signifiait socialement libre, affranchi de charges et de servitudes. On l’employait parfois au singulier, pour désigner l’enfant. Enfin, c’était le nom d’une vieille divinité que l’on a confondue, plus tard, avec Bacchus. Horace, dans ses Odes, s’en sert pour parler du vin.

L’étymologie est une science du passé, de la lettre morte, des paroles gelées. Elle ne saurait déchiffrer la signification de l’heure toujours neuve qu’il est. Il se trouve, pourtant, que les divers sens qui s’attachèrent, jadis, au mot liber flottent encore autour de livre. L’occasion était trop belle pour la laisser passer.

Puisque le livre a rapport à l’arbre, qu’il désigne sa partie vivante, cette couche de l’écorce par laquelle s’effectue la circulation de la sève, le passage de la vie, je parlerai d’abord de ce qui me semble constituer le trait majeur de l’époque actuelle : à savoir la disparition de la société agraire traditionnelle, du monde bocager, lacustre, immobile, vieux de deux mille ans, que les vingt dernières années ont balayé. Tout finit à la ville, prophétisait un économiste du siècle passé, qui était aussi philosophe. Nous avons vu s’accomplir la prophétie.

La vie s’est concentrée dans l’espace réduit, rationnel, fonctionnel des zones urbaines. Ce qu’elle a gagné en efficience économique, elle l’a payé d’un immense désenchantement. L’heureux hasard qui rassemble à l’origine du livre l’ivresse et la délivrance, la sève et l’enfance, ce même hasard veut que François Bon se trouve à cette tribune. Il est celui qui a décrit avec la plus grande vigueur, pour l’avoir subi en personne, le brutal processus d’urbanisation qui a marqué les dernières décennies. C’est ici-même, en Seine Saint-Denis, qu’il a écrit un des livres noirs à couverture blanche qui portent son nom : Décor ciment. Il a représenté, avec la puissance suggestive qui n’appartient qu’à l’oeuvre d’art, les nouvelles structures du monde matériel et l’oppression mentale qu’elles exercent sur ses occupants. Lorsque les barres, les tours, les blocs, les dalles, les parkings, les centres commerciaux en tôle gaufrée, les voies rapides ceinturées de glissières couvrent la surface du sol, ils ensevelissent le territoire où l’imagination enfonçait, depuis le fond des âges, ses racines et puisait son aliment.

Je ne prétends pas que le vieux monde, l’étendue ouverte, sylvestre, virgilienne dans laquelle les gens de mon âge ont fait les expériences cardinales, celles de l’enfance, de l’adolescence, de la première fois, fut meilleur que celui-ci. Il était, lui aussi, dominé par la nécessité. Il avait pour fondement le travail de l’homme, celui, constant, épuisant, que l’on tire de la machine corporelle, de soi. Il a eu sa part de misère et ses maux. Il a connu la parcimonie, la rareté, l’immobilité, l’ignorance. Le même philosophe économiste qui annonçait le triomphe de la ville a eu un mot pour le stigmatiser -« l’idiotie rurale » .

Seulement voilà. Si rude que fût la nécessité, c’est-à-dire la contrainte économique – et elle l’était au suprême degré à ce stade désormais révolu de notre histoire – , elle restait immergée dans ce qu’on pourrait appeler la totalité de l’existence. Et j’entends par là tout ce par quoi nous sommes autre chose que des agents économiques mus par le calcul explicite du gain pécunier. Ou, pour dire les choses autrement, la sphère de l’activité économique, le monde de la production et de la circulation ne s’était pas détaché de la création. On ne lisait guère. On n’en avait pas le temps ou la force après qu’on avait passé tout le jour à travailler. On n’avait pas l’argent qu’il fallait. Parfois, même, on n’en avait pas la capacité. On était illettré. J’ai connu des gens d’un certain âge, lorsque j’étais enfant, des femmes, surtout, qui ne savaient pas lire. On leur avait mis un travail manuel entre les mains à l’instant, à peu près, où elles en avaient eu l’usage. On n’avait pas de quoi, pas le choix. C’était ainsi. Mais ces femmes étaient admirables, des êtres accomplis, parce qu’elles avaient puisé dans « le grand livre du monde », comme dit Descartes, les enseignements, les clartés, la finesse, la sagesse qu’elles n’avaient pu se procurer à l’école, dans des volumes de papier imprimé.

Longtemps, le soin de vivre fut si pressant, dévorant, qu’il excluait l’usage des livres. Mais alors les choses tenaient à l’esprit et au coeur ce langage dont Bachelard a montré, dans de magnifiques études, les échos qu’il éveillait en nous. Le temps me manque pour citer, comme j’aurais aimé le faire, certaines pages qu’il a écrites sur les leçons plénifiantes que l’âme tirait de l’air, de l’eau, de la terre et du feu. Celles et ceux qui vécurent à l’écart, qui disputèrent leur existence au vieux sol, dans le vent, sous les pluies et la canicule, ceux-là furent hommes et femmes autant qu’il est en nous, c’est-à-dire au monde, aux quatre éléments qui en forment la substance. Et c’est cela que nous avons perdu sur le chemin qui mène à la ville.

Je n’imagine pas sans effroi l’âme que fait aux enfants d’aujourd’hui l’aride décor de ciment où ils sont enfermés. Jamais les ressorts de l’expérience élémentaire, heureuse, poétique, les oiseaux et les sources de l’illumination rimbaldinenne n’ont été si complètement absentés qu’en cette heure des heures juvéniles où l’on fait provision d’émois et de merveilles pour sa vie à venir.

Avec les »tendres bois de noisetiers », c’est l’expérience du règne végétal, la gamme la plus délicate des sensations qui manque, désormais, à la perception du monde -l’écorce fine, le premier liber-.

La jeunesse n’est plus cette « ivresse sans vin » dont le souvenir étourdissait encore le vieux Goethe. Le liber d’Horace s’est évaporé sans laisser de traces.

L’élément brut, irréductible, gratuit qui se trouvait autrefois mêlé au travail et à la vie en a été chassé par l’emprise totale du profit économique sur toutes les formes de l’existence. La douceur d’un paysage, la lumière, l’odeur de la terre, la voix du bois, le silence, rien que le silence pouvaient faire contrepoids au pire labeur, maintenir, autour de ce qu’on qualifie de réel, un large halo de songes et de contes, une effusion, un horizon de possibles, bref, une liberté que les murs de la ville ont étouffée.

Des acceptions primitives du mot liber, un seule a survécu : le livre. Mais elle combine toutes les autres. C’est à la chose de papier de dispenser l’ivresse , la sève, la liberté que la réalité contemporaine a exilées. Il y a un goût amer au temps que nous vivons. Mais il contient, comme chacun des moments dont notre histoire est faite, une requête intemporelle. Il exige que nous tâchions à réaliser, quoiqu’il advienne, la forme entière de notre condition. Quand les choses qui exaltèrent Rimbaud, l’oiseleur, l’enfant-fée, ont déserté le paysage, c’est au livre qu’il appartient de prodiguer aux enfants leur dû imprescriptible d’images, d’errances, de rêves et de beauté.

Qu’il s’y emploie, deux faits l’attestent.

Le premier, c’est l’extraordinaire floraison du livre de jeunesse, l’attention que les éditeurs ont accordée depuis quelques années à ce secteur de leur activité. Les fastes élémentaires, les merveilles, s’ils ont quitté le paysage, avec les choses auxquelles ils s’attachaient , n’ont pas pour autant abandonné le champ de l’expérience, disparu de l’existence. Ils se sont réfugiés entre les plats de couverture des ouvrages imprimés. Ils veillent toujours dans cette partie de la réalité qu’on appelle un livre, dans ce miroir qui s’ouvre et réfléchit le monde tout entier.

Mais pas plus que la forêt de jadis, les bêtes, la mare, le chemin, le gnome ne livraient spontanément leur histoire et leur secret, le livre ne s’entrebâille de lui-même aux yeux de ceux qu’il a vocation d’enivrer, d’instruire et de délivrer. Et c’est le deuxième fait : l’existence d’un lieu distinct, d’un salon du livre de jeunesse, comme une persistante et mystérieuse lisière au coeur de la cité.

Rien ne se perd ni ne meurt. Nous portons le passé dans notre profondeur présente. Les cinq sens de liber rayonnent encore autour du mot livre.

© Pierre Bergounioux, 1998.

En tout cas, si le sujet du prochain Assouline ne fait pas bondir Blabla, je me fais garde-barrière…

Hurkhurkhurk!

« Gardons nous des romans cultivés! »

Il y a le roman de Haenel, un protégé de Sollers, qui est même dans la dernière liste des Goncourt. Un roman obsédé par Melville et Rembrandt jusqu’à casser les pieds du lecteur et à le dégoûter de manière fort impertinente des chefs-d’oeuvre en question. C’est dire qu’il n’a aucune chance d’avoir le prix, et qu’on peut d’ores et déjà le barrer, en apposant une croix dessus.

Oui, Chaloux, passionnant le prochain roman-récit de Passou, en effet !
http://www.lepoint.fr/culture/assouline-sur-les-traces-de-ses-ancetres-sefarades-en-espagne-06-07-2017-2140964_3.php

Il a raison, Jazzi, changement d’herbage réjouit les veaux.

Je veux dire bi national, Chaloux, ne nous méprenons pas !

Oui, c’est bien ce que j’entendais, Jazzi, n’en tire aucune conclusion!

2500 pour un discours pompé.

achetez 2500, revendez au centuple – cent exemplaires !- tout droit pompé de la parabole des talents

et vous pouvez aussi ouvrir vos écoutilles ; c’est gratis
https://www.franceculture.fr/emissions/lactualite-musicale/le-discours-de-dylan-pour-le-nobel-litterature-et-nouilles

« Rose, Baise-moi »

Du calme, Chaloux, un peu de tenue, on te regarde!

les jeunes ont encore quelques valeurs
http://www.brain-magazine.fr/article/page-president/30888-Robert-Crumb-trouvait-deja-Trump-dangereux-en-1989

@ C’est dire qu’il n’a aucune chance d’avoir le prix, et qu’on peut d’ores et déjà le barrer, en apposant une croix dessus.
Vous n’y pensez pas; ce blog n’est-il pas un « lieu public »?
A propos de croix, l’ossuaire de Douaumont, c’est un lieu public? Alors dehors l’ossuaire, avec ses 16146 croix (si je compte les quatre sculptées sur les quatre faces de la tour). En Pologne!! Débarrassez cette bonne terre de France laïque de ces oripeaux chrétiens, et n’oubliez surtout pas de continuer de marcher sur la tête.

Je parlais d’inceste avec la soeur et de sado masochisme avec la mère, rose, à propos de Richard Millet. Au finish ça donne un Renaud Camus hétéro avec des relents de naphtaline XIXe siècle ! ça devrait plaire à Phil ?

Mais qui est Richard Millet ?

Et qui sont ses soeur, mère et père (?) que vous évoquez ?

« Pascal Quignard se présente volontiers comme « lecteur » davantage que comme « écrivain »

par contre je trouve injuste qu’à chaque fois que sur ce blog j’ai osé dire que Quignard me semblait plus lecteur qu’écrivain je me suis fait matraqué avec une violence d’une extrême violence alors que quand c’est lui qui le dit personne ne trouve quelque chose à redire.

« Je ne crois pas que des auteurs comme Christine Angot et Virginie Despentes soient de grandes lectrices (…) Ce qu’elles font, de même que Michel Houellebecq, n’a rien de nouveau. »

quand je pense que c’est exactement ce que j’ai dit sur ce blog à plusieurs reprises, et qu’à chaque que j’ai osé le dire je me suis fait matraquer avec une violence d’une extrême violence, et que là comme c’est Compagnon qui le dit tout le monde trouve ça génial… !

je suis désolé mais pour sortir des banalités pareilles et faire des enfonçages de porte de ce genre je pense que Compagnon ne doit pas être un grand lecteur, ou alors il n’a rien pigé aux bouquins qu’il a lus.

si Compagnon était bon lecteur il saurait que ces critiques a été déjà rabâchées des milliers de fois avant lui, même ici même sur ce blog.

Jesus Quintana can roll
https://www.youtube.com/watch?v=GZR58d77a4A

on en parle bcp de richard millet, de ses prises de position, de son point de vue sur la littérature. Comme Jourde, il vire corrosif.
Ai lu un seul livre de lui Le goût des femmes laides.
Ai bcp apprécié à l’ exception des vingt dernières pages d’ une débandaison absolue et sinistre. Tout ce qu’ il semblait savoir et avoir compris du monde se retrouve plongé dans la déperdition.
Celle, sans doute, de l’amour de sa mère, et de ses amours démultipliées jamais abouties.
Triste.

Delaporte se cherche un nouvel accusé et hésite entre Sollers, Haendel, le prince Charles… ; il y a de quoi s’interroger sur la neuro-toxicité des traitements ayant entraîné la guérison , on a rien sans rien paraît-il.

Points de divergence. Le monde comme il est vs l’inéluctable superficialité des médias et leur appareil d’obsessions affligeantes et de convoitises ; d’illusions d’optique et d’aberrations de jugement, trames et chaînes d’un futile tissu symbolique ; et ainsi de suite. Je ne crois pas qu’il y ait une stratégie, mais des allés-retours entre le vain effort de jeter les bases conceptuelles pour la solution de problèmes futurs dans un bruissement de signes et signaux qu’exigeraient réaction et vitesse d’exécution, et quelques habitudes d’interprétation par un jeu d’automatismes : quelque chose de pavlovien que l’on trouve désormais partout ; quelque chose de paralysant qui produit la détérioration de la structuration sociale qui est désormais planétaire. Marx songeait à un prolétariat qui aurait tiré le todo libérateur de son nada historique, toutefois les choses ont pris un autre chemin et le todo libérateur est devenu un espace où le spectateur se soumet à un confortable nada, total et totalisant. Aucun problème ne trouve vraiment une solution car dans le confort du nada c’est la règle de la désorganisation culturelle qui ordonne le jeu. Ainsi toute action déclenche une foire aux représentations symboliques où les vicissitudes heureuses ou malheureuses de tous vivants ne sont qu’un prétexte ; et si nous écoutons au-delà des mots, nous percevons l’illusion d’une culture qui prend le silence pour une absence de désordre ; et lorsque le désordre prend l’avantage, il ne sera pas qualifié pour ce qu’il est mais l’on nous parlera, de dynamisme évolutif de la modernité. Ce ne sera qu’une modernité chimérique, rien qu’un objeu ; cependant, peu importe car l’iPhone qui vibre dans la poche donne aux acteurs et aux actants l’illusion que réellement la modernité advient.

À ces conditions, et compte tenus qu’en gros les spectateurs ne savent même pas lire les images, je me demande pourquoi un écrivain devrait lire : une bonne grammaire et un dico me semblent largement suffisant pour quelqu’un qui veut ut écrire.

« pourquoi un écrivain devrait lire : une bonne grammaire et un dico me semblent largement suffisant »

Et pour un peintre ou un musicien, renato ?

Des vrais classiques d’avant jusqu’aux classiques modernes du XXème siècle. Il y a là de quoi tenir une vie et même un peu plus sans être déçu ni rassasié

tout va bien lassouline

Il y a là de quoi tenir une vie et même un peu plus sans être déçu ni rassasié

est ce bien l’but dla littérature

En revanche, on ne le suivra pas lorsqu’il déclare :

compagnon le dit non pas de bonne source mais daprés ses lectures lassouline..il donne son avis de lecteur..pas de professionnel au restau

Gardons-nous des romans cultivés !

charge encore plus instruite des propos de compagnon..c’est le biznèce contre l’université..et l’biznèce le soir dans son secret se méprise..toute la journée était alimentaire la soirée est artiste..c’est ça la modernité rénateau..

les oreilles, on peut ne pas les fermer :
on peut être sourd
sinon on peut acheter des boules quies

Schubert, Quartettsatz
http://youtu.be/rMjGjavbXfI

« arlette, ginette, thérèse, josette, georgette »

Il a le goût des femmes aux prénoms moches, rose !

C’est subjectif, évidemment, d’ailleurs on peut aussi être aveugles.

oui et muet.

bérénice
je ne parle que du livre de Millet.

Dans la vie, ai entendu un s’exclamer désespéré « vous, les femmes ».

Je peux vous dire qu’en tant qu’homme, il n’a pas de miroir.

“Il inventorie ses conquêtes”

Le mauvais goût continue à sévir !

d’ailleurs on peut aussi être aveugles

..et cul djate..et havoir une grosse gueule comme langoncet dans elephant man..et néanmoins être instruit rose attation..faut pas confonde

« Un amour abouti, à mes petits yeux, est un amour où on vit ensemble et sans guerre intestine, où chacun s’abandonne à l’autre en toute sécurité, sans crainte d’être dévoré et ou l’autre vous rend plus libre que ce que vous êtes sans lui »

Tout le monde n’en est pas capable, Rose, sans être haïssable pour autant.

cloclo lui..deux trois vieux boucs savant..instruit par lui attation c’est pas hune cloche comme compagnon..et il espérimente à fond rose..ha t’as dla route hallez

Shalom est son prénom ; elle s’appelle Shalom Bénédetta. Elle a quatre ans.
Je lui ai appris Monsieur Pouce et Madame Pouce sont à l’abri, avec les deux mains.

je ne hais pas richard millet ; je dis juste un sentiment que l’on croit que ce type a avancé dans la vie et dans les 20 dernières pages tu le vois, il piétine. Maintenant, il a du temps encore pour évoluer ; ceci s’il accepte de fixer sa/ ses réussites ailleurs que dans sa b. dressée à la verticale. Dans l’amour par exemple.

https://www.euratlas.net/geography/europe/mountains/fr_pennines.html

t’as d’la route, allez

Quand on lit ailleurs C.P. et ML, on se rend compte que le p’tit Court ne fait vraiment le poids, n’en déplaise à Sa Suffisance

tfaire hanculer ça t’hinstruirait plus nico..

« J’en ai lu un peu du Tchékhov, des pièces en un acte, vous me conseillez quoi d’autre? »

Lire toutes les pièces de Tchékov, Nicolas. Disponibles en un Folio, sauf erreur.
Et un recueil de nouvelles sous le titre « Le Violon de Rothschild ». Une merveille.

…
…il en faut, être, et rester,  » vierge « , d’esprits,…du matin au soir, tout le long de l’année,…
…
…à chaque, oportunité, la prendre, comme une vouvelle, et tout reclasser, avec les autres, comme des images, ou des livres, ou encore, diapositives, en souvenir, et autres illustrations de tout, et mêmes paradigmes et schémas techniques,…et, enfin,…
…
…toujours,  » vierge « , d’esprits,…sans rancœurs,…
…
…c’est à dire,…il y a , les qui, ont les dispositions, pour , faire fonctions, à presque, n’importe quelles place,…
…et, les, qui,…
…prennent, en brimades, tout et n’importe quoi,…
…c’est, une forme, de commerce d’esprit, qui, fait, perdre son temps à tout le monde, et n’avance à rien,…
…
…c’est gratuit, et j’ai des courses à faire,…en passant,…etc,…
…avoir, bon dos, c’est ne pas oublier, tout ce que les gens de notre vie, nous on déjà, fait supporter, comme conneries irresponsables,…à passer, sous les blâmes des endoctrinés,…
…mes châteaux et industries,…les partages et partouzes sur mon dos,…Ah,!Ah,!…
…les responsabilités, suivant les personnalités accomplies,…
…ou est tu,…

Un extrait pour Nicolas, tiré de mon « Goût de l’été »

ANTON TCHÉKHOV

La steppe enchantée

Conduite par un jeune cocher désinvolte, une vieille calèche brinquebalante traverse à vive allure la steppe. A son bord, un négociant âpre au gain, qui s’en va vendre de la laine dans une ville lointaine. Il est accompagné de son jeune neveu de dix ans, le fils unique de sa sœur, devenue veuve, qu’il doit conduire au pensionnat, et d’un vieux prêtre orthodoxe. L’enfant est triste de quitter pour la première fois les jupons de sa mère tandis que le vieillard est plutôt ravi du voyage. Mais à la lecture de ce récit, on comprend bien vite que le héros principal en est la steppe elle-même, qui lui donne d’ailleurs son titre, et que Tchékhov fait même parler ! Ce n’est pas sans amusement d’ailleurs, qu’après des pages et des pages de descriptions éblouissantes du paysage sur fond caniculaire, de jour comme de nuit, on entend la steppe réclamer son propre… chantre ! Coquetterie d’auteur ?

« Par les soirs et les nuits de juillet, les cailles et les râles ne courcaillent plus, les rossignols ne chantent plus dans les ravines boisées, les fleurs n’embaument plus, mais la steppe est encore belle et vivante. A peine le soleil s’est-il couché et la brume à-t-elle enveloppé la terre que la tristesse du jour est oubliée, que tout est pardonné et que la steppe respire allègrement, à pleins poumons. Comme si, ne voyant plus son âge dans l’obscurité, l’herbe laissait monter un concert de joie et de jeunesse ; craquements, sifflements, crissements, basses, ténors et sopranos de la steppe, tout se fond en une rumeur ininterrompue, monotone, propice au rappel des souvenirs et à la mélancolie. Ce crépitement uniforme vous endort comme une berceuse ; on roule et on sent que l’on s’assoupit, mais bientôt retentit quelque part l’appel saccadé, inquiet d’un oiseau pas encore endormi ou une voix mal définie, on dirait une voix humaine, quelque chose comme un « ah ! » étonné, et la somnolence alourdit vos paupières. Parfois, longeant une ravine parsemée de buissons, on entend l’oiseau que les habitants de la steppe appellent le dormeur crier « dor-dor-dor » ; un autre rit ou part d’un sanglot hystérique : c’est le hibou. Pour qui crient-ils et qui les écoute dans cette plaine, Dieu seul le sait, mais leur plainte est si mélancolique… Cela sent le foin, l’herbe sèche et les fleurs tardives, mais l’odeur en est lourde, fade et suave à la fois.
A travers la brume, on voit tout, mais il est difficile de discerner les couleurs et les contours. Les choses semblent ne pas être ce qu’elles sont. On roule et soudain, au beau milieu de la route, apparaît une silhouette pareille à celle d’un moine ; elle ne bouge pas, elle attend, elle tient un objet vague dans les mains… Ne serait-ce pas un brigand ? Cette forme se rapproche, grandit, la voici à la hauteur de la voiture et on s’aperçoit alors que ce n’est pas un homme mais un buisson solitaire ou une grosse pierre. D’autres silhouettes semblables, immobiles, attendant on ne sait qui, se dressent sur les collines, se cachent derrière les tumulus, surgissent entre les hautes herbes, et toutes ressemblent à des êtres humains et inspirent la méfiance.
Mais quand la lune se lève, la nuit pâlit et s’assombrit. De brume, plus de trace. L’air est transparent, frais et tiède, on voit tout, on distingue même au bord de la route les tiges isolées des hautes herbes. A perte de vue on aperçoit des crânes et des pierres. Les silhouettes de moines suspectes semblent, sur le fond clair de la nuit, plus noires et plus revêches. De plus en plus souvent, au milieu des craquements monotones qui troublent l’air immobile, retentit un « ah ! » d’étonnement ou le cri d’un oiseau qui rêve ou ne s’est pas encore endormi. De larges ombres passent sur la steppe, comme des nuages sur le ciel, et si l’on scrute longuement l’indiscernable plaine, on voit se dresser et s’amonceler les unes sur les autres des formes vaporeuses, fantastiques… On a un peu peur. On regarde le ciel vert pâle, semé d’étoiles, sans un nuage, sans une tache, et l’on comprend pourquoi l’air tiède est immobile, pourquoi la nature est sur le qui vive et n’ose pas bouger : elle a peur de perdre un instant de vie, elle ne le voudrait pas. On ne peut juger de la profondeur et de l’immensité du ciel que sur la mer et dans la steppe, la nuit, au clair de lune. Il est effrayant, beau et tendre, langoureux et séducteur, et sa tendresse vous fait tourner la tête.
Encore une heure ou deux de route… On rencontre un vieux tumulus taciturne ou une idole de pierre, placée là Dieu sait quand et par qui ; un oiseau de nuit passe d’un vol silencieux au-dessus de la terre, et, peu à peu, vous reviennent à l’esprit les légendes de la steppe, les récits des errants, les contes de bonne femme et tout ce que l’on a pu soi-même y voir et soumettre à l’entendement du cœur. Alors, dans le stridulement des insectes, les silhouettes suspectes, les tumulus, le ciel bleu pâle, le clair de lune, le vol d’un oiseau de nuit, dans tout ce que l’on voit et entend, on croit percevoir le triomphe de la beauté, la jeunesse, l’épanouissement de la force et la soif passionnée de vivre ; votre âme se met à l’unisson du pays natal, beau et âpre, et l’on voudrait voguer au-dessus de la plaine avec l’oiseau de nuit. Et, dans le triomphe de la beauté, dans l’excès du bonheur, se sentent tension et angoisse comme si la steppe savait qu’elle est solitaire, que sa richesse et son inspiration se perdent en vain sans que nul les célèbre ni en profite, et, à travers sa rumeur joyeuse, on l’entend implorer douloureusement, désespérément : qu’on me trouve un chantre ! un chantre ! »
(« La Steppe », in Œuvre II, Bibliothèque de la Pléiade, traduit par Edouard Parayre, révisé par Lily Denis, les Editeurs français réunis and Editions Gallimard, 1970)

Les 3 pléiade lol

« Mario Vargas Llosa vient de faire une retraite dans un monastère cistercien en Navarre… avec quelques copains »

Et leurs compagnes. Ce n’est plus une retraite ! Une partouze, peut-être ?

Claudio Bahia dit: 1 novembre 2017 à 22 h 44 min
A propos de croix, l’ossuaire de Douaumont

Exactement ! Et il y a des athées, là-dedans, des musulmans non déclarés, des Hindous (troupes britanniques), des animistes et tout le tremblement de nos propres colonies : la croix les a pas fait mourir une seconde fois…

et croix de bois, crois de fer, si je mens je vais en enfer
lol
(quoi de plus bête que cette interjection : lot of laughs alors que l’on vit le coeur au bord des lèvres dans une anxiété permanente indicible).

allez, je vais chez le tondeur de chiens. Retour au court.

L’idée d’un revenu universel, chère à Benoît Hamon, fait son chemin, accessoirement jusqu’à l’abolition légale du travail. Une association a tiré au sort un individu pour l’en faire bénéficier :

« Le revenu universel, évoqué par des personnalités politiques, a manqué d’application concrète jusqu’à aujourd’hui en France. Mais ça ne devrait pas durer : l’association « Mon revenu de base » a décidé de tirer au sort un Français pour lui verser un tel salaire pendant un an. »

Paris Match n’a pas aimé le dernier Polanski :

« Quand Polanski se plante, c’est dans les grandes largeurs… »

Désormais, le réalisateur ne peut plus se planquer derrière son talent. C’est un has been.

ribouldingue dit: 1 novembre 2017 à 22 h 10 min

« Rose, Baise-moi »

Du calme, Chaloux, un peu de tenue, on te regarde!

http://youtu.be/pPNtNj3cSxU

Une jeune poétesse anglaise de 13 ans a écrit un poème sur la Tour Eiffel. Ce n’est pas si mal, pour son âge, et prometteur :

Le poème de Sophie

Elle a quatre jambes magnifiques,
Qui l’aide à se tenir fière.
Elle surplombe tout le monde,
Avec sa tête dans les nuages.
Elle est grande et élégante,
Avec sa jolie jupe de dentelle.
Quand vous l’admirez,
Vos yeux ne s’en détourneront pas.
Sa colonne vertébrale est étonnamment droite,
Alors que sa tête touche le ciel.
Les gens lèvent les yeux et prennent des photos d’elle
Quand ils passent devant elle.
Vous devez relever la tête,
Pour voir l’ensemble de son corps.
Mais si vous le faites,
Elle aussi belle qu’en photo.
Elle est au centre de l’attention,
Remarquée par chacun.
C’est la Tour Eiffel,
Elle est incomparable.

Ha oui les croix de fer faut les ôter aussi ? Surtout les adamantines comme dirait Clopine…

Humm, lire architecture mudéjare.

Macron n’est pas intéressé par le revenu universel. Cela ne m’étonne pas de lui, avec sa politique ultra-libérale et sans souci de l’avenir :

« Pour l’instant ça bloque au niveau de l’Etat, cette loi n’est toujours pas à l’ordre du jour. »

Le concept de décroissance, et c’est là l’une de ses grandeurs, est lié à l’écologie. Notre planète se meurt de la pollution, c’est aujourd’hui le caribou des bois, au Canada, qui est en voie d’extinction ce sera demain l’homme sur la Terre entière :

« La survie du caribou des bois est menacée au Canada. Traqué de toutes parts, il risque de disparaître si des mesures urgentes ne sont pas mises en place. Ottawa dit avoir « fait sa part » et demande maintenant aux provinces d’agir. »

Je ne sais pas ce que Lars Von Trier a fait à Bjork exactement.

Ce que je sais en revanche, c’est que « Dancing in the Dark » est un terrifiant chef d’oeuvre. Un film qui vous tient par les tripes d’un bout à l’autre et qui vous laisse collé à votre fauteuil une fois la dernière image disparue. Je ne le reverrai à aucun prix, malgré l’admiration qu’il m’inspire.

J’ai vu aussi « Melacholia », très beau dans sa deuxième partie, plus supportable mais dur.

Ce type est à la fois génial, en tout cas par moment, et probablement à moitié cinglé en même temps.

« Melancholia »

Oui, Closer je les vois en VO, cependant certains m’ont ennuyés comme Midnight in Paris alors que nombreux sont ceux qui l’ont encensé , ce qui ne m’a pas empêché de voir avec plaisir et jubilation  » l’homme irrationnel » , c’est le dernier de lui que j’ai vu .

La VO pure et dure va trop vite pour moi, du moins à la première vision.
Les sous-titres en anglais permettent de suivre l’original exactement.

@Lavande dit: 1 novembre 2017 à 21 h 46 min
Puisque vous l’évoquez, Alberto Manguel, dans Journal d’un lecteur (Babel – traduit par C. Le Boeuf), évoque la relecture de ses vieux livres préférés durant les années 2002 et 2003.
Il se trouve que le premier livre évoqué (p.17 à 40) est celui cité par Raymond : L’Invention de Morel et il le fait de façon magistrale.
Deux idées puissantes :
1 – « Dans L’Invention de Morel, tout est raconté avec hésitation. Procédé éprouvé : la vraisemblance est obtenue dans la fiction par un prétendu manque de certitude. »
2 – que ces images, ces voix, exposées comme des souvenirs sont des « machines pour contrebalancer l’absence », produites « par ceux qui ne sont plus en vie, conservées quelque part à jamais. »
Le cerveau comme un livre…
La voix d’Adolfo Bioy Casares résonne dans ces pages que Manguel fait précédé par ces lignes (qui se lient indirectement à cet étrange billet de Passou) :
« La lecture est une tâche confortable, solitaire, lente et sensuelle ; l’écriture aussi possédait jadis certaines de ces qualités. Ces derniers temps, néanmoins, la profession d’écrivain a acquis des caractères autrefois propres à celles de commis voyageur ou d’acteur du répertoire, et l’on attend des écrivains qu’ils se produisent en représentations uniques pour y chanter les mérites de leurs propres livres en lieu et place de balais-brosses ou d’encyclopédies. »

Closer je vois les VO sous titrées en français. Je ne suis pas bilingue ou plurilingue .

La lecture de Proust évolue sans cesse. Bille en bois n’a pas l’air de s’en douter.

La grande librairie (sur la 5)
Pierre Michon. Quel homme plein de bonté et de modestie ! un sourire d’enfant espiègle.
J’aime quand il répond à la question de F.Busnel (Comment écrivez-vous ?) par ces mots : « Il faut que je me prenne par surprise. »
Modiano et cette masse d’oubli où il picore des éclats de mémoire… Marie Hélène Lafon qui écrit à partir des corps… François Henri Désérable/Tintin et ce certain M. Piekielny poursuivi à Vilnius en mémoire de R.Gary… Et la grande Balibar qui lit merveilleusement bien un portrait de La grande Beune, cette Jeune buraliste que l’instituteur dévore des yeux, habité d’un désir violent, animal, (écriture qui émeut M-H.Lafon qui écoute avec convoitise) :
« C’est peu dire que c’était un beau morceau. Elle était grande et blanche, c’était du lait. C’était large et riche comme Là-Haut les houris, vaste mais étranglé, avec une taille serrée ; si les bêtes ont un regard qui ne dément par leur corps, c’était une bête ; si les reines ont une façon à elles de porter sur la colonne d’un cou une tête pleine mais pure, clémente mais fatale, c’était la reine… »
Belle émission à contre-emploi de ce genre de plateau télévisé.

Bo Diddley
https://www.youtube.com/watch?v=Lch0o4wwGyw

>christiane
c’est dans La promesse de l’ aube. Il demande à Gary de parler de lui. Contre l’ oubli.
« »Quand tu rencontreras de grands personnages, des hommes importants, promets-moi de leur dire : au n° 16 de la rue Grande-Pohulanka, à Wilno, habitait M. Piekielny… »
Ce jeune écrivain est donc allé voir à Vilnius.

merci de nous relater cela.
En lien avec ce que dit bérénice, concernant la profanation de la tombe d’ Ilan Halimi, je crains que d’ autres -dont le gang des barbares, mais aussi l’ ouzbeki, ne comprennent rien à la portée de leurs actes. Ne pas oublier.

lu et lu et lu encore chez paul edel
lu antérieur au grand retour.
puis lu encore l’enthousiasme est une violence. :
theus dedans etc
cela signifie être habité par dieu.
les feux d’artifice aussi, alors.

me fait penser à la mère de Louhane, d’une violence atroce qui te plante un poignard, comme sa fille l’a fait toute l’année, sourire en coin.
tu flageoles tu frémis elle ment. Tu trébuches.
Elle clame vainqueur vous voyez bien votre violence. Mais ce sont sa fille, elle les
allumettes vicieuses.

Baseball and Writing :

http://blogfigures.blogspot.fr/2012/01/marianne-moore-baseball-and-writing.html

William-Adolphe Bouguereau :

https://pin.it/M7ZtCwR

L’homme est un autre « singe » menacé lui aussi d’extinction, et désormais « orang-outan » au sens moral lorsqu’il se met à faire du harcèlement sexuel…

Un exemple des années stupre avec Gainsbourg en orang-outan :

https://youtu.be/mAKNYWa9bmg

Villa Di Massenzio :

https://mobile.twitter.com/museiincomune/status/926350820848881664/photo/1

Nos nouveaux ancêtres, qu’on vient juste de découvrir :

http://scd.mashable.france24.com/sites/default/files/styles/mashable_983x554/public/thumbnails/image/capture_8.jpg?itok=ecktLwyc

Ce n’est pourtant pas difficile à comprendre :

http://www.hominides.com/data/images/buisson/arbre-genealogique-hominides.jpg

@rose dit: 3 novembre 2017 à 1 h 58 min
Ah, merci Rose, il me manquait cette référence. Ce qui a été passionnant c’est l’échange qui a suivi entre P.Michon, M-H. Lafon, F-H.Désérable et F.Busnel sur la vérité littéraire qui surpasse ou égale la réalité (personnages – lieux….).

Nicolas Bouvier et Thierry Vernet :

http://blogfigures.blogspot.fr/2010/10/nicolas-bouvier-et-thierry-vernet.html

Il y avait-là l’expression d’un poncif, mais ce serait long et inutilement ennuyeux à expliquer.

Depardieu a déclaré dans un livre :

« Devant cette femme encore troublée, je me suis dit que le cinéma était cruel, impitoyablement misogyne. Il réclame son dû de sang, de vice, de chair fraîche. Il donne peu de liberté, d’oxygène à une actrice. Je doute qu’une comédienne puisse être heureuse. Je doute qu’elle ait du plaisir. »

t’ose tout dlalourde..du trémolo à l’autorité poutinienne de merde..t’es un faux chton

tu vaux pas mieux qu’dracul..un pti pousse cailloux..paris match dit que le dernier polanski est pas bon?..promouvons paris match comme référence culturel et la suite se fra tout seul..foireux..t’es haussi pourri qudracul..tu trompes que polo

William-Adolphe Bouguereau

tous les studio cgi dolioud hont des chromo dlui au mur..le king dla postpro rénateau..ça laisse carrément perplesque..

les sources de l’illumination rimbaldinenne

bodler c’eut été trop visib c’est plutôt drolatique de faire écrire la légende doré dla ruralité et dla bouse par un jeunot parcequil la conchiait..peaux peaux dlapin..peaux

Sergio et les autres
Plutôt qu’un Amazon qui ne prend que ce qui se vend, ou les choix aléatoires des bibliothèques, consultez pour Reverzy ViaLibri, vous trouverez une centaine d’exemplaires du Passage, dont un volume de l’intégrale Flammarion de 1977.
Bien à vous.
MC

Le boug est un OMO, acronyme de Ordre Moral Omniscient, sait tout mieux que tout le monde donc il rigole bêtement, question de logique, L’a peur de tout sauf du ridicule. Doit drôlement se faire chier la life.
Je te salue mauviette, bien ou bien?

Le boug est un OMO, acronyme de Ordre Moral Omniscient, sait tout mieux que tout le monde donc il rigole bêtement, question de logique, L’a peur de tout sauf du ridicule. Doit drôlement se faire chi.her la life.
Je te salue mauviette, bien ou bien?

(« Raymond Carver » photo Bob Adelman)

Son mobilier et ses vêtements ne témoignent pas de son bon goût !
Ce qui ne préjuge en rien de son style dont je ne peux rien dire, ne l’ayant jamais lu…